Ríase, aunque sea de mí

Ciudadanos, como una moto.

pict0003 (2)Y no solo se dice en las encuestas sino algunas señorías rajapellejos que indisimuladamente cargan su cuerpo de dragones contra la formación que, graciosamente, Iglesias y su feligresía del "bad hair day", motejan como "falangitos", siguiendo el guión de la destacada dirigente y Vicesecretaria del Psoe, Adriana Lastra. En poco tiempo y gracias a los independentistas intempestivos catalanes, y cuatro asuntos mas de los desbarres patrios de los torys , Ciudadanos se está haciendo con una parroquia, que ya quisiera para sí cualquier formación de flojos cabrestantes “carallots” para elevar la fe de los que no comulgan y dejan de creer en el día de la marmota. Y eso que, figuras, lo que se llama figuras, no podría señalar, pero sí anima su voluntad y esas cuatro cosas que marcaron el estado de animo melancolico de los ciudadanos, y que, ahora, por la fuerza de estos chicos, se diluye el cabreo por el tormento y la mentira, tomando como idea la razón que aun estamos musculados para dar de hostias como panes a esos cretinos "nacis" y "fascistas" que van de izquierdas (ropaje de la boutique del pobre para disimular), en las urnas de cristal de las próximas generales.


La pelota y la cabra campanera.

38323279442_a74496507e_o Como podrán observar, la cabra, no se ve; y la pelota, malamente se imagina donde no hay campanario para lanzarla al exterior como un dardo con sus tetas. La fotografía viene a ser un truco donde la imaginación se ampara en los dilemas de la mente cuando no hay papel de estraza que jugar en la ruleta del caletre. La escritura automática de mi mano siniestra me va dejando volar lo que llevo prendido en el subconsciente animado por Bretón y su emblema surrealista cuando uno quiere tirar de la sugestión y no entrar en los vericuetos de la cosa consciente para rellenar papeles cuamdo va a trabajar la cabra sobre el rulo de nogal, y bajo este, la escalera de tijera. Ya está bien de tanta política y de tanta canasta donde se desmadeja la gilipollez bruna e inoportuna que algunos llevan encima con el conque del saber. "Váyase a la mierda, señor mío". Diez años ha de su desaparición y triste pérdida.


Lola , regresa !

fdertEs inútil preguntarme por la relación que mantengo con el volquete de la vida cuando en un momento puede utilizar sus poderes hidráulicos para dejarme planchado en la calzada bajo la compacta capa de piedra triturada a la altura del betún. Lola ha sido demasiada Lola. Hace años que me dejó, mas aun sigo siendo fiel a sus sueños, a sus encantos , a su decidida actitud para afrontar la vida. Yo he sido mas párvulo en esa misión del continuo girar del mundo. No estaba hecho para las ingratitudes, las canalladas de la gente, el color obsceno, cuando no gris, de sus idearios egoistas. Y no es que uno pueda estar mas cerca de la santidad que cualquiera, es que me aterra el miedo y el enfrentamiento, la batalla. Ella era otra cosa.Mas comprensiva, mas conocedora, mas entusiasta para descubrir el movimiento de la tierra. Esas facultades que habilitan para disfrutar de las cosas. Ahora, después de tanto tiempo, he dejado de ser yo mismo para convertirme en un lo que sea de Sarah Vaughan


MEA, la compañía amiga que me viaja a Beirut

cedro
Cada vez que viajo a Beirut vía Londres, lo hago con la Compañía del cedro en su empenaje, que bien sabe llevarme y navegar por los aires como un gavilán o un halcón peregrino donde posar mis zapatos en el sitio adecuado en mitad del Oriente. Coloco el talón a modo y piso con fuerza para marcar la huella de los dioses y ese corazón de verbena y miel a solas conmigo y el templo de Baco de Baalbek. Allí me encontraré con Júpiter Atienza, mi amigo de constelación y farras, patrimonio de la humanidad de convulsos corazones sin sollozos, antes de que truene el alma al asalto de la ofensa en este cataclismo de las guerras.


Donde las palomas se solazan después del vuelo temprano por la ciudad.

PICT0023 Con el frío de la mañana que ya empieza apretando, la paloma toma posiciones después del acostumbrado vuelo de reconocimiento por la ciudad. Nada mejor que la toma suave sobre la placa de comunicaciones donde el sol del levante posó su mirada aún con pocos grados de temperamento, los suficientes para que nuestra paloma, que no se equivoca como la de Alberti, caliente su cuerpo emplumado por inducción a la hora del carajillo. Por los bajos de la city, no ha visto nada especial si no fuera lo de siempre. Ese siempre tan agradable que te hace sentir más la experiencia acumulada gracias al espacio tiempo que alienta la vida y vuela imitando a la paloma.

