Apenas leo los autores con los que David Roas abre su conjunto de relatos Distorsiones (Páginas de Espuma), entiendo su juego: Woody Allen, Flan O´Brien, más tarde en un cuento llega el de J. G. Ballard. Ya lo entiendo, ya lo quiero leer porque sé por cuál camino andarán estas historias, parámetros estéticos y conceptuales que adecuadamente cuajados, resultan una bomba. Y están bien cuajados, y demuestran que Roas además de un buen escritor, como es casi un requisito, es un buen lector.
Los veintinueve paisajes del volumen , divididos Espejismos y Asimetrías, tienen la fuerza de lo que avanza sobre un terreno resbaloso, una voz buena que oculta un pensamiento aniquilador, luces de colores que se apagarán para dejarnos en las sombras de una sorpresa terrible. El tono, aunque la diversidad de voces apelan a motivos y hasta géneros que parecen de imposible éxito en un solo libro, es el del engaño inteligente, el del guiño que refiere a otro guiño y a otro y así hasta varios niveles de lectura.
De entre todos los cuentos me quedo con La casa ciega, la inquietante expectativa de un hombre que se ve atraído misteriosamente por una construcción abandonada. Exquisitamente contada, antológica.
“Un plano es un mapa, pero también un plan: trazar recorridos, memorizarlos, adoptarlos como promesa, consuelo”, escribe Matías Serra Bradford en el prólogo del intenso volumen Buenos Aires, la ciudad como un plano (La Bestia Equilátera). ¿Intenso? Sí, intenso porque cada una de las piezas con la que se conforma el puzzle, cada uno de los textos variados en forma y fondo tienen la intensidad de quien describe con pasión, con furia, con excéntrico amor y desamor a una ciudad poblada de fantasmas y recuerdos (Daniel Guebel), historias biográficas (Anna- Kazumi Stahl), descripciones de una estación de ferrocarril y de la cantidad de personajes y cachivaches y extrañísimos nombres con los que se pueden bautizar a los chiringuitos y a las tiendas (Marcelo Cohen).
La distinguida lista de autores (además de los nombrados, Chejfec, Calveyra, Pauls, Rejtman, Molloy, Carman, Cristoff, Oken, Speranza, Cozarinsky) por lo menos amerita la curiosidad. La combinación con un universo como la ciudad de Buenos Aires nos asegura unas texturas literarias interesantes.
El compendio general muestra la gran salud de la literatura argentina contemporánea, en un librito ameno, como un manojo de cuentos en los que cada relato nos ilumina una zona olvidada de una geografía misteriosa.
La editorial Atalanta publica en este 2010 uno de los libros más exquisitos del año, El mar de iguanas de Salvador Elizondo. La notable edición representa la validación y el rescate de uno de los escritores más inclasificables de la literatura en castellano del siglo XX. El autor de Farabeuf (1965) muestra su autoridad intelectual, su calidad musical y la originalidad de su estilo en los cuatro textos reunidos en el volumen. El primero es su Autobiografía precoz, el cual abarca desde su infancia a sus treinta y tres años cuando sus “amores descompuestos”; Ein Heldenleben habla sobre los estragos de la guerra en un grupo de niños de escuela; Elsinore es una nouvelle, una mirada retrospectiva y nostálgica basada en sus años de colegio militar, obra elogiada por su posterior socio Octavio Paz (la edición cuenta con un facsímil de la carta manuscrita del Nobel mexicano); y cierra con sus Noctuarios, cuadernos autobiográficos escritos por las noches.
Cabe destacar que Elizondo planeaba un libro constituido por misceláneas, llamado igual al que tenemos entre las manos, el cual nunca llegó a publicar y que dio pie a los editores a este homenaje.
Bienvenido sea este autor a la luz de nuestras lecturas, de nuestras bibliotecas y de nuestras librerías. La voz de Elizondo merece un lugar más destacado y luminoso que el que ha tenido hasta ahora en nuestra historia literaria hispanoamericana.
Desde el inicio olemos algo que que se desbarranca, que inicia una desventura sin retorno, un periplo en cuesta abajo que nos dificultará no cerrar los ojos o pedir por favor a la historia que no suceda lo que finalmente sucederá. Sukkwan Island (Ediciones Alfabia) es la pintura lenta, parsimoniosa, por momentos estática de un mal plan: un padre propone a su hijo vivir juntos durante un año en una isla alejada de la civilización, para retomar el tiempo perdido dado gracias al divorcio con su mujer, madre del niño. Un año es mucho si el plan está mal trazado y el paisaje es una trampa en donde atacan los osos, los peñascos invitan a la caída y la comida escasea. La sensación es la de una voluntad de pintar caras felices que con los días se van destiñendo para mostrar que bajo esos colores perviven unos rostros opacos, llorosos, sombríos, los cuales esperan develar un secreto lleno de melancolía y estallido final.
