Cuento surrealista y dadaista provocado por personajes sin principios de la novela negra.
Es un payasete gracioso, estrambótico y con carácter de asesino, dispuesto a colarse en el metro así se lo permita el hueco y el billete caducado. Podía, muy bien, pertenecer a una banda con mas prestigio que mata sin compasión pero aquí, con los Tomasso, estaba amparado.
Eso sí, seguía asesinando en los ratos libres a viejecitas, huérfanos y personas de buen vivir personalmente. Me estomagan, decía, en su perifrástica soporífera de llevar la vida.
Hay formas y formas, replicaba el Fanegas, elefante circense que subido a dos patas hacia malabares con la trompa y sus gafas de altas dioptrías, siempre vestido de negro y con asma. No se puede ir matando a disgustos a la gente por la calle. Y tú eres especialista.
Cuando te ven con esa cara rubiaja, embebida y grosera de hijoputa, no es nada de extraño que le de a la gente el soponcio que le da.
Es que no ser hacer otra cosa mas que matar de cualquier modo, mire usted.
Pues que yo no te vea, que tengo el encargo de vigilarte corto. Aquí solo se puede asustar y amenazar. De vez en cuando cabe matar pero a disgustos.
No ves al Roseta con su buga como asusta? Ya, pero ese es el hijo del jefe y tiene influencia en la carpa, y yo no. Soy un pobre asesino pequeño y rubio que vive entre la caridad de la carpa y Vallecas. El otro día, sin ir mas lejos, estuve en el Parque de las Tetas con mi prima Juani mirando a Madrid Y cuando miro a Madrid desde el Parque de las Tetas, siento que sin sin carpa no soy nadie. Ni siquiero me atrevo a declamar a Ruben Darío.
No llores, pequeño cabroncillo, consolaba el elefante. Rubén Dario esta en otra linea de Metro y pasa de cortejos como tu.
Te voy a hacer un pino con la trompa en vela, veras que divertido. El hombre elefante, al ponerse de aquella posición invertida y vertical, se le cayó la cara de vergüenza, siendo expulsado por el mayor de los Tomasso, el tramoyista, que tampoco tenían vergüenza. Luego vendría la gitana, el hombre perro, el de la coleta y el Sansonite con la trenza. Nenes con typhon molestando por la acera para cabrear a los viandantes y un acertante de la primitiva. (Seguirán)
En esas tardes tontas de los domingos destemplados, ya rayando con la noche y esa inanición soporífera de triclinio romano mirando al plasma descaradamente, me topé con un programa delicadamente interesante que, créame, me hizo llenar el escaparate visual de lagrimas sin, por suerte, hacerlo rebosar mas allá del dique de los parpados. Que hubiera pensado la parienta si me ve "plañidera" en la cena..?
Mostraba la pantalla la entrega y valor de infinidad de madres que vienen acudiendo a los templos religiosos a requerir del santo de su devoción trabajo para sus hijos, exclusivamente para su hijos, y no para su marido que queda descartado por la edad.
A modo de credencial del joven, o de la joven, hacían pasar su entrañable fotografía por los manteos de la imagen, por la talla, por la reliquia del santo, por la estampita con el fin de conmover al gestor y abogado divino, e interceder ante Altísimo. “Mi hijo no puede mas, Señor”.
El joven en cuestión, sin tener un master en economía, ni ser licenciado en exactas, sí sus buenos años en el instituto del barrio y muchas ilusiones en la chola, había tenido una oportunidad en el comercio de Sergio, el emprendedor, a tanto sin mas, y por si acaso, hasta que el tal Sergio se vino abajo con su ilusión, sus gastos, su primer establecimiento financiado por la familia, haciéndole compañía al primero.
Entre las 6 de la madrugada y las tres y media de hoy mismo , este blog de “Ríase, aunque sea de mí”, ha sufrido un ataque Ddos, en la terminología informática de redes, cuyos autores no han sido identificados todavía aunque agentes cibernéticos de la policía especial, expertos en la materia, andan tras la pista.
