Ríase, aunque sea de mí

La barbarie y la denuncia de la mujer: Se juega con una vida: la suya.

gala

Un arquetipo virtual de mujer amenazada que llamaremos Gala. Una bella persona que, por ello, mujer y persona, Gala, se la cargaron impunemente siguiendo el guión de la tragedia que va del amor posesivo al desamor desalmado y letal. No portaba arma alguna, ni siquiera navaja cabritera para repararle las malas intenciones al amenazante ofensor; tampoco bomba lapa con generador de contacto para alojar en el zapato que mas aprieta, cuando aprieta, y hacer volar al menda hasta el enésimo piso con vuelta al encintado. Nada de eso.Las armas, como sabemos, están prohibidas. Y la apología para su uso, también.

Este año, en lo que va de enero a a hoy, veintisiete personitas, veintisiete mujeres, madres, hijas y esposas, han pasado por el trance y consumación de dejar esta amable dimensión para incorporarse a esa otra desconocida y apacible del nunca jamás, donde nadie quiere viajar excepto los desesperados por enajenación. Algunos, con el certificado de asesinos en el bolsillo.

Ciertos personajes de distinto género y poltrona, han comentado, con desahogo, no se si irónicamente o porque andan mal de la olla, que "no todas habían denunciado agresiones". Hay que ser cebolla de muchas capas para creer que, por el mero hecho de denunciar al agresor y potencial asesino, queda todo salvado en una suerte de mundo ideal y fantástico donde la justicia y su varita mágica hace el milagro a través de un cumplido toque en el occipucio del canalla.

¿Y usted, que apuntaría, entonces, ante este tipo de agresiones si fuera víctima?, me preguntarán. Yo, sinceramente, apuntaría a dar. Mas, me lo impide el Código Penal y el Observatorio de la justicia. Supongo que con tal indefensión, tendría que morir sin mas remedio, a manos del psicópata. Esos sí: con todos los parabienes y manifestaciones, incluido el minuto de silencio que, siempre me llamó la atención: Callar reflexivamente ante la infamia, te hace sentir mas profundamente.


La UCO que no para: Fernández Villa, detenido. Una pena.

bghy

No salimos de una sorpresa cuando entramos, "milagrosamente", en otra trama oscura que en política llaman "garbanzos negros casuales", "que nadie vigila porque era gente de la máxima confianza de gestión y resultados impecables". Y ya ve usted como nos deja el Cuerpo la aventura de la vida, la impostura de la vida cuando saltan los implantes, las alarmas, las bisagras a estas horas del mediodía cuando vamos a comer. Luces, whatsupp y los contactos digitales de los news y de las redes sociales.

La tuneladora de la UCO y sus rendimientos opuestos al concepto de Malthus, están dando mucho que hablar a los detractores leguleyos que no entienden como el incremento marginal de los casos resueltos, es mayor al incremento de números beneméritos que muestran nuestras vergüenzas cuando subes y no bajas. O, mejor, las vergüenzas de las marmitas del poder que vienen a confirma que en toda cocina política de master Pepis, todos cuecen ancas de rana al rico caldo gordo, con los cebollas necesarios y dispuestos, bien sazonados, cuando no caramelizadas las bases para utilizar en infinidad de salsas. Por cierto, no se requiere azúcar para endulzar. Tampoco nos valen las habas para justificar. Y ahora,dime, ¿quién eres tú que nunca callas, canalla?


Reflexiones de Puigdemont y su vía: "También se dividió Corea y no pasó nada, collons!!!"

verso a verso No soy quien para hablar del Presidente de la Generalidad de Cataluña. Mejor me empleo con Pedro Sánchez que comienza a ver la luz de lo que sea Estado. Ese contacto con Rajoy en defensa de la Ley y en contra de la algarada secesionista del señor de los flequillos , no queda en saco roto para aquellos que votaron, antaño, socialdemocracia sin sobresaltos.

Pedro Sánchez, ha vuelto al Magariños, mas prudente y curtido,mas seriote, mas docto, por la Colina de los Chopos y junto a los históricos consejos de sus colegas de la Residencia de Estudiantes, pegando al Ramiro y sus canchas estudiantiles.

Podemos, sin embargo, siguen en sus doce (de trece) perdiendo fuelle: España, no es país para feriantes de la política con tortilla sobre alfombras anudadas en la Real Fábrica de Tapices. Mejor, en la pradera con sus tribus Arapahoes de Wyoming y Oklahoma, aún tratando de aniquilar al hombre blanco que puebla estas tierras ibéricas, comiendo mamuts con madroños, desde el cuaternario.

Tampoco, aunque se pretenda con forces, Albert Rivera (me cuesta escribirlo con uve) tiene que decir mucho en el ágora patrio, después de hablar del mundo de yupi y sus constantes contactos y desayunos de trabajo, en el Elíseo, con Monsieur Emmanuel Macron, Presidente de la República francesa.

Se echa de menos a Rosa, que dejándose seducir por esas estrellitas del sueños inciertos, huyó de este mundo de las candilejas de la Carrera, esprintando. "Operación Triunfo" te puede dar una nueva oportunidad, Rosa Díez González.. Dile a Mariano, hola, como tú sabés.


