Volveremos a ver la película en la Noche Buena, nos la pondrán al mismo tiempo en distintos canales, Qué bello es vivir, ¿no?
Pues sí, a pesar de todo, el protagonista se dio cuenta de lo diferente que hubiera sido la vida para otros si él no hubiera estado. Y se sintió feliz.
Ojalá sepamos apreciar esto, y ojalá seamos de los que hacen el mundo más bonito...y no más horroroso.
Luis Eduardo Aute dice que "esta crisis es terrible, pero desembocará en algo que tenga más que ver con el sentido de la vida".
Ahora ha sacado un estuche con 7 CD y 115 canciones. Se pueden escuchar cosas como esta:
"Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza…"
Uno de sus clásicos, un auténtico Rey Mago, sin duda. Que ellos te traigan este año la mejor de tus miradas y quédate con ella para siempre.
(No sé si la protagonista de mi historia de hoy se parece a la bella Audrey Hepburn, a la que quiero rendir homenaje con la imagen que he elegido para este texto, cuando se puso el hábito de monja atormentada en la memorable "Historia de una monja", una gran película para una actriz tan grande como sencilla.)
Pero hoy quiero contarte algo sobre una mujer toledana, María Jesús Galán, 51 años, conocida como Sor Internet.
Ya sabrás que en Toledo hay tantos conventos como casinos en Las Vegas. Te recomiendo un paseo por la noche toledana. Puedes ir andando y ver una luz tras una ventana enrejada y allí quizá una monja esté haciendo mazapán, aunque ahora también puedes ver a la hermana María Jesús metida en facebook...
Nunca había pensado mucho sobre el término esquizofrenia, más allá de los topicos de siempre, hasta que el otro día me pidieron que presentara una entrega de premios para los mejores proyectos de integración laboral dirigidos a personas con esquizofrenia. Fue un acto entreñable, cálido, humano en el Circulo de Bellas Artes, organizado muy bien por Manuel Recio. Comprendí entonces, más allá del tópico de Doctor Jekyll y Mister Hyde, que un esquizofrénico es una persona que puede ser tremendamente afectiva y útil para los demás si alguien le ofrece un proyecto de jardinería, o encuadernación, o ...
Los premios los entrega anualmente la Fundación Bristol Myers Squibb (con la gerencia de María Benito) en colaboración con los laboratorios Otsuka (llevados en España por Irma Barber). Los premiados son personas o asociaciones que dedican su tiempo a que los enfermos hagan algo práctico, vital para ellos. Lo peor para un esquizofrénico es la soledad, el arrinconamiento, la incomprensión.
Un esquizofrénico tiene fases de ensimismamiento, autismo, ambivalencia en grado extremo, pero, ¿quien no lo sufre alguna vez?. Os dejo una foto con algunos de los premiados...
Sangre, carreras, prisas, salidas de emergencia, la vida que es sentida pendiendo de un hilo, y unos fanáticos pegando tiros sin control en un hotel: eso es el terror.
El otro día quisieron "conquistar" Bombay. Por ahí estaba Esperanza Aguirre en una visita político-económica a la India. ¿Podría haber sido una víctima más en la masacre?. En su "marcha" terrorífica sobre Bombay los "alquaedanos" mataron en torno a 125 personas, inocentes, sin culpa.
Alguna vez escuché (creo que a Susanna Tamaro) que "amar es dar sin posibilidad de defensa del que ama", es decir, desarmarse. Bien, el terrorismo, en cambio, es matar sin posibilidad de defensa de la víctima.
No sé si hay algo más obsceno. A ver cuando avanzamos un poquito y asumimos todos que no hay ninguna ley divina, ni nacionalismo ni nada que justifique la conculcación de los más elementales derechos humanos, nada.
Terrorismo y amor, voy a escribir un poco sobre esto con la triste inspiración de lo ocurrido en Bombay....
Hay muchos tópicos sobre ellos, pero resulta que más de la mitad son españoles y casi la mitad son abstemios, no han bebido alcohol ni han tomado droga. El sesenta y tres por ciento ha recibido educación secundaria (datos de Caritas). Se han quedado en la cuneta. ¿Y nosotros?. Les miramos o ni eso.
Hay campañas interesantes: una de Solidarios para el Desarrollo bajo el lema "¿Qué se sueña en una acera?". La propuesta consiste en dormir una noche en el suelo de una plaza madrileña. Es un ejercicio de empatía.
El día 23 de noviembre se celebró su día: "sin techo", mendigo, indigente....Es un hombre, una persona, un tú semejante a ti, durmiendo bajo las estrellas.
