Ríase, aunque sea de mí

Volar, no solo es pasión sino confianza en las alas que nos elevan.

De este modo, quiero rendir homenaje a mis compañeros que, ahora, como el propio autor y la sintonía de aquellos tiempos, visten canas, cuentan sus batallas, se emocionan recordando mientras acarician con todo amor a sus nietos, frente a la fotografía del uniformado que, dicen ufanos, ser ellos mismos. Los que partieron hacia los verdes campos del Edén donde se cultiva la paz, esta sea con vosotros, queridos colegas.


La peseta catalana de curso legal del Banco de España

la pela "¡Vales mas que las pesetas!" Un dicho vulgar incluido en el diccionario secreto del Dr. No, en cuanto se refiere a la peseta catalana de curso legal en España, aún no sintiéndose españoles parte del séquito de la oligarquía, empeñada en demostrar a Marhuenda y a su perrita Marilín, lo que vale ser independiente frente a los españoles nacidos entre Solanas, Regoyos y el Zuloaga tenebroso, que un día decidieron probar suerte en aquellas tierras mediterráneas del porvenir, atraídos por su cultura, sus capacidades fenicias, sus polos de desarrollo, sus Encantes y porque para ellos, aquello era Eldorado, el norte de la liga hispánica donde estas atrasadas civilizaciones peninsulares anhelaban descubrir el esplendor sobre un Seiscientos fabricado en la Zona Franca, con licencia Fiat; la música negra del Jamboree bajo las arcadas de la Plaza del Rey. La playa de la Barceloneta, en meyba y calor; las Ramblas, maravillosas cargadas de flores, y la mar de cosas llenas de ilusorio porvenir, sin llegar a Sarrià. Y el Mediterráneo, al fondo; arena fuego y poesía de un tal Machado, el que cantó Serrat mientras Pablo se deleitaba con los pinceles y la belleza pintando y platicando en su protocubismo con las señoritas del Carrer d'Avinyó, ventanas al MOMA.

En su lengua autóctona, no se aprecian simpatías con la castellana, esa mía que aprendió a decir peseta, amando el vocablo sustantivado forever, hasta la llegada del Euro europeista que amplía fronteras y tiene sus crisis, dicen. Y nadie nos invadió; fue pura conformidad cuando se palpa la intención y se valora el interés.

Tuve ocasión de trabajar con directivos de aquella tierras mediterráneas, destacados cargos de la Cosa española, los mismos que ahora proponen la desunión del todo, junto al ecléctico discurso de don Pedro Sánchez, Margarita Robles y demás comparsa espanyola, en los altos del Círculo de Bellas Artes de Madrid: Círculos concéntricos, círculos cerrados de la progresía divina. Divide et impera: Julio Cesar aconsejado por Minerva, la diosa del saber en la terraza del Edificio de Palacio, antes del baile de Carnaval, todos disfrazados.


¿Quién me va a curar el corazón partío entre tanto charcutero ..? (Me duele España cuando nadie me ve)

26.02.17 | 00:01. Archivado en LA MIRADA DEL CRÓTALO

IMG_20170114_112649Cuando me aprieta el deseo de escribir, me da por contar cosas con la mano de madera, acordándome de Bretón, el padre del surrealismo, André Bretón y su "escritura automática", muy dispuesto a entrar a saco en el inconsciente oxidado y herrumbroso del cacumen, desentrañando, si se puede, lo que escondemos en los distintos compartimentos del caletre para el susto transitivo de uno mismo y los lectores.

En el casillero de la desconfianza desajustada, vengo a recordar las horas que he perdido, durante la semana, escuchando y viendo la tele y a sus protagonistas de siempre, con sabor a garbanzos, descubridores de las bondades del Caso Noos, sin tener en cuenta a Jaime Peñafiel y sus colisiones con el artículo 80.3 del vigente Código Penal tras la Ley Orgánica 2/2015, de 30 de marzo, dos años ha, recordado por mi jurista de cabecera: “..podrá acordarse la suspensión de las penas de prisión que individualmente no excedan de dos años cuando las circunstancias personales del reo, la naturaleza de hecho, su conducta y, en particular, el esfuerzo para reparar el daño causado así lo aconsejen”.

¿"Que puedo pensar del asunto si ya está casi todo dicho?", comentan las novias de los letrados a la puerta de los ilustres colegios de abogados: apreciaciones de todo significado, unos atiplados y otros, no como los pimientos de Padrón. Verdades como obleas de canela, estupideces interpelativas que vuelven a caer en el error como el boomerang de granito que si no te quitas te endiña.

