Isa, Isa, Isa, Isa, Isa.
Isa voladora terrenal
siempre digo que no sé leer;
amada poeta puente claro.
Igualas diferencias de charcos
se eleva la paz del valle porque
a veces no afina la palmera.
Importa uno de tantos sin tope
si leo en tus labios más cerrados:
algunas tardes son derretidas.
Igualmente el final viene cuando
singladura se queda concluida,
al acariciar luna de mano.
Isa mi amiga en la lejanía
sabes describir tus sentimientos,
acaso mueren las primaveras.
José Pómez
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Viernes, 1 de junio
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