Pero sí una queja que la paloma intuye y no se explica: La lluvia no viene impulsada por el viento. No se precipita el agua por los brocales del cielo a las tierras pálidas sedientas, añorando el brío de la siembra, la pasión de las cosechas. Pero, ya me dijo, discreta, mi paloma mensajera como noticia de alcance: "En una semana te cuento". Nos van a subir la luz estos cabrones.


Se da un aire angelical, subida en el ala delta del maravilloso pájaro de acero.

frgtUna asignatura obligada en la educación primaria de todos los colegiales del mundo mundial: volar en el extremo del ala delta del aparato, o con la convicta cabecita loca de las ideas, con las ilusiones del santo grial, de las tres en raya, del guerrero del antifaz ( Sergio Ramos, con permiso de Pilar)y su ensayo para rendir "Work hard, dream big". Y mira al cielo para abajo desde aquella atalaya volante en lugar de adoptar la posición masoca de alzar la vista, articulando el caletre para atrás con riesgo de cervicales. Y contemplar las estrellas, el infinito y el mas allá con su signo matemático del ocho ensobrado que viene a significa el plus ultra de un escudo con ribetes, enroscado en las columnas de Hércules de toda la vida, según se mira al occidente por esa senda impresionante que conduce al mas acá de la vida transitiva, a huevo con la voluntad.


Y en el fondo, solo nos quedará el Pirulí como modelo de lo que pasa..

31677753035_1eddde068d_o - copia (2)Punta desenvainada que vigila y desconoce por donde se va al mundo de lo que interesa a sus espadachines. Desde el Cerro de Pío Felipe (imprescindible para la foto publicitaria de Madrid), pasando por la Avenida de Buenos Aires, al cruce de Narváez con O´donell (grescas y pronunciamientos cuando aquello era Vicálvaro), sino desde cualquier otro lugar que exija la autoridad de Master Chef en un país de hambrientos, donde el que se inmuta y conmociona, no sale en el BOE.

Y es para preocupar: La muerte del Fiscal General de Cataluña, Romero de Tejada, esta misma mañana, a nueve días del óbito del Fiscal General del Estado, José Manuel Maza, viene a ponernos los pelos de punta si no fuera porque creemos firmemente en la ley de la casualidad y en ninguna otra inexorable que nos haga pensar en la maldad del ser humano.

Eso sí, el tal "@Henrikitus" y otros tantos intelectos de mala baba, habrán tenido ocasión de manifestar la triste noticia en sus tuiteos calamitosos, incendiando las aceras de borracheras gangosas y ebrias, celosamente entablillados y a cubierto hasta que el cielo se abra y nos venga a visitar el cataclismo que ellos esperan. Aguardaremos, por otra senda, su estrecho ridículo.


Los ositos de Tous, en cualquier lugar de nuestra vida como queridos mimosines.

IMG_20160329_135847 - copiaY sin embargo, será el repente del espectáculo montado por la mano invisible, poniendo a esta otra esfera como trapos alucinados. De repente, como digo, algo, alguien nos viene a soltar un chispazo de voltaje sin fusibles, haciéndonos ver que estos queridos y esponjosos personajes, no nos quieren, que mas que querer nos odian. Que nunca nos quisieron.Que nos ignoran por ignorantes, que menosprecian nuestra forma cariñosa de ser, de vivir, de estar, de participar en un común deseo de mejorarnos. Y no solo ellos, sino quienes los crearon con ese halo angelical de feliz ignorancia como antónimos a esos bravos adjetivos de la animadversión y desprecio que algunos políticos afines a su taula de bacallà al gust, nos endilgan: monjas afines que, con sus hábitos maniqueos, vigilan la pureza divina; cantores de su lengua bendita, insultando a esos otros tonos y tonadillas. Artistas y senadores, maniobreros separatistas, riéndose a carcajadas de estos inoperantes y catastróficos españoles: pobres polacos en otros tiempos. Y no quisiera creérmelo si no fuera por lo que dicen Boo-boo y Yogui en la película "Hey There, It's Yogi Bear". De todos modos, los sigo queriendo porque forman parte de mi y de mis regalos mas preciados.


El hombre que veía salir el Sol por Antequera.

