Ríase, aunque sea de mí

"Donde los ángeles temen pisar, los tontos patean a conciencia"

Construyendo el futuroSi la frase se me hubiese ocurrido a mí, estaría en este momento en el onírico limbo de Epicteto reflexionando acerca de la universal valía que uno encierra en el modesto caletre y el espacio vacío de Telefónica en la Tablas, según Pedro Sánchez. Pero, ¡quiá!, ni mucho menos puedo presumir de originalidad cuando todo está inventado y dicho por los helenos. Incluso Podemos y sus círculos herederos del infierno de Dante Alighieri y su ley de la gravedad inversa (-9,8 m/sg2)

Eso lo dijo un tal Alexander Pope (Ahí tienen ustedes el Google de Albert para conocer el who is who) Yo soy mucho mas rural; de tractor y vereda del grupo constitucional "No me pises que llevo chanclas", para entendernos; de Vallecas, de Pedro Laborde, del Alto del Arenal y de la Gran Vía vista desde el Cerro del tío Pio, y menos de la agresiva mesa de mezclas del Congreso, de las disputas barriobajeras que dividen a los halcones de las palomas de estrella para que esto no rule, y de la gente trotona que patea para que se vaya al carajo el invento de la democracia echando mixtos.


Margarita Robles y la llave allen perdida para armar a la justa presión.

margarita - copia
Conocí a Margarita hará cosa de cuarenta años, en un encuentro peculiar donde no hablamos ni palabra y sí nos comunicamos por gestos de desaprobación a una desagradable situación en un bar para jóvenes en los aledaños de Concha Espina. Desde aquel instante, me cayó tan bien la jurista, que su escalada y ascensos me llenaban de gozo. Es mas, cuando llegó como magistrada al Tribunal Supremo, sentí una alegría inmensa.

Ayer, después de las palabras de Margarita en la TV, despues de la investidura de Rajoy, decidí reflexionar a cerca de los valores y de los privilegios, del esfuerzo y de la dignidad.Hay momentos en la vida donde las ideas se acumulan ingrávidas y tajantes,defectuosas e ilusas, tratando de tiranizar de tal forma que, resulta uno ser más víctima de los enmarañados pensamientos que de las palpables y auténticas realidades. Y es que, cuando la neura loquilla actúa antojadiza, provoca, por inducción, que las ideas del ideario cambien, suban, bajen, pendulen, se acepten, se rechacen, trasieguen por las ondas como la poli de Fargo en busca de la verdad: juguete de Payá y sus indolentes jugadores que no cuajan en el sistema por tramposos.

Y viene a entenderse que, cuando nos atosiga esta neurosis, cuando la crisis de identidad te abochorna, cuando la mente se desabrocha y se astillan las cuadernas del barril donde guardamos la cordura, esas ideas que un día fueron inocentes, hacen presa del desencanto creando esa madre, ese fluido pegajoso que viene a alojarse en las cavidades profundas del alma, provocando alteraciones irrefrenables para decir sí, cuando debieran emplear el no superlativo en el adverbio del juego de tronos, que, maldita la gana para seguir tirando con los sentidos en esta rotonda de distribución del silencioso y estúpido juego de la tele mostrándonos las bondades de los nuevos líderes de cartón que desconocíamos hasta ayer . Disculpen que me abra y me estuche en la cama turca de mi estudio. Todo igual que en Ikea. Mas, en este caso, alguien perdió la llave allen para armar país, dando un portazo a la realidad con toda la soberbia. Lo siento, Margarita, por tu apoyo.


Los piés por alto de una honrada vicetiple.

IMG_20161028_122115 (1) "Ya está bien de discriminación empleando el difuso encanto de la igualdad", lanzaba Loli Love, la corista, su arenga épica desde la tronera del Teatro Calderón como heroína principal de la guerra de las Galaxias, a los transeúntes que en ese instante cruzaban por la plaza de Jacinto Benavente camino de la manifestación. "No hay que emplear palabras mayúsculas para mostrar la verdad: “Las mujeres estamos marginadas del grueso de esta sociedad machista y enconada". "Somos víctimas de ese foco corrosivo de ácida ironía que nos quiere despojar de nuestro valor facial por incapaces a conquistar el fuego de Prometeo. Él, a cambio, nos regaló sus cadenas".

Un señor que se encontraba en la churrería contigua haciendo acopio de cera para sus brillos, quedó admirado por las palabras de aquella bella que con sus preciosas piernas torneadas y zapatitos de tacón; ligas encajadas, llamaba la atención del publico.

