De acuerdo, aceptamos la subida de impuestos, ésa que Rajoy dijo que no iba a haber, las congelaciones salariales y las dos horas y media laborales más a la semana como animales de compañía de nuestra triste existencia. ¿Pero qué nos van a dar a cambio?
Aún faltan horas para amanecer y sobre la noble villa las alturas arrojan hielo que cubre de blanco tejados y terrazas. Desde las vecinas montañas los vientos descienden fríos y se lanzan a dominar los páramos, se acaba el año y sobre Campoo se desploman las temperaturas. Hace siglos que el pueblo prefirió trasladarse al llano y simplement
Un juez ha llamado a declarar al consorte de una heredera al trono de España. Hay que ver qué mala suerte ha tenido el rey con los yernos. Claro que le puede pasar a cualquiera. O con los hijos, también le puede pasar a cualquiera. En todo caso ésta no es la misma monarquía que nos habían vendido cuando éramos más jóvenes y empezábamos a votar.
Si hay algo de la presente sociedad que no me gusta es el extremo sentido de la trascendencia. O de la intranscendencia, mejor. Nada queda alejado de la debilidad humana, nada tiene seriedad, todo es consumible en breve lapso de tiempo. Nada hay sagrado, nada hay digno de alto respeto, todo depende. De mi opinión, de mi gusto, de mi conveniencia.
Hubo una ocasión en que un gobierno saliente regalaba miles de euros al cine cubano, lo que equivale a decir al cine castrista. El castrismo, según creo, a estas alturas sigue siendo una dictadura, a pesar de lo cual la izquierda española pierde el culo por retratarse con sus representantes, abrazarlos y regarlos de dinero.
La verdad es que este artículo que pongo en sus manos, amigo lector, va a ser de los que más me cueste terminar, es tal el disgusto que soporto. Resulta que Mariano tampoco había pensado en mí. No quiero meterme con él antes de los famosos cien días, pero esto ya me lo olía yo. Después de que José Luis haya estado siete años haciendo que no me conocía he aprendido a interpretar determinados silencios; no era lógico, a pesar de la tan traída y llevada discreción de Rajoy, que pasaran los días sin que me enviase un SMS ni una triste llamada perdida.
El exceso de trabajo me ha impedido detenerme particularmente en los nombramientos de Rajoy, déjenme decir antes de nada que el tiempo les juzgará y les pondrá en su sitio, es sólo cuestión de cien días. Pero de todas formas hay algo que el cuerpo me pide comentar y yo, mira que soy facilón, no me resisto lo más mínimo: Apenas hay mujeres, qué éxito.
Perdónenme si hoy no me extiendo, me iba ya a la cama cuando el ordenador me ha tocado en el hombro y me he vuelto a ver su pantalla. Lo primero en que me he fijado es que el pobrecito estaba muy colorado, abochornado, se le habían puesto las mejillas de color salmón. Cosas que sólo le pasan a quien todavía siente vergüenza, algo que
No voy a negar de entrada los méritos que desde el fin de la dictadura ha acumulado Don Juan Carlos de Borbón, méritos políticos tanto en el exterior como en el interior, entre los que destaca con fulgor propio el manejo del 23-F. Pero con el paso del tiempo la monarquía, no sé si puede achacársele personalmente al Rey, ha acumulado una serie de errores que
Pensar que las víctimas de ETA son tontas puede ser uno de los muchos defectos que acarree ser amigo de asesinos. Para ser amigo de una banda organizada de asesinos (iba a añadir “hitlerianos” pero no faltaría quien me recordase que más bien son estalinistas) hay que ser especialmente estúpido, ideológicamente sectario y carecer de sentimientos humanos.
Solamente quien reúna estas cualidades y
En una neurona de mi cerebro permanece anclada una viñeta del Capitán Trueno. Con gesto noble y altivo, desafiando al futuro con brava mirada, el preclaro héroe infantil aún me acompaña. S
Amaiur, caballo de Troya
Llevo muchos años siendo políticamente pesimista, así que no se extrañarán ustedes si les digo que pienso que a España le queda poco tiempo para seguir siendo como es. La independenci
A alguien, no recuerdo quién, le he leído hace poco sobre el daño que Telecinco está haciendo a la población española y estoy convencido de que tenía mucha razón. Aún no sabemos, sólo lo conoceremos dentro de unos años, el daño que están sufriendo las capas sociales más desprotegidas culturalmente, daño que paulatinamente hacen extensivo a toda la población en general.
Todos los españoles sabemos, yo también, que estamos ante un gravísimo problema económico, tanto a nivel nacional como internacional. De este modo todos tenemos centrada la atención en las medidas con las que el nuevo g
Les juro que he terminado de morderme las uñas. Todas, las de las manos también. Es la tensión que me devora, los nervios que me consumen, la impaciencia, el hambre de fútbol que se apodera de mí. Llevo semanas esperando este momento, ansiando que lleguen las primeras conexiones, que los locutores entonen la alineaciones con esa cantarina voz que termina por hacerse más popular que la de los niños que cantan la lotería.
Hoy he visto entrar en misa a un conocido representante de la derecha local. Le he visto perfectamente vestido, escrupulosamente peinado, cuidadosamente enjoyado. Luego ha ido a comulgar. Vi en él la derecha de siempre, la que ha sido la más tradicional imagen de la derecha española. No se vea en mis palabras crítica sino el relato de
Nos lo tenemos merecido, involucionamos hacia el individualismo, la hosquedad y la chabacanería. No nos quejemos, son valores en alza en una sociedad en la que mola llevar barba de tres días, aparecer en una entrega de premios con vaqueros rotos o enseñar el tanga por la cinturilla del pantalón. Así pues nos hemos merecido a la cantante Bebe, su zafiedad y su memez sobre do
La sociedad no es consciente del daño que causan en las más ineducadas capas sociales determinados programas de televisión. Estamos hechos espiritualmente de aquello con que alimentamos a nuestro intelecto. Décadas de televisión basura crean necesariamente una sociedad basura con abundantes ejemplos de cerebros basura y neuronas basura.
Que haya habido una persona capaz de denunciar al Rey Baltasar por darle un caramelazo durante la cabalgata de hace un año indica el nivel de soplapollismo ibérico al que nos ha conducido una situación política, educa
El cantamañanas es un espécimen muy frecuente en la fauna urbanícola ibérica. Como compensación a sus limitaciones intelectuales está generalmente tan bien provisto de cualidades oratorias como bien dotado de firmeza y seguridad en sí mismo para mantener sus aseveraciones aún a costa del respeto a las personas de mayor capacidad e integridad que le rodean.
Conste, para tranquilizar el subidón sanguíneo de algún lector, que a mí personalmente me trae al pairo donde descanse eternamente el dictador. Porque supongo que todos estamos de acuerdo en que era un dictador. Miren, lleva ahí treinta años y nadie, de no ser por Zapatero y su empeño en pasar la guerra civil por la moviola a ver si era capaz de ganarla, se acordaría de él. Franco es el pasado del que nadie se acuerda, Franco es el paradigma de lo que el 99% de los españoles no quiere volver a ver, Franco es la España en blanco y negro en época de la TDT y cine 3D. Si los patéticos empeños zapateriles de revisar la Historia no le hubiesen puesto de actualidad, de Franco ya no se hubiesen acordado nuestros nietos.
La que ha armado Bono por querer ser chino. O colombiano. O tal vez argentino. Se le ocurre pedir que un socialista español sea como uno de Portugal o Francia y que pueda gritar Viva España sin que se le frunza el ceño. A mí lo que me gusta de los terroristas de las FARC es que son muy de izquierdas, muy revolucionarios y muy progres pero no se quitan la bandera de su país del brazalete. Ante todo somos colombianos, oiga, aunque asesinemos o secuestremos en nombre de Marx.
Anda el diario que fue catecismo de la izquierda hasta el advenimiento de Zapatero llevándose las manos a la cabeza, editorial sí, editorial también, con el alboroto levantado tras las elecciones y la derrota socialista. Zapaterista quiero decir.
Iba ya a acostarme pero se me han empezado a revolver las neuronas y me he puesto a escribir. ¿Se dan cuenta de que en el PSOE la tienen liada muy gorda discutiendo quién va a ser su próximo líder? ¿Han observado las declaraciones y contradeclaraciones, el navajeo y las puñaladas traperas? ¿De verdad debe ser ése el debate?
Con las últimas lluvias por el arroyo vuelve a correr el agua, turbia, mustia, perezosa. Poco más allá el palomar blanco contrasta con la cargada oscuridad de las nubes. Al fondo, solo, orgulloso y desnudo, el chopo contempla, hierático como un cristo románico, la amenaza del otoño. El negro cielo tiene un único ojo por el que se cuela, heraldo del anochecer, un lisonjero rayo que mima las paredes de adobe del pueblo.
La historia se repite y parece que los partidos no son capces de ganar una elección si no es porque las pierde el otro. Pasó cuando Felipe González no supo enfrentarse a la corrupción de su último mandato y arrasó Aznar; pasó cuando Aznar
Nunca un socialista había causado hasta hoy tanto daño al partido; nunca la obcecación, el mantenella y no enmendalla o el sectarismo habían causado tan grande estropicio en los herederos de Pablo Iglesias. Zapatero llegó creyéndose Blancanieves y se marcha siendo la bruja.
Unos cuantos años después que yo naciera, mi padre conoció a un extraño, recién llegado a nuestra pequeña población. Desde el principio, mi padre quedó fascinado con este encantador personaje, y enseguida lo invitó a que viviera con nuestra familia.
• La jornada de reflexión me sobra, ¿por qué esperar? España es el país de vuelva usted mañana
• Llevo siete años reflexionando... ¿Y aún me hacen esperar?
• ¿Puedo dormir hasta las ocho de la tarde del domingo? ¡Gracias! Que me despierten a las ocho de la mañana del lunes.
• Pues a este sábado tan reflexivo podrían quitarle una hora y poner ya el horario de verano... ¡Eso que saldríamos ganando!
• A los primeros mártires del cristianismo también les obligaban a reflexionar "¿Quién quieres que te coma, el tigre o el león?"
Según el IV Congreso del Observatorio de Violencia de Género un millón y medio de
españolas ha sido maltratada alguna vez y unas cuatrocientas mil lo son hoy día. Estadísticamente usted ha de conocer a alguna, más de una ha charlado con usted, se ha sentado a su lado o tal vez ha hecho cola junto a usted.
Dice Carme Chacón que cuando Rubalcaba se la pegue ahí estará ella dispuesta a tomar el testigo. En román paladino: que a partir del lunes que viene está dispuesta a encabezar la candidatura socialista al gobierno de España en las siguientes elecciones generales, algo que ya todos sabíamos. Sólo un resultado medianamente decente,
Yo no, claro, yo no he hecho nada, pero permítanme que me sume a las celebraciones y que salga a mi balcón a gritar de euforia. A “La Noria” ya no le quedan anunciantes, todo se acabó y paulatinamente se han ido desenganchando de uno de los emblemas de la televisión basura.