En esta celebradísima primera novela del estadounidense David Vann, quien usa su propia experiencia personal en Alaska para construir la ficción, asistimos a un clima quejumbroso, de constante dificultad para forjar la relación de un padre y un hijo, bajo el manto terrible de un escenario inmisericorde.
La más notable característica de la obra de Césa Aira (Buenos Aires, 1949) es; además de su calidad narrativa, su originalidad, la brevedad de sus novelitas; la deriva constante en la que se encuentran historias, personajes y lector. Una deriva pautada de antemano, pero siempre sorpresiva, siempre con un pie en la risa y otro en la sospecha, una operación en el que el juego de ida y vuelta parece querer cortarse en cada una de las páginas. De lo que hablo es de esa sensación de conmoción permanente ante lo que no se entiende del todo y genera incertidumbre, seguida de voracidad lectora. ¿Qué quiso decir?, nos preguntamos al inicio para, a través del continuum de cada argumento, dejarnos llevar por el declive que nos lleva a la locura, a los finales desternillantes, a las situaciones más estrambóticas, a la bizarría.
César Aira ha vuelto a hacerlo: con su El error (Mondadori) nos enfrenta a historias que esta vez comienzan con un personaje que traspasa una puerta con esa leyenda, “error”, para después dejar esa deriva por la mitad, sin final, para meternos en otra que es la vida de un escultor, para después contranos las aventuras de Pepe Dueñas, el bandolero.
La estrategia airiana, la explica él mismo en el Babelia de este sábado 13 de noviembre: “Voy improvisando las novelas a medida que las voy escribiendo, sin un plan”.
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Como toda gran voz literaria la de Don Delillo (Nueva York, 1936) necesita de un proceso de asimilación, de un entrenamiento del “oído lector” en el que la música se comience a entender para disfrutarla. En Punto Omega (Seix Barral), una de las obras de madurez del autor de Submundo , sucede este fenómeno de manera quizás más radica. La misma es ya una de las más festejadas por la crítica, en toda la obra del neoyorquino.
Richard Elster es un sombrío hombre del Pentágono que se retira a vivir al desierto. Jim Finley un joven que quiere rodar su más ambiciosa película con la vida de Elster, en la que desea hacer que el personaje revele a cámara secretos de Estado sobre la guerra de Irak. En medio del plan aparece Jessie, la hija de Elster quien pondrá un toque femenino, entre arisco y romántico, que construirá la tercera pata de un trípode lleno de reflexiones y filosofía entre cafés, mirando al desierto.
La narrativa de Delillo tomar forma en los silencios, en las miradas, en la construcción de las psicologías, en lo no dicho. Una novela de ritmo lento, que invita a desgajar cada palabra, a saborear cada escena.
Nos cuesta piropear a un escritor joven, contemporáneo, que para colmo publica su primer libro. Ni aunque publique en una editorial tan prestigiosa como Páginas de Espuma, como es el caso. Lo cierto es que Paola Tinoco y sus cuentos, reunidos bajo el título de Oficios ejemplares, resultan un verdadero hallazgo. La prosa limpia, no necesitada de ninguna floritura, abre el camino de historias que aunque parecen simples dejan un trasfondo de profundidad moral, de doble interpretación, que refuerzan la calidad de cada pieza.
Los oficios, muy diversos ellos (como los de escritores, “esposas de autor”, jefas de prensa, lavacoches, fotógrafos, o ladrón de libros) encuentran en el tono coloquial, a veces hasta apático de la música con la que se teje el texto, un suelo común, un escenario en el que todos pueden cruzarse. Cada personaje en su constitución frágil, sospechosa, amarga o ilusionada, pende de hilos que tienden cortarse de un momento a otro. Los lectores, de la hábil mano de Tinoco, descendemos con ellos, nos sumergimos en sus oscuridades, acompañamos con temor y expectativa sus pasos.
Oficios ejemplares es el debut de una escritora que esperamos, siga dándonos material de placer literario, sencillo y eficaz.
Nicholson Baker ha escrito una novela de esas que nos gustan a los que amamos la literatura y la creación, porque habla de los cómo, de los dónde, de los porqué las musas se van o vienen a su antojo, qué es ser un escritor, para qué demonios sirve esta vida detrás de un amor siempre esquivo. El antólogo (Duomo ediciones), fue considerada como la mejor Novela del año por el New York Times y The New Yorker, entre otros medios, y pasa a engrosar la lista de prestigiosos avales que se le reconocen al autor de Vox (1992) y Checkpoint (2002).