"Cuando el tiempo nos alcance en cualquier cruce de la vida, veremos cómo quedamos las que ahora disponemos de encantos y atributos". Los hombres, sin embargo, podrán proseguir por el camino porque sus importantes y rugosos asuntos, prefieren obviarlos y no encararlos como buenos cobardes". “Mas le valdría a la sociedad aceptar nuestra valía cambiando a los líderes de esas manifestaciones políticas que a cada cuanto se dan, por mujeres de verdad y no de simple comparsa para animar y congraciar a la generalidad por puntos"."¡Valemos más que ellos, aunque nos falten al respeto, aunque nos ahoguen y asesinen, aunque nos marginen!. ¡Valemos más que ellos!"

La gente queda muda por un momento, absorta en medio de un gran silencio, incapaz de aplaudir a Loli Love,la corista. Los integrantes de "Rodea el Congreso" en su itinerario de movida invalidante, ni se inmutan. Tampoco sus féminas. Los manifestantes siguen lanzando consignas torcidas "contra la mafia y el golpe de Estado", cuando ellos mismos tuvieron toda oportunidad tomando argumentos de altura y no de algarada, vadeando a Loli Love, la vicetible, en actitud prepotente y hostil. “¡Eres escoria, tía”, grita un prenda de la marcha.


Pedro Sánchez y el lobby feroz. ( The last september 29, remake)

http://picasion.com/i/1TwyQ/.

No es solo una sinfonía magistral del artista animalista que tiende a feroz, Sergio Procofiev, sino a una realidad hecha música llevada al papel en los extraordinario y lujosos mesones del Amazónico,
en el 20 de Jorge Juan, el navegante, para iniciar las sesiones de aullidos y zozobras donde nuestro hombre, Pedro, simula ser un personaje de madera de boj, y el lobo, las trompetas de Jericó sin pistones mas sí con barones.

Por cierto, ¿ Por qué Marilyn no se quiere casar? (escucharon alguna vez???) Yo no lo sé pero, algún día se sabrá y es entonces cuando lloverán angustias sobre el lado Occidental del muro de Ferráz, acompañado de todo tipo de aparato y poderío en esta feria de abril en Octubre, con truenos resonantes y cheiras lacerantes, haciendo de la tierra de Joselito, el Ruiseñor de las Cumbres, una pena limonera atraída por los vientos huracanados de la demagogia en boca de apóstoles chalanes y sin barba asilvestrada hitsters, que vienen a recorren las ondas como si fuera verdad lo que portan sus sofismas. Hablamos del señor Iglesias y otros devotos del Palmar.

Habrá que ver a Pedro Sánchez, bachiller por el Ramiro, como servidor, si pilla la indirecta cursilera del caminar por las mansas aguas del lago Tiberíades de la casa de Campo, dejando de lado triquiñuelas y consejos, sin pensar que la lámina suave, brillante y calma, se puede abrir de súbito, tragándose al cual con todo el equipaje, si uno deja de pisar por las piedras desencajadas por doña Susana, a salvo y en tierra firme de San Telmo y de la Universidad de Mareantes de Sevilla.

Y como puede que Pedro sea devorado por el lupus hambriento, empezando por el mollar de las dimisiones, la casa común de la izquierda, por ende, puede que quede reducida a habitación patera de ajenos y extraños en tan solo un paso de rosca. Ah, pero don Pablo, presto, ira al rescate del amigo con su lupus de interior para almorzarse al Sánchez de las carnes prietas de una sola engullida."!Mos lo comimos!"

Es entonces cuando la sombra de estadista don Pedro, aterrorizado, se transfigurará en Caballero de la Blanca Luna, a galope tendido hacia los desmontes del Pardo. “¡Para habernos matado, César, con este puto Comité!”, reconocerá Borrel, en póstumo recuerdo, a punto de lanzarse desde su Dornier en apertura automática.


Albert Rivera me recuerda a Michael Buble en "Hollywood is dead" (Remake 12-06-2013

"No solo por jóvenes e inquietos triunfadores, cada cual en su arte, sino por la fuerza que transmiten cuando actúan.
En la política de nuestro patio, Albert es mas dado a ser modesto y no prodigarse por el qué dirán. Mas no es así, friend. Queda en su Cataluña bilingüe, a la greña con Mas sin querer escuchar a estos otros del vecindario que le vienen casi a suplicar que les eche una mano para sanear la escalera.

El otro día lo vi por Madrid, presto y catalán, por la Castellana, que bien se sabe, era una fuente generosa y amable que surtía, con sus hermosos caños, aguas cristalinas a los arrieros y aguadores del reino y de los colindantes alejados.
Y sigo. Madrid no es que pretenda ser el centro centrípeto, el ortocentro, el baricentro de las Españas y sus arreglos, es que lo es por elección y decisión: lugar referente para la política de un Estado, de un país o países y de unos pueblos que quiere seguir siendo pueblo. Y aquí está la cuestión; los de la comunidad de vecinos, hartos de otras opciones de áticos y bajos, pa-quí pahí, quieren que el joven Albert se incorpore al foro, aun sin dejar su ciudad, manteniendo que ciudadanos somos todos, con todos los gentilicios que se quiera, pero iguales e idénticos para hoy.

