Ríase, aunque sea de mí

Atracando en Madrid.

Atracando Si, les aseguro que lo pensé. En Madrid te pueden atracar de las mil maneras que prodiga el diccionario cheli del choriceo, incluidas esas otras habilidades de desvalijar las bolsas de los terceros aplicando el Esquema Ponzi en todas sus versiones y a propósito de los cupones de respuesta postal. Pero no solo en Madrid. Ni en Nueva York. No se confunda ni confunda al resto de lectores. En cualquier lugar donde haya alguien dispuesto a ser engañado, una vez su confianza transformada en fe ciega, queda engañado. Y mira que somos los desconfiados en estas cosas de los dineros cuando se trata de transformar aquella máxima del espejo del alma en jubilosos juramentos. Y se da. Aquí y en Crimea, pasando por el resto de plazas de bolsas y bolsines. Me comentaba un amigo, no hace mucho, que es mas fácil engañar a un pobre sujeto, que convencer al engañado de que lo esquilman a ojos vista. En el Retiro, que no le vendan billete para el Ferry de las cinco, que es solo una composición, un espejismo gráfico. En este bello parque de Madrid, sólo se da la claridad, el aire, el agua mansa y el espacio soleado para perderse.


El fiscal general del Estado, ha muerto. El mundo enfermo de la carbonera, disfruta y se enrosca.

cfrLas redes sociales poco iluminadas, escupen el canalla y bochornoso deseo de muerte para un hombre bueno que, desgraciadamente, expiró de modo rotundo y fulminante en el periplo americano de la justicia y sus pilares. Europa, le estaba quedando bruma, viendo como la sombra de lo que sea Derecho quedaba solapada por reproches oscuros, comparados con su blanco nuclear divinizado, ejemplo de democracia de cal apagada en Breda. Ahora que la cosa viene a quedar clara después de los episodios, yo también quiero ser castigado. Me niego a vivir con el miedo en los bolsillos y unos cubitos de hielo en el cuerpo de la Europa atolondrada del Benelux por ese carma de su frente nacional y populista de novela por entregas de un tal Marcial Lafuente Estefanía, y sus sietemachos. Prefiero, don José Manuel, una puñalada bien dada bajo el verso; una elegía, unas palabras de consuelo, un requiem sin nubes, sin juventud, con canas y bajo las aguas de la Ley que lo inspiraron.


El señor Rufián y sus señorías, se divierten en el Congreso.

dddddLos leones del parlamento andan estresados, recaídos y de baja contínua debido al tragineo de alguna de sus señorías que, haciendo caso omiso de sus obligaciones inherentes, no aceptan pasar por el arco de seguridad antisabotajes última generación: detector de metales y biométricos con dispositivo sensible a la alteración de comportamientos obsesivo-compulsivos según el color y el tamaño del iris.

Y bien tuvo que ocurrir después del triste episodio de días pasados y el diputado Rufián, sobre la fotocopiadora de giro simultaneo y energía atrayente de tinta seca y frasquito de tóner incorporado, "que van dejando por el aire impreso un olor de herramientas y de manos", que deslizó el susodicho por el hueco de los absurdos y que fuera llamado al orden en multitud de ocasiones por la presidencia en aquella sesión de sartenes y demás cacharrería.

Ayer, con la insistencia de un martillo pilón, ocurrió un nuevo caso de menosprecio a la seguridad de los parlamentarios de la cámara baja: El mismo diputado, introdujo unos grilletes de acero reforzado y llave universal en el hemiciclo, para demostrar al oponente, Ministro del Interior del Estado en los primeros escaños, "que las esposas pueden ser legítimas sin que estas pasen por el preceptivo arco de seguridad, ja, ja, ja".
La respuesta no se hizo esperar. Desde la bancada gubernamental, se le dio a entender, "que si quiere placer su señoría con aquellos grillos, no es momento de flagelos, que todos llevamos cilicio"


Sincronizar los relojes con los tiempos políticos cuando al carillón le falta un diente de tambor

IMG_20170511_143327 No hace falta llegarnos hasta la Pontificia para saber que la política en España se rige por un reloj de arena que se controla a destiempo y gira a voluntad del que fuere el gran organizador cósmico, fuera del alcance de la lógica instructiva y estimulante.
Y se ve que la cosa, bajo el punto de vista de la hora zulú, nos asustó de cojones cuando los responsables del horóscopo del otro lado y su concepción del universo, propuso la rebelión de las masas de Ortega, dando el cante y consignas pertinentes, poniendo en un brete a los invasores españoles desde el principio de los tiempos, que se echaron a temblar como cagones en el organizado belén.

