Lo del ayuntamiento de Barcelona, la Sagrada Familia y el monumento a los gays son ganas de tocar los cataplines a los católicos. Lisa y llanamente es una de las torpes consecuencias de la torpe política laicista y antirreligiosa del presidente de gobierno más torpe que hemos tenido. Zapatero, el presidente más nefasto de la reciente democracia española, pasará a la historia por su ineficacia política y económica tanto como por su nefasta política social. Él ha marcado un rumbo agresivo contra los sentimientos religiosos que sólo personas resentidas, dañinas y con mala fe pueden sentir tan profundamente.
Sabido es de los seguidores de este blog que soy un perdido enamorado del diario Público, en él encuentro con frecuencia motivos para reír. En esta ocasión leyendo las críticas sobre la subida de la luz me he encontrado con estas perlas ofrecidas por un lector que firma como “Orbe Novo” (¿A qué me suena esto?) Ríanse ustedes, que hoy no firmo yo:
Uno cree conocer a la clientela que frecuenta este blog, entre todos hemos convertido este rincón en un círculo de sillas, de ésos que se montaban en las calles de los pueblos durante las noches de verano, al que salían familias enteras a tomar el fresco mientras comentaban los sucesos del día. O mientras “cortaban trajes” a los ausentes, qué más da.
No sé si es verdad que el sexismo del alcalde de Valladolid, su mala educación y su repugnante expresión pueden darle rendimientos electorales, como él mismo pregona. Muy mal están en España las cosas de la educación y el buen comportamiento social, pero si al final se demuestra que De la Riva tiene razón puede ser cuestión de ir pidiendo
Justo debajo de la ventana de la cocina se veía el corral del que recogíamos musgo para el nacimiento, con las carboneras que nos servían de pared para jugar al fútbol. Al fondo estaba la huerta de Don Pascual, nuestro médico y casero, con su alberca en primer plano. Hoy la huerta, que a mí me parecía llegar hasta el horizonte, es un entramado de casas adosadas y calles nuevas que han desprovisto a aquella vista, si mi casa se hubiera mantenido en pie, de todo aspecto bucólico.
Todos los habituales seguidores del blog conocen ya a la perfección el importante papel que Belén Estaban desempeña en él: Es, siendo breve, la perfecta definición de lo que nunca debe ser, es la antítesis de aquello a lo que todos deberíamos aspirar.
Les puedo prometer y prometo que siento alegría por poder hablar bien del gobierno. Está uno acostumbrado a determinados ejercicios literarios y parece a veces que el teclado escribe solito, bien a sabiendas de lo que yo quiero expresar. Automatismo se llama eso, supongo. Es como lo de Zapa cuando se empeñaba en negar una crisis que todos veíamos como nos comía por los pies.
A mí siempre me han martirizado las gentes a las que les toca la lotería. Sí, me hastían, fastidian, incomodan, importunan y me hartan todos los años. Me enfadan, me disgustan y me desagradan. No, no les conozco, no 
tengo nada personal, en definitiva deberían traerme al pairo. Pero me fatiga, martiriza y abruma la grosería, la ordinariez y la soplagaitez en general, especialmente si son televisadas. Es lo que me pasa con los premiados del gordo, o del segundo, tercero o cualquiera de los premios principales. A veces me pregunto si son de verdad o son simples figurantes de un anuncio que se repite todos los años en esta fecha para incitarnos a comprar más y más lotería, comprar lotería como posesos a lo largo de todo el año. Al final he llegado a la conclusión de que son de verdad, de que incluso tal vez pudieran sentir esa alegría tan estrepitosa que manifiestan.
Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón. Jamón, jamón, jamón y jamón.
Soy un hombre subido a una duda. Es el sino de mi vida, una tortura que complica mi existencia y multiplica mis complejos. Me siento inseguro en un mundo inestable, vaya por Dios. Fuera de mi entorno me siento menor, a disgusto y desorientado. Pocas cosas he tenido tan claras como mi vocación y las reglas de ortografía, crecí y me he desarrollado creyendo que ambas cosas eran inmutables. Y resulta que ahora me cambian las normas de ortografía, ya no sé si debo escribir “rey” o “Rey”, “dios” o “Dios”, “truhán” o “truhan”.
Navidad era siempre signo de lo mismo, inmutable y tradicional hasta que España empezó a mutar y a dilapidar las tradiciones. Con lo que yo me siento perdido, a la deriva cual gobierno de Zapatero. Ya no sé si poner un belén en mi salón o montar el belén a mis vecinos
Y si no, me escandalizo. Me escandalizo cuando veo a un socialista en mercedes. Sí, tiene el mismo derecho que los demás, pero entonces que no se llame obrero. Los obreros no van en mercedes. Hubo un tiempo en que los obreros españoles veraneaban en el Caribe, buscando a Curro -¿se acuerdan?- pero jamás llegaron a ser propietarios de un mercedes.
He decidido enclaustrarme en mi fresquerilla (¿saben ustedes lo que era una fresquerilla? ¿La ha tenido alguno de ustedes?) hasta que pase el siete de enero. No, el quince. El veinte, mejor. Sé que no lo voy a poder cumplir, más que nada porque tengo callista uno de estos días, pero les juro que lo voy a intentar con todas mis fuerzas. La fresquerilla puede ser un poco estrecha, pero se está bien rodeado y si me mentalizo bien puedo resistir.
Si el lector recuerda decía yo en mi post de ayer que Zapatero debería suprimir la Navidad como celebración religiosa y sustituirla por la celebración del solsticio de invierno, eliminando de esa forma todo rastro de la añeja civilización cristiana y sustituyéndola por unas formas sociales de convivencia laicas, mucho más modernas y progres, acordes con un Estado propio del siglo XXI.
Para ello aportaba las enormes modificaciones introducidas ya
Hace años que todos hemos observado cómo los híper de las afueras de la ciudad, los grandes almacenes y otros grandes comercios empezaban la navidad apenas pasa la fecha de Halloween. Y digo Halloween, y no “todos los Santos”, de forma voluntaria y acusatoria. Sin embargo, pese a lamentarlo, todos entendíamos que era lógico que esos grandes establecimientos que todos conocemos intentaran alargar todo lo posible lo que para ellos no es más que otra etapa comercial más, quizá la más importante del año.
La decadencia sólo se ve desde fuera, cuando todo se hunde a tu alrededor careces de perspectiva para comprobar la gravedad del desastre. Zapatero y sus ministros son incapaces de ver cómo el fondo del barranco se aproxima peligrosamente hacia nosotros. Simplemente sonríen y ponen las caras correspondientes mientras los focos de las cámaras están encendidos, luego se limitan a contemplar, anonadados, cómo suceden las cosas sin que se atrevan a intervenir para cortar el mal de raíz.
Por empezar por el principio déjenme decirles que si yo fuese un 
empresario catalán rotularía mi negocio en los dos idiomas que se hablan en Cataluña. En último lugar porque las leyes lo mandan, pero antes que nada porque mi clientela potencial podría usar cualquiera de los dos idiomas, en realidad los dos, y yo estaría interesado en agradarles a todos y ser correcto con todos ellos.
En mi barrio no se habla de otra cosa, todos nos hemos quedado estupefactos. Vas a la carne, al pescao o a la casquería a por cuarto y mitad y todos sienten el íntimo deseo de contarte cómo se han sentido al conocer la noticia. Creen que les vas a sacar en la columna del viernes que viene o algo así. Los peores son los que se empeñan en contarte el lento proceso de asimilación de las novedades.
¿Por qué no hay pastillas que sepan a Fuentecobre o píldoras con sabor a vista cenital sobre los valles del Cerrato? La mía sabe a rayos pero me la tomo de un trago, no vaya a ser. Por la ventana veo caer el hielo sobre la meseta y hasta Fermín debe asustarse, me mira inquisitivamente y por fin se acurruca a mis pies. Enfrente, la chimenea chisporrotea e interpreta algún tipo de monótona danza que me cansa y me aturde.
El primer dinero que tuve me lo gasté en ir a París. Yo solo. En tren. En litera desde Venta de Baños. Había leído tanto sobre la capital de Francia que recién independizado de mi casa, con mi primer verano como empleado por delante, me fui a París.
El informe PISA vuelve a poner a España en la picota de la Educación. Volvemos a ocupar lugares por debajo de la media de la OCDE en cuestiones tan importantes como lectura y matemáticas. En cambio figuramos en cabeza en número de alumnos repetidores.
Poco después de ser lanzados tres satélites rusos han caído al mar, al Océano Pacífico concretamente, constituyendo un clamoroso fracaso de las autoridades espaciales rusas. Tres clamorosos fracasos. Conociendo cómo se las gastan por esos lares seguramente rodarán cabezas. No se puede ser tan necio tan impunemente.
En el PSOE el zar Zapatero encamina sus huestes a un fracaso
Una huelga salvaje es una huelga salvaje, la convoque quien la convoque y la provoque quien la provoque. Y esta huelga de los controladores era ilegal, salvaje y destructiva. Confieso mi error de apreciación, el gobierno esta vez, quizá como excepción, sí supo ponerse el mundo por montera y atacar el problema de frente y por derecho.
No soy partidario de las grandes aglomeraciones, ésa es sólo la última de las razones por las que no viajo este gran puente, pero si lo hubiera intentado a estas horas estaría pasando la noche en el duro suelo de la T4. ¿Se imaginan pasar en esa desazón, sin cama, sin seguridad de viajar, sin saber qué va a ser de mí, toda una noche en la desangelada terminal de cualquier aeropuerto?
No sé ni me importan las razones “contragubernamentales”
El más tonto de mi pueblo intentaba hacer nudos con los raíles del tren. Pero ni él ni los inútiles y asilvestrados descendientes que tuvo se creen que esto de lo
Leo, con infinito asombro, que a Carrillo le van a nombrar hijo predilecto de Gijón. ¡Y yo esperando a que me nombren hijo predilecto de mi manzana de casas! Nunca he sido partidario de la Memoria Histórica, así en general, así en abstracto, ni por lo
He salido a la calle cuando la tarde empieza a dejar su aliento helado sobre Palencia. Al cruzar por San Bernardo a la Calle Mayor se encienden las primeras farolas y por algún desafortunado juego de mi memoria me parece ver a mi padre salir de una tienda de ultramarinos que había y ya no hay. Ya casi no quedan tiendas de ultramarinos, arrinconadas por las grandes superficies, las grandes multinac
Debatimos tres amigos que vienen a visitarme y yo sobre las acciones del Estado para atacar la crisis y detener el gasto. La pregunta es ¿dónde se puede ahorrar? En ejército y armas, dice
No sé por qué los medios se empeñan en llenarnos de insípidas anécdotas la espera de las jornadas electorales. El anciano que ha de ser llevado en ambulancia, las llaves de tal colegio electoral que no aparecen o falta de papeletas ante alguna urna, qué monótono. Siempre me ha molestado la repetición de estas flojas historietas elección tras elección. Como una más de ellas, como una memez sin ton ni son, veo la noticia del paisano que le ha arrojado un huevo a Miquel Iceta mientras comparecía ante las cámaras.
El descrédito de Cataluña no es sino una parte del descrédito de España, el de una clase política dedicada a mirarse el ombligo y a curarse sus propias frustraciones en la cabeza y el bolsillo del ciudadano, el de una clase política muy alejada de sus ciudadanos, que en aquella región arrastran justificada fama de trabajadores y emprendedores.
Por empezar por algún sitio déjenme que les cuente que me he hecho con un puñado de capítulos de Rin-Tin- Tin, la serie de mi infancia, santa infancia. Creo que incluso hay algún capítulo en blanco y negro, anda que no soy mayor ni nada. Eso que llevo por adelantado. Ardo en deseos de saber qué fue del actor que hacía de cabo Rusty, por favor, que alguien me lo diga.