Paul Chowder, un humilde poeta está encargado de escribir la introducción de una antología de poesía. Todos los días de trabajo relatados son un eslabón de la cadena que lo ata a los detalles cotidianos y lo alejan de su trabajo: su novia Roz que lo acaba de abandonar, su perro Smacko que necesita un baño, etc.. Y en medio de este dilema los desvaríos, los pensamientos, los vaivenes de un creador que a su edad empieza a hacerse preguntas sin respuestas sobre su oficio, sobre su vida. “Me gustaría ser feliz de una forma disciplinada. Feliz de una forma no desesperada. Me gustaría poder prodigar la sabiduría acumulada en veinte años de leer y escribir poesía. Pero no estoy seguro de que pueda”, cavila nuestro héroe.
Baker escribe una novela de reflexión, una mirada filosófica sobre el gremio de la literatura que también alcanzará a los trabajadores intelectuales en general, sin perder su tono coloquial, su manejo del humor y de la ironía, y una acostumbrada e inteligente construcción de la fluidez narrativa.
En 1974 se publicó por primera vez Zen y el arte del mantenimiento de la motocicleta, que en este 2010 rescata la editorial Sexto Piso. Este tratado oral de filosofía, esta novela original en su tratamiento para entender la vida y ciertas ideas de la historia del pensamiento, de Sócrates a Kant, es la invención novedosa de un tal Robert M. Pirsig, para quien esta fue su primera incursión literaria, por llamarla de algún modo.
Fedro emprende un viaje en moto por Estados Unidos con su hijo Chris, de once años. Los inconvenientes con el medio de transporte elegido da pie al conductor a explicarle a su vástago ya no sólo lo propiamente material, sino los conceptos de vida que pueden extraerse de cada problema, de cómo solucionarlo, de cuánto se aprende viajando y adaptándose a las curvas y contracurvas del camino. Diálogos profundos pero coloquiales, postales de simple belleza, fondos de invitación a la travesía interior.
Una recuperación editorial de interesantísimo valor, una aventura para la lectura de los que además de entretenerse quieren quedarse mirando el techo, con el libro abierto sobre el pecho.
La magia de Rep y la gestión editorial de José Manuel Lucía Megías, han logrado una joya. Se trata de una impecable versión del libro más famoso de la historia de la literatura, Don Quijote de La Mancha, editado por la prestigiosa Editorial Castalia.
Rep (Buenos Aires, 1961) es dibujante y humorista gráfico con una extensa carrera como creador de cómics, autor de libros y muralista. Su gran escaparate diario es el matutino Página 12 .
Lucía Megías (Ibiza, 1967) es catedrático y coordinador académico del Centro de Estudios Cervantinos, experto mundial en iconografía del Quijote. Es uno de los principales impulsores de un proyecto que tiene tres patas fundamentales: La primera es la edición del Quijote que Página 12. ha sacado en fascículos semanales con la ilustraciones de Rep; el aval de las ciudades cervantinas de Azul en Argentina y de Alcalá de Henares en España; y por último el respaldo editorial de Castalia.
Gracias a todas estas fuerzas hoy encontramos en las librerías una edición de las de colección, un pesado tomo de casi ochoscientas páginas satinadas, que respeta los canones cervantinos y suma una perla a cualquier bibliómano que se precie de tal.
La asombrosa originalidad del trazo de Rep, se encuentra en perfecta consonancia con la locura y el juego, combinación cardinal de la gran obra del manco de Lepanto.
El periodista y escritor Carlos Gamerro ha logrado un volumen de análisis literario original, profundo, didáctico y extraordinariamente entretenido. Ficciones barrocas (Eterna Cadencia) es la suma de artículos leídos en universidades, publicados en revistas especializadas y en libros de estudio, los cuales giran en torno a una idea: hay dos maneras de ser barroco. La primera en torno a la frase, a la acepción más moderna y habitual (aún fuera de lo que remite a lo puramente artístico): lo decorativo. La otra es la verdadera ficción barroca, la de los personajes y el mundo general de la obra de los autores que van más allá de la linealidad, los interesados en “plegar o mezclar los distintos planos de los que la realidad se compone”.
Borges, Bioy Casares, Cortázar, Silvina Ocampo, Felisberto Hernández y Onetti, son los barrocos , los que se van a ver comparados con los clásicos españoles como Góngora, Calderón o Quevedo. Mención especial al primer capítulo, que le da nombre al libro, donde se explica con lucidez la hipótesis que recorrerá toda la obra; y al brillante y delicioso “Santa María, capital del barroco rioplatense”, en el que Gamerro construye un mano a mano entre Onetti y Cervantes que nos despierta las ganas de volver a los dos autores, nada más cerrar estas páginas.