Claro que todavía puede quedar alguna maniobra para tratar de revivir al muerto, pero en esencia nos hemos cargado –se la han cargado ustedes- a Goliat.
• Ya estamos a martes y todavía no ha pasado nada.. ¿A qué esperan para hacer algo y cargarse las elecciones del domingo? ¿Al jueves?
• S. Dragó: “Soy extravagante, singular, original y excéntrico, cualidades que cuadran bien a un escritor” Salvo por lo de “escritor”, es como yo.
• Las elecciones y las ferias del libro son la única forma segura que tiene el hombre de conseguir que llueva.
• Carbonero tiene ojos preciosos, labios carnosos, pechos sedosos (supongo, eh!) pero no sabe quién era Machado. Es un reflejo de España.
Espero que ustedes sepan disculparme si después de haber dedicado mi último trabajo a la supuesta teta de Chacón he titulado el presente trabajo de la radical forma que ustedes han visto. Pero... es que hoy voy a escribir de ellos, que están muy de moda.
Dado el tamaño de la crisis siempre hay algún listo que necesita aprovechar cada amanecer para hacer negocio. Si hay un país en crisis, al menos uno que nos interese a mí y a mis lectores, es España. La crisis, lo tengo escrito mil veces, no fue culpa de Zapatero pero se pasó de frenada negándola durante meses, repartiendo dinero a espuertas (¿se acuerdan de la ruina del plan E?), mindundeándola después durante otra larga temporada y aceptándola finalmente. Su último paso, que supuso las bendiciones europeas y nuestra momentánea salvación fue llevar a cabo las reformas que le exigían los socios europeos. No se nos olvide que en este tiempo hubo por el medio conferencias telefónicas desde Guasinton, Bonn y París con serias advertencias y llamadas al orden.
Amanece y Noviembre baja del Curavacas, cubre Fuentes Carrionas de esmeralda fuerte y tras dejar Piedrasluengas desciende bendiciendo con lluvia La Pernía, Santullán y Valdivia, donde Palencia se hace piedra y agua, montaña y cielo, Dios y hombre. Besa Noviembre el nacimiento bravo de ríos que espejan tierras de historia
Se me ocurren mil y una cosa que criticarle a Carme Chacón. Su insistente defensa de lo particular catalán frente a lo general español, por ejemplo, aunque pasado mañana se presente como candidata a presidenta del gobierno. O aquello que dijo para disculpar lo de la puta España del amargado actor del colmillo retorcido.
No sé si alguna vez hubo un futbolista ilustrado, medianamente culto y que en su comportamiento diario, en la vida ajena a los campos de fútbol, dejara una impronta de calidad humana. Seguro que hubo más, pero yo que dejé de seguir el fútbol al madurar todavía recuerdo a Isacio Calleja –les hablo del Pleistoceno, por lo menos-
Como los malos entrenadores de fútbol Rubalcaba no se comerá el turrón en el banquillo del PSOE. Tal como vienen las encuestas, sobre todo una, la importante, la del CIS, a Rubalcaba le quedan días, un par de semanas, para que le obliguen a presentar la dimisión. No sé si habría sido o no un buen presidente de gobierno, depende de cuánto se alejase de su nefasto predecesor.
Noviembre moroso de otoño en Palencia. La crisis llora sobre la ciudad, bufa sobre calles y parques mientras las hojas muertas abofetean las caras ciudadanas como si fuesen los irresponsables políticos. El fotógrafo de la gárgola chorrea, cumpliendo
Tres importantes empresas han retirado su publicidad de La Noria, esa basura envuelta en luces, focos y micrófonos que Telecinco vende cada semana a cierta parte de la ¿sociedad? Española, no precisamente la más culta, moral o edificante. Si la basura tiene una casa, ésa es Telecinco, y si tiene un cuarto de estar, ése es La Noria.
Zapatero pasará a la Historia como el hombre-fracaso, el hombre ingenuo que creía que las cosas se hacían solas, tal vez con sólo quererlas, y que no hacía falta estudiar duros años para saber de Economía, siendo precisamente la economía la asignatura más fuerte de su carrera. Repitiendo cuatro años más no sólo no la superó sino que empeoró sus resultados. Cierto que la crisis no se originó en España, pero él la negó y llamó antipatriotas a grandes socialistas como Fernández Ordóñez y Almunia
Déjenme empezar por ponerme la venda antes de la herida: Admiro muchas cosas de Estados Unidos, su producción de premios nóbeles, por ejemplo. O su producción literaria, deportiva o de cine y televisión. O su amor al trabajo. Sí, de acuerdo, también le encuentro muchas cosas criticables, pero no Halloween.
Los de Venta de Baños somos palentinos, por lo tanto somos castellanos y por ende somos españoles. Pero a veces España me da náuseas. Sí, otros países también, no lo niego, pero a mí me afecta España. Hoy no voy a hablarles de la panda de ineptos que nos han llevado a esta situación crítica a fuerza de negar y negar la realidad económica que nos asediaba. Hoy no voy a hablarles de esos cargos de cajas de ahorro que se van a su casa con cientos de miles de euros sin que les de vergüenza. Hoy voy a hablarles de varios millones de españoles degenerados.
Peces Barba está muy mayor, sólo si se acepta esta premisa se puede disculpar el dislate que ha cometido hoy. Yo estoy orgulloso de Cataluña, de mis amigos catalanes (algunos de ellos lectores de este blog) y de mi familia catalana. Supongo que si,
Occidente, nosotros, nunca ha sabido qué hacer con los países islámicos. Con el Islam. Ha mantenido y mantiene gobiernos títeres, apestosos dictadores teócratas porque le son favorables, nos venden petróleo y nos dejan bases militares para nuestros soldados. La ley que vale para nosotros, la democracia, no vale para los países árabes si nos resulta interesante.
Conste, estimado lector, que me niego a hablar de lo que todos hablan hoy. Creo que sería mejor para España si hoy nadie nombrase en la prensa a ningún grupo terrorista. Por eso yo, con el permiso de ustedes, prefiero hablar de otra cosa. De otra persona: de Felipe González.
Zapatero se nos apareció en carne electoral para
Si como las últimas encuestas afirman el PP va a ganar de calle las próximas elecciones yo no quisiera ser Rajoy(1). Ni ninguno de sus ministro para...
Déjenme que me encoja de hombros y les diga que me da igual el nombre del vencedor de las próximas elecciones. Déjenme que les diga que tal y como están las cosas no habrá mucha diferencia entre lo que haga el PP y lo que haga el PSOE. Déjenme que les diga que dada la catástrofe económica a la que nos ha llevado ZapaHuero me da igual quién haga los recortes, me da igual quién me baje el sueldo, quién me retrase la jubilación y quién, aún llegado a la edad merecedora del retiro, me exija cada año más por devolverme en forma de menguada pensión aquellos dineros con los que yo contribuí a las pensiones de otros.
Cuando Zapatero llegó a la presidencia del Gobierno la primera crítica que recibió fue que no tenía experiencia política suficiente para el cargo, que no era más que un semidesconocido diputado por León, sin suficiente aprendizaje ni conocimiento de la política. Se empecinó en negar tozudamente la crisis económica, a pesar de los sabios consejos de otros políticos tan socialistas como él pero más expertos, pongamos que hablo de M. A. Fernández Ordóñez o Almunia, empeñados en corregirle durante años.
Si en el movimiento de indignados (¿Habrá alguno más indignado que yo, alguno más cabreado con esta sociedad y este sistema?) que pretende ocupar Wall Street hubiera habido una sola baja, si uno solo de esos americanos hubiera sido rozado por la porra de un humilde policía norteamericano ya tendríamos armada la mundial. “Públiko”, “El País” y
Se dispara la rumorología y numerosos digitales anuncian ya la salida de Franco, bueno, de su cadáver, del monasterio del Valle de los Caídos.
Siento, señoras y señores aficionados al PP, aguarles el congreso, el mitin o lo que haya sido lo de este fin de semana pero Rajoy no va a ganar estas elecciones ni la legislatura próxima. Por favor, no cojan piedras todavía.
Estoy de mal humor, me pongo a leer la prensa antes de acostarme con la más sana e inteligente de las intenciones (relajarme y olvidarme del mundanal ruido) y acabo cabreao. No sé si acordarme de la madre que parió a España cada vez que veo el revuelo montado porque una vieja se haya casado con un señor de Palencia, bodas dispares siempre han existido. En los pueblos se solían hacer cencerra
Me he entretenido, como media España, en la foto que Alfredito ha subido a la web. De cuando era niño, quiero decir. Con un montón de amiguitos y un señor mayor vestido de corbata. Yo también tengo alguna foto de ésas, antigua y en blanco y negro, quiero decir, pero nunca he querido subirla a la gran red mundial porque soy un tanto vergonzoso, con la foto actual van ustedes sobradamente servidos.
A pesar de que ya voy teniendo años para regalar he redescubierto la bicicleta como vehículo urbano; confieso que he pecado y la tenía en el último lugar del desván, cubierta de polvo y olvido. Pero impulsado por una clara tendencia social y animado por los problemas de aparcamiento (¿Se nos ha olvidado que nos cobran por aparcar en la calle?) me he pasado a la bicicleta.
Déjenme apaciguar a los lectores más revoltosos: Me gustaría que Pa negre no tratase sobre la guerra civil española. Sí, aunque a su autor no le guste hay demasiadas pelis sobre la guerra civil, por lo general todas tendenciosas. Me pregunto yo si no habrán equilibrado ya en número y sectarismo a los que se filmaron en la propia postguerra, Balarrasa y Raza incluidas.
Ya falta menos y dueñas y modistillas contienen el aliento, la Duquesa de Alba se (nos) va a casar y programas de telebasura y revistas de tres al cuarto van a hacer su agosto. Parte de España contiene el aliento preguntándose por el traje que vestirá la Duquesa, encogiéndose el corazón al pensar en invitados y convite y retorciéndose las entrañas al suponer la luna de miel. España es un sinvivir porque se casa una anciana ricachona. La España ociosa, envidiosa, vanidosa y presuntuosa se relame de gusto y se besaría si pudiera, encantada de haberse conocido.
Escribir es una fiesta que durante unos cuantos minutos me libera de las ataduras terrenales y me eleva a un estado próximo al nirvana. Cuando me siento frente al ordenador, buscando el silencio y la quietud, desaparecen los problemas y un aluvión de ideas pelean por llegar las primeras al teclado marginando a las demás.
Sé que Dios no me proveyó de un exceso de inteligencia, sé que tengo mis limitaciones y que los lectores críticos se agarrarán acertadamente a estas frases mías para quemarme en la plaza pública. Conocedor por tanto de mi condición sé que hay berenjenales en los que no debo meterme y pasar discreta y calladamente. Para no errar y para no salir herrado.
Seguro que soy de los pocos antizapateristas que ha aplaudido hoy a Rubalcaba. Al señor Rubalcaba quiero decir. Corrigiendo al periodista ha corregido a muchos socialistas, si bien breve y levemente. Hoy, durante un largo rato al menos, el candidato socialista tiene mi apoyo. En estos casos siempre me viene la misma pregunta ¿qué dirían algunos si esto mismo lo hace o lo dice un... un... un “no progresista”.