Cuando se resiente mi mano articulada, paro para no lastimar la sensibilidad de los viajeros, desenrosco la extremidad a un cuarto de libra de presión, colocando, en su lugar, un tapón de silicon valley. Para desintoxicarme, tomo el brioso tren de Cotos deseoso de disfrutar de la nieve. El supervisor de las vías, nos interroga antes de embarcar. El menda y sus secuaces, nos dejan en Navacerrada como fórmula magistral del silencio administrativo de los gestores del maravilloso artilugio de ingeniería que trisca por la montaña. Que pena que se acabara. Y el churrete blanco de la dignidad tirada al arroyo de las Guarramillas. El tipo aquel, engreído y soberbio, sicario de la estupidez asentada en la mentira, menciona, con el pulgar invertido, que se acabó: "hasta aquí hemos llegao", con esa cara de barrabás en la fábrica de chocolate, que no da miedo. ¿Quién te va a querer, viajero que buscas al dios en Peñalara? Y, en fin, este asunto de podría remediarse mandando a los agentes del tren de la nieve a la vía con las nalgas a la intemperie, por mucho frío que sientan en sus bajos cueros incapaces.

Y le dimos la llave para el star y solo se le ocurrió abrir el casillero esperando noticias de la comunidad de vecinos. ¡Que alivio!; todos se ahogan antes de llegar a la tribuna de oradores. O casi todos. Los que quedan, cuentan y creen que algún día podrían llegar a ser presidente, controlando la palabra de Rufián el achinado, con el magistral discurso de Castelar desde su escaño de la Castellana que mira sin mirar en uno. Nadie abandona. No hace frío en este febrero loco de abonos cortos. Y la calor que nos sobra sin tormentas.

Mordiéndome los labios, compro un relicario de las puertas del cielo, en Arco, donde, dicen, los artistas están estacionados en la zona de la incompresión para ser despeñados en la Peña Celestina. Que penita me da cuando nadie me ve. Yo, este año, no he vendido ningún cuadro directivo de los contadores de Endesa, a pesar de sus resultados. No gustan por que dicen que son demasiado caros para los erarios tiesos pegando a la magia de la electricidad. Y dicen, también, (habladurías), que va a bajar el precio del kilovatio si no se aplica antes el tocomocho de Preciados con Carmen entre el "agua" y la pasma junto a la estatua del Rey de Nápoles en la puerta del Sol, Charlie III y la Cifuentes, que monta tanto, celebrando su cumpleaños de los 300 del monarca, que ya son años para una estatua que no se mueve cuando ve pasar a la rumanas mangando carteras en tres dimensiones. Y sus troncos apañados, bien maqueados, pelando el cable con los caninos para afanar el I-phone de la casa de la manzana Aple, donde, en tiempos pasados, se alojaba Rubén, el del Cortejo.

Sin incisivos nos quedaremos cuando venga el redentor de la mano de Maduro forrándonos a hostias por fascistas antirrevolucionarios. Y sin cuartos. Y sin pensiones pá que mos coma las carnes morenas.

¿Para qué quiero llorar si ya no tengo presión en las venas..? El corazón lo tengo partío en dos tiempos, partido, repartido entre los tres continentes. ¿O son cuatro los continentes del contenido..? Mas bien cinco. Me olvidaba de África y del Quiñón de Seseña.


Carnavales de Cádiz 2017: "El Mayor espectáculo del Mundo"

En Cádiz con Luis Rivero, Laura Rivero y Eduardo Valdés, emocionados, premiados con "El Mayor espectáculo del Mundo". Magnificos coros desde el Río de la Samba al Nueva Orleans de los blues. Y para Susana Díaz, un crítico tango gaditano para sí y sus gobernantes de la Universidad de Mareante de San Telmo, sin acritud. Un Premio muy merecido. El año que viene nos vemos, de nuevo, en el Falla, como buen andaluz, madrileño, europeo y mundial, con casa en Valdelagrana. Y el Puerto, para cruzarlo, si puede ser, en vapor, como las gambas de Romerijo.


Don Javier Fernández Fernández, líder de Ferraz

21.02.17 | 06:27. Archivado en CAPITÁN LEX

060120141312 Conozco a don Javier Fernández, el líder del Psoe, de vista. Nuestros horarios, a veces, coinciden en Princesa, Quintana, Arguelles, o en otras calles aledañas. Don Javier, por su gesto amable y su media sonrisa de tono cordial, es un personaje que me cae bien, tal vez porque camina por la calle, saluda a los ciudadanos con amabilidad, y porque barrunto que es un hombre cabal, al margen de la ideología que cada cual pueda profesar en sus ratos de pensar así sea su condición.

Uno, servidor, que no milita, ni siquiera, en el club de petanca de mi barrio, prefiere ser de la calle, hombre de la calle, un número mas de las confusas estadísticas.A la hora de elegir en los comicios, cuestión muy personal, me dejo llevar por las actitudes sabias de personajes entregados de verdad a la causa de un verdadero Estado de Derecho, dejando atrás las aleluyas, los requiebros a la verdad, las consignas de seguidores partidistas y vocingleros cuya virtud estriba en el alardeo, los besos de concordia y poco mas. A mí, particularmente, me molestan los banderolos y cartelones, con tamborrada incluida,de estos personajes machacas de asambleas interminables que analizan la nada en cónclave y ensalzan al grupúsculo colega con cuatro hurras y unas birras.

