Es verdad, no reparé en sentimientos hasta que alguien despertó en mí eso de la llamada memoria histórica lista y pergeñada para la correspondencia latente y el reparto consiguiente de leches siguiendo el argumento serrano y ejemplar del ojo por ojo, el diente por diente y todos desmelados en un par de generaciones sin que Ruper nos pueda alisar el cabello.
Pero había que hacerlo, despertar y conocer de primera mano quien era quien y con quien nos jugábamos los cuartos según el archivo histórico de las guerras y contiendas civiles de las Españas. Unas cuantas en un par de siglos.
Miré para atrás, por aquello de la curiosidad, y me convertí, como la esposa de alguien que no recuerdo, en talla de cloruro sódico con el hueco de los ojos güeros y la mirada extraviada y fría sin niña que llevarme al grupo óptico distribuidor de sensaciones. Todo el futuro oscuro, vislumbré, como el del cocinero de Antonio Molina.
En esas otras memorias, que bien puedo llamar histéricas, datando en fechas no tan alejadas y sí de asustar, bien me acuerdo de mis primos y de sus madres; de los colaterales titulares y sus cuñados, todos muy señoras, los pobres; de los hijodalgos en la escala de valores y de San Blas cuando vuelve la cigüeña. De las parentelas enormes donde el grueso me favoreció para ser encantador, estupendo para el periodo de sesiones asignado como hado.
Y este uno se entregó de lleno para favorecer al pobrecito extremeño, el de la Merita Augusta y sus cercanías, y a toda la parentela romana y moruna del otrora Atilano, quedando trasquilado por el efecto de “Segadora” , la yegua miserable y bárbara cuyo ojo definía la trayectoria de la coz, certificándote el endiñe a mundos aterradores donde no crece la yerbabuena para el cocido.
Si, escuché de buena tinta en la Fleet Street de los news, que los buenos columnistas con un folio( ahora, otra cosa que normaliza el papel para confundirnos de tamaño como la vías de RENFE cuando se topa con la angosta Europa, según los mendas del acrónimo defensores del ancho nacional). Decía, que con un folio ya tiene suficiente el maestro para transmitir su válida y acertada opinión sustentando sus decires con aquellos razonamientos bien elaborados en su laboratorio de probetas y epistemas.
Las chiquillas ilusionadas y chillonas junto al Dolmen de Dalí, locas de contentas, esperan la llegada de su héroe Justin Bieber, el muchachito canadiense que canta, toca la batería, da saltos y cabriolas, presenta un look de flequillo universal que viene a dejarlo ciego de ver y una capucha de pose para las entrevistas, la mar de útil.
Cientos de estas adolescentes corean sus canciones, presentan las entradas al viento con la efigie del artista simbolizando a la deidad que adoran. Todas contentas, felices, entusiasmadas, nerviosas hasta que las puertas del Palacio se abre dando paso al paraiso. ¡Esto es demasiao!, comenta una señora jubilata con un clip del Duo Dinámico prendido en la pechera. "Yo tambien me entregaba por estos", señalando la calcomanía.
He escuchado mas de una crítica a cerca de la actitud de estas preciosas criaturas queridas, "menores de edad" (evidente)no pudiendo frenar el deseo de responder a sus lindezas.
Esos mendas que critican ahora a esta generación que descorcha ilusiones a granel, seguro que en los años recoletos y callados, reprimian sus deseos de pegar saltos con los Rollings viendo una pelí de Joselito por prescripción.Mas, seguro que envidiaban a la loquería de los Beatles del Nodo, aun con desmayos histéricos, cuando no con los líricos rockeros del antiguo régimen (no cabe connotación política alguna)en cualquier fiesta de Colegio Mayor.
Habia pensado vivir en Abiyán, Costa de Marfil, pero, por el momento, las cosas no se dan, monsieur, dame-Los presidentes, los no presidentes, andan a hostiazo limpio viendo morir a sus gentes, señor SarKo -.
Mas tarde me incliné por la Plaza Verde, la Libia romana urbanita y espléndida con sus grandes templos y oratorios dedicados a sus dioses. ¿Qué dioses, por Dios? -Me lo tendré que pensar dos veces aun sabiendo que los rebeldes no se han revelado como debe hacerse cuando uno se rebela ( Que lujo de homofonía).
Irak, Afganistán, eso casi no cuenta pero sí me animaría para visitar a los amigos. Me entero que han puesto una carga para volar un blindado. Prefiero abortar el despegue quedándome en el erial por muy chungo que ande de semillas.
El tiempo discurre pero no pasa; vuela, mas permanece ingrávido en este gallinero de la caspa. Paradojas de Zenón de Elea("Mis hermanos me llaman Zenón" título de un guión presentado por mi modestia, en la convocatoria del Ministerio de Cultura, con el de "Cocina Mexicana" de la hoy titular)que si no fuera por la importancia que imprime sumando infinitos, les hablaría de esas cosas que ocurren ahora y que vimos y vivimos ayer, sin solución de resolución.
No me remonto al pleistoceno sino a tiempos tan cercanos que pueden contrastarse sin necesidad de recurrir a la hemeroteca. Solo con un poquito de intención.
Como decíamos ayer (fray Luis de León), los verdaderos centros de la cultura musical del pais, cansados de tanta juerga, se pusieron en pie de guerra contra la proliferación incontrolada de música enlatada al vacio, en conciertos, galas y otros bolos, sin que un dedo erecto de alguien gordo señalara el ojo ajeno de los mendas desaprensivos y diera el "agua" para anunciar, por fin, que la música en vivo viene a ser la bendición para los pueblos que aspiran a competir en bondad con los bárbaros de la esquila.
. El escape nuclear en Japón, la guerra de Gadafi, las masacres en Costa de Marfil, el anuncio de Zapatero. Todas estas informaciones de los noticiarios se vienen solapando unas a otras con rapidez pasmosa para evitar demora en la publicidad. Ahora lo importante es que nos quedamos sin Manda durante un año y, veremos que podemos hacer sin que nadie nos cuide en este jardín de las Hespérides. ¿Que puede ser de nosotros,señor mío?
Viernes, 1 de junio
Chris Gonzalez -Mora
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