Ríase, aunque sea de mí

España, un reino, una confederación, una república, una extenuante razón.

semaforo contradictorioPor qué no aceptar la identidad igualitaria del “todos somos del terruño” , tendiendo a constituir los Países Ibéricos Confederados, al gusto de formaciones progresista y la idea de la líder política Carmen Calvo, dispuesta a demostrar lo que en su día hizo el Conde Duque, Felipe IV y Pedro Sánchez en Torredolones, con posibles adhesiones de nuestro Felipe VI, pasados los siglos, y dadas las peculiaridades y acometidas nacionalistas y periféricas susceptibles de apagón a falta de transformadores. Felipe VI, aun siendo de otra casa, podría estudiar la posible unión tomando la rotonda por la tercera salida, ahora que todos somos mayores corregidos y ampliados por el paso del tiempo. Con nuestras lenguas autóctonas y cooficiales bien labradas, mejoraría la química y el entendimiento en nuestra explanada peninsular cargada de cales incrustadas, incluida mi Andalucía como territorio histórico al Sur del Mediodía.
Portugal y Andorra, quedarían encajados, por Derecho, en este mundo de uniones, sin tener en cuenta al renombrado Conde duque de Olivares, la guerra dels Segadors, la revuelta Lusa y la conspiración del Marqués de Ayamonte , junto al de Medina Sidonia, para hacer independiente a la Andalucía de Susana: Magnífica solución retórica dada la disparidad , sin necesidad de cambiar nada ni intercambiar cosa, absolutamente, ahora que celebramos los veinticinco años de los Juegos Olímpicos de Barcelona 92, con lo bonito que quedó en la inauguración Felipe VI con su sombrero Panamá. Si Felipe IV levantara el caballo a lo Ferrari , la perturbación de la especie española pasaría a ser universal y no monegasca, según el portavoz del Ayuntamiento de Madrid desde el pináculo Charlie del Palacio de Cibeles.
En el caso de catarsis radical, que puede darse en el pueblo Catalán, nada importa con la CUP si decide inventar otros universos por drenar. Si Puigdemont y Junqueras con sus banalizaciones constitucionales, toman el cesto de las chufas para pirarse al Rosellón; si don Cristóbal decide trasladar su Jaén natal al Montoro Celsius 45, allá ellos con los duros momentos y la calor. O si el presidente de Portugal reinicia la Guerra de las Naranjas. O los copríncipes de Andorra anuncian las bondades del pequeño país de la nieve en sueño; o bien Euskadi reivindica la figura de Vasco de Gama como insigne paisano navegante; o Maíllo en la escuela de verano de Zamora en pleno Agosto y la calandria, anuncia el fin de las hostilidades con Mediasedd, la cosa podría ir, más que bien, por la senda de la concordia para con el gran amigo peninsular, que somos todos.
¡Hay que romper el cinturón de óxido que nos separa!¡ Cuanto antes!


Doctor Gordori en la 1 de TVE

chris dos

La nuestra, la emisora de televisión de todos nosotros, nos obsequió anoche con una nueva serie reality; título sugerente y de tirón que, a poco que se haga bien, tendrá todos los éxitos del mundo por su originalidad. Y más allá, si se cuida lo suficiente.

Se trata de la puesta en escena de algo distinto y sin ambages; entre la canción y la prisa, la talla y la sisa. Sin embargo, natural y cotidiano, donde los niños no intervienen en la cocina con su master chef , y los adultos del casting andan orondos, pesadotes, recios, con unos kilitos y una báscula electrónica de goznes imantados que registra los eufemismos y gramos de locura que se le ocurra al conductor: un médico reputado y autorizado para hacernos adelgazar, con una carta exquisita que ya la quisiera para sí el restaurante más preciado en esto de restar carnes rojas y prietas; flácidas y mórbidas con estrías, carnes lujuriosas , carnes mías, en fin.

