Ríase, aunque sea de mí

La bruja Avería vive debajo de Adam.

primark
Hace mas de cuarenta años que la conozco. Lanza venablos callados, ruidos ensordecedores con sus taimados procedimientos y sinfonías patéticas que le compone una lagarta del segundo que también va para la habilidad de la Bola de Cristal, a tiempo parcial. La del rayo, la Avería, hace sonar puertas, ventanas, cajones, persianas y todo aquello que pueda dejar en vela al vecino, servidor, según las maquinaciones de los grandes brujos institucionales para acojonar. A las tantas y gallo, para mejor joder al prójimo, se pone en acción. Un marido corvo , sabiondo y apanfilado, que venía a darle cancha a la Avería instruyéndola en ingenios del mal, era su par en masculino. No se le ocurrió otra cosa al hijoputa, que electrificar la barandilla del vecino para que sus pequeña,(tres añitos) no molestara con los primeras botitas de acero. Les conté que ya se marchó al cielo el consorte..? Bien, pues su bruja y los acólitos, continúan haciendo el mal como precepto, incluyendo conjuros, ruidos ensordecedores y no se si algún programa de televisión de echadora de cartas. Eso sí, para pasar desapercibida, y para que nada de esto trascienda en los círculos de viudedad con café y tortitas con nata, esta va a misa, siendo acogida por el párroco con gran afabilidad. “Qué mala... pero qué mala soy...” piensa para sí la bruja Avería.


Tigres en la maleta y los otros, sin gaveta de pudor.,

der Hay gente que viaja, durante todo el trayecto de su vida, con un hermoso felino de precioso pelaje, dentro de la maleta de sus sentimientos. Y no con esas intenciones perversas que alguno pudiera confundir al definir, si uno es letrado (sin letrado, nada se puede definir), sino para la defensa, no mas, contra aquellos agresivos personajes avasalladores mas cerca de las intenciones de la pitón reticular que del caimán amazónico.

Mi tigre de bengala no es mas que la marca blanca del bálsamo de Fierabrás, que con solo unas gotas de rugidos, uno queda mas cumplido en su fuero que el propio Don con la fe y gracia del sanador. Se imaginan tener a aquel entre nosotros, en medio de esta lluvia ácida, venida de turbio en turbio de la noche a la mañana? Dejaría, de inmediato, de leer las aventuras de Amadis, el de la ardiente Espada, ahora colapsada. O el mismo Cuartango de Montalbán, atento al ingrato mundo; sin olvidar los desafíos valientes y soberbios de Cacho, convertido en el rilado Sancho de Azpeitia. En este caso no incluyo al profesor Centeno, que también, por la obviedad de su tozudez interesada.


A pesar de todo, del centro, del viento y de la fementida canalla, ¡Viva la Guardia Civil!

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Mucho ofrecéis a este país nuestro, atribulado país: Mucho trabajo, mucha entrega. Lo indecible. La vida misma, para que, de súbito, aparezcan y broten estos afincados lenguaraces personajes que con su facundia y verbo insidioso, ojiva y misil en mano, disparan, con repugnante munición, las calumnias y descréditos para el Cuerpo, amparados en difamantes fórmulas tomadas de aquellos códigos del miedo que tan bien manejan. No apoquéis vuestro ánimo, amigos, aunque os traten de bachilleres en asuntos de tan ancha entidad por aquellos antropófagos devoradores de convites, inconsistente el pan. España vale mucho mas que toda esa pandilla de desparpajados cuya última sandez puede herir por un ratito. No mas. Por cierto, en este deseo de arreglar el país, alguien de la TV, en un alarde de inusitado cabreo, sugirió la dimisión del Coronel de la UCO, reconocido miembro de la Orden de la Legión de Honor del país vecino.


Albert Rivera, despendolado a tres bandas después de los éxitos cosechados por Macron.

Jugando al billar
Y es que nuestro lider, después de lo visto en la República vecina, no puede parar de alegría. Puede que, en poco tiempo, aquí ocurra un tanto de lo mismo: Rajoy, jubilata en Pontevedra, y Pedro Sánchez, con el lobo, hecho unos zorros por no fiarse de la virgen de Sevilla, y muy entregado a los poderdantes unidos. En fin, que el camino del catalán, ya queda expedito para llegar a Moncloa, con un par de acuerdos con el francés y el liberalismos que aguarda. Nart, ya lo dijo ayer a propósito de las conversaciones mantenidas con el Presidente de la República Francesa en las celebraciones de investidura, junto a la llama perpetua del Soldado desconocido y bajo el Arco del Triunfo mirando a los Campos Elíseos: -Nos han pedido consejo, y aquí estamos:“Europa será refundada y relanzada”. "Como es evidente, no podemos dejar pasar la ocasión de gobernar, ahora que en nada cumplo los setenta", añadió don Javier sincero.


