¿Quien vino a decir que el calor relaja los músculos y provoca el buen humor? ¿Quién o quienes dijeron que el calor ahoga la cordura, provoca la locura y extingue el deseo de proseguir?. Nada es cierto, todo es.
En este instante en que esto escribo, entre sirenas que cruzan la ciudad en intrépidos y veloces timbres, en lugar de las musas y sus suaves susurros, soporto los soporíferos Fahrenheit de importación que nos vienen a traer los implacables medidores del clima cargados de desmesura y alarma.
Y mira que se lo hemos advertido a los infelices y expansivos recolectores de cardos: No esputar. Haciendo oídos sordos, Gerar Piqué le encasquetó a uno de la peña el lapo volador de tamaño de una tarta, que si le da, el baño de espuma le hubiese librado de los calores de Príncipe Pio.
“La selección ha dado unos días de felicidad a todo el país y eso es importante. Se ha hecho un bien social porque a los enfermos del hospital les dolía menos y los que no tienen trabajo, durante unos días, no se acordaron” Y el señor Cortés, cortesmente, poco dolido y sin rencor, dejó de acordarse de la niñería.
¿Quién no tuvo veintes años y escupió al ojo malo de su padre; hizo pis en el "alcensol" y al amigo le endiñó una patada en las muelas por la gracia del taekwondo?. ¿ O al abuelo púsole un huevo en la cabeza, no sin esfuerzo, con lo que eso duele?, digo yo.
La excelencia del escribidor, la excelencia de la literatura periodística encuentra su punto cenital cuando su fijo trata de librar argumentos que vienen a bendecir el decir de aquellos que carecen de virtud y tiento para desarrollarlo. O, simplemente, no se atreven a manifestar sus ideas por miedo a las conjugaciones, a las conjunciones gramaticales o a la de los astros imperantes.
Parece ser que los importantes de la prensa, aparentemente entregados a las efémeras de la cuestión, prefieren ser ponentes de "El triunfo de la Croqueta" en magistrales y sesudas aulas culinarias de la cultura veraniega en el copeo y recopeo universal, mirando al mar, mas que atentos a la labor de aceptar eso que llaman, de una vez, inteligencia al servicio de los otros.
Prefieren el imperioso número Hamburgués con sus capitales conjugables en el baldío de sus blasones intelectuales, risitas oportunas, escoltas pintureras, y moquito aburrido entre índice y pulgar en periplo al duro bregar en el atasco de Maria de Molina. Y dispuestos a seguir apañando cacho en el más puro choriceo de croquetas de autor con cheiras cabriteras bien afiladas, que ahora llaman "torquemadas" en la Audiencia Nacional.
Fui al chino y me compré una litrona de reglamento, toda fresquita, rezumando frialdad por sus contornos, y unas patatas fritas al gusto africano para darle mejor paso al acontecimiento.
Y si que disfruté, lo confieso, a pesar del pesado del gas. Dijo ser del gas el imbécil que llamó a mi puerta para revisar las facturas de la luz, justo como un tal Güemes, otro inspector Gadget enviado a deshoras por un bufete de mortadelas para fastidiar. ¿Que tendrá el gas para timar?
En el chino me vi sorprendido por otro tarugo chungo, el de las llaves trémolas en mano, carnes trémulas como las castañuelas de una tonadillera jubilada. Ciento veinte kilos en canal, vestido de rojo-selección en
Permítame que argumente, señoría. La Ley nos protege, quería decir, con sus instrumentos y medios coercitivos para mantener el justo tratamiento del ciudadano. Y ahí voy, visto lo que se ve y nos alarma, referido al débil ciudadano: la dona, la mujer.
La mujer no es solamente mujer, es un ciudadano mas sujeto de derechos y libertades que le otorga no solo la ley natural sino la pretendida organización del Estado de Derecho, obligándose.
Si a ese Estado se la suda por lo tórrido, no se percata de lo que viene ocurriendo, basado en las frías conductas e interpretaciones tibias de los obligados, el Estado deja de existir apareciendo, en su lugar, un clon, un Estanquillo de chamarileros cuya desidia llega a extremos tales que el elefante puede acabar con la fina cristalería de Bohemia. "La pobre personita fue defenestrada porque la ventana no tenía rejas".
Si, así opina la sociedad contenida en este Estanquillo, o, mejor, los que pretenden gobernar, desde su sotabanco, este patio de Monipodio, oscuro por las sombras marañosas de la tradición. Pongamos que estamos hablando de un país tan parecido a este que se asemeja a él mismo.
