Me asaltó la duda por las posibles repercusiones que pudiera tener el asunto en el mundo laboral, en el informativo y en el social, y en esas extensiones varias.
Ante la duda, consulto con San Google, Moliner o ese otra página de sinónimos excelente. Busco en ella “Empleo” y me aparecen los sinónimos: cargo, colocación, puesto, ocupación, oficio, plaza destino, jerarquía, grado, categoría.
Luego, para contrastar, tecleo “trabajo”: ocupación, función, misión, cometido, quehacer, labor, tarea, faena, operación, tajo.Entre ambos sustantivos existe un solo común: ocupación, bella y concreta forma activa de entender el mundo del laboro.
En fin que da lo mismo si el fin es el mismo, entendiéndolo como definitorio: Colocar, dejar los índices de empleo bien altos, bajar la tasa de paro hasta mínimos históricos; supongo que ese será el reto.
No valdría, sin embargo, tratar de enmascarar esos millones de currantes al sol de la plaza, con empleos de colaboración en asuntos sociales que puedan determinarse, y a cargo y cuenta de las aportaciones y derechos de esos trabajadores en situación de desempleo. Paradoja a resolver.
Bien está y se alegra uno de la ocupación, pero el destino, la misión no se encuentra solo en la ocupación si no en la remuneración de la fuerza de trabajo aportada por el trabajador y a cargo del empleador. Eso se llama, y si mis entendederas no me traicionan recordando medianamente a” Alonso Olea”, empleo.
En fin, doña Fátima, también sugeriría en esta propuesta, que, una vez superado el periodo, es decir, agotada la prestación de sus derechos, el seudoempleado, paradójicamente parado, continuara en el etéreo puesto, becado por una de esas tantas instituciones que conforman nuestro Estado social y altruista, sin ánimo de lucro, con cargo a los presupuestos generales y cuotas de mecenazgos.
Una revolución laboral que podría ser el revulsivo y pistoletazo de salida de esta crisis alarmante.
De los desvaríos suele surgir la razón, según yo interpreto. Algo dijo de esto Teresa de Avila en “El libro de las Fundaciones"
Existe un decir en los pueblos indígenas de la América meridional, que cuando un gallo anuncia sus espolones, la vergüenza se pierde. No creo que exista ningún tipo de relación entre el gallo de pelea que aquí se trae a acolación, con el que Socrates ofreció a Esculapio. Sin embargo, viene bien introducirnos en la filosofía del pensamiento buscando sobre la vergüenza, recaudando sentencias que ilustren este jodido mal que nos invade.
Para Aristóteles, la vergüenza era indicio inequívoco de la presencia del sentimiento ético; cuando este se pierde se impulsan esos antivalores obscenos situándonos en la grada de la sin razón abrupta y la animalidad, condenados a caminar a cuatro patas al encuentro de la nada.
Y la vergüenza, yes, se ha perdido, al menos aquí y en este instante cuando trato de ponerme en contacto con medios oficiales comunitarios a consultar sobre un simple parecer a cerca de impropios acuerdos que no guardan realición con el caso. "Si yo le hablo de mi cúbito, usted me responde sobre el freno de mano"O.K.
Hace 25 años, cuando el piloto Jorge Lorenzo intentaba llegarse por esta cosa para ser campeón del mundo, la gente se manifestaba por la calle de Alcalá, manifestódromo del foro en aquellos tiempos, reinvindicando cosas de siempre en el mundo estudiantil.
Jon Manteca, el ácrata risueño y cojo, con dos muletas, se puso a la tarea de destruir, y en poco de media hora se cargó, él solito, el letrero del metro de Banco de España, una farola, cinco papeleras, un disco de prohibido girar en Cibeles y un reloj termómetro que media la temperatura ambiente, que no era mucha en el Janeiro madrileño.
Y no entró al patio de operaciones de la institución emisora de los billetes y moneda de curso legal, regida hoy por el señor Ordoñez, porque no le salió de la pierna buena.