"The Washington Post", una marcha que aquí se echa de menos.

Aunque cueste creerlo, el perióldico norteamericano The Washington Post, encargó al músico de ascendencia española, John Philip Sousa, Comandante-director de la banda de la USNAVY, la composición de esta brillante partitura a modo de marcha alegre y floreada, con motivo de una entrega de premios en la institución.

Jamás se le ocurriría a ningún magnate de la prensa de nuestro país tan magnífica idea, dando como resultando aquella difusión universal del viejo periódico. Aquí, ni pensarlo. No están los adalides de la prensa para músicas, sí para chafainas conspiratorias junto a La Villa de París Square, y piedras en las manos a falta del talentoso peso específico sin estridencias. El harakiri es cosa de japos: código ético de los buenos samurais. "¡El héroe no es ese, señora!".


Alguien bajó del cielo con la enseña para ganar a los merengues 2-1

atleti Posiblemente, sea cosa del Santo, el de la ermita pegando, el patrón de los madriles que nos acoge en su seno para recompensar nuestros achaques futboleros con los vecinos del Bernabeu. Si, que ha habido tangana a la entrada, con unos cuantos mendas tirando piedras y otros útiles de beber, pero es lo que es cuando los colchoneros marginales se ponen brutos y a punto de descarrilar. No hemos de darle mas importancia al asunto. Al menos, las familias de los jugadores no se zurran pero sí sienten los improperios de los rivales a carne viva, como los deportivos parientes de este singular encuentro de alevines que mostramos al mundo para vergüenza de la concurrencia.

Por fin, hemos ganado al vecino rival, que bien sudado lo tenemos, después de tanta angustia y sufrimiento. Ahora, nos llega el diluvio de bienes y los desbordamientos por el Barrio de las injurias, que ya no existe. Somos felices, y punto. De este modo, ya puedo tomar el sol en la pradera a pierna suelta: puro asueto de aquellos que tenemos el espíritu recocido de tanto sufrir. Que importa que nos hayan eliminado los blancos..? Ya no somo el pupas, ahora actuamos gloriosamente para ser los reyes de nuestro destino y el cambio. Nos mudamos.


Una foto manipulada, de excelente y entrañable fondo, vista en la Plaza de los Cubos.

p españaPueden hablar ustedes lo que quieran: pueden criticar a San Pedro Regalado, al Presidente del gobierno, a la oposición, a los políticos de corto y estrecho talle, a todo aquel que le caiga medianamente mal por su consciente exagerado de testosterona en la cavidad craneal, la Defensoría del Pueblo, lo que usted quiera, friend !!!. Lo que no es de recibo, grosso modo: Destruir los conceptos morfológicos de las entrañas, sus estructuras,la encarnación de la vida,la vacilación por calentón, la heróica de Beethoven, estar de acuerdo con las postura grotesca del mandamás, los ministerios de Fátima, el ataque de los estudiosos y la ficción de los observatorios que miran a las estrellas, muy bien puestos por los ayuntamientos, con los resultados que, ya les vale!!!


Albert Rivera y la presidencia de la República francesa.

IMG_20170122_165217 Después del éxito de Emmanuel Macron, Pedro Jota consulta su bola, aún teniendo dos( siempre consulta la esfera derecha mas considerada metafísicamente) y empaqueta a su deidad política en papel de news como él bien sabe hacerlo para correos : Albert Rivera, en este caso, príncipe del liberalismo español para misiones interestelares de la galaxia europea, consciente de que el héroe de la bisagra de cazoleta ajustable a sus diferentes parámetros, pueda ser el próximo líder de todo este esfuerzo integral de la política nacional, teniendo en cuenta su posición, su juventud, su traje ajustadito a lo Macron , su soltura con las motos y el peso de su discurso en Petabytes. La pena, no haber sido miembro del cuerpo TACs de la administración del Estado, como su homólogo francés en el Elíseo.