El caso es que la TDT me ha despertado la nostalgia. Ando navegando entre series arcaicas, prehistóricas y antediluvianas. Desde la obsoleta “Embrujada”, que a pesar de ello todavía me entretiene, a Alf, siempre genial. Treinta canales de TDT legales y alguno ilegal,
El frío me ha gustado más que el calor, siempre que no llegue al punto que me contaba mi padre de su niñez, cuando los carros de los huertanos del otro lado del Carrión cruzaban el río sobre el duro hielo. Del frío hemos aprendido a defendernos mejor, no como la bilbaína aquella que calentaba la cocina de mi primera casa en Venta de Baños y dejaba el resto de la vivienda helado. De los más resistentes recuerdos que tengo de mi infancia es el momento de irme a la cama, abandonando el cálido nido próximo al fogón y adentrándome en la negritud helada del resto de habitaciones, siempre con una botella de agua caliente bien pegadita a la barriga. Luego, todo seguido, pis, pijama, padrenuestro y meterme en la cama, todo casi en una misma acción para ahorrar tiempo al sufrimiento. Pura postguerra, tardía pero postguerra.
Soy testigo del maltrato, testigo en primera persona, o si ustedes quieren en primera oreja. Acabo de oír a la ministra decir “cónyugues”. Doña Leyre, con su falta de conocimiento del lenguaje ha maltratado a
Me voy a pasar a cronista del mundo rosa; al paso que van la economía y la política nacionales los españoles van a rechazar todo lo que les recuerde los quebraderos de cabeza que padecemos y a quienes nos los producen. ¿No es mucho mejor hablar de Carmen de Mairena (se llama así, ¿no?) de Paquirrín o de Belén Esteban? A veces, sólo a veces, entiendo a los españoles, quizá sea en verdad preferible beberse una vendimia entera de Belén Esteban que un “chupito” de Zapatero. Pues hoy le toca a Sara Carbonero, una de las diosas laicas a las que España ha rendido.
La crisis nos está comiendo por los pies y resulta que no tiene padre ni madre ni nadie que la defienda. Estamos metidos hasta el cuello en una ciénaga de inmundicia y nadie parece ser responsable. El caso es que las pensiones están congeladas, los sueldos rebajados, la economía por los suelos y los desempleados haciendo cola durante meses para encontrar una chapucilla de contrato. Un par de horas. N
Leo escandalizado que Zapatero no quiere decirnos si va a presentarse o no a las siguientes elecciones. Que se lo preguntan y no contesta. Que se lo preguntan y se atraganta. Que se lo preguntan y dice que no entiende de qué le están hablando. Y media España comenta entre risas la jugada del presidente.
Como mis lectores habituales conocen soy un sibarita de la televisión: por cuestiones de higiene mental hay televisiones que en mi casa no se sintonizan jamás, hay programas censurados sin más gaitas o presentadores y tertulianos vetados sin previo aviso ni explicación posible.
Dado que en prensa hay pocas opiniones que me leo, bastante tengo con aguantarme las mías, no sabía hasta el día de ayer
Partidarios y detractores de Franco han vuelto, después de tantos siglos, a insultarse en el Valle de los Caídos. Es increíble que tantos españoles sigan acordándose del dictador. Se necesitan unos a otros para mantenerle vivo. Para mantenerse vivos. Ambos grupos viven del enfrentamiento, se alimentan de su recuerdo.
Nunca he sabido ser correcto socialmente. Uno, que tantas veces recibe el cariño de otros, sean familiares, amigos o seguidores desconocidos, se encuentra siempre con el apuro de no saber responder adecuadamente, de no saber estar a la altura de lo que los
No se me ocurre ningún otro personaje, salvo Leopoldo Calvo Sotelo, de menos gracia, de menos atractivo y de menos sexapil (perdón) que José Montilla. Proponerlo como ejemplo erótico es tan imposible como enviar a Zerolo de embajador a Irán o enviarme a mí a una convención de pivots de la NBA.
Ya sé la que me espera después de ésta: Me he vuelto un ridículo facha anterior a la época de las cavernas. Corrección: ya lo era desde hace tiempo. Parece que algunos gurús de la izquierda tienen bula papal (esto pretende ser una ironía) para ofender y menospreciar a los que no son de su elevada categoría ideológica; parece que todo lo que hacen o dicen debe ser aceptado como paradigma de lo correcto por parte del gran públiko (y eso, una alusión) que les ríe las gracias. Pertenecer a determinados grupos mediáticos y salir en la tele con frecuencia con audiencias millonarias parece otorgar licencia para expeler basura por la cavidad oral y crear doctrina sobre los valores que deben ser ace
Me voy a la cama, hoy ha sido un día largo, pero sé que no puedo dormir sin leer los periódicos de mañana. Tal vez no pueda dormir sin escribir algo.
Y voy y leo. Y voy y me cabreo. Y voy y me pongo a escribir, para echar fuera mi cabreo y poder dormir. No hay nada que asegure más una mala noche que acostarse de mal humor.
Este fin de semana ha empezado la campaña de las elecciones catalanas, sálvanos, Señor. Siempre he temido la época previa a cualquier consulta popular, un político mitinero en campaña se parece cada vez más a Belén Esteban nadando en la pecina de los programas de T
Que me he quedado sin azúcar para el desayuno, paso en ca los vecinos para pedirles un par de cucharaditas y ya me quedo a desayunar con ellos, generosos que son. Buenos “colegas” se diría en el lenguaje estúpidamente coloquial de la actualidad.
Entre “toma un poco más” y “mira lo que tengo” nos acompaña en la mañana del domingo un programa de radio que de pronto presenta un debate sobre los símbolos religiosos. El diálogo sigue de fondo al desayuno sin que aparentemente le prestemos mucha atención. Ésta es la España de Zapatero, metida en debates anquilosados en los años treinta, para que luego digan del Papa, y con cinco millones de parados. Cristo sí, Cristo no, cuando
Andaba yo pensando en la postura de nuestro gobierno sobre la masacre del Sahara cuando me distrajo la foto de Zapa en Seúl corriendo al lado de David Cameron. Los que tenemos la suerte de vivir en la misma ciudad que Marta Domínguez (o antaño Mariano Haro o Santiago de la Parte) la vemos correr con frecuencia por nuestras calles. Si lo de esta campeona del mundo se llama correr… ¿cómo se llama a
Tantas veces dándole vueltas para encontrar motivos de alabanza a Zapatero y por fin, a la vuelta de página de cualquier diario digital me lo he encontrado. Viva Zapatero, hombre, por siempre jamás.
La cafetería es oscura, incluso un tanto lúgubre, como si el otoño se hubiese empeñado en hacerse allí una casa. Me refugio en ella del vendaval a pesar del ambiente espeso de su interior. Los tres o cuatro habituales levantan la mirada levemente, apenas ajenos a todo lo que no sea su conversación fútil, y con monosílabos devuelven mi saludo. Debe ser el mal tiempo que nos agria el carácter. O que somos así.
No sé si la comparación que hizo el Papa de la descristianizada España actual con la descristianizada España republicana fue la más correcta políticamente hablando, quizá en un alarde de diplomacia podía habérsela ahorrado, pero hasta el más obsesionado y sectario de los anticlericales estará de acuerdo en que nunca habíamos vivido una situación de apechugamiento del sentimiento cristiano.
Conste, por empezar por derecho, que soy católico. Conste también que en los muchos años que llevo escribiendo en prensa jamás había escrito sobre las sucesivas llegadas a España del Sumo Pontífice. Conste que yo jamás había escrito “Sumo Pontífice”, sino simplemente “el Papa”, como mucho. Conste que jamás había dado la bienvenida a un Papa por escrito en los diferentes periódicos donde se han publicado mis columnas.
Una innumerable multitud de tres mil personas abarrotó hasta los topes una esquina de la plaza de Sant Jaume para protestar contra la visita del Papa. Era tal el gentío y tal su entusiasmo que sin duda sus voces acallarán las pocas decenas de miles de fieles que recibirán a Su Santidad en la capital catalana.
Un gran paso de Zapatero de cara a las futuras elecciones; desechado el cambio económico, desechado el descenso del paro, desechada la recuperación económica, ha encontrado por fin una solución definitiva sobre el asunto que tanto preocupa al pueblo español.
Decididamente estoy enamorado de Italia. No me pregunten la razón pero mi amor de juventud por Francia (¡Cuánto significaba Francia en la España de finales de los 70!) ha sido sustituido por mi amor a Italia. Y cuando digo Italia me refiero sobre todo a la parte norte que conozco. Si es verano quítenme esa Venecia intransitable, insoportable e insufrible y ya está. Estoy tan enamorado de Italia que quisiera tener a Berlusconi de presidente de nuestro Consiglio de ministros.
Si hay algo que les pone los nervios de punta es que les contradigan. O que les recuerden que, contra lo que la izquierda imperante opina, no todo vale, no todo es bueno ni todo es justo. Les fastidia tener que enfrentarse a quien les dice que hay un orden de valores, que no todo da igual y que, contra lo que diga Zapazerolo, un matrimonio es la unión entre un hombre y una mujer.
Aquella debía ser la ocasión que había buscado toda mi vida. Todos mis seres queridos me rodeaban, todos me miraban, todos estaban pendientes de lo que yo fuera a decir o hacer, la de besos que recibí. Si alguna vez hubiera buscado el protagonismo aquel debía ser el día. Era una felicidad tenerlos todos conmigo. Me sentía realmente satisfecho, todos en mi casa, todos mostrándome su cariño, su afecto o su aprecio, según los casos, según la relación.
Se ha muerto Marcelino Camacho y Zapatero ha ido a su capilla ardiente. Y casi se quema, que le han abucheado, a este paso se va a quedar sin sitios a los que ir. Ya no le quieren los fachas del desfile de la Victoria (Bueno, ustedes ya me entienden, era por echar un guiño a la parte franquista de mis lectores) ni le quieren los rojos de toda la vida. Como yo cuando era pequeño, se está quedando sin amigos, incluso María Teresa Fernández de la Vega ya no le “ajunta”. Se ha muerto una parte de la historia reciente de España y le ha dado con el palo de la guadaña a Zapa en toda la memoria histórica de hace treinta años.
Amanece pesadamente, como si le diera vergüenza. Junto a la fuente de la Salud las hojas más altas de los árboles reciben los primeros rayos y se agitan para dar envidia a sus hermanas menos afortunadas. Los castaños lloran el otoño con pesadas lágrimas secas y contemplan como aguas abajo el Carrión salva la isla Dos Aguas y se reencuentra consigo mismo camino de
Es difícil comprender cómo hemos pasado en tres o cuatro años de ser uno de los puntales de la economía mundial a tener casi cinco millones de parados. La explicación sólo puede venir de la mano de la complicidad del zapaterismo con la crisis económica mundial.
Los ocho años de gobierno zapateril están acabando con más pobres en las calles de España
Conste que no lo digo yo, que lo dice Rubalcaba, algo así como el guardián de las esencias gubernamentales, la sombra de Zapahuero, el futuro del socialismo español. ¿El futuro del socialismo español? Si es así equivaldría
De Pérez Reverte puedo decir que no me gusta. Lo que no deja de ser una crítica literaria, esquemática y simplona al extremo, pero crítica literaria. Pero no me voy a quedar en tal asepsia; voy más allá: me repele, es el jesulín de la prensa, la belenesteban de la Academia.
Una de las cosas que más le duele a la izquierda es que hasta ahora eran ellos solos los que controlaban los movimientos de masas y la gerencia de la opinión pública. A la izquierda siempre se le ha dado muy bien el agit-prop, ha formado parte de su esencia, de sus modos habituales, mientras que la derecha ha sido tradicionalmente negada para estas cosas, nunca se supo organizar; la derecha en España ha sido en realidad “las derechas”, cada una por su lado.
