Ríase, aunque sea de mí

Apple Store de la Puerta del Sol.

tío pepe

Acabo de llegar de la Puerta del Sol. Me he pasado por el Apple Store, que así se llama el local que da a la Glorieta, antes "Tio Pepe", bajos del Hotel París de antaño, rinconcito desangelado y diáfano para mirar al exterior: mesas de trinchar y pantallas cegadoras de los aparato multiuso magreados a conciencia por el personal buscando lo mejor de las tecnologías. Sí, quería ver esos aparatos informáticos para cambiar por este otro que me sirve bien, pero, que no es de la marca que prestigia a los redactores que escriben hilando a todo huevo, y tertulianos de tablet ajustada a la rodilla a través de los gadgets ad hoc. En fin; consciente, me decido por la marca de la manzana mordida de los adanes-up. Pregunto a un experto empleado, con aspecto de electricista convencido de los polos verdes y sus bornes, lavado a la piedra (hay cientos en aquel lugar), cuya original actitud choca con el afán de demostrar que le importas una mierda. “Aquí no vendemos plumas de fuente, caballero” estuvo a punto de decirme. “ Aquí solo vendemos computadores y dispositivos de alta gama..” “De todas formas, vaya a una tabla de ensayo y pruebe el dispositivo que prefiera”.

Si hubiera tenido a mano el bastón de Paco Bueno, el periodista tertuliano del Café de la Montaña,le hubiera atizado con toda la empuñadura en las nalgas a conciencia, por gilipollas. Mas, no era momento ni motivo. Además, la violencia la suelo guardar en un cajón para peores ocasiones en la guerra de las galaxias. En fin, que cabreado por la actitud de este pequeño-gran-imbécil, tomé la puerta de peso grosso, pirándome de aquella manera del Café de las corrientes, en este día brillante de sol, camisetas del Alavés y Chapelas de Balmaseda, dándole a la Mariblanca ese color especial de azul cielo, por donde podía trazarse el volar del Celedón y su tirolina, en busca del éxito en el Calderón. Un empate o un tres uno, no está mal, entrañable amigo Amado Abaigar Zalduendo. Eso sí, los pitos, en su lugar, que no en Madrid.


"Saber y ganar", o como rentabilizar el conocimiento por unos peniques en RTVE.

gran cafe gijonExcelente programa de la televisión española, si no fuera por gazapillos, voces impostadas y preguntas que se salen del contexto, cuando el texto del guión no queda, porque el saber no ocupa lugar a la hora de la siesta. Ahora, el invento de la dirección con su teléfono tonticultural, listo para cargar en factura cuando llama el sabiondo. Dos respuesta a una pregunta para nota: "Como se llama el famoso Café literario de la calle Recoletos de Madrid". Respuesta: Una hamburguesería y un restaurante de cocina "ecléctica" (que poco entienden de endecasílabos, rimas y sonetos), son los únicos establecimientos de restauración que existen en aquella calle. Y el público entregado, caerá en la trampa al ser aquello otra cosa, que no calle, mas sí Paseo del famoso Gran Café Gijón del Paseo de Recoletos, donde acudían, entre otros, Galdos y Cajal . Un par de euros por concursante para el reparto equitativo de los acertantes. ¿Es que RTVE no tiene un capítulo completo con sus artículos y partidas en los Presupuestos Generales del Estado, aprobados, a última hora, por el dramaturgo 176, don Pedro de Quevedo, "que pone la mano en la bolsa mejor que en su lira", como diría don Luis de Góngora ..?


Don Julio Rodríguez, general de Ejercito del Aire, cuatro estrellas, JEMAD

Piloto de caza y combate, con calificaciones extraordinarias en las distintas aeronaves a su mando, dentro de la infinidad de misiones realizadas como soldado cualificado del Ejército del Aire, viene a decir con contundencia, en la interviu mantenida en una cafetería light de Madrid, con el periodista de El Español, Gonzalo Araluce, que se siente antimilitarista. No entiendo muy bien, mi general. Como es posible que con su historial bélico, con sus participaciones en misiones, con su responsabilidades en las Fuerzas Armadas de nuestro país, con sus meritorios ascensos, venga a decirnos que usted no fue ese que nos imaginábamos. Al menos, eso es lo que vengo a entender. Si estuviera leyendo una entrevista con el clérigo de la iglesia anglicana Thomas Spencer que en su vida militar fue piloto de la RAF en escuadrillas de spitfire en la Segunda Guerra Mundial, lo podría comprender. Mas así, sin mas, y por el conque de la política, solo puedo entender que andamos en universos paralelos y líneas temporales alternativas, a pesar de tener una edad análoga a la suya. Sí es posible que tengamos en común la extraordinaria pasión por volar. Ante tan antagónica paradoja, pienso, y casi podría asegurar, que el Papa sigue creyendo en Dios.