Mas, ocurrió el milagro de la gravedad y el efecto de su atracción, multiplicando la masa, antes descrita, por la aceleración de los tiempos. El líder de los rebeldes, un tal Newton Puigdemón, despues de los consiguientes insultos a todos los badilas del Estado residual, decidió, por confusión y otros objetos del deseo, echarse atrás, viniendo a decir que en absoluto se estaba preparado la República de Platón, y, menos, la república de lamparones de Joan Tardá el arrogante, afectado por las penas de los damnificados de la cultura de estampitas de Foro Filatélico, que vino a ser grande en el basket y chico con las cosas de comer, dado que la acción pintaba oscura y no se veía el futuro en absoluto. El tiempo, en el fondo de armario de la política, es
un concepto relativo, según Einstein.


Antonio López, no tuvo en cuenta los balones de colores en su Gran Vía.

DEFR Si la alcaldesa Carmena hubiese estado presente en el proyecto de la Gran Vía de Antonio López, hubiese sugerido al artista madrileño de Tomelloso, una copia con pelotas de colores, arena y playa, para la Casa Consistorial futura de Palacios y sus Comunicaciones y la mar de cosas mas. Además, sugeriría al gobernador del Banco de España, flores en sus balcones financieros, luz y sonido de ambio y bolsa, mientras la banda de pífanos del Cuartel General interpreta, por pitos y flautas, "La generala", toque de alarma del niño de Manet encaramado al lienzo, por obras, de la fachada Art Decó de Alcalá 45, donde años antes estuviera el Apolo.


Desayuno con diamantes en Amberes, en pleno procès del expreso.

img_20170614_104542 "Un poco de leche", solicito en francés al amable camarero, sin percatarme de estar al otro lado de la muga belga, al tiempo que doy cuenta de la crujiente tostada de baguette, mientras reflexiono, con sorbos, sobre el dulce sabor del expreso y otras cosas que me traen. Estoy decidido a no comprar mas diamante en Amberes, tan traídos por mis colegas escaqueadores,(son fáciles de ocultar) libres de reseña flamenca, hasta que no se resuelva el contencioso de despechos, diferencias y discriminaciones, con todo lo que valen los errores para aprender sin ver, como ser fiel a esas ideologías banas y destructoras, entregadas a la pronoia sin cura, sin aliento, sin examen.

Si, que el señor Puigdemon es un buen cliente junto a sus camaradas que analizan el tallado intelectual del brillante de la ofensa cargado de impurezas, es algo que lo encuentro, hasta cierto punto, lógico, dada la peculiaridad del expatriado; jefe, hasta ayer, de todos los catalanes que sienten en sus vísceras ese odio a lo español tan fuerte, tan violento; rencor absoluto; arrebatado desprecio. Tal vez, sentimiento igual o mayor, en sentido opuesto, a la propia catalanidad que asumen.

Mas, no por eso cedería a la deslealtad de aquellos enredados en la hiedra del nacional-socialismo, confundidos o no, muy carentes de la mas mínima poesía para discernir. Mala cosa se me brinda, tanto que me gusta Amberes y su hijo predilecto, Rubens. Y el delicioso café.