La precisión académica del análisis, perfectamente ensamblada con la revisión comparad de los clásicos argentinos y españoles, dan como resultado una obra excepcional para cualquier amante de la literatura y sus alrededores.
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No hay nada nuevo: Bret Easton Ellis se repite en Suites imperiales (Mondadori). Esta vez el autor de American Psycho, retoma la vida de los adolescentes salvajes de su primer novela, Menos que cero.
Clay vive en Los Ángeles y es guionista de películas. En esa ciudad, en donde no faltan las drogas, el glamour y las noches al límite de todo, se encuentra con una actriz de segunda, pero que con su lujuriosa ambición y su escote, consigue atraerlo. Rain empieza a formar parte de una vida en la que sólo sabe demandarle le consiga papeles y un jeep azul lo sigue a todas partes a la vez que le envía mensajes amenazantes. Entonces algo más lo persigue: el rumor de que un productor ha cometido un asesinato y que esto puede incriminarlo.
La velocidad de la prosa, la cantidad exacerbada de pequeñas escenas casi vacías de sentido y la consecución del ritmo de la historia no logran enhebrar un argumento contundente. El estilo se mantiene, el chico oscuro de Los Ángeles sigue siendo escribiendo igual que hace veinticinco años.
Lamentablemente para muchos de los lectores en español Peter Matthiessen era una escritor desconocido hasta que Seix Barral eligió publicar su rotundo y enorme País de sombras. Esta novela de novelas ─se publicó originalmente como una trilogía titulada La trilogía de Watson y constituida por: Matar al señor Watson; El río Lost Man; y Hueso a hueso ─ ha sido galardonada con el National Book Award y su autor, definitivamente consagrado para el gran público.
La historia de Edgar J. Watson es la de un forajido de Florida, asesino y matón, que finalmente murió a manos de sus vecinos en un crimen que obsesionó a su hijo. La obra meticulosamente cruel, con desgarradores pasajes de la Guerra Civil americana y precisas estampas de la depresión, es una desgarradora sucesión de escenarios parecidos a un western brutal. El manejo de la oralidad, gracias a una impecable traducción de Javier Calvo, nos mete de lleno en un mundo donde impera la ley del más fuerte, donde todo lo que comienza con un diálogo inteligente o irónico puede llegar a desembocar en tragedias domésticas y en otras excentricidades.
País de sombras (1.132 páginas) es un compendio de interpretación de la Historia de la sangre, de la demencia, de la ambición desmedida del poder y de muchos incompresibles conflictos humanos. Simplemente extraordinaria.
Casi imposible poder reducir una obra de más de mil trescientos páginas a un resumen de blog. Contraluz (Tusquets) de Thomas Pynchon ─fue publicada en EEUU hace cuatro años─ es mucho más que lo que explica la sinopsis de la editorial… “El mineral transparente conocido como espato de Islandia posee la curiosa propiedad óptica de la doble refracción: duplica en paralelo la imagen del objeto que se mira a través de él. Si se contemplara la Tierra por una lámina de ese espato, la imagen duplicada no sería exactamente la esperada. En un juego semejante se embarca aquí Thomas Pynchon al recrear un mundo en descomposición, el que va de la Exposición Universal de Chicago de 1893 a los años posteriores a la primera guerra mundial. Cientos de tramas entrelazadas trasladan al lector desde los conflictos laborales en las minas de Colorado hasta el Nueva York finisecular, para pasearlo después por Londres y Gotinga, Venecia y Viena, los Balcanes, el México revolucionario, el París de posguerra o el Hollywood de la era del cine mudo. Y por un laberinto de palacios y burdeles, callejones y desiertos, se mueve una abigarrada galería de personajes: anarquistas, aeronautas, tahúres, canes parlantes, científicos locos, videntes y espías, que se codean con personajes reales como Bela Lugosi o Groucho Marx”
La prosa barroca pero clara de Pynchon, se construye a través de diálogos efectivos e inteligentes, y una mirada razonada del mundo perlada de imágenes cinematográficas. La conquista del deseo de la consecución en la lectura para un volumen tan grueso está dada en la perspicaz construcción de escenas, cada una de ellas valiosas por sí mismas. Gran ambientación para una epopeya digna de unas cuantas semanas con el libraco bajo la almohada.
La eterna candidata al Nobel Joyce Carol Oates vuelve a la sección de novedades con su Aves del Paraíso (Alfaguara). La novela cuenta la historia de Zoe Kruller, una joven esposa y madre que aparece brutalmente asesinada, con la Policía centrada en dos principales sospechosos, su marido Delray y su amante Eddy Diehl, y relata cómo tanto el hijo de los Kruller, Aaron, y la hija de Eddy, Krista, adquieren una mutua obsesión y cada uno cree que el padre del otro es el culpable.