Ser alcalde es muy serio. Ser alcalde de tu propio pueblo es uno de los honores más grandes que se pueden recibir, ser elegido por tus propios vecinos, que tus propios vecinos confíen en ti. Yo siempre he admirado a los alcaldes de los pueblos pequeños, disponibles a cualquier hora, dispuestos a cualquier cosa. Porque
Zapatero es el futuro, sólo Zapatero representa el postzapaterismo. Este nuevo gobierno es la prueba de que lo que el zapaterismo representaba ya no vale ni para Zapatero. Hemos abandonado un gobierno de socialistas vacuos, vanos y hueros como los discursos de su propio presidente y los hemos sustituido a todos por Rubalcaba, el delfín de Felipe González. Zapatero vive hacia atrás. No, Zapatero gobierna hacia atrás.
Veo que media España tiembla con los nombramientos de Zapahuero. Zapahuero es más huero ahora que nunca; sólo buscaba un tronco al que asirse para llegar sin ahogarse a las próximas elecciones. El tronco fue el PNV y las ramas se las prestó CC. Entre todos consiguieron que el PSOE siguiera a flote, pero el Gobierno, como se ve, necesitaba un profundo arreglo.
Siempre andamos a disposición de lo que nos diga EEUU. Salvo España, no se conoce una nación que “odie” más a otro país y que siga con mayor dependencia las series, los deportes y el cine de ese país. Y que le gusten más las hamburguesas. Contradictorios que somos. Bueno, donde he puesto “odiar” pongan ustedes… “rechazar”, por ejemplo. Y sin embargo les copiamos todo. Será porque les envidiamos, eso sí, en secreto.
Me apuesto lo que quieran. Está hinchado de vanidad y seguro que tiene sus razones, ha prometido a Rajoy otros cuatro años de oposición. Lo que no sería de extrañar conociendo a Rajoy. Virgencita, que me quede como estoy.
Hemos edificado un país nefasto. Iba a poner una comparación sucia y maloliente y al final no me he atrevido, pero hemos hecho un país en el que mandan los más inútiles, los menos capaces, los más rastreros, los menos íntegros. Hemos hecho un país que no merece la pena ser respetado, que no debemos respetar.
Les ruego que me disculpen si sigo impresionado por la heroicidad de Chile. Imagínense un kilómetro de carretera y al fondo, usted. Qué minúsculos somos a un kilómetro de distancia. Imagínense un kilómetro de carretera relleno de rocas puestas allí desde la formación de la Tierra. Y allí, casi al final de ese kilómetro absolutamente tapado, totalmente obstruido, completamente cegado, en las mismas entrañas de la tierra, estaban estos 33 hombres. A setecientos y pico metros de rocas y estratos.
Un deseo personal insatisfecho, con el que me iré a la tumba, es haber vivido en la Castilla de los años 1000 ó 1200, durante la construcción de algunos de los monumentos religiosos que engalanan nuestra provincia y cuyo alzamiento me habría gustado haber presenciado. Debo reconocer que el arte románico, envuelto en la bruma de los siglos, tiene para mí un atractivo especial. Y eso que en Tierra de Campos (Realmente “Tierra de Campos Góticos” es el nombre completo) hay auténticas catedrales góticas capaces de albergar varias veces el número de los habitantes de sus respectivos pueblos. Pensemos en Támara de Campos o Santoyo o…)
A mí me dan envidia los mineros chilenos: tienen quien los rescate. Nosotros llevamos mucho más tiempo metidos en este pozo negro que es el zapaterismo y no se vislumbra a nadie que pueda ayudarnos, ni desde dentro, que sería lo ideal en nuestro caso, ni desde fuera, que los cuatro millones largos de “oferentes de empleo”, las pensiones congeladas y los sueldos rebajados no nos ponen todavía a la altura de Grecia. A ellos sí que los rescataron.
Veo al rey enfermo, hinchado y con andares torpes. Ni los años ni las enfermedades perdonan y puede que se nos avecine un momento crítico de la Historia de España. Cuando llegue el momento de la transición monárquica sin duda habrá quien intente aprovechar para proclamar la segunda república bis, que es lo que pretenden mayoritariamente algunos interesados. Digo bien, para muchos republicanos no se trata de proclamar la tercera república, sino de reeditar la segunda. “Les pone”.
En Borobia, Soria, junto al Moncayo, quieren abrir una mina de magnesitas, puro veneno para el medio ambiente y para el futuro de la comarca. Numerosos grupos y asociaciones de Castilla y de Aragón se han opuesto a ello. En Borobia la concejala castellanista Anunciación Crespo ha recibido amenazas de muerte. La Asociación cultural castellana “Mesta” organizó el pasado domingo día 10 un acto en su apoyo y en defensa de la vida tradicional castellana. Tuve el honor de escribir para ellos la alocución final.
El pasado diciembre tuve el honor de presentar un acto en un club privado de mi ciudad. Supongo, por las propiedades del lugar, que entre los espectadores estaban parte de la élite económica, social y política de la ciudad. Dado que la cosa iba de la navidad y las características del público traté de ser un tanto convencional, entretenido y acertar con la duración de mi alocución.
Ahora que a Zapa le han salido respondones su propios compañeros, empezando por Alfonso Guerra, ahora que no le quieren ni en los mítines socialistas de Castilla La Mancha de la próxima campaña electoral, ahora que se ha convertido en una rémora para los suyos, ahora que por fin todo el mundo, incluidos algunos incondicionales, se han dado cuenta del gran error que el zapaterismo supone, ahora Zapa debe pedir perdón y explicar sus errores.
Conste que la muerte jamás me había preocupado, cuando alguna vez lo dije en la tertulia de la tele me contestaron “pues, hala, muérete ya”, lo que viniendo de un supuesto amigo me dio qué pensar sobre la facilidad con que colocamos la etiqueta de buena persona a alguien sólo porque sonría mucho y pague el café a menudo.
Andaba hoy con el sueño venciéndome, deseando escribir pero sin saber de qué. Me molesta cuando no lo hago, cuando paso un rato delante de la pantalla, mordiéndome las uñas y sin una idea que llevarme al teclado.
Reviso la prensa de mañana, qué chollo esto de interné, y me vuelvo a encontrar las palabras de Alfonso Guerra que han repicado una y otra vez los noticiarios durante todo el día. Que los que han apoyado a la señorita Trini son unos perdedores y lo demás son ganas de enredar con la verdad, viene a decir.
Ya sé que lo que lleva una embarazada en su seno es un ser vivo pero no un ser humano, Bibiana Aido dixit, a pesar de lo cual el aborto es muestra de la decadencia de Occidente. Espero que a estas alturas ninguno de mis lectores duden de que Occidente está en franca decadencia, o al menos su ética, su decencia y su moral. Otra de las pruebas es cómo los
El paripé de lo políticamente correcto lleva a los líderes socialistas a hacer el don Tancredo. Nadie mueve un músculo ni muestra la menor emoción; aquí no ha pasado nada. Ni Zapatero dio una orden a Tomás Gómez, ni éste la desobedeció, ni Blanco intrigó ni Rubalcaba amenazó. Si ustedes me aprietan un poco, ni Tomás Gómez ha ganado.
Pocas veces una noticia me ha producido tanto repelús, rebeldía e indignación. Hillary Clinton ha pedido perdón públicamente por las pruebas que científicos de EEUU realizaron sobre cobayas humanos en Guatemala. La repulsa hacia los culpables sólo puede ser tan grande como la pérdida de la fe en la especie humana. Me pregunto si desde que el primer gramo de inteligencia asomó en la mente del primer cavernícola habíamos retrocedido tanto.
Dice Doña Soraya Saenz de Santamaría que Belén Esteban tiene todo el derecho de presentarse a unas elecciones, lo que viene a cuento de esa encuesta de Telecinco que colocaría a tan ignorante, pedante y agresivamente feo personaje en un supuesto tercer lugar si se presentase a las elecciones generales.
El sudor de los mineros fecundó la montaña palentina y parió, pancarta ambulante del dolor humano, la marcha negra sobre la capital, negro dedo acusador de la injusticia social. Bajan los mineros como los vientos fríos, barriendo las tierras de norte a sur, levantando gestos de solidaridad por los pueblos de Campos.
Propongo un divertimento para desengrasar de tanta huelga y afirmaciones grandilocuentes de sindicalistas y políticos. Seguro que usted se acuerda de algún anuncio que vio por televisión allá en su más tierna infancia, alguno especialmente gratificante que por una razón cualquiera se le quedó grabado. Yo también, pero ahora mismo
No hay ni un solo español que no sepa con absoluta seguridad que hoy hay una huelga general, quiénes la convocan y por qué y para qué. Los principales líderes sindicales salen en la tele más que Isabel Pantoja en sus buenos tiempos y Belén Estaban juntas. Desayuno, comida y cena, en todos los canales, y mira que hay decenas de ellos, en todas las emisoras y en todos los periódicos. Algunos líderes parecen tener el don de la ubicuidad. De la “multiubicuidad”, que aparecen en seis o siete canales a la vez.
Cuando unos sindicatos se disponen a realizar una huelga general es más que posible que haya motivos suficientes. Sus razones no suelen ser baladíes, antes suelen haber esperado lo suficiente como para llenarse de razones, el vaso de su paciencia suele ser grande como para tomar tan difícil decisión sólo una vez agotadas otras posibilidades.
Soy un lector impenitente de Públiko, me encanta leerlo, no hay día en que no lo haga, no hay nada como Públiko para saber cómo piensa el intolerante facherío nacional. Entre las pesadas obligaciones cotidianas está la lectura gratuita de la web del periódico trotskista “millonarista”.
La mayoría de los españoles hemos nacido y crecido durante el franquismo. Teóricamente España entonces era un reino... de cuyo rey no se tuvo noticias durante muchos años. Pero el Jefe del Estado era el que era y en las condiciones en que lo era... ¿No se parecía más España a una república que a otra cosa?
Que vivimos en un país de opereta se demuestra cada día, especialmente cuando hay sesión en el Parlamento y Soraya Sáenz se esfuerza en sobresalir por encima del escaño al tomar la palabra. O cuando Zapa nos suelta uno de sus melifluos discursos, que tal parece ser un remilgado cardenal laico y republicano. Ni siquiera es necesario que nos amenice la mañana (¿O debería decir “nos la amenace”?) con un discurso, basta con que hable un poquitín, como el día de Mohamed VI.
Soy muy breve, el médico me espera. Me molesta más la sala de espera, todas las salas de espera, que el médico. El caso es que me empeño en ser hoy especialmente breve:
Alquilo este blog para dar cobertura a toda clase de voluntades políticas, a toda clase de ideología. Lo de menos es el contenido, lo que hay que negociar es el precio, dejémonos de monsergas.
Dice mi suegra que “Líbrenos Dios de la hora del elogio final”. Que es lo que le ha pasado a Labordeta. Ahora que se ha muerto todas las lanzas de otros tiempos se vuelven palmas. Llueven los elogios cual estrepitosa tormenta veraniega, no cesan los halagos cual si de pretendientes a su herencia se tratara. Sin negarle un ápice de sus méritos artísticos, políticos y, al parecer, sobre todo humanos me entra una mezcla de vergüenza ajena y de envidia arbitraria.
Y con los elogios al fallecido llegan también los reconocimientos al papel
El caso es que Zapa apoya lo de Sarkozy con los gitanos rumanos, dejando con el culo al aire a todas sus huestes. Supongo que una de dos, o Sarkozy manda mucho o Zapatero ha puesto sus barbas a remojar por si acaso a los rumanos les da por venirse en masa a España.
A Zapa se le han rebelado, siempre con mucho cuidadín por si se
Estamos de enhorabuena, las dos hijas de mi vecina, con apenas veinte años a cuestas la mayor, llevan ya un año sin ir al abortólogo, ¡¡un año sin abortar!!