He recibido tantas críticas de propios y extraños, del núcleo y el extrarradio, de lo informe y lo levantisco, cargando con la mala hiel de la calumnia mis fuertes espaldas, que lo único que espero, a estas alturas, es la beatificación.
De esos negros pájaros de mal agüero, colaterales y propios, en absoluto espero. "Para habernos matado", (con voz trémula representaba el accidente el actor del spot publicitario de La Casera).
Aunque, pensándolo bien, prefiero seguir siendo el hombre callado y sonriente, siempre de la mano de Efémera, contemplando y viendo pasar el mundo y a esos otros grupos de insectos primitivos incapaces de plegarse a la verdad cuando están en reposo. ¿Tantas maldades albergaron los indeseables en sus maltrechas panzas?
Pero la vida es múltiple y diversa para tomar el camino que mas convenga a la aventura. Y a mí la vida me sugiere tantas cosas, que no sé si voy a tener días para las razones que aún me esperan.
No creáis que va a caer en saco roto vuestra propuesta, Comité. "El Comité de huelga ha propuesto a los trabajadores trabajar con normalidad esta semana para avanzar en las negociaciones"
Y aquí está la respuesta: "La Asamblea de trabajadores de Metro de Madrid, aprueba suspender la huelga esta semana"
Ahora, ya podemos ir a currar tomados de la mano, como un solo hombre o una sola mujer, cantando esa novena de Beethoven, con letra de Miguel Ríos, por las vías y andenes de esta subterránea vida, viniendo, por fin, a desembocar en la mar de la cordura, opúsculo en re menor a reconvertir, por los arreglistas, en sinfonía plena en tan solo unos días.
Pintura del autor
Hoy me he levantado con ganas de gresca; con ganas de lanzar mis brios a la carrera, con esos deseos soberbios de sacar las cañoneras y lanzar un duro ataque contra las costas de aquellos ímbéciles trabucaires, aquellos pobres diablos, esos que fueron y son colaterales y postizos haraganes de una familia incierta, infeliz que a la sombra de sus miedos, de su angustioso discurrir por el empedrado de la pérfida
animosidad de su existencia, toman armas para combatir al, por ellos creído, mas débil de la estirpe, tratando de embarrar la pura esencia del que fue navegante a ultranza, con bandera de paz y ayuda, al pairo de esas cuentas de maldad enfiladas por diabólicos bucaneros.
Tengo un amigo, vecino de escalera, que ya es extraño, que, por lo reservado y calladito me da que es miembro de los servicios secretos. Aunque él dice que trabaja de informático en una empresa del INI, ( me da que cambia la primera sigla del acrónimo por discreción), sus formas lo delatan. Aquella manera sigilosa de tomar el ascensor, sus gestos cordiales cuando atraviesa la portería, y otra serie de detalles, muestra a las claras lo que esconde mi vecino: Es un agente destacado de la inteligencia.
No quiero pensar que fuera o es del contraespionaje del Este, o espionaje paralelo americano, o espía venido del frío como esa muchacha guapa la mar de apañada, Anna Chapman, que, al parecer, es una de las espías mas importantes del planeta después de la muerte de Matahari.
Reconozco que soy un indio de la estepa Castellana, al destierro con unos cuantos que creíamos en lo legítimo, en el imperio de la Ley y la garantía del Estado. Pero vengo a husmear los humos que se gastan los que lo tienen todo bien formateado a través de las vías que nos llevan y nos traen, que vienen y que van, y me despeloto las plumas del sombrajo.
He tenido ocasión de entrevistarme,
Cuando se está muerto, supongo, el aburrimiento cunde entre los panteones de la clase popular lejos de los ilustrados. (Con lo que hemos sido, se dirán estos últimos)
Para no llegar a esta situación periférica de excelencias difuntas, prefiero, entonces, mirar a la mañana, por muy tormentoso que amanezca, por mucho calor que haga, por mucho ruido que produzca el camión de los reciclables, es decir, el camión de la basura orgánica; por mucha argumentación que Toxo y Cándido Méndez, los sindicalistas de toda la vida, puedan aportar a la putada del tubo madrileño bajo la vía pública; por mucha BOEmia que exista entre los hemicíclicos y afamados juristas de nueva planta que dan la vara en la Audiencia Nacional.
Viernes, 1 de junio
Chris Gonzalez -Mora
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
José Pómez
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Julián Moreno Mestre
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