La afinada pluma de la norteamericana, que lleva a la historia al ritmo de la dinámica de una conversación entre los personajes de la familia y pone el punto reflexivo en la voz omnisciente de la niña Krista, encuentra en la narración temas polémicos como el erotismo, la violencia en el Estados Unidos de fin de siglo XX, las drogas, el racismo, y la sospechosa actuación de la policía.
Sin ser la gran obra de la prolífica autora ─más de medio centenar de libros publicados─ este Aves del paraíso sabe ser un thriller eficaz, intenso, y un sórdido e inteligente retrato de la sociedad norteamericana.
Blanco Nocturno (Anagrama) es el nombre de la esperada novela de Ricardo Piglia, después de su última y polémica Plata quemada, ya trece años atrás. Esta vez nos encontramos ante la llegada de Tony Durán, un mulato portorriqueño llegando a un pueblo perdido de la provincia de Buenos Aires, de la mano de unas mellizas que lo han seducido en Estados Unidos. Un día, luego de ser el centro de todas las miradas y el infierno de aquel pueblo chico, aparece asesinado. En ese instante la novela empieza a abrirse con un abanico donde crecen personajes inolvidables como el Yoshio, el japonés incriminado, el comisario Croce y el fundamental Emilio Renzi.
La historia es un entramado complejo de anécdotas, de recuerdos recordados por mentirosos o desmemoriados, y descripciones de gente de pueblo que repentinamente tienen la necesidad de opinar y hablar sobre lo que no ha visto. La pluma de Piglia, austera y precisa, armada de potencia pero guardando la lírica del mejor castellano del Río de La Plata, vuelve y se regenera en este texto. Este Blanco Nocturno es uno de los puntos más alto de su obra y confirma una vez más la necesidad de colocar a este autor en la lista de los imprescindibles de América latina.
Blas Matamoro es uno de los intelectuales argentinos más brillantes que España ha acogido como propio. Suma a su extenso curriculum como investigador, periodista y escritor ─ Director de Cuadernos Hispanoamericanos entre 1996 y 2007, actual colaborador del periódico ABC, entre otros─ el III Premio Málaga de Ensayo 2009, por esta Novela familiar. El universo privado del escritor (Páginas de espuma, 2010).
El libro ─ que es un ensayo, también una biografía construida con biografías, una ristra de microrrelatos─ muestra la vida íntima de una cantidad de escritoras y escritoras, y cómo las determinaciones de su vida familiar han repercutido en su obra. La estructura de la obra la marca la agrupación de carácter psicológico (herramienta esencial con el que trabaja Matamoro): el padre adverso, el padre letrado, el hijo adánico, el deseo materno y otros.
Como bien dice Juan Ángel Juristo, y así resume lo que podría parecer una obviedad “Piensa Blas Matamoro que la historia de un sujeto es parte de la historia de su familia”.
Arturo Fontaine (Santiago de Chile, 1952) es un escritor y Profesor de filosofía, colaborador de importantes medios escritos como Letras Libres, que llega a España con su novela La vida doble (Tusquets, 2010).
La vida chilena de los últimos treinta años está marcada a fuego por los años de plomo de la dictadura pinochetista y las historias terribles que en aquel tiempo sucedieron. Fontaine se hace eco de aquellos fantasmas y construye una historia, una fábula potente, de tensión dramática in crescendo y con un manejo de gran calidad del registro oral que otorga a la novela cercanía y verosimilitud.
La vida doble es la historia de una combatiente de una organización revolucionaria armada, inspirada en la épica del Che Guevara. Durante veintinueve días es capturada por la policía tras interceptarla en el asalto a una casa de cambio. Luego de dejarla en libertad, “Irene” o “Lorena”, mostrará otros secretos personales: un enamorado, una hija. Será detenida una nueva vez y allí la historia dará un vuelco inesperado.
Arturo Fontaine es un escritor de raza, que sabe tensar las cuerdas de la emoción, y que rescata y registra un período de la historia chilena digna de novelarse.
Ya se ha hablado aquí del gran escritor argentino Sergio Chejfec. Es para España y gracias a las publicaciones en este país uno de las mejores sorpresas literarias de los últimos tiempos. Ya con sus Mis dos mundos (Candaya, 2009), había dejado una muy importante presentación, elegido como uno de los libros del año y elogiadas por plumas consagradas tales como la de Enrique Vila- Matas. Ahora con Baroni: un viaje (Candaya, 2010), confirma su calidad y reafirma sus rasgos personales, de una impronta y originalidad felizmente reconocibles.
