Yo era argentino, ahora soy latinoamericano (2)

17.07.06 | 14:42. Archivado en Yo era argentino...

Aunque en los difíciles días de 2002, cuando llegué a España, se difundía por todos los medios argentinos la dificultad de entrar por Barajas “sin papeles”, había en mí y en el resto de todos los argentinos que llegábamos a estas tierras, un esperanza escondida de que aquello que nos habían repetido como una cantinela, venida de leyendas perdidas: “a los argentinos los 'gallegos' nos quieren mucho”, que en esos meses y en esos términos, para una avalancha tan multitudinaria como desesperada, quería significar simple y llanamente “los españoles tendrán un trato de favor para con los argentinos, a diferencia de cualquier otro inmigrante".
Lo cierto es que llegué con el mismo temor que cualquiera, con la -supuestamente requerida –reserva de hotel y mi seguro de viaje. No tenía papeles, ponía la cara de turista que más se me ocurría (?) y llegaba a un hotel a dos calles de la Puerta del Sol, la noche que le entregaban a Woody Allen el Príncipe de Asturias.
Era octubre de 2002 y yo todavía no sabía que era latinoamericano.
Después, como en la vida de todos los inmigrantes, el tiempo se aceleró en los días laborales para desinflarse de modo suicida en los fines de semana. Me hice ilegal tres meses después, justo cuando se caducaba mi visa de turista, sin haber conseguido trabajo y empezando a entender que la mínima esperanza de trato diferencial con los argentinos, no resultaba más que un vano reflejo de tiempos pasados o inexistentes. (¿Saben ustedes que existen convenios bilaterales de fines del siglo XIX firmados Entre el estado español y más de un país latinoamericano por el cual un latino tiene en España los mismos derechos que un nativo, y vicerversa? Ya seguiremos este caso con más detalle).
Por mis gustos y mis conocimientos, mi búsqueda laboral se orientaba hacia el mundo de las letras. Búsqueda difícil si las hay, sin papeles y en una ciudad tan competitiva como Madrid. Pero un día, ese día que nunca se olvida porque la puerta que parece cerrada para siempre se abre con la magia de un cuento de hadas, me encontré en un locutorio la portada de una revista gratuita en la que se veía una camiseta de fútbol argentina. Ni lerdo ni perezoso, busqué el teléfono de la revista, llamé y me ofrecí como periodista. Resultaba una revista discreta, dirigida a los latinoamericanos en España. Me dieron un lugar como corrector y redactor, aunque para juntar los euros necesarios para vivir tuviera también que vender espacios publicitarios para las mismas páginas de mis reportajes. Sería el comienzo del final de mi ignorancia. Entre colombianos, venezolanos, ecuatorianos, peruanos y chilenos me fueron desasnando: me contaron, ante mi cara entre incrédula y avergonzada, que yo también era latinoamericano. (Continuará)