También aparecerán en escena, para animar este espacio nocturno del comercio, familiares y amigos de los protagonistas, junto a sicólogos, gimnastas, y todo un equipo multidisciplinar de asesores que animarán el cotarro con sus aliños y férreos controles de peso, donde los kilos de más que afean nuestra silueta, dejarán de ser inconveniente sin anuncios, gracias a la One y su política singular de hacer buena televisión en frío, ausentes los tertulianos en todo el mundo del contorno, y pimentón de La Vera para darle color a las laderas de las mientes de los telespectadores ahítos.


Si alguna vez los de RENFE fueron buenos.

io

“Hay que clavar el blog si quieres sobrevivir” lo escuché repetidas veces sintiendo el calambre de la calamidad, unas semanas atrás, en el tren fumado de John Ford que dejó de llegar a su hora por culpa de los elementos reinantes que anegaron el recorrido de barro y arena, como en aquel tango argentino, antes de tomar el propio de las cinco de la tarde, recordando el poema de García Lorca y el humo de las calderas de Fomento. Todo lo dejé al arbitrio del cielo mas que a las críticas de los viajeros y lectores cultos a través de sus redes neuronales cargados de silicio, a pesar del infortunio y la espera que se hace interminable en el proscenio de aquel aciago día. Ataque impresionado por la Orquesta Nacional que abarrota el escenario a modo de Sinfonía del Nuevo Mundo, con los nervios de acero y el vestíbulo del Chamartín abarrotado de melancolías, donde los tiempos de espera se maceran en el aire con la espesa tradición del tren que bufa en la baja Andalucía antes de alcanzar Despeñaperros.
Mientras tanto, Renfe, dios de los transportes ferroviarios unidos del país , provoca desasosiego sin pizca de consuelo en el silencio de los truenos. Y el aparato, pervirtiendo el cielo al pairo de cobertura responsable: Arrogante postura donde la furia impaciente se encabrita y el reloj digital de la estación sacude sus temibles demoras a la hora prevista, sin partidas, sin trenes, sin cáliz para refrescar la larga espera; sin rechistar.
No hay crédito y caución, no hay opción. La responsabilidad recae sobre Júpiter y los elementos y no sobre el transportista del acrónimo férreo, cuando la incapacidad obliga a soltar la guita y el ciudadano recurrente no logra la igualdad en los caminos de fierro aun discurriendo por las mismas razones que van a parar al mar, como la vida de Jorge Manrique, por mucho que se prolonguen . Será verdad que no habrá paz ni compensación para los viajeros que desconocen la alta velocidad del tren que nos lleva, señor de la Serna. .?


Dalí, bastante tiene con ser genial.

Gracias, muchas gracias a esos desprendidos de las artes que, por fín, reconocen el valor del surrealismo. Y sí que quiero homenajear a los precursores de esta corriente, o mejor, ojomenear a los grandes a través de mi subconsciente ufano y desleal.

Desde luego, quisiera recordar en este instante al siquiatra Bretón, Adré Bretón, que no solo condujo la carroza de este movimiento a puertos tan exquisitos, sino a sus alumnos y seguidores que vieron el mundo de aquella forma, después de los horrores de las guerras.

¡Que infamia! Y los dejaron tirados y recluidos en aquellas cárceles de papel por atrabiliarios anarquistas del pensamiento y el arte. Y ahora, sí, jornadas, recorridos, grandes museos abren sus puertas a las manifestaciones divinas de sus autores abandonados y reídos hasta el disparate de lo que es, de lo que sea, de lo que fuere. En fin.

Nunca viene mal que existan locos que amen el arte de la disparatada realidad y no orates interesados en buscar la paternidad removiendo el zinc y tierra.


Y Blesa se quitó la vida para mayor tragedia.

picasion.com

Después de leer a Cacho en su artículo reflexivo y al tuntún en “Voz Pópuli” sobre los manguis suicidas cualificados, y soportar el dolor, la pena del trágico final de Blesa, llego a la conclusión de que el camino mas corto para acabar con todo lo que te ahoga, no es el tiro certero en el paladar, ni el salto al vacío desde el corporativo edificio de tu elección, ni la vía del Ave como medio vulgar de pasar a la otra vida rápidamente, sino la simple espera en el lugar que Dios te asignó lejos de las flechas siux envenenadas con estelas de venganza y envidia.

