Venden unos escobones recios, de fibra tejida y basta, que en cualquier momento, dándole compás a la mano advertida y a un ritmo interesante, se pueden hacer maravillas en esto de dejar el desierto como los chorros del oro.
Nada de escobitas electricas que aspiran el polvo y tal, con los ácaros divertidos y descojonándose debajo de la alfombra por la poca fuerza de aspiración, señores míos del alma pulida, que para eso han estudiado.
El escobón de palmito los dejará sin preocupaciones en solo unas pasadas de pundonor, acompasado al ritno del sombrero. ¡Ay mi sombrero! Escuchen:
.Después del copeo, el recopeo en un garito del Mitte, la exaltación de la amistad, aquellas chanzas y burlas sobre la clase política y de la estupidez del jefe de decesos, don Martirio, todo una señora. , salimos a la calle para tomar el aire y refrescar las meninges y la genética hispanas, arrastrando las gabardinas por el centro del paseo de los Tilos -Unter den Linden, si usted no conoce ese extenso y bello bulevard- hasta el Arco del Triunfo.
No se nos ocurrió, a esas altas horas de la noche y en el país del silencio y consideración, mas que cantar "Asturias, my loved country" para ese granito de patria en aquellas tierras lejanas dando a los goznes de Brandenburg . Pongamos que hablo de Berlin.
En mi jubilación, me gustaría marchar a la casita imaginaria que tengo en aquel pueblo, en un lugar del infinito finito, traspasando las nubes de aquí abajo. Mi pueblo, una preciosidad de estado, ejemplo de convivencia, tambien imaginario, mas sé que existe, aunque carezca de territorio definido y ubicación.
A veces, no puede uno con el humor. Es imposible. Me quiero reír del Mundo a gritos mas, no puedo. Son tantas las malas noticias que aparecen en sus páginas, que me es imposible conciliar una sonrisa con la carta a los efesios de todos los días; Diana como centro o Artemisa Fernández de la Vega y su Efesia grammata.
Los efesios: los pobres lectores del encumbrado medio con pasivo orondo, aun conscientes de lo sabido y no dicho por ese papel, o news paper, como gusta decir al director, integrado en un mol molecular de la la sabiduría paulina,
es el medio ideal para los spots publicitarios, mácula de la notica batiendo segundos, productor de angustias.
Me he ofrecído al grupo de amigos que acaban de formar uno de los conjuntos musicales que van a dar pandereta si no se tuerce la cosa: Mt Desolation, es decir, "La desolación".
Cuando me enteré, por un primo que tengo en Texas trabajando en la petrolera Esso, del sentido rotulado que vienen a darle al grupo, no me lo podía creer. ¿Como se atreven cuando ahora es tiempo de rezumar ilusiones, capullos?
Este personaje reclutado para hacer la bestia, vivía pobremente en la rivera del Abroñigal junto a la mansión que no tenían sus progenitores. Y una cabra de leche condensada que lo amamantaba. Cuando llegó a emanciparse, continuó haciendo daño, el hijoputa, realizando curros por encargo y asaltos sin diligencia, llegando a ser un experto de la codicia humana.
No era muy gentil aquel cuerpo abrupto de ojos encogidos en estornudo, boca torcida, pelo crespo y sonrisa sin sentir. Envergadura tenia el mancebo, y sus flatos reprimidos hicieron de él un ser abominable y turbio, rufianesco, de mas de cien kilos en canal. Mas todo aquello le llevó a ser el preclaro ejemplo de truhán depredador.
Cuando anduvo un tiempo perdido, alguien se fijo en él para unas reparaciones.
Hombre, trullo de las llaves flojas, contigo quiero platical ahora que el monarca quiere colaboradores. Trullito quedó sorprendido por tanta amabilidad.
Querido Miguel: ayer estuve en las Trinitarias donde se encuentra tu sepulcro, para rendirte ese gesto devocionario que al amigo de la pura escribanía se le profesa año tras año. Mucha gente; abarrotado el templo de personalidades de la Academia, y mi modestia serenísima, en los bancos de atrás con unas monjitas, asintiendo en las pláticas del cielo. La iglesia, bella, majestuosa , “para gozar este sitio eternamente”.
El cartero me llevó la misiva con desbordada alegría. “Mira, tío, tienes carta de la Fundación Nobel”. Esperé a que marchara el propio, alejado por el sonido de sus pasos presurosos y el arranque del ascensor.
La candidatura para el galardón de Gente Buena, la habían propuesto unos compañeros del pensionado entres risas y veras, y un tanto de osada franquicia. Yo era el candidato ideal para esta gente de buena voluntad que admira los hechos de ser admirable y por esos conceptos que sobre la vida tengo, lejos de ser merecedor de aquel galardón tan lleno de prestigio, modestamente.
