C. Bustamante y J.M.Arévalo
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Concha M. y la inteligencia emocional
01.05.08 @ 07:23:28. Archivado en Artículos
Por José María Arévalo
(Concha M. con Antonio y Fran. Apunte con acuarela en las Hoces del Duratón en 1996. Acuarela de José Mª Arévalo. 60 x 40)
Me quedé, en el artículo anterior sobre Concha María, en la carta que habían escrito sus alumnas del curso del colegio Pinoalbar que tuvo que dejar cuando le dieron la invalidez – "ya soy totalmente incapaz", decía ella, en broma-. Rogué a mis hijos les pidieran, por favor, que no la leyeran al final de la Misa, como querían, porque me iban a romper el corazón, y justo tenía que estar fuerte para recibir condolencias a la salida del funeral. Por cierto que me han comentado muchos amigos que fue impresionante el silencio que se hizo cuando la familia salió por el pasillo central de la iglesia de Santiago, al acabar el funeral. Trataba yo de evitar pésames dentro de la iglesia, por respeto al Señor sacramentado, como había comentado cien veces Concha, en el último año ya descaradamente, incluso siseando al personal que no lo respeta –con gran vergüenza mía-, así que me dirigí a la puerta rápido, seguido de mis hijos, sin darme cuenta –obnubilado, como es normalmente el caso- de que estaba todo el mundo, que abarrotaba el templo, en pié y en absoluto silencio. Seguro que al Señor le gustó, y a ella también, claro. De estos detalles hay cientos, como la presencia de compañeros acuarelistas – y sin embargo amigos, como suele decirse- cuando esperábamos la llegada del cuerpo al tanatorio, que duró hasta la una de la madrugada por razones que ya contaré, cuando lo previsto era llegara a las once de la noche. A esa hora, en que aparecimos la familia, había a la entrada unos quince jóvenes esperando ya, que pensé serían de otro óbito, y resulta que eran los compañeros de trabajo de mi hijo Paco, que también aguantaron con él hasta el final. Aprovecho para agradecer a mis compas de la Asociación de acuarelistas, que acudieron al tanatorio y al funeral y pusieron una corona enorme y cariñosa, y a los de mis hijos todos, por ejemplo también a los de Deloite, que ha dejado hace un mes mi hijo José para irse a trabajar en control de gestión a la administración de la Universidad de Navarra. Vino el Gerente de la Universidad en nombre del Rector, como también vino la máxima responsable de los colegios de Fomento de Centros de Enseñanza, al que pertenece Pinoalbar. Y tantas otras personas que no acabaría de relacionar nunca.
Pero vamos con la carta que prepararon sus alumnas. Sé lo que cuesta escribir, en propia carne, a pesar de la facilidad que me dieron mis años de periodista, que aprovecho ahora en este blog, pero con bastante “sudor y lágrimas”, que se dice. Pues las niñas debieron echar mucho tiempo en redactar esto; que Dios y Concha M. se lo paguen, y yo quisera también pero no tengo con qué, solo con publicar su trabajo. Como no es muy larga, la transcribo entera, aunque no me resisto a introducir comentarios a algunos párrafos. Tenían escrito para leer:
“Todavía no hemos reaccionado, porque para nosotras no te has ido. Aún sigue tu voz en nuestras aulas, tus palmas, tu sonrisa, tus coplas, tus triunfales entradas, y ¿qué duda cabe de que has entrado así en el cielo?.”
“Tan atenta siempre con cada una de nosotras, bastaba un solo gesto extraño en nuestra cara para que tú te interesaras.” Efectivamente, tenía esa intuición especial de las mujeres que ahora se llama inteligencia emocional, pero de un tipo especialmente sutil. Con sus hijos y conmigo llegaba al extremo de que, desde hace ya mucho tiempo, cuando se quedaba mirando a alguno a los ojos, le decíamos los demás en broma: “Algo te pasa, te pasa algo”, porque esa era la frase con la que, muchas veces, empezaba a investigar al interesado, al que acababa sometiéndole, en privado claro, a un tercer grado pero con mucha mano izquierda y suavidad. También decíamos que era "muy sacacorchos". Lo cierto es que acabábamos contándolo todo, hasta José, que tiene fama de ser menos abierto, porque es el más secundario, ha salido a madre.
“Nos has enseñado a sacar lo mejor de cada momento, porque tú mejor que nadie sabías lo que valía un solo minuto. Tus clases de Historia lejos de ser convencionales, eran la mar de divertidas. Quién no se preguntaba, al sonar la sirena, si no acababa de empezar la clase?. Pero no por eso aprendíamos menos. Esta es una de las miles de cosas que nos has dejado, por ello tu labor en el colegio ha sido ejemplar, tanto de profesora como de directora. Tu origen gaditano era evidente porque así nos lo contaban tus gestos, tu acento, tus palabras. Llevamos ahora un trozo de tu Cádiz eterno.”
Es cierto que era muy amena en la conversación, y sus expresiones típicamente andaluzas daban un gracejo a lo que decía. Recuerdo que una de las cosas que trajimos para montar la casa fue una "escusa baraja", una maleta de mimbre que quedaba chula llena de plantas -de éstas el especialista era yo, ya escribiré algo sobre esa afición en el blog-, y yo me partía de risa cuando la oí llamar así, hasta que me enseñó venía en el diccionario de la Real Academia. Pero sobre todo sabía escuchar, lo que nos falta a muchos, desde luego.
“Eras una gran luchadora, ya que como cristiana nos has enseñado el gran valor que tiene la Misa, asistiendo a ella cada día, sonriendo cuando más sufrías, y así ¿cómo no vas a llegar a tu meta?. Desde allí, seguro nos guiarás aún mejor que aquí. Con mucho cariño las alumnas de segundo de Bachillerato, promoción XXVI.”
Me comenta uno de mis hijos que se ve mejor cómo trataba a sus hijos, a sus amigas y a sus “niñas”, desde el punto de vista de ayudarnos o acercarnos a vivir la fe católica, en la carta que acabo de transcribir, que en la homilía de don Federico, que por alguna de sus expresiones parece que se pasara la vida dando “caña” -espiritual, quiero decir-, lo que está muy alejado de la realidad. Es lógico, le he contestado, que él subrayara ese aspecto. Concha M. era sobre todo muy amiga de sus amigas y de sus alumnas, -aunque siempre decía que hijos y alumnos no son amigos, y que lo de hacerse amigo de ellos, que tanto se dice, no es más que una metáfora, que hay que tratarlos de forma distinta. De la amistad le salía la necesidad de meterse en nuestras vidas para ayudarnos cuando lo necesitábamos, que es siempre.
Eso de la amistad y sus diversas formas debería haberlo contado aquí ella, haber sido Foramontana en este blog para que lo hubiera explicado, yo me siento incapaz, pero creo que tenía razón. Ahora que me toca ser padre y madre y tendré que hacer muchos equilibrios, pues si no tenía como padre esa capacidad de distinguir, no les digo como madre. Haremos lo que podamos, cuento con su atuda y la de los amigos.
Casi se me olvidaba dar de nuevo las gracias, a las redactoras de tan maravillosa carta, al menos para mí. No sé si Marisa os dió a cada una el beso que le pedí os diera de mi parte. Bueno, ya no veo otra vez el teclado, así que hasta la próxima.
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Comentario por Carlos de Bustamante Alonso 01.05.08 @ 17:08
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