Estamos en un país aparentemente libre y, esas apariencias de libertad, las tendremos que cuidar tratando de conseguir el full up, lleno total de honestidad, si queremos construir una patria para esta tierna y frágil democracia que, en el instante, mas que fraguar y consolidarse en el encofrado del 78, se viene abriendo por las aristas del prisma, puesto con ganas por los ciudadanos de entonces tan capaces como ahora. Mas, con estos meneos y caídas de presión por la ineficacia de cuatro mendas, puede que se rompan los contrafuertes, inundándolo todo con el engrudo hormigonado y aluminoso de estos últimas propuestas añejas de tan poca densidad.

Y ya que hablo del ingeniero Fernández, dirigente del Psoe por la calle de Ferraz, y sus medidas de ingeniería política aplicadas al plan de reactivación, quisiera hacer mención de esos otros de su partido que, en lugar de ahondar para perforar y reventar las estructuras de hace nada en el tiempo, traten del amejoramiento de este Estado de Derecho adquirido por usucapión por todos los que estamos y somos, una vez superada la incertidumbre de la posdictadura. Pretender derribar los principios básico de la sociedad abierta con cuatro eslóganes, cinco amigotes de bullanga, el twitter de Jun y un señor galeno presto para hacer de la nada lo que no es, con sus aberraciones matemática de valores negativos, donde la raíz cuadrada de -1 no existe ni se espera. La aventura del pivot del Estudiantes no está en el triple como objetivo, sino en valores superiores inalcanzables. No estamos en la Confederación Helvética, don Pedro. Hay que echarle mucha democracia a la idea. Su teoría comunista, no cabe. Como mero espectador de la contienda, mas sí poseedor y destinatario del futuro continuo de nuestro país, dejo de entender cómo se las gasta la incongruencia y el desvarió cuando el ego inunda la cancha. "Su orgullo es más fuerte que su osadía", venía a decir uno de los personajes de Giuseppe Tomasi di Lampedusa en el Gatopardo.


DIEGO TORRES y su Penélope .

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Diego Torres, el bueno, es el que canta esta preciosa composición de Serrat, Penélope, tomando como argumento a la hilandera esposa de Ulises, que por amor destejía, a destajo, lo que en horario laboral realizaba, haciendo caso omiso de los tejos que le lanzaban los desaprensivos, esperando la vuelta de su infiel que andaba con las sirenas por esos mares de Dios.

El otro, ese otro es el mismo del Caso Nóos, que hace poco ha revolucionado el país con la sentencia dictada por la Audiencia de Palma, mandando a la sombra al interfecto, junto a su socio Urdangarín, por unos años hermosos, en base a las tropelías que quedan demostradas en los mil folios argumentados, y que pocos comentaristas y expertos se atreven a leer temiendo el vahído.

Las redes sociales se vierten en comentarios a propósito del despropósito de la Justicia, la Ley, el antiguo régimen, el Juez Castro, la fiscalía, la Zarzuela, la absoluta igualdad ante la Deidad ciega representada con espada, según la teoría del abogado Roca y los floreros reconvertidos para esposas: unas de rositas que unifica corazones, y, las otras, de acero superior para unir muñecas.

Los medios de difusión serios, se emplean a modo en sus opiniones corporativas editoriales. Los no tanto, según el viento de sus valedores, lanzan sus venablos tratando de alcanzar sus canonjías así gane la apuesta el mejor postor, sin importarle el asunto de fondo, la integridad o la desintegración del átomo.

Lamentablemente, después de tanto tiempo de aquí para allá con el caso, la costanilla de los juzgados, los paseíllos, el letrado de la parte que no se inmuta; el juez instructor, Castro, entrando en moto, en bici o en sportivo, y José Antonio Nieto, el cilíndrico vigilante de la casa de la Justicia “como mocito feliz” para la entrevista; después de la expectación de la Infanta saludando a los guardias, nada supera la decepción del público en general con esto de la aplicación de la justicia en función de la función (defunción), según sea quien sea a los ojos de la abogacía del Estado, Anticorrupción o la Hacienda de don Cristóbal: “Si naciste pringao y eres un pringao, el fiscal y las partes te verán como un pringues” “Si naciste con marchamo de oro en el pito, siempre te verán como un príncipe” Maky Navaja.

Los de las instituciones, después de lo visto, tan agustito. Y el abogado de la parte que nos ocupa, padre de la patria en excedencia, lanzando su mal de ojo contra en sindicato Manos Limpias después de la enchironada de su responsable y los cates profesionales a la letrada López Negrete, “para que te enteres: paga lo que debes”

Después de todo esto y siendo la sentencia la que es mirando a los ojos de Montesquieu, Garzón y su populismo pablista, pueden reclamar, con su mejor demagogia, la libra de carne a Shylock en cuanto se tercie y se tuerza la ocasión. ¿Quien puede afirmar, entonces, con rotundidad, que la justicia es sagrada y que este cura no es mi padre, por muy bien que lo entone el portavoz del Gobierno Iñigo Méndez de Vigo..?