Señor Góngora, aquí el señor Quevedo y sus presupuestos.

numeros "Sé diferente y olvídate del sudor". Sí, hay que tener habilidad de buen ingeniero de cuentas para llegar a saber como se gestiona el duro a cambio de una razón Si la razón viene dada con argumentos falaces, razón de la sinrazón,poco se puede decir de lo que se tiene y quita, de lo que se quita y pone o pretende componerse quitando de aquí para ponerlo acullá. Si las partidas se encuentran atadas a la componenda, se viene a determinar que la cosa no funciona, no encarrila, no se activa lo que de ley tiene o debe el Estado soberano. En fin, señor Cristóbal de Virues, nos faltan poemas y veinte cantos para que esto cunda en la cañada real por donde he de ir desfaciendo entuertos. "Guárdense como las más ricas prendas de poesía que tiene España"."Traten otros del gobierno, del mundo y sus monarquías,mientras gobiernan mis días,mantequillas y pan tierno,y las mañanas de invierno,naranjada y aguardiente,y ríase la gente".


Manchester, nosotros sí te queremos.

bee No es solo momento de tristezas ni de sonrisas, aún viniendo de gestos felices de adolescente; rumores del bombeo redondo de sus jóvenes corazones, a cien. La lumbre de la vida que bulle dentro: ilusión, momento, música que suena, focos; Ariana Grande muerde sus labios jóvenes, incrédula. Ellos querían estar cerca de ella, su ídolo, extasiados, con la carita de felicidad marcada para siempre por la metralla. Como me duele. Un cuento de hadas increíble, roto.


"Mujer estrangulada en Madrid": Noticia del desayuno.

sangre Sí, una vez mas, una mujer menos a manos de su marido. Disfrutó de su existencia, si se puede computar toda este tiempo de juventud plena como camino de rosas, solo por 55 años. Nada mas. Una nueva tragedia, un nuevo malvado nos la arrebató hace unas horas, en la casa familiar del barrio de Quintana. Otra nueva víctima de la "violencia de género" tan cacareada por los gobiernos, teléfonos ad hoc y parafernalias derivadas que sirven para nutrir de indignación la sociedad consciente.

Señores, aquí se está decidiendo por la vida de todos no de los otros: un ser humano que necesita ser identificado no mas que por su valor como tal, superior a todo aquello que pretende discriminar, con gramáticas estúpidas de arroba generalista, en razón del sexo.

Mas, sí, como en otros muchos casos, la víctima es una mujer. El ser físicamente mas débil, menos agresivo, mas entregado, menos belicoso, cargado de amor hasta lo indescriptible: esposa, compañera, confidente, madre, hija... víctima de la crueldad de esa mano temblorosa y cobarde que, finalmente, vendrá a confesar que la mató porque la quería. "Despertar contigo, vida mía" le diría en llegando el alba, cuando el amor brota de la apasionada aventura de estar juntitos frente a la luna. Canallada de una literatura que nos enseña a ser crueles.

Mientras tanto, las autoridades activan sus alarmas y presupuestan medidas de protección que, sinceramente, recogidas las estadísticas de su eficacia, conmueven. Y qué se podría hacer sino lo que se legisla y el ejecutivo implanta? Sigan ustedes legislando con sus orejeras y observatorios, y déjenme llorar tranquilo por enésima vez.


Apple Store de la Puerta del Sol.

tío pepe

Acabo de llegar de la Puerta del Sol. Me he pasado por el Apple Store, que así se llama el local que da a la Glorieta, antes "Tio Pepe", bajos del Hotel París de antaño, rinconcito desangelado y diáfano para mirar al exterior: mesas de trinchar y pantallas cegadoras de los aparatos multiuso magreados a conciencia por el personal buscando lo mejor de las tecnologías. Sí, quería ver esos aparatos informáticos para cambiar por este otro que me sirve bien, pero, que no es de la marca que prestigia a los redactores que escriben hilando a todo huevo, y tertulianos de tablet ajustada a la rodilla a través de los gadgets ad hoc. En fin; consciente, me decido por la marca de la manzana mordida de los adanes-up. Pregunto a un experto empleado, con aspecto de electricista convencido de los polos verdes y sus bornes, lavado a la piedra (hay cientos en aquel lugar), cuya original actitud choca con el afán de demostrar que le importas una mierda. “Aquí no vendemos plumas de fuente, caballero” estuvo a punto de decirme. “ Aquí solo vendemos computadores y dispositivos de alta gama..” “De todas formas, vaya a una tabla de ensayo y pruebe el dispositivo que prefiera”.

Si hubiera tenido a mano el bastón de Paco Bueno, el periodista tertuliano del Café de la Montaña,le hubiera atizado con toda la empuñadura en las nalgas a conciencia, por gilipollas. Mas, no era momento ni motivo. Además, la violencia la suelo guardar en un cajón para peores ocasiones en la guerra de las galaxias. En fin, que cabreado por la actitud de este pequeño-gran-imbécil, tomé la puerta de peso grosso, pirándome de aquella manera del Café de las corrientes, en este día brillante de sol, camisetas del Alavés y Chapelas de Balmaseda, dándole a la Mariblanca ese color especial de azul cielo, por donde podía trazarse el volar del Celedón y su tirolina, en busca del éxito en el Calderón. Un empate o un tres uno, no está mal, entrañable amigo Amado Abaigar Zalduendo. Eso sí, los pitos, en su lugar, que no en Madrid. No se me ocurriría atacar a mi estimado vecino vitoriano por la mamarrachada. Sería primitivo, cruel y canallesco.