Avispados, desde luego, los intrusos utilizando métodos donde se requiere una gran formación telemática y mucha osadía para llevar a cabo este bombardeo masivo de conocimiento puesto al servicio del mal, como en tantas otras cosas.
Este tipo de ataques consiste en colapsar la pagina web, solicitando entrar en ella para entretenimiento, cuando no son mas que conexiones múltiples estudiadas con el ánimo de causar trastornos e inconvenientes al titular de la bitácora.
“Las entradas no son fruto de la casualidad sino de interesados expertos ludistas que pretenden controlarlo todo a costa del extraordinario éxito que se augura para la novela que presenta el autor y titular de la bitácora”, ha manifestado el jefe del grupo de investigación.
Me ha ocurrido como en tiempos cuando, en llegando las fechas de jolgorio, villancicos y vacaciones, uno se ponía loco de contento esperando a los Reyes Magos de oriente cargados de lápices de colores y cuadernos de doble raya, y calcetines de rombos.
Vería, entre sueños, a sus majestades repartiendo juguetes y útiles para el cole. Y, con un poco de suerte, podría ver, no solo a sus majestades sino a los camellos utilitarios, a paso lento, saliendo de la nube, portando ingentes cantidades de obsequios.
Hasta que llegó el primo estúpido, ese mayorzote primo con pelos en las piernas como un bosque y voz de hombre prematuro, a destrozar mis ilusiones estampándolas contra la pared: “Los reyes no existe, son los padres”. Que putada, que golpe mas tremendo recibí en la boquita de mi alma, ¡cabrones!
Para haberme dado algo. Recurrí a mi madre tratando que desmintiera la barbaridad del primo lelo. No supo que responder, solo miró al capullo que había sabido deshacer el encanto y la ilusión de un angelito.
"Si, tita, hay que decirles la verdad del espíritu nacional". El muy hijoputa, que continuó siéndolo por muchos años, cumplió con el principio machote de heroicidad en aquel campo de minas infantil.
A veces, aun los años de por medio, sigo creyendo en cosas, tengo ilusiones, espero que el cielo nos ilumine, mas para nada creo en los reyes magos, en los pagarés de Rumasa, en las profecías de Mario Conde, en el diagrama de flujo de Cayo Lara o en las trompetas de Jericó del señor Cacho. Tampoco en el Ente y sus lunas sectarias Y menos en los camellos, que lo dejan todo perdido de demagogia y manipulación.
Sin embargo, me viene al ombligo un pellizco amable, caprichosamente risueño, una llamada, un timbrazo dado por un hada joven que con su varita Taser de 400 voltios toca a todo aquel que no cree en la exaltación de la primavera de Montoro & D´guindos, diseñadores.
Y no se trata, pues, de la Niña
No se preocupe, doña Letizia, a veces ocurren cosas que obligan a pensar bien del infractor, en este caso el diplomático de la República del Congo al saltarse el semáforo del protocolo y esos parámetros de la cortesía que se espera de los invitados galantes. No pasa nada, doña Letizia.
Ni siquiera un mediano conflicto entre naciones. Que le dieron ese corte inesperado? Despiste, solamente despiste. A quien no le ha ocurrido tal situación cuando te alargan la mano y la retiran graciosamente para que te quedes con la propia extendida y en suspensión, simulando que esperas la caída de las primeras gotas de lluvia,si a mano viene...
Si, desde luego, suelen hacerlo los amigotes para pasar unas risas, o los graciosillos de la oficina: “Eres el cuarto que pica”.
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Un prototipo virtual de mujer que llamaremos Gala. Una bella persona que, por ello, mujer y persona, Gala, se la cargaron impunemente siguiendo el guión de la tragedia del desamor . No portaba arma alguna, ni siquiera navaja cabritera para repararle las malas intenciones al amenazante ofensor; tampoco bomba lapa para alojar en el zapato que mas aprieta, cuando aprieta, y hacerlo volar hasta el quinto con vuelta al encintado. Nada de eso. Las armas, como sabemos, están prohibidas. Y la apología para su uso, también.