24485558178_9120c5f262_o - copia (2) - copiaUn hombre justo, diáfano que hace sonar el bien por las costuras de su humanidad vestida de negro, y la solemnidad que solo los buenos juristas concentran en su saber. Muchos quisieron seguirle mas, por su palidez y voz tronchada, se retiraron del campo roto donde se abisma y desangra la carne salada del tigre. Las cartas de navegación están trucadas allí donde agoniza la verdad y desfallece la conciencia, porque alguien perdió el decoro y ganó en soberbia por la poca estima de esa túnica telar de corte florentino.


Lo poco que cuesta hacer el indio cuando se tiene afición.

kpp No hay mas que pasearse por las cadenas de la tele, por la Gran Vía, por Antoine Dansaert, por Preciados sentido Sol, por la Carrera de San Jerónimo yendo a ninguna parte, o a cualquier lugar del mundo donde no se ponga el sol, allí, con seguridad, encontraremos una tribu, una pipa, unos siux con sus pieles alborotadas de conejo, de zorro disimulado, de coyote con su espada y antifaz con sus bolardos, sus plumas de águila importadas, camisolas con flecos muy flamencos y taparrabos de antílope contra las rozaduras para soltura y comodidad de las partes en movimiento.

Quien no ha visto un indio alguna vez en estos lugares, con estas razones? O es que no se detiene en programas de la tele con sus cuitas y semblantes para maravillarse mejor y conseguir un bocado de esa audiencia apetitosa ? O en la calle del sentido (antes Carmen) cuando la autoridad te obliga a llegar hasta Callao, sin bolardos, aunque no tengas intención? O viendo la intervención de alguna señoría suelta en el portal de los fieros leones, que viene a traer una placa de inducción bajo el brazo para calentar ambientes, como buen animador "sietemachos" de la tribu de Catai? O un hermoso tractor amarillo, con cosechadora de regalo, para el sorteo del Cuponazo, con Zapato Veloz de ponente? Y todos los indios del mundo agradecidos al dios de la lluvia, a los dioses del Olimpo, o al gran espíritu Manitú que nos ha pillado en cueros.


Buscando la poltrona desesperadamente.

El descanso del guerreroEl ser humano busca poltrona desde los tiempos remotos en los que solo existían el poyo a la puerta, los escaños de nogal junto a la lumbre, y las sillitas de anea para el descanso de los sufridos buscadores de gangas en el submundo de los black friday. Hasta que se inventó la poltrona como cosa de asentar, allá por el siglo XVII, y los más avispados persiguieron su acomodo en el invento, colocando el propio desfiladero de su humanidad sobre el placer para sentir la importancia, y, así, mandar con mano firme y fofita lo que la institución determine hasta el final de los tiempos. Mandar a este, al otro, al de más allá, porque te eligieron los que eligen cuando te apoderan a modo como las rosquillas listas con su recubrimiento clásico."Pronto no habrá en Madrid, duque ni hortera que con la tía Javiera emparentado no esté". El caso es que, los de su clase, nunca renuncian a fijar las posaderas en delicado y soberbio adminiculo de poder, desde donde se despliega el mando, la esperanza y la libertad junto a la leyenda del Madrid pinturero y desabrido, cuando la contaminación penaliza a los foráneos, encriptándolos en la aldea gala por orden de la superioridad, que bien utiliza sus sinónimos para no contaminar: silla gestatoria al punto o el electrificado Tesla sedán.


Hasta el infinito de Rajoy

24485558178_9120c5f262_o - copia (2)Las letras se me alborotan y se desprenden del papel imprenta cuando intento leer un libro. Ya, casi no se leer, a no ser que lo escriba alguien que sabe y no un galardonado cocinero de Master Chef, henchido de satisfacción en un tiempo en el que no existe el hambre; desapareció desde el momento en que las alcaldesas de las ciudades mas prósperas, tomaron posesión de sus cargos, y sor Lucia se hizo con el patronazgo de la fundación de los Tous, cambiando al diseñador del modelo político por el hacedor de opinión a fuerza de machacar en la Sexta lo que no está escrito. Ah, pero siempre nos quedará la letra de cambio virtual. La lettera de cambio medieval. Eso sí que eran letras para asentar en los libros de contabilidad. "Pagará usted al portador por esta primera, no habiéndolo hecho por la segunda y tercera". Nadie entendía aquellos ordinales del impreso con timbre emitido por el Estado. O aquellos artificios para colarte una de más, si se terciaba. "A la vista, a días vista, a la fecha". Mi querido padre se desesperaba: "El fiado, me jode". Tiempos tristes aquellos. Dos años más sin tele por la cerrazón del cabeza de familia.Prefiero mil veces las que llevan los libros antes que estos sucedáneos de internet con sus ágrafos hackers, las noticias digitales perennes y su realidad virtual inviolable, con el conocimiento justo para no perderse en Mercadona. Más sí que echo de menos los libros de papel de Ediciones Verdad de la calle Mayor de Madrid. Una cuenta abierta, y a tirar de literatura cómodamente, mes tras mes hasta el infinito de Rajoy. Para eso se inventó la iguala.


