En cuanto brota un arco desvelado en tus brazos
allí donde es posible volver y distinguir
allí donde es posible distinguir los momentos
en la nueva argamasa pequeña y alejada
del afluente encontrado porque todos volvieron
a vivir el retorno que tan poco se piensa.
Con tristeza embalada se mejoran las puertas
de los vientos abiertos en los nuevos pasillos
del más difícilmente descansado en acuerdo
de penúltimas botas como los catalejos
que descifran pesares donde nada hace falta.
Quiza el viento apresado sobre su itinerario
acaso el refrescante algo flojo y primerizo
en el umbral sereno de las aguas claritas
sea tan silencioso como el borde imponente
que te habla desde dentro y a la luz de una vela
y atravesando el patio de los lenguajes raros
donde quedan ahumados hábitos y sueños
del avispero plano número diecinueve.
José Pómez
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