 Nunca milité en partido político alguno.Tampoco puse mucha atención en los movimientos de aquel entonces de la transición democrática en España, aun teniendo mis propias convicciones y devaneos de incómoda actitud. Sí me interesaban abiertamente los personajes cuyo matiz humano calaban en mis frágiles entendederas.
Ha pasado el tiempo y no supe mas de ellos, como vulgar hombre de la calle. Me he preguntado, en ocasiones, ¿que es aquello que ha provocado el olvido de estos seres tan apuestos en el marco indeleble de nuestros recuerdos?.
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 Una de mis debilidades: la arquitectura, entre otras bellas artes. Desde que pude admirar la construcción de la Fallingwater de Wright en la naturaleza, camuflando y conjugando cemento armado con las terrazas naturales de la cascada del River Forest, o la pequeña iglesia de Notre Dame du Haut de Le Corbusier, como un dolmen sacado de un cuento megalitico, me dije que aquello tenia, forzosamente, que haber sido hecho por la mano de una divinidad terrena, en uno de esos gestos en que la mente humana busca competir con toda la Creación dando un toque de humildad a lo soberbio.
Y es que, si no fuera por esos caprichos del don de la sabiduría, el mundo quedaría tan triste y plano como una urbanización de peripatos que se precipita en los derrumbaderos de la inconsciencia, solo con vistas a la hipoteca y al desolado interés de la plata y el Euribor. Patético.
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 A este señor, que dijo llamarse don Poncio Samuel de Capistrano, viudo de Wheeler, lo encontré todo perdido por el parque temático de la soterrada calle 30, cuando el destino nos hace prudentes.
Al pasar junto a la estatua del Olmo Quebrado, que en aquel momento plasmaba en un lienzo, don Poncio, con un cortes saludo de admiración, posó su mirada concienzuda sobre mi obra.
¿Esto lo ha hecho usted? Con una acentuada simulación de duda.
Si señor. Así, con mi paleta y mis pinceles. Lo he hecho yo, si usted no le importa.
¡Por Dios! Que orgullo le asistirá al ver finalizada la obra ¿verdad?
Así es. Señor...
Licenciado don Poncio Samuel de Capistrano, para servir a Dios y a usted. ¿Y usted?
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 Los que nos movemos por estas aceras y andurriales con total ignorancia, comprobamos, a cada paso pasado, lo frágiles y vulnerables que somos ante la agudeza de esas eminencias bien dotadas para el marketing social que nos llevan al huerto para nuestro bien, sin percatarnos de las milongas acertadas que nos vienen endiñando con su buena voluntad.
Decía Ortega en su obra “La rebelión de las masas” que hombre-masa, es todo aquel que no se valora a sí mismo. Estoy de acuerdo con el gran filósofo, hasta cierto punto. >> Sigue...
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 Luca Giordano, considerado como un pintor menor por críticos y expertos de la época, revela su grandeza, casi trescientos años después, gracias a la sabiduría de unos cuantos eruditos que midieron su capacidad para que su legado no pasara inadvertido.
Desconozco el por qué de la soberbia marginación del artista a partir del momento en que el joven y apuesto Borbón pisó tierras hispanas.
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"EUROPA PRESS
MADRID.- La presidenta del Colegio de Médicos de Madrid (ICOMEM), Juliana Fariña, y el Fiscal Jefe de la Comunidad de Madrid, Manuel Moix, firmarán hoy un protocolo contra las personas que agredan a los médicos en centros sanitarios de la región, de manera que los agresores puedan ser condenados a hasta a cinco años de cárcel (...)".
Ni se me ocurre. Y no por la pena que me pueda imponer el Colegio de Médicos o la Fiscalia Provincial, o, tal vez, la sentencia de su Señoria, sino por la pena que encoge mi ánimo con solo mentar tamaña acción criminal.
Mi médico es una señora no solo docta en su ejercicio sino una persona encantadora . Confío plenamente en su bondad, en su ciencia , en su capacidad para el trato, en su diagnóstico, en sus imnumerables virtudes. Tambien, en su sonrisa de consideración y consejos.
En una persona, nada mas y nada menos. Los propios pacientes, tambien, mientras no se demuestre lo contrario.