Jon, con sus veinte años, llegó a ser no solo famoso sino famosísimo icono de las revueltas estudiantiles de aquel entonces en Madrid: enfrentamientos a galope, hostias a mansalva, carreras, botes de humo, bolas de rodamientos, incendio de mobiliario y, hasta tiros que hirieron a una jovencita de quince años.
El Cojo Manteca, sin ser líder carismático de la revuelta, sin ser el mas fuerte, sin ser estudiante, llegó a ser la estrella mediática de aquella revolución del “trónchalo todo, uncle” como un dios punki de pelo crespo y muletas prietas.
No solo quería referirme a los números primos cuya indivisibilidad es axioma, sino de los "Banani", un grupo de familiares afectos al mal cuyo parentesco les viene que ni pintado para celebrar sus aquelarres en la casa de "La Primavera", muy cercana a la vía que lleva al fin. Allí, sus miembros, se reúnen para conjurarse contra aquel que pueda tocar, sea o no colateral o anónimo, hasta entonces, que no forme parte del círculo brujero mas allá de la segunda generación.
Soñé que, después de un enorme viaje de vuelta al mundo como Willy Fox, recalábamos en Madrid, en el Estanque del Retiro. No se como haría la maniobra el práctico del puertecillo de chalupas pero, antes de que aquel sueño se deshiciera en realidades, allí estaba en plena dársena el imponente trasatlántico.
A estribor, las sirenas de bronce, posando su belleza junto al lugar por donde arrancan las escalinatas del hemiciclo de piedra blanca de Colmenar, donde se cobija el bello grupo escultórico con obelisco y monarca.
Las barcas cargadas de lugareños, se acercaban a nosotros saludándonos con amable griterío y pañuelos blancos. La bocina del gran navegador sonó fuerte, tan fuerte que el caballo de Alfonso XII llegó a asustarse haciendo una corbeta marinera con relincho. Apunto estuvo de caer de su pedestal ecuestre.
No tengo la menor duda.: Dios es negro y yo quiero ser negro para verlo todo con mejor color. Si siendo como soy, y por desgracia, blanco, con este punto de vista que tenemos los blancos de verlo todo negro, tal vez si fuera negro absolutamente, lo vería, cumpliendo con el silogismo que me enseñaron en el Ramiro, blanco y claro.
Llegando a este punto, pues, desarrollo el deseo neuronal de, cuanto mas, ser negro con el alma blanca, como tantos otros seres, y Antoñita Colomé como compañera de reparto, para verlo todo claro,límpio, cristalino, diáfano, transparente, nítido si es que se puede en esta tesitura indefinida y oscura como boca de lobo, y Bruselas sin luz que los ilumine. Blanco, lo estará pasando mal.
Se ha jubilado, es mayor y no obsoleto, sigue teniendo la cartera llena de proyectos, de ilusiones, de funciones. Trabaja en lo que es suyo, que viene a ser el arte en toda su extensión, y disfruta regalando su obra a los amigos. Tambien yo parcipo de su condición.
Dice ser feliz, muy feliz, extremadamente feliz aunque asegura y comprende que su felicidad es tan chiquita, comparada con los grandes hombres importantes del país, que no le importa."Ellos, dice, cuentan en metros; yo, en pulgadas". "Ellos, en euros diferidos a corto. Yo, en unidades celestiales a largo".
Cuando lo retraté, acababamos de tomar unas cañas en "El Estudio". La sonrisa no es por el exceso de espuma de la lager, que cosa otra no tiene mas que zumo de lúpulo y presión, si no por la charla amena y distendida entre ambos.
Cuando se encuentre en el baño afeitándose y me haga un guiño gracioso de coleguita, le diré esto, mami, que no, que no te mate.
Cuando me lleve a la sierra para hacerme fuerte, en el remonte le diré eso, mamá: que no te mate.
Cuando me recoja del cole y me dé su mano grande llena de fuerza, también le diré que no, que no te mate, por favor.
Cuando me lleve en su coche y quiera cantar conmigo aquella música tan bonita que nos gustaba tanto, le diré que no te mate. En la casa de los abuelos, en su trabajo, en la calle, en el cine, en el Burger, con los primos, le diré que no te mate, mami.
