Ya dejaron de verte con tus manos entrecruzadas tras el gabán en la calle de la Compañía. Solitario pareces en tu caminar, mas, esos pensamientos, amigos íntimos, te acompañan y reflexionan en un contínuo dialogar sobre el mar y los peces; el infinito y lo cercano: filosofías inéditas, inentendibles para esos otros eruditos que intenta resolver el jeroglífico de las ideas que infundes. Mas, estas son claras como la de la Fuente del Cántaro que a diario visitas en tus paseos.
Cuando una película te engancha, te mantiene en el diván como en el gabinete del siquiatra , te exprime el alma hasta acongojarla, los sentidos atribulados o animados y, además, te ofrece un delicioso tono de vocalizaciones en puro idioma matizado, amen de banda musical acorde y al compás de lo que ves, vienes a aplaudir a rabiar agradeciendo al cielo la suerte de haber encontrado el medio para llegar al sumun del arte a través de esos maravillosos personajes , directores, guionistas, cineastas de verdad, en fin, que ofrecen su talento para el disfrute de los demás, que somos muchos. Y si de paso ganan dinero, mejor.
Me ocurre como con las Diputaciones Provinciales: Nunca he sabido para que sirven. Sin embargo, ahora que la prensa comenta su paso de responsabilidad a la Presidencia de Gobierno, uno puede tener una ligera idea de lo que puede ofrecernos ese macroservicio integral de espionaje y contraespionaje que todo lo filtra y todo lo sabe de nuestro mundo . Del Estado y sus incumbencias, de los asuntos reservados, Top Secret, y otras discreciones por muy difícil que se haga comprender.
Sabemos de servicios secretos americanos, la CIA, de los ponderados servicios británicos,MI5 y MI6, de la KGB de la antigua URSS o la STASY de la extinta Republica Democrática Alemana, gracias a las películas de espías, de parques de atracciones y el agente tal intentando salvar a la agente cual con fondo de una melodía austriaca; de James Bond con licencia para matar, con número de identificación de agentes 00, y su Raquel Welch saliendo del agua como una sirena maciza. Y del Santo, Simon Templar, en su deportivo flamante al servicio de su graciosa Majestad, fumando cigarrillos egipcios.
Uno se siente mejor cuando se desliza por el parque del Retiro en esos tiempos cortos que te permite la vida cuando aun andas con la forma necesaria que impone el deporte y las ganas. O, simplemente, el deseo. Ese brío que imprimen mis decididos Rollers ABEC 5, cuyos rodamientos de buena velocidad y sincronía me hacen desplazarme como exhalación, como muñeco de slowmotion, a medio gas, maestoso o a toda leche, según la ocasión, por esos paseos abigarrados de flora.
De vez en cuando me reservaba el agradable descanso del guerrero sentándome en el granito que rodea al estanque o en los bancos de madera bajo los plátanos y acacias , cuando arrecia el Lorenzo.
Alineado en mis patines recorro, una y otra vez, todos esos contornos que nos permite el asfalto al ritmo que impone la música del reproductor, que suelo escoger antes de salir de casa para marcar tiempos, sin embargo.
Me gusta recrear esas sensaciones, de pura tranquilidad, observando a la gente; comprobando como, como yo, disfrutan a pulmon de aquel espacio madrileño, marcándose el voltio saludable de vida, tan necesario, que la natura agradece cuando se ancla uno en el trastero de lo cotidiano en una suerte de aburrimiento universal que dan ganas de bajarse de la elíptica echando mistos.
Y así está y se conserva, derecha como un huso del Guadarrama, la estatua ecuestre del Rey joven, tocando las aguas del embarcadero donde Madrid se refleja, con su espada de punta en blanco, mirando a los que deambulamos por allí y migando pan para los patos.
Es lo que tiene cuando te timan el gabán que creías tuyo : Primero te cabreas tremendamente, como un mono o como un putomono. Despotricas, sin reflexionar lo mas mínimo. Insultas al clero y a su jefe porque sí; a todo lo que se mueve a tú alrededor y espacios siderales, casi en los límites de Europa por el Oriente.
Saltas, increpas, te cambias los zapatos de pie para mortificar al cuerpo (los zaparos, precisamente), como un cilicio de podólogo. Después de tiempo con los ojos inyectados en tintorro, te vienes a calmar porque no hay mas remedio, solo ajo.
Y sin remedio, por muy machote que te las dés, regresas a tu ser mas frágil y delicado. Hecho un Norit, un borreguito.
Solo para la gente de buena voluntad. Para aquellos que, con su esfuerzo y corazón, tratan de mitigar las injusticias del mundo, vaya mi agradecimiento. Para los que lo dan todo a cambio de la sonrisa de un necesitado, vaya mi cordial enhorabuena.
Para esos otros que no, que no atienden, que no miran, que no se molestan en mirar, que se mantienen en el mundo de la crueldad mas sutil, de la soberbia, por su trato, sus hechos, su actitud obscena, por favor, se vayan del portal y no apaguen la luz de nuestros sueños. Que no nos hablen de Ley; ni siquiera de sus dulces e indigestos pasteleos sin sugar. Estamos en Navidad, buey.
Y no es que yo lo diga, es que los analistas políticos invitados ya lo difunden en las cadenas públicas como cosa normal. Personajes que a diario están en la nube hertziana, en las ondas, señor Camba, y amiguísimos de los excelentes excelentísimos que toman hoy mismo posesión, ya empiezan a florear la mañana en el pantalán del poder para medrar un poquito en sus inmediaciones.
Ahora toca, y ya era hora, doña Isabel, denunciar a la funcionaria pillada infraganti con la bolsa del pan en un control rutinario de asentistas sin marchamo, mas que a los amigotes con dos carreras y master, haiga full up del Estado soberano, porque lo valen . ¡Que noticiones, 00s! .
Dicen que sobran funcionarios; el señor mandamás de la CEOE así lo afirma como un dios, quedándose como dios en su olimpo subvencionado, 00s. Que habría que echar a los funcionarios impropios (?). Que la casta funcionarial, refiriéndose al empleado público, es insoportable viendo como se escaquean (?). Que su productividad es bajísima teniendo en cuenta como se curra en la empresa privada (gracias, Señor; hay trabajo). Y otras flores para cabrear.
A la vez, estos politólogos diplomados en el Polígono irregular El Castañar, mantienen, en su discurso peleón y hartero-hortera, que la justicia es lenta,
Yo solo soy , tan solo, como una variable que fabula la cordura para recrear la imagen de este mundo bifásico, dual, bipolar, con dos cargas, dos colores distantes, opuestos, divergentes , buscando el mismo fiel en lo opuesto, sin fielatos.
Dos seres distintos, duales, opuestos, impuestos por el buzón de las urnas voluntariosas, se prestan a embarcar-desembarcar en el muelle de los iguales ; dos polaridades que entran, que salen, que toman el ticket para discurrir por los andenes polarizados del contínuo constante de la polis.
href="http://www.flickr.com/photos/97821001@N00/319649931/" title="sonrisa cínica o abierta? por cgonzali, en Flickr">
Llegar a la conclusión de que ser decente, o medianamente honesto, simpático, cordial, exento de escamas y esas cosas de la urbanidad (formación cívica nuclear) es bueno, no es mas que una de las aberraciones mas abominables, histriónicas y cirqueras que hayan cruzado la galaxia de la verdad de parte a parte.
Eso ya no se lleva, hermano. No. Ni se llevó nunca, mas ahora más exageradamente. Son todo pamplinas elaboradas en los obradores de confites para que no cunda la razón de la buena voluntad real. Si queremos estudiar el proceso cognoscivo a conciencia, tendríamos que indagar en lo que es y de que troco se extrae la buena voluntad.
Hay que darle tiempo al tiempo para resolver esas cuestiones, auténticamente preferentes, que nos vienen preocupando, disertaba la negra Simona con los grilletes bien prietos en las canillas.
Sabemos como está el país, el trabajo, la vivienda, las finanzas, todo en occidente. Mejor morirse, dijo Tánatos.
Te recomiendo que sigas siendo esclavo para evitar enterarte de lo que te viene. Así le habla el abogadito full, titulado en milongas, con agencia de detectives abierta para asustar, al ciudadano Tal, antes de que el asesor legal, master en fraudes de intensidad media y abogado en estado perdido, tome su cartera de cuero, sus expedientes trucados , sus osadías ampulosas y se pire a toda prisa del estudio pastelero de las firmas informes antes de que Sansón Carrasco, bachiller por Salamanca, provoque la caída del templo con las trompetas de Jericó del mercadillo de la Plaza Mayor, hechas postmodernas y laminadas en latón.
De vez en cuando me asaltan las pesadillas y duermo a pierna suelta. Al contrario de lo que se podía esperar. Piense que yo utilizo el método Ojino contra esas cosas de los miedos y las amenazas que no entrañan descendencia.
El otro día, por ejemplo, sin ir mas lejos del lugar, se me apareció el Putomono, espécimen bastante conocido por los caguetas que visita, andando entre tinieblas por las calles de Oxford e intentando acojonar al personal que se deja, por algo que barruntan las fuerzas vivas de los cienmil hijos de Lucifer, sus jefes.
Es algo que lo tengo asumido. Hasta con las obras de Gaspar David Friedrich traídas al Prado desde el Hermitage, entro en éxtasis como la Santa Teresa de Bernini. Aquí, precisamente, contemplo a "la pareja" cubierta de desvelos viendo cómo sale la luna de su escondite horizontal, contrarrestando a esa otra visión crepuscular, corrupta y desagradable, obscenamente intimidatoria que lleva a cabo el vástago canalla del gran mono del Empire, al viento su grosera coleta corta pegada al occipucio, ahora que se cortó la lacia melena de casposo amenazador para servirle a Satanas su presa.No se preocupen, es una forma de referirme al mal del hombre.
Los Reyes, ya sabemos. Para mí se anticiparon con un par de botos camperos de Valverde del Camino. Dicen que son los mejores para vadear charcos. Ahora nos queda Papá Noel que, según parece, viene cargado de buenos augurios, esperanzas, sonrisas y regalos. Y con la partitura del himno a la Alegría de la Unión europea trasportado para coros por la inefable doña Merkel y el honorable Sarkozy.
Algunos dicen conocer el contenido del saco, para eso son registradores de la propiedad. “En la talega trae, principalmente, medidas”. Nadie habla del tipo de medidas, como son y de que manera se ajustan a las tallas, del sistema a emplear, si es el métrico o el anglosajón con pintas y libras.
Solo se habla de medidas. Si, “medidas”.
Estoy cansado de escuchar a los mendas sabios dar sus opiniones sobre un particular que nos compete a todos. Por tanto deja de ser particular para convertirse en general, de audiencia nacional, sin llegar a ser el patio de mi casa.
También nos cuenta los agoreros, que este Papá Noel nos va a dar candela para incinerar nuestras pobres vidas. Otros dicen que esa candela no es mas que un símbolo
El pasado mes de mayo elaboré esta pintura con un único fin: hacértela llegar cuando estabas recuperándote en la Paz, con el mejor de mis deseos. No llegué a hacerlo sopesando mi espontaneidad, envuelta en los recuerdos, con la oportunidad que podría creerse, siendo como eres un personaje famoso y destacado de los Mass media.