Chiquito de la Calzada, ha muerto. Su hipersensibilidad no le pèrmitió seguir.

retiredDemasiada sombra en el país. Demasiada grulla volando alto y graznando provocadoras melancolías. El gran sanador de estos últimos años, el cómico de la casualidad y del humor abstracto con matices surrealista y de confusión, ha querido apartarse de sus cartoons, de su cartero en Barcelona con los piés perdidos y la sonrisa sin truco. Ha preferido volar con las hadas de la fantasía rumbo a ese lugar del nunca jamás, donde se aplica la vida eterna sin fatigas y bulerías, rimando al desorden y derecho al cielo. Sí, con Pepita y tanto amor, y todos aquellos personajes que supo crear a escala con su media lengua y sus saltitos de contrabando en un imposible ir y venir de escenario imaginario, maquillado y a todo cañón en el tren de cercanías.


El odio a lo español, me ofende, sintiendo la ofensa en la misma Plaza de la Villa de París

meco Es la ventaja que vengo a tener al caracterizarme de malote bueno, aun siendo un personaje crédulo, confiado, y bonachón, sin requiebros. Mas amistoso de lo normal, poco chalan; nada abanderado en la Plaza de la Villa de París, porque lo considero grosero y bochornoso, un delito de lesa humanidad, asistir tanto a un acto de exaltación patrio-republicana-independentista o Nacional-sindicalista que a un auto sacramental por la tamaña discordia frente al convento de Las Salesas. Y que me perdonen los obispos de la conferencia episcopal si puede molestar un disidente fosforecente.

Aunque los de su peña, Señora, me llaman fascista sin mas, con unas ganas locas de partirme el eje, se comprimen y reprimen porque no estoy a su mano. Y todo, gracias a esos discursos de odio engreídos y sistemáticos que blanden garrotes y afilan hoces como lenguas viperinas, con el conque de la secesión hostil y por cojones y no por la via Apia que la Ley impone, si es que hay ley de su parte para llamarme botifler, que me cuesta entender el término viniendo, como vengo, del califato de Córdoba, ya que nos ponemos moros alpujarreños. En fin, que lo del disparate no deja espacio para manifestar mi indignación con estos poemas nuevos. Aunque, pienso que, aquellos que se jactan de tener mentalidad abierta y receptiva a cualquier tipo de perfidia o patética perversidad, caen en lo mas deplorable del ser creyéndose la película de la etnia supremacista. Y "Los niños del brasil", irreverentes, cantarán a la libertad con su ironía, y la Malvaloca cantando en su balcón viendo partir el tren de la revolución por Unter den Linden .


Si el Estado no existe, esto es Ikea: ¡Bienvenidos a la república indepe de mi casa!

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Me levanto temprano para ver amanecer, no por otra razón político-fastidiosa de los últimos días y los santos con tintes de dejadez. Escucho en la radio digital, que un grupo subversivo, tal vez contraviniendo las órdenes del gobierno, ha decidido retirar las calles de la ciudad por cuenta propia, dejando a la city hecha un primor de coordenadas geográficas, sin saber por donde se va a Moncloa.

Cibeles, ha sido tomada por los de Ahora Madrid y sus carros de confite y fuego artificial. Desde Barcelona, el corresponsal de la bufanda acolchada, informa que en la estación de Sants, cortaron las vías que salen al exterior para cruzar la ciudad, con una radial de grueso calibre, de forma tal, que el Ave y su alta velocidad, no puede remontar vuelo por el lastre de cuatro revolucionarios imperantes y la falta de otros elementos juiciosos de la autoridad (con Iberia, ya habría llegado) En las carreteras que llevan a la ciudad condal, los estelados decidieron, por unanimidad, que por allí no se pasa, en contra de la decisión de los currantes, muchos de ellos con unas ganas locas de trabajar. Por fin, se llega a un acuerdo: “por aquí no pasa ni dios, digan lo que digan los fascistas y el mayor”. Termina la primera toma del sondeo. En Bruselas, los alcaldes catalanes elegidos democráticamente , varean los aires del patrimonio de los Belgas para ver si así entran en calor las decisiones del Benelux con respecto al carbón y al acero de los pueblos libres de la Unión. Para eso inventaron la CEE y el eslogan del ¡Mas carbón! Mientras tanto, el gobierno central, delibera y se felicita porque no haya un solo detenido en la huelga de Felipe el Hermoso de Castilla, que también era flamenco con corazón en Bruselas, de acuerdo con las previsiones de los mozzos. Juana I, cómplice enamorada, loca y charnega, clama al cielo desde Tordesillas:¡Viva Ikea!


