Ríase, aunque sea de mí

"Hay que leer mas y asimilarlo para la libertad". Puigdemón contrapaca

IMG_20171025_111758 Y no solo con las cuatro letras para comprender por donde se va al mundo, sino para sentir el placer del entendimiento en lugar de algaradas exaltadas pidiendo lo que no está escrito con la máquina de mentir y unos folios mas para entender que es lo que ocurre cuando el sentido no se acopla a la realidad muda y sombría de los autómatas sin armonía que no logran aprehender esa palabra llana que suena aguda llamada libertad. Y todo sin agobios, que hay tiempo, sin levantar bastones amenazantes,sin paridas acongojantes, sin conocer la opinión de otras letras. "Mejor ágrafo que leído", dirán los osados del monumento inspirado en el no saber, mas allá del júbilo de la osadía. Y la razón pura, y la razón de la sinrazón que viene a doler el doble, atrapada por la marea de la ignorancia en rara condensación, sin descubrir, electrizados, que la letra, hambrienta de ser, ya estaba muerta. "Yo tengo exámenes y tampoco me pongo así"


Motos y Évole, con su bullanga, dejan frío al personal de la patria hispana.

tttttt
Mira que me entusiasmo con el cada día distinto programa peliculero de Pablo Motos encadenado a chuminadas, entrevistas varias a personajes famosos, charletas con sus muñecos de trapo, resortes explosivos y otras habilidades de este campeón del show tv y la bullanga . También los reportajes bien armados por el equipo de Evole, que en este caso aparecía como entrevistado a lo Puigdemont, recién huido a la Sierra Maestra flamenca y aquel pelo secesionista a borbotones sobre las gafas bifocales de camuflar verdades bisoñas.
Hasta ahí llegue con mi hashtag de la paciencia, después de escuchar a ambos intelectuales disertar sobre la política nacional y de la administración de justicia, jueza Lamela en candelero, exponiendo sus razones para declarar a la magistrada poco menos que non grata en los estrados por la barrabasada que el uno ha intuido bajo el flequiño Beatles que ha puesto de moda el honorable.

Mi paciencia no dio para mas obligado a cambiar por Sobera y su garito sabrosón sin tenedores, viendo cómo se querían una asistenta de Sevilla y un ingeniero del Penedés buscando amor a primera vista, a pesar de los inconvenientes por razon de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social, entre pajaritos, nacionalidad y conciencia de clase. Bajo tanta grandeza y ánimo acalorado, tomé Las Metamorfosis de Mefistófeles, tomo de mil definiciones, entregándome a su lectura: “No trae señal de yugo del arado en la cerviz en medio de estas ondas consagradas por los dioses”.
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El club supremacista de Bruselas.

yhuj Todo es turbio y vano, triste y decepcionante después de escuchar las muestras de tanto afecto con las criaturas y la estulticia a borbotones de Di Rupo. Los damnificados del affaire catalán, los españoles, se miran absortos, demudados, sin entender una micra. ¿Quien ha puesto el huracán sobre las espaldas de la Europa unida ahora que las altas presiones ayudan a la siembra de un mundo amejorado? ¿Que es lo que ocurre en el pajar europeo..? Alguien está violando e intimidando a alguien y, los vecinos, congraciados con el abusador, ni se inmutan. Es mas, critican al violado por no haber sabido defenderse del sátiro sodomita empeñado en la tradición, la especie, la preeminencia de la etnia, la casta, la raza bien arropada en su crisálida clasista cuando no fundamentalista, aun tendiendo a la nada por la nada en un mundo de libertades donde la pertenencia étnica y de clan no representa, en absoluto, un motivo político. Mas, se viene empeñando y criticando la igualdad y la razón del parangón en el baricentro de la Europa Unida. Pordiós!!!


Cuando pretenden violentar el marco, siento angustia y tribulación.

ffffff

Me siento noqueado por la actualidad. Tanto dolor, tanta pena; el mal trago y la paciencia han hecho que aparezca la amargura en mis adentros, condenado a ese vía crucis, al calvario de la incomprensión. El marco en el atelier de la cordura se retuerce como un olivo buscando en sus raíces las bajas pasiones del supino aprecio en su amor propio.¡Ay, no encuentro, no me encuentro en el centro que esperaba, en la plenitud del mundo en este lugar inoportuno, desestabilizado y lúgubre por culpa de las osadas formas y desvarios del nacional populismo que viene a empujarlo todo, a desencajarlo todo con sus máximas indecentes y fuera de lugar al rebasar los limites de la modesta casa que nos hemos dado, y cerca del nido del águila sobre el abismo que aparejó aquel.