En fin: Aunque Madrid no es Las Vegas, ni se espera,(A no ser con Mario Vaquerizo de portavoz del foro) sí que estamos todos los de todas partes y de mas allá para pedir a gente como Albert que se suba al escenario del Madrid en Río de la política y nos transmita esas ideas frescas y esos hechos que necesita de su un nuevo y renovado almario para que resucite y reaparezca la maldita ilusión entre tanto y tanto telonero sin teclados"

Mientras el crooner se lo andaba pensando, llega ese otro grupo prenda, desbaratando la cordura,las mientes, las simientes y el rechinar de empastes, dejando el divino paisaje de Dante en el puto séptimo círculo, número primo. Hollywood, no es que esté muerto, es que lo han incinerado, tras la ley del contrapaso, del zarpazo pseudointelectual gracias a los líderes de los yagunzos, los orfebres de Jazmin y "La guerra del fin del mundo" de Vargas Llosa, no viendo mas allá de Archidona o del triste cipotegato de Tarazona.


Diario Pueblo News (Remake)

Patio de vecinos
La Casa Grande de Narváez, caserón hermoso lleno de vida en la mismísima arteria del General Narváez, mostró su estupor cuando llegó a saber de la marcha del vecino periodista, por tantos años, "Diario Pueblo", a otros lares camino de las Huertas y del Paseo del Prado por orden del Movimiento, como si el movimiento y la coletilla sindical fuera cuestión de física y no política.

La Casa Grande quedaba no solo triste, sino desarbolada, mustia, sin bobinas de papel junto a su puerta; sin los vecinos ilustres de la prensa repartiendo tabaco en el bar de la esquina.Sin galeradas, sin importantes plumas de fuente, sin franquicias intelectuales para llevarse a la importancia los que vivíamos en los aledaños de la calle del presidente y general, Narváez y su orgullo: "Soy un hombre que nunca tuvo enemigos", decía el "espadón de Loja". (Los fusilaba a todos).

En la Casa Grande de Narváez, vivía mi amigo Alberto. Alberto Conde Ruiz, compañero de pupitre del colegio Isabel la Católica de Menéndez Pelayo, con el Retiro enfrente y su fondo de calle mirando al bulevar y al Cerro de los Ángeles. Su hermana Loli, mi musa, también se formaba en nuestro colegio, en la sección de niñas; bajos del edificio donde se instalaba, en unas de sus plantas, la Sección Femenina de FE y de las JONS con su azul marcial, en Antonio Acuña, a cuatro pasos.(Las chicas, siempre seccionadas).

De Loli y sus trenzas gordas, cara rosita, gestos de niña buena, andares de coqueta mozuela, cerrilmente me tenia enfrascado con sus encantos de quinceañera. Yo no había cumplido aun los trece, como Alberto, y ya venía a notar el octanaje en la sangre y sus brutos y consecuentes caballos de vapor.

Mario, mi amigo, el escritor del café de la esquina, casi siempre andaba solo frente al cortado, cortado con leche sin azúcar tratando de darle forma a las cuartillas diseminadas sobre la mesa que, decía, habían de servirle para un trabajo importante en la universidad. Loli me dijo un día, después de pasar unas risas dándole la lata al literato, que parecía un hombre interesante y atractivo aquel peruano.

Sabes, Mario, me he dado cuenta de mis actitudes para ser actriz Tengo un cierto ramarazo de artista heredado de mi mami que, difícil se me hace no dedicarme al teatro. Me emociono cuando pienso en ello.

Mario la miraba atento, ensimismado, decidido a que la niña mala provocara en mí todos los celos del mundo con el mal de amores. Ella, conocedora del estado de su seguro admirador, bromeaba dándome pequeños empujones para reducirme como simple soldado desarmado y vencido junto a su hermano Alberto.

La Casa Grande de Narváez, era grande, enorme como un castillo empotrado en los interiores de la fachada bonita de aquellas construcciones solemnes del barrio. Llena de pequeños cuartos, apartamentos, comunicados por barandillas forjadas, corredores, pasillos, ropa tendida y sones de las amas de casa sintonizando la radio.

Un West side popular y castizo, musicado por Leonard Berstein, anticipo de la genial composición llevada al cine, West Side Story, y su tragedia, a navajazos, en las carteleras de la Gran Vía, entre los Jets y los Sharks.

En el diario Pueblo de Huertas, trabajaba el padre de Jorge como linotipista, un curro culto y delicado que requería, como poco, dominar la lógica,la ortografía y otras materias del conocimiento. De ahí le vendría la afición a Alberto.