Extraigo del blog del señor González Pons, diputado del Partido Popular, a propósito de las confidencias y sus medios, un párrafo interesante que dará pié al post que estampo:
"La intimidad es la sangre que circula por las venas de la libertad individual, sin intimidad no hay ser humano que pueda decirse emancipado y sin secreto de sus comunicaciones no hay idea que pueda crecer circulando de boca en boca. La libertad vigilada es la tumba de la dignidad civil, aunque se justifique por el bien del orden público, y la muerte de la democracia también. Por eso, cuantos más ojos para vernos y más oídos para escucharnos tengan el Estado y los poderosos menos libres para vivir seremos los ciudadanos, los vecinos, los consumidores. Ahora aún podemos enseñar al gobierno a pedir permiso antes de entrar, mañana será tarde".
Que conflicto se suscitó hace unos meses, a propósito, señor González Pons, en el Congreso de Diputados con sus señorias, ¡por Dios!. Que rifirrafe, que andanadas, que disgustos en su seno,¡por Dios!.
Hemos vistos espectáculos mas gordos en la cámara de representantes de Corea del Sur tirándose el agua de los jarrones, pero estos jarreos, no me lo esperaba, todo sea dicho con la mejor intención.
No es extraño que, de vez en cuando, reviente, después de darle tan mala vida a la criatura, me comentó un residente de un poblado cercano al volcán. Y es que, nos hemos comportado siempre con ella, la tierra, como verdaderos cafres.
Como verdaderos cíclopes mitológicos que solo miran a este mundo con el ojo único de la especulación, la avaricia, tratando de sacar cuantos mas rendimientos, mejor. Sin miramientos; sin pensar en generaciones futuras que también han de vivir en esta gravedad, importándoles poco lo que pueda depararles en el próximo centeno. Ahí los dejamos con la carga.
No soy crítico musical pero me llama la atención este grupo de punk-rock-gypsy que está haciendo las delicias de los oyentes de las distintas cadenas strong de la comunidad. Para conocer el motivo de sus éxitos, nos ponemos en contacto con su lider, el Jerónimo, que en este momento va conduciendo por las calles de Madriz. Manos libres, desde luego.
Cuando en mis tiempos de pintor aguzaba el ingenio para hacerme con un buen plantel de personajes que posaran para mí en aquel estudio cordobés, encontré a la novia de Pepe Amores; preciosa muchacha de ojos negros y cara angelical.
Desconocía su nombre, nunca se lo pregunté; debia identificar a la joven como “La novia de Pepe Amores” . Mas que un nombre, un título de propiedad asentado en el Registro Mercantil, me pareció.
El Conde drácula era un tipo vampiresco que te succionaba la sangre después de un muerdo terrible en la yugular, preferentemente lanzado a las mocitas macizas de su comunidad.
Cuando vi por primera vez la película de este personaje, siendo muy chaval, el miedo, el susto y el terror que me produjo aquel sujeto, no tiene comparación en absoluto con el miedo, el susto o el terror que te pueden producir unos manguis, navaja en mano, dispuestos a rebanarte el cuello con la cheira cabritera a cambio de unos dólares.
En este país de los pronunciamientos, de rebeliones, de los marchamos, de la raíz cuadrada y de las pedradas en la cara, ¡zas, en toda la boca!. De las ondas de choque y sus consecuencias; de las guerras y sus atrocidades, del “mecagoen” y otras peculiaridades, a parte del Sol y el buen tiempo , aparece, como un regalo de cielo brumoso y cutre, algo con afecto: la prenda de ponerse guapos, tan gastada por el Emperador de las comquistas, Napoleón Bonaparte, símbolo de los idos de la olla. El bicornio que denota poder, prestancia y soberbia; elegancia supina que no requiere de otros aditamentos para demostrar quienes somos: ¡El emperador! . ¡Oh, Mauaricio! “Todos semos emperadores”, como decia el empecinado de las primeras letras, nunca sobre los escalones de la Real Academia que da esplendor. ¿Qué le parece? . Pues sí, en este pais, todo el mundo nos tocamos con un bicornio y nos topamos con otro, por muy surrealista y peliculero que parezca.
Todos recurrimos al mensaje manido al uso, “la vida es un soplo” cuando nos arrecia el deseo de fumarnos un truja quedando prohibido por el doctor para salvaguardar su reputación medico-colegial.
Sin embargo, y sin prestar atención alguna, ufanamente, encendemos el canuto con sonrisa de despego cuando, presto, se encuentra el cilindro en la camisura labial,oscilante. Le damos unas caladas, desprendemos la ceniza, tosiendo, de súbito, porque las vias no están hechas para la invasión de alvéolos, tráquea y derivados que conforman nuestro sistema respiratorio bronquial.
Cuando tenia no mas de veintidós años repletos de ilusiones, un trabajo para compaginar con los estudios y, como decía, entusiasmo por la vida, quería tener, a demás del mejor trabajo del mundo, un Ford Mustang descapotable, como Tony Ronalds el cantante holandés que actuaba los fines de semana de mis asuetos en Imperator “la sala de la juventud”, allá por Moncloa.
