Dos secretos contienen esta novela. El primero, el del autor, quien ha elegido el nombre de J. P. Zooey: ha nacido en 1973, vive en Buenos Aires y ha publicado en 2009 Sol artificial. El segundo da pie a la escritura de la novela que se titula (nombre también inquietante), Los electrocutados.
En esta breve novela nos encontramos con una pareja de hermanos: Dizze Mucho y Oidas, quienes consagrarán sus vidas a un extrañísimo plan: la escucha del sistema solar, en busca de esa música que define una frase, como quien va detrás del borgeano nombre secreto de Dios. La narrativa de Zooey es intimista, por momentos decididamente poética, lenta en el mejor sentido, con el ritmo enrarecido y avejentado de una carta de alguien que no quiere comunicarse con nadie. Los personajes, la argumentación y las imágenes con la que se quiere explicar tan extraño objetivo, hablan el idioma hermético de una lírica bien engarzada, sin necesidad de anclar en ningún parámetro de la realidad conocida.
Un buen libro, una búsqueda de originalidad, un secreto literario en vías de ser descifrado.
El gran escritor japonés Yukio Mishima (1925-1970) sigue atrayéndonos a través del paso del tiempo porque es uno de los artistas más emblemáticos y controvertidos de toda Asia, dramaturgo excepcional, con una conflictiva aceptación de su homosexualidad, hijo de militares, y con una historia de vida general que le ha dado al cine y a la televisión muchas horas de gloria. La editorial Alianza viene recuperando su obra en una bonita edición de bolsillo. Del volumen que nos ocuparemos lleva el título de El rumor del oleaje y es una de sus más bellas historias.
La novela cuenta el amor entre dos adolescentes situados en un mundo alejado de todo, casi mágico, elemental, tan extraño como hermoso, propio de la pluma enrarecida y original de Mishima. Los pescadores, el color del mar, el rumor azul del oleaje gigantesco que atrapa con su música a todo el lugar, sirve de compañía a los enamorados que parecen soñar más que vivir la realidad.
El arte de pintar una historia con una pluma fina, dejando entrever las tragedias de la vida misma, cobra en esta historia sencilla, pequeña, minimalista de a ratos, un fiel ejemplo de la magnitud del escritor japonés.
Duomo Nefelibata publica a uno de los escritores jóvenes que más está dando que hablar, boliviano él, parte de la prestigiosa lista de Granta: se llama Rodrigo Hasbún. El libro de cuentos al que nos referiremos se titula Los días más felices y está estructurado en tres partes (Uno, Dos, Tres), compuesto por cuatro relatos cada uno.
El devenir de cada una de las piezas, como bien reza la contraportada, puede leerse casi como una novela, como el recorrido de cada una de las habitaciones de un hotel en el cada escena presenciada, establece un vínculo con las otras. Las vida de unos jóvenes (Pablo, Valeria, Luisa, Ladislao y Julián) van y vienen dentro de diálogos íntimos, espacios cerrados y una sensación constante de ahogo, de represión de lo que no puede decirse más que por debajo, en voz baja, en la oscuridad de los rincones de la mente.
Hasbún logra esa verosimilitud que nace de la simpleza y la fortaleza de una escritura sin ambages. Colarse en cada una de las habitaciones de hotel de su compendio, obliga al deseo de espiar por la mirilla de las otras, de escuchar a esos fantasmas que resbalan entre el sexo contenido y las desventuras del desamor.
La editorial Nórdica ha sido uno de las editoriales que ya hecho historia gracias al buen tino de editar la producción completa de uno de los más ingeniosos y brillantes escritores del sigloXX, hablo del genial irlandés Flann O´Brien. La última entrega, una de las más esperadas por su carácter de recopilación de su arte periodístico, uno de los flancos menos conocidos dentro de su poco conocida obra. Se trata de La gente corriente de Irlanda extractado delo mejor de la columna “Cruiskeen Lawn”, publicada en The Irish Times, a lo largo de casi treinta años bajo el seudónimo de Myles na gCopaleen. Las páginas en las que se ocupa de la sociedad irlandesa con sorna, con mala leche, con surrealismo y con la finura de los que saben atacar al enemigo con el estilete único de la inteligencia.
El volumen tiene como agregado de interés histórico y biográfico, algunos dibujos del escritor. De verdad, extraordinario.
La misma editorial publica una delicatesen de apenas 59 páginas: se trata de una edición bilingüe de La noche de Guy de Maupassant con ilustraciones de Toño Benavides. Un relato tan romántico como inquietante, en un packagging exquisito.
La primera edición en España de Nieve fue en 2002. Ahora Debolsillo lo reedita en este 2011 y para quien siga la obra de Orhan Pamuk, uno de los Premios Nobel más justos y esperados de los últimos años –dicho sea de paso-, esto no puede ser más que una alegría.
En medio de la nieve, nuestro periodista Ka, viaja Kars, una lejana ciudad del nordeste de Turquía, después de una larga estancia en Alemania. Allí se ha asesinado al alcalde y todo parece a punto de explotar antes las elecciones municipales y el terrorismo Kurdo. Uno de lo eventos que suma dramatismo al momento y que Pamuk explica con una pluma fría, crítica y con la fuerza de lo que se asemeja al mejor periodismo literario, es la oleada de suicidios de jóvenes mujeres, en las que su relación con el islam pueden haber sido el desencadenante de tan radical decisión. En medio de esta situación, el diálogo entre un profesor moderado y de su asesino –radical islámico-, resulta antológico.
Cada pieza del Nobel turco renueva su pluma, lo hace mejor. Cada reedición de este genio contemporáneo debe ser festejada.
El gran Andrés Neuman (Buenos Aires, 1977), buque insignia de toda una generación de narradores jóvenes en castellano, vuelve al cuento con Hacerse el muerto (Páginas de Espuma). La estructura está dividida en seis partes, constituidas por cinco relatos cada uno, a saber: la primera que da título a la obra, "Hacerse el muerto", comienza con —para quien firma— el mejor cuento del volumen: El fusilado. Recuerda al mejor García Márquez de Cien años de Soledad, pero con el bisturí narrativo de Neuman: seco, inquisitivo, atroz. “Cuando Moyano, con las manos atadas y la nariz fría, escuchó el grito de “Preparen”, recordó de repente que su abuelo español le había contado que en su país solía decir “Carguen”. Sencillamente antológico. La segunda parte se titula “Una silla para alguien” y está fuertemente cargado de emoción, de autobiografía del autor. La tercera es “Sinópsis del Hogar”; la cuarta “Bésame Platón” en donde destaca el extraordinario “Conversación en los urinarios”, en la que dos hombres pasan del inicio de una posible gresca al diálogo filosófico sin distraerse de sus orines; “Monólogos del monstruo” es la quinta, y la última “Breve alegato contra el naturalismo”, donde el cuento “Policial cubista” el autor se muestra como un verdadero maestro del género, llevando a la literatura a “hablar” como un cuadro cubista: pinta con palabras, no hay mejor manera de describirlo.