La censura inane, existe.

bas Los problemas de la red y sus servidores, son los propios servidores al servicio de sinfonías inacabadas cuyo fin no es estrenar en el Real sino tocar la partichela del amor propio en los embutidos cestones del pensamiento político, aparentemente evolucionado, que tiende a conseguir un fin, si fin: que se desconozca por todos los medios al alcance del fin con que se sirvieron para que la "osadía" no prospere en un mundo de libertades. Y sí que me ha sorprendido la ligereza con que se tomaron a pecho mi comentario de ayer sobre la economía y sus resultados. Los mendas de los fistros, pusieron en remojo sus procedimientos para que maceraran al relente, tomando la decisión, de madrugada, de acabar con el verbo enano en las tierras lusas donde se ubica la estación confidente, junto a los robots que hacen el trabajo sucio, contaminado, purgando a todo aquel que se sale de las lindes con sus comentarios jocosos. Aunque solo sea por fastidiar a los lacayos de la mentira, seguiré publicando, temiendo los flagelos de estos pajarrones de la pajarera.


"La economía, como un tiro" (en el bebe)

hyu No tiremos de ruedas pirotécnicas con pólvora de Changay que la cosa no está para tracas, por mucho que presuman nuestros estadistas en Bruselas y en la uno de TVE, destacados. La economía está como está, no solo por la falta de confianza de los mercados sino por la idea obsesa de diseñar estructuras Draghi con los hechos financieros (apúntamelo en la libreta), amén de otras alegrías como palo del folclore Flamandes, (que tanto gustaba a Émile Verhaeren): coeficiente de caja-encaje, y la disfunción del crédito empleando los terminales del dinero bancario,(moneda Palé de curso legal para el juego de mesa, antecedente del bitcoin cuyo habitad se encuentra en la red y su confianza fanatizada con el truco del almendruco) sin tener en cuenta esos otros elementos de antaño basados en las confluencias mercantilistas cuando los créditos no superaban a la deuda. Ahora, todo es distinto, nada es igual: lo inentendible, constante; la lógica, absurda; y los dineros, volátiles. La renta nacional, así esta; la balanza de pagos, según con quien, y las expectativas, a la vuelta de la esquina. El señor de Guindos lo puede explicar mejor. O más llanamente, el señor de las anchoas del Cantábrico metido a consultor en los programas de debate.


Con las patas por alto: Cuádriga de Basterra en Alcalá .

37824674054_4087c35150_o Con las patas por alto, los broncos caballos de Basterra pretenden saltar a Peligros desde sus torreones, según se viene a aprender de Alex de la Iglesia y su musa, Carmen Maura, enganchada al monumento, por necesidades del guón, sin gas noble que la sujete y el miedo crujiendo bajo sus pies, en la caída libre del impresionante monumento del distrito financiero de Madrid, creado por los vascos de la industria, las artes y la riqueza. Antes, era todo así: enriquecer a lo común para que el Estado responda ante una igualdad, una identidad sostenida,sin disgregar, cuando la concordia busca el activo referente y no un exponente fraccionario de anidadas diferencias.

El helio sostiene al áuriga adolescente del Circo Máximo, entre Arlaban, Sevilla y Alcalá, donde se fraguó el mundo escalonado, y por donde se sube y se baja, se provoca, se impacta y se naufraga. O se consigue la corona de Laurel, como Conde, frente al Casino de facciones, la Real Casa de Aduana y la Academia de San Fernando, con el esplendido solar del Hispano, hecho maqueta a escala real y volumétrica para atraer al mundo, ahora que el mundo lo soporta todo gracias a los medios que deciden e inspiran lo que sea historia, mirando a los ojos del espectador ensimismado y despoblado de ideario común para venderle la moto.


Atracando en Madrid.