Sí, nos conocemos, Mari Antonia, de tiempo, de muchos años. Nos conocemos de un efímero encuentro en aquel lugar agradable, que todavía existe, en la calle Eduardo Dato, con nombre francés y espirituosos de cardenal, Richelieu. Tu estaba con unas amigas en la barra. Yo, con un amigo, Juanjo. Charlamos un rato, contrastamos pareceres, definimos el mundo y, nos despedimos muy amigablemente. Nunca mas nos volvimos a ver. Mas tarde, años después, supe de tus ascensos y puestos destacados en el periodismo, cuyo oficio desconocía.
Estimado Lorenzo (por cortesía), espero que al recibo de esta, mejor, al leer esta misiva digital, te encuentres bien en compañía de tu familia y amigos.
Ni que decir tiene que te ignoro como ser desde tiempo ha en que llegaste a confundirme con algo que, al parecer, te incumbía, e ignorante de mí, no supe de que iba aquella actitud obscena del grupo de delincuentes comandados por indeseables, hasta que la inteligencia me iluminó.
Si, seguro que te habrás percatado
Ayer pasé por la plaza de Alonso Martínez, foro de Madrid, para tirar unas fotos por aquí y por allá y acullá en los madriles de Chamberí, tiempo que no lo hacía.
Junto al monumento del prócer del Derecho, una enorme valla publicitaria cubriendo la fachada de un bello edificio de la glorieta.
Mi imaginación hizo ver, en vuelo infantil ayudado por su pureza, a una preciosa niña rubia protagonizando el anuncio ese que impacta. Mirada y gesto de pocos amigos y denuncia en la leyenda bien impresionada, viniendo a decir lo que cada uno piensa a diario y se olvida, encargándose Eolo de soplar,
La banda del Dos y medio planea uno de los atracos mas sonados y espectaculares de los últimos tiempos en Chucheland. Darán el golpe, según un confidente infiltrado, en la casa de muñecas de Titina la golosa, que guarda como un tesoro en su caja de galletas holandesas, reforzada y protegida con clave PIN, las mas preciadas chuches jamás vistas en guardes, sin contar los parques: Regaliz, piruletas, fresquitos, chupa chups, azulitos y otras delicias del pequeño mundo del sabor.
Estos tres atracadores de las golosinas, no saben si convencerán a Titina por el método de la sicología moderna que conlleva ser simpáticos, hacer el mono para entrar en el rollito de coleguita y tal, ofrecer palodú del bueno para conseguir los objetivos marcados(Síndrome de Estocolmo se llama eso en Escocia, si hace frio y les da por tiritar (?)), o ese otro método del tirón y salir corriendo, mas bruto y efectivo. El inconveniente de este último: te quedas sin amigos en la guarde, por unos meses.
Permítame, doña Pilar, que lo ponga en duda. Desde luego ha intervenido un gran artista del retoque y la imaginación para obtener esa imagen mas cerca del galán italiano de “ La dolce vita” , Marcello, que de nuestro Rey .
A mi entender, que alargo en estos casos, el rey Juan Carlos no es así, ni lució nunca así, ni se asoma de tal modo a la ventana del encuadre, ni de lejos luce sonrisa cuché como un actor expresso de instantánea estudiada en una suerte de poses-selección con truquito, hasta el O.K. del responsable de arte final, aunque usted y la editorial y el marketing de ventas, se empeñen. Les ha faltado John Malkovich en el papel de Dios.
No sé quién dijo que el arte tenía tintes de provocadora y extravagante actitud para con la sociedad vana que ni tiene afanes ni nos llena con sus cacareos.
Uno que se considera artista de pies a cabeza, bien oreado, con la trenza bien prieta de gran ilustrador amen de ahuyentador de fantasmas, Ghostbusters, lanzo sin modestia alguna y ganas de pelear, los venablos de puro arte contra aquellos papanatas que ignoran lo que es ser, lo que sea respeto, lo que viene siendo oportuno con el fin de remediar el grave estado de las meninges de estos malafollá centrados en su inopia.Desde luego les cuesta incorporarse después de la extravagante postura adquirida tras miles de años a cuatro patas, para caminar erguido y sin recovecos donde esconder el muladar de sus coces.
Comencé en este mundo de la pintura como grafitero. Y no me duelen prendas en así decirlo; es mas, estoy muy conforme con lo que el cielo atrevido quiso premiarme.
Desde El Ferrol a Cartagena, desde Córdoba a Liverpool tengo sembradas las vallas de cientos de instituciones con estos excelentes trabajos artísticos. Me han querido pagar por ello mas, he renunciado a recibir céntimo alguno por el oficio que con gusto realizo.
Eso sí: mis trabajos, como los de Miguel Ángel en la Capilla Sixtina, los llevo a cabo previa autorización de los cielos y en la soledad del lienzo recurrente hecho de mampostería digital.
Acabo de pasarme por la exposición de “La Codorniz” en el "Museo de la Ciudad", Madrid, para rendir homenaje y tributo de admiración a los grandes del humor de casi todos los tiempos, por parter de los inteligentes lectores de la mas audaz de las publicaciones , a la vez que aprovecho para desintoxicarme de los humos de tanto pedorro que circula por ahí con las bujías flojas confundiendo las témporas con el alumbrado público.
Que decir tiene que me emocioné como un chaval con la carátula del número 21546325 y aquel extraordinario dibujo de extraordinaria frescura que dice mucho o nada de las cebollas, de sus características y la mar de cosas apetecibles de ese manjar que nos hace llorar. Todo por nuestro bien.
Nuevamente la neura loquilla me colocó en el trance de fijar la imagen laminar de esos cebollas a los que me referí en el párrafo anterior, justamente cuando me estaba desternillando con Chumy . ¡Que fijación, por Dios!
Si, estos individuos no respetan a nadie,
Realmente desconozco en qué lugar o lugares están colocados estos enormes carteles revulsivos de conciencias.
Vallas publicitarias que en apariencia pretenden endilgarnos, y a bocajarro, un buen insulto cargado de soez mugre y mala hiel con el único fin de llevarnos a las manos en una suerte de provocación gratuita y cabreante, fácil de atender.
Ayer se celebraron las elecciones generales para cambiar el gobierno y las instituciones representativas. No sé si se llevará a cabo el cambio o simplemente se trata de una mera sustitución de personajes para realzar la propaganda oficial que entretiene al pueblo aplicando demoras para que la barca del olvido cumpla su función.
¡Desde luego que podemos salir de la crisis! si es que los más favorecidos de la comuna se lo proponen y lo proponen con argumentos creíbles y llenos de credibilidad trufados con solidaridad.
De nuevo se consuma el hecho: una más en las estadísticas. Una niña, una personita, una preciosa sonrisa, un gesto de bondad en su mundo ilusionado.
Dos, quince, cincuenta, mil que se han entregado a los dioses de la hecatombe para la purificación maldita de las osadías del macho. Y en goteo, en cadena para que sea mas continúo el sufrimiento.
En los momentos en que se anda escaldado mas que por los acontecimientos, la crisis, el paro y la madre que parió a Ceneque, más por las orquestadas y mal entonadas milongas de fliscorno y flautas traveseras, uno quiere mirar al éter y encontrarse con el puro ozono para convencerse de que, realmente, existe la virtud, y no solo en los santos de hornacina.
En esta situación, en esta angostura de angustia, vengo a mirar y ver a un señor con pocas cualidades para hacer la cabra, tocar el jazz-band y las maracas, correr los mil metros ducha bajo la lluvia, o cualquier otra gilipollez no necesariamente política y, menos, para hacer política.
Todo es una broma, don Silvio. Cuando comience el lunes, después de este turbio fin de semana con viajes contínuos de la Cámara al Quirinale y del Quirinale a su casa a descansar, amainará el tiempo y, todo continuará casi igual.
"Eran los tiempos del mundo al revés. Una vez vi que un hilillo de seda unía Roma y el Palacio de Letrán; que un hombre sin pies ganaba en la carrera a un rápido caballo, y que una agudísima espada cortaba un puente. Vi a un borriquillo de nariz de plata que perseguía a dos veloces liebres, y un ancho tilo en el que crecían tortas calientes. Vi una vieja y seca madreselva que daba sus buenas cien cubas de manteca y sesenta de sal. ¿Basta con estas mentiras, o aún no?
Pues vi arar un arado sin caballo ni buey, y un chiquillo de un año lanzar cuatro piedras de molino desde Ratisbona a Tréveris y de Tréveris a Estrasburgo, y un azor nadando por el Rin y lo hacía como si estuviera en su elemento. Oí unos peces que metían un ruido tal que resonaba en el cielo; vi fluir miel dulce, como si fuera agua, desde un profundo valle a una alta montaña. Es raro todo esto, ¿verdad?
Había dos grajos que segaban un prado, y vi dos mosquitos construyendo un puente, dos palomas desgarrando un lobo, dos niños que parían dos cabritas, y dos ranas que trillaban el grano. Vi a dos ratones consagrar a un obispo, y a dos gatos arañar la lengua de un oso. Llegó corriendo una serpiente y degolló a dos fieros leones. Había un barbero afeitando la barba a una mujer, y dos perros lebreles que arrastraban un molino fuera del agua, y una vieja borrica lo miraba, diciendo que estaba bien. Y en un patio, cuatro corceles trillaban grano con todas sus fuerzas, dos cabras encendían el horno, y una vaca roja metía el pan en él. Entonces cantó un gallo" Hermanos Green.
¡Cuanto cuento por Dios!
El periodismo me entusiasma; la tinta gráfica con olor a acetona, me coloca ; las redacciones y su tráfaga de noticias, siempre me llamaron la atención. Y no digamos las historias h-24 de los chicos del Daily Planet con visos de grandes profesionales mirando a Sainz de Baranda a la espera del cuidado y suave landing de Superman y su perfecto flameo de capa bermellón. Luego nos enteramos de que el tal, era un reportero mas con poderes otorgados gracias a la kryptonita y al movimiento.
Así hemos de llamar al debate de hoy a falta de otras consideraciones. Este lunes nos convencerán, en la tele million dollars baby, de lo que realmente ya conocemos y lo mucho que puede valer un peine y el tinte caoba de los líderes.
Nos tratarán de maravillosas personas, de ciudadanos ejemplares, de estupendos compatriotas, de sufridos personajes que aguantan y aguanta la presión de la crisis, y otras flores que nos encasquetarán convenciéndonos del voto mágico y útil de plexiglass.
Ante posibles contratiempos de última hora, yo ya lo tengo decidido todo, no se usted. Votaré al primero que se rasure la barba con filomatic. Recuerdan? Esa cuchilla de doble cuerpo que se desliza por la rugosa mejilla surcada por la penas, proporcionando el gustirrinín chachi sin cortes, siempre apetecido para cada mañana mientras la chica guapa del anuncio, Marianne, estampa el cumplido y hermoso beso amoroso en las rasuradas mejillas después de pasar su mano primorosa por el perfil duro del campeón, deseándole ese mundo mejor con trabajo a diario, nómina ad hoc y otras mejoras sociales "after save" por el tanto tiempo que portó la espinosa imagen descuidada del hombre de fortaleza rendida, del guerrero fatigado, extremadamente incapaz y listo para afrontar los males de la sociedad comanditaria, perdida en los lúgubres rincones de las anchas calles de Troya.