Baroni es Rafaela Baroni, una artista popular venezolana (cultura que Chejfec conoce muy bien gracias a haber vivido allí durante varios años), a la que el libro recurre para pintar las divagaciones y opiniones sobre arte y cultura de nuestro autor. El narrador es casi siempre un alter ego de Chejfec, dispuesto a dejarse llevar por el menor gesto del mundo para meterse en viajes de la mente, consideraciones sobre el ser humano y construcciones mentales que finalmente vuelven al hilo de la historia como si formaran parte natural de la misma.
Baroni y Chejfec son los personajes de esta novela, poco más se puede contar, lo que no es seguro es quien describe a quien.
Andrés Neuman (Buenos Aires, 1977), es el escritor joven más consagrado de los que actualmente escriben en castellano. Dueño de una larga lista de premios, entre los que se destaca el Premio Alfaguara de novela 2009 y Premio de la crítica por su novela El viajero del siglo, con su Cómo viajar sin ver, vuelve a demostrar porqué ha conseguido el sitio que ha conseguido.
Neuman viaja por 19 países por los que lo lleva la gira de promoción de su última novela e intenta en cada parada “buscarle su literatura”. El producto es un diario in progress, una consecución de impresiones sobre la estética y la ética, sobre la globalización y la nacionalidad, y sobre el mismo proceso de viajar, de moverse, de andar y de regresar a tierra firme.
Este Cómo viajar sin ver es quizás en la ya abultada obra del escritor hispanoargentino, un momento de profundidad donde destacar aquellas ideas ensayísticas que se esconden detrás de sus ficciones. Pero además, este diario es un conjunto de instantáneas divertidas, fugaces, conmovidas y conmovedoras, deslumbrantes destellos de una pluma privilegiada.
Verano (Mondadori) es la última aventura literaria del premio Nobel sudafricano J. M Coetzee. La novela, si es que puede llamarse así, versa sobre es la historia de un supuesto biógrafo inglés que prepara un libro sobre un ya muerto Coetzee. Las investigaciones quieren hacer foco en los treinta años de su escritor y para esto va en busca de algunas personas que puedan hablarle del costado humano del genio. Una mujer casada con la que tuvo una aventura amorosa, su prima Margot y una bailarina brasileña, madre de una de sus alumnas de inglés, son parte de la lista consultada.
Junto con Infancia y Juventud, Verano es una pieza más en esa construcción original, divertida e inteligente, que la crítica da en llamar “autobiografía novelada”. Aún no representando este libro uno de los más agudos del sudafricano, el lector sentirá otra vez que está frente a una escritura que tiene el toque inconfundible de la gracia. Cada testimonio de los supuestos contemporáneos de Coetzee no hacen más que reafirmar el humor y autocrítica de este gigante, sino la capacidad discursiva, registro de lo oral, y habilidad de de presentar un escenario polifónico y profundo, sin que nunca perdamos el hilo de lo que se dice.
Otra vez Coetzee, otra vez vale la pena.
Ediciones Baladí presenta en España Escenario de guerra, la novela que había aparecido en Chile, país natal de la escritora, en el año 2000 y que hubo sido galardonada en 2001 con el Premio Juegos literarios Gabriela Mistral, Consejo Nacional del libro y la lectura a la mejor editada ese año.
La obra cuenta la historia de una familia a través de los ojos de una niña. En los tres actos en lo que se desarrolla estos escenarios (tanto los actos como los escenarios refieren a la metáfora continua de las vidas que relatadas como parte de una tragicómica obra de teatro), nos encontraremos con capítulos en los que se nos describirán postales, anécdotas, fotografías de un grupo de personas doloridas, emigradas, peleadas con la vida y nostálgicas de la muerte.
La prosa poética de Andrea Jeftanovic musicaliza el recuerdo de una tragedia. Es una escritura delicada pero porosa, suave y asfixiante a la vez.
“Son los mismos lugares que se incendian una y otra vez, cubriéndose del mismo polvo, pero de otros muertos”. Esto es este recomendable Escenario de guerra: fuego, polvo, muertos.
Ya se ha hablado aquí de la capacidad literaria del narrador Marcelo Luján (Buenos Aires, 1973). Esta vez su narrativa se hace poética o su poética se envuelve en la narrativa y el resultado se llama Arder en el invierno (Baile del Sol, 2010).