Es una de las grandes figuras laborales de los últimos años, y ahora, con la crisis, el tipo social se extiende. El prejubilado es un cincuentón que a las once de la mañana dice con las legañas puestas: "¿Y qué demonios hago hoy?". Lunes al sol. El prejubilado es en nuestros días algo así como "el cesante" en los finales del XIX, que cesaba de sus funciones cuando entraba a gobernar el partido contrario (en aquella época del turno entre Canovas y Sagasta). El prejubilado cesa de sus funciones y se pone a pasear o se sube por las paredes, la espada de Damocles se llama ERE y en tiempo de crisis está especialmente afilada.Hace no demasiado tiempo jugué al tenis unas cuantas veces con uno, y me metía unas palizas de escandalo. Había dedicado su vida a uno de los grandes bancos españoles, y a los cincuenta y dos le dieron la prejubilación. Poco después se divorció, se puso a buscar ligues y a jugar al tenis. EL prejubilado de mis partidos de tenis estaba como una moto....Tanto penar por la oficina, y al fin uno libre, ¿o no?....
La ceniza es fría y distante, pero hay cenizas que caen del cielo, y tienen una variante simbólica. El pasado viernes se estrenó "Cenizas del cielo", una película sencilla dirigida por José Antonio Quirós. Pensé que podría ser algo sobre los difuntos, que en el mes de noviembre nos tiran cenizas desde arriba para advertirnos que no seamos tan malos, por aquello de las calderas de Pedro Botero.
No, las cenizas de la película en cuestión son las de una central térmica que pretenden instalar en un emplazamiento ficticio llamado Valle Negrón, un lugar que en la realidad esta localizado en Asturias, verde y frondoso, con esa identidad húmeda, olorosa y verde del norte, de todos los nortes del mundo. Un lugar con identidad agrícola, primaria, donde todo parece tener un orden natural.... ¿Identidad amenazada por el progreso?, ¿merece la pena conservarla?, ¿es posible, o es un sueño ecologista?. Finalmente esa es la pregunta culminante de la historia.....
Enseguida te digo lo que es el putamen...
Al hilo todo el asunto sobre el intento de asesinato a Barak Obama por un grupo de neonazis, un grupo de cientificos ha sacado a la luz un informe, cientificos que quieren dar una explicación racional a la maldad, o al odio, o al amor. Qué difícil resulta esto, pero los que se ganan la vida con la ciencia van a los suyo, arriman el ascua a su sardina, y se estrujan el cerebro para localizar en que lugar nos hicimos hijos de Caín, (y nunca mejor dicho lo del cerebro).
Dicen que el odio es un sentimiento biológico complejo . Lo dicen investigadores del Laboratorio de Neurobiologia del University College de Londres
Sostienen que hay un circuito del odio localizado en algunos componentes de la corteza cerebral que generalmente reciben el nombre de putamen., aunque también advierten que esa región además está implicada en la explosión del amor más romántico, así que finalmente, tan cientificos ellos, no tienen otro remedio que recurrir al viejo refrán: "del amor al odio sólo hay un paso...(aunque sea en la corteza cerebral)"
Y digo yo: ¿Por qué no nos extirpan a todos el putamen (ese), y todos tan felices?. Seres humanos limpios, puros, pulcros, correctos, honrados, trabajadores, obedientes, sin odio, aunque también sin amor, pero ya se sabe, " el amor es un león que devora el corazón", un dolor, una pasión, una espina, una enfermedad, una anormalidad, una locura...
Así que: ¿Filosofía, religión, sicología, ideología? Nada de eso vale para ser mejor, nada de nada, estamos condenados, estamos predeterminados, esto es un horror, un infierno, una cabronada,"¡k-asco!"...Que nos quiten el putamen. Ya he mandado mi solicitud para que los neurobiologos de la University College de Londres me lo quiten ya, aunque quizá mi putamen ya tenga mucho callo y no sea posible.
MySpace, Facebook, Hi5, Tuenti...
He conocido la historia de Sofia de Oliveira. Estos días es noticia porque ha batido un record. Ha creado un perfil en MySpace (una de esas "plazas de la amistad" en Internet) y ha conseguido reclutar 129.000 amigos.
Un periodista pregunta:
-¿Qué se siente ostentando ese récord?
-¡Me encanta!. No sé. Mola ser tan popular.
-¿Y qué hay de los amigos de verdad?
-Supongo que es irónico, pero tengo muy pocos. Unos diez. Espera...Buf, no. Menos.
Sofía todavía no ha perdido la lucidez, y tiene sentido del humor. Está salvada, ¿no?....
