Ciriaco de Málaga
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21.05.10 @ 00:50:18. Archivado en Sobre el autor, Literatura, Anécdotas históricas
Mis libros están ahí, callados, enfilados. No se mueven, ni tropiezan con nada. Enhiestos, inclinados y ordenados, alguno se coloca horizontal -¡no tiene más sitio!- y deja sus letras interiores gozosamente calladas.
Están por familias, por editoriales, por temática, por colores. En una de mis estanterías predominan los de color blanco, en otra los de amarillo. Editorial Cátedra, Ariel, Alianza, Espasa... Y otras variadas. Son gordos, delgados, pequeños, altos.
Como las personas, cada uno de mis libros encierra un carácter diferente. Y, como las personas, un tesoro que nos sorprende a cada instante. Basta un toque, el dedo que se dirija hacia él, para que, fascinantemente, se abra de par en par y sus párrafos se desplieguen ante nuestra mirada y el tímido bisbiseo marque la línea entre lo mortal y lo inmortal, entre la impresa letra y nuestra testa, que perece.
Es el libro. Los libros. Mis libros. Silenciosos, estáticos, suaves. Calladamente, humildemente, glosan el tiempo y la historia de mi vida. Muchos aún no los he leído. Pero no importa. Les quiero. Son míos.
Y yo de ellos.
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