Perdonen, señores lectores, pero esta columna que están ustedes leyendo no la firma el pedante de siempre, ése cuya foto anda por aquí al lado. Me he adelantado, la sabiduría que dan los años.
Reconozco que estaba alerta; después de varios artículos cursis como ellos solos, llenos de flautas, trinos y angelotes, me puse en guardia en cuanto me enteré de que iba a entrar el otoño. El otoño es una época muy mala para mendicantes intelectuales, poetas fracasados y columnistas en decadencia.
Todos los partidos y especialmente los de la izquierda nos dan lecciones de qué es la democracia, cómo debe evolucionar y cómo debe funcionar. Todos. Además los partidos de izquierdas se sienten mucho más legitimados que los de derechas para defender los valores de la democracia, intentando convertir “izquierdas” y “democracia” en sinónimos, desconozco el motivo. Todos nos proponen soluciones que pasan por una mayor profundizaci
Hubo tiempos en que me gustaban los toros, claro que también me gustaron el fútbol y el baloncesto. Uno evoluciona supuestamente para mejorar. Cuando me gustaban los toros solía ver las corridas de San Isidro y simplemente dejé de verlas sin echarlas de menos. Entiendo que hay arte en el toreo, riesgo, valentía... y muchas cosas más, pero ninguna de ellas me compensa del sufrimiento del toro.
Si no hay nada más bobo que un obrero de derechas (Maria Antonia Iglesias dixit) no hay nadie más premiado por la multitud que los progres. E incluyan en “progres” al rojerío nacional y al nacionalismo antinacional, vaya. Pongan la frase de Pujol que aludía al país de las Jennifer en boca de Rajoy y tenemos montada la mundial. La frase es tan racista como clasista y despectiva, si la llegan a decir en Intereconomía les cierran la emisora por fachas, pero pronunciada por un progre es un salvoconducto a la eterna gloria. Ser progre, con lo ancha que es esa categoría, le vale a uno para no enrojecer de vergüenza ni tener que dar excusas.
Ramón Gómez de la Serna me parece un escritor injustamente tratado por la Literatura Española, se le trata como a un autor de poca relevancia cuando suyos son parte de los más profundos pensamientos de la modernidad española. A Zapatero le gusta y eso sería buena señal si hubiese llegado a tiempo, pero dado el estado de España se queda en mera y triste casualidad.
Soy un fan de Cheers, del original, aclaremos. Era, sigue siéndolo puesto que sigue siendo emitida, una serie de culto, de humor inteligente, de fina ironía, que mostraba a la vez el lado ácido y el lado humorístico de la vida. Dicen que Telecinco ha emitido una copia hecha en España. ¡Ángelamariajuana!
No hay muchas cosas de las que me sienta orgulloso. Ser castellano es uno de los motivos más importantes de ese orgullo; mi religión, mi trabajo o el amor de y por los míos son otros importantes motivos. Claro que ser castellano me lleva a ser español, también motivo de orgullo.
A veces la vida te ayuda a tomar las vías que deseas tomar sin atreverte. Cuando la necedad se confabula en tu contra y te cierra el canal por el que navegas habitualmente, la existencia te ofrece de pronto, sin preguntarte, un inmenso mar abierto por el que en secreto siempre deseaste transitar.
En Australia no gobierna Zapahuero pero lo parece; las autoridades australianas quieren borrar expresiones históricas del tipo “Antes de Cristo” o “Después de Cristo”. Cristo es un estorbo y por eso conviene eliminarlo hasta como referencia temporal. La cultura cristiana, en nombre del soplapollismo,
Miren, hoy he tenido un día agotador. Debería irme a la cama y olvidarme de la actualidad, pero no puedo. Prefiero quedarme y decirles que España me da grima. Quizá expulsando lo que llevo dentro se calmen mis neuronas.
España me da grima porque es “asín”. Si alguien sabe envolvernos caca de la vaca en un papel de caramelo y vendérnoslo a precio de oro es José Luis Moreno. Multimillonario que empezó con unos muñecos de cartón y enseguida los cambió por… por nosotros. Somos más manejables y le damos menos problemas y más dinero.
En el PSOE se puede liar muy gorda tras la previsible derrota de Rubalcaba. Para que Rubalcaba sea derrotado en el próximo aniversario de Franco previamente tuvieron que apartarle del camino a Carme Chacón, que pretendía disputarle la representación del PSOE. La democracia interna socialista funcionó y entre lágrimas la víctima reconoció su humillante derrota. ¿Democracia interna? Sí, la misma que nombró a Rajoy sucesor de Aznar, seamos claros.
Amigo lector, he aquí una recopilación de mis últimos tweets sobre diversos asuntos, entre ellos la sentencia sobre la enseñanza catalana en castellano y las respuestas y retweets recibidos.
• Si Rubalcaba fracasa y le sucede Chacón ¿Puede ser presidenta del Gobierno de España? ¿De toda España? #Chacondimisión ¡La que nos espera!
Aunque no nació aquí se siente tan palentino como cualquiera y cada dos de septiembre se pone en la cola y baja a la cripta donde nuestra ciudad tiene sus cimientos, donde nace nuestra historia y se hunde, fantasmagórica, la Palencia visigoda que se resiste a ser investigada. Ha perdido la cuenta de los siglos que lleva haciéndolo. Sólo su acento francés le distinguiría de otros fieles que van a beber al pozo de la tradición, pero los galorromanos nunca fueron bien vistos en Hispania y él prefiere
Hace ya mucho tiempo que llegué a la conclusión de que este mundo funciona mal. Perdonen ustedes, me quito del teclado la corrección política y digo directamente que este mundo es gilipollas, que es la palabra más adecuada si consideras que es legal morirte de hambre si vives en Etiopía pero es ilegal dar un cachete a tu hijo si vives en Suecia.
No se equivoquen, no es que vaya a convertir este blog en un conjunto de relatos eróticos, el titular que acaban ustedes de leer es una manera de solidarizarme con la cafetería de Bilbao que ha prohibido el acceso de menores incluso acompañados de adultos. Yo firmo, me sumo a la cívica iniciativa y cualquier siglo de estos me dejo caer por Bilbao para encargar una cena para cincuenta en ese local. Mi aplauso.
No es necesario pasar las vacaciones en el Caribe buscando a Curro (¿Qué habrá sido de él con esta crisis? Ya nadie habla de él en la tele) ni pasear por las calles de una ciudad exótica y carísima. Estar de vacaciones consiste básicamente en poder quitarte el reloj y levantarte o desayunar porque te da la gana, no porque sea la hora.
Lo de escribir o hablar en público te lleva inevitablemente a cometer muchas tonterías. Yo llevo casi veinte años haciéndolo. Escribiendo, digo, y hablando en público. Lo otro, también. Y eso que procuro poner cuidado.
Los hay que en cuantito les ponen un micrófono se delatan y demuestran sus carencias educativas, los habituales de este blog ya saben a quién me refiero. Vicente Aranda,
Me asombra que dos millones (o uno y medio, qué más da) de jóvenes hayan seguido al Papa por Madrid, ya lo quisiera yo para el PSOE. O para el PP. O para los de enfrente... O para los del frente.
¿Quién es el Papa para hablar de aborto a los jóvenes si éstos ya tienen la opinión de Bibiana Aido según la cual lo que las mujeres embarazadas llevan en su vientre no es un ser humano? ¿Quién es el Papa para oponerse a la opinión de tan alta autoridad moral y científica?
Estaba yo escuchando tranquilamente la radio; la mañana castellana venía con un sol enérgico y cualquier refugio era bueno, la persiana dejaba la cocina casi a oscuras impidiendo la agresión lumínica. El periódico del día y una gran taza de café con leche eran la compañía ideal.
Conste que amo a Italia. Me encanta su gente, su cultura y su idiosincrasia, tan parecida a la nuestra y bien distinta de la centroeuropea. Berlusconi es sin embargo un indigno representante del país, un putero con pedigrí, con tendencia a la pedofilia. Desconozco lo que el italiano medio pensará de él, aunque muy contento del legado económico seguramente no está. Me sirve un tanto de orientación saber que los propios vecinos echaron del piso a las putillas presidenciales para ahorrarse la indignidad. En España las habría contratado Telecinco para su “Sálvame” o Antena 3 para su “Física o Química”, su éxito social sería arrollador y las niñas verían en ellas un espejo en el que mirarse.
A mediados de agosto todavía el sol cae con suficiente lentitud para permitirme deleite en su agonía cotidiana. Una nube gris y deshilachada, formada a tropezones, por jirones de otras que escogieron marcharse, pretende servir de estorbo velándome el espectáculo pero sólo consigue agigantar la representación, sirviendo de embellecedor escenario.
La noticia de la llegada del papa conmocionó a toda España, no hubo hogar en el que no se hablara de ello y de empezar los preparativos para recibirle. España entera vive un tiempo especial de espera tensa, de confección de carteles y pancartas, las familias españolas disponen su afectividad para estar a la altura de los acontecimientos papales, para que el mundo entero tenga noticia de cómo somos cuando de demostrar nuestra idiosincrasia se trata.
Tengo la inmensa fortuna de vivir en un lugar alejado de las hordas de turistas. Aquí no hay playa y no viene ni el Tato a vernos, no saben ustedes lo que me alegro. Para venir a Palencia tiene uno que estar enamorado de las piedras antiguas, de la naturaleza a las bravas o estar un poco zumbao. De la que nos libramos, oiga usté.
De pronto todos nos hemos vuelto republicanos. De pronto hasta los más fachas se declaran enemigos de la monarquía y lanzan vivas a la república. De pronto en el País Vasco el semietarra que en "Gara" tituló: “Ortega Lara vuelve a la cárcel”, cuando fue liberado por la Guardia Civil lleva a cabo un homenaje a los represaliados por Franco. España mañana será republicana, no me cabe duda, pero extraña que no lo sea también hoy.
Los de Izquierda Unida han sido los primeros pero ni van a ser los últimos ni serán los más radicales. Viene el Papa y España corre peligro de perder sus libertades o de hundirse económicamente. Hay que reaccionar, llamo a todos los ciudadanos y ciudadanas de bien a manifestarse contra la llegada al Estado Español del máximo representante de una organización machista y antidemocrática, que ni siquiera escoge en democráticas urnas a su jefe ni aplica en sus filas normas tan elementales como la de la paridad. Las libertades corren peligro en España si se deja que Benedicto XVI pise suelo español.
Se marcha Zapatero cuando llego a Barajas y es la primera noticia que me arroja a la cara la radio del coche. A continuación España se hunde en la crisis económica que el presidente negó y renegó mil veces, España cae en el vertedero económico que nunca existió según la doctrina zapateril. Estábamos en la Champions ligue cuando arribó el leonés de Valladolid y estamos en la regional subsahariana cuando se va.