Hay un cierto pánico con los depósitos bancarios. El gobierno garantiza la solidez del sistema financiero, el gobierno habla de lo sólidos que son nuestros bancos, pero la gente de a píe sueña ya con una crisis fatal y dineros que se evaporan. La gente tiene pesadillas con unos banqueros de caricatura que salen corriendo con los ahorrillos de toda la vida metidos en sacos oscuros, se los llevan hasta las isla donde los tesoros se entierran para siempre, para no perderlos nunca. La banca es el rey midas al que hay que mimar, y por eso reciben garantías liquidas del Estado. Si el banco se va a pique, el chiringuito del consumo naufraga en las aguas de la incertidumbre, y se nos tambalea el último iPhone comprado a crédito, la despedida de soltero en Cuba, y hasta la lavadora de bajo consumo energético.....
Me he quedado perplejo: la Guardia Civil ha encargado una partida de uniformes y tricornios a una empresa china. ¿Se ha vuelto loca la Benemérita?.
Los tricornios nunca me han llamado la atención, o mejor dicho, me la han llamado de una forma extraña. Siempre me han parecido un tanto barrocos y enrevesados, y puestos a elegir complementos me parece más atractiva la sencillez de la planicie redonda y coloreada de la boina de la Ertzaintza o la gorrilla picuda y con borlón de un legionario, pero hay que reconocer que el tricornio es un símbolo nacional, como el toro de Osborne. Las carreteras podrían estar jalonadas de tricornios envallados para que cometamos menos infracciones, porque los de la Agrupación de Tráfico, que son Guardias Civiles, solamente se lo ponen el día de el Pilar. Precisamente un número de la Agrupación de Trafico ha comentado a cuenta del asunto chino: "Los hacen mal tallados. Los nacionales suelen ser ovalados para que encajen bien en la cabeza, y estos son totalmente redondos. Si te lo pones, te gira alrededor la cabeza, y es un cachondeo". Es cierto, un tricornio cosido por un chino es como la tortilla de patata que te pone un noruego, que siempre sale poco cuajada...
La crisis es la peor salsa para cualquier tinglado político. Aquí en España, este curso será de elecciones. Zapatero tendrá que medir sus fuerzas y ver hasta que punto le están afectando las vacas flacas, pero no es menos importante lo que tiene por delante Mariano Rajoy. Si tiene algún tropiezo en estas citas electorales (vascas-gallegas-europeas) la caja de pandora de la sucesión volverá a abrirse, y otra vez hablaremos de la suficiencia o insuficiencia del gallego para hacerse con las riendas de partido. ¿Te suena?. Voy a hacer una reflexión sobre la espiral en la que a veces se mueve la actualidad que nos rodea y como parece que no hay mucho de nuevo bajo el sol...
La vendimia es el acto inicial de la ceremonia del vino, y los vendimiadores siguen poblando estos días los campos de España, aunque ahora, con la crisis, hay mucho vendimiador que es un albañil en paro porque cuando uno está KO laboralmente se mete a vendimiador o a banderillero si hace falta.
La vendimia llena algunos pueblos de olor a uva fermentada, algo que se nos está terminando porque la agricultura no tiene futuro, o por lo menos eso es lo que dicen los agricultores que viven el presente entre demasiadas estrecheces. Hay agricultores con o sin vocación, pero ahora para dedicarse al campo hay que tenerla bien puesta (la vocación) para sobrellevarlo...
Hace veinte años el Ejército español era un coto privado masculino. Estaba reciente el 23-F, y las Fuerzas Armadas afrontaban un período de cambio profundo. Uno de los más destacados era la incorporación de las mujeres a las tareas militares.
Algunos no se lo tomaron bien, como si a lo largo de nuestra historia no hubieran existido mujeres soldados que sacaron importantes castañas del fuego, como si casi dos siglos antes no hubiera existido Agustina de Aragón....
(Las buenas experiencias siempre merecen ser contadas, aunque sea, como en este texto, sin entrar en muchos detalles, para no cansar.)
Hay quien elige caminar algo en verano. Una de las ventajas de hacerlo por el Camino de Santiago es que uno no es del todo rebaño, o lo es cuando quiere. Vamos, que te enganchas y desenganchas de la "manada" cuando te apetece.
He pasado una parte de mis vacaciones caminando por el norte de España, algo más de una semana, suficiente para conocerlo. Mi caso era saciar una curiosidad de años. Quería saber que era eso, con raíces tan viejas, revitalizado durante los últimos años al compás de años jacobeos y nuevas formas de hacer turismo con el camino como principal excusa. Voy a intentar daros unas pequeñas pinceladas....