Es la política puro teatro..?

maria guerrero - copia Si fuera así, me quedaría con la realidad de la escena en el proscenio del María Guerrero, esperando que los actores se muevan, los decorados se cambien; las escenas se sucedan, y la trama, cuando llegue, que entusiasme, concluyente e inteligente a modo de final y desenlace. En política, sin embargo, las escenas vienen a dar vértigo, vahídos. Ciertos actores vociferantes, ofrecen la irritable versión de un principiante en la carpa ambulatoria de un teatro de revistas, con coristas en pelotas para animar a la maná del cipote archidonado con toda su crudeza.

Magníficos en el teatro y excelentes en las cámara de los comunes británica, donde los diputados se ven las caras tan de encuentro, que nada se teme, por la flema, de llegarse a las manos, porque dominan la lengua, las formas, los códigos éticos de un buen parlamentario y el entendimiento ágil y hábil para descerrajar su speech en una longitud de onda donde el contrincante descifra y calibra, dispuesto al reto, sin llevar a peor término la cuestión por aquello del respeto debido a sus representados.

Que interés puede tener para mí la obra en San Jerónimo cuando a cada cuanto el insulto es moneda común, la osadía, moneda de cambio y la mala educación, cheque al portador de los personajes que hablan y argumentan con una ristra de ajos al hombro, y la cutre camiseta del che de Mercadona ondeando en el hemiciclo de la mano de un trasnochado revolucionario de
media lengua en su particular guerra de los espárragos. Trigueros.
Y para mas INRI, el yo me paso aquí-yo me paso a cuá, cuando las lonas se rajan o se dimite poquito pasa lo que pasa, verdad usted, señor Hernándo..?


Don Zoilo,Ministro del Interior, y la UCO, ministerio del Interior, divergen como moáis.

esculturas imposibles "La pareja"
Si sé quien tiene razón: la Guardia Civil, señores. Que el señor Zoido, don Juan Ignacio Zoido, pretenda descalcificar las investigaciones de un cuerpo policial tan admirado como el verde esperanza de su uniforme, dependiendo funcionalmente de su excelencia y muy afín a los postulados de ese ministerio, pues que no encaja en mi viejo caletre cargado de asepsias de lo que sea Estado de derecho, gobierno de la nación y pasadores de celos ("Una sucesión de juicios de valor sin ningún fundamento jurídico"). Sí, que la movida con la presidenta de la Comunidad de Madrid ha sido antológica, no es óbice, y menos cortapisa para poner en evidencia los conocimientos intelectuales de sus miembros, su perspicacia policial y su olfato derivado, dado el estudio y la experiencia de aquellos y su capacidad de respuesta ante hechos tan lamentables como la corrupción de los órganos de esa estructura estatal que tanto preocupa. No cabe hacer mas análisis, después de la campaña negativa de la institución, por tierra mar y aire, en boca de voceros interesados, letrados sin morfemas y otras derivadas de los medios de difusión con entrantes asegurados. En fin.


El DNI, una espoleta alfanumérica que destruye la libertad.

chris

Tengo pocas entradas en el blog, y tal interés calma a los robustos cíclopes que con su solo ojo escrutan a los mortales de arriba a abajo y de norte a sur (No VIP), llegando a conocerlo todo, mejor que un hacker, un maldito cracker, los confidentes, los influyentes, los tramontanos, las arpías digitales que no solo conocen tu bitácora, tus coordenadas geográficas; donde vives y que laboras, sino que conocen, además, tu imprescindible e intransferible DNI number.

DNI con espoleta que por medio de un modesto y elemental alfanúmero, puede desentrañar tus cuentas bancarias, tus inversiones, tus saldos, tu pasado laboral; las enfermedades que padeciste o padeces. La parentela universal: Hermanos, primos, amigos, conocidos y añadidos de mala fe; los enemigos. También el grado de sensibilidad del mastín que te olfatéa en el taca-taca de “La vida de los otros”. Aún así, para atarnos corto, seguimos manteniendo el macabro numerito para lo que encarte, para que un Estado o un bastardo se entere de tu vida y milagro: forever.

Y tu, sin enterarte o haciendo que pasas para no cabrearte. En una de las democracias mas importantes del mundo, la USA, la del abismado Donald Trump, no se le ocurriría imponer el virulento numerito en aras de proteger la libertad con esa constante matemática del guarismo apocalíptico. Y le llaman Libertad !!!