El libro se cierra con el “Índice para curiosos”, conformado por dos decálogos sobre el cuento, tercero y cuarto de una serie iniciada en Alumbramiento. En este apartado el narrador suma su mirada sobre el género, con una voluntad esclarecedora, pero también transgresora y hasta políticamente incorrecta de cara a los puristas, como cuando afirma para abrir el “Dodecálogo cuarto: el cuento posmoderno”: “Cualquier forma breve podría ser un cuento, siempre que logre crear sensación de ficción”.
Considero a Hacerse el muerto, por el ensamblaje perfecto de la emotividad y la inteligencia tragicómica y surrealista de muchas de sus piezas, el mejor libro de cuentos de Andrés Neuman.
Foto: Huelva24.com
Sé de Alex Declerq tan poco como que su libro Nada que no sabías se ha publicado por la Editorial Cultiva Libros. Intuyo que es argentino, joven y que este es su primera obra. De él se dice en la solapa “Actualmente escribe palabras: alguna les pone faltas, a otras tildes y al resto las rodea con signos como si fuesen cicatrices”. Esto es quizás su librito: un libro compuesto por un barullo de cicatrices, a veces atiborradas de sentido, a veces ausentes, siempre con una esperanza de poesía, de lírica desgastada, de emoción sin interés por vestirla de formas sintácticas ortodoxas.
El esquema está compuesta por texto cortos —entre una línea y una página y media— en donde el lector se encuentra con una voz conmocionada por algún interés casi siempre de orden doméstico que se convierte o da pie a una reflexión profunda, una queja, un golpe con las herramientas de la lírica o el diálogo. Los viajes y la descripción de algunas diversas geografías (Argentina, Alemania, Estados Unidos), guiados por una conmocionada expresión en primera persona que hace uso de la metáfora y de la narrativa con gusto a aforismo, se ensamblan para componer cada uno de los textos cortos.
Leclerq inicia el arriesgado camino de la literatura vanguardista, fragmentaria, de una narrativa poética tan dificultosa de hacer hablar con una voz propia.
El joven escritor francés Laurent Binet consigue en su crónica HHhH (Seix Barral) volver a enfocar esa eterna y triste historia, la más amarga del siglo XX que resumimos con el nombre de Holocausto. El relato, esta vez construido con las herramientas bien ensambladas de la crónica periodística y la historia novelada, pone en primer plano la figura de Heydrich, el segundo al mando de las SS, organización del régimen nazi liderada por Heinrich Himmler. Este diablo entre aquellos diablos, nombrado en 1936 líder de la Gestapo, pudo haber sido muerto por dos paracaidistas que en 1942 en Praga, representando un plan de la resistencia intentan atentar contra su vida. La descripción de la derrota de estos hombres y las escenas íntimas de Heydrich y de los jerarcas nazis, marcan los momentos más notables de la obra.
"HHhH" (Detrás de este enigmático título se oculta la expresión en alemán Himmlers Hirn heisst Heydrich, "el cerebro de Himmler se llama Heydrich, merece un lugar destacado entre los libros que nos cuentan y nos recuerdan aquel horror infinito.
Estamos ante esos momentos editoriales que da ganas de aplaudir: La familia Mashber de Der Níster, editado por la casa cada vez más interesante Libros del Silencio, es uno de los hitos del mercado del libro en España. Da gusto que un volumen como este pueda formarte parte de nuestra biblioteca y por su gruesa constitución(casi 900 páginas), no puede ser más que recomendable degustar poquito a poco este manjar inmenso y monumental en todos sus apartados.
Der Níster (“El oculto”), seudónimo del ucraniano Pinjas Kahanovich (1884-1950), construye la historia de los hermanos Máshber (Crisis en hebreo), quienes se encontrarán divididos en esos días difíciles de la ciudad de N (Ucrania) de finales del siglo XIX, ante la irrupción de Sruli Gol, un hombre de la calle, oscuro y complejo, que plantea hipótesis del destino de los hermanos que los hacen cavilar hasta el temblor.
El trasfondo sociológico e histórico de la obra donde se analiza los valores morales, políticos y espirituales de una sociedad atormentada, encuentran en la pluma prodigiosa de Der Níster, el titiritero perfecto. Un prodigio, una lectura obligatoria para cualquier amante de la historia de la literatura.
No deja de resultar un goce para muy pocos, cada vez menos, quizás, entre otras cosas porque se necesita de tiempo, de un esfuerzo intelectual y de resignarse a esa soledad, aunque se practique en medio del metro en hora punta. Sí, hablo de leer, ese ejercicio delicioso hasta la adicción que Charles Dantzig (Francia, 1961) desgrana en su ¿Por qué leer? (451 Editores).
El libro se estructura a través de capítulos que se plantean como respuesta a la pregunta que da título al compendio, entre las que se encuentran: Leer para masturbarse, Leer para dejar ser reina de Inglaterra, Leer para no dejar que los cadáveres descansen en paz, Leer para descubrir lo que el escritor no ha dicho. El espíritu de cada breve respuesta es la de las confesiones de un lector de los que andan caminando con un libro abierto y terminan por golpearse la frente contra cualquier cartel. La lectura para algunos es un amor enfermizo.
Dantzig construye un azulejo de respuestas inteligentes, profundas, extravagantes y siempre bien escritas. Para lectores y para no lectores, esta divertida descripción de la aventura más grande del mundo.
No es cierto que todo lo que se publica los suplementos literarios sea hijo de los intereses comerciales, y que por ende su calidad sea menor, muchas veces de ningún interés. Hace algunas semanas Antonio Muñoz Molina citó en su página de Babelia los Cuentos Reunidos de Saúl Below, obra publicada en 2010 por Debolsillo. Allí encontré una de esas perlas de las que a los hombres de letras y más precisamente a los que escribimos novelas, nos puede dejar hablando solo por los pasillos. El texto aparece como el Epílogo del volumen y versa, básicamente, sobre la necesidad de la brevedad para que cualquier obra literaria aspira a la excelencia.