Como el sol en esta imagen cálida en un atardecer de verano, agosto ilumina la franja de nuestra vida más apetecible, más auténtica, más esencial...
Sí, lo esperamos con impaciencia desde el 1 de Septiembre, porque en agosto está la vida, tal cual. La vida auténtica, la vida de verdad... Y cuando se trabaja, uno lo hace más tranquilo, más de veras, menos oprimido, quizá.
En agosto, la miradas son más limpias, y los besos vienen cargados con menos intereses. En agosto uno anda en sandalias, con sencillez, sin querer pisar fuerte, simplemente anda. Y los paseos son sin estrés.
En agosto sientes, piensas con menos filtros, más libremente. Uno es más uno, y el otro es más querido o por lo menos mejor comprendido.
Llega agosto y no hay que pensar en la oficina, y puedes escuchar a los grillos por la noche o a los gorriones por la mañana.
Agosto es la arena de playa y el agua salada, el rato en la piscina y el libro entre chapuzón y chapuzón. Es mar o cielo negro estrellado, o un río, una montaña, un camino de tierra... Es ver pasar el tiempo simplemente sentado en la terraza de un bar en una plaza, en cualquier lugar, con nocturnidad y sin alevosía.
Es la hora de los amigos-Amigos, o de la familia, de los amores que lo son de verdad y de la vida que corre con menos señales de tráfico....
Agosto es esencial o es lo esencial que, en cambio, convertimos siempre en lo accesorio porque somos bastante obcecados y hay que comer, claro.
Bueno, felices vacaciones o buen trabajo, que siempre es más llevadero en agosto.
Siempre me ha llamado la atención la vida nómada de las personas de etnia gitana, al menos las que permanecen ancladas a sus tradiciones más ancestrales. ¿De dónde vienen?. ¿Cual son las raíces de su sistema de vida?.
Esta niña gitana llamada Rebecca ha conseguido por un momento despertar la conciencia europea con una carta dirigida al viejo continente, una niña rumana que salió de su pueblo en Timisoara hace cinco años y emprendió junto con su familia su camino de tristeza en las periferias de la abundancia europea.
Rebecca Covaciu se ha convertido en el motor de su familia y en un aldabonazo para reflexionar sobre lo que ocurre aquí (no ya con los inmigrantes que vienen en busca de nuestro bienestar) sino también con los que estando dentro se quedan en la cuneta...
Siempre pensé que un alunizaje era aterrizar en la luna, eso que hicieron los de la nave Apolo XI y que aquí nos contó Jesús Hermida, pero ahora descubro que la luna realmente tiene dos caras.
20 de Julio de 1959: Amstrong, Colling y Aldrin llegan a la luna. La humanidad sigue imparable rumbo a la apoteosis final.
Julio de 2008: un grupo de cacos aluniza en el Gucci de la calle Serrano esquina con Ortega y Gasset. La humanidad (....)
El alunizaje ahora es esto: empotrarse con un coche contra el escaparate de una tienda y llevárselo todo.
En la llamada "Milla de de oro" de Madrid tienen la negra. Ahora se mueven por ahí unos cacos superespecializados que han elegido este método para atracar joyerías y tiendas de ropa cara. En Madrid, el Ministerio del Interior y el Ayuntamiento alucina con los aluniceros y les quiere poner coto con más policías....
"Es imposible ser buen periodista sin ser buena persona". Son palabras de Riszard Kapuscinsky que recordaba la semana pasada el director de ABC, Ángel Expósito, en la clausura del Máster ABC-UCM correspondiente a este curso. Las dos personas citadas antes cumplen con la doble condición.
Sin embargo, en la reflexión hay todo un hilo para tirar, larguísimo: ¿se puede desempeñar alguna función bien siendo mala persona?. Evidentemente, si nos atenemos a algunos resultados la respuesta puede ser desconsoladora.
¿El mundo está dominado por "los malos" ?. Dice el pesimista que ellos son los que prosperan, los que se abren camino, los que triunfan, aunque no siempre es así, incluso no es tanto como parece. Los que realmente sostienen el mundo y lo hacen prosperar (a veces a costa de su sacrificio) son "los buenos", los que construyen sobre su trabajo, su esfuerzo y su verdad porque el éxito construido sobre la mentira es banal, falso, sabe a poco y aporta menos.
Pero el mundo del periodismo parece especialmente inclinado a la maldad, la mala baba, las malas artes, la inmoralidad, el todo vale, y en este panorama tan triste Kapuscinsky nos enseña que es imposible ser buen periodista sin ser buena persona. Hoy le voy a dedicar a mi oficio unas cuantas líneas...