No se si me hará caso, mami, pero cuando veo que así te trata y la violencia se apodera de él, siento que todo se va a acabar para mi. Porque si tu mueres, yo también moriré, mami. Y él también morirá para mi.
Velay!, el presidente alemán Christian Wulff ha dimitido presionado por su propia conciencia, que no es mas que la del pueblo germano. Cuando uno pierde la confianza de los administrados, sintiéndose estos mas que defraudados por las supuestas corruptelas del responsable de su imagen, es de ley abandonar la poltrona, el palacete y marchar por el camino que llegó antes de que lo tomen de una oreja sacándolo de la fila, roja la cara de vergüenza.
Aquí, sin embargo, las cuestiones de la dimisión y el "yo me voy porque no me he portado bien", no encaja en nuestra idiosincrasia de pueblo honrado, aun visto para sentencia.
El acto de contrición de los nuestros, en el supuesto caso de que se dieran desviaciones de conciencia sobre la conducta sutilmente tachada de impropia, no se pueden dar en este recodo de la Europa meridional del toro de Osborne porque nosotros somos distintos, tan distintos como diferentes: Mediterráneos de sangre caliente, de mujeres apuestas y aguerridas con enorme sentido de la dignidad que nadie puede poner en duda. Iguales ante la ley, unos mas iguales que otros, pero iguales.
A mí, rtve me gusta; no podía ser de otro modo. No hace mucho, escribí un artículo en este blog haciéndome el tarzan de las sabidurías mendas, alardeando de conocimiento sobre el espectador de contenidos radiotelevisivos y otras materias reservadas por la "macdonalización" de don Antonio Gallego, que no tengo el gusto ni kodak a mano.
Quise actuar de intermediario botático, es decir, de tronco, entre el ente servidor institucional y el hombre del metrobús que aquí retrato, nada menos que mi tío Paul, tratando de defender no solo los interés de estos viajeros sorprendidos, sino los intereses compuestos de los contribuyentes todos, que grava el erario público cuando tiene que grabar milongas en el compac machacón.
Una pasta y unos dineros que se nos escapan sin consideraciones, que va para un puñado y habrá que remediar cuando se nos va de las manos a fuerza de desviaciones presupuestarias, y el Tribunal de Cuentas en Fuencarral, mirando al museo, entre Divino Pastor y Espíritu Santo.
Un machaca de esos que aparecen entre bambalinas, todo sofocado, entrando en mi post casi violentamente, va y me dice, todo cojonudo él, que no entiende nada de lo que pasa ni lo que digo, y que, en fin, actuo así porque, seguramente, mis antepasados eran fascistas musolinianos y yo sigo manteniendo el hábito como buen vástago oscuro de las sombras.
Porque él es un profesional y a nadie le debe nada, con todo el bien que tan pocos han hecho para tantos en aquella santa casa, y sin spitfire.
Seguro que cada cual tiene en su baúl o álbum cargado de recuerdos, fotos con instantes iguales o muy parecidas a las que nos ilustra este post. Vemos, seriotes, a un grupo de disciplinados colegiales junto a su maestro don Manuel, dispuestos a inmortalizar ese tiempo que, gracias al invento del daguerrotipo y al entusiasmo por perpetuar momentos , quedó así plasmado para la historia.
Uno de mis queridos abuelos aquí está, inmortalizado con sus ocho añitos de niño despierto y alegre, simpático y locuaz.
Estos chiquillos que aparecen en la imagen, ninguno de ellos superaba los diez años de edad. Corría 1924, tiempo en que Picasso pintaba al pequeño Paul vestido de Arlequín en el París de Mont Matre.
Quiero llegar hasta aquí para mostrarles la realidad que tal vez conozcan. Ninguno de estos pequeños pudo librarse de los acontecimientos que vendrían poco tiempo después, solo transcurrida una década, aprovechando su juventud cargada de vida e ilusiones . Una guerra civil que haría de ellos lo que no se imaginaban o intuían con aquella mirada limpia llena de ilusiones, esperando el fogonazo de magnesio.