Rajoy a Espinar "Tome Coketila. En mis. tiempos, repartía light con gran destreza"

Mariano Rajoy en sus buenos tiempos de cejista o traidor en Coca Cola. En este despacho de abogados, siempre le pedían a la agencia de la esquina, que les enviaran unas cajas del refresco con el cosario sediento. Después de tiempo, se hizo famoso, cordial y refrescante, con burbujas y sin calorías, dando el salto, a continuación, al registro de la propiedad, a la concejalía de su pueblo, a la mili en artillería y a presidente del gobiernos después de ministerio del interior. Que mas se le puede pedir, señor Espinar, si usted, en aquel entonces, estaba encandilado con la bruja Avería, Coke de dos litros y la bollería industrial a todas horas. En fin, perdónenme, pero sí sé lo que me hago: un lío.


La dignidad de Hernando y el nuevo Psoe.

IMG_20170216_122641 Antonio Hernando, el hasta hace nada portavoz del Psoe en el Congreso, ha sido consecuente: dejó su cargo a instancias de, no solo de la lógica, la dignidad. Los alborotos levantiscos por parte de animadores twitteros (cien pueden ser dos como mil a villamil, según la matemática de Bool del pequeño Spectrum), no le van al joven político, y, menos, compartir escaño a modo de boss con los extremadamente compañeros de los círculos concéntricos en derredor del leader, que piden, con aquellas caritas de vencedores, que los que votaron lo que les vino en gana, se inclinen y pidan perdón por sus malas acciones, postrados ante el Moises liberador que los ha de llevar hacia la tierra prometida, sin tener muy claro por donde cruzar el Mar Rojo. Tal vez se requiera un milagro o una varita mágica kit-kat.

Con el partido dolido y resentido y sin vistas, y con los escribas asesores pendientes del curso BBC-english para soltarse en el exterior cuando llegue el momento, la cosa se les presenta oscura, como al pobre minero Antonio Molina y su película (un éxito de taquilla, mas no como la de "El vendedor de coplas").

Eso sí, la rojería informatizada de las brigadas internacionales del pónselo-póntelo, a punto de un curro guapo en la administración, está que se sale fabulando e insultando con sus cutreniks a todiós, como Queipo de Llano en Radio Sevilla. Otrosí, con la empanada y mantra de "Corcuera, fascista", recuerdan que el contubernio empalizado de un secretario general, antiguo secretario general de la formación egresado, vuelva a ser secretario general de la formación, ingresado, es un gran éxito que no se ha visto nunca, si no es gracias a las elecciones democráticas internas celebradas recientemente en el seno de un partido con muchos años de solera. Ahora, solo esperar que los voten en las generales. (También los "fascistas" comprensivos, sin cuyo requisito nunca conseguirían la mayoría.


Olvídese de los guarretes de la política y céntrese en la filosofía Joaquinmi, porfa. Se sentirá reconfortado.


Tancredi a tio Fabrizio :“Si queremos que todo siga como está, necesitamos que todo cambie”

chr El pasado domingo ocurrió, celebrando la acampada en la Puerta del Sol , un lustro ha. Algaradas revolucionarias en el centro de Madrid, con eslóganes para desfacer el antiguo-moderno-contemporáneo régimen. Los lideres morados llenaban de besos al respetable, bien en directo, bien como ósculos voladores en sentido y dirección del polígono irregular del recinto, cogido al buen soplo del autor, Monedero el travieso. Y todo empezó hace de esto cinco años, no mas. Cinco larguísimos años de aquel momento en el que alguien, Pablo Iglesias jr, pedía un fulcro bien compensado para mover el mundo con la palanca, calando el contador a cero, en el mismo kilometro cero de la Plaza de las uvas de media noche, a eso de las cero horas en el reloj de la Puerta del Sol de Madrid (hora oficial). Y sigue de igual modo intentándolo descaralladamente, dando la vara en su red de emisoras de la cadena Tuerca con bulón (bula superlativa con sus privilegios).

Los profesores talentosos de la Universidad Complutense, ahora en San Jerónimo, exigen mejores condiciones para sus señorías, y no solo escaños de platea, sino chaquetas holgadas traídas, ex profeso, de Humana, la boutique del recicle, siguiendo la talla del difundo que mejor se adapte a la morfología de cada cual.

Como quiera que la verdad no brilla en esa formación, ni en las otras tampoco por falta de convector, como es de cuestión sabida, la gente reflexiona sobre el camino a tomar, si para acá o para allá; paquí-pahí, decantándose por lo que, al parecer, le pide el cuerpo: tranquilidad. "Para tener mas de lo mismo, mejor nos quedamos con el muermo dejando a los teloneros que sigan pintando trenes, soltando speechs en hip hop and breaking dance, o haciendo el quieto en la esquina de Mayor, vestido de cowboy y un par de manos de purpurina" .