Atracando Si, les aseguro que lo pensé. En Madrid te pueden atracar de las mil maneras que prodiga el diccionario cheli del choriceo, incluidas esas otras habilidades de desvalijar las bolsas de los terceros aplicando el Esquema Ponzi en todas sus versiones y a propósito de los cupones de respuesta postal. Pero no solo en Madrid. Ni en Nueva York. No se confunda ni confunda al resto de lectores. En cualquier lugar donde haya alguien dispuesto a ser engañado, una vez su confianza transformada en fe ciega, queda engañado. Y mira que somos los desconfiados en estas cosas de los dineros cuando se trata de transformar aquella máxima del espejo del alma en jubilosos juramentos. Y se da. Aquí y en Crimea, pasando por el resto de plazas de bolsas y bolsines. Me comentaba un amigo, no hace mucho, que es mas fácil engañar a un pobre sujeto, que convencer al engañado de que lo esquilman a ojos vista. En el Retiro, que no le vendan billete para el Ferry de las cinco, que es solo una composición, un espejismo gráfico. En este bello parque de Madrid, sólo se da la claridad, el aire, el agua mansa y el espacio soleado para perderse.


El fiscal general del Estado, ha muerto. El mundo enfermo de la carbonera, disfruta y se enrosca.

cfrLas redes sociales poco iluminadas, escupen el canalla y bochornoso deseo de muerte para un hombre bueno que, desgraciadamente, expiró de modo rotundo y fulminante en el periplo americano de la justicia y sus pilares. Europa, le estaba quedando bruma, viendo como la sombra de lo que sea Derecho quedaba solapada por reproches oscuros, comparados con su blanco nuclear divinizado, ejemplo de democracia de cal apagada en Breda. Ahora que la cosa viene a quedar clara después de los episodios, yo también quiero ser castigado. Me niego a vivir con el miedo en los bolsillos y unos cubitos de hielo en el cuerpo de la Europa atolondrada del Benelux por ese carma de su frente nacional y populista de novela por entregas de un tal Marcial Lafuente Estefanía, y sus sietemachos. Prefiero, don José Manuel, una puñalada bien dada bajo el verso; una elegía, unas palabras de consuelo, un requiem sin nubes, sin juventud, con canas y bajo las aguas de la Ley que lo inspiraron.


El señor Rufián y sus señorías, se divierten en el Congreso.

dddddLos leones del parlamento andan estresados, recaídos y de baja contínua debido al tragineo de alguna de sus señorías que, haciendo caso omiso de sus obligaciones inherentes, no aceptan pasar por el arco de seguridad antisabotajes última generación: detector de metales y biométricos con dispositivo sensible a la alteración de comportamientos obsesivo-compulsivos según el color y el tamaño del iris.

Y bien tuvo que ocurrir después del triste episodio de días pasados y el diputado Rufián, sobre la fotocopiadora de giro simultaneo y energía atrayente de tinta seca y frasquito de tóner incorporado, "que van dejando por el aire impreso un olor de herramientas y de manos", que deslizó el susodicho por el hueco de los absurdos y que fuera llamado al orden en multitud de ocasiones por la presidencia en aquella sesión de sartenes y demás cacharrería.

Ayer, con la insistencia de un martillo pilón, ocurrió un nuevo caso de menosprecio a la seguridad de los parlamentarios de la cámara baja: El mismo diputado, introdujo unos grilletes de acero reforzado y llave universal en el hemiciclo, para demostrar al oponente, Ministro del Interior del Estado en los primeros escaños, "que las esposas pueden ser legítimas sin que estas pasen por el preceptivo arco de seguridad, ja, ja, ja".
La respuesta no se hizo esperar. Desde la bancada gubernamental, se le dio a entender, "que si quiere placer su señoría con aquellos grillos, no es momento de flagelos, que todos llevamos cilicio"


Sincronizar los relojes con los tiempos políticos cuando al carillón le falta un diente de tambor

IMG_20170511_143327 No hace falta llegarnos hasta la Pontificia para saber que la política en España se rige por un reloj de arena que se controla a destiempo y gira a voluntad del que fuere el gran organizador cósmico, fuera del alcance de la lógica instructiva y estimulante.
Y se ve que la cosa, bajo el punto de vista de la hora zulú, nos asustó de cojones cuando los responsables del horóscopo del otro lado y su concepción del universo, propuso la rebelión de las masas de Ortega, dando el cante y consignas pertinentes, poniendo en un brete a los invasores españoles desde el principio de los tiempos, que se echaron a temblar como cagones en el organizado belén.