Las nuevas generaciones no cuentan para estos expertos indolentes.

17.02.17 | 00:20. Archivado en CAPITÁN LEX

DIEDRO La transferencia de deuda a los nuevos españolitos, no solo les helará el corazón, como vino a decir el poeta, sino la cartera y todos los recursos para seguir caminando. El lastre, mas que gordo, es como una enorme bola de indecencia que se ha venido gestando en esta última centuria y que ahora viene a ser el máximo exponente de la deshonestidad. Y no son precisamente los gobiernos de derechas los que con alegría han tirado de créditos auspiciados por la deuda soberana, que también, sino aquellos grupos sociales reconvertidos en potencias políticas, que se dicen y erigen en defensores del pueblo, de los pobres, de los afligidos los que tiran de los pasivos cuando aun no nació el componente de riqueza suficiente para sufragar el dispendio. Y ese dispendio cuantificable, podría llevarnos a considerar en quiebra inminente a las próximas e inmediatas generaciones , si es que no se aplica el mismo remedio diferido del "invento científico". Y así, hasta el infinito finito del monetarismo crediticio que, aunque no se quiera, está a punto de perder la piedra angular del arco del sistema que lo sustenta. Aunque lo niegue Draghi.


La ministra Bañez y el síndrome de la generosidad pasiva.

mimLa Ministra del Ramo de las pensiones, afirma que los jubilados han ganado 1905 millones de Euros en poder adquisitivo desde 2013 en nuestro pais.
Es posible, doña Fátima, pero lo cuenta usted de tal modo, aplicando las macrocifras del informe que le procuró el experto de su departamento, que cualquiera que la escuche por ahí puede pensar que los jubilatas españoles de las distintas regiones y autonomías, andan boyantes comprando regalos para los nietos, fumando cohibas e invitando a cenar a alguna considerada pareja en el restaurante de First Date, con Sobera de testigo, en esas citas a ciegas organizadas por el programa de los novios, -aparte para seniors con reparos-, en las noches plácidas despejadas de tertulianos.

No exageremos, doña Fátima, pordiós, y hablemos en cristiano sobre los números sencillos, que las cifras gordas siempre tratan de confundir al personal con las macros y su inmensidad. Con un 0,025 de coeficiente a aplicar, no es para tirar cohetes con castillos de artificio. Tampoco para manifestar, con sus gestos, la arrolladora aporofilia (amor a los viejitos) del estimado Ministerio.

Ahora que hasta don Luis María Linde, Gobernador del Banco de España, marca el sendero por la trocha, desfaciendo el concepto de los expertos funcionarios, ¿que podemos hacer con las lindes de la cordura cuando la manipulación de criterios actuariales, nacidos del estudio y reflexión, tiende a infinito..?


Andrés Herzog contra los MAFOS del banco emisor.

andrés Herzog Se viene a ver la luz entre las espesas cortinas de los asuntos longos del Estado y el chafarrinón de Bankia. Tinglado de las Cajas con estiba FOB, y otras consideraciones de los makeups políticos donde la sombra de un Maki Navaja planea por el bulevar sin que los gendarmes financieros pongan coto a la reata de despropósitos que nos han llevado hasta este estrado. El Magistrado Andreu, por fin, toma los papeles del abogado Herzog por buenos, gracias a la extraordinaria visión de la deidad vendada y la Sala de lo Penal de la Audiencia Nacional.

Y aquí comienza la esperanza del Estado de Derecho para esclarecer lo que pasó, la responsabilidad de cada cual y el por qué no doblaron las campanas a rebato cuando se quemaba Tara. Una madeja de encajes bancarios, unos flequillos de cuentas por el método Hamburgués, una sonrisa de ciego, y las Torres Kio, mandando al oso por la costanilla de la tensión, a panpedir, con el padre Piquer en la plaza del Celenque.¡Tiene cojones!

Llegué a pensar por un instante que, en nuestros país las cosas de la justicia se tomarán en serio con esto de los dineros públicos y otros asuntos de envergadura, hasta que vine a toparme, de bruces, con el speach de la señora exministra Cristina Alberdi y exmiembro del C.G.P.J., en 13 TV.

Sorprendido por lo que dijo, no tuve por menos que agotar el whisky bueno del vaso de boca ancha con cubitos, y aplicar el giróscopo del entendimiento hacia lo que expresaba, con toda pasión, la ilustre letrada. Me pellizqué, comprobando, que aún estaba en el diván del revés y en el silencio del no ser. El resto de tertulianos, con el señor Leguina al frente, apoyaron la disertación de doña Cristina, sin tener en cuenta que, como yo, espectadores, muy pendientes de los planos, no dábamos crédito a lo que allí se comentaba.

El director del programa, un señor llamado Jiménez, ajeno a las bulerías de doña Cristina, trató de vendernos un producto maravilloso que elastifica las neuronas mientras conducimos por las radiales, evitando así la cuantiosa multa que nos puede caer, sin querer, cuando nadie nos ve. Carmelo Encinas y Pérez Henares, en su papel de figurantes de perfil plano, opinaron: "puede ser o no ser" (to be or not to be). Carmen Tomás, tomó la palabra, dejándola sin contenido en el amplio continente de la oración transitiva y el complemento directo. Andrés Herzog, el joven jurista y su boutique, no fueron mencionados para nada.