Ni uno solo de los acampados y manifestantes relacionados con el 15M está más indignado que yo. Para cabreos, el mío. A mí tampoco me representan ni uno solo de los parlamentarios actuales, ninguno ha sabido nunca conectar con mis sentimientos o necesidades. Pero yo me ducho, lavo la ropa y cuando estoy en la calle utilizo con más que suficiente frecuencia las papeleras y contenedores de basura.
Tengo ya demasiada edad para haber atravesado la vida sin haber hecho el ridículo en considerable número de veces, creo que ya lo he escrito antes. El que esté libre de culpa que me arroje la primera piedra. Pero la sensación de ridículo es algo interno, íntimo, relativo y más propio de unas personas que de otras. No todo el que hace el ridículo lo sabe.
Zapatero debe saberlo, sin duda lo sabe. España le trasmitió en las pasadas elecciones regionales y locales que había hecho el ridículo, que él y su política eran el hazmerreír general. Los avisos de políticos internacionales, llamándole al orden para que recapacitara en su absurda política, deben haberle hec
Ustedes me disculparán si me pierdo por esos mundos de Dios a la búsqueda de unas vacaciones relajantes, serenas y alejadas de las grandes multitudes. Con el permiso de todos ustedes me las piro fuera de España. España es insoportable en verano. No, no les estoy hablando del gobierno ni de la crisis, me refiero a los españoles de a pie, a los españolitos de todos los días, a los que creen que el verano es símbolo de permisividad, a los que creen que en verano todo es aceptable, ésos para los que no basta estar de vacaciones sino que además hay que demostrarlo yendo por la calle cual guarros antes de San Martín.
No me digan ustedes que no, no me nieguen que sólo faltaba Berlanga y su cámara. Lo del senador putero es de las historias más rancias y a la vez entrañables que pueda parir España.
Lo de las putas en sí mismo forma parte de nuestro ayer y de nuestro hoy, y sin la más remota duda también de nuestro futuro. Supongo que ustedes se habrán fijado en que a pesar de la crisis los lupanares carreteriles están siempre a tope, los clubs (me niego a escribir correctamente este plural cuando me refiero a lo que me refiero) de carretera tienen siempre el aparcamiento lleno, caiga económicamente lo que caiga.
Cuando se me retuerce el alma y mi pecho se llena de ofuscación o cuando los problemas ocupan mi cabeza y enturbian mi agradecimiento a la vida me encierro en la paz de Garón; cuando el sol veraniego se derrumba con su mesetaria violencia sobre Castilla, amenazando a la vida e inflamando sus campos de aire espeso y candente, me encierro en la frescura vivificante de Garón;
Sabido es de todos los españoles lo agradecidos que debemos estar a los partidos nacionalistas, ésos que cobran en sangre cada apoyo que prestan al gobierno central, al gobierno que se supone es de todos, que debe pensar por y para todos los españoles. Sin ellos no habría habido estabilidad en determinados momentos, cierto, lo que señala el grave
Leo en los periódicos la crónica de la mala leche española. La deportista Marta Domínguez, que hace sólo unos meses era la encarnación de todos los males, que fue paseada por todas las televisiones cual el mismísimo demonio deportivo, retratada como la más elevada perversión deportiva, como la fábrica mundial de maldad, como la antideportividad hecha ser humano, acaba de ser exculpada de todo cargo, es inocente de toda culpa, es más sana física y mentalmente que cualquiera de sus acusadores.
Dado que adivino no soy no puedo saber cuánta ventaja le va a sacar Rajoy al PSOE en las próximas elecciones. Claro está que va a ganar, incluso a pesar de Rubalcaba, pero yo que el PP no echaría las campañas (digo bien) al vuelo. El votante puede entender que el PSOE ya ha recibido el castigo merecido en las pasadas autonómicas y volver
La renovación del PSOE a través de Rubalcaba es noticia muy valorada en twitter. Ésta es mi contribución, no se olvide que el humor y la ironá son parte fundamental de la critica en esta red social de internet.
El castillo roquero de Gama lleva nueve siglos enseñoreándose estoico y displicente desde sus agudas crestas, cumpliendo fielmente la misión para la que fue concebido. Desde sus mil cien metros el horizonte queda muy lejos, pero nada se le escapa de cuanto ocurre a sus pies.
Publicaban estos días algunos periódicos unas fotos de la ministra Doña Leyre Pajín en biquini junto al mar, en la isla de Menorca. La ministra estaba de vacaciones con sus padres y en la infinidad de la playa, con numerosos bañistas a su alrededor, fue sorprendida por el fotógrafo.
Echen ustedes un vistazo a la foto del perpetrador de este artículo, este menda que firma la presente insensatez, que no andará muy lejos de por aquí, y observen la brillantez de mi cuero cabelludo. Soy calvo casi desde mi más tierna juventud y estoy profunda y eternamente orgulloso de serlo.
Dejo atrás La Vid, todavía con señas de identidad de Campos pero que anticipa lo que el camino va a traer. Por él irrumpo en un horizonte musical y armónico, digno de ser ensalzado por la poesía bucólica que tiempos atrás brilló en las letras castellanas.
He seguido con especial interés la manifestación celebrada ayer en Madrid por los grandes sindicatos. Tenga en cuenta el lector que aquí la palabra “grande” no alude al tamaño sino a la dignidad, al valor y a la gallardía. Y a la capacidad. Lo que los grandes sindicatos serviles no han sido capaces, oponerse a la política torticera, falsaria e incapaz de ZapaHuero, es lo que les ha acarreado toda la indignación ciudadana que contra ellos como contra la evolución política y económica ha copado calles y plazas por toda España.
San Sebastián se ha alzado al final con la nominación española para la capitalidad cultural europea de 2016 en detrimento de otras ciudades como Córdoba, Burgos, Segovia o Zaragoza. Entre las razones valoradas por el jurado se mencionó de forma explícita por parte del presidente del comité de selección, Manfred Gaulhofer, la contribución que la capitalidad podría hacer al proceso de pacificación del País Vasco.
Algo que nunca he podido entender es la supuesta elevada dignidad de la izquierda. 
Por algún motivo que desconozco la izquierda española se cree poseída de una legitimidad democrática y una excelencia ética y moral de la que carece la derecha. Es fácil deducir que ser de derechas es una tara de la que deberíamos librarnos cuanto antes.
Zapatero no pasará a la historia por sus discursos populistas, vacíos de contenidos e irrelevantes para afrontar los problemas de España. Zapahuero no pasará a la historia por su gobierno sino por su desgobierno; no por el prestigio ni el currículo de sus ministros ni por la coherencia y acierto de sus decisiones. Zapatero pasará a la historia por haber sumido a España en una ruina económica y moral. No pasará por haber domesticado el capitalismo salvaje y haber socializado beneficios y daños, por haber repartido sacrificios y ganancias. No será recordado por aunar las dos Españas, por limar las asperezas y suavizar dificultades y facilitar relaciones.
Hemos emprendido una batalla por retirar de nuestras calles los nombres franquistas, que dedicar una calle a Queipo de llano o a José Antonio resultaba antagónico con la democracia. Y nosotros éramos demócratas, muy demócratas, más demócratas que nadie. Éramos demócratas antes de la Grecia clásica, fíjeseusté.
Óscar López es absolutamente desconocido fuera de Castilla y León. No es nadie, no significa nada ni nadie lo relaciona con nada. En Castilla y León sólo una minoría ecléctica lo relacionamos con el PSOE y su fallido intento, uno más, de hacerse con la Junta de Castilla y León, ese engendro que parió Martín Villa en nombre de los intereses superiores de España. Insisto: Sólo una minoría de castellanos y leoneses (Por Dios, qué imposible gentilicio) sabemos quién es.
Los políticos deben ser ejemplares en todo, especialmente en su honradez, entrega, comportamiento y otras características de quien se debe entregar a la defensa de su pueblo. No sólo deben serlo, además deben aparentarlo, deben tener una apariencia digna, que señale la responsabilidad a la que se deben y la noble tarea a la que se dedican.
Creo que es condición humana, una cadena que nos sujeta a lo menos noble que hay en nosotros, la necesidad que tenemos de sentirnos amparados por el poder. Esa de “¿Qué hay de lo mío?” es la pregunta que más oyen los dirigentes de los partidos cuando triunfan en las elecciones. Sin embargo, cuando pierdes o te cesan el teléfono deja de sonar. Somos humanos, mea culpa.
No tengo el gusto de haber oído jamás ni una sola de las canciones de esta cantante indie, pero tentado estoy de lanzarme desde el balcón a comprar toda su discografía y a colocarla a modo de cuadros valiosísimos en las paredes de mi casa... después de haberla escuchado y aprendido convenientemente.
El nacionalismo es un sentimiento hermoso y comprensible mientras no signifique desprecio a los demás. Amar a la propia tierra es un sentimiento natural en cualquier persona, al menos debería serlo, y nadie debería ser considerado mentecato –o pongan ustedes “facha”- por amar lo suyo, por preferir lo suyo.
Sería exagerado decir que Frómista es San Martín. Porque Frómista es también canal de Castilla, regalo navegable de los Ilustrados que después de años de desprecio pretendemos con tino recuperar, es base y fundamento del Camino de Santiago y es cátedra de Historia y Arte, pero, sí, sobre todo Frómista es San Martín.
Es lo que pasa siempre cuando no se corrige el mal ejemplo, que lleva a otros a repetirlo y en vez de solucionar problemas se crean nuevos conflictos o se repiten los mismos por distintas personas en distintos lugares. Hemos dejado, han dejado, que los de Sol hagan de nuestra plaza un sayo y ahora vienen los homosexuales a darnos por la plaza de Chueca.
Cuando los problemas se acumulan, se amontonan y se superponen es que estamos en crisis. Uno, que es castellano viejo y conservador nuevo, quiere pensar que en crisis de valores estamos siempre, que no se ha sabido afrontar y que de ella vienen otras crisis, la económica, por ejemplo. Nos hemos vuelto tontos y, aconsejados por el capitalismo,
La lástima es que los del 15M se hayan ido desvirtuando. La lástima es que hayan abandonado sus postulados iniciales por iniciativas macarras, perroflautistas y barriobajeras como facilitar el cambio de sexo a los menores. Pero que estos señores que se sientan en las Cortes no nos representan es absolutamente cierto.
Entra el caminante contemplando sobre la muralla el pendón tremolante que afirma la pertenencia de esta tierra a Castilla desde que el mundo es mundo. Lo que antes fuera barrera militar es ahora invitación para entrar y deleitarse con una ciudad viva y animosa.
Lo de los indignados estos me trae por la calle de la amargura, no hay día sin noticia ni noticia sin contradicción. A mí me parece guay del paraguay que se vayan a las Cortes, ¿qué mejor lugar para cambiar las leyes?, y que dejen Sol en paz a ver si suben las temperaturas que hartito me tiene esta otoñal primavera.
Conste que el fútbol me interesa lo mismo que el surf sobre hielo. De la selección campeona de Europa me preocupó sólo el partido que además la hizo campeona del mundo. Imagínense lo que me preocupa el partido de fútbol que van a jugar contra la ignota muchachada de Hugo Chávez y sus mariachis borrachos. Menos todavía, mucho menos de lo que usted supone, imagina o se atreve a sospechar.
