Desde París con amor

27.04.08 @ 13:40:52. Archivado en Política

Ordenando mi archivo personal, encontré hace unos días este texto del filósofo Fernando Savater. En momentos de exacerbado nacionalismo generalizado, no sólo en España, sino también fuera de ella, creo que se trata de una reflexión muy estimulante para todos.

Esta anécdota la contó en una de sus glosas Eugenio d’Ors. En el París de comienzos de siglo malvivía un mendigo irlandés, que se ganaba unos pocos céntimos para vino tocando el acordeón. Cuando alguien mencionaba Irlanda, sus ojillos de borrachín se llenaban de lágrimas.

Un día le gastaron sus compañeros de asilo una broma siniestra. Aprovechando que todo el mundo hablaba de una catástrofe volcánica ocurrida en una isla americana, le dijeron al pobre viejo que la verde Erín había sido destruida. Esa noche sonó una dulce balada irlandesa tocada al acordeón sobre un puente del Sena, luego un chapuzón en las aguas negras.

Así es el verdadero amor: no quiere instituciones ni pone bombas, pero no sabe sobrevivir a lo que ama.

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Comentarios:

A la patria la denominan nuestra tierra (pero ni mi familia ni yo tenemos fincas). Nuestro solar patrio, le llaman pero yo ni siquiera pago una hipoteca por poseer una vivienda. Pero eso sí, saboreo la lengua que hablo y escribo tanto como los alimentos autóctonos que compro y cocino según nuestras tradiciones gastronómicas que conservo y preservo como muchas otras costumbres, nacidas y crecidas durante siglos en los campos de España. Del campo proceden todas las culturas nacionales, y no de los nacionalismos -que fueron invento o de la burguesía mercantil y urbana; o de los militares cuarteleros-. No sé quién dijo o escribió esto, ni tampoco recuerdo cuando lo conocí por primera vez, pero desde entonces me gustó:
"Mi patria no es ni un fusil ni una bandera. Son mis hermanos, los labradores que están trabajando la tierra".

Comentario por cch 27.04.08 @ 15:56

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