Cuando terminaba la fiesta al cierre del local, procuraba esperar y hacer esperar a los amigos para ver despegar el Ford Mustang de Tony cargado de chicas modernas y sonrientes, tan saludables y felices, que daba envidia . Êl, estrella cotizada de entonces, mostraba el éxito a traves del carburador del Mustang y su sonido de motor de tres litros.
En mi plano de modesto lector de periódicos, (Carpanta para los diarios electrónicos y de papel), o de modesto escritor-dibujante de historietas de humor de escasa renta, no comparto la idea, y menos el enredo, para entender el como de esa supuesta máquina cibernética recargada con millones de datos, que puede lograr trasladar el conocimiento, la idea, la noticia y sus sensaciones, suplantando al periodista, al escritor con sus influjos, la garantía de lealtad, sin que el lector se percate del androide que viene a sustituirle.
Solo un respetado simio con sus escasos millones de neuronas, seria capaz de digerir la noticia, el artículo, la crónica o el Post salidos del aparato digital ad hoc para entretener a las masas.
Seria tanto como decir que la fabricación de arcángeles u otras divinidades celestiales están a punto de ser emuladas gracias a los avances de la ciencia. (Un San Pancracio, por ejemplo, dadas las circunstancias)
Si, fabricar robots para predecir el tiempo, después de alimentar la máquina con cientos y cientos de variables digitales, de acuerdo. Pero atendiendo a esta incomparable obra creadora llamada hombre, la evolución de su cerebro (cada vez con mas Gigas), su plástica emocional y otras milagrosas cualidades, (construcción de la palabra adecuándola a cada idea) difícil se me hace comprender como este aparato puede confeccionar un artículo de fondo, o de opinión, sobre el Caso Gurtel, el Juez Garzón, el reciente accidente aéreo del Presidente de Polonia y otros noticias de interés general, argumentando certezas que puedan acercarse a la objetiva realidad, cuanto mas.
M.
Me acabo de encontrar con mi amigo y compañero de armas, Ángel Inurria Después de tantos años llevados por los soplos de Eolo en su templo de 4Vientos, nos encontramos, nuevamente, para verificar, en un rápido el briefing, la existencia confirmada, y la fuerza que todavía mantienen nuestras afinidades, ahora mas curtidas, de aquellos tiempos, siendo incipientes Ícaros.
Con la TDT, pueden ver en directo los telediarios, sin que nadie se lo impida; los partidos de futbol en directo, que es lo que mola; las películas sin cortes de manga de la uno; las emisiones de gases, en la dos; el problema del paro, en la tres; en la cuatro, lo que encarte ; en la cinco, el alboroto de Maria Antonia Iglesias; en la seis, las cachondadas de Ángel Martín, y así sucesivamente hasta treintaitantos canales y canalillos de vertientes.
Este es el primer paso de un thriller en el que4, usted mismo, puede participar con sus ideas. "Historias de mi calle"
¿Que pasa contigo, imbécil?. Aquel saludo lleno de intencionalidad venía a dirigirse a un tipejo grosero y quedo; siniestro, de cara impasible, marcadamente cuarteada como el postigo de una puerta de corral. Sus ojos glaucos de mirada ajena, de penitente,diría, hacían de su rostro un escaparate siniestro y abandonado entre el vacío del orate y el osado relleno del bribón de parque.
Este individuo, sicario que los barandas dirigían para amedrentar con mensajes sibilinos, cumplió al pie de la letra con la letanía encomendada: Puso el vehículo en marcha en un ralentí consciente esperando el paso de sus víctimas por el estrecho hueco que se abría entre la furgoneta tocha y el mismísimo paso de carruajes con la continuación de la acera, en un angosto y bien estudiado propósito de extrema hiel.
"Piteras", obra del autor
La ciudad está desierta. La gente tomó el termómetro de la felicidad que marca esos grados de ilusión en su modesta escala, para refrescar y alegrar a las meninges adheridas por ese invierto gélido y de perros que aun colea.
Nos vamos de vacaciones aunque nos cueste un riñón, pase lo que pase, aunque estropeemos las estadísticas de los sesudos malasombra cuyo porvenir de la gente, del común de los mortales, lo diseñan negro, sin almuerzo al aire libre, como es nuestro deseo.
Se gaste lo que se gaste, aunque los mendas malafollá le llamen dispendio, nos vamos. Mañana será otro día, por mucho calendario y cambio de hora que nos quieran aplicar.
Jueves, 16 de febrero
Chris Gonzalez -Mora
Ángel Gutiérrez Sanz
Chris Gonzalez -Mora
Juan Luis Recio
Juan Fernandez Krohn
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Padre Fortea
Carlos Ferrer
José Pómez
José Donís Català
Paulino Toribio
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