Mas, ocurrió el milagro de la gravedad y el efecto de su atracción, multiplicando la masa, antes descrita, por la aceleración de los tiempos. El líder de los rebeldes, un tal Newton Puigdemón, despues de los consiguientes insultos a todos los badilas del Estado residual, decidió, por confusión y otros objetos del deseo, echarse atrás, viniendo a decir que en absoluto se estaba preparado la República de Platón, y, menos, la república de lamparones de Joan Tardá el arrogante, afectado por las penas de los damnificados de la cultura de estampitas de Foro Filatélico, que vino a ser grande en el basket y chico con las cosas de comer, dado que la acción pintaba oscura y no se veía el futuro en absoluto. El tiempo, en el fondo de armario de la política, es
un concepto relativo, según Einstein.


Antonio López, no tuvo en cuenta los balones de colores en su Gran Vía.

DEFR Si la alcaldesa Carmena hubiese estado presente en el proyecto de la Gran Vía de Antonio López, hubiese sugerido al artista madrileño de Tomelloso, una copia con pelotas de colores, arena y playa, para la Casa Consistorial futura de Palacios y sus Comunicaciones y la mar de cosas mas. Además, sugeriría al gobernador del Banco de España, flores en sus balcones financieros, luz y sonido de ambio y bolsa, mientras la banda de pífanos del Cuartel General interpreta, por pitos y flautas, "La generala", toque de alarma del niño de Manet encaramado al lienzo, por obras, de la fachada Art Decó de Alcalá 45, donde años antes estuviera el Apolo.


Desayuno con diamantes en Amberes, en pleno procès del expreso.

img_20170614_104542 "Un poco de leche", solicito en francés al amable camarero, sin percatarme de estar al otro lado de la muga belga, al tiempo que doy cuenta de la crujiente tostada de baguette, mientras reflexiono, con sorbos, sobre el dulce sabor del expreso y otras cosas que me traen. Estoy decidido a no comprar mas diamante en Amberes, tan traídos por mis colegas escaqueadores,(son fáciles de ocultar) libres de reseña flamenca, hasta que no se resuelva el contencioso de despechos, diferencias y discriminaciones, con todo lo que valen los errores para aprender sin ver, como ser fiel a esas ideologías banas y destructoras, entregadas a la pronoia sin cura, sin aliento, sin examen.

Si, que el señor Puigdemon es un buen cliente junto a sus camaradas que analizan el tallado intelectual del brillante de la ofensa cargado de impurezas, es algo que lo encuentro, hasta cierto punto, lógico, dada la peculiaridad del expatriado; jefe, hasta ayer, de todos los catalanes que sienten en sus vísceras ese odio a lo español tan fuerte, tan violento; rencor absoluto; arrebatado desprecio. Tal vez, sentimiento igual o mayor, en sentido opuesto, a la propia catalanidad que asumen.

Mas, no por eso cedería a la deslealtad de aquellos enredados en la hiedra del nacional-socialismo, confundidos o no, muy carentes de la mas mínima poesía para discernir. Mala cosa se me brinda, tanto que me gusta Amberes y su hijo predilecto, Rubens. Y el delicioso café.


Chiquito de la Calzada, ha muerto. Su hipersensibilidad no le pèrmitió seguir.

retiredDemasiada sombra en el país. Demasiada grulla volando alto y graznando provocadoras melancolías. El gran sanador de estos últimos años, el cómico de la casualidad y del humor abstracto con matices surrealista y de confusión, ha querido apartarse de sus cartoons, de su cartero en Barcelona con los piés perdidos y la sonrisa sin truco. Ha preferido volar con las hadas de la fantasía rumbo a ese lugar del nunca jamás, donde se aplica la vida eterna sin fatigas y bulerías, rimando al desorden y derecho al cielo. Sí, con Pepita y tanto amor, y todos aquellos personajes que supo crear a escala con su media lengua y sus saltitos de contrabando en un imposible ir y venir de escenario imaginario, maquillado y a todo cañón en el tren de cercanías.


El odio a lo español, me ofende, sintiendo la ofensa en la misma Plaza de la Villa de París

meco Es la ventaja que vengo a tener al caracterizarme de malote bueno, aun siendo un personaje crédulo, confiado, y bonachón, sin requiebros. Mas amistoso de lo normal, poco chalan; nada abanderado en la Plaza de la Villa de París, porque lo considero grosero y bochornoso, un delito de lesa humanidad, asistir tanto a un acto de exaltación patrio-republicana-independentista o Nacional-sindicalista que a un auto sacramental por la tamaña discordia frente al convento de Las Salesas. Y que me perdonen los obispos de la conferencia episcopal si puede molestar un disidente fosforecente.