Muchos de ellos morirían en el campo de batalla, en los cruentos combates librados entre facciones en aquel laberinto del desvarío; otros, asesinados por el odio atroz de las diferencias; algunos, desaparecidos sin rastro y esperanza, y el resto, viviendo en un mundo disonante, infinitamente trágico sin conseguir esterilizar los recuerdos para siempre.
Transcurrió el tiempo; poco para el siglo de la instantánea académica. Casi todos murieron ya. Mi querido abuelo, hace años, aún joven.
Si tienes amor, ¿para qué quieres el cielo...? Es suficiente un beso, una mirada, un suspiro, un simple post, la cartelera del cine.
Una pequeña sonrisa, un paseo por las estrellas, por el tapiz del sillón. Cualquier cosa que te intuya es suficiente, amor.
Y aquí me encaramo, en el cartel del Callao, con estas gafas enormemente eficaces para detectar tu paso. Cuando nos tengamos cerca, bajaré de este andamio como Robin Hood para besarte, abrazarte, apretarte contra mi, en la mismísima plaza, a la vista de los agentes a caballo, de los
Sin llegar a Ovidio, uno percibe que el mundo no es que esté cambiando, que lo hace de contínuo, sino que comienza a girar en nuestro cosmos en sentido contrario a su habitual modo, como un trompo o peonza cuya lanzadera fuera enrollada por una mano zurda de poca consistencia y habilidad .
Sí, así es. Y no nos caeremos por falta de seguridad jurídica apoyada por la Ley de Newton y esa Gravitación Universal dada por la puta ecuación del dinero bancario, -en cueros vivos estamos-, y la atracción de los cuerpos, sino por la repulsión y odio contenido en cada uno de los hemisferios domésticos de andar por casa y sus correspondientes masas bien calentitas en este instante de vociferio, insultos, acosos, zarandeos, gritos y abucheos dando rienda suelta al afilador sin chiflo que cada cual lleva en su neura loquilla para vaciar tripas.
Si Newton levantara la cabeza y viera la movida con los contenedores de ideas emponzoñados por la fiera corrupia, o a esos otros cargados de siglas gélidas, cantando a Riego, sin conocer mínimamente al valiente general vilmente ejecutado por "fascista", si a mano viene,¿ donde quedaría su atracción universal?
Llegará el momento en que nos encontremos con el caos sin remedio alguno: Es decir, sin salvadores, sin dioses virtuales y camerales, sin Genofonte, sin la imperativa y Real Casa de Correos (¿para qué?), sin Tomás, sin Santísima Trinidad, sin diputaciones provinciales y sin dividendos pasivos; sin nada. Tal vez bien marcados con la gran cruz negra y sacra del genial Tapies, para recuerdo.
Obra gráfica del autor.
Siempre he tratado de escucharle con atención, como a tantos otros miembros del parlamento del Reino de España.
Puedo estar de acuerdo o no con su señoría, discrepar en los asuntos que incumben al país , mostrar mi confianza o cabreo con las normas que emanan del poder legislativo, de las sentencias que dicta el poder judicial, de los mandatos del ejecutivo, mas, en democracia, el acatamiento y respeto son, entiendo, principios elementales y básicos.
Sí, realmente me han extrañado sus últimas declaraciones siendo como es diputado representante de la democracia. Algo inentendible en un padre de la patria que viene a decir que no respeta ni acata las decisiones de un órgano supremo del sistema democrático.
Y me tengo que extrañar, señor Llamazares.
Siguiendo estos argumentos que aplico del entendimiento humano, dejo de entender de la cuestión para no entender nada de nada.
Cuando tomé el ascensor, la reacción primera, antes de pulsar el botón del quinto, fue la de mirarme mirarme al espejo de la vida y así comprobar si casaba ese aspecto con la escena que aguardaba en tan solo unos segundos.