"Saber y ganar", o como rentabilizar el conocimiento por unos peniques en RTVE.

gran cafe gijonExcelente programa de la televisión española, si no fuera por gazapillos, voces impostadas y preguntas que se salen del contexto, cuando el texto del guión no queda, porque el saber no ocupa lugar a la hora de la siesta. Ahora, el invento de la dirección con su teléfono tonticultural, listo para cargar en factura cuando llama el sabiondo. Dos respuesta a una pregunta para nota: "Como se llama el famoso Café literario de la calle Recoletos de Madrid". Respuesta: Una hamburguesería y un restaurante de cocina "ecléctica" (que poco entienden de endecasílabos, rimas y sonetos), son los únicos establecimientos de restauración que existen en aquella calle. Y el público entregado, caerá en la trampa al ser aquello otra cosa, que no calle, mas sí Paseo del famoso Gran Café Gijón del Paseo de Recoletos, donde acudían, entre otros, Galdos y Cajal . Un par de euros por concursante para el reparto equitativo de los acertantes. ¿Es que RTVE no tiene un capítulo completo con sus artículos y partidas en los Presupuestos Generales del Estado, aprobados, a última hora, por el dramaturgo 176, don Pedro de Quevedo, "que pone la mano en la bolsa mejor que en su lira", como diría don Luis de Góngora ..?


Don Julio Rodríguez, general de Ejercito del Aire, cuatro estrellas, JEMAD

Querido compañero del aire:
Fuiste piloto de caza y combate, con calificaciones extraordinarias en las distintas aeronaves a tu mando, dentro de las infinitas misiones realizadas como soldado cualificado del Ejército del Aire. Vienes a decir con contundencia, en la interviu mantenida en una cafetería light de Madrid con el periodista de El Español, Gonzalo Araluce, que te sientes antimilitarista. No entiendo muy bien, mi general. Como es posible que con tu historial, con tus participaciones en misiones de combate, con las responsabilidades en las Fuerzas Armadas de nuestro país, con tus meritorios ascensos, vengas a decirnos que no era aquel el que nos imaginábamos. Al menos, eso es lo que vengo a entender. Si estuviera leyendo una entrevista con el clérigo de la iglesia anglicana Thomas Spencer que en su vida militar fue piloto de la RAF en la escuadrilla de spitfire que recordó Churchil en la Segunda Guerra Mundial, lo podría comprender. Mas así, sin mas, y por el conque de la política, solo puedo entender que, aun estando en universos dispares y líneas temporales alternativas, a pesar de tener análogos sentimientos y la extraordinaria pasión por volar, nos encontremos ante tan antagónica paradoja que pueda llevarme a pensar, en el ámbito religioso, si el Papa sigue creyendo en Dios.


Es la política puro teatro..?

maria guerrero - copia Si fuera así, me quedaría con la realidad de la escena en el proscenio del María Guerrero, esperando que los actores se muevan, los decorados se cambien; las escenas se sucedan, y la trama, cuando llegue, que entusiasme, concluyente e inteligente a modo de final y desenlace. En política, sin embargo, las escenas vienen a dar vértigo, vahídos. Ciertos actores vociferantes, ofrecen la irritable versión de un principiante en la carpa ambulatoria de un teatro de revistas, con coristas en pelotas para animar a la maná del cipote archidonado con toda su crudeza.

Magníficos en el teatro y excelentes en las cámara de los comunes británica, donde los diputados se ven las caras tan de encuentro, que nada se teme, por la flema, de llegarse a las manos, porque dominan la lengua, las formas, los códigos éticos de un buen parlamentario y el entendimiento ágil y hábil para descerrajar su speech en una longitud de onda donde el contrincante descifra y calibra, dispuesto al reto, sin llevar a peor término la cuestión por aquello del respeto debido a sus representados.

Que interés puede tener para mí la obra en San Jerónimo cuando a cada cuanto el insulto es moneda común, la osadía, moneda de cambio y la mala educación, cheque al portador de los personajes que hablan y argumentan con una ristra de ajos al hombro, y la cutre camiseta del che de Mercadona ondeando en el hemiciclo de la mano de un trasnochado revolucionario de
media lengua en su particular guerra de los espárragos. Trigueros.
Y para mas INRI, el yo me paso aquí-yo me paso a cuá, cuando las lonas se rajan o se dimite poquito pasa lo que pasa, verdad usted, señor Hernándo..?


Don Zoilo,Ministro del Interior, y la UCO, ministerio del Interior, divergen como moáis.

esculturas imposibles "La pareja"
Si sé quien tiene razón: la Guardia Civil, señores. Que el señor Zoido, don Juan Ignacio Zoido, pretenda descalcificar las investigaciones de un cuerpo policial tan admirado como el verde esperanza de su uniforme, dependiendo funcionalmente de su excelencia y muy afín a los postulados de ese ministerio, pues que no encaja en mi viejo caletre cargado de asepsias de lo que sea Estado de derecho, gobierno de la nación y pasadores de celos ("Una sucesión de juicios de valor sin ningún fundamento jurídico"). Sí, que la movida con la presidenta de la Comunidad de Madrid ha sido antológica, no es óbice, y menos cortapisa para poner en evidencia los conocimientos intelectuales de sus miembros, su perspicacia policial y su olfato derivado, dado el estudio y la experiencia de aquellos y su capacidad de respuesta ante hechos tan lamentables como la corrupción de los órganos de esa estructura estatal que tanto preocupa. No cabe hacer mas análisis, después de la campaña negativa de la institución, por tierra mar y aire, en boca de voceros interesados, letrados sin morfemas y otras derivadas de los medios de difusión con entrantes asegurados. En fin.