En un mundo tan sobrecargado de estímulos, de espectáculos, de emociones salvajes, los libros buenos necesitan, para ser leídos y atractivos al público, ser breves. Quizás sea un mensaje para escritores, puede ser, pero también diría que es una lección de marketing para escritores, de repensar el modo en que se encara su trabajo, en la dificilísima elección de contarlo todo lo que tiene adentro con el más económico de los sistemas de escritura.
Steven Millhauser ( Nueva York, 1943) es quizás el menos publicitado en el mercado español de los que podemos llamar los grandes escritores estadounidenses del siglo XX. Su Martin Dressler. Historia de un soñador americano (Libros del asteroide) muestra el arte narrativo de este gigante escondido de las letras, en su máxima potencia, a través de una historia que mereció el Premio Pulitzer de ficción y ser finalista de National Book Award de 1996.
Martin Dressler está dispuesto a soñar en una gran vida económica en esos tiempos extraordinarios de positivismo rabioso de finales del siglo XIX. Comienza trabajando en la tabaquería de su padre, pasa a ser botones de un hotel y desde allí se larga a su primera gran empresa: los restaurantes, y después a una cadena hotelera. El ascenso y la ambición de Martin no tienen límites y su convicción de que ganará en todos sus negocios materializan la idea prototípica del american dream. Sin embargo la contracara será su vida íntima, la relación alejada de sus padres.
La dinámica imparable del espíritu emprendedor, en medio de un mundo, un país, y una ciudad que parece invitar a la aventura, está contada con una profunda pluma magistral por Steven Millhauser.
Daisy Sisters (Tusquets) muestra la habilidad de un todoterreno narrativo (drama, novela policíaca, thrillers) llamado Henning Mankell. La novela de 500 páginas es entre otras muchas cosas un fresco del amor y la amistad en tiempos de conflictos bélicos, en este caso la segunda guerra mundial.
Elna y Vivi, dos jóvenes suecas, deciden encontrarse para conocerse cara a cara, después de tres años de mantener un contacto epistolar. Es 1941 y el plan es un viaje en bicicleta hasta la fronteras de Suecia, estando Noruega ocupada por los nazis. En el trayecto se encontrarán con dos militares, momento en el cambiará para siempre el futuro de ambas.
La voluntad de las Daisy Sisters, tal como ellas deciden llamarse copiando la moda estadounidense, los sueños de adolescencia y los deseos de escaparse juntas de un entorno asfixiante, se verá dificultado por las maldades de la guerra y el destino.
La novela de Mankell es un relato que aúna la crítica social, el relato histórico y la crónica de una relación sin tiempo, el de dos amigas que pretenden la felicidad a costa de renunciar a todo. Excelentemente escrito y con un ritmo que no decae —lo que es mucho decir en una obra de tan largo aliento— Daisy Sisters es un canto a la vida entonado en medio de una gran tragedia humanitaria.
Vive como puedas (Tusquets, 2011) es la comedia mejor ensamblada que he leído en mucho tiempo; y el manejo de los diálogos, un ping pong hecho con la mezcla de carcajadas y profundidades en dosis exactas. Joaquín Bergés (Zaragoza, 1965), construye una caja de sorpresas con una historia que podríamos encontrar en la casa de cualquier vecino. Se trata de la vida de Luis que con dos matrimonios, cuatro hijos, una maestra de uno de sus hijos, un trabajo, un hobbie nunca resuelto de escritor de guiones y la llegada a su vida de un payaso llamado Dumbo, parece que va a tirotear a más de uno. También está Oscar, el primo idiota que se ha casado con su ex mujer, su verdadero amor; las drogas que investigan sus hijos por Internet; y el vecino Carles, tan perfecto y tan cotilla.
El libro se lee de punta a punta como si hubiera una intriga policíaca: intenso, de ritmo frenético, casi sin aliento. La intriga nos la trae una pregunta ¿Cómo va a hacer Luis para seguir adelante sin desfallecer?
Justo antes de comenzar a reseñar este libro, me entero de que Fnac acaba de nombrar nuevo talento de literatura a Joaquín Bergés. Bravo. Festejo que un autor, desconocido hasta ahora para mí, se premie con este primer reconocimiento. Y que sean muchos más.
No es fácil acercarse sin prejuicios a la obra de alguien que aparece tanto en la prensa. No resulta del todo cómodo desprenderse de sus declaraciones, de sus polémicos premios, de sus fotos mirando a cámara con esa cara de “si, yo lo he hecho”. Más complicado resulta desembarazarse de Houellebecq en sus historias, si como es este el caso, Houellebecq es uno de los personajes centrales de la novela. El mapa y el territorio (Anagrama, 2011), reinventa a una literatura simple, llana, a veces chata , pero de la mano de un agitador cultural y mediático que convierte en primera plana literaria, todo lo que toca.
Jed Martin, el protagonista de la historia, es un artista plástico con una lista de amores y desamores como el que entabla con su padre viejo y comprometido; Olga, una rusa preciosa del mundo del arte; y el escritor Michel Houellebecq. En medio habrá un crimen, que le dará a la segunda parte de la obra un carácter policial y metafísico de cierta profundidad. Con un buen manejo de los diálogos y de las descripciones de los personajes enredados en el mundo del dinero, el escritor francés más famoso del momento, logra el Premio Goncourt y unas ventas que lo mantienen en la primera fila de los flashes.
Michal Witkowski (Breslavia, Polonia, 1975) consigue con su Lovetown (Anagrama) un collage de historias entre risueñas y trágicas, atrevidas y moralistas, pasadas y del presente más rabioso. Patrycja y Lukrecja son dos travestis que han crecido y ejercido los días más gloriosos de su recordado ejercicio de la prostitución, en un Estado comunista. Y lo echan de menos, vaya si lo echan de menos. En aquellos días ser gay y prostituta y travesti tenía el verdadero gusto de lo prohibido, de la transgresión, de la aventura de noches en las que no había brújula alguna que orientara. En su viaje a Lubiewo, una ciudad costera del báltico donde se asientan los gays jóvenes que han nacido en democracia, los travestis recuerdan ante el periodista que hace de narrador de la historia, sus historias infinitas con soldados soviéticos, sus aventuras en los parques más marginales y los servicios públicos. El claroscuro y el blanco de las críticas serán esos nuevos gays, que practican un modo distante de ser minoría, elegante, dialéctico, de cobardía disfrazada de respeto.
La construcción de los dos personajes centrales y la dinámica sin respiro de hilvanar historias de todos los carices a través de diálogos verdaderamente verosímiles, hacen de esta novela un fresco entre erótico e histórico, verdaderamente recomendable.