Había venido para mostrar mis condolencias a la familia de Ramón, Raquel y sus hijos. Que guapa aquella mujer, viuda ahora.Fue la secretaria del Colegio de abogados de Singadum que dirigía el gran maestre Chin Ku ConK como decano mayor. Un tipo extrovertido y amable que tomaba pastelitos de té entre sus correligionarios y decisiones colegiales imposibles. Dicen que tuvo un romance poco antes de que llegara Ramón a convencer a Raquel. ¡Estas hecho un tigre de malayo, Ramón!, le decía en la pasantía.
Recordé a mi amigo cuando éramos jóvenes. Compartíamos despacho en la última planta defendiendo a los guerrilleros tamiles y a los empleados del gas. Que tiempos. Que recuerdos tan oblicuos y distantes.
Las lágrimas surgieron en mis ojos. Cuando llegué al descansillo, la puerta entreabierta del rellano me vino a orientar. Había gente en el recibidor que, después del saludo, reconocí: Eran los cuatro de siempre. Los especialistas en funerales y decesos que toda corporación mantiene para celebrar los actos. Unos personajes que se lo saben todo de ese mundo opaco donde la vida se conforma entre el café y la sala de togas antes de la realidad crepuscular.
Llegado allí, encontré, en la habitación-salita, montada sobre soportes desiguales, una tallada caja mortuoria de nogal biodegradable, que imaginé enseguida había de ser la expresión testifical del último suspiro de mi querido amigo Ramón. Sobre la pared, la tapa con un hermoso crucifijo dorado esperando ser herméticamente ensamblada. Ramón, permanecía de cúbito supino, excesivamente pálido, ojos medianamente entornados, postrados de aquella manera seria y circunspecta que siempre recordaré. Nunca me lo pude imaginar así, cruzado de brazos, él tan activo y alegre.
Raquel, insoportablemente desconsolada, vino hacia mí. Aun estaba guapa la señora.
“¿A que parece que está dormidito, tú?”.
La miré con ternura y consideración a la vez que tomaba sus manos pequeñas y regordetas de porcelana de Macao. Si, Raquelita, parece que está dormidito para una siesta sin fin. Todos tenemos que dormirnos alguna vez.
Pero no tan de repente y cuando Dios te necesita ya. Un nudo en la garganta privó de respuesta al adagio.
El furgón de la funeraria aguardaba en doble fila con su aspecto clásico de haiga brillante y luctuoso, tristemente impecable, esperando al ser que dejó de ser para desplazarlo a la dimensión mas canalla y austera que se quiera.
Es lo que hay, torito. Se pretende arreglar el mundo inmediato con una escalera y una lata de pintura, aplicando el principio de conservación del encalado en mi pueblo.
Y, no. No se consigue la ciencia por mucho que se prolongue la escalera hacia el infinito. Faltan peldaños y verdad. A muchos, ya nos ha dicho la vida que tengamos esperanza, que el cambio de los asuntos del curro, del trabajo, del empleo, se dará, no porque lo pretendan los pretendientes sino porque los currantes pasivos, tomados de una maleta, se pirarán a otras tierras, dejando el terruño del Sol strong, esquilmado, asolado, agrietado, a punto de crujir y con el torito de Osborne mirando la marcha.
Nos quedaremos desolados: no habrá cal viva para tanta fachada.
Pero no siempre renegaremos, no, siempre habrá una voz interna, esa que viene en llamarse conciencia, que nos susurrará algo en el oído del alma, dispuesta a cabrearnos pero que, mas tarde, cuando
Ha dejado su obra, completa. Suficiente para catalogar al gran ser humano que vino a plasmar la realidad a través de aquellos ojos escrutadores. Siempre me llamó la atención su forma de mirar para llevar a cabo esa obra prodigiosa de hombre con la experiencia de un dios que todo lo sabe, desde el principio de la
Llegará su momento como nos llega a todos el instante. Usted ya tuvo sus momentos de gloria frente a los regimientos de nuestros ejércitos, lo que no es obstáculo para que una mujer como usted pueda llegar a la Presidencia del Gobierno. Y lo hizo, seguro que bien, mejor, desde luego, que sus predecesores, con permiso de don Eduardo Serra,"el mal pagado", como él entiende.