No es que multen por todo ni siquiera que no te dejen respirar. Cierto que hay cosas que no deberían estar prohibidas, simplemente porque el sentido común indica claramente lo correcto y a ello deberíamos someternos todos. Prohibir fumar en bares o restaurantes puede haber sido uno de los mayores aciertos de este gobierno socialista que no se ha enterado de por dónde le gol
Me empiezo a cansar de tanta indignación, me aburren, son monótonos, repetitivos. Tenían y siguen teniendo buena parte de razón, pero han ido perdiendo razones paulatinamente; nos representaban ellos y sus críticas pero ya no nos representan. Han caído, están cayendo, bajo la trampa asamblearia. La democracia asamblearia suele carecer de rigor quizá porque el que más chifla, capador. Y eso no es bueno.
Apenas superado el páramo el sendero serpentea en suave sucesión de curvas hacia Alconada, salvaguardia mística en Tierra de Campos. Recorrerlo en primavera, gustándolo con pausada delectación, es tarea acomodada para llevar a cabo al nacer el día. Permanentemente orlada por amapolas corretonas que parecen señalarme el camino la carretera baja
9,30 Suena el despertador. A salvar España otra vez
9,45 Desayuno, mejor hoy me levanto, ayer manché de café la sábana.
10,00 ¿Ducha o baño? ¡baño,a relajarme!
11,00 Preguntar a Alfredo qué cuenta. Tal vez un vinillo con él si tiene tiempo.
11,00 ¡Siempre comunicando este hombre!
11,05 Primer pitillito. En el balcón, claro.
Inmersos como estamos en una vorágine de noticias que van desde la torpeza del gobierno en el caso de los pepinos contaminados hasta la listeza de Rubalcaba dejamos pasar sin comentarios de importancia noticias que cualquier otro caso serían para enmarcar.
A mí lo que más me fastidia de Alemania son los alemanes. Desde hoy, quiero decir. Conste que tuve una amiga alemana que me caía muy bien todos los sábados por la noche pero acabo de enviarle un SMS diciéndole que le den por donde amargan los pepinos. ¡Ele! A mí siempre me han caído mal los prepotentes, los superiores, los perdonavidas. Una vez tuve un jefe así y terminé despidiéndole, pa chulos yo.
Fuera del PSOE, y a lo mejor dentro si se confirma la tesis del profesor sevillano que quiere echar un pulso a Zapatero y a su vicepresidente, debo ser el único que ve la opción Rubalcaba como lo mejor para el PSOE y para España. Siempre me he tenido por original y he preferido pensar por mi cuenta a seguir la transitada senda que lleva al cementerio de columnistas.
Creo que se titulaba así una canción de los Rolling, esos decrépitos ancianetes que se niegan a reconocerse como tales a pesar de su decadente aspecto de viejos verdes y fuera de contexto. Y si no fueran ellos los autores que el lector sepa disculpar mi despiste, hace demasiados años que perdí mi juventud y mi vista no alcanza tan lejos.
Parece que no escarmentamos al acabar la dictadura, cuando miles de calles de toda España que llevaban el nombre de los jerarcas del régimen recuperaron sus nombres originales o recibieron otros más asépticos y neutro políticamente.
Lo van a disimular con unas primarias más falsas que el paisaje de cartón piedra de las pelis antiguas pero es un dedazo zapateril. Esto de la democracia funciona sólo fuera de los partidos, al parecer. Los partidos de nuestra democracia sólo quieren democracia para los demás.
Afortunadamente Carmen Chacón logró que triunfaran sus esfuerzos por contener las lágrimas en su comparecencia ante la prensa, la derrota había sido tan grande que en cualquier momento las lágrimas que inundaban sus ojos podían haber resbalado por sus mejillas, inconmesurable momento que nos hemos perdido.
El varapalo que el zapaterismo se ha llevado señala al mismo tiempo la puerta de salida al Lince de León y el camino de salvación que le queda al PSOE: Regeneración.
Permítanme empezar por el principio: el 
fútbol me interesa lo justito. Me pongo nervioso ante los partidos clave, dos o tres al año, de la selección o del Real Madrid pero difícilmente sigo la actualidad, no discuto de fútbol a la hora del café o del vermú, sino antes al contrario suelo encogerme de hombros si la situación se torna “discutidora”. Aún recuerdo a una mala persona, por otras razones, que siempre iba en contra del perdedor: si perdía el Barcelona se reía de los barcelonistas o de sus jugadores, si perdía el Madrid se reía de los madridistas. Jamás pronunciaba una palabra de satisfacción por la victoria de uno de los dos, sino exclusivamente de ofensa y burla a los derrotados. Ella era “asín”, penita.
El que la hace la paga. A lo peor tarda un poco, pero termina pagándolo. Han sido siete años de radicalismo, guerracivilismo y anticlericalismo inyectado en vena. España lo habría disculpado, no estamos para milongas sensibleras debe pensar el ciudadano medio, si el dinero hubiese seguido corriendo. Tantos años de entontecimiento televisivo
Me proponía desintoxicarme de tanto politiqueo, tanta votación y tanta acampada en las puertas del sol de toda España y dejar pasar esta jornada sin echar los dedos a las teclas del ordenador. Además el calor aprieta por primera vez y me apetecía poner las piernas en la silla de enfrente y tomarme un sanfrancisco king size para pasarme la tarde mirando al cielo.
Hablaron las urnas y parece que la puerta del Sol se ha sumido en el silencio, lo que era una vociferante protesta parece haber atemperado su genio y pasar ahora sin pena ni gloria. El pueblo español o no estaba tan indignado o arrostró su indignación señalando con una papeleta al culpable directo. Aunque el culpable directo no se haya dado por aludido.
Los ciudadanos acaban de comunicar a los políticos la opinión que les merecen. Zapatero se acaba de llevar varios millones de capones de ciudadanos que le han dicho que hasta aquí podíamos llegar. Yo que él le pedía al entrenador que me cambiase antes del fin del partido.
España se asombra ante sí misma, se ve en un espejo cóncavo y no se reconoce. ¿Éstos somos nosotros, los de la Puerta del Sol, los de la plaza de Cataluña? Nosotros, los mansos, los acobardados, los masificados ¿hemos decidido de pronto rebelarnos como si no nos conociéramos?
El médico me anula la visita cuando ya estoy a la puerta de la consulta. Maldigo la situación pero termino alegrándome de ella. Mientras vuelvo al coche, apartado pero cerca del centro de Valladolid, me cruzo con Rosa Díez por la acera de Recoletos, cuatro o cinco partidarios y cuatro o cinco policías la esperan. Los primeros la besan, los últimos se mantienen atentos, respetuosos y expectantes.
Cervera es dama madura y noble, orgullosa de sentirse admirada. Pasear por ella es pasear protegido por el señorío de sus soportales y degustar el aire puro y límpido. Cervera huele a monte, a río y a bosque, es ciudad y naturaleza, tradición y futuro.
Cuando empiezo a escribir el presente artículo todavía no sabemos lo que va a pasar en la Puerta del Sol en concreto ni con el movimiento de los “indignados”. Yo personalmente sigo esperando a que aparezca al cojo Manteca, no me fío de los movimientos supuestamente improvisados, descoordinados y que reclaman democracia mientras otros apalean periodistas. ¿Se atreverán las democráticas fuerzas del orden socialista a disolver a los concentrados? Apuesto que no.
Es la frase con la que los indignados ciudadanos han tomado la Puerta del Sol y es una frase certera, breve y original, como se espera de todos los eslóganes. Mis simpatías están en principio con este grupo de personas que por fin se movilizan para acabar con la corrupción, con las listas cerradas y con el duopolio del PPSOE.
No obstante, conociendo el mercado de ganados al que nos enfrentamos en un país adocenado, donde la Educación ha condicionado a varias generaciones, en el que la máxima preocupación del ciudadano suele ser llegar a casa para ver el partido del siglo, “Gran Hermano” o “Física o Química”, no me creo que éste sea un movimiento espontáneo, libre de ataduras ideológicas y capaz de acoger en su seno a todos los que queremos una democracia real ya.
Mientras esperamos a que la juez se aclare, no sé si un tío, todopoderoso, próximo jefazo del PS francés, muy rico y muy salido es un delincuente sexual o no. Desde mi butaca no he visto la habitación del hotel, así que no puedo juzgar.
Sólo un mínimo porcentaje de españoles necesita las campañas electorales para definir el sentido de su voto. Ahora que lo pienso, ¡qué inmensa chorrada es este circunloquio de “definir el sentido de su voto”! Con lo fácil que resulta sustituirlo por “votar”. A la inmensa mayoría de ciudadanos nos sobra la larga y estulta campaña electoral.
Al respecto de este artículo Ignacio Escolar me ha enviado el correo-e que figura al final. Animo al visitante a su lectura.
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Que vivimos en un país peculiar queda demostrado porque encumbramos básicamente a dos tipos de personajes: el inculto pero gracioso, llamativo o excéntrico, pongamos que hablo de cualquier miembro de la fauna que puebla programas como La Noria, Sálvame o –antaño maricastaño- Tómbola, y el dalai lama de izquierdas que pontifica infaliblemente sobre España. Cualquiera que sea de izquierda, cuanto más radical mejor, y que tenga labia y medios suficientes es enseguida entronizado en los altares españoles.
Vientos de Historia de Castilla cruzan la muralla por el arco de entrada, besan los sillares y beben en las fuentes de Támara antes de subir hasta el castillo y entretenerse, infantiles y traviesos, en el museo etnográfico, argumento de un mundo en trance de desaparición.
Esa frase que encabeza este artículo era una de las más usadas en el franquismo. Qué ingenuo fui que siempre creí que la democracia servía para erradicar estas prácticas. Si hubo un día de mi lejana juventud que me decanté por el antifranquismo fue para acabar con esta puñetera frase.
Los demócratas son demócratas o no son demócratas, no se puede ser un poco demócrata como no se puede estar un poco embarazada. O sí o no, no hay medias tintas ni arco iris multicolor en algo que sólo puede ser blanco o negro.
No sólo debía existir un límite en el número de mandatos; debería existir un límite en el número de veces que se presenta una idea en sociedad. De la misma manera que los líderes perdedores decaen y desaparecen las ideas repetidas, manidas y atrasadas deberían desaparecer.
Una sociedad ramplona y sin ética tiene sentido cuando las circunstancias impiden la evolución a una situación mejor. Cuando los jóvenes no pueden estudiar porque desde el primer día están entregados al trabajo para poder subsistir se entiende una sociedad chabacana, murmuradora e ineducada.
El mundo ha pedido una ocasión para la ética. Ben Laden era un terrorista asesino e hijo mal nacido de la gran puta, pero se merecía un juicio sólo porque era un ser humano. De los acontecimientos del día de su muerte sólo conoceremos lo que nos quiera contar el Gran Imperio. Nunca sabremos qué parte era verdad, qué era mentira y cuánto falta de contar para conocer la verdad entera. Sin duda siempre será más lo que ignoremos que lo que conozcamos.