Chuck Palanhniuk es uno de los autores contemporáneas con más originalidad en el arte de contar. Su ya célebre El club de la lucha, eficazmente llevado a la pantalla, lo encumbró también en un lugar que le queda cómodo, muy parecido al de rock star. Dicho esto Pigmeo (Mondadori), su nueva novela, lo recoloca (después de algunas novelas con las que no había dado la talla) en en ese lugar de escritor inconformista, de innovador, de mente y pluma inquieta.
Nuestro personaje central forma parte de un comando terrorista adolescente, camuflado de estudiante de intercambio, que se instala en una casa de familia en Estados Unidos. La vida en aquellas cuatro paredes, las interrelaciones familiares, el ambiente general de depresión y euforia simultánea, la xenofobia son algunos de los motivos con los que el autor de Asfixia se vale para describirnos el estilo del vida del medio oeste americano y dar la vuelta a uno de los flagelos más mediatizados como es el terrorismo.
La estructura de la novela diseñada en torno a “comunicados” de Pigmeo, los diálogos con la extrañeza de un idioma que debe traducirse, las pinceladas robóticas con que se describe la conducta de los niños y los padres de la casa, revelan que nos encontramos ante un auténtico Palahniuk.
La editorial Alianza pone en el mercado ediciones de bolsillo de dos clásicos del francés Charles Baudelaire. Los paraísos artificiales, con traducción de Mariano Antolín Rato, nos habla del tedio y el aburrimiento que el autor sentía oprimido por la sociedad burguesa en la que le tocó vivir. La salida que elegía Baudelaire, como otros tantos artistas de todas las épocas, era además de la literatura, ciertos vicios prohibidos como el alcohol, el hachís y el opio. Las páginas del libro son más que un recorrido sobre un experimento vital, una descripción filosófica y poética por cada uno de esos viajes, y el goce secreto que deparan y que el autor invita a compartir.
Las flores del mal es sin duda la más famosa de las obras del francés. Gracias a una delicada versión al castellano de Antonio Martínez Sarrión, leemos la obra venida del escándalo del momento, la poética innovadora y la sangrante soledad de un hombre disgustado e incómodo en su tiempo.
Baudelaire es una literatura en sí misma que ningún buen lector debería dejar de leer y luego releer.
Escribir mientras alrededor crece el tiroteo. Entre los matarifes, entre los leprosos, entre los pobres, escribir en la calle mirando a los ojos. “De todos mis oficios terrestres, el violento oficio de escribir era el que más me convenía”, escribía el gran periodista y escritor argentino muerto por la dictadura militar, Rodolfo Walsh. En el excelente compendio de crónicas y partes de libros que la editorial 451 publica en España, con una acertada introducción de Ernesto Ekaizer, nos enfrentamos a uno de los personajes de las letras más interesantes de todo el siglo XX latinoamericano por, entre otras cosas, representar de modo más prototípico que ningún otro al escritor comprometido, “político, militante con la verdad y la justicia”, según reza la contraportada del volumen.
En el capítulo llamado “quien Mató a Rosendo” extractado del libro del mismo nombre, “La isla de los resucitados” donde se describe un refugio de leprosos, o en “Las carnes que salen del frío”, Walsh demuestra su maestría en el arte de conmover usando la palabra para denunciar la realidad. El violento oficio de escribir resulta una obra magnífica como entrada al mundo del autor de la “Carta abierta a la junta militar”, también incluida.
Sin ser éste el más logrado de los libros del gran E.L. Doctorow, se encuentra en esa lista de imprescindibles. El autor de Ragtime construye en El lago (Miscelánea) una fábula raramente lírica con largos y potentes diálogos que enmarcan un texto profundo.
Joe es un joven marginal de Nueva York que vive al costado de las vías de un ferrocarril. Una noche ve pasar por un vagón iluminado a un grupo de hombres bien vestidos sentados a una mesa y, en otro compartimiento, a una hermosa mujer desnuda que sostiene un vestido blanco mientras se observa en un espejo. A partir de esa noche, Joe seguirá las vías hasta la misteriosa propiedad de Loon Lake, donde encontrará a la chica además de a sus acompañantes: un empresario de éxito, un aviador, un poeta borracho y un grupito de gángsters.
La habilidad narrativa de Doctorow juega a construir atmósferas humanas impactantes, cruzadas de soberbias imágenes del lago y la ciudad, y un ritmo que no se detiene nunca. La editorial Miscelánea hace con la presentación de este libro un acto de justicia que terminará cuando contemos con toda su obra traducida al castellano.
Ningún autor en castellano ha logrado influir tanto en sus colegas y en la cultura en general como el porteño Jorge Luis Borges. Dicen los que saben que se publica un trabajo diario, alrededor del mundo, sobre el autor de El Aleph. En España acaban de aparecer dos novedades editoriales que tienen al autor argentino como centro.
Borges (Backlist) es la nueva edición que ya había editado Destino en 2006, y que a cargo de Daniel Martino recorta las páginas de 1.700 a menos de 700. En este cuaderno de notas de Adolfo Bioy Casares, nos volvemos a encontrar a dos de los personajes más originales de la literatura mundial, conversando, cambiando figuritas como dos niños geniales. El libro que presenta una galería de fotos de los autores desde su juventud hasta su vejez resulta muy interesante como testimonio de la historia de las letras universales.
Lumen publica dos volúmenes exquisitamente editados. Por un lado sus Cuentos completos, que incluye entre otros Ficciones y El Aleph. Por otro su Poesía completa, en el cual volvemos a gozar ya no sólo de sus poemas sino de sus extraordinarios prólogos, verdaderos y pequeños tratados sobre el arte de la escritura.
Borges, para leer y releer ad infinitum.
Pocas atrocidades son más aceptadas y/o excusadas en nuestro mundo que el maltrato, la tortura y la muerte final de millones de animales, simple y llanamente para llegar a nuestros platos convertidos en comida. Esto, en resumen, es el mensaje que deja Comer animales (Seix Barral), del escritor estadounidense Jonathan Safran Foer. Más de cuatroscientas páginas fueron inspiradas en el dilema ético que le surgió al autor cuando nació su primer hijo. ¿Cómo explicarle a un hijo que amamos a los animales y nos los comemos con patatas? ¿Cómo explicarles que está muy mal pegarle a un perro pero muy bien rebanarle el pescuezo a una vaca, resumir la vida de un pollo a veinte centímetros cuadrados de jaula y luz constante hasta la muerte, o cómo argumentar constantemente a favor de la ecología sabiendo que la industria cárnica es la responsable, según su investigación, de buena parte del efecto invernadero, de desproporcionadas emisiones contaminantes al aire y el agua y, sobre todo, de que los antibióticos empiecen a no hacer efecto sobre los humanos debido al consumo de carne hormonada?