Que tienes que barajar miles de fórmulas para que eso se dé..?, pues se recurre a ello currándoselo; dejando atrás todos los bienes terrenales ocultos que lastran la intención, incluidos los prestigios, las consideraciones, los premios y galardones junto a las estatuillas horribles de un falso Juan Cristóbal.

No olvides que siempre habrá alguien que te ame, dispuesto a seguir contigo en la aventura de la vida: tu puedes ser su felicidad, listo! No la defraudes, calaito!

Sí, que se sufre, que se pasan putas, que la gente te rechaza, te increpa, te lapida, te excomulga, te traiciona. Pero, sí, también la vida te espera como a Henry en la cocina de autor.

Que vas al trullo?: cientos de personas soportan el encierro apurado, estoicamente, y no pasa nada! Que en todo esto existe un añadido de hijoputez, un plus de extorsión provocado que lastra hasta al mas pintado?, si. Así es. Y se soporta hasta el límite donde se alivia la conciencia.

Tu eliges el punto, aun viniendo de un mundo extraordinariamente obsceno y raro: la bondad del chef en “A propósito de Henry” .


UAM- tánamo, Madrid university, ("veros" como imperativo del verbo ir por su uso extendido)

yyyyy - copia
rrrrrr4

Nombre singular de la querida Universidad Autónoma de Madrid para aquellos que un día la amamos cantidad, camino del Colmenar. Jaleas y mieles a poco más de veinte minutos por hora de la Plaza de Castilla, yendo fuerte en el articulado.

Transcurrido el tiempo, ahora se ubica distinta en los conductos coronarios de mi mientes, no se si sé o por el tiempo de mis años lunares y el trombo que no ceja ni me impone obligación. O tal vez sí: menos cerca, mas distante, menos cierta, poco andante: música grupal de los Chunguitos de ayer en la escala del saber.

Víctor Mato, mi amigo del alma, uamtanamero de sangre cubana muy viajado, se refería a la de Canto Blanco como la Columbia europea de aquellos tiempos, donde estudiar letras no era carga, era amor aun sin Pulitzer. Y así le vino el potencial de clamor a mi amigo Víctor, destacado personaje, artífice del mundo de la tele moderna y sus guiones hechos arte para estudiar en la New York Film Academy.

Cuando tomaron el relevo nuestros hijos, aconsejados por los viejos rockeros de aquella época, todo fue distinto; el prestigio había huido por el punto de fuga de su gráfica comparada; y su calidad, ahora deteriorada, vino a ocupar, poco a poco, un puesto relativo y de poca monta en la Europa moderna, gracias a las aventuras de sus múltiples dirigentes y sus dispares ideologías que bien desconocieron lo que era ciencia guantanamera empeñados en convertir la AUTÓNOMA en un UAMTÁNAMO uniformado, desprovisto de cálida universalidad, donde los educandos tomaran el relevo de los que fueron y de lo que fuera el espíritu de la qurida UAM.

"La RAE acepta el imperativo "iros" para el verbo ir por su uso extendido" Para cuando "veros" como imperativo de este verbo singular donde todos estamos de acuerdo con su enfática expresión cheli-Umbral, para estos casos, señor Pérez Reverte..?


Miguel Ángel Blanco, veinte años.

uno

Veinte años ha de aquellos dolorosos acontecimientos de la infamia que conmovieron a la gente de buena voluntad. Bien dejaron de importar sus referencias políticas para llorar la tragedia de un joven asesinado, hijo querido del pueblo, que jamás atentó contra la sagrada integridad del hombre, alzado en la cumbre de su pureza.

Mas, la mutación genética del mal, que fuera condenada entonces y su atrocidad canalla , se vino engendrando así, de forma consciente y empinada por la elemental jauría de muerte y odio, buscando el holocausto de un ser joven y bueno a cuenta de banderas, patrias y osadías, que buscan soluciones en el semillero secreto del terror, con un tiro certero en la nuca del "enemigo", como fórmula de acción que bien rellena la tumba de sangre nueva, como represalia de la nada; sin pena, sin norte, sin piedad, en la engreída disputa de su fin, en la larga y suprema soledad de los vientos.


