Son margaritas
y sobre el prado verde
la nube blanca
Para crecer la flor
necesitaba agua,
y sin tormenta ya no le llegaba
el brazo a la raíz suela de rama,
y en el viento sonoro
ocurre lo que quiere
el dislocado azar de los pesares.
Reconozco sus besos
lleva la luna al pez
por el camino dulce,
y como una señora enamorada
el Sur acude próximo a una fuente
crece durante tres décadas lentas
arropado de espino.
Estos míseros versos
que escribo torpemente ya no sirven
para sembrar el valle;
como pasó otras veces pasará
aquella tarde eterna
fijando la mirada
en cepa y tierra abierta.
José Pómez
http://pomez.net
jose@pomez.net
¿Quién alarga el mal de la despedida?
la herida.
Y ¿quién la desangela en flor de río?
el frío.
Y ¿quién sostiene al hombre en el alambre?
el hambre.
Como cuando requiere un nuevo enjambre
navegar los racimos en velero
lleno de gatos, y cruza reguero,
la herida, el frío, y hasta ese hambre.
José Pómez
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jose@pomez.net
Con la orilla centrífuga comienza
el descenso a la noche y la aventura
precipita el regreso a la ternura
de la inimaginable recompensa.
En la debilitada sombra intensa
la campanilla atada a la mesura
pasa el pesar gracias a su atadura
y hasta el final confía en lo que él piensa.
Si se marcha, regresa con los frutos
y es el niño anterior de los adultos,
el libre prisionero de los lutos.
Cuando la ira, no mira los insultos,
fenestra con luciérnagas del mundo
no se puede dejar sola un segundo.
José Pómez
Quizá se agoten
un día pero hoy hay
buenas personas
José Pómez
jose@pomez.net
Mirándole su cara se comprende
el mordisco, decía: que una falta
lleva un lateral al clamor curvado
de hoja que por sus dos alas asalta.
Con la voz arrancada se defiende
como si en verdad nunca hubiese estado,
ni en casa, ni en legado,
junto a la fresca llama,
que atravesaba el drama.
Se utilizó además cáncamo y aro
para ella era el soporte y en su amparo
posada, se quedaba entre una palma;
por simpatía al paro,
en el mes de Febrero duele el alma.
José Pómez
jose@pomez.net
Frente a la mar en que estuve
entrelazamos las manos
como ese pez de tu nube
que nos ve a los dos ancianos
en valle en monte y en llano.
Para que el verso se asombre
inventas mujer al hombre
si entrelazamos la vida
como una roca tejida
que nos presta hasta su nombre.
José Pómez
jose@pomez.net
No lo hago plataforma plana absoluta
que el tiempo se fabrica desde hoy en China;
Si es un ser vivo al lado de la colina
será mejor cruzar con las nuevas rutas.
Convencer hasta las piedras más astutas
de aquello en los suelos altos sin rutina;
Y esto sí se explica en laderas de ruina
nada queda sin el respeto a las grutas.
Mirando en espejito el recién llegado
es persona animada y cuando se amplía
son tres ángeles sin lógica en grabado.
Los hijos traen la vida y la alegría
de horas en vela en nuestro salón contiguo
permanente y firme como el verso antiguo.
Su infancia rescatada al mundo diría:
somos los hijos de la Virgen María.
José Pómez
jose@pomez.net
Está la libertad que se despierta
está la delantera en pensamiento
está el camino viejo y la constancia
está la razón clara de conciencia.
Allí en la pugna de la perfección
allí en el trozo parte de este mundo
allí lo estrecho es como lo ancho aquí
allí con verdad y frío el amor.
Profundo emerge nuevo sin temor
el conocimiento ya recobrado
para atenderlos y para abrazarlos.
Sola mantiene el gesto apuntalado
junto a otras personas aglomeradas
con la pareja de la simpatía.
En ese instante llegan sonidos de cristal
cubiertos de vivencias forman la filigrana
de las pérdidas negras y los logros azules
como un amanecer que disfruta sus laderas.
Colador de segundos felices o divinos
de los que duran toda la vida y atrapados
quedan inolvidables todos los días cuando
arden en las paredes de la memoria amiga.
Y mañana con otros relatos sobre hierros
desconocidos suplen su total transparencia
en la ausencia dañina y placentera apartada.
Aunque se dominara con las metas el mundo
la consecuencia traba amistad con el silbido
quizá desconocido de la escasez en boca.
José Pómez
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Dura y muy reseca.
Sin hombre y sin sombra
el campo se asombra
si se limpia a mano
el monte y el llano
de adicta región
al fotomatón
que rebusca el reto
máximo respeto.
El Sol que madruga
plancha solo arruga
de ese campo arado
detrás del vallado,
la mano acaricia
esa hora propicia
que besa y que abraza
en calle y en haza.
Es tierra que espera
la puerta y cartera
de cristal de cuarzo
otra vez en Marzo,
busca y no la encuentra,
no sale ni entra
la luz en la piedra
que cubre la hiedra.
José Pómez
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Figuras de la luz salinera
brotan en fuente y por los jardines
mantienen galgos contra mastines
carrera de franqueza altanera:
si no se rescata tal vez muera
la sombra de la letra canina
enamorada de bailarina;
como ironía de farolillos
infinitos quedaron perrillos
abandonados en la salina.
José Pómez
http://pomez.net
Iba yo a cucurumbillo
en la casilla laguna
una noche de gran luna
y me encantaban los grillos
como a los otros chiquillos;
pero fui de los que hay poco
y me educaron unos locos
que antepusieron siempre
mi felicidad a la suya
en la tierra del barroco.
José Pómez
http://pomez.net
Brilla como los árboles cargados
con el fruto bravío ya maduro,
en moderno trineo del futuro
rápido que desciende varios grados.
Es su figura fría en la distancia
como las cuentas negras de un collar,
y es salvaje el amor impopular
como el cielo que se siente en la infancia.
Un resplandor que a veces con la lluvia
habita en chapuzón desde el encanto,
desde el candado tiempo y entretanto
la luna enamorada es toda rubia.
La infinita espiral detuvo arranque
el temblor de la selva en las cabañas,
revolotea en su orden más extraña:
frotar con un silencio en el estanque.
José Pómez
http://pomez.net
No te hacen falta mis sueños
ni mis raíces con voz
ni mi pez sin red ni el canto
de proximidad que vence
como las paredes ciertas.
Sigues sin volar amando
como un anillo en mi dedo
que rueda y que arde tan cerca,
ya te sobran mis socorros
los huéspedes del jamás.
Tambores del inconsciente
con mi silbido de escama
ya de piedra ya de sol,
estás y has llegado al fin
sola al único momento.
Sin la cajera del circo
sin el león solitario
meta única de la vida
las hojas de las montañas
con toda la nieve azul.
Has llegado al alto valle
sin grito que me despierte
ni con llanto de abedul
volverás a ser dormida
en los colores de piel.
El asombro es todo el oro
en los ojos de aquel niño
ya no te pesará carga
de hormiga sobre tus brazos
gracias al puente de amor.
Hoy mi dama presentida
ya encontraste la palabra
aros unidos que cuentan
no puedo soñar contigo
porque ya estoy a tu lado.
José Pómez
http://pomez.net
Viernes, 1 de junio
Juan Luis Recio
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