Lo de la confrontación de los colosos, me la suda. Yo ya lo tengo decidido. Espero los besos de la deidad en ese deseo utópico que puede que llegue a ser convertible. Hollywood nos queda a trasmano mas, allí está, aguardandonos en sueños. Llegar a ser movie star, es la quimera.
http://www.youtube.com/watch?v=QBrlYtV60GA&feature=autoplay&list=PLAF63DFA51DABD526&lf=rellist
En las playas australianas de Sidney se exhibe, bajo el sol de su primavera austral, el “Sculpture by The Sea”, exposición de arte contemporáneo realizada por artistas de todo el mundo en su representación y estilos particulares, que vienen a salirse del concepto tradicional. Aquí, la obra modificada y extraída del original del artista Steve Croquett “Cabezas Altas”, cuyo tema de inspiración toma las enormes y geométricas figuras de la isla de Pascua. Si no fuera por la sucinta manipulación, diría que se trata de beneméritos mosais.
![220px-Firenze-piazza_signoria_statue02[1]](http://farm7.static.flickr.com/6093/6305089261_4b4f27998c.jpg)
Aquel verano torrido en Florencia, bajo los techos abovedados de la Logia de la plaza de la Señoria, contemplando la escena trágica de la guerra, de la muerte, del terror que crean los hombres: Menelao sosteniendo el cuerpo de Patroclo.
Mientras que los Troyanos se consumen de dolor por la muerte de Héctor, Aquiles y los mirmidones preparan los funerales de Patroclo.
"Oyendo hablar de este modo al Pelida agitáronse los mas diestros aurigas. El primero en levantarse fue el rey Eumelo, hijo amado de Admedo, que descollaba en el arte guiar carros. Presentose después el fuerte Diomedes Tidida, que puso el yugo a los corceles de Tros, que había quitado a Eneas cuando Apolo salvó a este de su furia.
Ha personajes que no necesitan disfrazarse de muerto viviente, ni siquiera de malote para provocar escalofríos en estas fiestas de difuntos, o fuera de ellas, ya que llevan en sus entrañas el original de la depravación, de la sarna canalla, de la maldad punzante, de la hijoputez supina.
He conocido, a lo largo de los últimos años, a un buen número de estos cadáveres zumbados, zombis, enviados por las fuerzas del mal para virotar o irse de virotes.
En la Poza de Sócrates.
Con frecuencia subo a la sierra con mi amigo Epicteto, bien a explorar los riachuelos de la Angostura, midiendo su crepitar parlanchín de las guarramillas en esta época de lluvias, bien para tomar el “taco” de pan con queso junto a la poza de Sócrates, cómodamente sentados sobre una pilastra de granito o roquedo plano. La bebida la pone el pequeño Lozoya antes de tomar aspecto de rio, con sus famosas aguas cristalinas, camino de Madrid.
En ese lugar silencioso placido y hermoso, platicamos Epi y yo a falta de nuestro mejor compañero de amistad y sonrisa, Víctor Mato sénior, que recordamos después de muchos años de ausencia ojeando los campos de Estremera.
En la Montaña Mágica, como así vengo en llamar a la Bola del Mundo, con permiso del señor Mann, allí estaban los reporteros strike de Madrid Directo, copiando la nieve virgen que momentos antes Quione, el dios que lo deja todo impoluto, habia esparcido por las cumbres de Guadarrama como el que siembra el maná para vestir de blanco lo que se va a llevar esta temporada en la pasarela del ski.
No lo podía creer:
Solo unos meses bastaron para que la premonición se hiciera hecho. A Gadafi lo eliminaron de la forma mas cruel que un ser humano puede soportar cuando a un congénere se le aplica. “Sí, pero, y lo que él ha hecho…” . Ah amigo, tu juzgas, tu interpretas, tus dispones, tu condenas, tu ejecutas. ¿Para qué Lex?
Del mismo modo que me sugiere Neruda con aquella reflexión poética y maravillosa “Confieso que he vivido”, confieso que he vivido. De tanto sentir la vida en mis manos, he conocido el bien en su mas amplia acepción, la maldad, la intriga, la calumnia, la injuria y la perversión. El conocimiento de la bondad oteada desde esa otra loma venida de seres anónimos, de la criatura querida que te ayuda a superar obstáculos en esta cosa que llamamos vida y que, discurriendo, también llamamos vivir.
Y muchos de ellos marcharon de la mano de la tragedia en su carro alado, siendo jóvenes, muy jóvenes, sin percatarse de la belleza que encerraba su propia existencia, consagrados a los demás y para los demás.
En lo que opina la gente de la calle, la llamada gente de la calle, ese grupo de opinión que poco cuenta exceptuando los periodos del despertar cuatrienal, nos encontramos gran número de ciudadanos con derecho a escuchar a los mejor dotados para liderarnos, atender sus pláticas y seguir al profeta allí donde vaya , mas no con derecho a ser oídos una vez cercenada la norma consuetudinaria de hablar por hablar a no ser que venga usted a creérselo en los contagios colectivos del mitin de su dios terrenal cargado de decibelios y banderolas agitadas con profusión.
Y no es que pretenda presentarme como adalid de la paz, o ayudante de adalid vestido de blanco con palabra cercana, amable, cálida y cordial: no. -No hay cosa que mas me fastidie que actuar de comparsa, de gregario, de clá, de corista, de “millonario” en los toros sin tener, al menos, un por qué o la mas mínima intención del por qué.
Despues de haber empuñado un fusil de asalto, haber jurado derramar mi sangre por la causa común -ciertamente convencido-, y apuntar a fuego a supuestos enemigos para defender al grupo que, aparentemente, me identifica; viendo como me trata el grupo, me integra, me acoge, me estimula e ignora, me he visto, a estas alturas de la vida,
Es notorio, a pesar de los detractores del sistema, que el dispositivo que les vengo a mostrar contiene ese sinfín de ventajas que a nadie se le escapa. Su diseño se adapta, perfectamente, a la palma de la mano. Es sobrio y elegante, cumpliendo con todos los enunciados éticos y estéticos que requiere su manipulación inmutable.
“Los jueces y gobernadores, deben ser de bronce para no sentir las inoportunidades de los negociantes que a todas horas y en todo tiempo quieren que los escuchen y despachen atendiendo solo a sus intereses, venga lo que viniere; y si el gobernador no los escucha y despacha, o porque no puede, o porque no es aquel el tiempo diputado para darle audiencia, luego le maldicen y murmuran, y le roen los huesos, y aun le deslindan los linajes.
Vivir en precario, o, lo que es lo mismo, con lo puesto, sin chapa, sin curro, sin medios. En fin, así podemos definir a la pobreza.
Uno se indigna pero, poco puede hacer con las cuatro monedas que caen por su cuenta en la cuestación de Cáritas, en la suscripción a una ONG, que todavía inspira confianza, para lavar los adentros; la limosna ( el limosnero era una bolsita para la caridad), mejor, la gratificación al negrete que te saluda con "Farola" en mano, dándote los días, las tardes, las noches y la vara para que se te caiga la cara de vergüenza delante de aquel mocetón de ébano a la puerta del "Día", con aquella cara de buena persona, vendiéndote el News de los pobres, sin noticias de Dios. O al del bandoneón desafinado, cargado de años, venido de la Costanza rumana, interpretando “Bésame mucho”, sin ritmo y armonía (¿para qué?). Y esos otros que no se cuentan, que no se dice, que tal vez viven en la escalera, en el descansillo.
El otro día, ya al anochecido, desde mi ventana, vi como un muchacho de unos treinta años buscaba excepciones en los cubos de basura que, momentos antes, había depositado el vecindario a la espera del ruidoso volquete municipal para embucharlo.
En la rejilla que protege el espacio vital de la naturaleza ornamentando la ciudad, se producen a diario infinidad de accidentes que provocan indignación de los supervivientes de ese mal estrepitoso y mayor calamitoso, a punto “de matarme ipso facto”, dicho por la pobre e inocente víctima al ser atendida por el vendedor de fibras sintéticas empaquetadas (tisúes), en ese alarde de generosidad supranacional, a la Puerta del Toscano.
Y no son solo las bicicletas a toda máquina por la acera, gobernadas por aquellos seudodeportistas sin escrúpulos y con licencia para plancharte la vida en un ínterin y sobre el encintado, o las tablas con ruedas, skateboard, de los tontilocos que entran flechados o en slalon y a capella, hacia los tobillos del acerado paseante como si fueran los autores de "regreso al futuro tú jódete",
http://www.youtube.com/watch?v=OgX0fmhVU4Q&feature=player_embedded#!
sino por esas rejillas del demonio que sujetan el tacón a modo, hasta deshacerse del pequeño y primoroso pié de ángel. Se imaginan: una pequeña preciosidad en patucos subida en el diseño de un Manolo, entre uñas esmaltadas a la francesa y tobillera de oro macizo con el dije de la buena suerte en forma de enano repujado y saltarín cuyos ojos son brillantes, esquirlas de diamantes, que vuela solo y sin cubrir, como el pie sacrílego del dios Mercurio de la plaza del Comercio, siguiendo la trayectoria natural de la inercia y dejando atrás al “Blanik” enganchado en la parrilla protectora del árbol, acacia tal vez, que plantaron las autoridades en un gesto de amplia remodelación...?
Confieso que fui niño de la posguerra tardía en ese mundo de privaciones y diferencias. Confieso que me hubiese gustado haber sido alumno pilarista del Barrio de Salamanca más que de colegio público.
Confieso que envidiaba a estos niños del barrio bien vestidos, zapatos “gorila”, calcetines de rombos, peinados al grifo y con gomina. Confieso, y lo siento, que la envidia me corroía al ver a estos muchachos con sus papás o sus tatas jovencitas, paseando por el Retiro a risotada limpia y corriendo al Puesto de Pirulo, el de las chuches.
Luego, pasado el tiempo, deje de sentir recelo y envidia al comprobar que para saber, conocer, ser letrado y mantener la humildad inteligente del respeto hacia los demás, no se requiere haber pasado por instituciones determinadas, maravillosas cátedras, prestigiosos colleges.
Más me duele que el curriculum siga primando a la hora de presentar la partida de sabidurías ante organizaciones enclenques, bajas en vitaminas, propiciadas y financiadas, en ocasiones, por los gobiernos.
Es curioso, los políticos líderes de los partidos, pocos o ninguno estudiaron en colegios públicos, nacionales o municipales; todos provienen de esas aulas de pago que no solo les insufló conocimiento, sino que les proveyó del halo magistral que da brillo y esplendor.
Yo estudié primaria en las Escuelas Aguirre (torre mudejar, observatorio de los madriles en el camino de Alcalá); un magnifico centro de enseñantes, sin ínfulas, maestros en esto de enseñar.
A los 14 añitos terminaba el ciclo de las enseñanzas elementales y, con el libro escolar impecable, a currar en la infinidad de lugares para menores aprendices.
Si uno quería continuar dando badila al cacumen, tenía que aflojar en academias privadas, presentándose por libre en institutos si queria lograr el título de bachiller. Con pocas estrellas del Michelin catedralicio, me topé en las pruebas exigidas.
Luego vendría la universidad, ya grandote y con novia,para hacer, a parte del chorra, de buen educando, pasando por los consabidos juegos de mus, el deporte atlético universitario y la tuna musical, una carrerita que respaldara lo que ha de ser uno en la sociedad.
“Yo no soy nada”, no valia. Ingeniero, abogado, filósofo, médico, químico, procurador en cortes
Bien, ese fue el plan de estudios que me marcaron a lo largo de mi vida intelectual.
