Un Metro para indios, por favor.

02.07.10 | 11:06. Archivado en EL HOMBRE DEL BONOBÚS

Reconozco que soy un indio de la estepa Castellana, al destierro con unos cuantos que creíamos en lo legítimo, en el imperio de la Ley y la garantía del Estado. Pero vengo a husmear los humos que se gastan los que lo tienen todo bien formateado a través de las vías que nos llevan y nos traen, que vienen y que van, y me despeloto las plumas del sombrajo.

He tenido ocasión de entrevistarme, en mí dilatada existencia de piel roja, con infinidad de personajes que venían a decirme que ser indio en estos tiempos solo acarrea problemas, si es que no te llaman maricón, que es un insulto muy utilizado por los mariquitas de la familia. O hijoputa, que suena a campanada de bronca en lo más íntimo del guerrero.

Nadie se atrevería a salir con la cara pintada a la calle, con sus facciones duras de hombre curtido, aún en son de paz. Cuando se sale con el make-up, ya se sabe, te suben a la caravana, aunque no quieras, bajándote a trompicones de sus orgullos.

Y ya que se es indio de verdad y con dos cojones,(figura de pensamiento superlativa sin ápice de machismo) habrá que librar batalla con aquellos que aun teniendo razón, guerrean con los atributos en la boca a modo de verbo paralizador, pegando bocados a todo aquel que intenta mediar para restablecer sus derechos de indio, que vienen a ser poquitos y muy limitados.

Pero, no; a los del ferrocarril suburbano, se la suda; a los del séptimo de caballería, se la refanfinfla; y a los cow-boys que guían la caravana hacia el dorado, se la bufa.

Habrá que recurrir al Defensor del Indio, o del Menor, si es que tenemos posibilidad de salir de la Reserva, Nube Roja.