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 Parece ser que anda por ahí un libro escrito por alguien (lejos de Mihura, claro) que mantiene su lengua en salsa de puerros, relamiéndose de gusto y poniendo a mi querida musa del cine, Doris Day, no ya como una rodilla de fregar suelos, si no como un ser perverso con cara de ángel que hacía malabares después de los rodajes.
Ahora ha salido a la luz, para el público USA, este libelo cargado de mala tinta que no respeta a la diva porque ya ha caducado y hay materia suficiente para el negocio.
En este caso, le ha tocado a Doris Day, como le podía haber ocurrido a otra celebridad en decadencia o a punto de triunfar. O, en ejercicio para la zozobra, si no se quita de en medio, como la recordada Marilyn.
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Un tic de escritor y deseos de contar mantiene a gran parte del mundo escolarizado en la entusiasta carrera de la prosa y la composición literarias. A mi, el tic, me lo contagiaron en el colegio de Santa Rosa de Lima con aquel sobresaliente en redacción y estructura lingüística sobre los Reyes Católicos en el Reino de Granada, mirando a la Alhambra.
Sabemos que, la palabra, los sonidos guturales, los timbales del tan-tan o las señales de humo con vapor de agua, no son los recursos dotados de la necesaria energía para transmitir los estados que revierten en el logos.
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Naturalmente, respeto y admiro a los historiadores, y a los estudiantes de la disciplina, y a la gran afición reunida en derredor de la historia sin vivir de ella. Y a todos los que han hecho historia viviéndola, sintiéndola; mostrándola con naturalidad.
A los que siento mucho no poder entregarles mi afecto, mi consideración , aunque les importe poco o menos que esto, y un bledo, es a todos aquellos que han ajustado la historia al bastardeo de la verdad, arrimando sus hombros a las artimañas para que de tal actitud surgiera el ocultismo mas ominoso de los mentideros.
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Disculpen: Como este blog viene siendo utilizado,tambien, por su humilde servidor, me he atrevido a colocar, en todo inicio, el medallón de mi retrato a grafito, que ya conocen, con el único propósito de identificar al autor del trabajo. Mi amigo Chris, anda mejor. Yo, entusiasmado con la idea, seguiré colaborando en los entreactos.
El cartero llamó a mi puerta, posiblemente dos veces, con un certificado adosado a una fajilla salmón con aires, firmado y rubricado, para acusar recibo de sus treinta gramos de papel grosso donde se me informa de algo importante.
El remitente, un ilustre departamento de la Administración Autonómica de Madrid, con títulos y venia, venía a comunicarme la resolución adoptada por el Organo competente dando respuesta a la extensa solicitud, realizada en su día, con argumentos, razonamientos y otras consideraciones, sobre el asunto que me movió y que, ahora, no viene a cuento.
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Una historia, un reportaje que me entusiasma “Las alas de la vida”.
Carlos Cristos.
También me conmueve; no soy de piedra, tío, mas bien un blandurrias que, aunque en apariencia todo funcione con buen rumor y mis constantes permanezcan intactas, en apariencia, insisto, los plumones ya me rascan el costado, y con los aterrizajes, vengo a patinar marcando un giro de caballito espantado nada enjaezado.
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28.04.08 @ 11:30:56. Archivado en MÁXIMO SIRÉ
Hasta hace pocos días la situación de los números naturales, con ayuda de los binarios, daban la razón a los economistas mas templados que, con sus elaboradas previsiones, venían a decir que no había motivo de alarma dadas las constantes y variables manejadas en sus gabinetes inteligentes, donde la definición está sujeta a esos estudios controlados a través de ecuaciones, rutinas, parámetros y silogismos útiles,tan validos y creíbles como definitorios para un tiempo y un lugar.
De repente, de la noche a la mañana, comienzan a sonar, tras las montañas de sus asertos, las trompetas de Jericó sin pistones, sonando cada vez mas agudas, mas pegadas a la oreja para preocupar mas a los paisanos de las aceras con bordillo.
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Chris Gonzalez -Mora
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"La que se avecina" lidera en los gustos de la audiencia la noche del jueves