Y ahora me congratulo que, esos políticos que estudiaron en colegios prestigiosos con medios e influencia, se batan el cobre para que cualquier hijo de escalera pueda acudir a las prestigiosas aulas de aquellos colegios de su niñez, convirtiendo, además, a los colegios públicos que ahora suenan, en prestigiosas aulas del saber con verdaderos maestros en la materia, confirmados a través de su valía y “venia docendi”.
Que no me corrijan la ortografíia los expertos, es de confiar. En "El capricho" tienen un lugar hermoso para medir los cuarenta pasos.
Me haCE GRciA el simpar sin par ni pares Anatolio, de engreída circunstancia poco hecho a las verdades cuANDO QUIEREN ARREGLAR El mundo dándole troll a la medrada, a la nena teñida o a la lagarterana que se hace sus casacas, sus chalecos, sus entecos, sus, tal vez quiso decir, las camisas de once varas al hiriente personaje, presentador de la esvástica. Es extraordinario, ordinario, con una sola sílaba de mentira, que aquellos que quieren enredar, se digan: "yo quiero empacar trolas para que, sin saberlo, sigamos viviendo, mintiendo, enredando, celebrando, hasta que la angustia nos supere y, después, al hoyo, extraordinarios enseres.
En las rejillas que protegen el espacio vital de la naturaleza que ornamenta la ciudad, se producen a diario infinidad de accidentes provocadores de indignación por parte de los supervivientes de ese mal mayor, "a punto de matarme”, como diría la pobre e inocente víctima al ser atendida por el vendedor de fibras sintéticas empaquetadas (tisúes), en un alarde de confraternización.
De vuelta a casa en el carretillo, una de esas tardes calurosas de los madriles, antes de que un propio importado se lanzara al parabrisas para embadurnarlo a cambio de unas monedas, a la espera del cambio de color del trucado semáforo interminable de la Castellana (todos los semáforos los trucan para que esperes y te aburras), de súbito, apareció.
Mirè para atrás sin ira ni envidia, con la ayuda del retrovisor y, si, milagro, pude contemplar esa imagen excepcional que todo conductor tiene por estampita devocionaria e inalcanzable como en tiempos Marilyn con las falda plisada por los ojos: centro de gravedad rasante, máquina de trescientos caballos, rugido de león en celo e intenso rojo que te lo cojo como vaporoso vestido de Julia Roberts en Pretty Woman, por mucho afecto que se le tenga al cascarón que te lleva y te trae por un puñado de angustias, color ceniza.
Si, amigos; un milagro que hacía tiempo no contemplaba: Un Ferrari como una catedral posado a mis espaldas, esperando la vez, como si tal cosa. Tomé la cámara, no sin cierto nerviosismo,y, directamente, sin encomendarme al señor de la muleta full que pasaba a mi vera en aquel instante, disparé con todas mis fuerzas al retro, y aquí la magnífica imagen "sangre de toro".
Cuando llegué a casa, como primero providencia encomendada, descargué el tesoro en la computadora (en el ordenata) y he aquí la respuesta que me lanzó la voz interior con la visión: ¡No es para tirar cohetes! Además, tu utilitario, también, es un buen coche y está a punto del último vencimiento. Es cierto. Soy feliz.
Llegué a desconocer el destino triste de sus señorías de buena voluntad, cuando me contaron, en suave murmullo bajo las fauces del león y sonrisa leve, que algunos elegidos del hemiciclo habían dejado de amar al pueblo.
Alarmado, volqué el corazón en el lavabo para desahogar mi herida, bien cumplida de penas y castigos. Como era posible, Dios, que, por el simple hecho de rellenar un papel, ordenado por el Presidente de la cámara, y cargarlo de sinceridad hasta extremos, se rebotaran contando lo que cuentan sobre sus bolsillos.
Cada año por estas fechas, un escalofrio recorre mis huesos recordando aquellos acontecimientos. Un año antes, justo, visitamos NYC. Unos días familiares de extraordinarias sensaciones compartiendo tiempo con amables neoyorkinos.
Ponte Vecchio, Ponte Nuovo.
Uno de los primeros síntomas del amor es la luz supranatural; una intensa llama que se fija en el alma con la extraordinaria fuerza del rayo que atraviesa los sentidos con ese torrente de pureza y vida invulnerable a todo tipo de desafectos, sin remedio.
Esa sensación puede iniciarse traspasada las puertas de la consciencia o, en ese otro momento, cuando logras sujetar tus ideales en pos de un solo deseo: amar para hacer binario tu mundo en una suerte de conquistas que tienden a la infinitud.
Y así, seguramente, les ocurrió a estos personajes anónimos mas con nombre propio, que quisieron sellar y dejar constancia del maravilloso cariño surgido de sus entrañas, bloqueando el candado del amor en los fierros del “Puente Nuevo”, “Puente de hierro” sobre el Tormes, y tirando la llave a las aguas del rio, o en el la forja del pozo instalado en los jardines de Calixto y Melibea mirando al Arrabal del Puente en la extraordinaria puesta de Sol.
Algunos otros de ese otro tiempo pretérito cercano, juramos del mismo modo nuestro amor en el “Puente Viejo” “Ponte Vecchio” lanzando al agua del Arno la llave del “para siempre”.
De gruesa Constitución.
Reconozco que soy un tanto extraño, raro, (no rarito), exilado de lo común y del sol naciente cuando anda nublado. Atrabiliario y culto para nota en el programa de la televisión del estado, “Saber y Perder”. Me recreo viéndome reflejado en la vajilla de lata, reconociendo que, aun con el chute de ego que me aplico, soy un artista, un intelectual incomprendido y una persona con el filing preciso para llegar a ser un entusiasta de mí mismo en este país imaginario y churrigueresco de Churrikistán.
Marginado por los medios conocidos que se abren al poder de par en par para lograr el sustento y el paquete de prebendas, no me amilano ante perversa acciones que pretenden descabellarme a lo siux por el mero hecho de decir estas cosas de dominio público y que el ingenio de los mendas pretende ocultar en su ingesta de bicarbonato con eructo final. ¡Ya llegará el día de mi criopreservación para responderles!
Por el momento he adquirido en el laboratorio de la esquina, cincuenta galones de nitrógeno líquido de la mejor calidad, para conservar este cuerpo y todo mi yo, a 196 grados Celsius, bajo cero, en la bañera de porcelana. Así de fresquito, hasta que llegue el momento de espabilarme del sueño de la ciencia así que pasen unos cientos de años, según me venden en documento oficial. Por lo pronto se han conseguido unas ventas enormes de N, haciendo caja los vendedores de humo con este invento de lo futurible certificado y garantizado. Crédulos que somos.
Echo de menos tus artículos, Paco. Ahora, cualquiera se coloca delante de una máquina de matar marcianos y dice ser escritor, cronista, articulista o escribidor de letra procesada. A esa osadía tú, tio, podrias definirla mucho mejor que yo que vengo en llamarla "síndrome del ilustrado sin brillo ni esplendor". Por eso se te echa de menos, friend.
Si antes de amarte tuve fe, dando por tu querer la vida misma, así me tienes. Yo para querer no necesité una razón, me sobran las razones cuando amo mucho. Dar por un querer la vida misma sin morir, o, simplemente, elaborar un presupuesto ajustado y sin déficit, eso es cariño, ya lo sabes. Añoro, eso sí, tu frente, tus cabellos, tus besos voraces y fogosos sin descanso. El inmenso carrito de la compra de Carrefour donde llevabas, como un trofeo, mi enorme corazón, o haciéndome cartero del comercio y vecindad, para entregarte todos los certificados postales en la inmensa mesa de cocina una vez despejada de harina.Que gozo, que bien. Y todo pasó. El bongosero se fue, que no fue el cartero que llamó.
Me gustaba TODO lo tuyo, flor de jazmín, pero ahora, ya lo ves como nos encontramos en la desilusión de esa vida sin encanto. De noche, no veo nada. Me hacen daño los ojos, las manos, y en sueños veo la sombra asombrada de mi conciencia que me pregunta por las mentiras piadosas que te partici´pe, llevándonos a todo esto.
Esta reflexión podría ir acompañada por argumentos de peso dirigidos a cualquier personaje de nuestra era, ahora tan trillada por esto del Internet; a cualquier menda que habla en nombre de las naciones unidas por un clip; a cualquier piernas del universo conjuntivo que habla y ordena bombardear Libia en ataques terapéuticos desde los Hornners , porque “el pelos” es un jodido malote que sorprendió a todos con sus besos y caricias de antaño,masacrando. Pero flojito, según las legaciones diplomáticas del momento. Ridícula evidencia de deformar la realidad por los medios controlados.
Mas me conformo con el primero que sale en la tele de poco crédito, con esto de la crisis financiera, soltando speachs y supinas gilipolleces por doquier para convencer a los que no tenemos vergüenza en manifestarlo, -que venimos siendo todos o casi todos los que creemos en eso de la Constitución, el Estado democrático y la originalidad del conocimiento- de las bondades que brotan de sus inteligencias axiomáticas y cardinales.
A los chicos que quieren arreglarlo todo con una pancarta, insultos a la mayoría y el disfraz de ecúmenes de la democracia participativa en clave de Sol, o colgada en un andamio de tubo de la Puerta del Sol, les haría reflexionar con solo una curiosa argucia: regalándoles la partichela de la melodía que acaban de inspirarme.
Pero antes tedremos que solfear aquello que nos introduce en la música, como en Sonrisas y Lágrimas, escalando y jugando con sus notas, como los niños del austriaco capitán von Traap, que no era nazi para nada.
DO es nombre de deidad, interpolando la i, suena de este modo el “Dio como te amo” de Doménico Modugno. Yo la he cantado infinidad y, creedme, me entusiasma.
RE, REcomienda prudencia y tolerancia ante chicos alegres y con mochila, que tu no has pagado.
Después de los nefastos episodios que acaloran y dan esplendor a las fiestas patronales de los pueblos del Estado avanzado y con deficit, donde al ciudadano se le ofrece, con risas y machotadas de Gila, distintos modos de morir y hacer el mono, bien taladrado por los pitones percheros de “Paisanito”, o aprisionado, pateado y zarandeado por los mozos de pañuelo al cuello, o, cargado de etílico, con coma, hasta las turmas, mejor decido, si nadie se opone en la Puerta del Sol, -ágora que debe autorizarlo todo y todo, según el artículo tal de la Verbena que se montan- meterme a cartujo o viajar a Brasil y ocupar una plaza de misionero en la selva amazónica para ver si me aplaco.
Me dice Tarzán de los monos, un buen amigo de las pelis de mi niñez, que aunque no lo parezca, en su territorio se suele respetar mucho mas al animal que en las ciudades y pueblos civilizados. Tanto es así que al ser humano se le considera cantidad llamándole “guana” como signo de distinción y trato en los espacios de espesura selvática y sabanas diáfanas que te pierdes.
Necesito un puesto de importancia,urgentemente, por motivos de salud. Y para ello recurro a los politicos de todo signo y lugar, a los ejecutivos de grandes empresas, a los distintos clubes de futbol y a la gente que pesa en las televisiones de tirada nacional, como la Uno, la dos, la tres, y así hasta ene, que bien reparan en este llamamiento para los que han de ser presidentes del pais en breve. No importa el color de su camiseta y ciudad deportiva, sus intenciones, sus proyectos para el futuro y sus ojeras poco dormidas.