Este año en lo que va de enero, seis personitas, seis mujeres, madres, hijas y esposas, han pasado por el trance y consumación de dejar esta amable dimensión para incorporarse a esa otra desconocida y apacible del nunca jamás, donde nadie quiere viajar.
Apuntes de Ovidio.
A veces tengo la impresión, y mas que impresión, certeza, de que hay alguien que me quiere mal. Un alguien importante investido de prestigio y otras aleluyas cuyo poder se sale. Cuando me lanzaron el primer envite, la primera zancadilla amenazante y de grosor,amparados en las cacofonías de los expertos, temblé de canillas por la cosa del desconocimiento y del por qué que fue que sí. Causalidades de la vida: me tocó. Distrajeron mi coche por mas de cinco meses, como advertencia, supongo. Antes de esto, me fracturaron una llanta a lo bestia.
Con un nuevo vehículo que adquirí mas tarde, se cebaron a modo. Hasta el techo abollaron trepando como las cabras. Las creencias ancestrales, el mal de ojo, los aquelarres y los miedos de la maldición, me traen al fresco. Esas otras fuerza mas pedestre, son las que azotan.
De los gorilas y sus libras de peso, ya no hablo; te dejan hecho una alfombra cuando se les pone, y no pasa nada. Y la flota que se gastan para acojonar, indescriptible. Eso sí; los tíos muy violento y horteras de cabeza gacha por el peso de sinsentido, metidos en el buga dispuesto a asustar y a meter bulla en la tragedia. De ti lo pueden saber todo; hasta cuanto te descuentan de cuota sindical.
En opuesta conjunción analógica con el anuncio de esos almacenes dedicados a la venta de chingarrillos, ordenadores y demás aparatos electrónicos, cuyo eslogan conocemos por lo chocante "Yo no soy tonto", confieso, que servidor es, con modestia, un poco tonto.
Mas que tonto, despejando la Q del Q por eso del amor propio, bonancible. O como decía una señora que empecé a estimar creyendo lo que no era en el ámbito de un curro full: “o es muy listo o es muy tonto, sin término medio”. No hay que ser radical, doñita, ni soberbiamente embusteros como sus gélidos foragidos; solo atender, con los cinco sentidos guays, el sentido práctico de la vida.
Yo me quedaría en ese estado responsable y afable que se lo cree todo a la primera, porque el respeto hacia todos viene a ser, sino mi estrella o mi norte, uno de los componentes esenciales para que la empatía lleve a esta industria del live and let live, a un índice o estadio superior a la línea marcada por ceros, donde jodidamente nos encontramos.
Pero, eso sí, ya sabemos como se comporta el caletre para separar la ganga de la mena . El caletre, la chola, la olla, la cabeza: Este elemento que todos portamos sobre os hombros, que funciona por su cuenta y sin esfuerzo cuando tiene bien engrasadas las neuronas: El aparato en cuestión inicia el proceso
Hace pocas noches, una de las cadenas de televisión de las muchas que dan la lata en la ventana del fondo, que llamamos plasma, programó la película “Celda 211” de la novela homónima del periodista Pérez Gandul, realizada en España, por actores españoles y equipo de la misma nacionalidad, llevándome, para mi extrañeza, a cambiar el concepto del cine español radicalmente, sin que sirva de precedente.
Me gustó y bien, aunque no lo crean; me llegué a enganchar con aquella historia bien tramada y presentada; ambientada y otras consideraciones de lo bueno, puesto atado al sofá por toda la noche de espectador, sin tener que recurrir al soporífero perfume “Flor del Opio” que suelen programar esas otras cadenas acostumbradas a sujetarnos por la desgana y la dejadez y el cuento de Parsifal.
En fin, me gustó la cinta y estimuló mis recuerdos de aquel tiempo corto y, sin embargo, triste, cuando servidor se prestó voluntario ante Instituciones Penitenciarias, magnífico trato, para dar clases de Contabilidad y Gestión financiera a un seleccionado grupo de internos de alto grado de conocimiento, dispuestos a batirse la lima con las cuestiones de la ciencia, sin triquiñuelas y barrotes, en la Prisión de Carabanchel, hoy derruida.
