Ríase, aunque sea de mí

UAM- tánamo, Madrid university, ("veros" como imperativo del verbo ir por su uso extendido)

yyyyy - copia
Nombre singular de la querida Universidad Autónoma de Madrid para aquellos que un día la amamos cantidad, camino del Colmenar. Jaleas y mieles a poco más de veinte minutos por hora de la Plaza de Castilla, yendo fuerte en el articulado.

Transcurrido el tiempo, ahora se ubica distinta en los conductos coronarios de mi mientes, no se si sé o por el tiempo de mis años lunares y el trombo que no ceja ni me impone obligación. O tal vez sí: menos cerca, mas distante, menos cierta, poco andante: música grupal de los Chunguitos de ayer en la escala del saber.

Víctor Mato, mi amigo del alma, uamtanamero de sangre cubana muy viajado, se refería a la de Canto Blanco como la Columbia europea de aquellos tiempos, donde estudiar letras no era carga, era amor aun sin Pulitzer. Y así le vino el potencial de clamor a mi amigo Víctor, destacado personaje, artífice del mundo de la tele moderna y sus guiones hechos arte para estudiar en la New York Film Academy.

Cuando tomaron el relevo nuestros hijos, aconsejados por los viejos rockeros de aquella época, todo fue distinto; el prestigio había huido por el punto de fuga de su gráfica comparada; y su calidad, ahora deteriorada, vino a ocupar, poco a poco, un puesto relativo y de poca monta en la Europa moderna, gracias a las aventuras de sus múltiples dirigentes y sus dispares ideologías que bien desconocieron lo que era ciencia guantanamera empeñados en convertir la AUTÓNOMA en un UAMTÁNAMO uniformado, desprovisto de cálida universalidad, donde los educandos tomaran el relevo de los que fueron y de lo que fuera el espíritu de la qurida UAM.

"La RAE acepta el imperativo "iros" para el verbo ir por su uso extendido" Para cuando "veros" como imperativo de este verbo singular donde todos estamos de acuerdo con su enfática expresión cheli-Umbral, para estos casos, señor Pérez Reverte..?


Miguel Ángel Blanco, veinte años.

uno

Veinte años ha de aquellos dolorosos acontecimientos de la infamia que conmovieron a la gente de buena voluntad. Bien dejaron de importar sus referencias políticas para llorar la tragedia de un joven asesinado, hijo querido del pueblo, que jamás atentó contra la sagrada integridad del hombre, alzado en la cumbre de su pureza.

Mas, la mutación genética del mal, que fuera condenada entonces y su atrocidad canalla , se vino engendrando así, de forma consciente y empinada por la elemental jauría de muerte y odio, buscando el holocausto de un ser joven y bueno a cuenta de banderas, patrias y osadías, que buscan soluciones en el semillero secreto del terror, con un tiro certero en la nuca del "enemigo", como fórmula de acción que bien rellena la tumba de sangre nueva, como represalia de la nada; sin pena, sin norte, sin piedad, en la engreída disputa de su fin, en la larga y suprema soledad de los vientos.


Y tú me hablas de incompatibilidades..?

a pan pedirRobert de Niro se empleó a modo en “Taxi Driver”, de la mano de Scorsese e inspirado en el personaje de Dostoyeski en su obra “El Subsuelo”, haciéndonos pasar un rato amargo y sublime sobre la historia oscura de un joven taxista de Nueva York.
Malvado y trágico con sus ideas de exterminio, comprendió, que aquello que le tocó vivir tras el parabrisas de su haiga, no era bueno para la salud de la amada ciudad de progreso y violencia . Él, aun no viniendo a ser santo de hornacina como san Dimas, se conjuró y avino, como buen fontanero de las injurias, arreglar el asunto a hostias con la arrogancia y determinación del que se cree poseedor de la verdad, aplicando el hierro de calibre 45 y el golpe de ese enorme tambor que gira impresionante capaz desfacer el rufianismo de los irresponsables.

Si, bien sé que, los que tenemos la estructura mental encalada y sin aluminosis, lejos de ser un peligro para la sociedad, confiamos en aplicar nuestra cordura contra el lelismo, aceptando lo que nos llega del cielo gris, de los periódicos embadurnados, de la tele analítica y golferas, y de los anhelos de sus señorías que, por mucho que lo intenten, a muchos nos cuesta comprender su actitud trabucada , impecablemente opuesta a lo que se puede pensar de una democracia que confunde la excepción con la compatibilidad de las actividades singulares de los representantes del pueblo.


Ni puta idea de presupuestos.

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Para qué sirven los presupuestos generales deficitarios..? Para ocupar una vida mejor del ciudadano, bajo el zapato gris del prestamista y sus rescates? Para provocar la muerte civil a los que tienen que servir a esas nuevas generaciones que vienen empujando ? O para que se luzca don Cristóbal, don Albert o las Penas de don Pablo con la hacienda, los bríos y sus verbos , sus caballos de vapor y su verbo de Metallica The day that never comes dándole al rock mas caña? O la cabeza rota por tocar el techo de gasto con un repunte de signo contrario y rostro impenetrable a lo Draghi ?