El padre de Alberto nos invitó a visitar el nuevo edificio rojo de Huertas y su moderno ascensor de cajones unidos y movimiento continuo de transición; una hazaña para viajar verticalmente por las redacciones y departamentos de aquel flamante edificio de los sindicatos erguidos por el oficialismo de entonces, aunque las quejas arreciaran y la ansiedad sirviera para cabrear a la disidencia del régimen, condenados a aceptar el ascenso y descenso por el esófago del periódico oficialista y sus reflujos gástricos.

Umbral, protestaba en los desembarcos cuando venía a entregar sus colaboraciones. Raúl del Pozo, escribía en su H-40 Olivetti sus crónicas y artículos rebuscados en la tintorería, percatándose de la marcha contínua por el imperio hacia Dios, la costanilla y el barranquillo, antes de hacerse rojo.

A José María García, entre "pabletes" futuros y osadías, le sobraba caja. Pérez-Reverte, sin embargo, solía portar lienzos de batallitas a cambio de oficio. Forges, viajaba siempre con su Blasillo con bufanda diciendo adiós a Fraguas; Rosa Montero, venía, con clavel reventón entre dientes, a esparcir sus esencias. Rosa Villacastín, llegaba entonces. Carmen Rigalt, tambièn Carrascal, compraba sus corbatas en la trastienda de "Lainez" con vuelta a Juan Gris. Jesús Hermida, mirando al futuro pirulí del Campo Campana desde Washington D.F., too much. Y otros tantos como Casado, Balbín, Cebrián y mas tantos que aprendieron a escribir desenfrenadamente en los casilleros mutantes a fuerza de subir y bajar; arriba y abajo. ¡Que dolor, Mario Moreno¡

Mas de uno se quedó atascado en los cajones por el trenzado de la correa de trasmisión trapezoidal y el fallo de relés (dispositivos electrónicos que abren y cierran según se mande). De ahí lo de "relé".

A Emilio Romerole solicitaron ascensores de parada concertada y revisión anual, por seguridad, aunque chirriara la cremallera de la invención de los things tanks tecnócratas de la Obra que hablaban de gestos políticos con coletilla y santos patrones: "Democracia orgánica".

Cuando pasó el tiempo y mi amigo Alberto se graduó en la Escuela de periodistas de Monte Esquinza, yo ya vivía en Vallecas, mas allá de Vallecas, casadiós de Vallecas, poniendo a punto el seiscientos tuneado de Ángel Nieto, en Pedro Laborde, y estudiando para ser cualquier cosa, incluyendo los desposorios con los dibujos y las letras, en la calle Diez de Palomeras, local de Cáritas, que para eso ya era de Vallecas.

Así conocería a Castro y a su grupo castrista. Enrique Castro, puro cura de San Pablo, parroquia chiquita del Alto del Arenal, Tirso de Molina, fumador empedernido con eslóganes varios que a mi me privaban cuando todo aquello era verdad de la buena y no truco de inventos sacros con clerecías ad hoc y bullangas desencantadoras.

Y sí, he vuelto; muchas veces volví a mis orígenes de los años de la niñez, de la pubertad para seguir persiguiendo a Loli y a tantas y tantas historias del tiempo irrepetible, prolongación de la sin salida irreparable.

Cuando le dije a mi mujer que quería viajar al pasado, al futuro, tomando el 61
a lo Marty McFly, y averiguar como trataron a mi padre en aquel lugar donde desarrollaba su cordial agonía, mi santa me avisó: Ten cuidado y llama primero a Doc, que ese si que sabe de futuros y pretéritos .

El amigo instantáneo que acababa de conocer, Martin McFly, me invitó, sin mas preámbulos, a compartir su skateboard y el condensador de flujos de cobalto de Doc, para viajar por todas aquellas historias de la Casa Grande, el "Pueblo" de Narváez y sus pluscuamperfectos.

José Luis Cuerda no estaba por la labor de orientarnos con el libreto de historias chungas. Garci, con aquello del 23 F full de "Salvados" por Évole, no quiso saber nada de los pobres irrelevantes. Torres Dulce, después de la muerte de Liberty Valance, pasó de historias de la ficción y el derecho de ficción. Para Resines y Banderas, todo perdió sabor con la desaparición de "La Chilena". El juez Garzón, sí podría ilustrarnos un tanto sobre "La Casa Grande" y sus días de residencia-resistencia con escolta.

No se quien me contó, que aquellos terrenos donde se levanta esta novelesca historia del niño migrante, eran tierras del término municipal de Vicálvaro hasta bien entrado el siglo veinte. Que sorpresas te da la vida. Una "Vicalvarada" mental, encrucijada de los generales decimonónicos y revolucionarios: O´donell, Narváez, Diego de León, Esparteros y otros, que viene a curarse con buenos y suculentos recuerdos, personajes fantásticos y épicos, birras al pormayor con nombre de caña, y almejas y otras especialidades, en Casa Rafa.

