 Vaya, pues tenía yo pensado un artículo bonito. Aprovechando el final de la película Chinatown, quería hablar sobre una relación sentimental, que acaba mal, como se tiene que acabar, y para colmo de la misma manera que la última vez y en el mismo sitio en donde al protagonista le jodieron la vida por vez primera (toda persona experimentada sabe que a uno le joden la vida en más de una ocasión).
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 En la noche de San Juan arden las hogueras. La gente salta descalza por encima de brasas ardientes, y los muertos aprovechan para resucitar cuando se les menta.
Y así bajó Francisco Franco de su caballo ecuestre, aquella noche en la plaza de Santander, despacio y apoyando la mano en ristre de su sable, no se le fuera a hincar en los cojones. Hizo unos estiramientos para desatascar los firmes músculos de sus sentencias mortales, y otro poco de Tai Chi también, por no hacer desprecio de las nuevas fórmulas relajantes modernas.
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 La encuesta fue realizada en la ciudad de Bangkok, capital del estado, a pié de prostíbulo de menores. Los paisanos consultados, temerosos de posibles represalias gubernativas ocultaron su rostro tras un disco compacto de Mala Rodríguez, hecho que a catorce de ellos les condujo al paredón de fusilamiento.
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 (Perico Espasa y Federico entran en el restaurante Thermidor, en donde toca una orquesta de cosacos).
“- Sentémonos en esta mesa- indicó Perico Espasa-. El camarero es amigo y...
-No. Nada de camareros amigos- rechazó Federico-. Un camarero amigo es siempre demasiado amable; nos pregunta si nos hemos casado ya; nos habla del último éxito literario; nos aconseja que no pidamos mariscos, porque aquél día no han llegado frescos y no nos permite que comamos ternera, porque precisamente es de anteayer y está podrida. No, no...Nada de camareros amigos y amables. Me gusta que los criados sean mudos y que los mariscos estén pochos, y que la ternera haya sido muerta durante la primera guerra carlista.
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 Hace tres semanas, coincidiendo con la entrega de los premios “Kachaturian” al mejor álbum latino del mes de Marzo, a la vez coincidentes con los premios “Rizos” al mejor peinado latino de la última quincena y antecesores de los internacionales premios “Livingston, supongo” a la mejor canción latina orquestada con instrumentos musicales africanos, Fermín Batútifa, músico rebautizado como Yoryi Manuel Sabrosón, grababa en estudio sus últimas composiciones junto a su productor Wilfred Salcedo Matos. He aquí la transcripción de dicha jornada de grabación a la que hemos tenido acceso:
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 El descubrimiento data de hace pocos días. Removiendo papeles, la sección de lucha anticorruptiva de la policía de Milpoceros ha hecho un hallazgo trascendental en su lucha contra la especulación inmobiliaria. De dicha información se extrae que Isabel Pantoja, la tonadillera o coplera, o coplista o tomadora de coplas, habría adquirido tres monasterios budistas a bajo precio en la población tibetana de Lin-Don-Yonson, cercana a la cordillera del Himalaya y santo y seña de los mejores serpas de la zona.
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 Hace aproximadamente tres meses el circo Plinton estuvo a punto de cerrar la carpa. Si otros espectáculos clásicos para “consumir ocio” (como si uno absorbiera su tiempo libre con una pajita), el teatro y el cine, están en una mala racha debida a Internet, el cine en casa, la televisión y la Playstation, en el caso del circo Plinton esa racha debería llamarse apocalíptica. Los niños escupían a los leones, y estos en cuanto veían a algún renacuajo se tumbaban en su jaula en posición fetal; los payasos decidieron utilizar ácido sulfúrico en vez de agua en su gag de la flor chorreante, y ni aún así consiguieron levantar la comisura de una boca risueña. Y qué decir de los trapecistas. Bruno Falcone, “la marmota de los cielos”, se rompió las piernas contra la pista central; y su partener, Silvia Mitoskaya, también decidida a trabajar sin red vive parapléjica en una silla de ruedas tras ser brutalmente agredida por Tony Cantor, el lanzador de cuchillos tuerto.