Reconozco que me gustaría haber visto alguno de los videos de UGT que tanta polémica han levantado. En definitiva hay que reconocer que quienes lo han planificado han conseguido sus objetivos, precisamente para eso se han diseñado: para la polémica. Lamento no haber visto al menos uno.
Sin embargo los miles de críticas que he leído sobre el vocabulario empleado me valen para admitirlos como algo habitual del paisaje español, el escándalo se me antoja muy elevado en una sociedad que
Qué absurdo puede llegar uno a ser cuando se pone a ser absurdo. No he visto ni uno solo de los chikilicuátricos vídeos para animar a la huelga (mi artículo para la prensa de papel de mañana va de esto) pero me he hartado de leer las críticas al respecto: me los conozco como si los hubiera parido. Para mí que la LOGSE, la LODE y la LOE han tenido tal efecto sobre la población que nos han vuelto a todos memos, lerdos y renacuajos mentales. O eso es al parecer lo que creen los sindicatos si juzgamos estos videos y su actitud sobre la próxima huelga general.
El extremo de la memez ha llegado de Andalucía, donde UGT por medio de
Dicen que para ser objetivo en las críticas hay que distanciarse de lo criticado. Mea culpa, en este caso no hay nada de distancia, sino proximidad: Soy miembro de Manos Unidas, la ONG de la Iglesia que acaba de recibir el Premio Príncipe de Asturias a la concordia.
Convendría que algunos se cabrearan. Que en un país laico, “fundamentalista laico” convendría aclarar,
El Ayuntamiento de Málaga ha prohibido mantener relaciones sexuales en la calle bajo multa severa si tienen lugar a menos de doscientos metros de colegios, viviendas o comercios. Si el sexo es de pago –prostitución- la multa será el doble. España es “asín”.
Toda España siguió con interés y no poca admiración a aquel hombre que se jugó la vida y estuvo apunto de perderla por defender a una mujer maltratada. Como es inevitable en un país cainita, algo demostrado históricamente, enseguida surgieron los del colmillo retorcido que vieron en su actuación malas intenciones, afán de protagonismo o cualquier otro vicio fácilmente criticable. El Poder le ofreció subirse a su carro triunfante y él no lo dudó, aunque para ello tuviera que bajarse del pedestal al que entre todos le habíamos subido. Quizá fuese una salida fácil, quizá se dejó llevar por sus deseos de triunfar, quizá fuese tentado por una vida más fácil y de relumbrón. Quizá salir con demasiada frecuencia en los titulares de la prensa es excesivamente atractivo.
No sé qué respuesta popular se van a encontrar los sindicatos en su llamamiento para el día 29, no sé si su fuerza va a salir dañada de la confrontación o si va a ser el presidente Zapatero el que más vaya a sufrir con lo que ese día ocurra. Claro que dada la situación de unos y otros, con su imagen social ya gravemente afectada, es muy posible que ambos salgan perdiendo.
Y ustedes perdonen la explosividad de mi afirmación inicial. Sigo, como la mayoría de la población, con interés las duras peripecias de los 33 mineros chilenos atrapados en las entrañas de la tierra a la que pretendían extraer sus riquezas para poder sobrevivir sin duda estoicamente.
Entre calores que no corresponden a finales de agosto el verano se va. Me deprime cómo la noche se come minutos al día todas las tardes, me deprimen las nubes violáceas que aparecen en el horizonte a cada puesta de sol. El aire se espesa y los anocheceres son cada vez más largos y sombríos.
Yo defiendo la presencia de las tropas españolas en Afganistán siempre y cuando partamos de que aquello es una guerra, de que allí no hemos ido a mostrar sempiternamente la meliflua sonrisa de Zapatero ni a repartir abrazos a la población local.
Y escribo Zona Cero con mayúsculas porque es el nombre propio que a través de la historia quedará ligado a aquel lugar y a aquel momento que todos recordaremos mientras vivamos. La Zona Cero fue el altar donde la intransigencia inmoló a miles de pacíficos ciudadanos que cumplían con la pesada misión cotidiana de trabajar. Asesinaron a miles de inocentes en nombre de Dios pero la maldad nunca puede ser representante de Dios; aquellos bárbaros no sólo no representaban a Dios, y ni siquiera a “su” Dios, sino al ala más radical, asesina, nazi, intolerante, culpable y dolorosa de una de las múltiples visiones de Dios que la Humanidad tiene.
“Teníamos un problema y lo hemos solucionado” dijo Aznar cuando un buen día fletó un avión para quitarse de encima un puñado de emigrantes ilegales. Cabe suponer que Sarkozy ha debido pensar lo mismo. Por las bravas.
Discúlpenme que hoy hable de uno más de estos personajillos baratos, frusleros e insignificantes que pueblan las televisiones del mundo. No siempre tiene uno ganas de escribir de cosas trascendentes ni agosto está para echar las muelas de cabreo por lo de Melilla, por las elecciones de no se sabe cuándo o por las declaraciones altisonantes de no sé qué personaje del que dependa buena parte de nuestro futuro. Hoy me apetece hablar de la Belén Esteban del mundo mundial, de Shakira.
No sé muy bien a qué ha ido Aznar a Melilla, no sé si sólo buscaba desacreditar a Zapatero, si buscaba votos para Rajoy o votos para desbancar a Rajoy. Tampoco sé muy bien a qué ha ido Pons a la ciudad autónoma, desde luego sus palabras fueron exageradas. La situación es molesta, pero no es límite.
Ya han salido las primeras reacciones oficiosas del aparato socialista contra Tomás Gómez. Una encuesta que manifiesta que Trinidad Jiménez lo tendría más facilito contra Esperanza Aguirre ha sido filtrada a la prensa en el momento adecuado. La guerra ha comenzado y de la supuesta neutralidad del aparato federal nunca más se supo.
Resulta que nos hemos pasado años subvencionando todo lo que se movía, desde los homosexuales de Zimbabwe hasta las lenguas indígenas de la Amazonía y ahora José Blanco nos dice que pagamos pocos impuestos y que tenemos que pagar más para equipararnos a Europa.
Conozco muy pocos marroquíes y los que conozco son un ejemplo de seriedad, laboriosidad y discreción. Ya sé que habrá lectores que conozcan casos contrarios, en la prensa también salen casos de marroquíes atracadores y camellos (y búlgaros, polacos y de Venta de Baños). No me refiero a unos ni a otros, sino a los marroquíes que cierran las fronteras de Melilla, boicotean los mercados y obligan con impunidad y licencia de su policía a retirar la bandera de España de los coches para poder circular.
Dado que mi memoria es tan elemental como mi cultura no recuerdo qué torero fue el que dijo “Hay gente pa tóo” cuando le presentaron a Ortega y Gasset y le dijeron que era un filósofo. Y es verdad, debe ser verdad que hay gente para todo porque hasta hay alguien que se ha dedicado profesionalmente a clasificar los culos de algunas actrices. Y Jennifer López ha resultado la ganadora, la poseedora del mejor pandero del mundo, por delante incluso de la señora Obama, que hay que ver cómo lo tiene. De grande, digo.
Paseo con el amanecer por los lugares típicos de una pequeña capital de provincias. El habitante de una gran urbe no sabe lo que se pierde, pero allá él. La quietud, el frescor y la vaciedad de una ciudad entregada a la molicie y a las vacaciones me permiten recorrerla lenta y serenamente. Calle Mayor arriba y abajo; universidad y San Pablo; plaza mayor a un lado y la catedral al otro. A lo lejos, el Cristo del Otero y el Monte el Viejo, frente por frente, se hacen guiños desde sus alturas y sus bromas se reflejan en las aguas del Carrión, Palencia y el valle por medio.
De momento tres candidatos se van a presentar a las elecciones internas en el PSOE de Madrid, aunque sólo dos tiene posibilidades de llegar a enfrentarse con Esperanza Aguirre. El tercero es, de momento, el típico marginal que hace bonito, adorna puesto encima de la tele con el toro y la figurita de porcelana pero nada más. Pena, penita, pena, pretende nada menos, ingenuo, renovar el PSOE y eso sólo lo pueden hacer unas elecciones generales.
Y quede claro que lo hago con la mejor de las intenciones y partiendo siempre de la lógica socialista que ha practicado usted desde su llegada al poder. Sea como sea le ofrezco gratis et amore la manera de permanecer en La Moncloa. Tengamos mente abierta y reconozcamos que usted ha logrado los principales objetivos de su mandato:
Siempre he opinado que tele y prensa escrita, no sólo ellas, son un reflejo de la sociedad española. Si los programas de la tele son los que son es porque tienen público y publicidad, lo que no es excusa suficiente porque algo podrían implicarse en mejorar la sociedad en vez de aprovecharse de ella. Pues eso pasa con la prensa y el seguimiento
A mí Inglaterra me gustaba cuando la segunda guerra mundial. Bueno, menos cómo se lo hicieron pagar al hombre que hizo posible su victoria. Pero antes de seguir adelante sentemos que como hacemos la mayoría de los españoles cuando digo Inglaterra quiero decir Gran Bretaña. Pues eso, que fueron unos machotes cuando Hitler se puso bravo y hay que admirarles por ello. Yo les admiro, mea culpa.
Ya hace mucho que decidí que el verano no me gustaba, soy demasiado raro, ustedes perdonen. Está muy bien lo de las vacaciones, sí, pero no puedo con ese mal rollo del apelotonamiento en playas y casas rurales. Mea culpa, que lo de las casas rurales me tira mucho, claro.
Lo de la playa es algo que manifiesta nuestra corta imaginación y nuestro espíritu gregario. ¿Dónde va Vicente ? Ahora que las arcas municipales están agotadas sugeriría yo a los ayuntamientos que alquilaran a tantos euros por hora el metro cuadrado de playa. O a tanto cada mil granitos de arena. ¿Descubro nuevas posibilidades de corrupción a los ayuntamientos de la costa? De nada.
Dice la última encuesta que Zapa no levanta cabeza y que Rajoy va a arrasar. No, bueno, que el PP va a arrasar, porque Rajoy se lleva unas calabazas así de grandes de parte de los electores.
De momento es la selección de baloncesto, pero todo puede llegar. Iba a escribir: “De momento sólo es la selección de baloncesto” porque para España todo lo que no sea fútbol es un deporte menor, pero me he contenido.
Vuelve uno de vacaciones pa esto. Llega uno a la propia casa, arriba por fin a la ciudad que le acoge para encontrarse con España. Con España en Estados Unidos, quiero decir. Manda narices que España pase a la vida política de Estados Unidos por nuestra mala educación. Hablo, ya lo ven, de los cojones de Sarah Palin. Yo me quiero ir de España.
Dice Telecinco que va a lanzar un nuevo canal específico para la mujer y acto seguido me ha dado un ataque de risa. He recortado la información de diversos periódicos y he corrido a mostrárselo a mis vecinas a ver qué opinaban.
Salir de vacaciones es estresante, a mí me harta, socorro. Yo necesito una semana después de la vuelta para relajarme y descansar. La verdad es que simplemente comprobar que ya no cabes en el bañador del año pasado ya te supone el primer disgusto. El alivio es comprobar que el bañador tampoco cabe en la maleta.
O el aeropuerto, qué más da. El problema de las vacaciones es que siempre quedan muy lejos. Toma una porrada de horas de coche, otra de aeropuerto y otra de avión. Para ir. Y otra para volver.
Estimados lectores: Lo primero que quiero decirles es que mientras ustedes se disponen a leer este ladrillo que les voy a colocar hoy yo estaré muy lejos. Son las cosas de la prensa y de las modernas técnicas de comunicación. Hoy es viernes, toca publicar esta "Columna de humo" y a pesar de las circunstancias vacacionales aquí me tienen ustedes.
