Maratón de Nueva York

09.11.10 | 12:25. Archivado en CAPITÁN LEX

Incipiente corolario de situaciones extremas. Abedules mirando al sol cuando se quiere decir lo que las mientes deciden. De eso hablamos, separando los piés del suelo y el pensamiento no se liga a la razón con el amarillo sol-madruga contradictorio, intenso y ténue, trochando por el puente que me separa del cielo.

Ese quantum, mas que simplista, desnaturalizado, impide la actividad del sistema linfático al borde del colapso por las órdenes negativas que recibe del jodido cerebelo o de cualesquiera otra central del caletre alborotado.

Y no estoy dispuesto a decir lo que no pienso porque, el sentir de mis múltiples neuras me aconsejan que diga nada en este instante, porque mi yo está disociado con el discurrir inerme, lleno de dudas, parangonado con el sufrir de esas cavidades inocuas que ven en el cielo la distracción para seguir corriendo a galope tendido por la sendas de la vaga apreciación.

Realmente no lo entiendo, mas sigo corriendo, trotando por las calles de Nuevayork con la esperanza de llegar a la meta en algún momento. Frank Sinatra me animó en la salida con su son NY_NY, marcando el paso; Glen Miller resuena el trombón en mis oidos desde que salí del Pennsylvania hotel, con su bugi-bugi 6-5000 .

Me animo. Llegaré a la meta antes que todos estos cientos, miles de correcaminos desplazados de todas las partes del globo.

Ah, si. Ya adelanté al famoso ese de trote arrítmico que parangonan en las tertulias y dice ser mi paisano. Y a ese otro de pisada difícil y buenos resultados financieros. Y a ese; y a ese mas con marchamo triunfador de todos los triunfos, desencajado y sudoroso, con la rabia prendida en su gesto. “No te cabrees, chaval, que aquí todos nos igualamos vestidos de corazonistas”, (y allí, allá, en el terruño compartido, seguirás siendo importante, porque tu lo vales, tal vez).

La Meta me saluda. Y beso a la rubia guapa que me aplaude sin cesar. “Good race, papi”.