El libro de Safran Foer es un tratado filosófico y ético sobre un problema que no queremos mirar. Cada vez que usted compra “carne”, está ayudando a que seres inocentes sean torturados, vejados, humillados y muertos. Ser consciente de nuestra crueldad puede hacernos más compasivos. De todos modos, si lo elige y puede, hágase el distraído.
Hay escrituras nacidas para desorientar, para generar incertidumbre, para mostrarnos una entrada amable y sencilla a una historia sin complejidades aparentes, para finalmente perdernos. Hay escrituras laberintos, escrituras telas de araña, escritura llenas de pozos invisibles en los que caemos en cada página y casi no nos damos cuenta. Elvio E. Gandolfo, en su Dos mujeres (Periférica) es un cultor extraordinario de este arte.
El volumen consta de dos novelas cortas, género producido en Latinoamérica con más asiduidad que en este lado del charco. Tanto en “Rete Carótida”, la primera novelita, como en la segunda, “Escamas, piel”, los personajes navegan entre amores y desamores en paisajes entre surrealistas y de ciencia ficción. En la primera novela existe una mujer, Rete, que es “una especie de monstruo digno”; en la otra, Irene, es sensible pero evasiva, hermosa aunque extraña, difícil de describir.
La narrativa de Gandolfo es una invitación a la duda, ostenta tanta calidad como incertidumbre, se inicia como una anécdota realista y más o menos trivial y termina arrastrándonos a los límites de la extrañeza, a los confines de la ensoñación.
Ojalá Periférica tenga en sus planes la edición de la obra completa de este gran mago de la palabra.
Es difícil no rendirse a los pies de una escritura como esta si, como el que suscribe cree, detrás de ella se encuentra el mejor prosista español. Leo a Marías con el terrible prejuicio, con la expectativa malsana, de que hará llegar una vez más una obra maestra. Lo consigue otra vez. Los enamoramientos (Alfaguara) no defrauda, sino todo lo contrario.
María Dolz, quien nos cuenta en primera persona la trama, trabaja en una editorial. Desayuna en la misma cafetería todos los días donde contempla a una pareja, formado por Miguel y Luisa, que parecen perfectos, el uno para el otro. Un día dejan de venir. María se entera que el marido ha muerto asesinado en la calle. De repente ella se acerca a la viuda y entabla con ella una especie de amistad. Detrás de esta mujer estará el amigo del muerto, pieza clave para entender la desaparición del mismo.
Con las piezas de un thriller Marías hace un tratadao filosófico y psicológico desalma humana. Pocos personajes, mucha especulación, el ser humano moderno en carne viva. Imperdible.
Nada más peligroso que dejarse llevar por un sueño. De esos que persiguen, de esos que repiten una misma imagen como un martilleo insoportable. Montenegro, el profesor de literatura que será destinado a la Línea de la concepción sueña con monos y ese es el disparador, entre lo ridículo y lo macabro, de El juego del mono (Alianza) del madrileño Ernesto Pérez Zuñiga.
En la tela de araña en la que nos mete la novela habrá un escritor secuestrado por una mujer, un sótano, un mono y la referencia inacabable a libros y a autores: Murakami, Dostoievsky, Nabokov, Onetti. Para que la mezcla esté a punto hay sexo y drogas y una constante sensación de que el verdadero juego de la historia, es el de la misma Literatura, o sea, adónde empieza la realidad, adónde la ficción, quién nos dirá cuándo estamos cruzando la frontera hacia el país de los sueños.
La precisa ensambladura de potencia narrativa, imágenes de una fuerza fílmica sobresaliente y la delicadeza un lenguaje lírico encomiable, convierten a El juego del mono en una novela excelente.
FOTO: LISBETH SALAS
Dos ejemplos de que la literatura argentina es la más viva y rica de Latinoamérica, según el criterio de quien suscribe, son las apariciones de dos autores completamente diferentes, en estilo y edad. Aurora Venturini y Oliverio Coelho son dos cultores imprescindibles de la actual narrativa del país de Borges.
Nosotros, los Caserta (Caballo de Troya) es la historia de Chela, una niña bien rodeada de un mundo pasado en donde los ricos son seres desalmados y más desalmados si son parte de la propia familia. Un padre prócer y distante, una madre que no sabe querer, un hermanito deforme, y una vida de secretos y complicidades con primos y criadas.
Aurora Venturini, (La Plata, 1922) el descubrimiento más extraordinario de los últimos años en la literatura argentina, extraordinario por su edad y por su calidad, encuentra en este melodrama una tela perfecta donde colorear con su prosa poética, tejida con un pincel que parecer pintar sueños. Una novela para leer en voz alta.
Un hombre llamado Lobo (Duomo) nos cuenta la historia de Silvio Lobo, quien después de construir su familia, ve quebrarse su destino cuando su familia lo abandona a él y a su hijo. Buscará un detective y ese será el primero de los viajes de la novela, insólito, de policial negro a la argentina, perlados de diálogos entre trágicos y cómicos. El segundo viaje es el de Iván, el hijo de Lobo, quien buscará a su padre dejándose llevar por ciertos encuentros azarosos.
Oliverio Coelho (Buenos Aires, 1977)sabe hilvanar una novela de tintes dramáticos, con personajes risibles y profundos, y una tensión narrativa que siempre encuentra motivos para resolver historias dentro de la gran Historia.
“La media distancia” es un concepto acuñado por Volpi que quiere definir ese territorio en el cual se ha excedido las fronteras del cuento pero no se franqueará las puertas de la novela. En ese espacio intermedio, como si la literatura debiera pedir permiso a quién sabe qué metro, el escritor mexicano se mueve con certeza, con potencia, con eficacia artística indiscutible. Páginas de espuma publica en España Días de ira, tres narraciones en tierra de nadie en este 2011.
En “A pesar del oscuro silencio”, “El juego del apocalipsis” y el relato que da título al volumen, “Días de ira” la escritura se estira en movimientos entre la crudeza de los dolores humanos y el lirismo de poder contarlos con palabras. La materia con que Volpi construye sus personajes y arma sus tramas goza de una textura poética que arrastra y lleva al fin de las historias sin que nada se aclare del todo, hundiendo al lector en pozos adictivos de lectura, generando interrogantes, plantando en la realidad fantasmas y afantasmando el mundo.