Aunque los de su peña, Señora, me llaman fascista sin mas, con unas ganas locas de partirme el eje, se comprimen y reprimen porque no estoy a su mano. Y todo, gracias a esos discursos de odio engreídos y sistemáticos que blanden garrotes y afilan hoces como lenguas viperinas, con el conque de la secesión hostil y por cojones y no por la via Apia que la Ley impone, si es que hay ley de su parte para llamarme botifler, que me cuesta entender el término viniendo, como vengo, del califato de Córdoba, ya que nos ponemos moros alpujarreños. En fin, que lo del disparate no deja espacio para manifestar mi indignación con estos poemas nuevos. Aunque, pienso que, aquellos que se jactan de tener mentalidad abierta y receptiva a cualquier tipo de perfidia o patética perversidad, caen en lo mas deplorable del ser creyéndose la película de la etnia supremacista. Y "Los niños del brasil", irreverentes, cantarán a la libertad con su ironía, y la Malvaloca cantando en su balcón viendo partir el tren de la revolución por Unter den Linden .


Si el Estado no existe, esto es Ikea: ¡Bienvenidos a la república indepe de mi casa!

hgttt - copia
Me levanto temprano para ver amanecer, no por otra razón político-fastidiosa de los últimos días y los santos con tintes de dejadez. Escucho en la radio digital, que un grupo subversivo, tal vez contraviniendo las órdenes del gobierno, ha decidido retirar las calles de la ciudad por cuenta propia, dejando a la city hecha un primor de coordenadas geográficas, sin saber por donde se va a Moncloa.

Cibeles, ha sido tomada por los de Ahora Madrid y sus carros de confite y fuego artificial. Desde Barcelona, el corresponsal de la bufanda acolchada, informa que en la estación de Sants, cortaron las vías que salen al exterior para cruzar la ciudad, con una radial de grueso calibre, de forma tal, que el Ave y su alta velocidad, no puede remontar vuelo por el lastre de cuatro revolucionarios imperantes y la falta de otros elementos juiciosos de la autoridad (con Iberia, ya habría llegado) En las carreteras que llevan a la ciudad condal, los estelados decidieron, por unanimidad, que por allí no se pasa, en contra de la decisión de los currantes, muchos de ellos con unas ganas locas de trabajar. Por fin, se llega a un acuerdo: “por aquí no pasa ni dios, digan lo que digan los fascistas y el mayor”. Termina la primera toma del sondeo. En Bruselas, los alcaldes catalanes elegidos democráticamente , varean los aires del patrimonio de los Belgas para ver si así entran en calor las decisiones del Benelux con respecto al carbón y al acero de los pueblos libres de la Unión. Para eso inventaron la CEE y el eslogan del ¡Mas carbón! Mientras tanto, el gobierno central, delibera y se felicita porque no haya un solo detenido en la huelga de Felipe el Hermoso de Castilla, que también era flamenco con corazón en Bruselas, de acuerdo con las previsiones de los mozzos. Juana I, cómplice enamorada, loca y charnega, clama al cielo desde Tordesillas:¡Viva Ikea!


"Hay que leer mas y asimilarlo para la libertad". Puigdemón contrapaca

IMG_20171025_111758 Y no solo con las cuatro letras para comprender por donde se va al mundo, sino para sentir el placer del entendimiento en lugar de algaradas exaltadas pidiendo lo que no está escrito con la máquina de mentir y unos folios mas para entender que es lo que ocurre cuando el sentido no se acopla a la realidad muda y sombría de los autómatas sin armonía que no logran aprehender esa palabra llana que suena aguda llamada libertad. Y todo sin agobios, que hay tiempo, sin levantar bastones amenazantes,sin paridas acongojantes, sin conocer la opinión de otras letras. "Mejor ágrafo que leído", dirán los osados del monumento inspirado en el no saber, mas allá del júbilo de la osadía. Y la razón pura, y la razón de la sinrazón que viene a doler el doble, atrapada por la marea de la ignorancia en rara condensación, sin descubrir, electrizados, que la letra, hambrienta de ser, ya estaba muerta. "Yo tengo exámenes y tampoco me pongo así"


Motos y Évole, con su bullanga, dejan frío al personal de la patria hispana.

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Mira que me entusiasmo con el cada día distinto programa peliculero de Pablo Motos encadenado a chuminadas, entrevistas varias a personajes famosos, charletas con sus muñecos de trapo, resortes explosivos y otras habilidades de este campeón del show tv y la bullanga . También los reportajes bien armados por el equipo de Evole, que en este caso aparecía como entrevistado a lo Puigdemont, recién huido a la Sierra Maestra flamenca y aquel pelo secesionista a borbotones sobre las gafas bifocales de camuflar verdades bisoñas.
Hasta ahí llegue con mi hashtag de la paciencia, después de escuchar a ambos intelectuales disertar sobre la política nacional y de la administración de justicia, jueza Lamela en candelero, exponiendo sus razones para declarar a la magistrada poco menos que non grata en los estrados por la barrabasada que el uno ha intuido bajo el flequiño Beatles que ha puesto de moda el honorable.

