Por León Ocaña
Hace años que Mario se había "jurado" a sí mismo no volver a pisar una iglesia, pero allí está; ahora se encuentra ornamentado con una de esas corbatas que nunca aprendió a anudar, con el aire respetable que le otorgan sin remedio la blanca cabellera y las innumerables arrugas que disfrazan esos ojos que tanto han contemplado en su intensa vida. A su lado, a punto de ser bautizada, la bendita criatura inocente que encantado ha aceptado apadrinar, en brazos de su padre, y detrás, justo en el primer banco, Manuel, su mejor amigo y orgulloso abuelo.
Por un momento la mente del anciano le hace abandonar la realidad y lo transporta cincuenta años atrás, cuando en unos tiempos oscuros los hermanos se mataban entre ellos con la ridícula excusa de un color más o menos en sus banderas; al momento justo en el que en pleno campo de batalla y tras una escaramuza conoció a Manuel, tumbado en el suelo detrás de unos setos, herido, y con aquellos ojos helados que se clavaban en los suyos observando con dignidad a la persona que estaba a punto de acabar con su existencia. Sólo hubiera tenido que apretar el gatillo de su fusil y seguir corriendo, pero una sensación que nunca ha vuelto a tener le dejó allí paralizado, apuntando a aquel soldado que lo miraba expectante, dolorido y resignado, y fue incapaz de realizar acción alguna. Había matado a varios hombres desde que se vio enrolado en aquella maldita guerra, pero esa era la primera vez que veía los ojos de su enemigo, y no superó la prueba.
Mario mantuvo su arma apuntando a Manuel sin mover un músculo hasta que un grupo de compañeros de escuadra de este último llegaron a la zona, le arrancaron de sus agarrotadas manos el fusil y lo hicieron prisionero. Habían transcurrido apenas un par de minutos, pero para ambos fue el tiempo equivalente a toda una vida.
Al día siguiente, Manuel, oficial de cierto rango, se aseguró de que Mario fuera bien tratado en el campamento, y luego fue a visitar al prisionero. Los días siguientes, mientras duraba el cautiverio de uno y la convalecencia del otro, antes de que los azares de la contienda los volvieran a separar, pasaron varias horas al día juntos, hablando, compartiendo vivencias y sentimientos, y se instaron a sobrevivir aquel infierno fratricida y verse después en algún café soleado.
La locura bélica quedó atrás, transcurrieron varios años, y un día Mario le contó a Manuel, su mejor amigo, su hermano, que aquel día no fue capaz de apretar el gatillo sencillamente por miedo. No temía las represalias del enemigo; ni siquiera tuvo miedo de eliminar a uno más de aquellos soldados que pretendían hacer lo mismo con él. Había reflexionado muchas veces sobre aquel crucial instante de su vida y había llegado a la conclusión de que lo que le había dejado paralizado fue la posibilidad de tener aquellos ojos fríos y resignados clavados en su memoria el resto de su vida.
Los vitales gritos de aquel bebé al sentir el agua fría tocar su tierna cabeza sacan a Mario de su trance. Gira la cabeza, mira a Manuel y ambos comparten una amplia y cómplice sonrisa de satisfacción.
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Ken Follet barre con su última obra. Link AQUÍ.
charly:
Por eso mismo soltamos una pincelada de Woody cada vez que podemos en estos lares...
Saludos
Woody Allen mejora lo que toque.
fandecine:
Siempre hay una buena excusa para meter a Woody Allen, jejeje.
la frase para quitar un poco de hierro al relato, ¿no? (qué gracia), aunque tampoco es triste ni nada, está muy bonito, como dice alguien, que cunda el ejemplo... :)
El público está indignado, con razón, por culpa de la programación de Nochebuena. Link AQUÍ.
Sandra:
No vendría mal...
Muy adecuado para estas fechas. A ver si toma nota todo el mundo.
Estas fechas señaladas sigo aprovechando la generosidad de los colaboradores, y como hacía tiempo que no publicaba un relatillo, ahí os va uno. Saludos y felices fiestas.
Frase del día:
"Yo sufría de incontinencia cuando era pequeño, y como solía dormir con una manta eléctrica, estaba continuamente electrocutándome".
Woody Allen en Bananas.
Viernes, 17 de febrero
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