El Rock in Rio de Arganda deja un poso eléctrico que será difícil de olvidar. Este municipio que hasta hace poco no era demasiado se está convirtiendo en una ciudad hecha y derecha con acontecimientos como este, aunque pienso que el Rock in Rio ha estado a falta de Bruce para que fuera todo lo que debería ser. ¿Por que no ha venido? (Será porque este verano pasa por aquí con su gira). Bruce Springsteen, por cierto, lo sabe bien: el rock es la electrificación de algún desgarro universal que todos llevamos dentro, hasta los más sosegados, serenos, tranquilos, prudentes, templados y convencionales, así es el rock, como el jazz es la belleza improvisada. La música clásica es bella a veces pero de otra manera, y cuesta más escucharla porque hay que estar más sentado. Cada estilo tiene su filosofía y su metafísica, y más allá o más acá de las filosofías, los símbolos, y la única bandera posible del rock es la lengua que sacaron los Rolling antes de hacerse multimillonarios. La lengua sigue ahí y en Arganda la han vuelto a sacar, aunque faltaba el Boss.....
Curioseando por la red he encontrado este cartel, no sé quien lo publica, no sé que viento lo trae. Me da igual. A veces este tipo de mensajes tienen propiedades balsámicas en el mar de lo correcto, prudente y ponderado. Lo confieso, me atraen, con independencia de la etiqueta que lleven.
Pero,¿es verdad lo que dice?, ¿o somos nostros, los ciudadanos, los que no estamos a la altura de tan altas urnas?. No lo tengo muy claro, sinceramente. Voy a intentar centrar el tema de la democracia con dos ejemplos de lo que ha ocurrido recientemente en España y en Europa. Creo en el proyecto europeo pero hay urnas por donde no entra nunca. ¿Qué hacer?. Estoy hecho un lío...
Irlanda ha dicho NO. La Unión avanza con muchas dificultades en su ruta a través de la nuestro universo globalizado, pero, ¿alguien sabe de que va el Tratado de Lisboa?. Nos importa más bien poco. Nos importa más lo que pasa en los partidos políticos por dentro, y eso que ahí somos espectadores pasivos. Paradojas de la vida democrática. ¿Es que solamente nos interesa aquello sobre lo que no tenemos demasiada capacidad de decidir?. Ahora en el PP han aprobado las primarias para elegir a los candidatos. Ya veremos.
El PP ha terminado su congreso con un balón de oxígeno por lo menos para los próximos meses.
Rajoy se ha rodeado de mujeres. En el Parlamento la joven Soraya es la que llevará el bastón de mando entre sus señorías, pero en el partido ha puesto al frente a María Dolores de Cospedal.
Hasta hace poco estaba considerada como una integrante de la camada Aguirre, luego Rajoy la llamó para intentar hacer algo en Castilla la Mancha. Cospedal, mujer puente, clave en la nueva etapa...
Hay un país en Oceanía que se está hundiendo, sí un país entero. Esta a punto de desaparecer como tal, pero no es un problema de independentismo ni de que se pregunten una y otra vez :¿esto es algo o no es nada?. No, el problema es mucho más físico, más acuciante, quizá más angustioso. El país será devorado por el mar. Se llama Kiribati, una pequeña nación en el Pacífico Sur.
Su presidente, Anote Tong, está pidiendo ayuda a la comunidad internacional para salvar los muebles en la medida de los posible. Salvar los muebles en Kiribati significa buscar un realojo digno a sus habitantes. Hasta ahora Nueva Zelanda ha sido el único país que se ha hecho eco de la angustia kiribatiense. Hoy me voy a interesar por ellos....
Ahora con lo del buen tiempo hay mucho lío, no es como antes que era el pan pan y el vino vino. Llover en junio, complicado. Calor en enero, raro. Ahora, no. Ahora te pueden presentar y vender los chuzos de punta en agosto como lo mejor de lo mejor, por todo el asunto del cambio climático y la sequía. Y es verdad, tenemos en esta España nuestra un grave problema con el agua. Es más, pienso que el auténtico peligro viene por ese frente. El desierto en el que puede quedar convertida la piel de toro es más inquietante que los ibarreches habidos y por haber, porque aquí, cuando todo se haya secado, no habrá norte ni sur ni nada que haga reconocible a Iberia como tierra de contrastes. De momento respiramos porque este año nos ha ido bien.