Mi paciencia no dio para mas obligado a cambiar por Sobera y su garito sabrosón sin tenedores, viendo cómo se querían una asistenta de Sevilla y un ingeniero del Penedés buscando amor a primera vista, a pesar de los inconvenientes por razon de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social, entre pajaritos, nacionalidad y conciencia de clase. Bajo tanta grandeza y ánimo acalorado, tomé Las Metamorfosis de Mefistófeles, tomo de mil definiciones, entregándome a su lectura: “No trae señal de yugo del arado en la cerviz en medio de estas ondas consagradas por los dioses”.
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El club supremacista de Bruselas.

yhuj Todo es turbio y vano, triste y decepcionante después de escuchar las muestras de tanto afecto con las criaturas y la estulticia a borbotones de Di Rupo. Los damnificados del affaire catalán, los españoles, se miran absortos, demudados, sin entender una micra. ¿Quien ha puesto el huracán sobre las espaldas de la Europa unida ahora que las altas presiones ayudan a la siembra de un mundo amejorado? ¿Que es lo que ocurre en el pajar europeo..? Alguien está violando e intimidando a alguien y, los vecinos, congraciados con el abusador, ni se inmutan. Es mas, critican al violado por no haber sabido defenderse del sátiro sodomita empeñado en la tradición, la especie, la preeminencia de la etnia, la casta, la raza bien arropada en su crisálida clasista cuando no fundamentalista, aun tendiendo a la nada por la nada en un mundo de libertades donde la pertenencia étnica y de clan no representa, en absoluto, un motivo político. Mas, se viene empeñando y criticando la igualdad y la razón del parangón en el baricentro de la Europa Unida. Pordiós!!!


Cuando pretenden violentar el marco, siento angustia y tribulación.

ffffff

Me siento noqueado por la actualidad. Tanto dolor, tanta pena; el mal trago y la paciencia han hecho que aparezca la amargura en mis adentros, condenado a ese vía crucis, al calvario de la incomprensión. El marco en el atelier de la cordura se retuerce como un olivo buscando en sus raíces las bajas pasiones del supino aprecio en su amor propio.¡Ay, no encuentro, no me encuentro en el centro que esperaba, en la plenitud del mundo en este lugar inoportuno, desestabilizado y lúgubre por culpa de las osadas formas y desvarios del nacional populismo que viene a empujarlo todo, a desencajarlo todo con sus máximas indecentes y fuera de lugar al rebasar los limites de la modesta casa que nos hemos dado, y cerca del nido del águila sobre el abismo que aparejó aquel.


El Combo Belga y sus furiosos rumberos.


Infusión de tila con escapulario desechable, después de los disgustos del Supremo.

tila Pretendo exagerar para que cunda el crujir de dientes, como una broma mas añadida a este halloway trajico-festivo disfrazado de importante en la plaza de la Villa de París después de los sufrimientos que hemos venido teniendo desde este apacible rincón de Madrid zarzuelero. Y el sinvivir en uno y todos al símbolo colorino colgado en los balcones de la vecindad para que se vea lo familiares que somos los españoles con el resto de españoles y foráneos que no se dejan. Ahora, alegando que quieren ser únicos indivisibles por ene cuando ene tiende a infinito. De este modo, difícil de encontrar posturas intransigentes por mucho que se prolongue la disputa de los que violentan la convivencia con estos nuevos implantes sin corona y el odio entre sus caries.

De todas formas, no es de ley separar las sangres con lo bien que nos llevábamos los que quieren y los que no, como los pimientos de Padrón. Las cosas no son tan fáciles pero si sustantivas y sustituibles cuando a uno le hierve la sangre en las terminales de los aeropuertos. Y para estos tifosi va el mensaje: No os dais cuenta que os plantáis en el ridículo mas espantoso poniendo a parir al opuesto por el hecho de pensar en analógico y no en digital..? Para eso, el corolario de los hechos en la Plaza de la Villa de París donde vive el invocado Supremo de la Leyes que lo sabe todo, con la Audiencia Nacional. Mientras tanto, mucha tila, dejando el escapulario sin tragar como faquir, que es cosa de mala educación.


Domingo, 17 de diciembre

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