El compendio de piezas cortas ─unas pocas alcanzan a una página─, se divide en tres partes (Arder en primera, Arder en segunda, Arder en tercera), para jugar con las tres personas, porque básicamente este libro es un juego. Se parece a un montón de figuritas desteñidas, a escenas sospechosas, a adivinanzas caprichosas y bellas a la vez. Arder en el invierno, supone en la obra variopinta y siempre de una calidad in crescendo de Luján, un experimento que (nacido en su blog http://elconceptodeficcion.blogspot.com/) resulta bien, impacta y crea adicción. Por otro lado, las elogiosas palabras preliminares de la consagrada en la brevedad, Ana María Shúa, se destacan como un aval que no hay que dejar pasar.
“Soy el mapa que no conviene consultar: el que desvía y desorienta y pierde”, se lee en el comienza de “Cartografías”. Se recomienda vivamente perderse en esta exquisita caja de palabras ardientes.
Hace falta dos elementos básicos para saber hacer humor: 1. sacar una cosa de su ámbito natural (un político en la jaula de los leones) 2. Saber describir lo que se desata cuando la cosa es sacada de dicho ámbito. El escritor y periodista colombiano Alexander Prieto Osorno (Líbano, centro de Colombia, 1962) conoce y pone en práctica estas dos máximas y genera con sus Bonitos crímenes (Mirada Malva, 2009), un volumen desternillante.
Once cuentos, pertenecientes a seis categorías (salud, economía, personajes, cultura, política y espectáculo), y que, en la realidad a la que invita el compendio, no son más que artículos generados por la surrealista Asociación de Periodistas Objetivos APO. Esta asociación denigrada por su gremio, en nombre de su director André Gonstern, oferta al mismísimo Prieto Osorno (“por deudas de juego y amor”) a publicar estas historias, nos explica el autor a manera de prólogo en su “Advertencia”.
Nos encontraremos con un viejo suicidado con un hacha en la espalda, un domador de zapatos, un magnate de purgantes afrodisíacos y un candidato presidencial que anuncia en su campaña que robará todo lo que pueda durante su mandato, para no engañar como sus predecesores.
Esto y mucho más, una crítica irónica a la labor periodística, un compendio de la risa inteligente, hilvanada por la prosa limpia y eficaz del Alexander Prieto Osorno.
La editorial Tusquets publica Óscura monótona sangre, del argentino Sergio Olguín, ganadora del Premio Tusquets de editores de novela. El escritor y periodista bonaerense logra con este reconocimiento entrar por la puerta grande al mercado editorial español, con una obra que lo merece.
Julio Andrada es un empresario argentino, oriundo del sur del gran Buenos Aires. Está casado, tiene hijos y representa el prototipo de un hombre de clase media argentina. Un día siente la tentación de probar una prostituta. La primera que le toca en suerte lo flecha. La segunda vez que va en la búsqueda de aquella mujercita (tiene apenas quince años), no sólo que no la encuentra sino que se ve envuelto en medio de un robo y un asesinato. El escenario es la villa (tal como se le designan a las chabolas en Argentina), y desde ese día, toda la calma monótona de su vida, se transformará en un thriller bonaerense.
La novela de Olguín tiene ritmo, un lenguaje puro y sin ambages, y una sucesión de escenas que no dejan respirar. Pero además de contener los mejores tics de una novela negra, Óscura monótona sangre es un fresco de la pobreza, del uso infantil y juvenil de las drogas, de la prostitución y de la decadencia moral argentina.
Sergio Olguín construye una novela indiscutible.
Copi era una loca, un señor que gustaba de ser extranjero siempre, un actor y director de teatro, un drogadicto y señor de la noche parisina, el dibujante de La femme assise (La mujer sentada) de Le Nouvel Observateur, y además de todo eso, un grandísimo escritor.
La editorial Anagrama recupera en un primer tomo, algunas novelas del señor que se llamaba Raúl Damonte y que todos conocemos como Copi. El Uruguayo de 1972, (un fresco surrealista sobre el desamor de los exiliados rioplatenses, para con sus países de origen), La vida es un tango de 1979 (un periodista es arrancado de su pueblo por un premio literario que lo encumbrará a redactor jefe y jefe absoluto), La Internacional Argentina de 1988 (la más genial del tomo, en la que Nicanor Sigampa, un negro millonario, hace de mecenas de todos los artistas argentinos exiliados, entre los que se encuentra la hija de Borges, el mismo Copi y sus padres) y Río de la Plata (un breve e inédito texto autobiográfico), conforman las piezas del volumen.
La novedad Copi es seguramente por su fuerza descomunal de creación irreverente, destructora de las normas, de esencias crítica a través de la ironía y la burla, una de las mejores noticias editoriales del panorama literario español de este 2010.
Nórdica Libros ha logrado hacer justicia literaria, publicando las cinco novelas de uno de los más grandes escritores del siglo XX, el gran Flann O’ Brien. Todavía un desconocido para muchos lectores, la quinta novela que hoy reseñamos, En Nadar-dos-pájaros, pone de relieve los atributos geniales de la pluma del escritor y periodista irlandés.