Yo, en mi modestia, puedo elevarlos a la fama hacienoles ganar los comicios y sacando de la crisis a ese pais que tanto duele. Tengo la fórmula contrastada, señores. Mas no registrada por un descuido en la oficina de patentes. Pero fórmula al fin y al cabo, esperando el momento para ser puesta en práctica.
No tengo nada contra las capuchas y menos contra las sudaderas Robin Hood y trencas de director cinematográfico cabreado , años de la Puri. Servidor ha vestido de ese modo cuando, en un ataque subido de atletismo, se ha dado por recorrer la ciudad de las mil colinas () al trote, de cabo a rabo, en el mas puro y hostil invierno madrileño.
Zoo loco
Antes del ”Planeta de los simios”, del remake de la antigualla que ahora viene y del “Zoo loco” de José Mota como doblador, se debatía y se debate en el escenario de la vida el “Puto mono”, una especie de orangután, “angarutan” que nada deja quieto para hacer el mono, pululando a diario por las pasarelas de las ciudades, bien para quemarlas a lo Tottenhan , mal llevándose los semáforos intermitentes de precaución para el cruce de cables de cobre al peso, o arrasando con los monitores de seguridad del metro, primos cercanos, para liquidarlos malamente en la chatarrería de “guarrerías preciados” a peor precio, muy satisfechos por la hazaña mercantil.
Con la ayuda de Picasso, hizo mi padre un retrato. Un retrato de persona lateral, ambigua, muy sorprendida, desde luego, obnubilada después de las últimas noticias y la supina gilipollez a contemplar, por la gloria de mi progenitor.
Eso de los diferenciales, los indicadores de la economía financiera y demás capulleces engendradas en las redacciones y agencias de la pasta gansa, poco daño pueden hacer al personal si lo comparamos con esas huelgas previstas en Madrid para fastidiar a esgalla y sin miramiento; a embute, como diria mi otro yo, según la profesional de la sicología médica,tomando el Metro en Vallecas. Si Confucio levantara la cabeza, habría que dejar de fumar.
Diga quien lo diga, por mucho que se diga, la vida sigue siendo amable, cordialmente buena, extraordinariamente monótona, profusamente lineal, pero excelente a carta caval siempre y cuando nos dejen vivirla.
La vida es un dibujo relojero acoplado a la realidad para fingir que estamos de paso. Si, podemos remarcarla, tintarla de colores, añadirle impronta o ponerle música de Vivaldi para que no se escape.
Mis paseos a lo largo de la ciudad del Tormes son obligados, necesarios, estimados. Impresionado y sorprendido como un turista mirando a la catedral, las catedrales, observo desde el escalón de Padre Cámara. No me canso.
Después, por el patio chico, continuo impresionado. Antes de dejar ”La puerta de los Carros” que a tantos les dio el adiós sin prestar lo que no dio la inteligencia, pillo unas fotos. En este instante, supongo, seguirá con su función de mandar a “Tentenecio” a un buen número de impresentables del mundo mundial, aunque sea de soslayo.
Tambien los mayores, los que hemos amado la música con toda el alma, los que paseamos por Camdem Town cuando tu viniste al mundo, buscando un Dobb´s en el mercadillo de segunda mano para molar con esto de lo diferente, no se pecató de que allí, en aquel instante, estaba naciendo el mito. Intuyendo esa torcida decisión, yo tampoco quiero rehabilitarme trastocando mis deseos de seguir, No,No,No.
http://www.youtube.com/watch?v=rKHDOTiPgvI&feature=related
Sabemos, reconocemos y no aceptamos la locura que nos envuelve. El menda, el educado marchante de terror y muerte quiere convencerse, con cuatro ideas mal compuestas, que la masacre no la deseaba pero que, para conseguir un mundo mejor imprescindible se hacia el holocausto.
Y nuestro hogar, nuestro dulce hogar, ahora convertido en caverna donde viene amasándose la goma dos, la trilita, los proyectiles dum-dum y esas cosas que matan sin ningun esfuerzo, preguntándose el por qué del mozo majara que nos hace volar por los aires o nos elimina con desgarradora maldad, por el mero hecho de haber nacido bien o mal, ser portadores del germen de la vida y tener cuatro ilusiones para seguir adelante, por muchos inconvenientes que puedan surgir en el terrario.
Esta mañana me permití dar un voltio por Cotos. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto de la naturaleza vecina, tan bien cuidada y a escasa distancia de Madrid.
Me calcé los zapatos de gamuza azul,
que no son los mas propios para caminar entre barrancos, lo sé, pero sí los mas cómodos y afines a la propia idiosincrasia de servidor que no llega a la categoría de escalador montañero. A lo sumo, a caminante. Y no por terapia, se lo aseguro.
Acompaño a la indumentaria del deportista ocasional con ínfulas, el vaquero barato de talla amplia, mochila cargada de lo imprescindible y el bastón telescópico para hacerte general y no perder pie. Ni la cabeza.
No es que me guste la desproporción es que, la desproporción forma parte de nosotros, como un pastel ingles con uvas pasas sultanas se desproporciona si no se utilizan las ricas de moscatel de Corinto.
O lo desproporcionado de exigir al cielo, con descabellados vicios de mendicidad, lo que es del Supremo sin tratar de unir a los poderes por el misterioso hilo de los oscuros intereses.
“Las simetrías son un horror”, me dijo un día mi profe de artes y oficios de San Fernando, Cádiz, don Pablo, que tanto echo de menos.
Como este Luis del esbozo que me ha prestado la cara para retratarla sin casi fijación; mas si dice, como él me dice, con razón, aun con la nariz emplomada y descabalgada del perfil pero sí unida por el halo misterioso de la apariencia, para parecerse.
Asistí, un par de días atrás, a una de esas pocas conferencias cuyos asuntos me siguen interesando, ahora que casi todo lo tengo visto. Algo que, aun sabiendo de su existencia, sigue dejándome out dentro de esta cosa llamada civilización oeste, a estas alturas de la Vía Apia.
Y sí le recomiendo a mi Manolo que no se haga mayor, que eso jode cuando se van cumpliendo años,única fórmula conocida para llegar a viejo.
Eso sí, que se haga mas recio, echándole algo de silex a lo blanco marmóreo, a pesar de su sensibilidad, como su propia madre, mi amor, ahora cuando los treinta rondan por su vera tras los aparatos electrónicos que miden y ven esos astros, esas estrellas, supernovas azules, las galaxias reconvertidas y ausentes, tan lejanas como el infinito pueda decidir.
De nuevo se consuma el hecho: una más en las estadísticas. Una persona mas, dos, quince, cincuenta, mil que se ha entregado a los dioses para la purificación canalla de sus osadias. Y en goteo, en cadena para que sea mas continúo el sufrimiento.
Podía buscarse el modo, encontrar el medio, formular la idea para abandonar el ágora, disuayendo y escuchando, sin desbaratar la vida de nuestros hijos por el hecho de desafiar, con sus manos teñidas de blanco, la mala fe de aquellos que agreden y violan esos principios básicos donde asienta la gran señora Democracia.
Como un Fray Luis de León del patio de escuelas de la Helmántica, podía referirme a lo que vine a decir en posts anteriores a cerca del tipo de democracia que, al menos, uno siente en sus pulsos, independientemente de lo que puedan pensar los jóvenes clavados en Sol bajo el astrolabio de sus inquietudes.
Si, democracia de la señorita Pepis, eso es lo que dije abiertamente y a los cuatro vientos sobre el sistema político que nos endilgan un par, diluido en maltas y sucedáneos sin tener en cuenta que somos un montón y tenemos Constitución. Sino recia, alimentos no faltan para seguir creciendo. Así lo pensé hasta, mismamente, ayer después de las elecciones.
Si he votado o no, es cosa mía. No obstante , y si le interesa tanto, le confesaré : He votado, friend. Mas ello no implica un cambio brusco en mis convicciones, sino la pura intención de levar ferro para seguir navegando como ganchero en las aguas rápidas de este hermoso rio, hasta llegar salvo al dilatado mar de la Tranquilidad, que dicen está en la Luna.
He leído tanto en estos días sobre la plaza oreada de la Spanish revolution, he visto cuanto en imágenes TV de las cadenas planetarias, he escuchado tan diversas opiniones sobre el 15-M en la radio galena de mis oídos sorpresivos; en Twitter, en Face Book y en todo lo que llaman Social Network que, ahora, transbordando en Sol para dirigirme al paraíso y meditar cabizbajo, vengo a martirizarme con el cilicio de la obviedad tomando acciones disciplinarias en contra de mí mismo por llevar a extremos el análisis de los acontecimientos, en ese punto de vista integral y honesto que pretende hacerme bueno, desde el origen de la melé hasta las honradas razones que lo provocan.
SOY hombre de la calle , de tejados, de la luna, de locuras, de colores en paleta, de los pasos de peatones cuando se cruza al bies. De las letras , de poetas , de todo lo que se cuece en la extinta Codorniz. Y no solo de risas vive el menda sino que, de puro llorar aflora el hombre con la sensibilidad tierna de un niño de comunión.
Y se ha derrumbado tu choza, y tu vida, y tu cosa de ser dios en las finanzas Mr. Strauss, como en un vals de debutantes (vestidos largos y armados) en la quinta de Mannhattan, marchitándose para siempre esas proezas y osadías de machote consentido. Y de insigne economista del poder. (Wall Street no queda lejos). Un chino te vendería un paraguas antes del chaparrón pero no después.(proverbio)¿Tan acostumbrado estás?
Sin llegar a Ovidio, uno percibe de que el mundo no es que esté cambiando, que lo hace de contínuo, sino que comienza a girar en nuestro cosmos en sentido contrario a su habitual modo, como un trompo o peonza cuya lanzadera fuera enrollada al revés.
Ese término acuñado en el mundo de los toros, a mí me suele dejar al fresco. No entendí su significando, partiendo del meridiano como verdad, de sus horas conceptuales, de sus segundos intercalares que viene a llevar cada cual, bien en la muñeca, en su íntima catedral o en la torre de la iglesia de su reloj biológico: maitines, laudes, prima, tercia, sexta, nona, vísperas y completas.
Y unas horas se suceden a otras, sean estas malas, buenas, regulares, de contrición o en punto “O´clock", pero ¿de la verdad? ¿Cuándo la verdad ha estado supeditada al tiempo? ¿Cuándo estuvo sujeta a un periodo? ¿Por qué los políticos se empeñan en demostrar que el coso donde se emplea es cosa suya con extemporáneas alusiones?
Trogloditas, escenas de caza a lanzazos contra los otros animales; artistas del bisonte capturado en su retina que lleva en manada al mural del caliente ahumado de la caverna. Esto es lo que se ha podido conseguir de esta sociedad horizontal, bien desnivelada, de la jodida civilización en el mercado donde se nos vende.
Cuando se ha querido empinar al grupo por arte de los mas fuertes, los mas capaces, los mas elocuentes de la tribu, aquello fue de lo que no se escribió en las tablas primarias de la arcilla constitucional.
Un semáforo muy peculiar: no existe el ámbar, es decir, el color de alerta, del atento, intermedio entre el rojo y verde atendiendo a la regulación del tráfico sin que la impaciencia dé lugar a accidentes.