El DNI, una espoleta alfanumérica que destruye la libertad.

chris

Tengo pocas entradas en el blog, y tal interés calma a los robustos cíclopes que con su solo ojo escrutan a los mortales de arriba a abajo y de norte a sur (No VIP), llegando a conocerlo todo, mejor que un hacker, un maldito cracker, los confidentes, los influyentes, los tramontanos, las arpías digitales que no solo conocen tu bitácora, tus coordenadas geográficas; donde vives y que laboras, sino que conocen, además, tu imprescindible e intransferible DNI number.

DNI con espoleta que por medio de un modesto y elemental alfanúmero, puede desentrañar tus cuentas bancarias, tus inversiones, tus saldos, tu pasado laboral; las enfermedades que padeciste o padeces. La parentela universal: Hermanos, primos, amigos, conocidos y añadidos de mala fe; los enemigos. También el grado de sensibilidad del mastín que te olfatéa en el taca-taca de “La vida de los otros”. Aún así, para atarnos corto, seguimos manteniendo el macabro numerito para lo que encarte, para que un Estado o un bastardo se entere de tu vida y milagro: forever.

Y tu, sin enterarte o haciendo que pasas para no cabrearte. En una de las democracias mas importantes del mundo, la USA, la del abismado Donald Trump, no se le ocurriría imponer el virulento numerito en aras de proteger la libertad con esa constante matemática del guarismo apocalíptico. Y le llaman Libertad !!!


Rajoy a Espinar "Tome Coketila. En mis. tiempos, repartía light con gran destreza"

Mariano Rajoy en sus buenos tiempos de cejista o traidor en Coca Cola. En este despacho de abogados, siempre le pedían a la agencia de la esquina, que les enviaran unas cajas del refresco con el cosario sediento. Después de tiempo, se hizo famoso, cordial y refrescante, con burbujas y sin calorías, dando el salto, a continuación, al registro de la propiedad, a la concejalía de su pueblo, a la mili en artillería y a presidente del gobiernos después de ministerio del interior. Que mas se le puede pedir, señor Espinar, si usted, en aquel entonces, estaba encandilado con la bruja Avería, Coke de dos litros y la bollería industrial a todas horas. En fin, perdónenme, pero sí sé lo que me hago: un lío.


La dignidad de Hernando y el nuevo Psoe.

IMG_20170216_122641 Antonio Hernando, el hasta hace nada portavoz del Psoe en el Congreso, ha sido consecuente: dejó su cargo a instancias de, no solo de la lógica, la dignidad. Los alborotos levantiscos por parte de animadores twitteros (cien pueden ser dos como mil a villamil, según la matemática de Bool del pequeño Spectrum), no le van al joven político, y, menos, compartir escaño a modo de boss con los extremadamente compañeros de los círculos concéntricos en derredor del leader, que piden, con aquellas caritas de vencedores, que los que votaron lo que les vino en gana, se inclinen y pidan perdón por sus malas acciones, postrados ante el Moises liberador que los ha de llevar hacia la tierra prometida, sin tener muy claro por donde cruzar el Mar Rojo. Tal vez se requiera un milagro o una varita mágica kit-kat.

Con el partido dolido y resentido y sin vistas, y con los escribas asesores pendientes del curso BBC-english para soltarse en el exterior cuando llegue el momento, la cosa se les presenta oscura, como al pobre minero Antonio Molina y su película (un éxito de taquilla, mas no como la de "El vendedor de coplas").

Eso sí, la rojería informatizada de las brigadas internacionales del pónselo-póntelo, a punto de un curro guapo en la administración, está que se sale fabulando e insultando con sus cutreniks a todiós, como Queipo de Llano en Radio Sevilla. Otrosí, con la empanada y mantra de "Corcuera, fascista", recuerdan que el contubernio empalizado de un secretario general, antiguo secretario general de la formación egresado, vuelva a ser secretario general de la formación, ingresado, es un gran éxito que no se ha visto nunca, si no es gracias a las elecciones democráticas internas celebradas recientemente en el seno de un partido con muchos años de solera. Ahora, solo esperar que los voten en las generales. (También los "fascistas" comprensivos, sin cuyo requisito nunca conseguirían la mayoría.


Olvídese de los guarretes de la política y céntrese en la filosofía Joaquinmi, porfa. Se sentirá reconfortado.


Tancredi a tio Fabrizio :“Si queremos que todo siga como está, necesitamos que todo cambie”

chr El pasado domingo ocurrió, celebrando la acampada en la Puerta del Sol , un lustro ha. Algaradas revolucionarias en el centro de Madrid, con eslóganes para desfacer el antiguo-moderno-contemporáneo régimen. Los lideres morados llenaban de besos al respetable, bien en directo, bien como ósculos voladores en sentido y dirección del polígono irregular del recinto, cogido al buen soplo del autor, Monedero el travieso. Y todo empezó hace de esto cinco años, no mas. Cinco larguísimos años de aquel momento en el que alguien, Pablo Iglesias jr, pedía un fulcro bien compensado para mover el mundo con la palanca, calando el contador a cero, en el mismo kilometro cero de la Plaza de las uvas de media noche, a eso de las cero horas en el reloj de la Puerta del Sol de Madrid (hora oficial). Y sigue de igual modo intentándolo descaralladamente, dando la vara en su red de emisoras de la cadena Tuerca con bulón (bula superlativa con sus privilegios).

Los profesores talentosos de la Universidad Complutense, ahora en San Jerónimo, exigen mejores condiciones para sus señorías, y no solo escaños de platea, sino chaquetas holgadas traídas, ex profeso, de Humana, la boutique del recicle, siguiendo la talla del difundo que mejor se adapte a la morfología de cada cual.