A mí lo que me molesta de las vacaciones es que sean obligatorias; No, no me quejo de dejar de trabajar, olvidarme de los problemas y relajarme; no, no, bienvenidas sean. Lo que no soporto es tener que salir de vacaciones.
Me aterra las posibilidades que se está abriendo Zapa con tal de parecer que ejerce de presidente de algo. Su tendencia a la prohibición se acerca al mundo imaginario de George Orwell. Ya no hay corridas de toros en la tele y pronto no las habrá ni en Cataluña ni en ninguna parte. Se ha prohibido fumar y más que se va a prohibir. Y ahora van a prohibir vender bollería industrial y refrescos en los coles. A este gobierno le encanta prohibir, esto de tener el BOE a sus pies es lo que tiene, te tienta un güevo y la yema del otro. Empiezas a prohibir y te enganchas, te entra el mono y ya no hay quien te pare.
El estado de la nación quedó bastante claro después de lo que hemos visto en estos dos días de debate: Caótico. Estas contiendas carecen de toda función práctica aparte de mostrar las limitaciones de la Democracia y de nuestros políticos. Repetimos año tras año los mismos errores: “Y tú, más”. La frase de ZapaHuero lo describe todo: “Yo sé que he perdido el afecto de muchos españoles en estos dos años, pero usted no está para tirar cohetes”. Y tiene razón, Rajoy se está limitando a esperar que el cadáver de su vecino pase delante de su puerta. ¿Pero pasará?
Andan nuestros políticos (andarán, digo yo, porque ni en broma voy a poner la tele para verlos) enfangados en la habitual inmundicia del “¡pues, anda que tú!”, tratándose mutuamente cual mujer de vida alegre arrastrada por pedregal espinoso y preguntándose por el estado de la nación. ¿Respuesta?: “¡Y tú más!”. Y eso suponiendo que exista la nación, a veces cabe pensar que España es simplemente una selección deportiva con una bandera llamativa en la que hace treinta años y pico sustituimos el águila franquista por el toro de osborne. Que es lo que hay.
La ignorancia que tanto preside mi vida hacía que jamás de los jamases le hubiese echado un vistazo encima a Sara Carbonero. Un vistazo a su tarea profesional, quede claro. Para mis imprecisos conocimientos era una perfecta desconocida, lo que indica a las claras mis limitaciones antedichas, aunque claro que alguna vez, siempre de refilón e involuntariamente, había visto su nombre ligado a Iker Casillas. Creo que debí pensar algo así como “Vaya, otra más para la farándula nacional, otro cuerpo sin nada dentro”. Mea culpa, lo admito, aunque en mi descargo vaya que jamás escribí mis opiniones sobre ella ni pronuncié en voz alta mis vagos e imprecisos prejuicios. Yo me lo comía para mí solito.
Creo que ha sido cuando empezaba a clarear cuando he abierto el ojo y me he dado cuenta de lo grande que soy: soy español y España acaba de ganar el campeonato mundial de fútbol. Qué noche más gloriosa hemos pasado. Sí, habremos sufrido por culpa de estos once tulipa(ta)nes cavernícolas, pero qué noche más gloriosa hemos vivido. Que viva España, que viva la tierra de los campeones del mundo de fútbol.
Montilla está confundido, lleva años recorriendo por decisión propia el enfangado, y concurridísimo, camino del nacionalismo. Ha escogido la vía del enfrentamiento en vez de la pacificación, sus hermanos de Euzkadi le ofrecen un buen ejemplo de normalización social, de cómo apagar el fuego del enfrentamiento, de cómo fomentar la convivencia. Montilla, quizá buscando hacerse perdonar su defecto de cuna, ha elegido la vía contraria, superar en nacionalismo a los nacionalistas.
A mí no me preocupa si Cataluña es una nación y España una “nación de naciones”, siempre y cuando para Castilla y los castellanos se acepte idéntica denominación. A mí no me importa si España se convierte en una federación o en una confederación. No me preocupa mientras siga existiendo España y se respeten los derechos de las minorías en todas las partes. Y me da exactamente igual que el catalán sea idioma nacional o no de Cataluña, siempre y cuando a mí me atiendan en castellano, me den clases en castellano y no oculten mi idioma como si fuese una peste. Y esto último vale para cualquiera de los dos idiomas.
Reconozco que de fútbol, tácticas y alineaciones entiendo menos que la media española, puede que cada español lleve en su interior un seleccionador de fútbol, pero ése no soy yo. Es más, me da igual cómo se llame el que desempeñe temporalmente el puesto. Aunque me alegra que sea Del Bosque, bueno.
Generalmente discutimos por las polémicas más simples, sea un plato de lentejas o la nación a la que perteneces. En esas simplezas se han enredado Alejandro Sanz y Jorge Lorenzo. El caso es que el piloto no quiso ponerse la camiseta de la selección española tras su victoria en Montmeló porque “eso, aquí, en Cataluña, es complicado”. Y ello a pesar de eso era lo que sus fans le habían pedido que hiciera.
Conste que a medida que transcurría el campeonato mundial de fútbol iba variando mi opinión al respecto de tanta bandera española colgada en ventanas y balcones. Mi última sensación al respecto es que me gustaría haber sido chino. Para hacerme rico vendiendo tanta bandera en mi comercio.
Reconozcamos que Larissa Riquelme está buena. Ése es todo su mérito. ¿O es de sus padres? Pongamos que lo que ellos iniciaron ella supo cuidarlo y mantenerlo con largas sesiones de gimnasio y duraderas y sufridas dietas. De su capacidad intelectual, de su generosidad u otras virtudes nada se sabe, pero buena está. Buenorra, quiero decir, porque ordinaria también parece un poco. Bastante.
A los gobiernos de Zapatero no se les conocerá por sus resultados a la hora de enfrentarse a la crisis mundial. El presidente que ninguneó la crisis, que la negó y que predijo que no iba a afectarnos, quizá porque gobernándola él Spain era más different que nunca, no pasará a la Historia como un gobernante sabio, acertado y equilibrado.
Conste que pese a lo poco que me interesa el fútbol estoy deseando que llegue el partido de esta tarde. Antes tengo una comida de despedida con compañeros a los que admiro, de los de antes, de los que ya no quedan, y en cuantito acabe iré a ponerme delante de la tele, con un kilo de palomitas.
Me parecen un síntoma de la España a la que caminamos, quizá de una España a la que ya hemos llegado. Si no les parece a ustedes demasiado, me parecen un síntoma de la decadencia de Occidente. Tal cual los bárbaros con Roma. Insisto: si no les parece a ustedes que exagero demasiado.
Me estoy haciendo mayor, lo de que se nos marquen las prohibiciones nunca me había gustado. Prohibido prohibir era un lema demasiado manido pero que me gustaba. Me debía creer un Rousseau nacido en un nudo ferroviario de la meseta castellana y confiaba en la bondad natural del hombre. Pero me estoy haciendo mayor. O facha. O ambas cosas.
Sin sindicatos no somos nada, de ellos dependemos para defender no sólo nuestro puesto de trabajo sino las mismas condiciones en que se desenvuelve éste. Son imprescindibles, sin ellos estaríamos en manos de aquellos a quienes no les preocupa retrotraernos a la época de la revolución industrial: doce horas de trabajo, siete días a la semana. Son tan imprescindibles que hasta las dictaduras, piense usted en las dictaduras comunistas hereditarias (Cuba, Corea del Norte) o en las “desatadas y bien desatadas”; en todas ellas los sindicatos son instrumentos imprescindibles. Para el Poder. Para el control de los trabajadores, exteriorizado mediante sus desfiles en la plaza Roja o las hermosas exhibiciones del primero de mayo en el estadio Santiago Bernabeu.
Y ustedes perdonen por la brusquedad tan exaltada desde el inicio, pero es que me acabo de enterar por Periodista Digital que la televisión (da igual cual de todas, aunque es Antena 3, una tele diz que de derechas, jodé) ha entevistado al Rafita, condenado por el asesinato de Sandra Palo.
Los lectores habituales saben cuántas veces he criticado la inexistencia social de la derecha española y cómo suele huir de la publicidad y recluirse en la intimidad para que nadie sepa de su existencia, limitándose a depositar cautelosa y sigilosamente su voto cada cuatro años.
Dice ABC (no se me precipiten, no me prejuzguen, leo todo, o casi todo, lo que se publica, desde un lado al otro) que el cheque-bebé con el que Zapa pretendía fomentar la natalidad se come un tercio del tijeretazo ahorrativo de este reconvertido gobierno de nuestros pecados.
Que hemos tirado el dinero por el váter, ustedes perdonen. Segundo porque no hemos fomentado la natalidad, es evidente que las medidas a tomar no pasan por ahí, y primero porque hemos gastado lo que no teníamos. Alguien me ponía el ejemplo de una familia que se endeudase no por la hipoteca, por ejemplo, sino para disfrutar las
Creo, no me hagan mucho caso, que hoy juega la selección de España, la Azul. Digo creo, que es que en este terreno voy muy perdido y además me toca dentista y toda mi atención está en tan tremendo trance. Bueno, si no es hoy será mañana, pero la Azul tiene que ganar, tiene que ser campeona del mundo o España se irá en lágrimas por el mismo sumidero de la vergüenza que Italia o Francia.
Admito lo de “Pan y Circo” como animal de compañía de una sociedad decadente, embrutecida y
Miren, no es porque acabe de volver del dentista –que es un virtuoso y me ha dejado volver incólume- sino porque acabo de volver de la Abortista. Que acabo de leer otra vez las declaraciones impresentables de la niña pijo-progre del PSOE, ésas en las que dice que prohibir el burka es perjudicial para la mujer.
Conste que el fútbol dejó de interesarme hace veinticinco años. Dejé de ir cada dos domingos a ver a mi Venta de Baños CF y dejé, poco a poco, de ver partidos por televisión. Es lo que “tira” una novia que con el tiempo se convirtió en esposa. Así que cómo no voy a comprender a Iker Casillas que se ha metido a portero de la selección española (ésa que llaman “la roja”, seguro que como propaganda subliminal) para estar con su novia, a la que alguien ha enviado a Sudáfrica para..., para... Bueno, no sé para qué pero
Zapatero la negaba pero las familias ya sabían que venía. Hablo de la crisis, claro, de la crisis que a nosotros no nos iba a pillar porque estábamos en la Champions Ligue esa. No es que Zapa sea el culpable ni el inventor, pero se pasó dos años haciendo el Don Tancredo mientras derrochábamos el dinero firmando presupuestos generales del Estado que ni la magia de Harry Potter podría convertir en reales. Eso sí, las familias españolas debían saber más que el presidente del Gobierno y el ministro que le dio aquellas dos tardes de Economía: Los nacimientos en España se redujeron un 5% el año pasado. Mire usté si había síntomas de gravedad económica y si los españoles los veíamos venir. Todos menos uno, vaya.
Dice la presidenta del club de fans de ZapaHuero que “el franquismo relegó a la mujer a un papel de usar y tirar”. No seré yo quien defienda a la dictadura, al Dictador y a las que fueron sus florituras pedagógico-políticas durante cuarenta años. Ciertamente la mujer carecía de unos derechos que hoy nos parecen imprescindibles. Porque lo son, claro. Sólo a modo de recuerdo señalo que no podía abrir cuentas bancarias sin permiso de su esposo, por ejemplo. No seré yo quien entone cantos de alabanza a políticas y políticos que son de otro tiempo y otros valores ajenos a la democracia.
Todos caemos con frecuencia en contradicciones, es evidente. Cuanto más exigente es uno con los demás, más contundente pueden ser sus contradicciones, más dura será la caída. Que los periódicos católicos publiquen páginas y páginas de anuncios por palabras de prostitución, por ejemplo, es para preguntar qué tipo de moral defienden.
