CINCO POEMAS NUEVOS

09.05.08 @ 22:58:06. Archivado en Poesía

Espina dorsal

Si la vida me bastara,
si fuera suficiente
su instante feroz,
su paso ligero,
estos círculos dejarían de ser un dolor
y estas playas una muerte en la orilla.
Frente al mar
la mirada se diluye
hasta poseer la línea curva de la tierra.
Sobre su ombligo,
mirándose a sí mismo,
el espíritu baja a lo profundo
a lavar sus pies,
a remojarlos
entre corales y conchas de abanico.
Ojalá me bastase la vida para haberte visto
caminar sobre mi espina dorsal
sin pensar en el pozo de mi angustia
adonde el agua no llega
en esta sed que se propaga
por mis cinco continentes.

-------0-------

Aria nocturna

Para amar había amado,
no para despertar
así, cayendo de mis camisas hacia dentro
rodando hacia el centro de la tierra.
Para amar se habían llenado los cántaros
y el agua convertida en vino,
para alegrar el paso de los viandantes
y cercar los vallados hasta siempre.
Para amar / no para ser olvido
no para ser canción a mitad de la noche,
aria dolorosa recién amanecida.

-------0-------

Oración profana

Cómo ser la exacta palabra
que suspenda el cambio de las estaciones,
el conjuro preciso que detenga el giro de los vientos,
la oración fervorosa contra una fe que se apaga.
Pero este día que navega sin destino
sólo tiene velas para el desamparo.
Pero esta tarde que se ahoga sin remedio
sólo tiene mares para las tormentas.

-------0-------

Primera necesidad

Dónde estarán los versos que se pierden
dispersos en la soledad.
Dónde se originan las palabras que temo,
dónde se esparcen los silencios nuevos.
Habrá que hacerles sombra en los murmullos
habrá
que domar sus imprecaciones.
Donde anidan los verbos
y los artículos
de primera necesidad,
de total indefinición
seguiremos procreando para nadie
cuartillas que se extiendan infinitas.

-------0-------

Avemaría

Madre de todas las angustias
santificado sea tu olvido.
Se decrete en plazo perentorio
tu última cena.
Madre de todos los desvelos
acabe para siempre tu reino.
Y de tu pan sólo se sacien
los amores perros.
Sea tu vientre marchito
y el fruto de tu desdicha
pudra su alma en la deshora
nunca cumplida.