Como quiera que la verdad no brilla en esa formación, ni en las otras tampoco por falta de convector, como es de cuestión sabida, la gente reflexiona sobre el camino a tomar, si para acá o para allá; paquí-pahí, decantándose por lo que, al parecer, le pide el cuerpo: tranquilidad. "Para tener mas de lo mismo, mejor nos quedamos con el muermo dejando a los teloneros que sigan pintando trenes, soltando speechs en hip hop and breaking dance, o haciendo el quieto en la esquina de Mayor, vestido de cowboy y un par de manos de purpurina" .

La reflexión de los actores del edicto, por el contrario, arguyen razones tendentes a conseguir una buena canonjía de las de ponerte en situación, y coche de la empresa. Y en el escaparate: buenos bluejeans y camisa de leñador (que te lo puedes pagar), cosa que mola huevo cuando se pretende simular, o destacar, que uno es anticapi de las brigadas internacionales en sus convicciones, aún nacido en Alcobendas. ¿Será verdad, o una nueva trola para controlar la marca España y luego venderla al mejor postor, teniendo en cuenta el goodwill interestatal para el ejercicio de los paises y el buen gobierno de los estados gracias a su imagen (en nuestro caso, Ana Obregón)?

¡Mira que lleva mucha matemática el asunto, y mucho curro el enunciado... Vosotros veréis! "Si queremos que todo siga igual, tal cual, se impone un cambio radical y revolucionario".


Pedro Sánchez ganó, y se jodió el Perú.

juguetes

Que su seguidores lo lleven en volandas como Goya y sus caprichos de aguafuerte a los cielos de Madrid; que el señor Borrel, muy amueblado y nunca lejos, como en sus tiempos de la OJE, lo tome como víctima propiciatoria del contubernio judeomasónico de Ferraz; que Hernando, el portavoz en el Congrso, haya dimitido, muy cabreado, nada mas conocer la noticia; que el Madrid consiga el campeonato de liga yendo a Cibeles al remojón de multitudes y los claxón de Jericó no dejen de sonar a estas horas, nada me sorprende. Ah, y si me dicen de cierto periódico que aplaude el resultado en las primarias ahora que se ha sabido, habrá que salir corriendo cruzando el puente de Praga por el camino que nos lleva al alto de la Extramadura dura y dejar que Silva se explaye en su Chequia getafense un día como el de hoy.

Lo que sí tengo claro, muy claro, y así se lo digo al condiscípulo del Ramiro donde fuimos bachilleres, que no cuente conmigo para las generales, ni siquiera en clase de perifrástica, donde los verbos pretenden formar la unidad imposible tirando al aro. Los preceptos están para cumplirlos, y esta cosa indefendible cargada de mal humor que porta mi colega, hace que no pueda asentir, y menos aplaudir, al partido que machacó con sus artilugios de buenismo del bautista Zapatero, a todo dios en un joder por joder.

En fin, que Pedro Sánchez ganó en su casa, por su grupo, y que Dios los bendiga. Pero a mi no me cogerán, por mucho que me ofrezca el socialismo pedrista, el podemismo pablista y la izquierda chunga en general para las próximas generales: un susto, un caudal de contradicciones, sentimientos encontrados, lamentos y una deriva exquisita hacia la sepultura, es lo que tiene el desánimo, el desangelo. Nos cruzaremos en en el Metro, cada cual en su andén de las españas, indefinidamente. No está dividida Corea..?¡Que pena! (Niña Pastori)


Aún nos queda por ver el más allá en un par de meses.

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Hay gente que viaja, durante todo el trayecto de su existencia, con un hermoso felino de precioso pelaje, dentro de la enorme maleta de sus sentimientos. Y no con esas intenciones perversas que alguno pudiera confundir al definir, si uno es letrado (sin letrado, nada se puede definir), sino para la defensa, no mas, contra aquellos agresivos personajes avasalladores mas cerca de las intenciones de la pitón reticular que del caimán amazónico.

Mi tigre de bengala no es mas que la marca blanca del bálsamo de Fierabrás, que con solo unas gotas de rugidos, uno queda mas cumplido en su fuero que el propio Don con la fe y la gracia del sanador. Se imaginan tener a aquel magnífico personaje entre nosotros, en medio de esta lluvia ácida venida de turbio en turbio y de la noche a la mañana? Dejaría, de inmediato, de leer las aventuras de Amadis, el de la ardiente Espada Arcadiana: balada de un gondolero lúgubre y tintado . O el mismo Cuartango de Montalbán, atento al ingrato mundo y su share ; sin olvidar los desafíos valientes y soberbios de Cacho, convertido en el rilado Sancho de Azpeitia con la cabeza abierta y sin rumbo después del encuentro. En este caso, si hablamos de torpes flojeras, incluyo de lleno al profesor Centeno, que también se lo ganó en la puja de Facebook.


No todos estamos vigilados, señor Pérez Henáres, a no ser que el DNI sea prueba irrefutable.

dec Mas esto no es un "estado policial" como alegan aquellos que se ven afectados por la mano de la justicia. Los otros millones, atentos a lo cotidiano. Preocupados, si; mas que preocupados, sorprendidos de que, la labor que desarrollan los servidores de la justicia desde el primer peldaño, venga a ser manipulada y puesta en entredicho por aquellos que están en la harina, en la pomada por tanto tiempo, y sin rechistar un cachito. No es de extrañar que de aquí a poco, nos veamos mas sorprendidos con el cambio de su parecer. A mi, particularmente, me importa que así sea para enseñanza de esa generación nueva, intuitiva y formada, que incluye valores que ni tuvieron aquellos ni tendrán jamas los que ahora cacarean. Me refiero a los escribidores y tertulianos.