Pynchon vuelve a demostrar la destreza del escritor que amasa su material sin complejos, inventando desde la forma más obtusa a la que sigue los parámetros de un género, como es en este caso, el policial. Pero Vicio propio (Tusquets) no es un policial clásico desde la aparición del inolvidable Doc Sportello, un detective porrero, ingenuo pero muy avispado en su oficio, que tendrá que resolver un caso en Los Ángeles de fines de los sesenta. La trama gira en torno a Shasta, la ex de Sportello, que decide recurrir a su ayuda para que busque a su nuevo amante, un magnate. En la búsqueda entre suicida y cómica del viejo Doc, la novela nos paseará por una gama de paisajes humanos que irán desde surfistas embriagados de la mitología de olas gigantes, agentes del FBI y pandillas carcelarias, entre otras.
La vertiginosa carrera de la trama encuentra en la pluma del genial Tomas Pynchon al titiritero perfecto. Descripciones barrocas, diálogos de una dinámica endiablada y un humor irónico, y la construcción de un puzzle que por momentos pareciera va a explotar por los aires de tanta tensión narrativa. Pynchon lo ha hecho otra vez.
Hay gente a la que todo le sale mal, menos el saber contar todo lo que le sale mal. Uno nace y en los primeros años se forja un sueño, por ejemplo: viajar. Un sueño que por ejemplo puede venir de la simple y sana vocación de unas revistas que trae un tío, una revistas Geo que muestran todos los sitios exóticos del mundo. Nuestro protagonista de El frente Ruso (Libros del asteroide) es ese soñador que querrá usar su delirante puesto en el Ministerio de Relaciones Exteriores de Francia, para visitar esos rincones tantas veces dibujados con la imaginación. Pero no es de los que entran con el pie derecho. Nuestro oscuro pero inteligente personaje, sabrá hacer de sus desventuras en su frente ruso (esa oficina del ministerio dedicada a los países del este europeo), una comedia de enredos, una descripción kafkiana de la política exterior de Francia y por sobre todas las cosas, un vertiginoso recorrido por la ciencia del fracaso.
Además de ser un profundo análisis del desasosiego del hombre contra el sistema y una tragicomedia tan amarga como desternillante, es el descubrimiento de Jean-Claude Lalumière (Burdeos- 1970) un autor imperdible que se estrena con esta novela. El frente ruso es, para decirlo del modo más definitivo, el libro que yo quisiera escribir.
Tanto los clásicos del pensamiento (Hegel), como los de la literatura universal (Laurence Sterne, Nathaniel Hawthorne) vuelven a las librerías españolas con nuevas ediciones. Es indudable que este tipo de apuesta cuenta con una base mínima de ventas y esa es una primera respuesta a porqué editarlos. Pero ¿qué hace que una edición de estas resulte apetecible, con ventaja sobre las otras? Igual que para cualquier producto que se coloque en el mercado, se vende más aquello que incorpora un plus, un elemento diferenciador. Veamos.
Gredos, clásico de clásicos, edita dos tomos de la obra del Filósofo Hegel. Con un prólogo del catedrático en filosofía clásica alemana Volker Rühle, didáctico, que describe la cronología de la vida del autor, el primero tomo incluye “Diferencias entre los sistemas de Fichte y Schelling” y “Fenomenología del espíritu”. En el segundo volumen las “Lecciones de la filosofía de la Historia” y “Líneas fundamentales de la filosofía del derecho”
Mondadori se decanta por una discreta pero bonita edición del Viaje Sentimental del gran Laurence Sterne. Publicado originalmente en 1786, el periplo del autor del Tristram Shandy es una obra menor pero delicada, dentro de un autor mayor. Para leer de a poquito, como una buena poesía.
Nórdica presenta una delicatessen doble, o triple: Wakefield de Nataniel Hawthorne, en edición bilingüe, y con cubiertas e ilustraciones de la magnífica ilustradora española Ana Juan, Premio Nacional de ilustración 2010. La historia del hombre que un día sale de su casa y no vuelve más que veinte años después, tiempo que usa en espiar a su propia y abandonada mujer, encuentra en la edición especial que reseño el soporte exquisito que se merece.
La figura de Philip Roth vuelve a engrandecerse con su última novela publicada, titulada Némesis y editada por Mondadori. El más grande candidato mundial al próximo Premio Nobel, y con más justicia que ningún escritor vivo según quien suscribe, se ocupa en este volumen de la epidemia de Poliomielitis que aterrizó en New Jersey en 1944. La historia está protagonizada por Bucky Cantor, un profesor judío que dirige una escuela de verano, quien se debe enfrentar al dolor y la desesperación de ver cómo van muriendo sus propios alumnos. La rectitud del joven Cantor de 23 años y la impotencia ante la ola de muertes, marcarán el ritmo trágico del drama humano.
El nombre la novela, remite a la aparición final y simbólica de la diosa griega, quien reparte justicia y castigo.
Roth retorna en este volumen, después de su anterior y duramente criticada La humillación, a su más alto nivel, a la construcción de una narrativa potente, fluida y portentosa en su moral y su descripción de la cultura judía y la historia del siglo XX norteamericano.
Emaús (Anagrama) es la nueva novela del escritor italiano Alessandro Baricco. En 149 páginas delicadas, suaves y contundentes se cuenta la historia de un grupo de jóvenes de los años setenta, que pertenecen a la clase alta, son católicos y se ven hechizados por la presencia- ausencia de la joven Andre, quien rompe todos los parámetros con los que los han educado. La voz que cuenta los avatares de sus vidas llenas de incertidumbres propias y monolíticos discursos de su cultura (la religión católica italiana en todo su esplendor), encuentra en la de historia de Emaús relatada en el Evangelio de Lucas, en el que se cuenta cómo Cristo resucitado pasa un tiempo con dos discípulos que no saben reconocerlo, un fresco de una mudez ensordecedora, una perfecta disonancia en un mundo perfectamente diseñado para que todas las preguntas tenga bíblicas respuestas.
Baricco construye un paisaje llenos de ecos de novelas de aprendizaje y es a la vez un tejedor de filosofías y psicologías que ponen en juego los sentimientos, las acechanzas y los temores del hombre y del adolescente. La piel de la narración parece tocarse, parece oírse perfectamente a este muchacho hundido que nos habla de sus asombros ante el mundo al que asiste.
La novela collage, la hipertextual, la que tiene la voluntad de hacer una obra compacta con materiales diversos, siempre corre el riesgo de desmoronarse, de disipar el centro de atención, de buscar una polifonía de instrumentos y quedar muda de toda mudez. Jimena Néspolo (Buenos Aires, 1973) construye en El pozo y las ruinas (Libros del lince) con una diversidad de elementos (noticias de periódicos, citas, grabados, fotos), un mosaico que resulta eficaz, si por eficaz entendemos que las partes construyen un todo por el que vamos subiendo, sin dispersarnos, sin perder el hilo, sin querernos bajar de la lectura.