Veo, noto y soporto en este periodo de sacrificio electoral, sin embargo, que los candidatos que pretenden manejar, aquellos que quieren dirigir al pueblo como punta de lezna hacia el éxito por el camino de la cordura, desvían sus intenciones en cuanto deja de aparecer el ámbar, tomando el camino de lo extraño, dialéctica del pepino, llevándose a su conservera los excelentes frutos cosechados en esos huertos sociales que tan poco están dando que hablar, gracias a la inexistencia del color tercio en esta democracia de la señorita Pepis.
Como saben, en gran parte de la periferia de Híspalis (para ser cursi una vez mas), se ha venido celebrando la iluminada fiesta andaluza de faralaes, manzanilla, guitarras y rebujitos (que, por el momento, no se lo que contiene el escancie) entre las casetas del real de cada comarca fasion de los centros comerciales que la auspician.
Mira que nos costó mentir sobre el Mayo francés haciendo ver que habíamos estado en el Bulevar St.Michel tirando adoquines a la gendarmería.
Mira que nos costó, mas lo conseguimos, unos años después, gracias a un tal Troll, el itinerante, venido de Massachussess o de otra ciudad hermana para impartir unas charlas discretas al incipiente grupo de desembarco que se gestaba para dar el salto.
Si tuviera que señalar a un ser extraordinario, excelente y bueno con nota, no tendría duda: mi amigo Ángel. Hace años que no lo veo, sin embargo. Y no es difícil que se produzca el encuentro en algún momento aun ambos plenos en nuestras distintas geografías infinitas.
Mi amigo Ángel en sus años mozos, pasó lo suyo; fue objeto de la desconsideración de los poderosos que no eran tales, del mal trato de los desconocedores de la bondad, de la insidia de aquellos pelagatos vicarios del manda; de todo lo peor que un hombre puede recibir de unos individuos que pretenden pasar por semejante.
Al parecer no hay nadie mas. Entre las dos escaleras del bloque y la ropa tendida, se debatirán las ideas; no hay nadie mas en la finca. En Madrid, doña Esperanza y don Tomás, don Gallardón y don Jaime, afilan sus panfletos para convencer a la vecindad. Los asesores de imagen, sus inspiradores de planta, tratarán de emperifollar a sus beldades con infinidad de elogios, currículos, fotos de perfil, besos a los nenes y nenas intentando conseguir la mayor parte del copo.
El encofrado de su ideal de país territorial viene dado en su extenso programa. El CIS, los estudiosos de predecir y atinar casi, casi, mantienen, milagrosamente, todos los datos aritméticos que se obtendrán una vez cerradas las urnas, que para eso son embarazosos predictores.
Las Tablas de Moises, las Constituciones, los Estados de Derecho y Soberanos, los Decretos Legislativos.
Los Tribunales, las Audiencias, las Magistraturas. Los Jueces, las Togas, los Abogados, los Procuradores. El Código Civil, el Código Penal y demás.
La gentil señora, la venda, la balanza, la espada y otros artilugios que incitan a ser buenos y mejorables.Quaedam lex naturalis recepta apud omnes gentes, nec a natura, nec a determinatio Principe lata, sed usu, et consuetudine ab omnibus fere gentibus introducta.
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Aquellos que hablan, pontifican, señalan y alardean de saberes pretendiendo dirigir la opinión de los pobrecitos que andamos por estos mundos de Dios poco caminados, desvehiculados sin opulentos medios que nos desplacen (¿o nos desplazan?), me vienen a cabrear de tal modo que a mas de uno lo llamaría de tú and tú, tomando florete en ristre y el desafío, que bien prohíbe el Código Penal, por muy machote que el alarde preste.
Las demoledoras y aberrantes estructuras cristalinas de sus ideas, de pura ferrita, en la antípoda de la cordura, a mi, con sinceridad, me llama a la alerta y al gesto poco animoso con flojera de perniles.
Es verdad, no reparé en sentimientos hasta que alguien despertó en mí eso de la llamada memoria histórica lista y pergeñada para la correspondencia latente y el reparto consiguiente de leches siguiendo el argumento serrano y ejemplar del ojo por ojo, el diente por diente y todos desmelados en un par de generaciones sin que Ruper nos pueda alisar el cabello.
Pero había que hacerlo, despertar y conocer de primera mano quien era quien y con quien nos jugábamos los cuartos según el archivo histórico de las guerras y contiendas civiles de las Españas. Unas cuantas en un par de siglos.
Miré para atrás, por aquello de la curiosidad, y me convertí, como la esposa de alguien que no recuerdo, en talla de cloruro sódico con el hueco de los ojos güeros y la mirada extraviada y fría sin niña que llevarme al grupo óptico distribuidor de sensaciones. Todo el futuro oscuro, vislumbré, como el del cocinero de Antonio Molina.
En esas otras memorias, que bien puedo llamar histéricas, datando en fechas no tan alejadas y sí de asustar, bien me acuerdo de mis primos y de sus madres; de los colaterales titulares y sus cuñados, todos muy señoras, los pobres; de los hijodalgos en la escala de valores y de San Blas cuando vuelve la cigüeña. De las parentelas enormes donde el grueso me favoreció para ser encantador, estupendo para el periodo de sesiones asignado como hado.
Y este uno se entregó de lleno para favorecer al pobrecito extremeño, el de la Merita Augusta y sus cercanías, y a toda la parentela romana y moruna del otrora Atilano, quedando trasquilado por el efecto de “Segadora” , la yegua miserable y bárbara cuyo ojo definía la trayectoria de la coz, certificándote el endiñe a mundos aterradores donde no crece la yerbabuena para el cocido.
Si, escuché de buena tinta en la Fleet Street de los news, que los buenos columnistas con un folio( ahora, otra cosa que normaliza el papel para confundirnos de tamaño como la vías de RENFE cuando se topa con la angosta Europa, según los mendas del acrónimo defensores del ancho nacional). Decía, que con un folio ya tiene suficiente el maestro para transmitir su válida y acertada opinión sustentando sus decires con aquellos razonamientos bien elaborados en su laboratorio de probetas y epistemas.
Las chiquillas ilusionadas y chillonas junto al Dolmen de Dalí, locas de contentas, esperan la llegada de su héroe Justin Bieber, el muchachito canadiense que canta, toca la batería, da saltos y cabriolas, presenta un look de flequillo universal que viene a dejarlo ciego de ver y una capucha de pose para las entrevistas, la mar de útil.
Cientos de estas adolescentes corean sus canciones, presentan las entradas al viento con la efigie del artista simbolizando a la deidad que adoran. Todas contentas, felices, entusiasmadas, nerviosas hasta que las puertas del Palacio se abre dando paso al paraiso. ¡Esto es demasiao!, comenta una señora jubilata con un clip del Duo Dinámico prendido en la pechera. "Yo tambien me entregaba por estos", señalando la calcomanía.
He escuchado mas de una crítica a cerca de la actitud de estas preciosas criaturas queridas, "menores de edad" (evidente)no pudiendo frenar el deseo de responder a sus lindezas.
Esos mendas que critican ahora a esta generación que descorcha ilusiones a granel, seguro que en los años recoletos y callados, reprimian sus deseos de pegar saltos con los Rollings viendo una pelí de Joselito por prescripción.Mas, seguro que envidiaban a la loquería de los Beatles del Nodo, aun con desmayos histéricos, cuando no con los líricos rockeros del antiguo régimen (no cabe connotación política alguna)en cualquier fiesta de Colegio Mayor.
Habia pensado vivir en Abiyán, Costa de Marfil, pero, por el momento, las cosas no se dan, monsieur, dame-Los presidentes, los no presidentes, andan a hostiazo limpio viendo morir a sus gentes, señor SarKo -.
Mas tarde me incliné por la Plaza Verde, la Libia romana urbanita y espléndida con sus grandes templos y oratorios dedicados a sus dioses. ¿Qué dioses, por Dios? -Me lo tendré que pensar dos veces aun sabiendo que los rebeldes no se han revelado como debe hacerse cuando uno se rebela ( Que lujo de homofonía).
Irak, Afganistán, eso casi no cuenta pero sí me animaría para visitar a los amigos. Me entero que han puesto una carga para volar un blindado. Prefiero abortar el despegue quedándome en el erial por muy chungo que ande de semillas.
El tiempo discurre pero no pasa; vuela, mas permanece ingrávido en este gallinero de la caspa. Paradojas de Zenón de Elea("Mis hermanos me llaman Zenón" título de un guión presentado por mi modestia, en la convocatoria del Ministerio de Cultura, con el de "Cocina Mexicana" de la hoy titular)que si no fuera por la importancia que imprime sumando infinitos, les hablaría de esas cosas que ocurren ahora y que vimos y vivimos ayer, sin solución de resolución.
No me remonto al pleistoceno sino a tiempos tan cercanos que pueden contrastarse sin necesidad de recurrir a la hemeroteca. Solo con un poquito de intención.
Como decíamos ayer (fray Luis de León), los verdaderos centros de la cultura musical del pais, cansados de tanta juerga, se pusieron en pie de guerra contra la proliferación incontrolada de música enlatada al vacio, en conciertos, galas y otros bolos, sin que un dedo erecto de alguien gordo señalara el ojo ajeno de los mendas desaprensivos y diera el "agua" para anunciar, por fin, que la música en vivo viene a ser la bendición para los pueblos que aspiran a competir en bondad con los bárbaros de la esquila.
. El escape nuclear en Japón, la guerra de Gadafi, las masacres en Costa de Marfil, el anuncio de Zapatero. Todas estas informaciones de los noticiarios se vienen solapando unas a otras con rapidez pasmosa para evitar demora en la publicidad. Ahora lo importante es que nos quedamos sin Manda durante un año y, veremos que podemos hacer sin que nadie nos cuide en este jardín de las Hespérides. ¿Que puede ser de nosotros,señor mío?
Hace de esto 20 años. O más. No recuerdo bien. El olvido planea sobre mi memoria como ave rapaz que intenta surtraer los recuerdos del caletre, organizado aún, a unos Teras de resolución por el momento.
El caso es que, en aquellos tiempos, difíciles tiempos para el que suscribe, llegué a conocer a un personaje de la política bastante afirmado y afamado del gobierno, en circunstancias curiosas que seguro no olvidará.
Fue en los madriles, compartiendo vehículo por motivos profesionales. Cambiamos impresiones; hablamos de cine, de banderas, de la circulación y de cómo llegar a Luchana, en trato distendido y amistoso con la cordialidad y simpatía que gratamente distingue a los que mandan.
Tiempo después le envié un saludo a través de misiva intentando deshacer algún malentendido, alguna confusión, algún entuerto por mi parte. En desagravio y con osadía, ofrecí invitarle a un modesto Méntrida, y tapa de la casa, en una curiosa tasquita de la calle Embajadores,
Y no es peyorativo el título. Y vale ya de empanar y empedrar la calle con otras cuestiones del queseyó de la política y enmiendas de lo que ordena la ley de la existencia. No vale el tocomocho, las palabritas suaves, las cántigas de los partiditos y sus entrenados maraqueros de la eurovisión pintamonas. No. Esto es otra cosa. Los eufemismos, en casa y con bicarbonato sónido o aguarrás.
Hablar de corbata es hablar de elegancia y distinción. De respeto. De complemento pasivo. De admiración cuando el diseño resalta los colores salados del cloruro de sodio. De luto, creada en negro para realzar los sentimientos de pesar. De locura, cuando se ciñe demasiado al cuello y molesta. En fin. Sin remontarnos a los tiempos del invento cróata, la corbata es una prenda que merece la pena tener a mano para cualquier eventualidad de naturaleza responsable.