Antes de que hordas de cabreados madridistas se me echen encima sépase que yo también lo soy. Descafeinado, rebajado, sin alcohol o Light, como ustedes quieran, pero madridista.
No sólo la actual crisis ha dejado al PSOE sin discurso, los sindicatos, los grandes sindicatos, aquellos que han presionado a Zapa para que nos condujera por la actual debacle, tienen también una elevada proporción de la culpa. Ellos ha sido parte de su sostén, ellos le reían la gracia cada vez que el presidente del gobierno nos hablaba de brotes verdes, de que la crisis finalizaba o el paro tocaba fondo.
Cuando yo era niño esto sólo pasaba en Dinamarca, no sé por qué pero estas cosas raras eran frecuentes en países lejanos, estrafalarios y libertinos como Dinamarca, o eso al menos decía el periódico que yo leía ya entonces. Claro que entonces vivía y mandaba Franco que sin duda era el principal culpable de esta situación.
He vuelto, impulsado por la nostalgia de la infancia recordada, a oír la Salve de la Trapa. La nostalgia es el claustro materno al que uno quisiera volver cuando el ánimo decae y el camino se llena de piedras y dificultades.
Iba a centrarme en España, pero ampliaré fronteras porque creo que todo el mundo padece del mismo mal. Y si no, ahí tienen ustedes a una norteamericana sentada día tras día para no perderse la real boda inglesa. Nuestras vidas deben ser tan pobres que necesitamos ilusionarlos con la de los demás para poder resistir este mundo.
PP y PSOE presentan en sus listas electorales numerosos casos de políticos (¿Políticos?) imputados en casos delictivos así como alcaldes tránsfugas.
Mi impulso inicial es siempre echar mano al teclado y desenfundar mis sentimientos, exponiéndolos a la atención pública, tener una idea y desarrollarla hasta completar un artículo, emplear treinta líneas en maldecir a la sociedad por prestar atención a la vida de otros, por muy ilustres que sean, para distraer las penurias de la propia.
Hoy en la campa de Villalar de los Comuneros decenas de miles de castellanos se van a reunir para conmemorar otro aniversario más de la derrota de Padilla, Bravo y Maldonado a manos de las tropas de Carlos I, el rey nefasto que impuso en nuestras tierras sus gustos, sus criterios y sus gentes flamencas, desterrando a Castilla
Los edificios tiemblan ante el estruendo trágico de tambores y cornetas, un escalofrío tensa la espalda de niños y mayores y por la esquina aparecen nazarenos descalzos, arrastrando cadenas perpetuas de penitencia y sacrificio. Ya es tarde pero el sol se resiste a perderse la Pasión, hace un esfuerzo y se mantiene un rato más sobre el horizonte para ser testigo. Cristo se yergue sobre su cruz, levanta la cabeza y parece querer hablarle para pedirle, tal vez, que se vaya pronto y deje que todo acabe cuanto antes.
A mí nunca me gustó Aznar. Personalmente, digo. Recuerdo que lo conocí una vez en Frómista, cuando era presidente de la Junta de este ente mefistofélico que se llama Castilla y León (permítanme reiterarme: ¿Por qué no se inventaron también una Castilla-La Tierra de Campos, o una Castilla-La Alcarria?) y aún entre aciertos económicos indudables cometió la felonía de apoyar una guerra injusta que nadie en España quería. Por si eso fuera poco, nombró como sucesor al peor de los candidatos y no supo maniobrar en aquellos días de los atentados de Atocha. Rubalcaba fue varias veces más listo. Aznar dejó a su partido y a España a los pies de los caballos, tal cual Zapatero ocho años más tarde. Igualicos.
Aún recuerdo a mis padres explicándome eso de que los amigos se cuentan con los dedos de una mano y aún deberían sobrar dedos. Mis escasas habilidades sociales han provocado que efectivamente así sea, que me sobren dedos para contarlos, lo que hace que valore mucho más y que dé especial relevancia a aquellos amigos que me acompañan desde hace treinta o cuarenta años.
Estamos que no nos llega el dinero ni para comprar la soga para ahorcarnos. Los prohombres de Cataluña han empezado a buscar mil maneras de ahorrar... a costa del ciudadano, a costa del bienestar del pagador de impuestos.
Soledad Sánchez Mohamed, candidata del Partido Democrático de Ciutadella a la alcaldía de esta ciudad, ha conseguido lo que pretendía: llamar la atención para que algún votante se fije en ella. En ellas, quiero decir.
Los lectores habituales sabrán que ya he defendido más veces en este blog a Intereconomía. Es cierto que la sociedad española se ha radicalizado gracias a Zapahuero y su sectarismo, su memoria histórica selectiva y su nulidad a la hora de combatir la versión española de la crisis internaciona
Vi por diferentes teles la manifestación de las víctimas del terrorismo. Yo habría estado allí de buena gana, apoyando a quienes fueron asesinados por ETA, exigiendo que se impida entrar en los ayuntamientos a los amigos de los terroristas que desde ese pedestal tendrían mejor perspectiva de su siguiente secuestrado, extorsionado, asesinado.
Leo en la prensa que España se trae a escondidas a 50 presos cubanos y a sus familias, la información aparece en varios diarios pero yo me quedo con la foto que aparece en ABC, el diario que por no ser líder de la derecha se queda en ser uno más del centro derecha, esa cosa tan difusa que nadie sabe en qué consiste pero que mola mucho al votante y al lector.
Es posible, amable lector, que haya entrado usted en este blog engañado. El tal Justino, llamémosle por su nombre castellano, me importa un bledo y lo último que pretendo es hablar de él o de su música. Ni le conozco a él ni su arte, sólo pretendo comprobar si un nombre popular entre la adolescencia sirve para atraer visitas a este blog en número mayor al ordinario.
Uno pasa de unas noticias a otras con la enorme facilidad que dan los periódicos digitales; se salta de la felonía de Telemadrid colocando el sello macabro de ETA sobre la figura de Zapatero a la noticia gozosa del bachillerato ecléctico de Aguirre.
Siempre he pensado que nada hay casual en la vida y menos en la vida política. ¿O se creen ustedes la milonga de que las revueltas en el mundo árabe han sido espontaneas? Primero Túnez, Egipto, y finalmente Libia, dejando por el medio a otros países como Siria y Bahrein... ¿espontáneamente, sin más ni más? ¿Sólo con las redes sociales en países donde Internet llega... a quienes llega?
Tampoco sé quién se esconde detrás de las máscaras de Anonymous,
Pretendo escribir con serenidad, no dejarme llevar por las ansias ni las prisas. He esperado más de doce horas desde que saltó la noticia, he oído discursos, reflexiones, comentarios y opiniones. Naturalmente tenía y tengo las mías propias, pero he preferido esperar, meditar y después escribir.
Locos e insensatos haylos por doquier. Para su existencia no hay barreras de raza, ideología o tiempo. Por doquier, ya digo. Acaban de morir unos cuantos cristianos por culpa de otro.
Yo no soy de izquierdas, a mí me borró de las izquierdas el dontancredismo de Felipe González con la corrupción que asfixió sus últimos años de gobierno y me hizo de derechas el guerracivilismo de Zapa y el sectarismo de sus acólitos, Aido, Zerolo y Pajín. Ah, y su inutilidad para afrontar la crisis del ladrillo.
Desde lo alto del teso el valle se ve sumido en la bruma. De la espesura sólo se salva el campanario lejano de algún pueblo cerrateño. Apenas ha empezado a amanecer y el olor a fresco, a naturaleza y a día nuevo lo impregna todo. Entre los pinos corre una brisa cargada de lozanía y, aunque el sol apenas se intuye, sobre el cerro de enfrente ya comienza la vida a desperezarse.
A mí el que de verdad me da envidia no es Zapa ni Rubalcaba ni Chacón ni Rajoy ni el que les escribe los discursos, den ustedes por sentado que es el mismo, que se estará forrando. A mí el que me da envidia es Charlie Sheen. Lo que yo daría por ser como él.
Ser radical puede ser un acto de mala leche, úlcera sangrante o agresividad mal encauzada. Me refiero al radicalismo que hoy vemos en algunos extremistas, no al radicalismo a la italiana de Marco Panella, del que sólo se acordarán quienes ya peinen canas o al menos se queden con las ganas de peinarse.
La actualidad está llena de noticias incomprensibles, no sólo porque la selección campeona del mundo vaya a jugar en un campo de arena. Cuando yo era chaval también lo hacía el Venta de Baños C. F. en el viejo campo de “El Matadero”. Eran tiempos en que nos bañábamos en el Pisuerga, an
Conste que cuado escribo es todavía viernes, falta un día entero para que adelantemos la hora en todos los relojes del mundo. Bueno, en todos los relojes de nuestro mundo. Ya, tan anticipadamente, me empieza a subir la mala leche.
Supongo que es inevitable que la edad lleve a la nostalgia. Un par de casualidades me han traído, otra vez más, San Juan de Baños a
Se supone que la Justicia emana del pueblo, pero los ciudadanos pocas veces la sienten como algo propio, por lo general nos resulta algo lejano e incomprensible, fuera del alcance del común de los mortales. Con frecuencia sus sentencias se nos antojan fuera del sentido común, diabólicamente frías,
• ¿Sabéis si pasa algo? Es que los políticos llevan un montón de días inaugura que te inaugura... ¿Hay alguna novedad que se me escape?
• ¿A cuánto nos va a salir cada bomba que dejemos caer sobre Libia?
Cuando Zapa se retire a sus aposentos, loado sea el Señor, habrá dejado detrás de sí tierra quemada que muy difícilmente saldrá adelante. Ha arrasado con todo el esplendor que le rodeaba y que prometía grandes frutos. No me refiero al futuro de España, no me refiero a la ristra de parados, no me refiero a las congelaciones de pensiones ni a la bajada de sueldos ni a los autónomos que cierran cada día, tampoco a la enorme deuda de España que nuestros nietos verán cómo pagan.
En la lectura de los periódicos encontramos una parábola de la vida, de jóvenes empezamos leyendo los anuncios de sexo buscando entretenernos y finalizamos de mayores leyendo las esquelas para ver qué pardillo las ha diñado antes que nosotros. En Italia ambas cosas son un compendio
Lo leo en La Gaceta: “Los urólogos alertan de que cada vez más jóvenes acuden a sus consultas pidiendo la pastilla de viagra. Aseguran tener “miedo a fallar” y “mucha presión”. “No se preocupan por conocerse ni por hablar; por eso, nunca resuelven sus complejos”, señalan los
Otra izquierda debe ser posible. Porque sin la izquierda nada es posible, como nada es posible sin la derecha, ambas se necesitan, nos resultan imprescindibles, existen para controlarse mutuamente. Sin la izquierda la mujer seguiría en las cocinas y atada a la pata de la mesa, sin la derecha viviríam
Los lectores estarán de acuerdo en que por los hijos cualquiera es capaz de los mayores sacrificios. Por compartir un rato con ellos somos capaces hasta de ver una peli española actual.