Esto del mundial es lo que tiene, que hasta la casquería de la esquina quiere vender más callos a costa de Casillas y sus ayrgamboys futbolistas. Veo por mi barrio banderas de España, muchas banderas en balcones y ventanas, más banderas en bares y terrazas; de pronto todos nos hemos vuelto españoles, nacionalistas españoles, quiero decir. Me sobran tantas banderas, que las quiten, que las guarden, que se las lleven.
Cuando un país entero prefiere envolverse la cabeza en un balón de reglamento y negar la realidad social, política y económica que le atosiga merece lo que le pueda pasar, no hay ningún avestruz que sobreviva a esta condición. Cuando un país delega su futuro económico en manos inexpertas y pone sus miras en que el emperador convoque indefinidamente juegos circenses, unos tras otros, semana tras semana, no sólo cabe esperar que los cristianos se coman a los leones, lo deseable sería que los leones se comieran a tan pasivos espectadores.
Anda cierta España preocupada porque cada día se abre una nueva mezquita, y se alarman los titulares de su prensa correspondiente: “Se han multiplicado por cinco las mezquitas abiertas en los últimos diez años”, por ejemplo. A mí no me preocupan las mezquitas, me dan envidia.
Intereconomía ha aparecido en los medios españoles cual elefante en la cacharrería de la izquierda española. La izquierda española es sobre todo mediática, sobre todo propagandística, sobre todo mitinera. Media izquierda española es de izquierda porque es lo políticamente correcto, porque da pedigrí y porque la derecha es básicamente inútil a la hora de defender sus ideas. Admito sin duda alguna la honradez de infinidad de militantes de base y votantes ilusionados de la izquierda. Por principio conviene admitir que ser de izquierdas es tan honesto, digno y democrático como ser de derechas, sin embargo un buen puñado de votos de la izquierda procede de la inercia tontorrona de lo políticamente correcto.
Anda ahora el PSOE celebrándose y celebrando a su fundador. Supongo que lo mejor que se puede hacer en tiempo de aflicción es enredarse en festejos para olvidar. Terapia ocupacional, posiblemente. Hasta el abuelo Felipe se ha metido en el alboroto para que no se olviden de él.
Son más de las doce de la noche cuando empiezo a escribir, estoy “machacao” después de un día de descanso en el que como es habitual he caminado a trote mis doce kilómetros y he atendido mis obligaciones familiares y sociales, quiero irme urgentemente a la cama, pero...
Dice el New York Times que Zapatero se parece a Franco. Y usted creyendo que eso ya lo teníamos superado y que Zapa era de izquierdas, demócrata y por lo tanto antifranquista. Pues uno de los periódicos más importantes del mundo afirma que se parece a Franco como manipulador de las emociones nacionales.
Hasta no hace mucho ser de derechas en España era una lacra que muchos procuraban sufrir en silencio, como las hemorroides. O eras de izquierdas, defendías el aborto y el matrimonio homosexual o pasabas inmediatamente a ingresar en el club de los fachas, retrógrados, cavernícolas y demás imágenes del ideario progresista, no había término medio. Lo mejor y más políticamente correcto era callar taimadamente para que no te señalaran con el dedo tus compas de oficina o el liberado sindical del quinto izquierda. La derecha había quedado socialmente deslegitimada y retirada a sus cuarteles se lamía sus heridas a la espera de, en las siguientes elecciones, votar tan discretamente como había vivido.
La huelga de funcionarios del pasado martes fue todo menos un éxito. A la mayoría de funcionarios no podía olvidársenos el triste papel de comparsas de Zapatero que durante años siguieron las dos uniones sindicales mayoritarias y la huelga se celebró casi contra ellos: todos, o la mayoría, en el puesto de trabajo. Y conste que me refiero exclusivamente a los sindicatos generalistas, no a los de funcionarios propiamente dichos, que carentes de las dimensiones de CCOO o UGT se han limitado durante este tiempo a hacer lo que podían.
Que quede claro que yo no voy a la huelga mañana. Como funcionario estoy llamado a la huelga en protesta por la rebaja salarial que Zapahuero nos va a hacer tragar. Mi ausencia o presencia va a ser indudablemente manejada por unos u otros como un voto a su favor. Que les den a unos y a otros, pero que no les den ni mi voto ni mi sueldo de un día. Ni mis impuestos, oiga.
“Vergonzosos mamarrachos”, lo siento, no es lo único que se me ocurre llamarlos pero es lo primero que siendo reproducible en letra impresa se me ha ocurrido. Me refiero a aquellos miembros y miembras de la Junta de Extremadura que pusieron en marcha (¿a qué precio?) aquel taller para que nuestros jóvenes aprendieran a masturbarse. O nuestros jóvenes de hoy son imbéciles del flequillo a las uñas de los pies o a la
El barco socialista empieza a tener demasiados problemas; dado que el patrón no parece conocer el rumbo a seguir ya son numerosos los grumetes que le ponen en un compromiso. Los grumetes... o los capitanes jubilados.
Claro que Israel tiene derecho a existir y a defenderse. Claro que tiene que evitar que le arrojen cohetes desde Gaza o desde cualquier otro rincón. Pero lo del otro día no era defensa, era un ataque pirata en aguas internacionales. Porque estaban en aguas internacionales, no lo niega ni el embajador israelí, ¿qué diferencia hay entonces con los ataques piratas? ¿O es Israel un Estado Pirata?
Ando en un mar de dudas: Como funcionario me veo llamado a la huelga por aquellos que durante años han colaborado con el gobierno de Don Tancredo Zapatero para llegar de éxito en éxito a este fracaso económico actual.
A veces pienso que la culpa es de los Pirineos; a veces pienso que la culpa la tuvieron los héroes del dos de mayo por echar a Napolón; a veces simplemente pienso que España es “asín”, como ya saben mis lectores, y que aunque todos los ciudadanos, en mayor o menor medida, hayamos pasado por la escuela, la escuela no siempre ha pasado por todos los ciudadanos.
A España la preside Mr Danger. Zapatero se ha distinguido durante los últimos años por ser el más valiente en el OK Corral, por despreciar la muerte, por no temer nada ni a nadie. Por ser el más machote del rancho. Es ampliamente reconocido por ser el mayor amante del riesgo al despreciar los sabios consejos de quienes habían estudiado más de dos tardes de economía. “Dejadme solo” era la conclusión de todos sus engolados discursos.
Mariano Rajoy, el segundo error de Aznar, se equivocó al votar en contra del decretazo de Zapatero. Si no hubiese sido aprobado, las complicaciones económicas y políticas habrían sido mayúsculas y España y los españoles estaríamos metidos ahora en un pozo de muy difícil salida.
Espero que mis lectores no consideren mi postura contradictoria. Acabo de leer que en Lérida han prohibido vestir el burka en edificios municipales. Lo de la ocultación del rostro femenino nada tiene que ver con el caso de aquellas otras personas que tapan su cabeza con un pañuelo, recordemos el caso de la alumna de un instituto madrileño.
Me molesta cierta España; me molesta la España zarrapastrosa que elevó a los altares a Carmen Ordóñez; me humilla la España que sigue las vicisitudes del noviazgo de una ñoña anciana Grande de España con un funcionario; me escuece la España sanchopancesca que ve determinados programas de televisión; me siento insultado por la España zafia que encumbra a personajes de la más baja ralea y los convierte en héroes populares.
Al final todos dependemos de un solo hombre. Vale, Bibi, o de una mujer. Lo que quiero decir es que a los pensionistas les van a congelar el sueldo por un voto, por la decisión de una sola persona. Al final Zapa ha ganado por la mínima. Pero ¿no es eso lo que queremos todos para nuestro equipo en el peor de los casos? ¿Y si España gana la final del mundial de penalty injusto en el último minuto?
Zapatero es un desastre, lo llevo dicho una miríada de veces en este blog. Nos ha engañado durante años, pretendiendo hacernos creer que no había crisis que pudiera con nosotros, (o sea, con él y su política), pretendiendo hacernos creer que todo el monte de la crisis era orégano de soluciones socialistas, pretendiendo hacernos creer que jamás tocaría sus “políticas sociales”, de las que tanto se vanagloriaba.
Lo de ser progre tiene que ser cansado. Y distingo entre progres y progresistas. Los segundos siguen sus creencias personales y viven su vida con mayor o menor sinceridad y nos dejan a los demás en paz. Los progres son pesados, aburridos, insistentes y empeñados. Empeñados en convertirnos a su fe verdadera, joé. Es lo que tiene el apostolado, claro, que cansa mucho... al que lo padece. Se empeñan en convencernos o en imponerse. El problema de los progres es que se empeñan en ser apóstoles voluntarios de la laicidad, progresía y la corrección política. Y los demás somos su tierra de misión. De sumisión si no te dejas comer el coco, cosa que ocurre frecuentemente.
Dice el PSOE que se sacrifica, que no le importa perder las próximas elecciones con tal de que España gane. No dicen si se refieren al próximo mundial de fútbol pero intuyo que sí. Porque a la España de los ciudadanos, a la España política, a la España económica no se refieren, no pueden referirse ahora. Tantos meses después de cargar aparatosamente contra aquellos premonitorios “antipatriotas” no pueden referirse a la crisis actual. ¿O serán tan osados?
¿Será casualidad que el presidente
Durante años Zapahuero se ha dirigido a nosotros como si todos fuésemos militantes irreflexivos de su partido. Alguien lo ha dicho antes y mejor que yo: “Como si todos fuésemos mineros en la campa de Rodiezmo”. Sus discursos estaban llenos de un forzado optimismo y de un necio voluntarismo que ocultaban su indecisión ante la gravedad de la situación. Sus discursos estaban tan llenos de lugares comunes como faltos de contenido, de sustancia, de realidad, de vida cotidiana, de calle, de mercado de abastos. Discursos hueros, vaya. Mi primer consejo, con la seguridad de que alguno de sus seiscientos asesores lo recogerá, es que no vuelva a tomarnos por tontos ni por militantes del PSOE (ojo, no confundan a unos con otros), que deje de sonreír y de bracear exageradamente mientras nos cuenta lo bien que nos va en la champions lij; que nos hable como a adultos y no nos vuelva a ocultar la realidad, no vaya a ser que vengan Ángela Merkel o San Obama bendito a cantarle las cuarenta. Otra vez.
A Garzón le pueden emplumar, ahora mismo acaban de suspenderle de sus funciones. Y acusan a Franco, ese hombre, de arrojarle al fondo de la celda. Como el Cid, a Franco le acusan de ganar batallas después de muerto. Porque debe quedar constancia de que Franco ha muerto hace ya algún tiempo.
Qué quieren que les diga, uno es aficionado a la prensa desde hace muchos años, quizá desde que de niño veía a mi padre leer todos los días su diario. Día tras día salgo de casa habiendo leído buena parte de la prensa digital y alguno de los más importantes periódicos de papel. Esta mañana también lo he hecho y me he quedado con la boca abierta.
Aplicar la etiqueta de "progresista" suele servir para avalar cualquier medida. Háblese de lo que se hable, si se puede decir que es progresista es bueno. Las medidas que Zapatero acaba de tomar son por lo tanto necesariamente buenas. Aunque parta por la mitad al obrero, al funcionario o a la clase media en general. Son medidas progres luego son buenas.
O sea que llevamos meses intentando que Zapa se quite la venda, empiece a recortar y nos ahorre muchos millones y el bochorno de ser el culo de Europa… Meses insistiendo en que hay que ahorrar, en que no se puede dar subvención a todos y por todo: pa irse de casa, por tener un hijo, por no tenerlo, por abortar, por no abortar, pa comprarse un coche, pa comprarse un frigo no contaminante… ¡y nos ha resultado imposible convencerle!.
Oigo en la radio, leo en la prensa, tachar a Intereconomía, sus propietarios y sus programas de integristas católicos. Y con esa palabra ya están descalificados y condenados a las penas del infierno agnóstico, laico o incluso anticlerical. ¡A las calderas de Pedro Botero, si me permiten la expresión de mi infancia, santa infancia!