“Si estaban en el trullo no serían tan excelentes”- ¡Que caracter, tío!. A ninguno de ellos le pregunté el motivo de su estancia en el chabolo y el por qué del cambio de residencia. Sí afirmo que su comportamiento fue, no solo ejemplar sino excelente, en la mayoría de los casos. Excepto aquel indivíduo incorporado bien entrado el curso, tipo extraño y poco curtido en números, que llegó a preguntarme, bote pronto, “¿como se pueden trucar los libros sin dejar rastro?” El silencio fue la respuesta. Eso sí, me acordé de sus muertos fallecidos. El elemento G, no volvió a aparecer por el aula.
Pero sí, aquí me encontré con los temidos malotes que presagiaba, gracias al
Igualando términos, comentarios que vienen al pelo, sin duda, en una sociedad abierta sobre los recientes acontecimientos del caso Urdangarín, vino usted a decir que “como pueden suceder esas cosas en la Casa Real”.
Muchos conocemos, con tristeza infinita, que estas cuestiones suceden hasta en las mejores familias, mas que, una vez que sucede, queda el lamparón en la prenda de los festivos sin solución de tintorero, a no ser que la mancha se diluya por la fuerza del buen hacer y la bondad explícita.
Y suceden estas cosas en esos otros ámbitos del poder, como en su caso, en la Casa Real de la Izquierda, la formación que usted coordina para mirar y mediar por los afligidos, por los desesperanzados, por los vilipendiados y que, sin embargo, tras el caso Reneses de excesiva y extraña actitud x 00s de machotes y admiradores del par, no se diga absolutamente “esto no es” aun dejando a la justicia su papel, como le es propio.
Acabo de ver un video del noticiario de BBC mundo que titulan “La energía del perdón”. Ustedes, seguro, conocerán la notica del joven británico, artillero naval, que con su cañón derribó un caza argentino en la “guerra de las Malvinas”.
Me impresionaron las imágenes de entonces: Ejércitos enfrentados, con sus mejores hombres en liza, para resolver un conflicto minúsculo que podía haberse resuelto sobre la mesa camilla de los líderes de ambos paises, Gran Bretaña y Argentina.
Murieron infinidad de jóvenes de uno y otro lado en aquellas batallas relámpago. Jóvenes que no tuvieron la oportunidad de seguir viviendo, como yo mismo que observaba cómodamente, como se batían, a fuego y sangre, los barcos y aviones en el videojuego trágico de la realidad.
Siempre tuve la impresión de que, al llevar la vista hacia el infinito, algo había de interponerse entre el final de ese trayecto y la realidad visible. Y así era.
Uno quería encontrar el horizonte lineal y plano, el mas allá; tal vez Móstoles, siguiendo la chanza. Y, no; imposible. Se interponía en mi visión ese oasis de paz por donde surge la arboleda magnifica de porte extraordinario para ser observada.
Los estornudos no me dejan concentrarme en el bosquejo de mis artículos de calificación. Otra vez, ¡Jesús!
Llevo unos días envolviendo la nariz, constantemente húmeda, con el clínex de celulosa. Tengo los párpados inflados como palomitas de maíz y la nariz roja como el hermano clon de los Tonetti, toda escocida, primando las aletas de las fosas nasales.
Me duele la cabeza, la olla, las extremidades y todo el cuerpo como si me hubiese atropellado un autobús de dos pisos, marcando las gomas de sus ruedas sobre mi pecho.
Si, ya estuve en el médico y los antibióticos que me recetó el galeno internacional no los he podido conseguir en la farmacia con esto de los racionamientos. Me toca estornudar y seguir haciendo lo poco que hago hasta que el virus quiera ausentarse, motu propio, del recinto del achísss. ¡Jesús!