Francesco Montorfano se mordió la uña y tomó la decisión de levantarse y salir. Al pasar junto a la camarera le guiñó un ojo y al sonreír le enseñó su dentadura amarillenta y maloliente. La lluvia gélida caía con poco interés, Francesco se levantó las solapas de la chaqueta
Durante el año pasado el cine español siguió su habitual derrota. Y tómese esta palabra en sus dos significados más habituales. La debacle parece no tener fin, nadie encuentra la solución a la pérdida continuada de espectadores. Nadie salvo Santiago Segura, al parecer.
Es uno de los debates más antiguos que conozco, me acompaña desde que abrí los ojos al mundo que me rodea. ¿Nucleares? No, gracias. La frase nos ha acompañado en todos los idiomas allá donde hemos ido a ampliar nuestras fronteras o a dejar abandonada la boina con la que nos adornó el terruño al nacer.
Que no, que no se me asusten, que por mí a Zapatero ya le podían dar la jubilación anticipada, con viajes del Inserso gratis total, oigausté. Zapatero agotó ya su ciclo y todo lo que estamos viviendo es un tiempo muerto
Yo sí pagaría por ir a un mitin de Rosa Díez. Y de ello no deben sacar los lectores ninguna conclusión precipitada sobre mis intenciones ante la urna electoral. Dice Rosa Díez que quiere ocupar el lugar que
Un grupo de la sana, democrática y revolucionaria juventud universitaria española ha asaltado la capilla de la Universidad Complutense, se ha desnudado parcialmente en el altar y ha causado destrozos, alborotos y pintadas en su interior. Como muestra pacífica de su talante respetuoso, conciliador y tolerante vociferaron unas cuantas blasfemias, también muestra de su intelectualidad y su alto nivel cultural.
Que yo recuerde siempre me ha acompañado la radio. Aún recuerdo el lugar exacto que ocupaba el viejo aparato en la cocina de mi antigua casa, en el armario, junto al espejo. Aún recuerdo las noches de verano, la familia reunida, la ventana abierta, la huerta enfrente y la radio con nosotros.
Ya entonces, cuando no había más que una emisora, tenía la radio una magia que todavía conserva, a pesar del pas
A mí siempre me ha parecido una tontería exigir a Herri Batasuna o a cualquiera de sus cabezas mutantes que condenara el terrorismo. No he 
podido entender el empeño de nuestras autoridades en exigir unas palabras que siempre pueden resultar vanas o falaces y que en cualquier caso son rápidamente arrastradas por el viento.
Nunca me gustaron aquellas personas que van por el mundo perdonando la vida. Me siento muy lejos de aquellos que se sienten superiores al común de los mortales, que se creen poseídos por un don excepcional que les permite acertar permanentemente en sus co
No hemos sido capaces de levantar otro mundo mejor. Este lugar lleno de sinrazones y corrupción lo llamamos “nuestro mundo” y decimos encogiéndonos de hombros que qué le vamos a hacer si las cosas son así. Partidos y otras organizaciones dicen luchar contra la injusticia desde hace siglos sin que al parecer haya mucho avance. La iniquidad nos escandaliza si ocurre en nuestro barrio o en nuestra ciudad, nos alarma si sucede un poco más allá y nos deja indiferentes si sucede en el país vecino. Eso sí, corremos a arrellanarnos en el sofá si el telediario amenaza con retransmitirla en directo. Sólo somos humanos con aspiraciones divinas. Conozco edificaciones de adobe en Tierra de Campos que están hechas de mejor barro que nosotros.
España no volverá a ser la misma el día que la deje en paz Zapatero. Cuando el responsable de la imprevisión económica actual quite sus manos de la piel de España habrán de pasar muchos años antes de que todo vuelva a la normalidad, antes de que recuperemos el pulso, la iniciativa y el ritmo emprendedor de la sociedad. El daño que la sonrisa sin sentido de Zapatero causa en España
El caminante deja atrás Carrión y se adentra por el Camino. No es un peregrino al uso, su objetivo no es superar el camino de Santiago sino superar la vida. La estepa cerealista se le presenta como una áspera etapa de soledad en la que no hay refugio ante el despiadado sol castellano o ante el irritante viento mesetario. Cae el hielo y el frío es una rémor
Los políticos son de otro planeta. Y los que les bailan el agua. Sólo así puede explicarse determinadas meteduras de pata, de ésas de las que deberían arrepentirse antes de acabar de pronunciarlas. Lo de los “tontitos” de Celia Villalobos, por empezar por un ejemplo reciente. Hay cosas que
Miren, como me duele la cabeza, hace frío y el vecino de arriba tiene puesto a tope "el arradio" hoy no tengo ganas de escribir. Así que les dejo con mis últimos tweets. A ver si hay suerte y consigo algún lector más como
Estaba yo dándole al coco a ver si conseguía aprenderme cómo resintonizar las teles de la casa ahora que algunas cadenas van a empezar a cambiar de señal cuando caí en la cuenta de las muchas de ellas que se dedican a ese tipo de asuntos que enuncio en el titular. A ésas y otras más del mismo corte.
Me llama la atención el padre de izquierdas que tiene a su hijo en uno de los hospitales privados más caros del mundo. Me llama la atención el proletario que
No sé si es verdad que el hombre necesita forzosamente tener un dios en el que creer y al que seguir. Escribo “dios” con minúscula, claro, ya verán.
Acudir al centro comercial es un castigo que sobrellevo con poca dignidad, una cárcel para mi ánima que busca el aire libre, el viento fugaz y las aguas pesadas y lentas de los ríos mesetarios. Lo visito lo menos que puedo, casi siempre por contrato matrimonial, y la salida me aporta liberación y frescor.
Yo no sé dónde estaba el 23 F de hace treinta años. O si lo sé no quiero acordarme, el presente es suficientemente potente como para que me preocupe más que el pasado. Andan revolucionados con lo que pudo ser y no fue, ni sé ni me importa si lo paró el Rey o lo paró la ineficacia de los golpistas. Porque somos un país experto en ineficacia, como se está demostrando estos días. En Libia.
Asisto escandalizado al escándalo de Occidente. Me llevo las manos a la cabeza porque Occidente se lleva las manos a la cabeza. No entiendo a Occidente, no entiendo a Europa ni a Estados Unidos. No nos entiendo, entiéndaseme.
Hasta la mesa de mi ordenador se cuela la oscuridad del invierno, el tragaluz bajo el que escribo me cuenta la tristeza de esta tarde de lluvia y granizo que parece haber venido para instalarse sobre Palencia.
Lo más suave que puedo decir de Farruquito es que me parece un personaje prescindible, alguien que no pinta nada en esta sociedad, algo que si fuera tomado como adorno público sería arrinconado por absurdo, pasado de moda, feo e inservible.
Tenía yo por vecino a un anciano muy respetable que con frecuencia subía en el ascensor al mismo tiempo que yo. Se bajaba dos pisos antes y me dejaba un olor nauseabundo. Deduje que aprovechaba el instante en que se abrían las puertas para aliviarse y quedarse tan satisfecho. Durante casi dos semanas me estuvo haciendo la misma jugarreta.
Debo reconocer que si no fuera por Leyre Pajín muchas veces no tendríamos de qué reír. España está en deuda con personajes como La Veneno, Paquirrín o Leyre Pajín. Y Bibiana Aido. ¿Para qué queremos que entre en política Belén Esteban si ya está Leyre Pajín? Personajes tan lúgubres como ellos son los que, contradictoriamente, nos alegran las neuronas cada vez que iluminan las pantallas, cada vez que ilustran las páginas de un periódico o cada vez que hacen una de sus apariciones jocosas.
Me encanta que Pa Negre haya resultado tan afortunada en los premios Goya. No pienso ir a verla, hace tiempo que no existe para mí el cine español, pero me encanta que haya ganado una peli en catalán. Supongo que la traducirán, como las que están en inglés, que no harán como cuando habla
Soy un bicho raro, me lo dijo ya hace muchos años una putilla del barrio cuando rechacé sus servicios. A cualquier cosa le llaman “servicios”. Pero como además me molesta San Valentín, el día del padre, el de la madre, el del orgullo gay y hasta el día de navidad, pues eso, que soy “raro, raro, raro” que diría el padre de aquel famoso cantante.
Pongamos pie en pared y frenemos a esa pléyade de televisiones carcas, retrógradas y fachas que aprovechan las licencias de emisión para realizar cada noche una crítica mordaz, mendaz y falaz de nuestro gobierno socialista democráticamente elegido y de nuestro presidente José Luis Rodríguez Zapatero.
A mis años reúno ya una abundante colección de ridículos públicos. He vivido suficiente para haber metido la pata en ocasiones numerosas y situaciones diversas. Según va pasando la vida me importa menos, además supongo que es algo que afecta a todo el mundo. Si alguien no siente que ha hecho suficientemente el ridículo en su vida es porque no ha vivido con suficiente intensidad o que no se conoce. O que se miente a sí mismo.
Que ya no saben qué inventar, oigausté. Que se acercan elecciones y hay que echarnos de comer para tenernos contentos y que les votemos. Sale ahora Izquierda Unida diciendo que hay que declarar como festivo el 14 de abril y celebrarlo como el día de la Memoria Histórica.
Conste que esta noche no pensaba escribir pero he leído mil veces y otras mil he visto lo de “las cadenas de extrema derecha” que ha soltado el futuro candidato del PSOE a la presidencia del Gobierno. ¡Extrema derecha! Se entiende que va por Intereconomía, no sé si fundamental o únicamente.
Desde la Guerra Civil que
Mis sentimientos son contradictorios respecto al asador marbellí que permite fumar en su interior. Por empezar por algún sitio creo que debemos respetar las leyes, sean las que sean, puesto que somos una democracia y las leyes nacen de nuestros representantes públicos. La ley debe respetarse por principio, no podemos circular a ciento ochenta kilómetros por hora por una carretera simplemente por estar en desacuerdo con el Director General de Tráfico.
Una senadora belga ha propuesto una huelga de sexo para forzar la formación de un nuevo gobierno. Y eso que en Bélgica no hay 17 comunidades, 17 gobiernillos, 17 parlamentos. Parlamentillos. Luego nos quejamos de los problemas que tiene la España autonómica. No sé si conviene que los belgas se hagan españoles para que aprendan a llevarse bien o si los españoles debemos hacernos belgas para reducir administraciones públicas.
Normalmente, al empezar a escribir tengo una idea previa, a veces absolutamente exacta, de cómo voy a titular un artículo. No es ésta la ocasión, ideas tengo, pero ninguna me parece suficientemente contundente, ninguna me parece suficientemente sensata, ninguna me parece suficientemente apropiada para lo que empiezo a escribir hoy.
Fermín no aparenta los trece años que va a cumplir. Se mantiene juvenil, vigoroso y muy activo, con iniciativa impropia de su edad, ya un tanto avanzada. Es el primero en recibirme cuando llego a casa y aunque ya no salta como antes su alegría desborda cualquier expectativa. Baila a mi alrededor, mueve el rabo y ladra, va y viene, se detiene y me espera, me llama y me busca hasta que me agacho, le acaricio la cabeza y el lomo y le doy unas palmadas de amistad, confianza y camaradería.