Apagué la tele desilusionado. Un vaso de leche me acompañó hasta la vitrina de los espirituosos. Cuando no entiendo nada, me fumo un ducados en el portal pasando la noche en vela bajo las estrellas dormidas de la memoria anual.

Concluyo advirtiendo al joven abogado, que permanezca atento a las pesquisas de los espías, las cloacas de la bofia y otros artistas del escenario político implicado, no vaya a ocurrir otro caso de pillada como a "manos Limpias sin Norit": Bien haciendo la comunión, o cualquiera otro menester de juventud, si el letrado no fuere misionero camboniano o trapense. Los tramperos siberianos actúan impunemente, y a plena satisfacción, en la vida de los otros.


Todavía existe el amor, sin que nadie lo remedie, San Valentín.

Barandilla sobre el Tormes Dicen que el día de los enamorados lo creó Galerías Preciados junto al actor Jorge Rigaud y las chicas de la Cruz Roja, siempre activas colocando banderitas, en un ascensor de la Torre de Madrid, disparado hacia el infinito glorioso del amor y la concordia, para que los entusiasmados amantes se regalaran cosas.

Desde entonces, se instauró la fecha del consumo equilibrado, consejo del Ministerio de Comercio, con San Valentín de Patrón, don Pepín Fernández, de segundo, y la admiración de clientes fidelizados con tarjeta de compras special, hasta su vencimiento. Así de fácil.

A partir de entonces, todo enamorado viene a tener en sus presupuestos una partida reservada para esta señalada ocasión, que suele fijar la tele One del Ente, calculando una media horquillada, según el catastro, que va desde los cinco euros de la pequeña Caja Roja de Nestle, a los mil euros con tarjeta black cuando esta se utilizaba discrecionalmente para lencería de alguno de los encausados en el caso Bankia " butrón hecho desde dentro" como en el Windsor, que vaya usted a saber si quedarán sin obsequio un día como hoy.


Personajes de videojuego que pretenden aniquilarte con la furia de un juguete diabólico.

videojuegos El personaje, no es real, es un androido teledirigido por una idea nefasta. Como tantos otros que se dan a diario, tratan de hacer el mal gratuitamente por la hazaña del nivel del jugador y por sumar puntos. ¡No puede ser verdad! No son reales: entes circunstanciales que se hacen pasar por seres humanos.Personajes que esperan su desquite mimético de influencias ancestrales, agazapados tras las bambalinas del odio para entrar en acción y humillarte: lanzarte las cargas explosivas del napal sobre tu epidermis para la consumación de la inquina del jugador; de su rabia, de su odio, de su disparate de vida; en fin. Mas no son temidos, porque ellos son no mas que personajes de ficción, de videojuego hechos para el recreo de los usurpadores del flipe en colores: pérfidos y digitales en esta guerra virtual librada por el puto mono.


La malsana edad de los cabrones & El bullying que aniquila.

Ojos glaucos No estoy para juegos, y, menos, para melonadas, bien sean políticas o sociales, paranormales o insidiosas. No estoy por la labor de aguantar a tanto engendro chico, que luego se hace mayor y cuya bastarda actitud de matón mantiene como bandera sus vitriólicas acciones peregrinas.

Cuando estos sujetos pretende modificar los estados elementales de solidaridad y conocimiento a través de la herramienta de la violencia y la marginación para con la pobre víctima, se jodió el Perú. Ya es momento de resolver la cuestión, señores expertos, a través de acciones contra algunos de los miserables ancestros que no han querido frenar al canalla que llevan en su hechuras, provocando horrendos resultados en el juego miserable de la humillación.

Y vengo a entristecerme en este instante, a propósito de la canalla machaca que surge y crece como hongos en nuestros colegios, institutos y universidades, al pairo de la "enseñanza de calidad" que de algún modo podría remediar el efecto egoista y elemental de sus gestores. ¿Que está pasando cuando la autoridad huye de las aulas por miedo o cuando no se enfrentan entre ellos..? El único poder coercitivo de un Estado democrático, ha de estar en manos del maestro y no en la de de matones soliviantados aupados y aplaudidos por la panda de mequetrefes.

Si tenemos que soportar al prenda venido al mundo para que pase por ser humano, se tendrá que someter, medianamente, a la verdad del hombre consciente, manejando con destreza sus instintos. ¿Quien no tiene interés en soltar una hostia al modo de don Rogelio Pérez Bustamante a Bruno Aguilera..? "Le acabo de dar dos soberanas hostias a Bruno Aguilera en los pasillos de la facultad" Bruno Aguilera, podía haber hecho lo propio pisoteándole las pelotas al insigne don Rogelio, como al torito milanes de la Galleria Vittorio Emanuele. Mas, no. La violencia no cabe en las aulas, ¿entendieron? Está el Derecho de por medio y el Código Civil, o Penal, para dirimir los asuntos.


