Escucha los cristales en los libros
de historia sin la historia mienten como
las lunas verdes beben con los toros;
o tal vez con anémonas tardías.
Escúchalos y dime qué fue de este
mundo donde faltaba todavía
la niña, poesía de esa nube
de adelfa y sufrimiento sin más nombre:
desesperados lejos y sin tiempo.
Con la constancia casi nunca para
su alegría que crece hecha notario,
hecha pespunte, hecha torre, él espera
cansado de bucear aguas turbias,
acompaña la ayuda a la escalera;
que alejarse supone aproximarse
a la verdad que vive entre nosotros.
José Pómez
http://www.pomez.net