Ríase, aunque sea de mí

“Economistas, políticos y otros animales” del señor MAFO para Mafalda y otros incautos personajes.

Tondo

Últimamente, y cada vez que cruzo por Cibeles para subir por Alcalá camino del Popular Bank con Blasillo, el personaje de Forges, tomo la acera contraria a la acostumbrada, frente a la del Banco de España y su bello edificio colmado de gusto por la arquitectura decimonónica, con aquellos tondos con caras reflexivas y seriedad contagiosa, que miran al ciudadano, compasivas. Podría seguir haciéndolo a pesar de la arpillera que cubre gran parte de la fachada por obras, pero, sinceramente, no me apetece nada, después de todo.

Hace un tiempo que prefiero no toparme con su enrejado y estampaciones en piedra de Colmenar , que tanto admiro, y la estrambótica fórmula del interés contra natura, que alguien se sacó de la manga para llamarle "intereses negativos" a los cálculos mercantiles, con intención de suavizar el efecto chusco que despierta el asunto en manos inconvenientes, y la inmensa deuda pública que tan bien administran los expertos en pasivos de la casa, que, no olvidemos, somos todos, a pesar de la interpretación que pudiera dar la abogacía del Estado, como en el caso Noos, que no ruega por nosotros.

En este instante, desconozco, a propósito, quien es el Gobernador de la institución, muy señor mío, no por otra razón mas que por desidia o pereza, por desconfianza , siguiendo el trato impropio que recibí en los últimos tiempos cuando mis efectos de ahorro, en letras, era pura soplapollez de un ciudadano, sin derecho a a casi nada y sí a cargos complementarios aprobados por la superioridad, que para eso mamaron en las fuentes y teorías económicas de don Miguel Ángel Fernández Ordoñez, gurú de los dineros en aquellos tiempos de Eldorado, y su intelectualidad, que ahora refleja en el libro recién horneado “Economistas, políticos y otros animales” , ultima perla de los administradores de la patria en letra impresa , donde se viene a decir que, como yo, el señor MAFO pasaba por allí cuando encalló el buque insignia de todos los españoles, clon del malogrado Costa Concordia, por aquello de los timacos de las acciones preferentes; las Cajas cooperativas y de ahorro, travestidas; Bankia, nacida del oso y los coeficientes trucados por la panda, y otros sucesos dignos de mención que toma la tercera persona del plural, como pronombre, para salir por la primera de la rotonda y dejar de ser imbécil por un día, viniendo a creer en la seriedad de los lidios (inventores del dinero) , en la CNMV (Comisión Nacional de Mercado de Dinero), en la ingravidez de las torres inclinadas de la plaza de Castilla (equlibrio imposible), en la campana de Rato (campana de Gauss y el carácter sociológico de los incautos), y por último, en la pluma de MAFO (premio World Fantasy Awards de la Gastronómica de los hostiles) y de las soflamas de los siete niños de Ecija, antaño conocidos como los siete magníficos, junto a Juan Palomo ( Navaja de Ockham: «La explicación más simple y suficiente es la más probable, mas no necesariamente la verdadera»), y otros descosidos de Mafalda y Felipe, empeñados en crear un mundo mejor a fuerza de integridad.


Onega y el Rey Juan Carlos: Una odisea en el espacio intercostal flamíbero.

guidoQue a estas alturas de los precios el señor Ónega nos venga a decir, con su voz grave y mitológica de caverna platónica, en los programas malones de la tele, cosas sobre su libro para regalar en reyes, a propósito del Rey bis, Juan Carlos, me resulta tan impropio de su voz, que si viera al anciano Luis del Olmo, su valedor, por el hotel Miguel Ángel, de costa a costa de sus programas radiofónicos, le diría que mintió a tantos y durante tantos groseros años, que no tiene perdón de Dios.

Este hombre que ahora escribe sobre nuestro antiguo Rey, sabe poquito de Juan Carlos, menos que el resto de españoles, viniendo a inventarse las mil milongas y una campanas monárquicas que le suenan para animar al personal y darle vidilla a esos espacios televisivos donde Marhüenda, el hombre de los ejes flojos, no sabe de rock; gato tampoco de saxofón, el 47 le dirá a Castrillón "párate ahí quieto y no toques el trombón".

Ninguno de los mendas allí presentes sabe que hacer si no son loas lo que aplican, asustando a la diosa verdad, deidad que está mal vista en los estudios de Sanse bulevard cuando se habla de la cosa y del salario de Rajoy: "mal pagao" y en alpargatas. ¡Asauras!