"El perdón y la furia" de Ribera.

No estoy dispuesto a perder el tiempo escuchando peroratas cargadas de utopías blasfemas o arreglar el parquet recientemente acuchillado. Prefiero recrearme con mi admirado Ribera, El españoleto, y esos otros, magníficos artistas del comic, que nos muestran esos oscuros tenebrosos de las Black bajo el guión de la realidad que nos inspiran confusión. "El perdón y la furia" fuera de sus marcos genuinos, solo nos lleva a la tristeza, a la desilusión, a la degradación de colores, al abismo de la distopía. Mejor, el Prado, donde contemplar las hazañas genuinas de los hombres de bien.


Pedro Sánchez, el Aquiles de Cobalto y soda.

20160201_113001Al vecino del octavo, sin movimiento, don Pedro, le ha comprado la comunidad un arpa de cobalto y soda a través del crowdfunding del barrio. Don Pedro, espera el ascensor sin prisa, muy cabreado con la puerta de la calle echada a perder por las florituras caligráficas de los escribas, druidas del bajo D que esperan gresca con los del séptimo y gobernar con aquellos insurgentes venidos de allá, con lo bien que se estaba con la gloria del impasse y esto de la función de función. ¿Para qué mas normas positivas si existen de por cientos? ¡Oh dioses!, ¡pa cortar el sándalo con los dientes y sahumerio antes de emplear la palabra llana y otras sabidurías del vocabulario! Y, de paso, unos cubatas con media onza de ron de cualquier ingenio. ¡Con cocacola, please-porfa, en contra del boicot, si es posible!

¿Para qué mas leyes si el que ha de venir las derogará todas, incluida la de las Tablas, distrito de Madrid, dejando solo los cuatro pilares y el hueco de la escalera por donde levantar la nada en el puro vacío? ¿Que podemos hacer con Ferraz, señor Fernández?

Una nueva broma se abre entre nosotros; justo por donde restañaron las diferencias de la lucha fratricida, aquellos, los de las grandes turmas, corolario de la tragedia. Y ahora, como falsos profetas abren la sima que ni siquiera sintieron, los nenes locos, malcriados, reposteros del odio con nocilla, alienando con su gancho mental a todos aquellos dispuestos a creer.
Convencer a la cabra del gitano Antón mientras su trompeta emite notas para florear una canción pegadiza: “Sálvame la vía, hijaputa”, encima de la escalera de tijera, con aquellos ojos vidriosos por si se sale del rulo de equilibrios el Rovira de los Goya.

Quién me compra este ramito bien politizado e impermeable a las ideas? ¡No, ese mozo, no, Lola, que lleva en el ojal el sino de la mala suerte y un tomate en el talón de Aquiles Last stand de Led Zeppelin. Escuchas?
A veces, Lola, los hombres también se engañan por su endiosado carácter en Vistalegre. Escuchemos, pues, la música del mitin singular!
Vestringe irá si hay paraiso y maderos.Y un gráfico, por favor.


Anoche habló Trump con Rajov, ¡vaya usted a saber!

defrgtLeer los periódicos, es sufrir. Y no por la propia noticia en sí, donde se acuchilla a todo dios o se crea una masita de suministros posconciliares en las eléctricas al quedar vacante de pundonor el político secularizado a divinis. (Siempre les quedará un trifásico).

Ayer habló Trump con Rajoy rogándole algo. No se si en señor Presidente de mi país cogio onda en sus giros gramaticales, señor Trump, de aquello que le propuso desde su américa sísmica. Lo que sí es cierto es que en cualquier momento le devolverá la llamada preguntándole que cosa pidiole.

Aquí solo se publican interesantes noticias así que transcurran veinte años del suceso. Mire usted el asunto de Bárbara Rey: ahora aparece en los medios históricos la ocurrencia. Eso sí, en el foco, las joyas que se llevaron de Suárez en los premios nacionales de la Academia de las Artes. ¿Que dirá de todo este legado, arramplado al descuido, su joven admirador Rivera, el de las Cortes de Cádiz o el de "El rencor y la furia" de Altarriba y Keko"..? Y va para presidente el joven catalán . Y no de la Generalidad, precisamente, con el frente que barre por el levante.

Los escribidores deslenguados, no reparan en la verdad ni así se lo imponga la audiencia de penitencia, junto al mariachi descocaco y colaboradores necesarios que se entregan a la trola de la turbamulta, pase lo que pase y ascienda quien ascienda por la barandilla virtual de la galerada ocasional. Hay que darle jabón al patrón aunque sea un hijoputa.

Sí, que hay buenos periodistas? Naturalmente. Como astronautas, igualmente. Absolutamente convencido. Y grandes relatores que da gusto encontrar tras sus artículos de opinión, sin intención de crear capillitas de tiranía en los mentideros ad hoc, muy dados al respeto de sus incondicionales y sin integrarse en esferas rotatorias que trasladen su visión al mundo etéreo de la estupidez.