Seg Cabrera es un fotógrafo que después de resultar herido en una manifestación en Londres, la cual debió cubrir para su periódico, regresa a Buenos Aires para ver cómo su vida se resquebraja: su familia, su ciudad, su país. El protagonista hace su terapia, su duelo, como una retrospectiva de su propio dolor. Será en ese punto donde las partes del rompecabezas que propone la obra se irán uniendo y cobrando sentido.
Para destacar el ritmo de narración, dolorido, coloquial (un gran manejo de los diálogos), por momentos crudo y de a ratos finamente lírico.
Jimena Néspolo presenta sus credenciales con una novela poderosa, profunda y tejida con una escritura que gana fuerza página a página.
Salvaje. Es quizás el mejor de los adjetivos con los que se pueden calificar a una escritura y a la de James Ellroy (1948, California), le queda como un guante. En su última A la caza de la mujer (Mondadori) el salvajismo se ejerce en el registro de la autobiografía, comprendida esta como un cuento oscuro donde todo lo que puede salir mal sale mal, sobre todo si deseas en la infancia que tu madre se muera y tres meses después de formalmente iniciado el deseo, es asesinada. Este hecho real en la vida del escritor marca la pauta de este libro que va desgranando los días grises y negros de su niñez en una familia descompuesta, su adolescencia delictiva, su vida como escritor, sus fracasos sentimentales entre los que cuentan sus matrimonios fallidos y con una riestra infinita de parrafadas en las que se juega entre lo gore y lo lírico, lo sepulcral y lo filosófico.
James Ellroy muestra en esta novela autobiográfica o en esta biografía novelada, que maneja los tiempos narrativos, con sus puñales cortos y afilados, su fraseo parecido al rockanroll más sanguinario, y que quien conoce el secreto de la escritura puede develarlo en cualquier género.
En 2010 tuve la suerte de conocer Medellín y allí a uno de sus escritores secretos: Luis Orlando Valencia. Otros viajes y otras lecturas más urgentes hicieron que relegue la lectura de dos de sus obras, que de allí me traje y que ahora refiero.
Empiezo por la novela del 2008, editada por Ediciones Los Octámbulos, que se titula Ante el abismo de las horas. Trata sobre uno de los fenómenos históricos más interesantes, surrealistas y dolorosos que registre Colombia, como fue la inundación premeditada de El Peñol, a manos del progreso. Una decisión que obligó a trasladarse a una población hacia más arriba de sus colinas y enterró bajo sus aguas una Historia. La novela divida en dos partes, la cual avanza a golpe de páginas y párrafos discretos y separados, goza de la extraña combinación del registro de la crueldad más autobiográfica, con el lirismo de quien puede hacer con un hecho real, una y mil alegorías de la vida humana.
El segundo volumen que leí con verdadero placer fue el compendio de cuentos Girasoles al sexo de Ediciones Miramar, aparecido en 2004. Trece cuentos maestros. Escenas de gente de tierra adentro conversando, descripciones sobre alguien que toma un café, un hombre que acude a una biblioteca en la que todos los libros se eternizan en un misterioso blanco. Uno de esos libritos para gozar de cada gragea y para, cómo no, aprender a escribir.
El colombiano Luis Orlando Valencia (poeta, psicólogo, profesor universitario) ha publicado más cuentos, y algunos poemarios que figuran en su curriculum. Es de esos hombres que están creando y no se prodigan en palabras, ni salen seguido en la prensa. Yo creo que más pronto que tarde empezarán a llegar a nuestras manos más reseñas como estas, más halagos, más y mejores reconocimientos.
Nada mejor que el sentimiento de la envidia de la calidad de la escritura para dar cuenta de un grande. Miklós Banffy (1873-1950) me ha despertado esa envidia insana: cuando sea grande quiero escribir como ese señor que nació húngaro, y terminó siendo rumano según los caprichos de los cambios geopolíticos de una Europa en conflicto. Libros del Asteroide publica la Trilogía transilvana de un gran personaje que supo ser noble, político, novelista, músico, pintor, novelista y escenógrafo.
En los días contados (1934), este primer volumen que he devorado con el gusto de quien descubre un nuevo clásico para su biblioteca, asistimos a través de los ojos de tres jóvenes protagonistas, aristócratas ellos, a la gran decadencia de la monarquía austrohúngara y con su manejo del estado, al lento descalabro que llevaría a Hungría a debilitarse y a perder dos partes de su territorio.
La sucesión de cacerías y bailes, carreras de caballos y banquetes, enmarcados en los conflictos amorosos y vocacionales de los jóvenes protagonistas, discurren en una prosa exquisita, construida al ritmo de un vals.
Esta primera obra invita sin dudas a continuar en esta aventura transilvana que continúa con Las almas juzgadas (1937) y El reino dividido (1940).
Los sinsabores del verdadero policía (Anagrama) es la última agradable sorpresa que suele salir del arcón de un autor famoso fallecido. La leyenda extraordinario de Roberto Bolaño suma un capítulo más, con un texto, uno complejo y auténticamente bolaniano a la vez. Nos encontramos ante un texto que diríamos inacabado, en gestación, “un proyecto que se inició a finales de los ochenta y que se prolongó hasta la muerte del escritor”, escribe Masoliver Ródenas en el prólogo. De este texto o suma de textos podemos adivinar extractos en su 2666 y algunos otros pasajes que se vinculan con otros libros anteriores. La "Nota Editorial" firmada por Carolina López que cierra el volumen especifica el cuándo, el dónde y el cómo de la labor de recuperación de la obra. Cada vez más cualquier dato biográfico del personaje suma a su arte, a su estilo, definitivamente a Bolaño.
La estructura se divide en cinco partes en donde deambulan sus personajes más famosos como Amalfitano (el profesor chileno exiliado) y Arcimboldi (el escritor francés en alza, carne de la fama y del estudio de medio mundo literario). Chile y España, México y Argentina, el mundo y un sinfín de historias adentro de otras historias convierten a la lectura en una rueda infinita.
Este libro es un auténtico Bolaño y Bolaño es auténticamente un genio. Hay que leerlo.
Esto no es una reseña sino una invitación, la misma que me hizo la editorial Galaxia Gutenberg al hacerme llegar este pack preciosista que contiene los dos tomos de lo que Borges definió como “la novela más famosa de una literatura casi tres veces milenaria”. Sueño en el Pabellón Rojo de Cao Xuequin es la entrada ya no sólo al conocimiento de una obra gigante, al internamiento leve y necesario de un clásico, sino a la piedra fundamental de un mundo literario y, además a un género (el libro ha generado una corriente de estudios propia).