El Combo Belga y sus furiosos rumberos.


Infusión de tila con escapulario desechable, después de los disgustos del Supremo.

tila Pretendo exagerar para que cunda el crujir de dientes, como una broma mas añadida a este halloway trajico-festivo disfrazado de importante en la plaza de la Villa de París después de los sufrimientos que hemos venido teniendo desde este apacible rincón de Madrid zarzuelero. Y el sinvivir en uno y todos al símbolo colorino colgado en los balcones de la vecindad para que se vea lo familiares que somos los españoles con el resto de españoles y foráneos que no se dejan. Ahora, alegando que quieren ser únicos indivisibles por ene cuando ene tiende a infinito. De este modo, difícil de encontrar posturas intransigentes por mucho que se prolongue la disputa de los que violentan la convivencia con estos nuevos implantes sin corona y el odio entre sus caries.

De todas formas, no es de ley separar las sangres con lo bien que nos llevábamos los que quieren y los que no, como los pimientos de Padrón. Las cosas no son tan fáciles pero si sustantivas y sustituibles cuando a uno le hierve la sangre en las terminales de los aeropuertos. Y para estos tifosi va el mensaje: No os dais cuenta que os plantáis en el ridículo mas espantoso poniendo a parir al opuesto por el hecho de pensar en analógico y no en digital..? Para eso, el corolario de los hechos en la Plaza de la Villa de París donde vive el invocado Supremo de la Leyes que lo sabe todo, con la Audiencia Nacional. Mientras tanto, mucha tila, dejando el escapulario sin tragar como faquir, que es cosa de mala educación.


Puigdemont y Demócrito, partiéndose en el Atomium .

uuuuAndo como todos: hecho un escrache después de tanta apatía mitigada por los medios. Desde al comienzo de la escalera de color del 155 de la avenida de Bruselas, no sabemos por donde se va al mundo de Puigdemont y sus magníficos. Ni siquiera el CNI cargado de éxitos en esta crisis de caballo y caballeros. Tal vez el Hospicio Pacheco, lugar histórico, la mar de bello, creado por los españoles en Flandes (ya vés). O en el castillo del Colegio de Hogwarts donde estudiaba Harry Potter , que puede terminar en cualquier cosa con la puta piedra filosofal, según el repentino giro del pensamiento infantil con aquella risa débil y ese gesto astuto de mayoral, que deja tras de sí la estela de la arrogancia y ceguera en el sentido autentico de la palabra, cuando se te va la olla antes de que escampe antes de llover, que está al caer por esos lares. Demócrito, con su relatividad y sus risueñas sensaciones teórias nucleares, lo tiene todo previsto.


¿Qué están haciendo estos dos en plena cúpula del Mercado de la Cebada?

tre Mas diría que quién los subió hasta allí estando como están sobrevolando las cúpulas de las iglesias sin la necesaria autorización del obispado? Sí, me podrán decir, pero esto no es un templo. ¿Que no es un templo..? Por favor: es el lugar mas interesante de Madrid para conocer y vivir el madrileñismo, dadas las razones y altura de miras de la memoria para conocer el "donde estamos", sustituido por el "de donde venimos", si es que venimos de alguna parte. De todas formas, aquí, en el foro, nadie te pregunta de donde eres y a que vienes. Eso sí, me siguen preocupando estos dos personajes de ahí arriba que parecen seres humanos y, por la pinta, confirmo, no están discutiendo; algo extraño en una pareja. Sin viajar llevados del demonio y bien aterrizados, las alarmas del hombre en el asfalto echando fotos, les puede importar los peligros, un bledo. Mas, algo se traerán entre manos, desde luego. Tal vez un book escalofriante de sobresaltos y locuras, con gestos y otras determinaciones que no alcanzo a descifrar desde aquí abajo.


Habrán de reconocer, al menos, que el President Puigdemont es un cachondo.

re Como puta por rastrojo llevó a toda la peña constitucional e independentista, con un par y sin discursos largos y monótonos elaborados para convencer del paño. Amen, a expertos internacionales sonambulados por el caso de la indepe llorona para teenagers. Senadores de la plaza de la Marina Española, esperando a Godó en la suerte y la paciencia de Job. Consellers, y todo los que en el día de ayer pudieran cruzarse con los quatre camins de sus estrategias divertidas. A mi, particularmente, el President me cae muy bien, de puta madre, diría, bajo el punto de vista de la orografía cromática en la pintura cubista y del movimiento daliniano-surrealista que tanto admiro.

