Ateneo de Madrid, hoy, 18:30 Concierto de amigos (quedada).
Borrando la obra.
A veces, mucho mas te apetece dejarlo todo para salir corriendo que correr mucho para alejarte del todo. Porque huir no es bueno, friend, aunque te persigan los acreedores del latigazo. Y ese síndrome del alejamiento es lo que me está pasando esta misma tarde. Y no físicamente salgo a pelarla, que para eso tengo coche con unas válvulas imponentes como las trenzas de la Montse, para zumbarle al buga, sino con esa cosa que te hace suspenderte de una nube con los arreos de la inteligencia, si es que viene. Y ahí, con el arnés en la letra, te puedes trasladar al lugar supuesto en donde menos te lo esperas.
. Quiere decirse con esa actitud quimerista que el señor Gallardón no está de acuerdo con el nombre zarzuelero que propone doña Esperanza para los coles de la city. La del manojo de Rosas. Agua , azucarillos y aguardiente. La Gran Vía, ect.
El señor Gallardon nunca me llegó al alma, como otros tantos personajes de la vida y mis aciertos, al menos desde aquel día en que tuve que ayudarle a sacar su barca de las aguas azúleas mediterráneas frente a la residencia de Educación y Descanso. Si, amigos, una barca, una motora en la playa malagueña de Nerja, bajo su balcón .
El presidente González en entrevista mantenida con el escritor Juan José Millas, el pasado domingo para El País, vino a decir que estuvo en su mano acabar con el problema terrorista que ensangrentaba la España de aquellos años: "Tuve una sola oportunidad en mi vida de dar una orden para liquidar a toda la cúpula de ETA".
Mejor no, señor González, por favor; primero, porque los principios democráticos que queremos hacer arraigar en nuestro terruño, lo prohíben. Para ello se establecen los medios necesarios, con toda la fuerza del mundo,dándole cancha a la robusta diosa de la balanza, para que se haga cumplir la ley sin rebasar esas líneas prohibidas que, de pura soberbia, pueden acabar con la inocencia de lo que sea Ley, convirtiendo el asunto en cuatrerismo de foragidos.
Incipiente corolario de situaciones extremas. Abedules mirando al sol cuando se quiere decir lo que las mientes deciden. De eso hablamos, separando los piés del suelo y el pensamiento no se liga a la razón con el amarillo sol-madruga contradictorio, intenso y ténue, trochando por el puente que me separa del cielo.
Ese quantum, mas que simplista, desnaturalizado, impide la actividad del sistema linfático al borde del colapso por las órdenes negativas que recibe del jodido cerebelo o de cualesquiera otra central del caletre alborotado.
Acabo de leer en El Confidencial, el artículo de porte del celebérrimo y decano periodista Jesús Cacho, muy interesante, sobre la televisión española y su mundo hertziano digitalizado, que te hace, no solo reflexionar sino darte la razón sobre el asunto que ya atendí hace algunos días y que, curiosamente, provocó las iras de cuatro lanzadores de especies que no entendían mi parecer, sin tener en cuenta lo agustito que se está con las cientos de sintonías de menú y los culturetas en la Dos cargados de satisfacción.
Desde luego que sí, friend. Sin embargo aquellos que somos críticos de convicción y queremos todo lo mejor para el género humano, ponemos nuestras defensas naturales en guardia, en cuenta atrás, cuando se enciende el plasma.
Aquellos indigentes del intelecto, no cejaban. No lo sabían muy bien pero, la cuestión estaba, según los GOHC, - grupo organizado para hacer el chorra-, en atacar, cuanto más, al personal hostil y tontón con las técnicas ancestrales implantadas y patentadas por los descuideros de mala vida y caletres desorientados en la decadencia hostil de su existencia, tan arrufianados y pestilentes como todos aquellos que dirigían el cotarro.
( Celsius 233)
Oleo del autor
Por mucho que intenten confundir los destacados intelectuales oficialistas de uno y otro signo, arrrancando sueltos, artículos, comentarios, videospots de los mass media, sobre el caso de su colega y vecino Sánchez Dragó, no conseguirán que el bombero Blaudbury se desate arrimando yesca a Celsius 233, o lo que es lo mismo, a Fahrenheit 451 .
Ya crearon la tangana, la gresca, la agarrada; no creen mas conflicto, señores ilustres, ustedes que tienen nombre, por favor, ahora que los apellidos van a venir escasos.
Si uno de su bloque metió la pata hasta el corvejón, pues se calla, entona el mea culpa, se arrepiente de supina gilipollez, se deprime y , transcurridos unos días puede celebrar con champan el alboroto y los índices de difusión que lleva consigo la escandalera.
Asustadito, acojonadito quedó el populo celtibérico a propósito de las acciones del poder verde transalpino. Animados por los augures, por los santificados popes de las finanzas, los ahorradores, los convencidos, los imaginarios de un mundo sin humos, sin containers nucleares, con la energía limpia y apropiada a pedales, compraron sus participaciones de capital con arreglo al precio de salida de la oferta pública de venta, OPV, de la gran compañía de energías renovables, que vino a ser de 1,6 € por acción.
Fernando Savater gran filósofo de las filosofías y escritor de digestión difícil para los no acostumbrados,dada su intelectualidad, viene a sacar la cara por ese otro escritor prolijo de gran marchamo intelectual, Sánchez Dragó, compañero del alma, compañero, manifestando algo "sic" en “VerdadMentira.com”, marca de la casa, que me permito guardar en la carpeta de elegías de los sentimientos.
Cuan poco le queda a los fumadores empedernidos de colilla fácil... En cosa de un par de meses, todos al fresco con el cigarro en comisura y la tos entreverada en las entretelas de los alveolos pulmonares. Que invierno, por Dios.
Yo ya lo padecí hace unos años, cuando dejaron en suspenso el permiso del fumeque en la cafetería de la empresa. Entonces, solución drástica: todos a la rue a fumar adoptando el principio del círculo de tiza imaginario para crear mas nucleo entre los fumetas.
El primer invierno me costó superar el trance, acurrucado en un rinconcillo del lujoso portal marmóreo, luego convertido en el photo call de los fumadores empedernidos. Los grados Celsius se percibian como alfileres en los huesos de cristal soplado, quebrándose las articulaciones cada vez que te llevabas el cigarrillo a la boca.
El menda, el experto ratón cibernético, “el genio”, “el basurilla”, como le llamaban en el barrio, había aprendido tanto de las cuestiones y puesta en escena de lo que no se sabe, que vino a dominar en un solo acto, absolutamente, el modo de hacer putadas a la parroquia mundial del planeta, con solo tocar los sentimientos de su computadora y el retour del teclado qwerty, con restos de uña mordida gracias al desparpajo de sus caninos. “
¡Como se van a poner...!”, comentaba para sí el vándalo mamón cada vez que provocaba la debacle en algún ordenador decente, haciendo el bufa y brincando sobre la cama de su
Que noche le has dado a la familia por tus manías de disfrazarte de finada integral (función de función) y derivada, Mary Chov. Eres ocurrente desde que te parió mamá, pero, para mi gusto no ibas de difunta, como gran parte de los jóvenes del barrio con ese buen atrezzo de Cornejo, sino de plañidera llorosa con no menos de cientos de motivos para derramar lágrimas en las bodas de rímel corrido. ¿Te percatas?
Viernes, 1 de junio
Chris Gonzalez -Mora
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