Dice Telecinco que va a lanzar un nuevo canal específico para la mujer y acto seguido me ha dado un ataque de risa. He recortado la información de diversos periódicos y he corrido a mostrárselo a mis vecinas a ver qué opinaban.
Salir de vacaciones es estresante, a mí me harta, socorro. Yo necesito una semana después de la vuelta para relajarme y descansar. La verdad es que simplemente comprobar que ya no cabes en el bañador del año pasado ya te supone el primer disgusto. El alivio es comprobar que el bañador tampoco cabe en la maleta.
O el aeropuerto, qué más da. El problema de las vacaciones es que siempre quedan muy lejos. Toma una porrada de horas de coche, otra de aeropuerto y otra de avión. Para ir. Y otra para volver.
Estimados lectores: Lo primero que quiero decirles es que mientras ustedes se disponen a leer este ladrillo que les voy a colocar hoy yo estaré muy lejos. Son las cosas de la prensa y de las modernas técnicas de comunicación. Hoy es viernes, toca publicar esta "Columna de humo" y a pesar de las circunstancias vacacionales aquí me tienen ustedes.
A mí lo que me molesta de las vacaciones es que sean obligatorias; No, no me quejo de dejar de trabajar, olvidarme de los problemas y relajarme; no, no, bienvenidas sean. Lo que no soporto es tener que salir de vacaciones.
Me aterra las posibilidades que se está abriendo Zapa con tal de parecer que ejerce de presidente de algo. Su tendencia a la prohibición se acerca al mundo imaginario de George Orwell. Ya no hay corridas de toros en la tele y pronto no las habrá ni en Cataluña ni en ninguna parte. Se ha prohibido fumar y más que se va a prohibir. Y ahora van a prohibir vender bollería industrial y refrescos en los coles. A este gobierno le encanta prohibir, esto de tener el BOE a sus pies es lo que tiene, te tienta un güevo y la yema del otro. Empiezas a prohibir y te enganchas, te entra el mono y ya no hay quien te pare.
El estado de la nación quedó bastante claro después de lo que hemos visto en estos dos días de debate: Caótico. Estas contiendas carecen de toda función práctica aparte de mostrar las limitaciones de la Democracia y de nuestros políticos. Repetimos año tras año los mismos errores: “Y tú, más”. La frase de ZapaHuero lo describe todo: “Yo sé que he perdido el afecto de muchos españoles en estos dos años, pero usted no está para tirar cohetes”. Y tiene razón, Rajoy se está limitando a esperar que el cadáver de su vecino pase delante de su puerta. ¿Pero pasará?
Andan nuestros políticos (andarán, digo yo, porque ni en broma voy a poner la tele para verlos) enfangados en la habitual inmundicia del “¡pues, anda que tú!”, tratándose mutuamente cual mujer de vida alegre arrastrada por pedregal espinoso y preguntándose por el estado de la nación. ¿Respuesta?: “¡Y tú más!”. Y eso suponiendo que exista la nación, a veces cabe pensar que España es simplemente una selección deportiva con una bandera llamativa en la que hace treinta años y pico sustituimos el águila franquista por el toro de osborne. Que es lo que hay.
La ignorancia que tanto preside mi vida hacía que jamás de los jamases le hubiese echado un vistazo encima a Sara Carbonero. Un vistazo a su tarea profesional, quede claro. Para mis imprecisos conocimientos era una perfecta desconocida, lo que indica a las claras mis limitaciones antedichas, aunque claro que alguna vez, siempre de refilón e involuntariamente, había visto su nombre ligado a Iker Casillas. Creo que debí pensar algo así como “Vaya, otra más para la farándula nacional, otro cuerpo sin nada dentro”. Mea culpa, lo admito, aunque en mi descargo vaya que jamás escribí mis opiniones sobre ella ni pronuncié en voz alta mis vagos e imprecisos prejuicios. Yo me lo comía para mí solito.
Creo que ha sido cuando empezaba a clarear cuando he abierto el ojo y me he dado cuenta de lo grande que soy: soy español y España acaba de ganar el campeonato mundial de fútbol. Qué noche más gloriosa hemos pasado. Sí, habremos sufrido por culpa de estos once tulipa(ta)nes cavernícolas, pero qué noche más gloriosa hemos vivido. Que viva España, que viva la tierra de los campeones del mundo de fútbol.