Como sus señorías andan muy flojitos de números negativos en el silencio crudo de sus escaños y la máquina de votar multifunción, no estaría mal que algún virtuoso de la cosa , pongamos que él, el Banco de San Carlos, proponga soluciones mas justas, mas fiables, de menos pena para esa teoría de conjuntos vacíos que se guardan en los nichos de la sacramental, que nadie quiere alquilar por temor al vivo sepulturero goloso que lo invierte todo hacia el horrible hondón de las estrellas puntiagudas. Mientras tanto, los bueyes agachan la frente en San Fermín con el chupinazo, sin querer mirar al exterior de las banderas, por si acaso Rajoy se hace con la singularidad de Pedro, el profeta, y todos buenos en el selfi.


Estamos tranquilos..?

No sé pero, a mí me da que el que mas y el que menos anda en pelotas con respecto al terrorismo que nos atiza cada dos por tres, cuyo sistema de ataque y agresión letal atemoriza y confunde dada su grado de simpleza bélica inesperada.

Incluso podría apostar por el por qué de los servicios de inteligencia de los distintos países afectados, se aturden y espantan ante la osadía de esos cuatro nublados que siembran el caos con útiles explosivos y adminículos de segar vidas en cualquier lugar, cuyo antojo estudiaron en la primaria de sus fechorías, mas temibles que los misiles de cabeza nuclear lanzados a miles de kilómetros para probar la buena combustión del aparato.

Como en lo simple, por vulgar, los expertos carecen de habilidades y experiencia, dada su capacidad analítica de calado intelectual, habrá que esperar a que estos servicios indispensable, CIA, MI5, MI6, CNI, etc, se curren el espacio de primaria afectado, sabiendo que el peligro puede venir de la esquina de enfrente y no de la dimensión alfa donde se requiere coeficientes de inteligencia altísimos, ahora que andamos ayunos en SS.MM. (sabidurías mendas) para solucionar los asuntos que discurren por entre la oscura y espesa niebla que nos confunde demudados.


Ana Oramas , su Perseo de justicia y mi Ford.

fordTomo mi car y me piro con tanta furia por esos caminos de Dios, que si no fuera porque viajo con parte de mi gente, diría que estoy a punto de llegar al confín del cielo con cuatro duros, la juventud y una ilusión desesperada. No quiero mirar atrás ahora que llegamos a Julio y los calores se despejan tirando un par de grados junto a la mar y un camino de tierra que nos lleva a la desesperación entre medusas violadas por Poseidón, y sus rastas de serpiente, contra la diosa Ana Oramas, que espera a su Perseo en los Jameos para la decapitación de los intrusos, ahora que andan preocupados y sujetando el cielo que se les viene encima por incompetencia.

La política de los inanes me dejó de interesar no porque no quiera escuchar sus preces (miserere nobis), sino porque no saben escuchar mis ruegos. Este asunto del despego me lleva a recordar al sabio Amado Abaigar, un hombre justo que no era emperador, mas sí un hombre bueno. Estoy contento, en fin, porque inicio esta nueva vida corta mirando a la mar, donde el cielo se hace azul y el suelo gloria. En fin, que no quiero quitarme el velo de lo humano y dejar a las deidades que se enfrasquen en batallas con las guerras de sus egos. Yo me piro ahora, por el calor, a la Loggia della Signoria de Florencia, a la fresca. Para eso tengo un Ford.


El Ayuntamiento de Madrid y los semáforos.

semaforo contradictorio Los madrileños estamos hechos un lío con esto de los semáforos al gusto en función de las tendencias de cada cual. Uno creía que éramos todos iguales sin ningún tipo de distingo y discriminación: libertad y el respeto debido para con los demás. Pues, no señor! Tenemos que comportarnos según la idea. (mas que idea, ocurrencia) trasnochada y de la mala puntería para con el prójimo que soporta a los ediles que no saben ni cruzar la calle. Y menos, con semáforo.

Resulta que, si no vas acompañado, es decir solo cuando se es solo, no puedes cruzar, aún en verde, por los pasos regulado por semáforo, a no ser de que alguien te de la mano cuando aparezcan los muñequitos emparejados. Tampoco podrás cruzar al trote como Chiquito de la Calzada, aún estando en verde, a no ser que se encienda la señal de regreso y vuelta atrás para aquellos jubilados que no entienden que habían de estar en su casa callados y sin molestar. En fin, mejor pillarte un paso cebra de toda la vida, bien pintadas las rayas en blanco, aunque te expongas a un buen atropello de las autoridades municipales, que ahora ocupan el consistorio. Por ocupar, que no quede, Sra. Carmona.


Apaga y vámonos, don Gabriel Rufián.

apaga No son formas, don Rufián. Mientras viene y va con ese amor que profesa a todo dios que no sea de su cielo, con su ardiente fuego tan expreso, puede destruir mas que hilar. Su oficio es este, me dirá, lanzando venablos con suma ligereza metido en su siesta de rencor y odio y no reconocer lo que de bueno tiene el ser, aún mínimamente. Ofender, aplaudido por la cuerda, adornado de perenne verdura.Ah amigo, el arco no siempre se lleva tenso. Ni siquiera con sus truenos, Júpiter, el mas grande, puede asustar, llegado el momento de las luces, desde la Colina Capitolina.