Mientras tanto, me sigo acordando de mi querida Loli y su falda de can-can entre escaleras rampantes, pasillos ingrávidos, barandillas forjadas de modo y manera, niños, muchos niños, y la bella Natalie Wood de la película, "María, se llama María", bien besada, en sesión continua, en el cine Narváez.


¡Por qué reniegas del otoño, insensato!

camino del otoño 2Me encontré solo camino del galeno, en medio del agreste parque de mi barrio; Un runner se me cruza a toda máquina vestido de ridículo y cinta de raso rojo aplicada en la frente que presiona sus cabellos abundantes, abuelillos sin control manejados por el viento, con las canillas de alambre y zapatillas Nike modelo Penélope, linea Homero. Se paró un momento para encorvarse y tomar aire apoyado en las rodillas. Tenia una edad considerablemente trasgresora para que él mismo considerara su terquedad. Esa edad en que los esfuerzos te pueden gripar la maquinaria del sistema cardiaco así que pegues cuatro zancadas rítmicas para sentir el esplendor de un demente maravilloso: un machote en busca de autora marchita en el programa de Sobera. Dijo llamarse Critias. Ah!, ya decía yo que me sonaba su nombre.dije. Lo conocí en filosofía de sexto en la clase de don Ramón. Sí, un sofista de tomo y lomo. "Los dioses han sido inventado para infundir miedo en quienes de otro modo se hubieran comportado con maldad", me soltó. Que cosas!!!. Propio de un formalismo mecanicista que trasciende. "Si yo le contare..." "Ala, que tengo que continuar y ponerme cachas para entrar inmaculado en el Olimpo. Critias, tomó carrerilla, en la cresta del altozano donde descansa la pendiente ascendente, dio la vuelta y, con su mano en movimiento, me vino a decir adiós, desapareciendo por entre la densa capa oscura del bucólico y solitario parque. Yo, seguí contemplando la belleza colindante de aquel paraje abastecido de grises tristes amoratados, apagados marrones y verdes acharolados de magnifica concepción. Una preciosidad que si no fuera por la cita, hubiera permanecido allí por los siglos de los siglos.


Akix el malvado: El hombre que susurraba a las hienas.

Atilano Un tipo excepcional. Lo conocí hace años envuelto en ese concepto de amistad que tradicionalmente se aplica viniendo, como venia, del conocimiento de mi querido padre.
Mejor, Akix había trabajado con él, teniendo de él el mejor concepto y las mejores referencias en ese archivo histórico que la genética te certifica, para que conserves.

Sabia que el suyo, su padre, falleció de peritonitis poco antes de conocernos en aquel territorio de expansión y trabajo, desde donde, pocos años después, se darían toda clase de oscuras y angustiosas calumnias, difamamando al punto, falseando con la malidicencia y mediocridad e imposturas, denigrando y difundiendo todo tipo de aberrantes especies, que mas tarde vine a percibir y que aún vengo percibiendo a pesar del tiempo transcurrido, del personaje y su calaña. Akix, el modesto y excepcional muchacho bondadoso, -canalla por demás-, personificado en el cuento del abrupto mundo de los marcianos, se desenvolvía a modo en estas cavernas de la humillación.El excepcional personaje, que viene a ser nombre supuesto de aquel muchacho de carácter ameno y simpático, lleno de discreción y prudencia, no era mas que lacubierta de un vulgar hijoputa lleno de complejos y simpatías cuyos sufrimientos transformaba en su retorta, en odio compulsivo orientado por la envidia.

No dejaron, sin embargo, de asaltarme dudas después de aquel lanzamiento de misiles gratuito en una reunión de amigos en los Carabancheles, donde mi subconsciente vino a “copiar”, alto y claro, como inputs sangrientos, lo que mas tarde serían batería en la difusión de calumnias cuyos destinatarios, ávidos portadores de los peores augurios, acogieron con los brazos abiertos y, mucha, demasiada cobardía para impedir el linchamiento con una mediana defensa.Y si que pasé por el trance de juicio de aquel santo oficio vituperador encargado de la iniquidad gracias a los buenos oficiantes que rieron cuando decidí abandonar aquellos territorios, después de episodios torcidos, conflictos impostados durante los años que, desgraciadamente, permanecí en el limbo del engaño.

Sin embargo, la vida activa del corazón y determina grandes movimientos en el orden de la conciencia cuando se carece de temor; en la faceta académica y artística, y medios mas que interesantes para seguir discurriendo por la vida con a mi compañera y vástagos: entusiastas absolutos. Y sí, era así, La madurez de juicio y el pensamiento; el don singular de convertir en fácil lo enojoso, la disposición para el curro y esa fuerza moral e inteligente para abrir los caminos del mundo.