La reflexión de los actores del edicto, por el contrario, arguyen razones tendentes a conseguir una buena canonjía de las de ponerte en situación, y coche de la empresa. Y en el escaparate: buenos bluejeans y camisa de leñador (que te lo puedes pagar), cosa que mola huevo cuando se pretende simular, o destacar, que uno es anticapi de las brigadas internacionales en sus convicciones, aún nacido en Alcobendas. ¿Será verdad, o una nueva trola para controlar la marca España y luego venderla al mejor postor, teniendo en cuenta el goodwill interestatal para el ejercicio de los paises y el buen gobierno de los estados gracias a su imagen (en nuestro caso, Ana Obregón)?

¡Mira que lleva mucha matemática el asunto, y mucho curro el enunciado... Vosotros veréis! "Si queremos que todo siga igual, tal cual, se impone un cambio radical y revolucionario".


Pedro Sánchez ganó, y se jodió el Perú.

juguetes

Que su seguidores lo lleven en volandas como Goya y sus caprichos de aguafuerte a los cielos de Madrid; que el señor Borrel, muy amueblado y nunca lejos, como en sus tiempos de la OJE, lo tome como víctima propiciatoria del contubernio judeomasónico de Ferraz; que Hernando, el portavoz en el Congrso, haya dimitido, muy cabreado, nada mas conocer la noticia; que el Madrid consiga el campeonato de liga yendo a Cibeles al remojón de multitudes y los claxón de Jericó no dejen de sonar a estas horas, nada me sorprende. Ah, y si me dicen de cierto periódico que aplaude el resultado en las primarias ahora que se ha sabido, habrá que salir corriendo cruzando el puente de Praga por el camino que nos lleva al alto de la Extramadura dura y dejar que Silva se explaye en su Chequia getafense un día como el de hoy.

Lo que sí tengo claro, muy claro, y así se lo digo al condiscípulo del Ramiro donde fuimos bachilleres, que no cuente conmigo para las generales, ni siquiera en clase de perifrástica, donde los verbos pretenden formar la unidad imposible tirando al aro. Los preceptos están para cumplirlos, y esta cosa indefendible cargada de mal humor que porta mi colega, hace que no pueda asentir, y menos aplaudir, al partido que machacó con sus artilugios de buenismo del bautista Zapatero, a todo dios en un joder por joder.

En fin, que Pedro Sánchez ganó en su casa, por su grupo, y que Dios los bendiga. Pero a mi no me cogerán, por mucho que me ofrezca el socialismo pedrista, el podemismo pablista y la izquierda chunga en general para las próximas generales: un susto, un caudal de contradicciones, sentimientos encontrados, lamentos y una deriva exquisita hacia la sepultura, es lo que tiene el desánimo, el desangelo. Nos cruzaremos en en el Metro, cada cual en su andén de las españas, indefinidamente. No está dividida Corea..?¡Que pena! (Niña Pastori)


Aún nos queda por ver el más allá en un par de meses.

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Hay gente que viaja, durante todo el trayecto de su existencia, con un hermoso felino de precioso pelaje, dentro de la enorme maleta de sus sentimientos. Y no con esas intenciones perversas que alguno pudiera confundir al definir, si uno es letrado (sin letrado, nada se puede definir), sino para la defensa, no mas, contra aquellos agresivos personajes avasalladores mas cerca de las intenciones de la pitón reticular que del caimán amazónico.

Mi tigre de bengala no es mas que la marca blanca del bálsamo de Fierabrás, que con solo unas gotas de rugidos, uno queda mas cumplido en su fuero que el propio Don con la fe y la gracia del sanador. Se imaginan tener a aquel magnífico personaje entre nosotros, en medio de esta lluvia ácida venida de turbio en turbio y de la noche a la mañana? Dejaría, de inmediato, de leer las aventuras de Amadis, el de la ardiente Espada Arcadiana: balada de un gondolero lúgubre y tintado . O el mismo Cuartango de Montalbán, atento al ingrato mundo y su share ; sin olvidar los desafíos valientes y soberbios de Cacho, convertido en el rilado Sancho de Azpeitia con la cabeza abierta y sin rumbo después del encuentro. En este caso, si hablamos de torpes flojeras, incluyo de lleno al profesor Centeno, que también se lo ganó en la puja de Facebook.


Domingo, 28 de mayo

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