Un Sol que derrite el lacre.

sol Un Sol sin miramiento. Un Sol que nos escrachea, (verbo de venganza), nos machaca con su martillo pilón bien graduado en celsius, recomendado por el gran malvado cabrón de las mitologías mundanas . Nos impone sus calores para derretir el seso de los que aún tenemos, cuando mas falta nos hace conservarlo en este páramo de locuras. Y no se acaba. Mas carbón a paladas!!! Y mas calor. "Agua, agua, por favor!" gritó uno en la esquina de preciados. Un escracheador profesional venido del otro infierno, respondiole: "No, que te la bebes". El sediendo quedó muerto en el asfalto a falta de señora con mandil y botijo a chorro. "¡No tienen consideración!

Calores, colores, escraches, tormento, tomates fritos. ungüentos para las heridas y filtros solares. Estamos torrados en esta Puerta del Sol que nadie protege para que con su nombre se haga una hoguera de vanidades y se cuente el cuento de María Sarmiento que fue al Cortinglés y se la llevó el viento. Todo es espejismo, Puerta del Sol. Un puto cuento de ton y son. "¡Que calor, por favor!", cantaría Vázquez el presentador peliculero y elocuente como Escamillo el toreador.

Que bien se vive en el Polo, cojones!!! “Deseo contener el auge de los extremismos y la demagogia”, dice Macron en su versión española.


Muñeca

muñecaSí, una preciosa muñeca que hace reflexionar a los que nos encantan las muñecas. Y no para jugar con ells, enorme pecado que te puede situar en ese otro lugar de las convenciones donde el hombre había de rehuir si no quería verse envuelto en aprobios, ofensas y el deshonor del blandengue con billete de vuelta para el insulto y la mofa. A mí, nunca me importó la cofradía de los cafres.

Esta muñeca, siempre convivió conmigo, con nosotros en la casa de mis padres. Mi abuelo se la regaló a su niña, mi querida madre, cuando era chica. Y esta, sabedora de mi admiración hacia la muñeca de los rizos, obsequiosa, la puso en manos de mi mujer cuando pedimos su mano en el seriote acto del compromiso. Nunca he perdido de vista a la muñeca de los rizos. Mucho he hablado con ella en su rincón. Tantas cosas me contó la vieja amiga de las musas que, sin ella, imposible la inspiración Siempre estuvo conmigo y con los míos: vivencias inducidas, movimientos ingrávidos y felices, gestos alegres y suficientes ; penas calladas en modo tristeza para no ofender a ese tiempo de la historia que nos mira. Mi hija mayor, ya se hizo con ella.


Amistades imposibles, señores Brey, Turrión, Pérez-Castejón y Díaz de C´s.

amistades imposibles Y no hablemos ya de Brey con Pérez-Castejón, o el entusiasmo entre Turrión y Díaz de C´s: La amistad es lo imposible. Se puede dar la confrontación, el golpe con el ensimismado acero, la adecuada palabra de paladín que le cuesta asimilar, la paja ajena en el tejado del ojo presto. Pero, la amistad, lo que se dice amistad, se aviene impracticable, inviable, irrealizable, inalcanzable, inasequible, una quimera, un absurdo, lo inútil, inverosímil, increíble, y por mas, absolutamente impensable. Es imposible, como imposible la aventura de esos adelantados que valen poco, tan poco que con sus huesos pueden, mas sí domeñar al pueblo con sus fueros, sus imposturas, sus tratos de favor, su incuria para los que no son de su cuerda. Todo, todo, un desastre en corralitos de signos dispares. Disparen!


Un país plurinacional y alucinante de puta pena.

uno Siempre y cuando sea considerado Estado con sus banderas y sus agüitas claras; los hombres libres en sus rincones donde se espera la extrema unción. Se abren los frentes en lo ancho, a lo largo de la SGAE para que el artista viva su sensación cuando le arranca sus ilusiones y la recaudación. La banca, con la bancada, dentro por el calor. Los políticos, deseosos de que amaine el temporal contando los días difíciles, añorando el aire de Meneses. Y la alegría que no llega por mucho que Guindos se esfuerce en fabricar esas flores de papel para hacernos un ramito a k uno para poner en la metopa del herido triunfador. Y los civiles denostados, aguantando las locuras del firmamento titilante cuando los remedios no convencen. Y todos quieren llegar a Moncloa sin tranvía, sin que nadie se lo curre, sin que la fuerza del tendido sea suficiente. Mas solo casual en una noche de suertes y abrazos tarareando la Internacional por los poderosos parias de la Tierra, para que se noten las promesas huecas y el disfraz sin sangre para vivir. Y otros ratitos de cabreo. Y esta coalición que nunca vendió una fe, una verdad, una promesa, quiere llegar a Moncloa por Princesa, decididamente antes de llegar a Quintana, el tutor, donde serpentea el Orinoco y se arrinconan lo cubos en equilibrio. No hay nada que acariciar, amiga Margarita.


Jueves, 20 de julio

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