El tronco dirá al bolo: "Es mi oportunidad, un nuevo contrato y me puedo pelar a inciensos. Tu haz lo que quieras pero yo no voy; no quiero dejar de bailar el rock, todo el mundo bailar, todo el mundo en la sesión, corrieron a bailar el rock".

Ónega, con su milonga porteña "El Rey Cojonudo", en "La Viruta" bonaerense, mas que en "La catedral".


La Sexta On Air y desquiciante.

cutrez Todos tenemos en mente y fijación, durante un tiempo, la mala follá que se gastan ciertos elementos de los Mass Media en este mundo global del país de las hespérides, aun siendo la Navidad.

Y nada mejor que señalar, con guirnaldas y regalos de su propia cosecha, a sus huestes, a sus quitas, a su Sexta de televisión, a sus tres toreros en el redondel del panorama.

Con su barbaridad de share, estos mendas nos flagelan, nos condenan, nos derrotan, acojonan y alborotan corriéndonos a dentelladas con sus modos.

Cientos de cortes en la película, señores de la VIª : anuncios sofisticados; relojes que te advierte para visitar el excusado en cordial convencionalismo.

Segundo corte, ascensor, natural, para la crítica entendible, contemplando el segundero. Tercero y siguientes a discreción acumulando paciencia.

Cuarto, quinto y ene, explosivos, cabreantes como para renunciar al plasma si no fuera porque el espectro que se mueve por las nieblas, es de todos,( p.l.c.)

En fin, que la hijoputez está servida en una noche de fiesta navideña, con los expertos programadores convencidos del deber cumplido, montados en su spitfire virtual con polvorones de fuego real . Estos, seguro, soñarán, a propósito de responsabilidades, con sus bombardeos virtuales de la Sexta Air Force matando tiempos y sin refugio para los que pretenden compartir buenas intenciones (share) con todos los hombres de buena voluntad ¡Aleluya!

¡Nunca tan pocos han cabreado a tantos y en tan poco tiempo, siendo Navidad, Mr Churchill!


Bankia : Un largo fin de semana para solapar sustos con otros espantos.

sorpresaCasi habíamos olvidado el asunto Blesa, las tarjetas negras, al señor Rato y su campanilla arrítmica y demás bankias con el osito mimosín de fusión fría ( BFA de larga toxicidad), haciéndole caricias a los consejeros político-sindicales-amiguetes y demás currutacas del mogollón con cigala en mano y el Frob en el congelador con estupor, cuando nos viene ahora inoportuno el de Cibeles mirando a poniente por babor.

Sí, el Banco de España con sus integrales potenciales, pasándole un informe serio y absoluto por aséptico, al señor juez de la Audiencia Nacional, parlando en letra cabreada sobre la imagen infiel contable de la institución-empresa-financiera y de troncharse, si no fuera por la columna incolapsable del monolito Bankia de Moneo simbolizando a Midas, ahora que se esperaba, después de tanta lluvia en el patatal, la máxima fidelidad a contribuyentes, impositores y accionistas corrientes: 347.338, sin olvidar a los indignados “pancartistas” confiados en el gesto y labor de Goirigolzarri , y que, al parecer, de la mano de Deloite, ni siquiera ha tenido en cuenta los principios fundamentales de la teneduría de libros para conocer y dar vida a su/nuestro negociado.

Resulta que, a estas horas, lo único que se sabe de este temblor inesperado, es que los grandes números de la entidad no cuadran con la realidad ni se ajustan a los principios contables de obligado cumplimiento, y sí se intuye un cierto pasteleo detectado y cargado de soufflé con harina de garbanzos, que vino a tomar cuerpo por disposición del gran chef. Vaya usted a saber por qué y quién lo puso en la cocina, padre Piquer.

Mientras tanto, eso sí, en este puente de la Constitución, nos olvidaremos de Errejón, del CNI, el Príncipe de Nicolás con chocolate, Margüenda y su share, Pedro Jota con sus cuitas mundiales, Garzón y otros chicos del montón, si es que nos dejan y podemos.


Pequeño Nicolás: Agente Charlie

Agente Charlie Me tiemblan las carnes. Escuchar tamaña gilipollez, ni siquiera me hace reflexionar si no es tomándome un traguito de paciencia para digerir lo que acabo de leer en el Mundo, a propósito de las influencias y demás arbitrios de la clase parchís de nuestra política.