Ha declinado su puesta, desde luego, en los últimos años dada la irresponsable argucia de asociar el uso de la prenda con una clase social determinada, un estatus, el símbolo del conservadurismo y la involución puesto en entredicho por los progretas de todo signo y lugar. Y no, señores.
Alguien vino y rotuló la idea, una consigna, cualquier gilipollez, con unos botes de pintura a presión de distintos colores. Otro llegó con la brocha, corrigiendo a estos porque era opuesto a la idea, marcando, entonces, un pensamiento de Confucio a mano alzada bastante confuso.
Otro, otro, otro mas con las herramientas de emborronar que dejan las paredes llenas de ideas volátiles de pura pena , y el sello personal del grafitero, pintor autodidacta impresionantemente convencido: unos alicates tridimensionales.
Me apacigua, me insufla paz, me da ánimo, me alegra el día, me separa de los torpes de convicciones extrañas, de los tarugos rutilantes a todas luces, me hace ser un ser a pesar de que, por razones que no comprendo, o tal vez sí, quieran fastidiarte el día, la vida; "romper cámaras y micrófonos" como Cachuli, acudir a la puerta de cancela para romperte la cara en cachitos a lo Luis Candelas el generoso.
Desconocemos como se llama pero seguro que etiqueta un nombre muy comercial en su marchamo. John Galiana se apresura a responder que él no ha sido, que él es mas valiente que Rafael el Gallo. Que él solo diseña cosas caras, poco dado a exuberancias para megalómanos.
Sin embargo la coalición no ceja en airear acciones aire-aire encaminadas a localizar al experto en imagen que viste de este modo al coronel en desgracia, que ahora no tiene quien le escriba.
Bien saben los ocho que las túnicas de damasco, sedas, cachemira, satenes y muselinas con oros y abalorios de rica pedrería, no pueden improvisarse, sino salidos del diseño y talleres de un afamado modista de la ciencia barruntada.
Tiene que ver la cosa con las noticias y noticieros. Poc sabe el que sabe poco del hilván y los news si no transmite lo que sabe, a noser que se contraiga en contar las cantinelas de la actualidad temeroso del que dirán de sus huesos los del facto poder.
Todos sabemos lo que es la fisión nuclear, está clarísimo, que para eso hemos estudiado en el Ramiro y tenemos un título. Lo que ya queda un poco descolgado del saber erudito de cada cual, es lo de la fusión que tiene mas enjundia y nada tiene que ver con las Cajas negras (de ahorros) que nos cuesta un dolor comprender.
El coronel Gadafi está dispuesto a dar batalla a la coalición. La coalición, convencida de sus ataques terapeuticos, abriendo brecha.
Los ciudadanos, indispuestos, miran al cielo solicitando ayuda a las divinidades al observar las evoluciones de los obsoletos Migs y Mirages del coronel con sus estruendos a todo fuelle, y los electrónicos Tomahawk de la coalición marcando parábola en ballesta, derechos a toda taca hacia los objetivos programados.
Blasco Ibañez hubiera añadido a sus jinetes, uno mas.Ese otro enfermizo y bayo que bien podría representar el manifiesto de los deslenguados acemileros que tratan de imbuir el miedo, el terror, el temor con todo lujo de detalles para humillar a la pobre criatura querida.
Mi oficio, el más bonito del mundo. Si, el de observar, el de suponer, el de plasmar la idea así que me venga a la mano de la composición, adornada con sencillos comentarios: jocosos, serios, atrevidos, aquilatados, desmedidos, en fin.
Todo aquello que me conmueve y alerta por las amigas musas de la pintura. "Hay que pintar" a carboncillo, con acrílicos, a la acuarela o con esto nuevo del digital. O, si a mano viene, con la kodak y esa instantánea que te dice; o el video de un minuto montado, que no pudiste filmar, y que con providencia y severidad te prohibieron, por prohibir, dejándote de sugerir el hecho de que en libertad habemus, soltandote el rollo de infringir cuando no existe argumento.
Mas por eso no vamos a discutir, señor del acrónimo , manda y señor de las vías, ni entrar en riñas y zaragatas aplicando el "¿tú que vienes a decir de los padres...?" Y la autoridad, atónita, sin saber de coordenadas cartesianas.
Casi siempre estuve dispuesto a echar una mano a los demás cuando estos demás lo requerían. Mas, como a todos, a veces surge en el damnificado la sospecha, el recelo, la hostilidad, el "vaya usted a saber".
Ante las dudas y desconfianza del menda, aun afectado por el poco respeto y caridad en mi representación Sixtina, continúo con la mano extendida hasta que mi pobre índice de la siniestra queda cercenado de tanto señalar el exit.
Pintura del autor.
El servicio militar obligatorio, menos conocido por las siglas SeMiO, llevó a legiones de muchachos de todo signo (unos mas asignados que otros), de toda condición (unos mas acondicionados que otros)de todos los lugares de la geografía patria a cumplir con el deber de "servir al Rey" gratis total, fusil en ristre y belicosas actitudes para desmoralizar al enemigo.
Y aquello lo juramos emocionados, como debe ser, en el CIR correspondiente. Día luminoso, campaña de gala rodeados de familiares, novias y amigos con gran profusión de abrazos. "El niño ya ha jurado bandera". De la noche a la mañana te habias convertido en hombre hecho y derecho para abrirte al porvenir.
No mantengo ni buenos o grandes recuerdos, ni amorgas experiencias: "lo normal", como diría mi hijo, aun gustándome la milicia.
Cada vez el recipiente de credibilidad de mi caletre es mas chico, y eso me preocupa. He acudido a un especialista en esto de contar barcas y verdades de barquero, respondiéndome que a él le ocurre lo mismo. La motivación la encuentra dentro de los filtros de su entusiasmada sesera pero no logra identificar los motivos y el por qué de tanta y tanta milonga que por corrientes o streaming discurre impidiendo que la cosa filosófica de la letra y su pié destaque en negrita lo que es o sea lo cierto, o, simplemente, se acerque.
Siete años que nos distancia; siete años magníficos que podíamos haber compartido con cada uno de vosotros. Tal vez en el tren como anónimos viajeros. Tal vez en el curro como colegas. Tal vez en la universidad. Tal vez con los amigos. Tal vez con el grupo familiar que tanto importas. O con tu amor, amor.
Tal vez en cualquier lugar, importando. Siete años. Y la vida sigue, continúa con ilusiones y desquicios donde fraguamos y vivimos las penas de los años perdidos. ¡Que gran putada, Dios!
No entiendo nada, Milord; yo creía que solo aquí, en este extremo extremista del fandango, existía , digamos, esos asuntos inconfesables y pecaminosos que huelen a pino silvestre a fuerza de la inapetencia y la poca ética. Pero, no, al parecer la cosa del hongo no solo se da en estas tierras meridionales de andar en calzones por los pinares, sino que planta sus reales en habitats tan diversos del imperio comunitario, de la Europa unida de las naciones; de la democrática unión, donde, e insisto con el parecer, muchos representantes que ocupan y se acomodan en los distintos escaños de las instituciones representando al pueblo, se llevan a la faltriquera el bocata del día anterior, en forma de suculenta dieta, importándoles un bledo Europa y Telefasa, la madre que la parió, cuando sus señorías, así mismo, se encuentran a miles de millas, en su lugar (descansen) de origen, jugando al chamelo o abanicándose en la sauna de cualquier esquina. (Quien sabe donde).
Asistir al Carnaval de Rio, de Cadiz, de Venecia; al baile progrechachi del Círculo en Madrid o recorrer el sambódromo de la capital pacense, mas conocida por Badajoz, vestido de trapecista del Ere, del Señor de los Anillos (rebentón de la Milla de Oro), de Tempranillo comisionista full que ahora se lleva tanto o cuanto, según, o vestido de ridículo como el Dior Galiana, en fin, es todo una experiencia.
Y es que, lo llevamos en la sangre como los glóbulos y otros elementos que surfean a travès del circuito cerrado de nuestra bella bestia. O, mejor, en el hueco profundo y oscuro del cerebro reptiliano, denominación de origen de esta especie casquivana y loca mas cerca de los infiernos que del propio paseo de las estrellas donde se logra hacer real lo artificial con los leds y sus diodos que iluminan nuestras esperanzas de bajo costo.
Sin embargo, aquí estamos, rompiéndonos el alma una vez más. Y todo por culpa de ese señor y el resto de señores, que somos todos, que no ven mas allá del horizonte divisorio de lo correcto y lo digno, según quien, o del valle de lágrimas, según quien, too.
Caperucita, que ya andaba por los cincuenta por aquello del tiempo que pasa volando, había decidido cazar al lobo feroz, aunque le fuera la vida en ello.
La brutalidad de los hechos reales los asumía con absoluta deportividad jugando a las casitas en la urbanización cercana al bosque de los mil álamos y cuatro alcornoques vecinos, bastante brutos por cierto.
Aquella misma noche su hermano Salvador, conociendo como conocía a Caperu, desde Estrasburgo, envió un sms a la criatura, haciendola ver que no todo es tan fácil como se piensa, sin entrar en pormenores conyugales de solteros: "Mi hermana está sola y necesita más cotizaciones para llegar a concluir en una digna jubilación tal como se estan poniendo las cosas en la patria hispana, compañía de seguros. Como el periodo de cómputo está por ver, mejor será que se ponga en contacto con el hacedor de sus males; el lobo mamón, sin pretender ayuda alguna del gobierno del bosque encantado.
Cuando llegas a la ancianidad, o estas llegando, o se espera según el calendario, nadie te quiere; ya lo ves. Te repudia el mundo. Te ataca. Eres un gran dictador, como Chaplin. Ahora se percatan, como si antes, ayer mismo, hubieses colaborado en la creación, con Pericles, de la democracia ateniense.
Antes tuvieron intención, después de tus actitudes belicistas y machotadas terroristas, de derrocarte, de pegarte una pasada en seco para siempre jamás, mas no encartó el encargo, sin saber por qué.
Nuevamente se ha producido. En esta ocasión, dos casos. Y ya van nosecuantas personas que por el hecho de ser mujer y ejercerlo, mueren a manos de su canalla, o del canalla mas cercano que las atosiga y amenaza; de aquel canalla que dice la amó a morir en su tiempo, aun teniendo frutos de ese supuesto cariño infinito.
Ellas no disponen de armas para su defensa; desde luego que no, ni medios de coerción suficientes que, dicen los administradores de la cosa, pone a su disposición el Estado de Derecho (flojito, flojito, añado). Ni de cualquier medio defensivo para espabilar al atrevido canalla, ni suerte para zafarse del depredador, del terrorista.
Porque sí, no me resigno ni me apaño para llamar a la fiera corrupia que arranca la vida de su antiguo corazón, maltratador. Prefiero utilizar ese otro adjetivo contundente y despreciable que deriva del terror, “terrorista”. Si, terroristas, ya llevais trece muertes a vuestras espaldas en lo que va de año. Casi dos por semana.