Luego, llegarán otros canallas, que me guardo, para llevar al nudo y desenlace a ese final de libro.


publicado el 17 de junio 2016. Alfonso Guerra, Ferraz y el JEMAD.

mirada

"Desconozco si Guerra, don Alfonso, el altivo vicepresidente del Gobierno español y líder del socialismo organizado, sigue teniendo tambor en Ferraz ahora que toca y redobla contra el partido más peculiar de los emergentes y mas opinado que ha existido nunca desde los tiempos de Pablo Iglesias, el abuelo.

Él, acostumbrado a vestir y pasear con esos trajes de pana de impecable corte, calle abajo de Marqués de Urquijo, junto a la casa de Alberti y María Teresa León, Pintor Rosales con salida al teleférico que cruza el Manzanares, no sé qué puede opinar sobre las buenas gestiones del presidente Zapatero y los ministros de defensa, Bono y Chacón, para que su JEMAD, el general, se vaya a la competencia dispuesto a crear su nimbus ascendente en el Far West de Almería, junto al cabo de Gata y las escuadras mochileras de los chicos de Espinete, en un bien ejecutado y estudiado viraje de combate, desarmado y bien abierto para que el ciclo de paz y prosperidad se acerque cuanto antes al mundo nuestro de Petete.

Sí que está la cosa como para freírse un huevo, si eres varón, o barón, o Marqués de Sade y sus "Crímenes del Amor", si eres un golfo. O si quieres formar parte de las juventudes de acción católica para remediar el caos reinante en la capilla de la autónoma, ahora en bronca pintada de rojo.

Todo cambia, nada es, don Alfonso. Sentirse engañado completamente, es una bendición. Y más, siendo confiado sin atisbos: Supremo placer de la vida al considerarte imbécil. Ahora, sígame contando, don Alfonso."


Si te rindes, se acabó. (¡No me jodas!)

Estanque del Retiro: Embarcadero Son todo recuerdos cuando te enredas con el paseo y el sentir por los caminos y veredas del Retiro, dando de bruces con el embarcadero del estanque y su reloj de millones de horas. Todo entrañable y dulce: La muchacha de la barca; la cazadora de cuero del joven rockero que hace agua; las ganas de entregarte como marinero fornido y atento, bien tomados los remos por las manos recias e imposibles de un contable, impostando un valor devaluado de remero del cantábrico dándole esfuerzos a la trainera de cedro bendito en un bogar permanente para que nos lleve juntos hasta las playas del cielo y su plazoleta perfecta, sin un alma y poca luz, con salida a Alfonso XII. ¡Que bellos sueños, Dios! Y sí que me enredé en sus brazos como un olivo milenario que se agarra a la pared del recuerdo en un pensamiento largo, de punta a punta de la conciencia, de vivir, aún estando en la charca manchega de tierra adentro. Y no conseguirá nadie que esto se extinga por nada del mundo, aunque lo intenten los tramposos que no saben qué regalar para lograr ese amor de parque tan sublime y misterioso. No es el retiro, friend, ni la precariedad biológica. Ni siquiera son los años.La rendición no está escrita.


"Cuando uno se lo pasa bien ensayando con sus hijos, pasan cosas tan divertidas como esta,,,"


Los hijos del caos y Raúl del Pozo.

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Escucho la tele a distancia. Griterío. La tres presenta su mesa de debate con desaforados personajes que, si no fuera porque me consta que alguien de la familia está pendiente de las noticias en este desayuno de la lluviosa hora en Madrid, diría que se trata de un reallity show cutre con tatuajes ilustrando los bustos y brazos de los contendientes. En fin; y no. Se trata de un debate acerca de los encaramados inmigrantes en un centro de acogida de Madrid; suceso que ha saltado a los medios con profusión. Cada cual se despacha a modo según sus inclinaciones políticas e instrucciones, argumentos tendenciosos y otras osadías que cabrean al espectador y animan a levantar el share de a diario de las cadenas (vivan las cadenas!!!) .

Como no hay jubilados suficientes para tanto programa serio de esta teogonía puesta de corto, tan acostumbrados, prefiero tomar el papel que alguien ha subido del kiosco, y leer a Raúl, Raul del Pozo que aun a sus años (un jubilata mas) escribe y envida como esos dioses del Olimpo de las letras del Monte Helicón, sobre los orígenes de este cosmos desmadrado y sus estrellas sin filamento, y todo aquello que deriva en lo que se puede formar con todos estos personajes, hijos del kaos.
En fin, que ver televisión y sus movidas, a estas horas, es perderse el periódico y el aroma inconfundible del atractivo café con leche.