Pero ya digo que lo de el buen tiempo parece cada día más relativo, y finalmente tiene una carga subjetiva inevitable. Estaba yo contento la semana pasada cuando por fin nos entró el anticiclón (ya me apetece el calorazo verandongo, y eso que cada día le encuentro más alicientes a la lluvia y al olor a verde), estaba alegre con el sol que salía, y en eso pensaba cuando iba en mi coche por Princesa. Me llamaron al móvil, lo cogí tan tonto como siempre y un municipal me vio. Me endosó una multa de noventa euros, y lo que es peor, tres puntos del carnet. Reaccioné muy mal con él, no me suele pasar, la verdad, y se le quedó una cara de pan que no tengo muy claro que quería decir, aunque me pareció ver que al tiempo hacía una levísima y poco meditada intentona de ponerse la mano sobre la cartuchera, pero no, tenía pinta de bueno viéndolo con distancia...El buen tiempo se me vino abajo y todo fueron nubarrones negrísimos y gordísimos, aunque, ya sabes, no hay mal que por bien no venga: ya sé lo que vale un punto y eso es una buena noticia.
Memorias de Africa, la película, forma parte de mi memoria histórica/familiar y sentimental. En los últimos veinte años la he visto unas cuantas veces. Creo recordar que mi madre conserva colgado un frondoso y bien conseguido retrato de Roberto (como llama ella a Robert Redford) en alguna de sus habitaciones, retrato de Redford en la memorable película. "Lástima, dice también ella, que últimamente con esos estiramientos de piel haya perdido su naturalidad.". Yo le digo que hubiera sido una pareja ideal para él, con su pelo rubio y sus ojos tan azules, como una nórdica transplantada en el medio de la meseta castellana (¡Y crece bien!).
Sigo con la película: la banda sonora de John Barry (muy buena) la tengo asociada al sonido de fondo, hilo musical, ambiente de algunas celebraciones familiares, me sigo emocionando viéndolos a los dos (Denys y Karen) volando en esa avioneta amarilla sobre la llanura keniata, con el momento álgido de la cogida de manos en pleno vuelo, y esa imagen en el que él le lava el pelo a ella cuando el amor comienza a chispear en la orilla del río, y él dice: "Reza bien quien bien ama al hombre, a la bestia, al pájaro...", imagen bella para acompañar un texto irrefutable y poderoso, escena a la vez tierna y fuerte.
En fin, Memorias de Africa, gran historia, romántica sin caer en la cursilería. El otro día se dio la noticia de la muerte de Sidney Pollack, el director, y me apenó. Lo lamento, aunque la película seguirá estando presente en mi memoria, con recordatorio por lo menos una vez al año. Pero hoy quiero escrbir un poco más de Africa, nada que ver con aquella época colonial que sirve de telón de fondo a la historia de Pollack que es una adaptación de la autobiografía de la escritora danesa Isak Dinisen...
Cuatro años se cumplen desde que don Felipe se casó con Letizia Ortiz, desde entonces Princesa de Asturias.
Desde ese momento hemos visto como doña Letizia se ha ido adaptando al puesto más complicadamente protocolario de los que existen. Al principio la criticaron por ponerse un vestido de Caprile rojo pasión que la realzaba como a una princesa de cuento de hadas. Ahora dicen (los cotillones) que es demasiado sobria, que su sobriedad es a veces algo gris.
Lo cierto es que la joven princesa se está moviendo con tino en el complicado escaparate por el que tiene que pasear. Es una profesional de los medios y se nota. Se nota también su influencia en el príncipe Felipe. Creo que desde que está ella sus discursos tienen otro toque (sin salirse de la institucionalidad propia del cargo) más directo, incluso don Felipe enfatiza más y eso es algo que se agradece.
No consuela que hayan desmantelado la red mafiosa porque cuando la inseguridad ciudadana aumenta hay una cierta tendencia a mitificar a la policía. Claro que lo de Coslada es un caso aislado que no puede emborronar el trabajo de "los municipales", aunque es un caso grave: casi veinte años soportando a unos polis mafiosos es demasiado tiempo. Gines Jiménez llevaba dos décadas al frente de la policía municipal. Vaya tipo este. Iba para periodista y acabó dictando su ley en la comisaría.
Ahora los vecinos se explayan, respiran, se irritan, aunque han estado callados, por miedo. Ya se sabe que la pistola en el cinto impone mucho.
El, el sheriff cosladeño, siempre con su "abran paso, abran paso". Un camarero ha declarado que ya podía tener cuidado con echarle un poquito de la Coca-Cola del cubata fuera del vaso. Al hombre le temblaba el pulso ante la mirada implacable del sheriff. Sí, sí, todo un personaje.