En mí mismo he sentido ese terrible temblor que acabáis de sufrir en esa bella tierra que ahora se espanta. Y se, mis amigos, lo que son los terremotos y el sufrir de sus consecuencias; los seres queridos que dejan de acompañarnos, los amigos, el paisaje , la actitud que se desboca. Y se de la fuerza de la gente valiente que, aun en esas circunstancias, sobreponiéndose y plantándole cara a la naturaleza, no se derrumba. Estoy con vosotros en este momento, a muchas millas de distancia, pero con vosotros. Un beso.
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Si usted quiere mostrar el arte vanguardista, la vanguardia en esto de las tendencias artísticas y otros contenidos ilusionantes , no tendrá mas remedio que dar posibilidades al personal para que se empape de lo estupefacto en aquello que llamamos cultura.
Pero si te tienes que retratar en taquilla por unos treinta eurazos de pasta en peso para economías raquíticas, uno se lo piensa prefiriendo compra el poster de Bisbal con sus rizos y su carácter y sus revoleras bien captadas, con aliño de los 40 principales.
Nadie puede poner en duda el nivel de conocimiento, la capacidad literaria de Juan Manuel de Prada, además del oficio de contar entre la pléyade televisera que opina a todo pepino del mar y de los peces, sin dejar de mirar al conductor.
Siempre que puedo leo sus artículos; son amenos y distintos, graciosos y ocurrentes. Este último que cae en mi pantalla, a la vez que escucho a Petrucciani en su Looking up, trata de las correrías milanesas del septuagenario Berlusconi, machote él, con braguero en astillero y viagra en pastillero dispuesto a demostrar que los años, cuando se es un semental nacido para follar, no cuentan.
La historia del pais, nuestros antepasados, los coetáneos, las generaciones generatrices de la política, el gen achacado, el odio inducido, la mentira, la distorsión, lo peregrino,
Esta noche, en no se qué Canal, "La tentación vive arriba". Falda plisada en un revuelo preciso/precioso que muesta las columnas dóricas de la estrella, rersistiéndose a tomar vuelo hacia la eternidad.
Esta noche, Marilyn. Cada vez que veo su silueta, su precioso gesto, sus ojos de mirada ingénua, su boca de milhojas, su sensualidad inducida por los dioses; la vocalización de sus canciones en un tono envolvente de pura gloria, no puedo olvidar ese final tan trágico que segó para siempre el icono adoarado de mi niñez.
Noticia indignante: Y la crónica de Europa press, como si fuera corriente hablar de la mujer anónima y masacrada: “no había denunciado” o “este es el primer caso de denunciante que pierde la vida a manos de su pareja sentimental”. Y todos oreados, contando el número de víctimas que engrosan la corta cuarentena que llevamos de año, 11, en el 20-11. Y alguien denegó la menguada licencia del celular que dispara el mayday-mayday; medé-medé, importante y capital.
Y el asesino bien armado, con osadía para matar, disparar, acuchillar. ¿Tanta crueldad habita en los entresijos de la bestia parda, en las instituciones, en el ser humano, cuando la mujer quiere encontrar su dignidad?
Cuando era niño, mis simpatás por los médicos no eran cordiales. Y menos, a partir del momento en que me arrebataron las amigdalas en un abrir y cerrar de boca sin posibilidad de defensa.
Me hicieron daño; mucho daño. Y cuando me hacen daño en el trigémino, la gente deja de gustarme para siempre jamás amén. Les importará Se que les importará una endrina mi apreciación pero, quedo tranquilo. No creo que por esto me lleven al quirófano antes de tiempo, teniendo como tengo un número alto para la intervención del ojo bueno, que del otro ya se encargaron los profesionales afamados y eminencias sacrosantas. Si fuera así, se lo agradecería.
No les tengo afecto, señorías. Y no porque vengan ofreciendo las mil maravillas y el maravedí a cuatro ochavos, tan increíble. No, en absoluto, aun poniéndolo en duda, sino por el grado de humanismo y entrega poco empeñado de lo que define a ese sagrado compromiso de solvencia para representar.
Una tarjeta, una afiliación, un cargo, una soberbia con deseos de reprimir al desigual, no define, precisamente, a aquellos que buscan el bienestar de la sociedad en lo heterogéneo y homogéneo. En lo distinto y en lo igual, en lo absoluto y en lo oportuno del demos.
Poco trecho se alongan de otros pensamientos del espectro absolutista, caducos y obsoletos: aquellas que desconocen las ciencias del mundo y sus resortes puestos en manos de la justicia distributiva y conmutativa para dar a cada uno lo que es suyo y lo que le conviene.
No se si usted tiene hijos o se lo perdió por su mala cabeza. Todavía puede estar a tiempo. No importa: los hijos son de todos , pero es asunto maravilloso aquello de procrear con el ser amado; de la prole, o, simplemente, verlos crecer a nuestro lado y amparo ayudando para que estas personitas se instalen en el mundo y este mundo se sienta completo y feliz, y no solo para el beneficio comunitario en base a esas cotizaciones sociales que mas tarde se esfuman en la hoguera del remandingo, sino por lo que significa tener una carita pequeña entre los brazos, como un fotograma de la peli de la existencia que amplia su cinta así vaya pasando el tiempo, hasta el momento final de la primera parte de la película donde se hacen protagonistas y desean soltar amarras de los potitos, puñetas y mentiras, si es que el pobre mio/nuestro tiene barco. (Mi padre tiene un barco, me cachis en la mar)
La gente viene a cabrearse después de tanta noticia y tanto desdoro que provocan los políticos inmersos en la vorágine del enfrentamiento personal que solo conduce a Buridán. Y no es de aguantar el asunto. La política requiere de servidores, desde luego. Servidores honestos, entregados y responsables cuyo interés está mas en el común que en lo particular. En lo universal mas que en su ombligo. En la gestión de los medios escasos que, aun escasos, pueden dar para todo con una buena administración.
Crear pareados en la administración para pasar unas risas, o decires, o cantares, no es cosa nueva, ni con bridones, ni con Quiñones, ni con don Pero, ni con el cinco ni con el diez y menos con el siete, después de rebajar la cuenta a los incautos servidores públicos y escuchar detallados improperios en los oídos de rastreo, que en todas las casas cuecen huevos.
No es serio aquello, por favor, sobre todo cuando la broma de coleguita se fragua en los despachos importantes de la seguridad vial; puntual o a las cinco.
No podía ser de otro modo. Siempre quiso destacar, estar en pose, ser imagen de la ciudad, destello, impronta, visión, referencia y nosecuantas cosas mas. Y es bella con ganas, don Francesco.
Aun así, uno no se cansa de disparar flashes, de ajustar objetivos, trasladar en travelling la cámara vintage, aunque sea en el colectivo municipal que va a la Elipa. Maestosamente, en un slow motion artificioso, saboreando su erguido cuerpo que señala el quicio del arrabal.
http://www.dailymotion.com/cristobalium#videoId=xgvfq0
A mis jóvenes amigos, a mis hijos, a los que aún no han conseguido la gloria transitiva del curro, seguid llamando a las mil puertas del cielo hasta que un hada buena os abra con su sonrisa. El mundo del laboro se empobrece y envejece sin vosotros.
Como las cosas humanas no son eternas, yendo siempre en declive hasta llegar a su último fin, especialmente las vidas de los hombres, y como la de don Quijote no tuviese privilegio del cielo para detener el curso de la suya, llegó su fin y acabamiento cuando él menos lo pensaba; porque o ya fuese de la melancolía que le causaba el verse vencido por la nefasta pandilla o ya por la disposición del cielo, se acababa.
Aquellos, a su lado, creyendo que la pesadumbre de verse vencido y de no ver cumplido su deseo en la libertad, le tenía de aquella suerte, por todas las vías posibles procuraban alegrarle, diciéndole el bachiller que se animase y levantase para comenzar su pastoral ejercicio.
—¡Bendito sea el poderoso Dios, que tanto bien me ha hecho!, dijo don Quijote. En fin, sus misericordias no tienen límite, ni las abrevian ni impiden los pecados de los hombres.
Confieso que no soy don Quijote de la Mancha. Ya soy enemigo de Amadís de Gaula y de toda la infinita caterva de su linaje; ya me son odiosas todas las historias profanas de la andante caballería; ya conozco mi necedad y el peligro en que me pusieron haberlas leído; ya, por misericordia de Dios escarmentando en cabeza propia, las abomino.
Y así quedose dormido y en paz para siempre el ingenioso hidalgo.
Aunque pueda pensarse que por la gracia del cielo siempre triunfa la verdad, que el bueno es el que se lleva a la chica guapa de la película y el Vitor bermellón de las fachadas salmantinas viene a dedicarse al curtido docto que en la capilla de Santa Bárbara veló su tesis apoyado sobre la escultura yacente del Obispo Lucero en descanso propio de su esfuerzo; a veces, posiblemente a veces, no es cierta la aseveración.
El otro día en conversación distendida con un joven y destacado periodista de la casa, sobre las cientos de anécdotas que empaqueto en el caletre, me referí a Tomas Castaño de Meneses, campeón del mundo de uno de los deportes mas distinguidos, al menos para mí, de la aviación: la acrobacia aérea. Si, esto fue en el 64, que va para cincuenta años y tal que subió al podio en Sondica. Tampoco se aireó el asunto mucho por el entonces comparado con las aleuyas y repercusiones que hubiese tenido hoy levantar la copa de un certamen internacional de esas características valorado en cualquier rincón de este mundo.
Esta misma mañana encendí un cigarrillo a la salida del metro. Incineré otro en el bulevar de la avenida. Otro mas muy cerca de mi destino y, por último, el último de la mañana. Dosifico el tabaco no ya por la ley de la gravedad, que no la discuto, si no por la ley de la oferta y la demanda. Si la oferta se encarece, ergo, la demanda dosifica su deseo.
Independientemente de este vicio, que me tiene enganchado como un tranvía eléctrico a la corriente contínua del disparate, quisiera reflexionar, ahora que tengo tiempo y membrillo, a cerca de estos medios que me facilitaron para dirigirme a ustedes, benditos míos.
Aun siendo un buen tirador artillero de juegos olímpico que procura una trayectoria limpia en alzada y que, a su vez, provoca una elipse perfecta, una parábola que iniciada en el balcón de su hogar, salva la acera común para alcanzar su fin en el pequeño humedal de las estribaciones ecológicas, aun así, esa acción me parece algo imperdonable a su edad, independientemente de las prohibiciones.
Pepe Irigoyen, compañero de pupitre en la escuela normal de mi pueblo, la escuela de don Juan, sabía mucho del campo, más que ninguno de nosotros, no solo porque vivía en un cortijo de los arrabales, "Las Sabicas", sino porque ya trabajaba sobre la yunta en los ratos libres que le dejaba la escuela ayudando a su padre, el capataz. Con las cabras ramoneras por el monte imitando a Marchena y sus trinos. Recogía la aceituna en los inviernos gélidos de sabañones gordos, enseñándonos el rosetón del frio como divisa preciosa del aceitunero altivo.
Pepe Irigoyen, así como Rafalito Villarreal, quedaron en escribirme cuando marché a los madriles, al contrario de lo que se esperaba: el viajero suele escribir primero. Y, sí, recibía cartas de los amigos. Y las contestaba con toda la alegría del mundo.
Viernes, 1 de junio
Chris Gonzalez -Mora
Julio César Izquierdo
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
José Pómez
Juan Luis Recio
Julián Moreno Mestre
Chris Gonzalez -Mora
Manuel María Ventura
Juan Granados
Patricio Peñalver
Carlos Juan Gómez Martín
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