Mister Blesa y las Black is Black de los sindiós

gifsAquí me tienen; tranquilo, sin demonios en el jarrón, sin que me tiemble el pulso. Con mis ropas, con mis camisas marcadas, con mis zapatos de marca. En el trullo. Una temporadita para reflexionar. ¿No han visto como Mr. Blesa dejó caer la pasta "como esas" y salió de naja, a bordo de un utilitario, de la county jail o trena del Royal Soto, ipso facto? Pues, eso.

En cuatro días servidor puede estar, también, alimentando a los patos del jardín y a los perros de Paulov. Para eso tiene uno codicia, amigotes, osadía y otros aditivos seudopolíticos. Que tú seas un tontopollas, no quiere decir que seamos todos gallináceas. Algunos somos mas fuertes de bragueta que otros. Nacimos así de diferentes.

El Blesa, ese señor gordo y arrogante, aparte de ser alto funcionario del Estado, llamado a fiscalizar la pasta del vulgo, y luego alto factotum blindado de las finanzas ciegas a dos manos(blind) , era un buen amigo de sus amigos. “Y los amigos de mis amigas, son mis amigos” de “Objetivo Birmania”. Y no solo me refiero al que ya sabemos, al señor de las flexiones y jícaras en el cuadriculado abdomen y clamores de jazz, el pantocrátor de la razón, sino a esos otros del aparato rojo desvaído que también tienen sus amigos a los pies de los entrenados, sin temblar, con débiles axones ( prolongación de las neuronas especializadas en conducir el impulso nervioso desde el cuerpo celular o soma hacia otra célula neuronales) y mucha osadía junto a las comisiones divagantes en los juicios de valor, en el banquillo o en la chocolatería, hechos unas verdaderas y fatales señoras enlutadas.

Y a los flojos, a los indignados, a los afligidos, que les vayan dando carburo para alumbrarse, que la antorcha de la señora del Hudson que representa a la libertad en la plaza de la Lealtad, está a punto de fundirse gracias a ese “Objetivo Birmania, bis” de voz engolada que dice ser patriota porque las bolas de las canicas le pesan cantidad en los bolsillos triangulares, como guerrero de sabiduría dispuesto a defender la causa de los sin diós, invocando a Ares y encandilando al personal cuando se pone el Sol por Guadarrama, bien visto desde el Cerro de las Tetas a eso de las veinte, en este tiempo de confusión.


Bullyng ; esa cosa que nadie erradica. Habrá que sobrevivir ignorando el protocolo ..?

Una agresión de cuidado a una adolescente en un cole Mallorquín. Creo que jugaban al fútbol en el recreo, cuando, un nene, no tan nene según las fuentes: 14 años, le soltó una patada de tal genio y magnitud a la pequeña, que esta vino a dar con su cuerpo en el asfalto sin que nada ni nadie lo remediara. A continuación, el joven deportista, cargado de ira, optó por masacrar a la pequeña a base de golpes sin miramiento, alentado por otros jugadores del equipo de cafres, que animaban y asentían la actitud del valiente. Y esta es la noticia. La niña, en el hospital de Palma, recuperándose y tratando de olvidar aquel episodio del violento y ufano cadete y su combo de seguidores pasados de risas flojas. Todo, muy gracioso.


Y si realmente España fuéramos o fuésemos todos..?

madriz A veces se tiene que comer uno el sapo mañanero, morderse la lengua por las papilas, contar hasta cien en la calculadora financiera para no perder los estribos. Y hasta las botas del general que lleva uno dentro.No quiero entrar en liza, no; ni siquiera en guerra fria, y menos abierta: Prefiero correr, pirarme, dejar atrás a los quimeristas provocadores. Desde siempre, he huido de la tediosa y violenta entrega ,estúpida y gratuita, de los que humillan y te dejan hecho un vestigio cargado de pupas. Y no por temor sino porque quiero mantenerme entero para afrontar esas otras cuestiones de mas enjundia, antes de la liza y discusión sobre el sexo de los buenos, los políticos full y la leche en bote. El grado de tetosterona , el espesor y volumen de las turmas en cuanto a los análisis de hombría, y por tanto, de valentía. (Las mujeres no disfrutan de esos incentivos de valor al carecer de exponentes) A mi, sinceramente, me la suda toda aquella relación comparada del tu mas y mi cesta de granjero en el gallinero. Que si un diputado británico se lió a hostias con un colega porque le nombró a la madre, pues que se hubiese educado en otro sitio y no en Oxford, donde así se las gastan los british por aquello del pundonor y raza nostra. Aquí, en mi querido país, ocurre un tanto de lo mismo, aun no siendo tan extremos como los gibraltareños y el señor que los dirige, aunque sí nos acercamos a los westerns de Almería cuando la muerte tenía un precio o el OK Corral de Inda en la tele de Ferreras, alardeando de sus verdades y sus conocimientos; de sus saberes y sus lógicas salubres del señor bajito de las anchoas , como el señor Gortazar en el Confidencial de hoy, periódico que suelo olvidar, empleándose sobre las comisiones bancarias, dejando atrás lo mas importante de la cuestión en cuanto a los rendimientos bancarios: la ecuación del encaje y coeficientes de caja. O en la política y su dilema: nuevas elecciones o acuerdo sumergido en la abstención.