Este columnista, que de zapaterista tiene poco, hace mucho que ha defendido que Rajoy fue el segundo error de Aznar, tras el apoyo impopular e injusto a la cruel guerra de Irak. El tercero fue la pésima gestión de los atentados terroristas del 11-M. Sí, claro, la torticera y tramposa reacción de la oposición de entonces y sus medios de comunicación ayudó también al cambio de gobierno.
Como siempre, escribo por la noche. Acabo de contestar algunos correos de familia o amigos próximos y después de una jornada de trabajo me dispongo a repasar las noticias que todo el día llevan machacando la radio, la tele o Internet.
Repitamos todos juntos:
· No somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia, no somos Grecia.
• La próxima legislatura lograremos el pleno empleo en España. La próxima legislatura lograremos el pleno empleo en España. La próxima legislatura lograremos el pleno empleo en España. La próxima legislatura lograremos el pleno empleo en España.
A Belén Esteban. A la gente que admira a Belén Esteban. Los programas en que participa Belén Esteban. A los que presentan los programas en que participa Belén Esteban. A los que los ven. (Y sustituyan ustedes a Belén Esteban por Kiko Rivera, la Pantoja o la duquesa de Alba)
Harriet Harman es la número dos del partido laborista británico; o sea, es la número dos del partido número dos después de las próximas elecciones. Conociendo sus declaraciones sobre Bibiana Aido se comprende las limitaciones del staff laborista. A uno le entran ganas de preguntarse: ¿Joé, pues cómo será el número tres del partido?
Ese “a mogollón” es lo único que les ha faltado a los mentecatos de Navas del Rey en la publicidad de su puticlú. España entera está llena de señoras de buen ver (y de mejor palpar) y llamarlas tías buenas es propio de analfabetos, cafres, trogloditas y subnormales profundos. Llamar a una señora, chavala o señorita “Tía buena” es relegarla a un plano exclusivamente sexual, es prescindir de todos los valores que como ser humano porta: su inteligencia, sus emociones, sus sentimientos, sus capacidades…
Siempre he pensado que la culpa de que exista la izquierda la tiene la derecha. Y sus excesos. La culpa de que exista el comunismo la tienen el capitalismo y sus excesos. A nivel internacional: la culpa de la existencia de Evo Morales y de Hugo Chaves la tienen los respectivos nefastos gobiernos anteriores, las sucesivas dictaduras en un caso y la pésima gestión social y económica que de las riquezas nacionales hicieron los supuestos demócratas en el otro.
Esto de los calores es lo que tiene, que vienen y van en unos días de nada y los fríos te pillan en chancletas y camisa de tirantes: media España en la consulta del médico. A mí nunca me han gustado los calores, al menos desde que maduré. Ayer, vaya. Odio la España veraniega que con displicencia y haraganería baja al pescao, a la plaza o al café en paños menores.
¿Qué importa si en la Cámara de representación territorial se hablan los idiomas de los territorios de España? ¿Tanto cuesta aceptar que el catalán, el gallego o el vasco son tan españoles como el castellano? ¿O el castellano es más español que el vasco?
• Dice Carrillo que en España vuelven a mandar los fascistas y Zapatero no se ha dado por aludido. ¿Hay quien lo entienda? No creo que Zapa esté metiendo la cabeza debajo del ala ni haciéndose el sueco. Hace lo mismo que con el paro, está esperando que lo arregle la locomotora alemana. Quizá por eso, pa echar una mano y dar un empujón a la revolución un joven antifascista le ha dado una manta de tortas a otro chavalete. Por fascista, claro.
Sé que nuevamente (¡ay!) la mayoría de mis lectores habituales va a estar en desacuerdo, tal vez ni debería escribir estas líneas que espero sean breves, ya me iba a meter en ese mundo feliz que es la cama. Pero a Nawja le prohíben ir con su velo a otro instituto. En el que estaba no quisieron cambiar el Reglamento de Régimen Interno por ella, en este nuevo lo cambian por ella.
El juez le ha echado valor y se ha atrevido a lo que nadie había osado previamente, por eso hay antidemócratas que le acosan con insistencia y machaconería, de modo que los demócratas deberíamos salir a la calle a defenderle. Es un juez valiente al que una minoría está intentando coaccionar y arrinconar por el habitual procedimiento del acoso popular y mediático. Conviene que los demócratas salgan a la calle a apoyarle y defenderle.
No, no, quien esto escribe nunca optaría por defender una hipotética, imposible y absurda independencia de Castilla, aunque en este patio de Monipodio en el que hemos convertido la España autonómica hay posibilidades extrañas que no deberían sorprender a nadie, agua de la que nunca se debería jurar que no se iba a beber.
Decía mi bisabuelo que “Líbrenos Dios de la hora de las alabanzas”. Y ahora que se ha muerto Samaranch no seré yo el que le regatee ni uno solo de los méritos que haya acumulado durante su vida.
América padeció históricamente diversos males: las dictaduras que con frecuencia la asolaban no han sido más que la muestra externa de la corrupción y miseria moral que tradicionalmente dominaba a sus élites dirigentes. En la actualidad esa miseria moral se trasluce en la dictablanda venezolana (calma, todo lo blando se pone duro con el tiempo. Y no me hagan juegos verbo-sexuales) y en la ignorancia que elegida democráticamente domina la escena política en Bolivia.
• Seguro que Garzón no es un prevaricador, seguro que no dicta resoluciones injustas a sabiendas de que lo son. Espero que el Tribunal le absuelva. Le absolverá. En cualquier caso es un tema controvertido en el que prestigiosos juristas debatirán largamente intentando ponerse de acuerdo; si ellos con sus conocimientos y su dominio de la materia les cuesta encontrar puntos comunes ¡cómo podemos los pobres mortales tener opiniones definitivas y cerradas sobre el asunto!
Conste que soy partid..., no, no; conste que soy simpatizante de Pérez Reverte, incluso aunque no haya podido tragarme alguna de sus novelas. Siempre me ha interesado su papel por encima de la melé partidista o social. Su independencia y su franqueza siempre han llamado la atención y concitado admiradores y detractores en gran número.
¿Dónde hay que firmar para ello? España será distinta el día que los ciudadanos dejemos de tomarnos a cachondeo las elecciones generales (bueno, todas las elecciones) y exijamos responsabilidades... esto... mercantiles a los políticos. Ojalá sea verdad algún día.
La Plataforma 'Leyes Animales ya' ha presentado este viernes una demanda en los juzgados
Najwa Malha tiene dieciséis años y va a un instituto de Pozuelo, lo cuenta “El País”, donde hasta ahora había estudiado sin mayores problemas. Un día esta ciudadana española decidió cubrirse la cabeza con el velo islámico y empezó a complicarse su joven vida.
Espero que al recibo de la presente se encuentre usté bien; yo, mejor que nunca, como cada vez que tengo un sanfrancisco delante de mí, que es el caso presente. Iba a decir que "mejor que nunca gracias a Dios", pero la verdad, no me atrevo, que uno nunca sabe por dónde le va a responder la España laica y zapateril de la que tan gozosamente disfrutamos.
Oigo y leo y no termino de creérmelo: algunos grandes artistas españoles se van a encerrar (miren, todavía no sé dónde ni cuándo, no me ha dado tiempo, tanta ha sido la prisa que me ha entrao) en apoyo al Juez Garzón. ¡Qué quieren que les diga, tanta generosidad, tanto altruismo y tanta militancia progresista me llenan el pecho de alegría!
Las iglesias de Madrid van a entregar su recaudación de las misas del domingo a luchar contra el paro, lo que equivale a decir a luchar contra el hambre, contra la miseria. El primer mandamiento del cristiano es el amor al semejante, según nos han enseñado, bien haremos por tanto en entregar una mínima parte de lo que nos sobra para ayudarles. Y he escrito “de lo que nos sobra” con la peor de las más cristianas intenciones. Me parece que entregar “lo que nos sobra”, y yo soy el primero, no es precisamente cristianismo ...aunque al menos sirve para ayudar a otros.
Soy funcionario, vade retro. Pertenezco a la odiada casta de quienes después de años de estudiar una carrera se han pasado otros cuantos años preparando oposiciones y las han ganado, mea culpa, a veces contra miles de contrincantes.
El aborto está de rebajas, cada vez es más barato y fácil, sólo nos falta el anuncio en televisión: “Clínica Ysidora, cada diez abortos que realices, uno gratis. Rellena nuestra cartilla”. En una sociedad superficial, que ha hecho de la banalidad y de la intrascendencia el faro de sus decisiones, dentro de poco oiremos programas de radio patrocinados por la quincena de oro de clínica “El Bisturí de Oro”, treinta por cien de descuento a grupos familiares.
Debo reconocer que los lectores pueden pensar que le tengo manía. No, no es cierto, No tengo manía especial hacia la ministra de Igualdad. Me pasa como tiempo atrás con Arzallus, que son personajes muy jugosos, que dan mucho partido a los columnistas, que nos lo ponen fácil, que son un chollo para los que tenemos que servir. A los lectores.
¿Cómo sería España si no fuera como es? Quiero decir, ¿cómo sería si Aznar hubiese designado a Rodrigo Rato? ¿O si Bono hubiese contado con el apoyo de Maragall y hubiese ganado a Zapatero? No, pero eso no es lo que quería decir, eso me resulta demasiado superficial. En realidad mi pregunta sería...
“La Unión de Actores ha acordado en Asamblea pedir "reuniones urgentes" con el presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero; la presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre; y el alcalde de Madrid, Alberto Ruiz Gallardón, para demandar un "mayor respeto" para los trabajadores de la cultura y "reivindicar la dignidad de la profesión", informaron fuentes de este organismo”
Y digo yo...
Quizá haya que reformar la Ley del Menor, pero nunca al calor de un suceso tan grave como el que acaba de pasar. No es urgente, hay otras cosas que son más perentorias para la sociedad. Cambiar la educación, cambiar los ejemplos que se les da a los adolescentes, cambiar el estúpido papel acomplejado actual que desempeñan los padres, censurar las series de televisión o devolver a la familia valores tradicionales y por ello abandonados cual seres apestados son urgencias mucho mayores.
Antes los progres iban siempre mal vestidos; ellos, con pana, barba de tres días y siempre sin corbata; ellas, con aire machorro, pelo corto mal peinado y sin el mínimo rastro de maquillaje. Y en esto llegó Bibiana y mandó parar.
Una adolescente acaba de morir según se supone a manos de otra. Se llevaban mal, riñeron y, ya ve usted, una cosa llevó a la otra y acabó con una muerte violenta...
Sacado de la edición digital de "El País":
"Dos musulmanes de nacionalidad austriaca fueron detenidos la tarde de ayer en la Mezquita de Córdoba acusados de resistencia a la autoridad y lesiones, tras enfrentarse con agentes de la Policía Nacional. Los arrestados formaban parte de una excursión organizada por un grupo de jóvenes musulmanes europeos que viajan por España, según informó a la Cadena SER el subdelegado del Gobierno en la provincia, Jesús María Ruiz.
En un momento dado, seis de los miembros del centenar de jóvenes que visitaba la Mezquita se dispusieron a orar en el templo, algo que está absolutamente prohibido por la Iglesia. Al ser reprendidos por los guardias de seguridad, dos de los musulmanes se enfrentaron a los guardias, quienes alertaron a la policía"
Y es que...
Bélgica empieza a dar la primera batalla para desterrar el uso público de esa cárcel ambulante que es el burka. Las alianzas de civilizaciones nunca dan buen resultado si son a costa de saltarse reglas democráticas, quienes vienen a Europa pueden mantener sus costumbres, es bueno que las defiendan y las practiquen... siempre que no choquen contra las más elementales normas de convivencia que nos hemos dotado: El respeto a todos por igual.