La bruja Avería vive debajo de Adam.

primark
Hace mas de cuarenta años que la conozco. Lanza venablos callados, ruidos ensordecedores con sus taimados procedimientos y sinfonías patéticas que le compone una lagarta del segundo que también va para la habilidad de la Bola de Cristal, a tiempo parcial. La del rayo, la Avería, hace sonar puertas, ventanas, cajones, persianas y todo aquello que pueda dejar en vela al vecino, servidor, según las maquinaciones de los grandes brujos institucionales para acojonar. A las tantas y gallo, para mejor joder al prójimo, se pone en acción. Un marido corvo , sabiondo y apanfilado, que venía a darle cancha a la Avería instruyéndola en ingenios del mal, era su par en masculino. No se le ocurrió otra cosa al hijoputa, que electrificar la barandilla del vecino para que sus pequeña,(tres añitos) no molestara con los primeras botitas de acero. Les conté que ya se marchó al cielo el consorte..? Bien, pues su bruja y los acólitos, continúan haciendo el mal como precepto, incluyendo conjuros, ruidos ensordecedores y no se si algún programa de televisión de echadora de cartas. Eso sí, para pasar desapercibida, y para que nada de esto trascienda en los círculos de viudedad con café y tortitas con nata, esta va a misa, siendo acogida por el párroco con gran afabilidad. “Qué mala... pero qué mala soy...” piensa para sí la bruja Avería.


Tigres en la maleta y los otros, sin gaveta de pudor.,

der Hay gente que viaja, durante todo el trayecto de su vida, con un hermoso felino de precioso pelaje, dentro de la maleta de sus sentimientos. Y no con esas intenciones perversas que alguno pudiera confundir al definir, si uno es letrado (sin letrado, nada se puede definir), sino para la defensa, no mas, contra aquellos agresivos personajes avasalladores mas cerca de las intenciones de la pitón reticular que del caimán amazónico.

Mi tigre de bengala no es mas que la marca blanca del bálsamo de Fierabrás, que con solo unas gotas de rugidos, uno queda mas cumplido en su fuero que el propio Don con la fe y gracia del sanador. Se imaginan tener a aquel entre nosotros, en medio de esta lluvia ácida, venida de turbio en turbio de la noche a la mañana? Dejaría, de inmediato, de leer las aventuras de Amadis, el de la ardiente Espada, ahora colapsada. O el mismo Cuartango de Montalbán, atento al ingrato mundo; sin olvidar los desafíos valientes y soberbios de Cacho, convertido en el rilado Sancho de Azpeitia. En este caso no incluyo al profesor Centeno, que también, por la obviedad de su tozudez interesada.


A pesar de todo, del centro, del viento y de la fementida canalla, ¡Viva la Guardia Civil!

bgt - copia

Mucho ofrecéis a este país nuestro, atribulado país: Mucho trabajo, mucha entrega. Lo indecible. La vida misma, para que, de súbito, aparezcan y broten estos afincados lenguaraces personajes que con su facundia y verbo insidioso, ojiva y misil en mano, disparan, con repugnante munición, las calumnias y descréditos para el Cuerpo, amparados en difamantes fórmulas tomadas de aquellos códigos del miedo que tan bien manejan. No apoquéis vuestro ánimo, amigos, aunque os traten de bachilleres en asuntos de tan ancha entidad por aquellos antropófagos devoradores de convites, inconsistente el pan. España vale mucho mas que toda esa pandilla de desparpajados cuya última sandez puede herir por un ratito. No mas. Por cierto, en este deseo de arreglar el país, alguien de la TV, en un alarde de inusitado cabreo, sugirió la dimisión del Coronel de la UCO, reconocido miembro de la Orden de la Legión de Honor del país vecino.


Albert Rivera, despendolado a tres bandas después de los éxitos cosechados por Macron.

Jugando al billar
Y es que nuestro lider, después de lo visto en la República vecina, no puede parar de alegría. Puede que, en poco tiempo, aquí ocurra un tanto de lo mismo: Rajoy, jubilata en Pontevedra, y Pedro Sánchez, con el lobo, hecho unos zorros por no fiarse de la virgen de Sevilla, y muy entregado a los poderdantes unidos. En fin, que el camino del catalán, ya queda expedito para llegar a Moncloa, con un par de acuerdos con el francés y el liberalismos que aguarda. Nart, ya lo dijo ayer a propósito de las conversaciones mantenidas con el Presidente de la República Francesa en las celebraciones de investidura, junto a la llama perpetua del Soldado desconocido y bajo el Arco del Triunfo mirando a los Campos Elíseos: -Nos han pedido consejo, y aquí estamos:“Europa será refundada y relanzada”. "Como es evidente, no podemos dejar pasar la ocasión de gobernar, ahora que en nada cumplo los setenta", añadió don Javier sincero.


"The Washington Post", una marcha que aquí se echa de menos.

Aunque cueste creerlo, el perióldico norteamericano The Washington Post, encargó al músico de ascendencia española, John Philip Sousa, Comandante-director de la banda de la USNAVY, la composición de esta brillante partitura a modo de marcha alegre y floreada, con motivo de una entrega de premios en la institución.