¿Cómo es posible tamaña osadía? Que el CNI pueda tener sus soplos divinos a través de esos especialistas de la confidencia, puede ser hasta natural, pero que estos, con el marchamo Eco Charlie, sean personajes tan de corro, de consola, de las tres en raya y otras lisonjas infantiles jugando a Million dólar baby, no entra en mi mollera.

Si así fuera, la cosa requeriría colocar en ON todas las alarmas del Estado de derecho y dispositivos a mano, prestos para el desembarco en esas instituciones de seguridad de la Señorita Pepis, cuyo muñeco se ha revelado en la tele como tierno objeto de gracia de los conductores , cuando no es mas que un producto chuki sin homologar, importado de ciertos lagares de la osadía política para aterrorizarnos. Y nosotros, mientras tanto, creyendo que estábamos en manos de magníficos ángeles custodios. ¡Pordiós!


Pequeño Nicolás: “Por España; todo por España"

Spiderman

Pequeño Nicolas: No te preocupes; jamás escribiré nada de ti o sobre ti, y menos del arduo trabajo que desarrollas en las galerías subterráneas del Estado junto a toda esa pléyade de personajes Forbes Nash y los hombres araña, que procuran el amejoramiento del ciudadano totalmente free. Los mass-media te lo agradecerán, destinando el importe íntegro a su cuenta de resultados, a no ser que el acuerdo diga lo contrario.

Ayer te vi en la Cinco TV, rodeado de afectos y palmaditas; sonrisas y afinidades por parte de destacados periodistas (eché de menos a Gloria Serra) y excelentes técnicos con sus distintos lenguajes: Preguntas concretas, concisas y directas; planos cortos, planos americanos; todo tipo de planos y diedros e iluminaciones. Y allí te vimos, recatado en tu asiento, hecho todo un personaje, hablando de modo formal como lo hacen los personajes de espacios esponsorizados en la prensa yelow y en las teles agrupadas para el rendimiento share.

Tienes veinte años, una edad maravillosa para curtir la mente, que pasó por mi chepa hace de esto mucho tiempo, de la mano de la ilusión: quería ser piloto, ya ves tú. Y como tú , estudié lo que pude, trabajé en lo que vino, mientras tanto, y fui feliz con mis amigos, preocupándome de los demás el poco tiempo que me dejaba el curro y los estudios, en la calle Diez en Palomeras Altas. Allí conocería al famoso cura Castro con sus bendiciones.

Cuando he visto en ti ese desparpajo, esa capacidad de relación, iniciada , digamos, diez años ha en la tele, con motivo de la visita del Papa , ese don de gentes, ese estar con los influyentes en el teatro de operaciones del Estado; ese background del spanish James Bond 007 con su Aston Martin, licencia para matar sin carnet, con tan solo tus años, me sorprendió tanto tu generosidad, “Por España, todo por España” , que, presto, me fui derechito al sobre de amianto llevando conmigo a Babieca, el caballo del Cid.


El pequeño Nicolas, en El Mundo para salvarnos.

correos - copia - copia

Acabo leer en El Mundo digital, las manifestaciones de este joven personaje dando detalles de sus actividades, trabajos, acciones y correrías por cuenta ajena y a cargo del Estado. Con sinceridad, ¡no me lo puedo creer!

Mas, reflexionando, si lo que aquí se dice y cuenta es cierto, el cuento de Blanca Nieves y los siete enaninos, o el de Caperucita Roja encarnada de rubor, y el lobo, junto a los Presupuestos Generales del Estado, fue una certeza bien construida en el laboratorio de la calle Jazmín para que mi mente infantil, libre de sospecha, se creyera a pies juntillas lo que de ello se dice.

Esto, mis entendederas me dan a entender, no puede ser, no puede quedar el asunto como una realidad seria y extraordinaria cuando la frivolidad ha recorrido ya mis venas y anegó los sentidos chuflos de mi mente. Mas, como dice el personaje en sus manifestaciones, esto no es un cuento fabuloso extraido de Calleja, no.

Este hombre cabal, joven, ya sabe vivir, volar y conducirse, aunque no manejar, en el mundo que le dieron a explorar . Además, no se llama Nicolas como el patito chuleras, deslenguado y pendenciero nacido para marioneta en la mismísima Puerta del Sol madrileña.