Lo que si me ha extrañado en su campaña, uno que no es del partido pero si ciudadano, que confundiera el clero con las témporas en ese discurso pasado de mano y momento, a cerca del concordato, la santa sede vaticana, el laicismo y las confesiones del Estado.
¿Tienen que escuchar los miembros de la organización política sus deseos para tomar posiciones a cerca del secretariado en disputa, o es la ciudadanía la que ha de decidir a cerca de esta cuestión? Los asuntos candentes, para los candeleros o candelabros que alumbran y dan esplendor: nosotros todos, el pueblo, la ciudadanía, aunque cueste reconocerlo.
Acaba de llamar el afilador a mi puerta. Un afilador, con el día que hace: siberiano que te kgs. Y ha llamado dos veces, como en la película del cartero, por si acaso entraba en harina. Todo se puede dar en este mundo.
Me ha obligado a asomarme a la ventana, con ese frio gélido, y, solo he visto a un individuo sin herramientas (?), sin moto, sin amoladora, sin chiflo, sin melodía; sin nada.
Sin duda, y eso lo pienso para mi, me lo manda Lorencito, ese menda de los Villapolas que anda empeñado en asustar a sus enemigos haciendo el capullo con sus gilipolleces de las ”navajitas que te pincho, coño” o ese otro de “vamos a pillarte con nuestros bugas, un día de estos”, o, " te he jodido el coche p´que veas"o, "te lo mangamos", subliminalmente, claro está, y hechos corrientes que se noten poquito. Su estatus no le permite otras groserías.
No es que me canse de soportar a mas imbéciles investidos de clan, de sociedad secreta, de mano negra, de juramentos de etnia y otros modelos del mal arábigo, en su afán de divertirse jugando a anular (ya saben que me la soplan)al tonto, ellos tan inteligentes como "la cabra metálica" mirando a Titulcia. Todo lo contrario: Me dan y ofrecen un material impagable para mis artículos, mis cuentos, mis novelerías, mis dibujos, en fin, toda una inspiración para retratar sus bajos instintos.
Pero sí me llama la atención su tesón, tienen carácter. Agrio pero caracter. Insisten como el “Carrascas”, uno de los bandoleros del "Tempranillo" que con su moral cabezona trató de quitarle la cartera de valores a un financiero, despues de años persiguiéndole. Cuando vio que las acciones no era moneda de curso legal, ni siquiera los cupones, le descerrajó un trabucazo en la mismísima vertiente del occipucio, acabando su afán entonces.
No es propio que estemos soportando el frío Siberiano cuando no es nuestro. Demasiadas importaciones, señores. Y ahí esta el fracaso de las medidas económicas del señor De Guindos. Con el frío no se juega, señores. Ya me contarán que hacemos con los puertos cerrados, las carreteras colapsadas, los niños resfriados y los ancianos en casa todo el día mirando el “Sálvame”.
Y esto ocurre en cada rincón, en cada pueblo, en cada ciudad de las Españas, si me apuran un poco. Y todo por culpa de una medida poco acertada y decidida por el señor De Guindos, insisto.
Después vendrán los aeropuertos, los puertos, los rompehielos con el consiguiente gasto para el erario. Y todo por una actitud intervencionista de un gobierno cuya idea de frescor se fija en Siberia y sus bajas temperaturas.
No, no. Seguro que a los Estados Unidos de América dado que don Federico está estudiando ingles en el Reino Unido,"para refrescar", que "manda huevos" el detalle publicado en la prensa canalla, después de tanta mili, tanto viaje internacional y disgustos.
Y no lo critico, Dios lo sabe. Es mas, aquí los spanish de generaciones coetáneas, anteriores y, apurándome, posteriores, por mucho que digan y escuchen, cuatro le dieron al ingles en Mangold lo necesario para item en el curriculum y conseguir un curro inmediato en el economato de Torrejón Air Base.
Viernes, 1 de junio
Chris Gonzalez -Mora
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Juan Luis Recio
Julio César Izquierdo
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
José Pómez
Julián Moreno Mestre
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Juan Granados
Patricio Peñalver
Carlos Juan Gómez Martín
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