Podría enumerar a unos cuantos de estos beneméritos servidores de la cosmología de la información pero, mejor me aguanto para no crear condiciones adversas en su café de medio día. Por cierto, los presupuesto no se aprobarán, seguro.


Los premios Goya a vista de tele. Buenísimamente hermosos.

bgt - copia
No me fui a la cama, como acostumbro los sábados noche, por interés. La tele está como está, cargada de testimonios negativos y a falta de pelis que nos vengan a decir cosas. Mas, este fin de semana , merecíó la pena darle la oportunidad a la UNO y a los Premios Goya, aun sabiendo que a Dani Rovira se le acabaron los apellidos vascos colocándose sobre las agujas de unos bellos zapatos rojos sacados del fondo de armario de Julia Roberts en Pretty Woman , diseño Ferragamo.

Dani, estuvo, mas que flojito, ñoño y dicharachero: Su plano diédrico de visión cósmica, no alcanzaba los treinta grados. Difícil para hervir sus graciosos Sketch en tan amplio auditorio lleno de personalidades distintas y dispares.

En cuanto a lo que realmente me interesa, la Academia de Cine, por fin, se acordó de la música. No solo de la incidental y su relato armónico dando vida y vigor a la cinta: para eso los compositores nominados. Sino de los interpretes, los actores de la música, los que aportan su virtuosismo para que la cinta toque los sentimientos y emociones, que también requieren de protección. Al menos, una orquesta daba sabor presencial al acto sin recurrir al soundtrack y al playback,haciéndose imprescindible.. Del director,venido de otra galaxia por el atuendo, no diremos nada.

Me emocionó Bayona llorando, y su hermano con someras lágrimas en los ojos. Raúl Arévalo, por su cara de buenísima persona, y todos los actores por dedicar el premio a sus queridos papás.

Dejó de gustarme Mariano Barroso y su corto monólogo a cerca del IVA soportado ( y bien repercutido en los espectadores), y no a la industria y sus cuenta de compensación, valor en libros.( Si rebajan el IVA, esa diferencia merma, señor vicepresidente de la Academia. Y mas, si se incluyen todos los valores de corrección; a saber: etc, etc.)

Me gusto Mrs Blake: “La cosecha de este año será extraordinaria”. Se ve que sabe de cine. También me encantaron los trajes y los guionistas.

Bayona, continuaba con la tila a remover. El escapulario de la infusión, colgado como bandera reivindicativa de la cordura, en el borde de la taza. Y aquella letanía o mantra: ”La cultura, algo necesario que todos tenemos que apoyar”. Amen!


Un par de Cajas de birras para pasar la broma, que esto se pone bruto, Montesquieu

car "A mí me dejas unas cajas para pasar la tarde con los amigos de la peña". Después, te puedes enfrentar, dialécticamente se entiende, con el doctor Aspirinol de Granada, con la Marea Blancas y su mar de fondo camino de Motril, oreado por el Sol de la Andalucía, sedienta de cristalinas aguas, pureza de Lanjarón. O con el alcalde de Jum y su equipo de telémacos dispuestos a la carga contra los infieles para allanarle el camino al que ha de venir, compa del Ramiro, Pedro Sánchez, si es que en la calle de enmedio del foro, frente al templo de Debod, se permite que Santelmo acepte a los nuevos navegantes de la Universidad de Mareantes. Está bien que la gente opine y reivindique, grite o vocifere, se encienda, se apague, encale de graffitis sus muros, o, mismamente, llore de rabia por no poder alcanzar el juguete del poder. ¿No estamos en democracia..?

A mi, sinceramente, me da igual. Cuando paso por la casa de Serrano, en Madrid, es cuando mas me aprietan los recuerdos. El Ramiro, el Instituto Escuela; La Residencia. Magariños, encestando. Y el candidato-alumno que podía y no fue por hacer pellas entre los Gemelos y el Trasatlántico, mirando a la gordita de Botero en la fuente de la Castellana desde la Colina de los Chopos.

No me llevo bien con los líderes bien sean de carne o de escayola; nunca fue mi fuerte soportar al mas alto, al mas inteligente, al mas apañado. Sobre todo, cuando descubrí que el mas alto no lo era tanto comparado con Angelito, el amigo de mi hermano. Tampoco me iba el concepto de "inteligencia" según cánones aplicados por inanes personajes. Me suena a Stasy, a CNI, a Mosad, aquella definición.

De apañados, ya no puedo hablar, no entiendo que significa el término. Me decía un ilustre, años ha, que si tienes quien te eleve, puedes llegar a cualquier cosa, aunque desconozcas como se entiende la sustentación, la atracción de la gravedad o la resistencia a las corrientes térmicas ascendentes. Y es que, si te dejas llevar, en un pis-pas, puedes estar a su lado. ¿Al lado de quién? Pues, no sé. Del público en general. El único que puede hacerte rey.