Y, sin embargo, fueron las prostitutas las que encendieron la chispa de la rebelión, prostitutas rumanas. La valentía suele acampar más facilmente en los territorios donde se tiene menos que perder. En fin, ellas pusieron la denuncia que hizo a la Policia Nacional iniciar las investigación que acabó con Gines Jiménez y los suyos enchironados.
A mí con el bicentenario de la guerra de la independencia española me ocurre como con Mayo del 68, que también recordamos ahora. Prefiero nadar en aguas superficiales y quedarme en la mitología de las bellas estampas de libertad más que bucear en el análisis certero de la realidad.Prefiero contemplar la estampa de un pueblo luchando por su independencia que detenerme a analizar el hecho de que parte de ese pueblo (no todo) gritaba "viva las caenas". Y en la revuelta de Mayo del 68, me atrae la bonita imagen del hombre/mujer joven en busca de su felicidad frente a la vieja infelicidad burguesa de todos los que piensan bajamente en pos de una concepción mercantil de la vida, pero me asusta saber que algunos (no todos) de aquellos revolucionarios de la primavera parisina enarbolaban la bandera de un personaje como Mao, pero esto es otra historia.
Voy con el bicentenario: pueblo que se levanta contra la invasión de las tropas napoleónicas. Napoleón, que después de usar la armada española (antes invencible) para hacer frente por mar a los ingleses (sin éxito como se comprobó en el desastre de Trafalgar-1805) quiso entrar en España como Pedro por su casa.Y la verdad es que lo hizo. Lo hizo porque le dejo el gobierno comandado por Godoy. La verdad es que España, o mejor dicho, sus gobernantes, no han alcanzado nunca más tales niveles de indignidad. Comenzaron cediendo los barcos y la tropa marinera y terminaron entregando la honra.
El alza internacional del precio de los alimentos ha llevado a que haya actualmente 100 millones de personas más que hace seis meses necesitadas de ayuda para procurarse la comida diaria. El director del Fondo Monetario Internacional, Dominique Strauss-Kahn, reconoce: "Si los precios de los alimentos siguen aumentando, cientos de miles de personas se van a morir de hambre". Negro presagio. Aquí, en Europa, hablamos de ajuste, de apretarnos el cinturón, de revisar el Estado del Bienestar, de combatir el cambio climático porque podemos poner en jaque los equilibros básicos de la naturaleza por primera vez en millones de años. En los llamados países en vías de desarrollo (en vías eternas porque ese desarrollo nunca llega ni probablemente llegará) se enfrentan a la amenaza del hambre y en los dos últimos meses más de diez personas han muerto en Egipto en la cola de la panaderia. En los países pobres de solemnidad un niño de menos de 10 años muere cada cinco segundos.
No soy del Getafe, y futbolero, lo justo y necesario,no mucho, más que nada para gastar bromas a los del Atleti y decir muy orondo que yo soy del "Madrí", pero lo de los azulones es para quitarse el sombrero. Ahora ya van a por su segunda final de Copa del Rey consecutiva, y se las van a tener que ver con el Valencia, que ha dejado en la cuneta al Barsa, y el pasado jueves, en la Copa de la Uefa, consiguieron empatar a uno con los alemanes del Bayern Múnich en su incursión europea más prodigiosa, así que hoy voy a escribir del vino y de las rosas: el Geta.
Lo del Getafe es la historia de uno de esos equipos de periferia de gran ciudad (en este caso de Madrid) que se lo ha sabido currar bien para alcanzar cimas a las que no llegan los equipos galácticos.
Y el alcalde getafense, Pedro Castro, socialista de tomo y lomo, símbolo del cinturón rojo madrileño, declara: "Aquí todos somos azules-azules: azulones, y esta es la ciudad de los pitufos". Esta es la historia de un equipo de fútbol que nos vuelve a hacer creer en una camiseta bien sudada, como mandan los dioses balompédicos...
Carla Bruni ha puesto su mirada felina sobre el viejo continente. Carla ha hechizado a Sarkozy y ahora pasea su glamour también por las islas británicas, con una Graciosa Majestad que le puso en Buckingham Palace la alfombra roja para que la Bruni pasara con su abrigo gris de Dior y su boina a lo Jackie Kennedy.
Carla Bruni se mueve como pez en el agua y favorece la entente anglo-francesa porque Gordon Brown también la mira, a pesar de que a Sarah Brown se le nota un cierto resquemor.
Mick Jagger fue de los primeros en ser mirados por la turinesa. El cantante de los Rolling probó el veneno y Carla fue la musa de la guitarra. Luego se hizo cantautora y realizó trabajos meritorios con poesía y puntería.
Ahora es la salsa y el perejil de la alta política europea.
