¿Quen no ha corrido la San Silvestre en alguna ocasión de su vida?. Usted que viene dándoselas de corredor de fondo, con sus mallas de andar por casa marcando osadías y zapatillas de envidia con cámara acolchada,(regalo de los reyes en su última visita) para adquirir esa práctica, ese afán de superación y el bello gesto de los que amamos el deporte a cambio de nada, ahora es el momento de demostrar su impronta acudiendo al certamen de los magníficos aventureros que vienen a trotar por las calles de la ciudad cargados de buenas intenciones para el nuevo año y ánimo para transmitir energias positivas a los místicos desabastecidos de bondad, a cambio de nada.
Estoy seguro, si nadie me quita la razón con un Colt 45, que los humanos, los hombres (las mujeres incluidas) a los que vienen a denominar homo sapiens (no se quien puede denominarnos así si no somos nosotros mismos en una reflexión prudente) está alcanzado un nivel tal de estupidez que a los especialista estúpidos les alarma tanto como a los no especialistas estúpidos que tienen olfato.
El hombre, obviando lo que dijo Hobbes sobre los hombres y el lobo, no es que sea un depredador de su especie con Caperucita como ejemplo, es algo peor: es amigo, compañero, gobernante, gobernado, funcionario, empleado y mucho mas.
Dicen que los pintamuros o grafiteros son personas descolocadas tendentes a ilustrar sus decepciones en las paredes, principalmente de hormigón y ladrillo visto. Nunca en cúpulas y torres mudéjares o en los torreones medievales, que para eso tienen su conciencia sabiendo diferenciar bien el movimiento que los impulsa y los nódulos éticos que fortalecen la confesión de su fe utópica.
Mi amigo tomó los pinceles, se encaramó a una caseta de alta tensión cercana a la Sorbona, manchando de arte e indignación lo que en ese instante le pedía aquella fuerza pictórica, exponente
"La esperanza de vida entre los pensionistas se dispara hasta los 86 años" Horror me produce la lectura de esta enmienda a la lógica en el periódico que antes de ese instante no consideraba giallo, como a sus chiripitiflauticos y engolados responsables.
Tomando la noticia asepticamente, podríamos felicitarnos cantidad: eso de llegar a los 90 con buenas turmas, anima al personal. Pero, no. La noticia tiene un revés y una intención que huele a grisú que se muere el canario de la galería de las verdades con tamaña acrobacia lingüísticas de colegio de pago y aseveración motriz del menda ilustrado en cacofonías malallas, amén de otras resultantes tendentes a acojonar a los seniors currantes de toda la vida. El asunto viene a ser, cuando menos, una vileza.
A mi amigo Agustín el de la tele, que vive en Paris con la Marianne, le ha venido a provocar la nota un crugido en la dentadura que no sabe usted, además de una opresión en el pecho que quiere que venga el cura de Notre Dame ipso facto. No puede vivir sin el perdón del cielo -cúbito prono sobre el suelo helado de San German del Prado-, por pasarse de la raya cumpliendo
Me comentaba un sufrido lector del Times la pasada semana, que no soporta mis cuestiones intrascendentes dado que él es un señor con credencial para manejar los destinos de los que chillan. De los que exponen sus blues con voces desgarradas para que resuenen sus caretas de cartón (personare). A los filibusteros de la Quai du Tolouse , a los “bodegueros” avinagrados dispuestos a cambiar el mundo con microcréditos y lonchas de mortadela, que para eso es uno especialista.
Esta expresión colegial de los tiempos de instituto, la retomo ahora que ando bastante desfondado por lo que pasa en este mundo cercano, de sol a sol. Y así me hago los apartes que me hago, extrañado en los mentideros radiofónicos y televisivos, bebiendo en sus fuentes las trolas y milongas escanciadas por los sonrientes chamanes de las ondas, de todos conocidas, para así perder la capacidad de entender la realidad de la vida en una suerte de gracietas y decires acrobáticos de genuina perversidad.
Y es este sol de mundo domestico el que me preocupa por tan influyentes congestionados y estrepitosos orates que vienen a acompañarnos en cada uno de los tercios del día con sus voces, sus aspavientos, sus contradicciones, sus onomatopeyas, sus gilipolleces (repito demasiado esta interjección) (me obligan) y sus bravatas con el fin de enfrentar a los berrendos con zainos y a los flojos con sus propias señoras, formando la de dios en cuanto llega el corte publicitario para ir a desahogar.
A Dios pongo por testigo!. He perdido Tara y sus tierras quedan esquilmadas bajo nuestros pies. Los sarmientos y viñedos, el trigo rubio, la parva, el cariño de la mammi. Los campos sembrados de sal, no son mas que sensaciones, a priori, de la sensibilidad externa. Mas me duele, mas que nada, Tara, en esta guerra maldita que nos lleva a la destrucción, a no ser que mi negrita salada apriete, hasta la extenuación, el cordón de mi corpiño. Risitas guturales adornaban su carita de posesa.
La tarea de blogger es cosa tan seria como la del inspector de ambientes o el catalizador de efluvios edulcorantes. Sin pretenderlo, me pega la risa en el costado de sotavento cuando a uno de los colegas se le va la olla con grandilocuencias, abundamientos y gilipolleces haciéndo acopio de las ganas para ser el mas-mea de la cuestión en un intento de profesionalizar lo que de pura esencia no es oficio si no simple resorte de estos inventos cibernéticos que da lugar a la difusión de las ideas de esos mendas del post-it que gustan de airear y repetir lo que se dice, con la ayuda de los Mass y la Net y la salmuera de cada cual
Se que me pueden quedar, prescindiendo de los largos fines de semana y festivos de guardar, otros tantos años de angustia y boca seca, viendo como se mueve el personal de este rincón del mundo con tan pocas ganas del facer común, cuando no, desfaciendo.
Prescindo del gobierno, del Poder Judicial y todos esos señores que se acogen a Mostiesquieu para sentirse cómodos en sus butacas, aun con los pasos perdidos y las cabezas en otro sitio, de los que dicen reprensar a este pueblo soberano (nos están poniendo perdidos con el crucifijo, -gurutxe en mi pueblo-, y el ilustre Miguel Ángel Aguilar cantando el Kyrie eleison, de bromita, para ganar el jubileo de San Jerónimo, en la carrera, y criticar, de camino, al muchacho ( “que no sabe lo que se dice”, imagino), que, subido al estrado para manifestar aquellas ideas de colegial, soltó el speech molesto que conmovió a la presidencia, dando lugar al interruptus por impropio, o corte cubano cheli, con modificación del sonoro (¿serán los del santo oficio o los servicios secretos que lo llevan muy en silencio?)
No puedo escribir sin música, la inspiración deja de oxigenarme los glóbulos rojos ,entonces. Las meninges no reciben descargas por esta autoprohibición.
La música no solo me inspira sino que viene a disipar las malas intenciones que se apoderan de uno si no fuera por el Código Penal aun escuchando la "Marcha fúnebre para una marioneta" que Alfred Hitchcock sabe colocar en sus cintas y el confuso cabroncete interpreta como el muñeco que no sabia obedecer.
Desde luego se confunden los que dirigen la cuestión como buenos dirigentes de lo estrepitoso.
Viernes, 1 de junio
Chris Gonzalez -Mora
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Julián Moreno Mestre
Chris Gonzalez -Mora
José Pómez
Manuel María Ventura
Juan Granados
Patricio Peñalver
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
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