Montilla está confundido, lleva años recorriendo por decisión propia el enfangado, y concurridísimo, camino del nacionalismo. Ha escogido la vía del enfrentamiento en vez de la pacificación, sus hermanos de Euzkadi le ofrecen un buen ejemplo de normalización social, de cómo apagar el fuego del enfrentamiento, de cómo fomentar la convivencia. Montilla, quizá buscando hacerse perdonar su defecto de cuna, ha elegido la vía contraria, superar en nacionalismo a los nacionalistas.
A mí no me preocupa si Cataluña es una nación y España una “nación de naciones”, siempre y cuando para Castilla y los castellanos se acepte idéntica denominación. A mí no me importa si España se convierte en una federación o en una confederación. No me preocupa mientras siga existiendo España y se respeten los derechos de las minorías en todas las partes. Y me da exactamente igual que el catalán sea idioma nacional o no de Cataluña, siempre y cuando a mí me atiendan en castellano, me den clases en castellano y no oculten mi idioma como si fuese una peste. Y esto último vale para cualquiera de los dos idiomas.
Reconozco que de fútbol, tácticas y alineaciones entiendo menos que la media española, puede que cada español lleve en su interior un seleccionador de fútbol, pero ése no soy yo. Es más, me da igual cómo se llame el que desempeñe temporalmente el puesto. Aunque me alegra que sea Del Bosque, bueno.
Generalmente discutimos por las polémicas más simples, sea un plato de lentejas o la nación a la que perteneces. En esas simplezas se han enredado Alejandro Sanz y Jorge Lorenzo. El caso es que el piloto no quiso ponerse la camiseta de la selección española tras su victoria en Montmeló porque “eso, aquí, en Cataluña, es complicado”. Y ello a pesar de eso era lo que sus fans le habían pedido que hiciera.
Conste que a medida que transcurría el campeonato mundial de fútbol iba variando mi opinión al respecto de tanta bandera española colgada en ventanas y balcones. Mi última sensación al respecto es que me gustaría haber sido chino. Para hacerme rico vendiendo tanta bandera en mi comercio.
Reconozcamos que Larissa Riquelme está buena. Ése es todo su mérito. ¿O es de sus padres? Pongamos que lo que ellos iniciaron ella supo cuidarlo y mantenerlo con largas sesiones de gimnasio y duraderas y sufridas dietas. De su capacidad intelectual, de su generosidad u otras virtudes nada se sabe, pero buena está. Buenorra, quiero decir, porque ordinaria también parece un poco. Bastante.
A los gobiernos de Zapatero no se les conocerá por sus resultados a la hora de enfrentarse a la crisis mundial. El presidente que ninguneó la crisis, que la negó y que predijo que no iba a afectarnos, quizá porque gobernándola él Spain era más different que nunca, no pasará a la Historia como un gobernante sabio, acertado y equilibrado.
Conste que pese a lo poco que me interesa el fútbol estoy deseando que llegue el partido de esta tarde. Antes tengo una comida de despedida con compañeros a los que admiro, de los de antes, de los que ya no quedan, y en cuantito acabe iré a ponerme delante de la tele, con un kilo de palomitas.
Me parecen un síntoma de la España a la que caminamos, quizá de una España a la que ya hemos llegado. Si no les parece a ustedes demasiado, me parecen un síntoma de la decadencia de Occidente. Tal cual los bárbaros con Roma. Insisto: si no les parece a ustedes que exagero demasiado.
Me estoy haciendo mayor, lo de que se nos marquen las prohibiciones nunca me había gustado. Prohibido prohibir era un lema demasiado manido pero que me gustaba. Me debía creer un Rousseau nacido en un nudo ferroviario de la meseta castellana y confiaba en la bondad natural del hombre. Pero me estoy haciendo mayor. O facha. O ambas cosas.
Viernes, 1 de junio
Carlos Ruiz Miguel
Juan Fernandez Krohn
Vicente Torres
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