El Cristo es...el Hombre
No hay otro oficio ni empleo que aquel que enseña
al hombre a ser un Hombre.
El Hombre es lo que importa.
El Hombre ahí,
desnudo bajo la noche y frente al misterio,
con su tragedia a cuestas,
con su verdadera tragedia,
con su única tragedia...
la que surge, la que se alza cuando preguntamos,
cuando gritamos en el viento.
¿Quién soy yo?
¿Quién es el Hombre?...
Tal vez sea Cristo...
El Cristo es ‚el Hombre...
La sangre del Hombre...
de cualquier Hombre.
Esto lo afirmo. No lo pregunto.
¿No puedo yo afirmar?...
(León Felipe)
El Resucitado
En la inquietud maligna de mi noche
rodeada de fracasos crueles, pasiones bajas,
no pudiendo saber en mi mente turbada
ni aun el significado de una palabra clara.
Esperando en un sueño sin deseos
el cumplimiento de mil ilusiones vanas que habían muerto,
sin compasión alguna destrozada casi en una locura
las venas que antes fueron puras.
Aprendí muchas cosas de cómo en la tristeza
inyectaba en mis venas alegría, y entonces decidí
que ya más nunca lloraría,
mas cómo iba a llorar si estaba muerto,
había muerto al dolor y a la alegría.
Entonces me vi solo, encerrado en la tumba de las drogas,
muerto a la vida, al pesar y a la congoja,
miré a mi alrededor y vi otras tumbas;
busqué en su interior y vi a otros muertos,
muertos al placer, al dolor y a la alegría,
pues habíase apagado el énfasis de la vida.
Perdóname Señor, yo no pensé que
pudiese escapar de este tormento,
que pudiese existir algún remedio
que hiciera vivir después de muerto.
Te recibo Señor, y siento vida.
Recorren por mi ser las aguas vivas,
y al contemplar contigo el cementerio
veo dos tumbas, ¡están vacías!
Gracias, Señor, porque es una tuya,
gracias Señor, la otra es mía.
(Emerson Morales)
Birmania es una más, una bonita perra abandonada y maltratada. Ha sido noticia porque la han disparado con una escopeta de caza hasta setenta perdigones. Ha sido noticia justo cuando los cazadores llevan sus reivindicaciones a la calle. Mal favor les ha hecho el mal cazador desalmado que ha puesto a Birmania al borde de la muerte, mal favor les ha hecho a sus compañeros que defienden la actividad cinegética de la que tanto y tan bien ha escrito nuestro Miguel Delibes, que además lleva su nobleza a la caza que ha practicado en esas tierras de Castilla a la que se siente intimamente unido.
Birmania es una muestra más de la crueldad de los hombres hacia "su mejor amigo". El calificativo (que conste) se lo puso el hombre, porque el perro es también el "amigo mudo".
Birmania es un ejemplo, otro más, de hasta donde llega la enfermedad del hombre, tan dispuesto a denigrar a su amigo más fiel y leal.
Dice el español: "El peor mal de los males es tratar con animales". El británico: "Cuanto más trato con los hombres, más me gustan los perros". Yo en esto cada día soy más british.
Aquí debatimos sobre si a los inmigrantes se les debería pedir o no un contrato de convivencia o si le ponemos una letra al himno nacional.
En Estados Unidos la inmigración forma parte de la entraña del país y las gentes se ilusionan politicamente votando en elecciones primarias, todos con su bandera en ristre. Elegir a Hillary Clinton o Barak Obama entre los candidatos del Partido Demócrata es un ejercicio de democracia básica que aquí todavía no hemos aprendido. Aquí nos ponemos el traje ciudadano un domingo cada cuatro años y a tirar.
Pero no somos los únicos que tenemos el espíritu cívico aletargado. Generalmetne el patriotismo no funciona cuando viene conducido desde arriba. En Reino Unido el primer ministro Gordon Brown se ha encontrado con la pasividad cuando no la oposición ante su propuesta de promocionar el himno y la bandera en el colegio. No somos los únicos, no. Hoy el patriotismo genuino, sentido y consentido por la mayoría, vive en Estados Unidos. Europa es más vieja.
Di el otro día una noticia sobre el trabajo infantil en Perú. Había imágenes de niños trabajando entre ratas en un vertedero, o cuidando nichos en un cementerio, o pescando de sol a sol en el lago Titicaca. Sobrecogedor. La explotación infantil, la prostitución infantil, la pedofilia, la utilización de niños como guerrilleros...¿Puede haber algo más perverso?
Lunes, 13 de febrero
Antonio Javier Vicente Gil
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