Pena que renuncie a ser español por la bravas con lo bien que cae el President de la sonrisa suave, mirada amable y abundante pelo, aspecto de chico inquieto y traviesete de Liverpool tocando el bajo a lo McCartney en el Cavern Club del 10 de Mathew Street.


A estas alturas, hablar de L.O.V.E. en Cataluña es casi una ofensa.

piazza degli affare Bien quiera el cielo confundirme, mas de todas formas la imagen de la mano mutilada dejando el dedo corazón en su centro, L.O.V.E., frente a la Bolsa de Milan, obra de Maurizio Cattelan en marmol de Carrara, tiene un significado que va mas allá del gesto impúdico y colofón del corte de manga, que a primera vista pudiera representar la obra escultórica de la Piazza degli Affari. Dedos cercenados en un gesto imperante, seguro,soberbio,altivo, arrogante, engreído y pedante, indultando del serrucho del artista al vistoso corazón valiente y único de su nombre, deja en evidencia las tantas interpretaciones del trágico y manoseado tic del ser humano, cuyo espejo de comprensión no es valor, es pura indecencia. Por cierto, el artista se inspiró, para su título, en una de las canciones homónimas de Nat King Cole, L.O.V.E.


Si Giuseppe Garibaldi, el unificador revolucionario, levantara la cabeza en Girona...!

rrrr - copia - copia - copiaCuando Giusepe Garibaldi se partía el pecho con sus camisas rojas por unificar la Italia troceada por los encendidos aparceros y señores feudales de la península itálica, desprovista del sentimiento de la Roma grande de cultura, los osados magistrados menores sin imperio, no estaban aquí.

Otras regiones de Europa, opuestas a esta vertebración, tan sabiamente amparada por el conocimiento, puede que rían y vean en él al arquetipo de un soldado de fortuna y no a un bravo general que compuso la idea unificadora de su querida tierra, tan lejos de devociones secesionistas: cómodos reinos de taifas para seguir siendo argumento diferenciador y divergente en el rincón del sueño donde la igualdad con el charnego hace saltar las rocas de Montserrat sin otra razón mas que la peligrosa angustia de los Alvear cuando los cipreses no creen en el dios que lo fundó y el hombre se corrompe y enfurece por la vía de lo distante y diferente.

("En una de las casas más antiguas de la orilla derecha del río, primer piso, vivían los Alvear. Los balcones de la fachada daban a la Rambla, frente por frente del café Neutral, situado en el centro de la más acogedora hilera de arcos de la ciudad; ventana y balcón traseros colgaban sobre el río, el Oñar.La casa, pues, comunicaba entre sí dos vidas, al igual que las restantes a lo largo de la Rambla".)


Habrá mano para aplacar los ánimos de los ofendidos en el tiberio catalán..?

manosNo tengo por qué sospechar nada de nadie, ahora que todo se pone serio y el Senado convocado en la plaza de la Marina Española en estos días de tensión. Pero sí que puede organizarse lo que nadie quiere gracias a las Lisbeths Salander de peluquería al corte, con chisquero en mano presto para arrimarle candela al bidón de gasolina, junto a los modositos chicos del maiz sin EGB, que no cesan de comprar mixtos a la estanquera de Saigón en el puente de Vallecas, junto al Sunset Boulevard del profesor-revolución y el desliz de jamón envasado en lonchas y afanado en Mercadona. No quiero ver mas escraches digestivos que reducen mi visión en este mundo de canchas. Me da miedo.

Aunque la cosa está lejos, en cuanto se pongan en marcha la rueca de afilar ideas revolucionarias en el Matadero de Carmena, saltarán chispas en la amoladora de vaciar los cuchillos de sangrar, pegándole el chisporroteo al paquete de Celtas elaborado (Recuerda: Asdrúbal sucumbió víctima de los ataque de los Celtas), y de aquí, el salto, por elevación, a las Atarazanas y al Parlament para asaltar el poder, desabrochando las bocas deseosas de revolución, en su furia refugiada pidiendo libertad sin ira gracias a los borbones, a los cátaros, y a los murcianos de toda condición . Y los fantasmas surgidos en Lavapies, donde la movida desmandada ensalza y añora el perfume de la patria aún lejana con unas birras del copón.

Mira que hace tiempo que venimos denunciando los hechos a la autoridad competente por activa y spasiva en cirílico, Dios !


Jueves, 23 de noviembre

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