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 5.45 A.M. Martes insurrecto, día laborable. Pascual Prieto Magallanes, propietario de la cafetería “Sensation” levanta la verja de su establecimiento desgarrando la melodía del amanecer madrileño. El autobús de la EMT número 45 aparca justo enfrente de la marquesina, los viajeros abandonan el vehículo agarrados a sus mochilas en donde guardan el buzo de trabajo recién despinzado del tendal. Cuatro de ellos entran en la cafetería de Pascual Prieto con tiempo de tomarse el café mientras el resto se apila junto al semáforo.
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12.04.07 @ 21:07:22. Archivado en Pitillos
 Su nombre, Eneldo Pisuerga; su suegra, incómodo parásito, Perica Pisuerga, compartiendo primer apellido. El primogénito de Eneldo se llamaba Pristiano Pisuerga Pisuerga, un niño con caudal abundante, desbordados afluentes y cabezón como su santo padre, un ignorante. Solo a él se le podía pasar por alto la reiteración consonántica que desembocará en el trauma infantil de Pristiano, “PPP” para sus enemigos en el patio del colegio, o Pristi para sus amigos de juegos. De tanto Pristi, a los dieciséis años querrá cortarse el pito con una minipimer, como primer paso para convertirse en algo completamente distinto a un hombre, no sabía el qué concretamente, quizá un lechón, como probabilidad.
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 Acabó siendo una piña. No es que se llevaran tan bien como un equipo de natación sincronizada. Trato de aclarar que la piña fue el verdadero, físico y único fruto de su pasión desbordada por los bordes de la cama.
El se llamaba Candil; ella Ursula. Se conocieron en una fonoteca pública, sección de maestros rusos deprimidos. Ella buscaba a Pedro y el lobo, y él el Monte pelado de Rimski-Korsakov. Se interpuso en medio, durante varios minutos, un tipo calvo con gafas redondas que silbaba constantemente el último movimiento de Alexander Nevsky. El tema terminó convirtiéndose en su melodía de amor, recordada en el mutuo fonógrafo cerebral cuando pasaban más de cuarenta y ocho horas separados, y apretaban sus ropas contra la carne el deseo y la ausencia.
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 Mientras tanto, entre bambalinas, Desiderio López Moscatino, proyecto de actor en la teleserie de humor “Los Marrano”, se ponía los boxer diseñados por Petronila Pestes junto a cinco compañeros más, todos modelos de pasarela y asiduos visitantes de gimnasios tapizados. Al grito de “¡Ar!”, lanzado por Petronila la diseñadora, todos los modelos introdujeron dentro de sus calzoncillos una lata de Pesti-cola de veinte mililitros para marcar paquete, y se dispusieron en fila uno tras otro, esperando que comenzara la canción que les daría pie para entrar en el desfile.
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 Casualmente, la muerte de Naomi coincidió con la primera noticia que se tuvo de Margarita, tras su desaparición tres años atrás. La revista de cotilleo “El paparazzi indecente”, informó a sus lectores de que había conseguido localizar a Margarita, la antaño gran modista, en un taller clandestino de manofacturas chinas, junto a otras trescientas mujeres que a lo largo de toda la madrugada se dedicaban a hacer réplicas ilegales de ropas de marca con máquinas de coser anticuadas. Sólo las daban de comer sopa de tiburón fría y, al amanecer, las trasladaban a una nave industrial provista con cientos de colchones desvencijados. Según una de sus compañeras entrevistadas, María Luisa Zedong, Margarita se cubría con un velo durante el trabajo, para disimular las decenas de agujas de coser que aún llevaba clavadas en su rostro; con el tiempo, contaba la sin papeles china, la espalda de Margarita se curvó por el duro esfuerzo, y fue apareciendo en su espalda una chepa del tamaño del Anapurna. Hasta que un día, Margarita desapareció, hecho que entristeció profundamente a los explotadores y comerciantes humanos de los clanes mafiosos orientales llamados tríadas, que habían acabado cogiéndola cariño.
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Juan José Aparicio
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Correa amenaza con despedir a los maestros que se resistan a la evaluación