Jamás se le ocurriría a ningún magnate de la prensa de nuestro país tan magnífica idea, dando como resultando aquella difusión universal del viejo periódico. Aquí, ni pensarlo. No están los adalides de la prensa para músicas, sí para chafainas conspiratorias junto a La Villa de París Square, y piedras en las manos a falta del talentoso peso específico sin estridencias. El harakiri es cosa de japos: código ético de los buenos samurais. "¡El héroe no es ese, señora!".


Alguien bajó del cielo con la enseña para ganar a los merengues 2-1

atleti Posiblemente, sea cosa del Santo, el de la ermita pegando, el patrón de los madriles que nos acoge en su seno para recompensar nuestros achaques futboleros con los vecinos del Bernabeu. Si, que ha habido tangana a la entrada, con unos cuantos mendas tirando piedras y otros útiles de beber, pero es lo que es cuando los colchoneros marginales se ponen brutos y a punto de descarrilar. No hemos de darle mas importancia al asunto. Al menos, las familias de los jugadores no se zurran pero sí sienten los improperios de los rivales a carne viva, como los deportivos parientes de este singular encuentro de alevines que mostramos al mundo para vergüenza de la concurrencia.

Por fin, hemos ganado al vecino rival, que bien sudado lo tenemos, después de tanta angustia y sufrimiento. Ahora, nos llega el diluvio de bienes y los desbordamientos por el Barrio de las injurias, que ya no existe. Somos felices, y punto. De este modo, ya puedo tomar el sol en la pradera a pierna suelta: puro asueto de aquellos que tenemos el espíritu recocido de tanto sufrir. Que importa que nos hayan eliminado los blancos..? Ya no somo el pupas, ahora actuamos gloriosamente para ser los reyes de nuestro destino y el cambio. Nos mudamos.


Una foto manipulada, de excelente y entrañable fondo, vista en la Plaza de los Cubos.

p españaPueden hablar ustedes lo que quieran: pueden criticar a San Pedro Regalado, al Presidente del gobierno, a la oposición, a los políticos de corto y estrecho talle, a todo aquel que le caiga medianamente mal por su consciente exagerado de testosterona en la cavidad craneal, la Defensoría del Pueblo, lo que usted quiera, friend !!!. Lo que no es de recibo, grosso modo: Destruir los conceptos morfológicos de las entrañas, sus estructuras,la encarnación de la vida,la vacilación por calentón, la heróica de Beethoven, estar de acuerdo con las postura grotesca del mandamás, los ministerios de Fátima, el ataque de los estudiosos y la ficción de los observatorios que miran a las estrellas, muy bien puestos por los ayuntamientos, con los resultados que, ya les vale!!!


Albert Rivera y la presidencia de la República francesa.

IMG_20170122_165217 Después del éxito de Emmanuel Macron, Pedro Jota consulta su bola, aún teniendo dos( siempre consulta la esfera derecha mas considerada metafísicamente) y empaqueta a su deidad política en papel de news como él bien sabe hacerlo para correos : Albert Rivera, en este caso, príncipe del liberalismo español para misiones interestelares de la galaxia europea, consciente de que el héroe de la bisagra de cazoleta ajustable a sus diferentes parámetros, pueda ser el próximo líder de todo este esfuerzo integral de la política nacional, teniendo en cuenta su posición, su juventud, su traje ajustadito a lo Macron , su soltura con las motos y el peso de su discurso en Petabytes. La pena, no haber sido miembro del cuerpo TACs de la administración del Estado, como su homólogo francés en el Elíseo.

Que Pedro Jota no gana con esto nada?, es cierto, mas sí la consideración y el respeto que le profesamos los que sentimos su verdadero hacer durante tanto años de chantajes, extorsiones y bucles financieros, construyendo la nada en una suerte de parangón, para regresar a la nada. De nada. De todas formas, le deseo un feliz día de la madre ahora que todos andamos pendientes de la madre patria que, por días, envejece mas y mas sin que nadie lo remedie, pobre mía, y con la caja de los hilos. Triste como estoy, sacrifico mi tono vital a estas horas, con un buen lingotazo de coñac Napoleón, escanciado por mi buena y leal marsellesa, Mariana, tan dispuesta ella.


Las chicas de Madrid, por piernas desde Moncloa.

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Una celebración, una tradición correr que te matas flojito, sin mencionar la huida desde Moncloa, la aceleración por alguna contrariedad; por el cupo, por la compañía, por aquello de la discriminación, o por lo lejos que pueden estar la Meta, Que no..!!! Sino para demostrar por una vez, que así se tienen ellas con sus cuerpos, sus energías y sus camisetas, para darle ambiente reivindicativo a las fiestas de Mayo de la city, ahora que se recuerda a tantas, a Manolita Malasaña a Clara del Rey y a otras muchas que hoy invaden las calles del foro con su música sabor a fresa y su ritmo de un todo correr laberíntico y sinuoso.

Nada menos que treintaitresmil dorsales, un número difícil, trilingüe e impecable para atestiguar eso: que esto va en serio; que el cansancio no cala, que el circuito es un paseo, de Camões, el gran poeta portugués. A esa tu perfección, que no se alcanza/ A esas sublimes cumbres de belleza. Y uno añade con modestia: Qué no conseguirás tú con tú esfuerzo, mujer de mi alma...?


Escrutar a Susana, a Pedro, a Patxi en la linea de Ferraz !!!