Este nuevo personaje del país de las sorpresas, se llama Franc y vive y se desvive para salvar España, aunque así no lo entienda en CNI y las fuerzas vivas de la Cosa imponente. En fin. Creo que esta misma noche comienza la turné por las teles para presentar al salvador que viene a decir lo que tenga que decir. A mi, particularmente, me gustaría que lo presentara Gloria Serra, aun siendo la Cinco.


Que se apiaden de ti y de tus cicatrices, querida España.


Operación Púnica: Indignidad, impunidad.

IndignaciónLos agraviados de esta montaña de corrupciones, no grita contra aquellos responsables políticos que rompieron su compromiso. No claman para que estos impresentables muerdan el polvo de sus tropelías; no levantan la voz de su indignación contra aquellos farsantes que rompieron sus ilusiones; no se manifiestan para que la canalla insolidaria pueda pagar sus penas tras los barrotes de la indignidad, no. Se manifiestan, representando el grito de Munch, para llamar la atención del mundo por su país, el país de las Hespérides, mi país, ahora que se tambalea dentro de la violenta galerna corrupta que nos azota.


Operación Púnica: "Mil maneras de morder el polvo"

detras de la reja Estaba muy animado con el artículo del profesor Centeno en "El Confidencial" donde el ilustre salmantino de la Chinchibarra habla a calzón quitao sobre la corrupción, de la mentira, de milagrero Montoro, del noviciado del doctor Sánchez y otras opiniones presupuestarias, cuando me veo en este digital que me soporta, con la notica de que los chicos UCO de la Guardia Civil (¡viva-la-guardiacivil!) están de lleno entregados a la investigación del asunto de los escándalos y la corrupción siguiendo instrucciones de la Audiencia Nacional, sus Jueces, sus Fiscales, el tan denostado "Poder Judicial", y las ganas de torcerles el brazo a tanto criminal corrupto.

De lo que escucho en las noticias y tertulias, es que se intenta tirar de la anilla y destapar la supuesta enorme trama de corrupción en consistorios, diputaciones, autonomías de Madrid, Murcia, León , Valencia y lo que pueda venir en la cola de la cometa.

Mas de cincuenta detenciones, cientos de registros y la leche en bote, como en la Guerra de las Galaxias contra el planeta full de la corrupción que nos lastra.

"No ha de haber, no hay impunidad ni debe haber punibilidad selectiva", alguien dice. En fin, querido profesor Centeno, ahora tendrá ocasión de manifestar sus alegrías, las de tantos, en su próxima columna. Tiene usted tanta razón...


Podemos, como una balsa de aceite que los desborda.

Balsa de aceite Todo sobre ruedas desquiciadas como en un super cutre/cañamero sin mantenimiento de los que dicen y gritan revolución.

Los que mandan, con sus estrabismo meticulosamente milimetrado para medir bien el alza, apuntan a modo para disparar rompedoras por elevación. La oposición, con sus métodos en la particella cosida al bandoneón de las milongas, hablan del tornasol y las encuestas. Entrambos llegarán al acuerdo institucional de mantenella, menealla y no enmendalla.

Los pequeños saltamontes de Podemos, la única esperanza de la desesperanza, eufóricos y exultantes, insultantes y desaforados ahora con el subidón, pretenden combatir, aceptando, lo que sus propios correligionarios de la izquierda full están logrando: Parecerse cuanto mas a los que nos despojan con su labia, con esa demagogia agobiante/profesoral/complutense/petulante del señor Monedero en la Cinco: palabras carentes de sustancia en un continuo ruedo de cangilones sedientos del río que nos lleva.

Y la cosa se pone seria cuando alguien pretende enseñarte las cuatro reglas, los neperianos, el compás y el norte; cuando uno ya está con la integral (la barra de pan) integrando y asumiendo lo que sea función de función: la defunción en la platea.

Mas todos en este baile tienen sus seguidores: unos, dormidos, otros activísimos dispuestos a jurar por sus muertos, otros moviéndose al son del foxtrot. Y los demás, ese grupúsculo elevado a ene de indolentes incapaces de construir, dispuesto a tirarse al monte con sus caras ocultas tras unos agujeros grandes de oportunidad. El Monte y sus riquezas, patrimonio común del pueblo convertido en Monte de Piedad, lo reconvirtieron en cosa para hacer caja junto a los otros, porque ellos son los majoreros, los representantes del pueblo (?) que hicieron lo imposible para usurpar lo que es del pueblo. Curiosamente, subrogándose la representación del pueblo y sus conceptos.