Que Pedro Jota no gana con esto nada?, es cierto, mas sí la consideración y el respeto que le profesamos los que sentimos su verdadero hacer durante tanto años de chantajes, extorsiones y bucles financieros, construyendo la nada en una suerte de parangón, para regresar a la nada. De nada. De todas formas, le deseo un feliz día de la madre ahora que todos andamos pendientes de la madre patria que, por días, envejece mas y mas sin que nadie lo remedie, pobre mía, y con la caja de los hilos. Triste como estoy, sacrifico mi tono vital a estas horas, con un buen lingotazo de coñac Napoleón, escanciado por mi buena y leal marsellesa, Mariana, tan dispuesta ella.


Las chicas de Madrid, por piernas desde Moncloa.

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Una celebración, una tradición correr que te matas flojito, sin mencionar la huida desde Moncloa, la aceleración por alguna contrariedad; por el cupo, por la compañía, por aquello de la discriminación, o por lo lejos que pueden estar la Meta, Que no..!!! Sino para demostrar por una vez, que así se tienen ellas con sus cuerpos, sus energías y sus camisetas, para darle ambiente reivindicativo a las fiestas de Mayo de la city, ahora que se recuerda a tantas, a Manolita Malasaña a Clara del Rey y a otras muchas que hoy invaden las calles del foro con su música sabor a fresa y su ritmo de un todo correr laberíntico y sinuoso.

Nada menos que treintaitresmil dorsales, un número difícil, trilingüe e impecable para atestiguar eso: que esto va en serio; que el cansancio no cala, que el circuito es un paseo, de Camões, el gran poeta portugués. A esa tu perfección, que no se alcanza/ A esas sublimes cumbres de belleza. Y uno añade con modestia: Qué no conseguirás tú con tú esfuerzo, mujer de mi alma...?


Escrutar a Susana, a Pedro, a Patxi en la linea de Ferraz !!!

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Las primarias del partido de Iglesias, el genuino y no ese otro don Pablo de la izquierda unida y presumida hacia todas partes, tantos en fondo, decidido por su buena cartera de discípulos y su inspiración simulando el bello cuadro de los trabajadores de Giuseppe Pellizza, digo, andan con la promo y los recuentos ahora que llega el momento para ser elegido CEO de ese Psoe agrietado e imponente, si es que no surgen otras figuras relevantes en la política doméstica que ya peine nieves en el próximo concierto strong de Leño en el Templo de Debod. A la cabeza, y sin duda, Susana Díaz, la lozana andaluza cuyo verbo cabalga sin disimulo hacia el triunfo, seguida, a muy corta distancia, por Pedro Sánchez, el hombre-gesto de brazo tatuado a fuego y agua: “Soy yo, el leader” desde la colina de los chopos, vuelta a vuelta de canasta con el Ramiro; arengando. Y en la curva, Patxi el vasco, un tanto alejado de la cabeza con la música de Morricone "Hasta que llegó su hora" y su escrutado compromiso. Quien conseguirá el maillot de topitos, la consecuencia, el perfumado sahumerio, la toma de poder de la mano de la Mala Rodriguez?. "Quien manda aquí"?


Un 2 de Mayo camino del Bernabeu. Atlético de Madrid: Fernanfloo "El Pupas"

Sufrimos lo nuestro para santificarnos, no por otra razón. Nuestros jugadores así lo tienen asumido. No es que no nos guste ganar, es que tenemos ese concepto altruista de dejarnos golear para que disfruten nuestros contrincantes. Si es en un derby, como en este caso, la asunción es plena. Queremos que corra la felicidad por las neuras de nuestros vecinos del Bernabeu. Es un placer hacer el bien y ver como estos disfrutan de las gestas del portugués cuando tira a puerta. Aún siendo a la conserjería de nuestros ideales. Algún día, Dios mediante, seremos recompensados por sobrellevar este enorme cilicio penitente y mortificador. Tal vez ganando.


Rakel, querida Rakel. (víctima enésima de la canalla)

grito Alcobendas está consternada. Madrid, el mundo, la gente de buena voluntad, frustrada por las continuas penas. No hace nada, ayer mismo, supimos de tu final, del final junto al mimoso pequeño fruto de ese amor de padre cariñoso, ahora convertido en arrumbado y odiado personaje. Poco me interesa su desespero, su aflicción, su estado límite, su irracionalidad, su cobardía. Más contáis vosotros, queridas criaturas, víctimas de esa lacra recogida en los anales de los expertos. No me conformo. Tampoco pido mas que la reflexión y el castigo de quien os ha convertido en víctimas de esa enorme y fría estadística de desapariciones, sin que los sepa dios, el observatorio y esas medidas rimbombantes de prevención. Rakel, querida Rakel, por favor, sírveme tu cielo.


Sábado, 27 de mayo

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