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Las primarias del partido de Iglesias, el genuino y no ese otro don Pablo de la izquierda unida y presumida hacia todas partes, tantos en fondo, decidido por su buena cartera de discípulos y su inspiración simulando el bello cuadro de los trabajadores de Giuseppe Pellizza, digo, andan con la promo y los recuentos ahora que llega el momento para ser elegido CEO de ese Psoe agrietado e imponente, si es que no surgen otras figuras relevantes en la política doméstica que ya peine nieves en el próximo concierto strong de Leño en el Templo de Debod. A la cabeza, y sin duda, Susana Díaz, la lozana andaluza cuyo verbo cabalga sin disimulo hacia el triunfo, seguida, a muy corta distancia, por Pedro Sánchez, el hombre-gesto de brazo tatuado a fuego y agua: “Soy yo, el leader” desde la colina de los chopos, vuelta a vuelta de canasta con el Ramiro; arengando. Y en la curva, Patxi el vasco, un tanto alejado de la cabeza con la música de Morricone "Hasta que llegó su hora" y su escrutado compromiso. Quien conseguirá el maillot de topitos, la consecuencia, el perfumado sahumerio, la toma de poder de la mano de la Mala Rodriguez?. "Quien manda aquí"?


Un 2 de Mayo camino del Bernabeu. Atlético de Madrid: Fernanfloo "El Pupas"

Sufrimos lo nuestro para santificarnos, no por otra razón. Nuestros jugadores así lo tienen asumido. No es que no nos guste ganar, es que tenemos ese concepto altruista de dejarnos golear para que disfruten nuestros contrincantes. Si es en un derby, como en este caso, la asunción es plena. Queremos que corra la felicidad por las neuras de nuestros vecinos del Bernabeu. Es un placer hacer el bien y ver como estos disfrutan de las gestas del portugués cuando tira a puerta. Aún siendo a la conserjería de nuestros ideales. Algún día, Dios mediante, seremos recompensados por sobrellevar este enorme cilicio penitente y mortificador. Tal vez ganando.


Rakel, querida Rakel. (víctima enésima de la canalla)

grito Alcobendas está consternada. Madrid, el mundo, la gente de buena voluntad, frustrada por las continuas penas. No hace nada, ayer mismo, supimos de tu final, del final junto al mimoso pequeño fruto de ese amor de padre cariñoso, ahora convertido en arrumbado y odiado personaje. Poco me interesa su desespero, su aflicción, su estado límite, su irracionalidad, su cobardía. Más contáis vosotros, queridas criaturas, víctimas de esa lacra recogida en los anales de los expertos. No me conformo. Tampoco pido mas que la reflexión y el castigo de quien os ha convertido en víctimas de esa enorme y fría estadística de desapariciones, sin que los sepa dios, el observatorio y esas medidas rimbombantes de prevención. Rakel, querida Rakel, por favor, sírveme tu cielo.


El Ministro de Justicia, Rafael Catalá, al menos sabe sonreir en whatsapp.

02.05.17 | 00:59. Archivado en CAPITÁN LEX

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No hablaré del señor Gallardón, de nuestras vacaciones coincidentes en la Nerja de “Verano azul”: Pasadas salpicadas por la playa con su fuera borda, desde que Chanquete se despidiera para siempre de su barca varada y de la bella Beatriz y sus amigos. Prefiero fijarme más en el nuevo Ministro, sonriente y simpático, foto movida, señor Catalá, aunque ya, pasados los quinientos días, los periódicos digitales y los gratuitos lo pongan a parir, a propósito de ese subversivo y trastornado Whatsupp remitido al lobo feroz del reciente affaire.

Y no por lo que me pueda caer de gabela feudal ahora que zurzo las ideas con el huevo de madera de la abuela, sino por el deseo de salir de este impass, de esta justicia nuestra que lleva a la calle a pensar sobre el Tren de la Fresa y la Alta Velocidad. Hasta Perry Mason y el trolly de la juez Alaya saben de la poca aceleración y el costo de los ruedines de la valija de la magistrada andaluza, al límite legal por desfallecimiento de la suspensión.

Si el señor Catalá se embarca y pone los medios y aparejos en las galeras de este puerto de aquí en nada, los vecinos del Estado de derecho verán como la justicia ciega se emplea a fondo para con los malotes de todo tipo, aplicando la Ley, y ya está. De otro modo, la alegría del vecindario comenzará a decaer y hacer agua, cabreándose mucho más de lo que está "La nave del olvido" en el fondo del mar.

Hágame el favor, Capitán Lex, mi Capitán,ahora que tiene sextante y un mazo para cascar


Como una injuria.

apocalipsisSiguiendo el camino de la paranoia, con el miedo anidado en los bolsillos, las utopías oxidadas de los grandes pensadores comienzan a evaporarse. Los papeles amañados como herramienta criminal de la venganza, viene y procura que nada tenga remedio entre nosotros. Cuando la esperanza se golpea con la pared del muro y el parpadeo de las estrellas simula la falsa honestidad del cielo, todo se tambalea y derrumba entre los neumáticos calcinados de la parcela del Quiñón, donde las ilusiones se apagan llenándose de humo fuerte e irrespirable la bendita vida. Todo es un engaño premeditado por los trujimanes libidos que con sus fórmulas retóricas nos quieren llevar al huerto. Poco hígado le queda ya a Prometeo encadenado para alimentar al águila. Los hititas están de enhorabuena; su avaricia, como una injuria, lo destruye todo: A los hombres de buena voluntad nos han arrebatado el fuego.


Domingo, 19 de noviembre

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