Las medallas siempre llegan muy tarde. Como esa experiencia que te piden cuando terminas el estudio, o ese estudio que te requieren cuando pierdes el trabajo. Da la impresión, creo que muchos la tenemos, de que todo esto forma parte del sistema. Un enredo para distraernos, una llave para manejarnos, una fórmula que siempre está en el candelero.
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 Son numerosos los desafíos que nos tiende la vida. A renglón seguido vienen como a pedir de boca las palabras del poeta con las que Serrat comenzó a vapulearnos la conciencia: “Caminante, no hay camino. Se hace camino al andar”.
Cuando en 1941, Luis Guzmán Rubio llega destinado como maestro a San Felices de Castillería, para que tampoco sea verdad todo lo que el Machado va cosiendo, allá donde asegura que nunca volverás a pisar la misma senda, viene a poner sus pies en el camino ya trotado por su padre, Guzmán Ricis, autor del himno de Palencia. Luis se propone proseguir su obra recopilatoria, lo que unas veces hace a pie, otras en bicicleta, automóvil o serret, con la pala a mano por si era necesario sacar el vehículo atascado en aquellos caminos llenos de polvo y lodo.
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Uno siempre procura, al hacer la semblanza de un personaje como éste, buscar las palabras que justifiquen o suavicen los excesos que todo el mundo le apreciaba y que el periodista de esta casa, Dacio Rodríguez Lesmes, reflejó en la sección “Cada día una entrevista”, allá por los años cuarenta del pasado siglo.
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 Junto a cuatro instantáneas: una calle de Cervera, un lugar en el Valle de los Redondos, el impresionante Curavacas y la Iglesia de Santa Eufemia, de Cozuelos de Ojeda, aparecen dos bocetos de nuestro insigne dibujante.
En uno de los dibujos se muestra la colegiata de San Salvador de Cantamuga, cuya imagen antigua adjunto al redactor tal y como me la remite –recuperada de algún archivo y desde Barcelona– mi buen amigo y fiel seguidor de esta serie, José Luis de Mier.
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 Quienes me siguen, y advierto con cierta intranquilidad que cada día son más, me dejan sus recados, que yo maleo y transformo para que no sea sólo mi opinión la que llegue hasta ustedes. Desterrando cualquier parecido, afinidad o simpatía hacia la polémica Aida Nizar, al contrario, he de añadir que mi memoria es muy limitada, se me pone el corazón a mil por hora aunque haya pisado un montón de veces los escenarios y no entiendo para nada esa superioridad que manifiestan tantos hombres y mujeres. En un mundo donde circulan millones de historias cada día, nuestro conocimiento es tan limitado que no debiéramos mostrarnos como abanderados, capitanes o expertos ni tan siquiera de uno solo.
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“¿Qué hace falta para ser feliz?” –se preguntaba el escritor francés André Maurois–. Y yo creo que mira hacia nosotros cuando se responde: “un poco de cielo azul encima de nuestras cabezas, un vientecillo tibio, la paz de espíritu”.
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Fue a finales del pasado mes de agosto, cuando Gonzalo Fernández Francisco me abrió las puertas de su casa en Camasobres. La casa, de dos pisos, muy maltratada por el tiempo, mira desde la carretera general al monte que vigila este lugar, testigo del paso de tantos lebaniegos. “La pasáa” —denominaban los vecinos cántabros al hecho de cambiar la vecería de puerto.
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Meses atrás, con motivo de la boda de una prima, me encontré en Quintanilla de las Torres con gran parte de mi familia. Es gratificante volver a tu tierra y encontrarte con aquellos que compartieron contigo tantas historias. En todos los rostros quise adivinar la misma sensación, hasta en la poesía del cura del Cerrato que los casó.
Al terminar la ceremonia, uno de los invitados, Apolinar, 97 años, primo más directo de la afortunada, se acercó a saludarme. Si a menudo sorprende la categoría humana de estas gentes, ayer protagonistas, volver a encontrarlos a los seis años con el mismo ímpetu y la misma memoria, es algo que impresiona.
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"Canto a mi tierra. A las míos canto.
(Mi sangre no la niego).
Son pájaros del alma mis palabras;
comulgo con la luz que estoy bebiendo.
La boca que nos besa desde siempre es la boca que beso"
VICENTE CANO
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Muchas veces he pensado en la inutilidad de tantos cargos públicos. Estableciendo las consabidas excepciones -porque obligados estamos a ser representados por alguien-, la inutilidad se me hace más patente en los asuntos culturales. Ahora, mucho más, cuando observo que la única ambición para mucha gente que ya ostenta una representatividad en las esferas nacionales es el dinero: ahí está Cela, por ejemplo, acaparando premios por doquier y recibiendo suculentas primas por pequeños artículos en la prensa nacional. Yo entiendo que algunas actividades originen gastos, que impliquen una dedicación, si no exclusiva, sí intensa, recibiendo a cambio una recompensa monetaria que siempre ayuda y más en estos tiempos donde el agobio parece rodearnos a la gran mayoría, pero que eso no sirva de justificación para cualquiera y sobre todo para aquellos que ya tienen a mano otras vías por donde abrirse camino.
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El periodista Santiago Córdoba, que escribía en el diario madrileño "Pueblo", veraneaba en Palencia.
De aquí sacaba las notas de sociedad para sus crónicas. Materia, desde luego, no le faltaba. Cuentan que había un hombre en estos páramos, amigo de Manolo Nestar, una historia sin desperdicio, que,
dándole un poco de tiempo, comía treinta y cinco kilos de filetes. Y tal fue el interés que el insólito caso despertó, que le llevaron a varios especialistas a fin de determinar aquel extraño comportamiento.
La verdad, al parecer, es que el individuo en cuestión evacuaba los alimentos sin hacer la digestión.
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19.06.09 @ 08:00:00. Archivado en Artículos, Las gentes