La novela es un juego metaliterario en el que un joven ocioso, desde su cama, se dispone a escribir una novela. El juego comienza a desandarse cuando los personajes de la novela (que se empiezan a regenerar como muñecas rusas, haciendo tres novelas en una), se rebelan y quieren escribir sus propias historias. Por otro lado Dermot Trellis, uno de los autores, prefiere tomar personajes de otras obras, quienes no se acostumbran al nuevo escenario. Entre autores y personajes se tejerán relaciones surrealistas e imperdibles.
Flann O’ Brien, autor de una de la más grandes novelas de la Historia de la literatura, El tercer Policía, se eleva con En Nadar-dos –pájaros, a una montaña de enredos que destejerá con la maestría única de su parodia.
La editorial Mirada Malva, en su colección Mirada Digital, publica íntegra y gratuitamente en su web, el último conjunto de relatos de la narradora y ensayista colombiana Consuelo Triviño Anzola.
El ojo en la aguja es una buena muestra de la maestría y sensualidad con las que la escritora de La semilla de la ira o Una isla en la luna, sabe clavar su puñal. Cada construcción imaginaria es en las maneras literarias de Triviño Anzola un escenario doble, un juego de espejos, un laberinto humano en donde lo que parece ser, es eso y es siempre más.
En "La muñeca", un cuento que se ha vuelto ya clásico en ciertos círculos académicos, la voz de una mujer de plástico se queja a la vez que argumenta desde su lugar de maltrato y marginalidad. Al final de esos crudos devaneos se nos presentará la verdadera personalidad de la muñeca.
En cada uno de los otro siete cuentos ("Una va sola", "Yo no la maté", "Emma") se respira una literatura de las que nos llevan de la mano por sitios de olores dulzones, pero sospechosos, de claridades con oscuridades escondidas. La literatura de Triviño Anzola invita a una caminata profunda por el alma humana, por la vía de lo mágico y lo siniestro.
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La tercera novela del escritor bosnio radicado en Estados Unidos Aleksandar Hemon, El proyecto Lázaro, lo hace llegar a España a través de la editorial de Duomo.
La obra se plantea como un relato doble en el cual se juegan dos géneros: la realidad y la ficción. El primero y que le da origen al texto es la historia real de la muerte de un judío a manos de un policía en el Chicago de 1908; la segunda la historia de Brik, el periodista bosnio que se va a Europa del este en busca de los rastros de aquel judío, Lázaro. En ese viaje se encontrará con Rora, un fotógrafo, quien lo acompañará en la aventura y a la vez servirá de tercera historia, al contar sus inagotables anécdotas, chistes y recuerdos de esa parte del mundo repleta de personajes estrafalarios, corrupciones políticas, guerras y otras formas de violencia.
Tanto la vida de Lázaro de 1908, como la del periodista Brik (casado con una cirujana americana), residentes cada uno en su tiempo en la “América de las oportunidades”, son una excusa para la denuncia social del trato denigrante para con los inmigrantes.
Aleksandar Hemon construye un texto rico en historia, vertiginoso, divertido e inteligente. Rearma la historia de buena parte del Siglo XX americano, con una voz potente y una literatura que recuerda al mejor E.L. Doctorow.
La novela comienza con una pequeña pantalla en la que el protagonista ve un motín en una cárcel en Perú. Sólo ese geste anecdótico le dará nombre a una gran obra del estadounidense Gordon Lish. Más conocido como editor y promotor de autores como Richard Ford, Don De Lillo o Raymond Carver, se nos muestra en este libro como un gran escritor.
Un niño de seis años mata a otro de su misma edad en la mejor casa del barrio, la de Andy Lieblich, un tercer niño. Junto a estos aparecerá una niñera, un chófer negro y otros personajes.
La historia es contada por un adulto, el narrador y protagonista, y evocará aquel tiempo pasado como si lo estuviera contando a un amigo, de un modo oral, entrecortado, veraz, emocionado y profundamente realista. El tono que adquiere la novela es evocador y dramático, pero a la vez cuenta con la psicología ingenua de lo que pensaban aquellos niños mientras disfrutaban de su infancia.
La lectura resulta fluida, distendida y a la vez impactante. Gordon Lish escribe la confesión de un hombre que por momentos parece dictar una larga carta, sobre el hecho que le ha marcado la vida.
Jueves, 16 de febrero
Antonio Javier Vicente Gil
José Pómez
Carlos Ruiz Miguel
Pedro Fernández Barbadillo
Rufino Soriano Tena
Enrique Zubiaga
Vicente Torres
Vicente A. C. M.
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