No se por qué se retiran
Después de escuchar en el Congreso De Diputados al señor Montoro la explicita definición de “miembra” para referir a los miembros de la cámara absolutamente señoras de todo respeto, y la defensa velada de tal expresión en una cadena televisiva, creo que la Dos, no me extrañaría que en breve aparecieran en nuestra tele propia referencias sexistas de las cosas que en absoluto disfrutan de género porque la grámatica es sabia y la Real Academia mucho mas, teniendo el neutro la mar de apuesto y la lógica del sonido bien sintonizado en decibelios y tonalidades.
Siguen sin entender nuestros expertos esto de la crisis galopante del Pony. Cuando el encargado de contarnos como funciona el proceso inverso de la riqueza nos viene a cantar la milonga de “El lotero perdido en un ascensor” de mi amigo Alfonso Décimo, dejo de creer de inmediato en la persona y en todo lo que le rodea. Y no me refiero solo a nuestro flamante Presidente
Tchaikovski, ese genio de la música, nos dejó como legado la excelencia de su obra magna con el ballet El Lago de los Cisnes. Sigfrido, el príncipe de ese país imaginario, acuciado por los intereses del reino y su mami la reina madre, la reina apremiante, instan al joven a contraer matrimonio cuanto antes para que la institución monárquica se mantenga a ultranza en beneficio del pueblo soberano.
No entiendo; no entiendo nada. Esta falta mía de entendimiento en torno al caso que nos ocupa a todas horas y en los telediarios, me tiene que hacer reflexionar. Será que me he vuelto cuerdo en tan solo un tris…?
Los estudiosos, los expertos, los investigadores del fraude me tienen que convencer de las bondades y legalidades de sus métodos y conocer como conocieron lo que nadie conocía. Y si se conocía, quienes lo conocían y por qué no se conoció aquello que desconocíamos. Y los que ahora lo difunden y lo publican en sueltos bien administrados, como consiguieron saber lo que nadie sabía, excepto la autoridad judicial.
En fin, que se diga la verdad real y absoluta cuando los órganos de la justicia se pronuncien y no cuando las porteras lo decidan en sus rotativos y cadenas, o cuando a esos poderes fácticos se les fije el lasser, por intereses, en el pepino de la zona de amargar a la ciudadanía.
Me parece estupendo que aflore el magma de la corrupción explosiva cuanto antes y que los proyectiles lanzados por vulcano no dañen a los inertes personajes de sal que sí sentimos y mal padecemos el contaminante olor a podrido de la cuestión antes de que se hunda Europa y Dinamarca.
Aun con niebla es bella. Es cierto don Miguel?. La calle Toro, la calle Zamora, la Plaza, la Gran Plaza, la mas hermosa.
Siempre empapada de vida, cuajada de gente provinciana con rigor de su significado ahora que se devalua lo entrañable, con ese regusto y sabor a siempre. Bares, tascas, confiterías, cafés vieneses junto al Mac Donald; merecidos encantos platerescos de charros curtidos por el dorado de su piedra de Villamayor, siguiendo la Rua al encuentro de las Catedrales, la Universidad, el palacio de Anaya, y tantos otros pilares de la tierra que salen a nuestro encuentro.
Y como todo está a mano, hasta los amigos, confraternizamos en el receso esperando las rondas con un "esta la pago yo", sin entrar en dilemas de los mas ricos de Bejar.
Y si, reflexionando y afirmando que la universidad de este pueblo a orillas del Tormes es conocida por su magistratura docente en todo el orbe que se precie en cultura, en saberes, si que pondero a sus gentesentes, sus paseos, su piedra de Villamayor, su concepto de la cosa de vivir, en fin, inigualables. Sería cuestión de tesis, doctorandos, sobre las sociedades moderna estramuros de los centros de poder.
Viernes, 1 de junio
Chris Gonzalez -Mora
Chris Gonzalez -Mora
Juan Luis Recio
Julio César Izquierdo
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
José Pómez
Julián Moreno Mestre
Manuel María Ventura
Juan Granados
Patricio Peñalver
Carlos Juan Gómez Martín
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