De todas formas, toma precauciones. Las juventudes sostenidas con hashtags, manejan esto de las redes sociales que ni le cuento la maldición: a parte de amenazarte a lo Marat con insinuaciones tendenciosas, te pueden dar un susto a lo vivo en cualquier esquina donde el viento no se corta. ¡Pásame un tercio, Aristóteles, ahora que disfrutamos de serenidad interior frente a la Fuentecilla del "Deseado"!


Hoy es el día de San Blas, con sus cigüeñas y policromías sanadoras del bendito.

mano noble

Este día siempre lo celebro, abriendo los diques del recuerdo a esa lagrimilla acantonada en los párpados donde se reflejan los sentimientos de este Epi llorón. Y no es por la emoción de ver, aladas, cigüeñas en la torre, blanqueando los tejados de las iglesias; por las policromías que representan al santo, o por su patronazgo, que también, en gran número de ciudades del mundo, sino porque en este día, tres de febrero, hace de esto mucho tiempo, nació un hombre extraordinario, reflejo de la bondad y la valentía; uno de los seres mas extraordinarios que se ha paseado por este mundo repartiendo luz y cariño. Un hombre al que, con insistencia, y careciendo de otros modelos orientadores, quisiera parecerme. Me estoy refiriendo a ti, querido padre, que estás en los cielos.


La tarotista de los Pujol, me recuerda a Tia Benita dos Carallos de "La Saga/fuga de J.B" de Torrente Ballester.

Tarorista

Sí, creo que se llama o llamaba Rosalía, doña Rosalía o Rosalita, la que dice ser la echadora de cartas oficial de los Pujol. Al parecer, “tarotista sin diplomar, ejerciendo, benia docendi, y empujada para esos menesteres por su profesionalidad.
Una mujer con capacidad que logra, gracias a ese don que el cielo dio a estos brujos venidos del cuaternario mas reciente, consistencia a sus conjuros para ahuyentar el mal a través de la baraja y prestos para adivinar el porvenir y el devenir de los acontecimientos de futuro contínuo, propio de futurólogos y otros personajes con poderes para pleitos (letrado Martel), o médiums para sanar, de esa forma inexplicable, los males que se enganchan a las personas por medio de un supuesto gafe que bien pudiera ser cualquiera de los conocidos como Santiago Vidal, el patinador.

En fin, “Con un solo huevo, se cura todo. "Y se procura esplendor para el gemelo", vino a decir aquella gallinita purina a propósito del síndrome del Emperador entre sus polluelos de Gallina Blanca. Y no sería extraño dadas las propiedades nutritivas y otros valores del huevo, esa elipse generada en un plano de papel vegetal a través de sus focos listo para fotocopiar en 3D imitando al peculiar anónimo ovoide de Twitter cuando no se tiene avatar identitario.

Desde luego, el huevo, alimento indispensable para el ser humano, bien sujeto, desde tiempo inmemorial, a la gastronomía clásica o de autor de cualquier lugar del mundo, y en sus distintas variedades de preparación, es el gen generatriz que nos provoca: Fritos con aceite rezumoso; extraordinarios en Casa Lucio. Duros o escalfados, en el desayuno de la familias colamalteadas. Al plato, inmejorables en los Llanos de Albacete junto a la Base, para deleite de los chicos de la OTAN. Rotos, con patatas encascabeladas, delicioso manjar en Badajoz, tax free. O con las ricas monchetas del Sabadell. Sin olvidar los preparados con chanfaina en la homónima Béjar de tierras charras, si queremos presumir de paño de calidad y buen corte.

Lo que sí me ha extrañado de esta insigne sanadora, es que no utilice el huevo para ahuyentar a los espíritus malignos, obstinados en permanecer dentro del personaje atribulado por la desazón, con la sola imposición y exploración del huevo, a modo de mouse, por todo el cuerpo del poseído y sus acuerdos: Rezos, cantos y otros sortilegios de sanación.

Recuerdo que, tiempo atrás, uno de estos santones de la clase colegial, recomendó a la familia del paciente poseído, que en las noches y durante un tiempo, hiciera recorrer el consabido huevo-mouse, por el desnudo cuerpo del enfermo, recomendando terminar el viaje terapéutico en la fontanela ya fraguada de los adultos y sus malos pensamientos.Desgraciadamente, y en este caso, las instrucciones no habían servido, según la autopsia. El paciente murió, por fin, llevado por ensordecedores alaridos.

Un miembro de la familia alegó, con cierto amargura, ante el indeciso agente de pompas fúnebres, la posible confusión en el tratamiento morfológico. “Realmente fue dura y laboriosa, muy trabajosa la maniobra para acercarle el huevo a la cabeza. Y la tensión por la protesta, lo agravó mas. Compréndase el trabajo que nos dio”, dijo el primo practicante.

El desenlace, nada tuvo que ver con el affaire de los Pujol; mas sería recomendable no confundir términos ni buscar pendencias en el ámbito de la política y la secesión por huevos. Siempre les queda Andorra la Vella.


Domingo, 24 de septiembre

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