Podríamos resumir ridículamente la obra como lo describe la contraportada: un “bello y trágico relato de los desvelos amorosos de Jia Baoyou y Lin Daiyu en la China del Siglo XVIII, en el crepúsculo de un esplendor feudal que ya no es más que un sueño…”. Lo ridículo de la síntesis es que lo que este libro genera, como todos los buenos, es la apertura, la universalidad, la apertura desplegable e infinita, lo irreductible.
Tanto la edición especial, como la magnitud histórica de la novela, como la interesantísima introducción que sirve de necesario marcho histórico y donde se perfila la vida del extravagante autor, invita… obliga a cualquier lector interesado en la historia de la literatura a hacer un hueco en la biblioteca a estas casi dos mil quinientas páginas.
La ignorancia es tan mala que hizo que me perdiera durante tantos años la perfecta pluma de Javier Tomeo. Gracias a Alpha Decay y a sus bonitas ediciones, leo con la sorpresa de quien cree que ya es difícil verse sorprendido a nivel literario, la extraordinaria novela Los enemigos, reeditada en 2010.
En un tiempo remoto aunque no se sabe con precisión año ni época, un padre habla en primera persona sobre su tesoro: su hijo, y sobre su gran temor: los congregacionistas, ese grupo de malvados que acechan. En el diario de quien nos narra (dirigido a un comisario a quien se denuncia y detalla la persecución) el hijo se convierte en el ser más adorable de la tierra, el más bonito y el más sabio. Apenas tiene cinco años pero sabe todo lo que se puede saber sobre filosofía, astronomía o matemáticas. Los congregacionistas quieren raptarlo pero el padre, obsesivo en su amor, hará lo imposible para evitarlo.
El estilo barroco a veces, clásico, delirante y perfecto en un ensamblaje imposible, nos lleva hacia el lento declive del discurso paternal cada día menos coherente, menos verosímil, más tremendo.
“No te conozco pero tienes mucha suerte si vas a leer esta novela por primera vez”, escribe con justicia Felix Romeo en su prólogo. Suerte, muchísima suerte la de los que reconocemos, nunca es tarde, a un verdadero maestro de la imaginación y de la lengua castellana como es Javier Tomeo.
Foto: estandarte.com
Dave Eggers (Boston, 1970), escritor y editor, es de esos hombres que saben hacer de una tragedia personal una novela que se juega entre el patetismo y la ironía. Lo que nunca parece ser es una terapia en donde se juzga a los culpables de una mala educación, de una infancia violentada o de cualquier otro error. Una historia conmovedora asombrosa y genial (Mondadori) resulta una muy dinámica narración que da cuenta de buena parte de la vida del autor, allí donde hubo más dolor, más locura y más delirante imaginación.
Sucede que a los veintiún años Dave pierde repentinamente a sus padres y debe hacerse cargo de su hermano menor, de apenas ocho años. El mayor de los huérfanos vende la casa y al cuidado del pequeño emprende un viaje en busca del sol californiano.
La novela muestra todo lo extraordinario que puede sucederle a un hombre al enfrentarse a un evento que le exige respuestas, decisiones, responsabilidades inauditas. Todo lo que hizo y pensó en aquellos días aventureros por obligación, Eggers lo convirtió en literatura y de la buena.
Esta obra fue nominada al Premio Pulitzer.
Mi perra Tulip (Anagrama) de J. R. Ackerley es un libro tan encantador como extraño. Encantador porque es un libro donde todos los capítulos exudan ternura y amor, fidelidad, compromiso, lealtad. Tulip es verdaderamente digna de tantos elogios y caricias literarias que más de uno se sentirá celoso o envidioso comparándolo con los piropos que pueda recibir de su pareja. Pero por este mismo lado tierno y por un hilo conductor tan simple como la vida misma de su dueño junto a ello, es extraño. Nada más que lo que su dueño nos cuenta sobre la vida de su pastor alemán, con su manto negro, con sus pocos deseos de procrear, con la manera obsesiva que el animal tiene de estar con él, con las descripciones sobre las evacuaciones corporales, las glándulas anales congestionadas y sus ojos, y su pelo y su manera de saltar al pecho cuando está contenta.
Una joya literaria insólita y trascendental. Uno de esos libros sin argumento más que la imagen sencilla y contundente de dos que se quieren y que saben ser amigos.
Como bien escribe la prologuista Elisabeth Marshall Thomas: “Quien lea Mi perra Tulip no podrá olvidarlo”
Mira por dónde, el primer libro que reseño en este 2011 es el que elijo como el mejor del 2010. Curzio Malaparte, sobrenombre de Kurt Erich Suckert (1898-1957), nació en Toscana y resultó uno de los personajes italianos más fascinantes del siglo XX. Periodista Il corriere Della Sera y escritor, fascista primero y comunista después, preso y liberado durante períodos desiguales.
Su fama literaria se inició con Kaputt de 1944 y se consolidó con este La piel (editado por segunda vez en castellano –exquisito trabajo de David Paradela López-, en 2010, por Galaxia Gutenberg/ Círculo de lectores) de 1949, en donde despliega un arte narrativo muy pocas veces visto, digno de encumbrarlo entre las plumas más ricas del siglo pasado. El relato de Malaparte en esta novela pinta al Nápoles liberado por los aliados de la Segunda Guerra Mundial. Un sinfín de personajes, militares y civiles, deambulan por un mundo corrompido por el hambre y todos los sentimientos que afloran cuando el ser humano sólo puede pensar en sobrevivir, cuando cada día presenta el desafío del bocado que salve de la muerte. Entre la descripción precisa de los personajes que dan voz a la Babelia atormentada que camina por Nápoles se escenifican los encuentros entre los negros y los blancos, las prostitutas y sus soldados, los italianos, los americanos, los pobres y los ricos. La maestría narrativa del autor se despliega en toda su amplitud: en sus páginas abarrotadas de caras siniestras, diálogos profundos y clima cinematográfico de primer orden, leemos la desgracia humana de la guerra y aquello que queda de ternura y compasión entre los ojos escondidos en la oscuridad de una ciudad destruida.
Extraordinaria obra, extraordinario Malaparte
Sábado, 2 de junio
Rufino Soriano Tena
Pedro Fernández Barbadillo
Paco Sande
Vicente Torres
Vicente A. C. M.
Juan Fernandez Krohn
Manuel Molares do Val
Julio César Izquierdo
Francisco Rubiales
Raúl González Zorrilla
José Pómez
Carlos Ruiz Miguel
Guillermo Roz
Autor
Contacto