"Hay que leer mas y asimilarlo para la libertad". Puigdemón contrapaca

IMG_20171025_111758 Y no solo con las cuatro letras para comprender por donde se va al mundo, sino para sentir el placer del entendimiento en lugar de algaradas exaltadas pidiendo lo que no está escrito con la máquina de mentir y unos folios mas para entender que es lo que ocurre cuando el sentido no se acopla a la realidad muda y sombría de los autómatas sin armonía que no logran aprehender esa palabra llana que suena aguda llamada libertad. Y todo sin agobios, que hay tiempo, sin levantar bastones amenazantes,sin paridas acongojantes, sin conocer la opinión de otras letras. "Mejor ágrafo que leído", dirán los osados del monumento inspirado en el no saber, mas allá del júbilo de la osadía. Y la razón pura, y la razón de la sinrazón que viene a doler el doble, atrapada por la marea de la ignorancia en rara condensación, sin descubrir, electrizados, que la letra, hambrienta de ser, ya estaba muerta. "Yo tengo exámenes y tampoco me pongo así"


Motos y Évole, con su bullanga, dejan frío al personal de la patria hispana.

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Mira que me entusiasmo con el cada día distinto programa peliculero de Pablo Motos encadenado a chuminadas, entrevistas varias a personajes famosos, charletas con sus muñecos de trapo, resortes explosivos y otras habilidades de este campeón del show tv y la bullanga . También los reportajes bien armados por el equipo de Evole, que en este caso aparecía como entrevistado a lo Puigdemont, recién huido a la Sierra Maestra flamenca y aquel pelo secesionista a borbotones sobre las gafas bifocales de camuflar verdades bisoñas.
Hasta ahí llegue con mi hashtag de la paciencia, después de escuchar a ambos intelectuales disertar sobre la política nacional y de la administración de justicia, jueza Lamela en candelero, exponiendo sus razones para declarar a la magistrada poco menos que non grata en los estrados por la barrabasada que el uno ha intuido bajo el flequiño Beatles que ha puesto de moda el honorable.

Mi paciencia no dio para mas obligado a cambiar por Sobera y su garito sabrosón sin tenedores, viendo cómo se querían una asistenta de Sevilla y un ingeniero del Penedés buscando amor a primera vista, a pesar de los inconvenientes por razon de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social, entre pajaritos, nacionalidad y conciencia de clase. Bajo tanta grandeza y ánimo acalorado, tomé Las Metamorfosis de Mefistófeles, tomo de mil definiciones, entregándome a su lectura: “No trae señal de yugo del arado en la cerviz en medio de estas ondas consagradas por los dioses”.
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El club supremacista de Bruselas.

yhuj Todo es turbio y vano, triste y decepcionante después de escuchar las muestras de tanto afecto con las criaturas y la estulticia a borbotones de Di Rupo. Los damnificados del affaire catalán, los españoles, se miran absortos, demudados, sin entender una micra. ¿Quien ha puesto el huracán sobre las espaldas de la Europa unida ahora que las altas presiones ayudan a la siembra de un mundo amejorado? ¿Que es lo que ocurre en el pajar europeo..? Alguien está violando e intimidando a alguien y, los vecinos, congraciados con el abusador, ni se inmutan. Es mas, critican al violado por no haber sabido defenderse del sátiro sodomita empeñado en la tradición, la especie, la preeminencia de la etnia, la casta, la raza bien arropada en su crisálida clasista cuando no fundamentalista, aun tendiendo a la nada por la nada en un mundo de libertades donde la pertenencia étnica y de clan no representa, en absoluto, un motivo político. Mas, se viene empeñando y criticando la igualdad y la razón del parangón en el baricentro de la Europa Unida. Pordiós!!!


Lunes, 20 de noviembre

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