Y tú me hablas de incompatibilidades..?

a pan pedirRobert de Niro se empleó a modo en “Taxi Driver”, de la mano de Scorsese e inspirado en el personaje de Dostoyeski en su obra “El Subsuelo”, haciéndonos pasar un rato amargo y sublime sobre la historia oscura de un joven taxista de Nueva York.
Malvado y trágico con sus ideas de exterminio, comprendió, que aquello que le tocó vivir tras el parabrisas de su haiga, no era bueno para la salud de la amada ciudad de progreso y violencia . Él, aun no viniendo a ser santo de hornacina como san Dimas, se conjuró y avino, como buen fontanero de las injurias, arreglar el asunto a hostias con la arrogancia y determinación del que se cree poseedor de la verdad, aplicando el hierro de calibre 45 y el golpe de ese enorme tambor que gira impresionante capaz desfacer el rufianismo de los irresponsables.

Si, bien sé que, los que tenemos la estructura mental encalada y sin aluminosis, lejos de ser un peligro para la sociedad, confiamos en aplicar nuestra cordura contra el lelismo, aceptando lo que nos llega del cielo gris, de los periódicos embadurnados, de la tele analítica y golferas, y de los anhelos de sus señorías que, por mucho que lo intenten, a muchos nos cuesta comprender su actitud trabucada , impecablemente opuesta a lo que se puede pensar de una democracia que confunde la excepción con la compatibilidad de las actividades singulares de los representantes del pueblo.


Ni puta idea de presupuestos.

ddddd
Para qué sirven los presupuestos generales deficitarios..? Para ocupar una vida mejor del ciudadano, bajo el zapato gris del prestamista y sus rescates? Para provocar la muerte civil a los que tienen que servir a esas nuevas generaciones que vienen empujando ? O para que se luzca don Cristóbal, don Albert o las Penas de don Pablo con la hacienda, los bríos y sus verbos , sus caballos de vapor y su verbo de Metallica The day that never comes dándole al rock mas caña? O la cabeza rota por tocar el techo de gasto con un repunte de signo contrario y rostro impenetrable a lo Draghi ?

Como sus señorías andan muy flojitos de números negativos en el silencio crudo de sus escaños y la máquina de votar multifunción, no estaría mal que algún virtuoso de la cosa , pongamos que él, el Banco de San Carlos, proponga soluciones mas justas, mas fiables, de menos pena para esa teoría de conjuntos vacíos que se guardan en los nichos de la sacramental, que nadie quiere alquilar por temor al vivo sepulturero goloso que lo invierte todo hacia el horrible hondón de las estrellas puntiagudas. Mientras tanto, los bueyes agachan la frente en San Fermín con el chupinazo, sin querer mirar al exterior de las banderas, por si acaso Rajoy se hace con la singularidad de Pedro, el profeta, y todos buenos en el selfi.


Estamos tranquilos..?

No sé pero, a mí me da que el que mas y el que menos anda en pelotas con respecto al terrorismo que nos atiza cada dos por tres, cuyo sistema de ataque y agresión letal atemoriza y confunde dada su grado de simpleza bélica inesperada.

Incluso podría apostar por el por qué de los servicios de inteligencia de los distintos países afectados, se aturden y espantan ante la osadía de esos cuatro nublados que siembran el caos con útiles explosivos y adminículos de segar vidas en cualquier lugar, cuyo antojo estudiaron en la primaria de sus fechorías, mas temibles que los misiles de cabeza nuclear lanzados a miles de kilómetros para probar la buena combustión del aparato.

Como en lo simple, por vulgar, los expertos carecen de habilidades y experiencia, dada su capacidad analítica de calado intelectual, habrá que esperar a que estos servicios indispensable, CIA, MI5, MI6, CNI, etc, se curren el espacio de primaria afectado, sabiendo que el peligro puede venir de la esquina de enfrente y no de la dimensión alfa donde se requiere coeficientes de inteligencia altísimos, ahora que andamos ayunos en SS.MM. (sabidurías mendas) para solucionar los asuntos que discurren por entre la oscura y espesa niebla que nos confunde demudados.


Domingo, 24 de septiembre

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