Cada cual puede hacer lo que le plazca con su machotismo pringoso, pero " a mí no me gusta nada ese que te estás poniendo", amigo político. Y dejemos de loar a España cuando del asunto se vive la mar de bien. Si España somos todos, preocúpate de todos cuando nombres a lo que aquello representa. Y deja de españolizar tu ego de prebendas y defiéndenos de sus enemigos que están justamente a nuestra vera hablando de sus cosas y cambiando cromos con los indignados patriotas de representación institucional.


"¡Vóteme, porfa..!". El hombre, sin hacer caso a los eslóganes y manteros, marcha al ruedo de Primark a disfrutar de las vistas

img_20160414_112702Todo esto me cansa y me cabrea. Los periódicos tratan temas que dejan de enganchar y empachan, a no ser por el morbo de sus protagonistas y del chorra hipster con moñete, agitado y resultante, vendiéndote que él no es tonto e impidiéndote leer lo importante de la página con su Gif uniformemente desbocado, "porque el gif vale más que mil palabras".

Las televisiones de todos los colores, presentan imágenes de lo mas chocante a cerca de acontecimientos de última, haciendo protagonista al presentador o a la pléyade de expertos en la conquista de las ondas, sin olvidarnos de los novios raritos y explícitos del cutre-casting Sobera, y sus tatus del Bosco comiéndose a los hombres de dos en dos.

Los filibusteros de la nueva ola de la política, teorizan sobre aquello de lo que sea gestión integral de lo que es un país , aplicando la regla de tres que ni entre fogones y alta presión prospera el asunto. Ideólogos del chin-pum que se pierden en la plazoleta de distribución cuando se les habla de currar y sus consecuencias nocivas: la hernia entre costuras. Sino de experiencias raquíticas dejando atrás la galaxia cervecera de Orión en Malasaña cuando existe un estado paraíso de Derecho que corre con todos los gastos.

Razonamientos enfrentados y ese odio saboteador y de calidad ajustable, elaborado por las formulas de la maldad mas rampante y otros aditamentos necesarios para que la la escasa masa gris, conecte y engrane con esos argumentos fiables que van mucho mas allá de sus raquíticas experiencias como si fuera lo que es: un impresentable colega que te invita a comer para acojonarte con sus virtudes decapadas y sus lentillas de colores.

Aquí de lo que se trata es de divinizar al líder a través de sus pasos y el talle bajo del pantalón, símbolo del odio embotellado del grupo que nos quiere llevar a jauja con la cartelada y sus voceríos a tanto la birra. En fin, que si no se calma la basca y al jefe de lo peor le baja la fiebre, nos podemos encontrar en el patio de Maravillas dándonos de hostias y buscando el Estado del bienestar entre la industria botijera, que tampoco es plan a estas alturas de la prosperidad con Lopez de Hoyos.


Los socialistas militantes, se juegan el voto del ciudadano.

UnmontajeEl rasgo definitivo de esta extraña visión de la calle Ferraz y sus algarabías frente a la sede del PSOE, no es solo la de asombro por parte de aquellos militantes de buena voluntad que no dan crédito a lo que pasa, sino de horror y tristeza por parte de los ciudadanos de condición que, con ojos como platos, abominan de los tramoyistas de este circo , tachando al partido de la derecha y su presidente como responsable del desaguisado y no a los dirigentes de la formación que un día tras otro han venido haciendo ojitos con aquella otra morada de tan poco significado para millones de españoles, que ahora pretende asaltar los cielos junto a los que asaltaron sus calles asesinando a la pobre criatura querida objeto de sus maléficas intenciones. Como es posible que un partido serio, de poder y gobierno, crisol de la izquierda en nuestro país, se haya venido abajo casi de la noche a la mañana en inflexión inexplicable, sin que ninguno de sus responsables aparezca en el balcón de la dignidad dispuesto a conciliar posturas y desenmascarar a aquellos grupúsculos faltos de escrúpulos y pancartitas, que han llevado al desastre a la formación, bastante mal parada en los últimos años..? Preocúpense de establecer la fórmula del bien para el ciudadano antes de desmontar las estructuras del firmamento, por favor. “Si naciste para martillo, del cielo te pueden caer los clavos, Pedro Navaja"


Martes, 17 de octubre

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