Y a todo eso le llaman revolución con la cara cubierta y bien oculta para el pirateo, como los pequeños revolucionarios involutivos de bolsillo y dodotis y sin aquellos vulgares rostros rudos de la Guerra del Fin del Mundo, con el enano, el león de Natuba o el periodista miope free lance dibujado por Vargas Llosa.

En fin. Mejor es que me olvidéis con vuestras gilipolleces.


Bankia, please, me asalta la curiosidad: Como se practica un butrón desde dentro..?

06.10.14 | 06:36. Archivado en LA MIRADA DEL CRÓTALO

otramano
Antes de que Bankia tuviera oso tullido y de verde, heredado de la Caja de Ahorros de Madrid, propietaria de la corporación; antes de que la Caja del padre Piquer fuera un potencial financiero de enormes resultados sin ánimo de lucro; antes de todo esto, este, yo, su comunicante, tenía hucha y cartilla en la primera sucursal que abrieron los de la plaza del Celenque, (Central de por siglos de Cajamadrid) en el foro, en la calle Conde de Peñalver.

A partir de ahí mis ahorros comenzaron a observar como crecía mi Caja, la suya, padre Piquer, creando cientos de sucursales por todo el orbe con sus utilidades, sus agradables empleados, simpáticos interventores, serviciales personajes salidos de un mundo cariñoso y desprendido, e instituciones propias para ayudar con sus beneficios.

Después de un tiempo, alguien creyó que la Caja de todos los madrileños (y madrileñas, para aquellos y aquellas que prefieran mantener el distingo) había que ponerle ruedas, ropa nueva a sus palafreneros, oso de diseño y convertirla en Banco o entidad financiera pujante.

Y así fue. Los políticos, aquellos que representan al pueblo en listas cerradas y lacradas, decidieron cambiar la normativa cambiando lo que fuera en lo que es sin tener en cuenta a sus verdaderos poseedores del Capital Social, perdón, Fondo Social: sus impositores. Mas como el ciudadano es bueno por naturaleza y un tanto pasotón, le dieron lo que al pardillo de "Los tramposos" el toco-mocho con anuencia, quedando la entidad hecha una braga y sus dirigentes, unas personas que invirtieron nada para manejar lo que les vino, unos señores de cojones.(Véase Blesa y sus retratos o las memorias de Aznar)

Mas tarde vendrían los despropósitos, después de la inyección multimillonaria del gobierno, anunciados a toque de campana por parte de fuerzas vivas y representativas del país, haciendo, cociendo, traficando con el inmenso caudal de su Caja, padre Piquer. Timando, engañando, falsificando y repartiéndose la pastelería fina, Credit Card a modo, libre de impuestos y tal, en los salones de lenocinio.

Y como en los asuntos de los dineros públicos que sorprendió al respetable unos años ha, hoy casi olvidados por la nueva sorpresa, ahora aparece esa otra corruptela de la Tarjetas Negras, cartas nigerianas opacas, de los 87 mendas de la fama para comprarse cosas: Desde los sindicatos que visten de rojo a los partidos de azul, pasando por las otras sensibilidades, las otras sangres de la oportunidad con osadía.

Y todo el mundo lo sabía, según un dimitido, padre Piquer, y nadie dijo ni mu, ni siquiera en secreto de confesión. ¿Y en secreto de Estado? Estando como estamos de dineros y la inyección al Panda para que pusiera derecha la torre de los tirantes, ahora nos vienen con saqueos . Pero, no. Aquí se vota y no sabes a quien, aun siendo tu padre. Perdón, padre Piquer. Te pueden dejar en cueros, sin dinero, con un bote que no suena y la televisión enchufada h24, que da igual.

Seguro que estos gandumbas fueron, siendo infantitos, los que se quedaban con el chinoesmaltado y la recaudación en la cuestaciones del Domund. ¡Que risas, verdad! De ahí le ha venido su interés, junto a los estudios chirleros de master y la desenvoltura quinqui para afanar abriendo chirlos, agujeros y el butrón, padre Piquer.


Jueves, 13 de diciembre

BUSCAR

Editado por

Síguenos

Hemeroteca

Diciembre 2018
LMXJVSD
<<  <   >  >>
     12
3456789
10111213141516
17181920212223
24252627282930
31