Antes de que hordas merengues se me echen encima permítanme afirmar que yo también soy madridista. Madridista crítico, madridista leve, madridista superficial, madridista si no hay polémica, madridista si no tengo otra cosa que hacer. Pero madridista.
Conste que soy un escéptico, ya lo habrá observado el lector habitual... Nos está bien empleado por... por chulos, pongamos para abreviar. Durante decenios los líderes políticos de Túnez y Egipto han sido nuestros aliados más fieles, a los que enviábamos hordas de turistas y a cambio ellos nos hacían pasar todo el petróleo o el gas que necesitábamos. O servían de contención ante la barbarie islamista extrema. O ambas cosas.
Estoy convencido, y así llevo tiempo escribiendo, de que la televisión que vemos nos define personal y colectivamente. Somos lo que vemos, como somos lo que comemos o lo que sabemos. O lo que ignoramos. El éxito de determinados programas –Sálvame, La Noria y otros- y de determinadas cadenas –ponga usted las que quiera- es un canto a la cultura española, entendiendo la palabra “cultura” tanto en su acepción más propia como sinónimo de idiosincrasia.
Don Javier de Burgos fue ministro de Isabel II además de autor literario de relativo éxito. Como ministro firmó el Real Decreto de 30 de noviembre de 1833 sobre la división civil de territorio español en la Península e islas adyacentes en 49 provincias. Los criterios que siguió para esta división artificial fueron fundamentalmente administrativos, no geográficos, históricos o humanos, de manera que alguna comarca natural como Tierra de Campos quedó dividida entre Zamora, Valladolid, León y Palencia, u otras como El Cerrato quedaron separadas entre Burgos Valladolid y Palencia. Hay pueblos pertenecientes a cualquiera de las provincias que tiene más relación humana o comercial con otra capital que con la propia.
El sol brilla con intensidad pero el frío no ceja, el aire siberiano ha dejado de herir la piel de los paseantes que aún así han de abrigarse con vigor. La plaza empedrada recrea perfectamente el ambiente antañón y castellano que una vez le fue propio. Es martes, hay mercado en la plaza mayor y aunque bares y comercios no están llenos la afluencia es mayor que otros días de semana.
Estaba yo pensando si me tocaba la pastilla roja o la azul. Para la memoria, digo. Y decidiendo si me había tomado ya la del corazón. Y la de la próstata.
Sé que obligar a Aznar y a González a renunciar a sus pensiones vitalicias es el chocolate del loro, que no iba a resolver los problemas de España y que en comparación con los presupuestos del Estado son una minucia que pasa desapercibida en el maremágnum de datos macroeconómicos. Pero también mi sueldo es el chocolate del loro y me lo han reducido por la incapacidad de nuestros gobernantes
Vamos a ver si sé expresarme y hacerlo brevemente. Hay que privatizar la mayoría de las teles autonómicas, sí. Es que entre las mil batallas diarias que libran PP y PSOE la última o la penúltima es por la privatización de las teles de los señoríos territoriales. María Dolores de Cospedal dice que privatizará Tele-La Mancha, ustedes ya me entienden, si gana las próximas elecciones autonómicas. Y le ha respondido, en pleno diálogo de sordos, Marcelino Iglesias que empiece por privatizar las que ya son coto del PP. La Valenciana y la madrileña, por ejemplo. Gancho de izquierdas que alcanza al oponente en plena m
El presidente de la Academia de Cine ha llamado la atención de los cineastas españoles por no hacer buenas pelis. Albricias, mangas verdes. Durante la fiesta de los nominados a los premios Goya, Alex de la Iglesia ha dicho a sus colegas que la industria española debe realizar "mejores películas" en el futuro para recuperar el pulso en la taquilla. Se conoce que las cosas el año pasado no fueron bien, a pesar de tanta fiesta, tanto flash, tanta alharaca y tanto paseo sobre alfombra roja con vestidos de seda y organdí.
Dicen que a la mayoría de los italianos les gustaría ser como Don Silvio. Dado que la carne es débil, además de corrupta y envidiosilla, me lo creo. Es poderoso, es varias veces multimillonario y cada dos por tres se acuesta con las mejores gallinas del corral. Y lo más importante de todo es que no lo hace avergonzadamente, sino que a pesar de que es algo notorio y conocido no sólo no le importa sino que lo repite cada fin de semana. O más. Lo de la desvergüenza es, supongo, lo que más les atrae a los ciudadanos t
La amenaza de lluvia puede ser realidad en cualquier momento, el invierno en Castilla está siendo benigno pero demasiado lluvioso. El Pisuerga y el Carrión llevan mucha agua y no se sabe cuándo pueden dar el susto. Otoño en enero, melancolía más propia de noviembre que de comienzos de año, salvo porque ya no quedan hojas en los chopos.
El emperador Carlos I de España (¿Por qué preferimos llamarle “V de Alemania”?) hablaba de “los mis reinos de España” cuando aquello de los Comuneros. Ahora España es un solo reino pero aquellos polvos trajeron estos lodos y resulta que en el reino hablamos cuatro idiomas: Castellano, catalán, gallego y vasco, todos ellos españoles de nacimiento y de derecho,
Me llama la atención, siempre nos la ha llamado a todos, cómo los políticos escurren el bulto cuando se les exige responsabilidades. Todos meten la mano en el bolsillo, miran a otro lado y silban, esperando que escampe. Me refiero a la condenada Trinidad Rollán o al condenado Nacho Uriarte. O en otro ámbito me refiero a las reiteradas manifestaciones de políticos nacionalistas de negarse a aplicar las sentencias judiciales que no les gustan. ¿Puede usted incumplir sentencias si resultan molestas, inconvenientes o desagradables a sus intereses?
Algunos llevamos quince años diciendo que esta España autonómica no funciona. El mismo Aznar que hablaba catalán en la intimidad o que se sometía a todas las peticiones de Pujol a cambio de unos votos acaba de manifestar: "Tal como está configurado, el Estado autonómico es inviable". Eso mismo, convertir España en un Estado inviable, es lo que ha hecho Zapatero cuantas veces ha convenido.
Los reyes magos me han traído la vieja amistad perdida del compañero con quien tanto compartí, con quien tanto luché y a quien tanto aprecié a pesar de nuestras discrepantes opiniones.
Y todavía no me tiren piedras, lectores, déjenme ponerme primero la venda:
No me gusta escribir este artículo, comprendo que tiene grandes dosis de demagogia puesto que lo que voy a contar es demasiado fácil de decir, va a despertar con extraordinaria simplicidad grandes dosis de simpatía de los lectores. Resultará muy fácil que todos ellos o una gran mayoría estén unánimemente de acuerdo conmigo por vez primera. Suena como si yo
De vez en cuando uno agradece tener amigos. Este texto que sigue lo ha escrito Vicente Hernández, el mérito es pues todo suyo. Yo le agradezco el día de vacaciones que me ha dado. Viene bien para respirar Pedro de Hoyos
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Ya se saben las candidaturas a los "Goya". Vamos, el valor artístico de las películas, dierctores/as, actores/trices, etc., lo ignoro. Pero lo primero que me viene a la cabeza: ¿a nadie le extraña que las películas del presidente y vicepresidenta de la academia acaparen casi todo ? Otra cosa: si algún cineasta español propusiera una película sobre las atrocidades del bando republicano, o panegírica de la Iglesia católica, ¿tendr
Vaya por delante que soy un troglodita que jamás ha degustado la música de Bebe. Jamás he tenido ese placer, ni sé cómo ni qué canta.
Se supone que quien tiene el atrevimiento de opinar en público, y más quien está altamente acostumbrado a hacerlo, debe tener una opinión bien formada sobre lo que va a hablar. O callarse.
Con tal de saltar a la fama y que hablen de uno son capaces de cualquier cosa. Siempre que no haya que trabajar, digo. Y aquí pongan ustedes cualquiera de los nombres que salen en Salsa Rosa (O salían, no sé ¿Sigue existiendo ese programa?) o pongan a las señoras que salen (O salían, no sé ¿Siguen existiendo esos programas?) en las tertulias de marujas vespertinas en busca de una hija perdida o un marido fugado.
No, todavía no me tiren piedras. Éste que firma, de ser algo futbolísticamente, es madridista. Blanco como la espuma blanca. La verdad, por completar una imagen más exacta, es que no soy nada comparado con lo que fui. Eso sí, de barcelonista no tengo nada, salvo un amigo infelizmente equivocado. Antes me hago trapense.
Se acabaron las fiestas; hoy, lector, estamos a siete de enero y ya ha pasado todo. ¿Qué le queda ahora? ¿Estos quince días pasados le sirven de algo? ¿Le han dado motivos inolvidables para dejarlos grabados en su vida? ¿O son como los del año pasado y como serán
Estoy convencido de que he perdido mi capacidad expresiva, de que cada vez me va siendo más difícil hacerme entender por mis lectores. Al menos en mi último trabajo así ha sido. Contaba yo lo que me parece decadencia de la sociedad a cuenta de cómo prenden en parte de la audiencia televisiva las miserias sexuales de Gran Hermano. Que el ¿concurso? se llegue ya por la duodécima edición indica que cuenta con el favor de un elevado número de espectadores, suficiente para que sea más rentable que cualquier serie de ficción -¿hay alguna que haya cumplido doce temporadas?- o que el canal de noticias CNN+ que ha sido eliminado de las pantallas. No es rentable y Gran Hermano sí. El fornicio es el fornicio, oigausté.
Como el lector comprenderá la frase no es mía ni corresponde a lo que mi visión de la vida me animaría a decir ni mucho menos a publicar ni a titular. Pero la he tomado para señalar cómo es la vida, cómo es España, cómo estamos haciendo España. Y esto no lo remedia ni la mayoría aplastante que un supuesto partido ultracatólico tuviera en las Cortes. España es “asín”.
A mí siempre me han gustado los rebeldes sin causa, poseen un aura de romanticismo que me atrae, se visten de nobleza y altura de miras para su entrega a causas elevadas. Si esa rebeldía se ejecuta con astucia y buen gusto tiene posibilidades de prender y arrastrar masas, supongo que es lo que pretende el asador marbellí que se niega a cumplir la ley.
Conste que la equivocación de Aznar se equivoca. O sea, que Rajoy se equivoca. Me refiero a lo de Álvarez Cascos.
Estaba yo disfrutando de las idílicas circunstancias económicas, sociales y políticas de las que democráticamente nos hemos dotado los españoles cuando me encontré varias fotos antiguas, resumen de mis años de estudiante. Y mi mirada se volvió a mis maestros, haciéndome recordar a todos los que tanto y tan inútilmente se esforzaron por hacerme bueno.
Viernes, 1 de junio
Vicente Torres
Vicente A. C. M.
Juan Fernandez Krohn
Manuel Molares do Val
Julio César Izquierdo
Francisco Rubiales
Raúl González Zorrilla
Pedro Fernández Barbadillo
José Pómez
Carlos Ruiz Miguel
Antonio Cabrera
Rufino Soriano Tena
Pedro de Hoyos
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