Cuando hablamos de los políticos deshonestos sólo hay una cosa que me molesta más que el dinero que nos han rapiñado: Que encima se ríen de nosotros, que nos lo pasan por la cara y que no podemos hacer nada. Ahí tenemos a Roldán como ejemplo más reciente pero no único.
Acabo de leer que Ricky Matin es gay. El nombre del paisano me suena mucho. Pero mucho, mucho. Muchísimo, o sea que debe ser alguien importante. Y se ha hecho gay; bueno, ya lo era pero ahora lo reconoce. Es guay ser gay. Supongo.
Que el periodista nunca tiene que ser la noticia, sino saber contarla con exactitud y objetividad es una máxima que algunos parecen haber olvidado. Es un fenómeno que se da en la radio, pero sobre todo en la televisión. Igual que hay jueces estrella, ahora estrellados, hay periodistas a los que merecería la pena estrellar. Figuradamente, claro, claro, claro, claro…
Lo lamento, no me creo lo de Mayor Oreja. Y ya sé la que mis lectores me pueden echar encima. Amén, Jesús, lo tomaré con paciencia.
En Occidente en general y en España en particular podemos avergonzarnos de crear una sociedad cuyos futuros miembros serán la generación más fácilmente manipulable de cuantas han existido. Les hemos criado en mantillas facilitándoles la vida en todos los terrenos, sean familiares, sociales, estudiantiles o profesionales. Mis intentos como padre de mantener una alta exigencia familiar se han visto violentamente entorpecidos una y otra vez por una sociedad que se empeñaba en exhibir su lado más hedonista y desvergonzado, menos exigente y más acomodaticio.
Permítanme sólo un breve apunte, el sueño me vence y no estoy pa muchos trotes, pero nos hemos vueltos tontos del todo. O del toro.
Contra la genial idea de algunos políticos catalanes, aceptemos la base de que buscando objetivos más políticos que ecologistas, de pretender acabar con los toros (me resisto a llamarlo “fiesta”) Esperanza Aguirre declara las corridas como Bien de interés Cultural en la Comunidad de Madrid. Demagogia y populismo a raudales de la presidenta madrileña. Antes muerta que callada.
Usted que ha entrado en este blog provocado por el título, tal vez en busca de más leña al fuego que en estos momentos está quemando la Iglesia Católica, quizá debería salir corriendo pues no va a encontrar lo que supone. Quien lo escribe es católico militante, tiene varios amigos curas, entre los pocos amigos con que cuenta, y está muy orgulloso de todo ello.
Acabamos de enterarnos de que Juan Carlos de Borbón lleva audífonos desde hace años. Uno, que confiesa no haber sido nunca monárquico y ser cada vez menos juancarlista, piensa que y qué. El descrédito de la corona era antes sólo entre las izquierdas más drásticas y exigentes, ahora, por asuntos diversos pero sobre todo por lo de la ley del aborto, le surgen republicanos hasta debajo de la taza del desayuno.
¿Me permiten ustedes que me queje otra vez de los valores que nuestras televisiones trasmiten a la sociedad? Sé que me repito, sé que quejarse de los valores sociales es propio de gentes poco actualizadas, poco modernas, conservadoras, atrasadas, cavernícolas y, oh, terror, hasta puede que del PP.
Jamás he criticado la existencia del ministerio de Igualdad. Sí, aportando mis razones, las actuaciones a la vez cómicas y penosas de Aido, la ministra giliguay del PSOE. Es posible, admito sin rechistar las opiniones en contra, que el ministerio pudiera ser útil para conseguir determinados objetivos políticos que en opinión del Gobierno sean importantes... en fin, admito las discrepancias de los lectores que sé van a ser muchas.
Les juro que nunca pensé que llegaría este día. Les juro que nunca creía que fuera posible mi acuerdo con Pedro Almodóvar, Ana Belén y Víctor Manuel, todos a la vez. Albricias, la democracia respira.
Acabo de escribir otra columna a cuenta del descenso del consumo de vino y el aumento del bebercio cervecil en España. Al final me ha salido un retrato psicopatológico de España que me ha dejado mal sabor de boca, quizá porque son dos bebidas que no se pueden simultanear. La tienen ustedes un poco más abajo si les interesa el tema de cómo remojar el gaznate. El caso es que el mal sabor permanece y se me ocurre que nada mejor que dar un envite ideológico-imaginario en el “asiento” a Leire Pajín para quedarme a gusto.
Hoy toca una de nacionalismo español, en honor de aquellos que cada vez que ataco las insensateces de la derecha –casi tantas como las de la izquierda- piensan que soy un anti español... Lo que me recuerda a Zapa llamando antipatriotas a los que le avisaban, bien inútilmente, de la crisis económica que se nos avecinaba. Resulta que bebemos demasiada cerveza y poco vino, pues que vivan el vino y las mujeres que en este mundo son lo mejor. Coño, añado.
A mí me parece que es cierto lo que las encuestas dicen: Los políticos son nuestro tercer problema. El caso de Esperanza Aguirre y su llamamiento (“Españoles, la economía está en peligro, acudid a salvarla”) a la rebelión popular es una simple tontería de las que nos hacen percibir que con frecuencia quienes nos mandan no saben mandarse ni a sí mismos.
La tele de todos, o al menos la que pagamos entre todos, ha retirado la campaña, que también pagábamos entre todos, que quería convencernos de que esto lo arreglábamos entre todos y poco más que en un par de tardes, tal vez las mismas que Zapahuero dedicó a aprender Economía. RTVE no puede emitir publicidad desde el 1 de enero de 2010, pero puede programar "campañas divulgativas" de carácter social pactadas con entidades sin ánimo de lucro. En esta campaña los que se lucraban eran los famosetes que ponían la cara por Zapa y el propio Zapa, que así repartía responsabilidades con el pueblo llano. Me alegro de la supresión, es una consecuencia lógica del descrédito de estos personajes populares que, por serlo, se creen una autoridad cuya opinión debemos seguir fiel y devotamente los profanos.
¿Qué tienen para ser tan cretinos? ¿Cómo pueden ser tan sectarios, tan cerriles, tan parciales, tan fanáticos? ¿Cómo pueden ser tan limitados, cómo pueden tener las opiniones tan dirigidas, cómo pueden ser tan unidireccionales?
Soy de los convencidos de que la democracia debe estar agradecida a Garzón. Yo no le haría un homenaje como el que le han montado sus coleguis progres pero sí creo que tenemos muchas cosas que agradecerle como defensor de la democracia.
No aprendemos, con frecuencia somos tan viscerales que promocionamos aquello que queremos atacar. Como acabo de contar en mi artículo de ayer lo de Esperanza Aguirre y la coordinada acción de algunas comunidades del PP sólo sirve para que los nacionalistas catalanes radicales se mantengan más profundamente en sus trece antitaurinas. Con Rosa Díez acaba de pasar... algo parecido. También en Cataluña.
Qué tiempos aquellos en que PRISA ponía y quitaba presidentes del Gobierno. O casi, vaya. Cuánto poder acumuló en aquellos felices años de la era felipista, cómo lo disfrutó, cómo manejaba sus hilos con inteligencia... Y de aquellos tiempos a estos actuales, qué decadencia, qué decrepitud, qué ocaso, qué declive.
Miren, son las doce de la noche cuando empiezo a escribir, una hora tarde según mi ritmo habitual. De modo y manera que me había prometido no escribir esta noche y dejarles a ustedes descansar. El sueño me puede. Me podía, porque acabo de decidir que sí, que hoy también habrá “Columna de humo”. Para que ustedes sepan donde está el fuego. Esperanza Aguirre ha vencido mi sueño.
Parlamentarios catalanes acaban de estar visitando dehesas castellanas de la provincia de Salamanca para comprobar la importancia económica y la influencia social del toro de lidia. Del comercio del toro de lidia, quiero decir. Quieren decir. ¡La de puestos de trabajo que dependen de ellos!, les señalaban sus correligionarios castellanos. ¡Cuánto progreso traen los toros a nuestros pueblos!
Y chino y saudí y coreano del norte. Y también soy guantanamero, guajira, guantanamero. No tengo nombre ni importo. No importo mientras no moleste, claro. A las autoridades, me refiero. Para ellas no existo si callo. Es lo que tiene vivir en una dictadura, ya lo dijo Franco: “Haga usted como yo y no se meta en política”.
Una de las mayores cárceles de este mundo está en nosotros mismos, en nuestra incapacidad para discernir con equilibrio y justicia, sin sectarismo ni parcialidad. Es a esa capacidad de discernir en libertad a la que tienen miedo todos los dictadores. Es a la libertad a la que ponen rejas.
“En España todos hemos sido unos hijos de puta”. Claro que Pérez Reverte se refiere a la memoria histórica y pretende demostrar que no hay nadie mejor que nadie, que todos somos hijos de Caín y de nuestros personales odios y manías persecutorias. Llevo quince años contándolo a los cuatro vientos en mis columnas sin haber conseguido audiencia y este hombre lo ha cantado en una frase de nueve palabras. Al césar lo que es del césar.
Alguien llamó a Intereconomía la otra tarde para hablar de lo mal que va la vida y acabó llamando hijos de puta a los periodistas que allí trabajan y a los empresarios que la dirigen, seguramente porque creía que tienen la culpa de la que nos está cayendo. Y también los llamó fascistas, lo que seguramente dejó muy calmado al insultador y creó cuatro millones y medio de puestos de trabajo en lo que dura un exabrupto.
Nunca se convencerán de que nos deben ejemplo. Nunca se convencerán de que a la mujer del césar no le basta con ser honrada. Siempre habrá algún gürtel que esconder, siempre habrá algún hermano al que socorrer poniéndole un despachito en Sevilla. Siempre habrá un maldito micrófono abierto a traición. Siempre habrá un coche parado en un semáforo que se chocará con el nuestro cuando salimos de celebrar una despedida de soltero, por ejemplo. (También iba a hablar de Berlusconi y su afortunado abogado pero pa qué…)
Nunca se convencerán de que nos deben ejemplo. Nunca se convencerán de que a la mujer del césar no le basta con ser honrada. Siempre habrá algún gürtel que esconder, siempre habrá algún hermano al que socorrer poniéndole un despachito en Sevilla. Siempre habrá un maldito micrófono abierto a traición. Siempre habrá un coche parado en un semáforo que se chocará con el nuestro cuando salimos de celebrar una despedida de soltero, por ejemplo. (También iba a hablar de Berlusconi y su sobornado abogado pero pa qué…)
En una dictadura acaba de morir otro hombre. En una dictadura acaba de morir otro preso político. En una dictadura acaba de morir otro señor por tener la estúpida idea de pensar con libertad. Y acaba de morir de hambre. Amargo día para la democracia. Para la Democracia, quiero decir.
Algunos se buscan lo que les pasa. ¿Quién le mandaba al famoso profesor meterse en ese fregao en vez de escabullirse discretamente por un lateral como habría hecho toda persona de bien? Le pasó lo que le pasó por meterse en camisa de once varas, mira que lo decía mi tía Eduvigis, “Tú a lo tuyo, hijo, bajas la cabeza y echas a correr”.
Andan algunos escocidos, demasiado poder durante demasiado tiempo. El País se queja de que la derecha tenga televisiones, alabado sea el señor... Zapatero. ¿Qué hace la derecha cuando le conceden una televisión? Convertirse automáticamente en ultraderecha, vaya. Esto de la TDT tiene sus fallos, que cualquiera puede poner una emisora en su cuarto de estar. Y va la derecha y la pone, maldita sea la libertad de expresión. En cambio, las concesiones milagrosas, en codificado, de pago y negociadas durante partidillos de baloncesto entre coleguillas,
Cuando se promociona el absurdo, cuando todo vale, cuando todos quieren ir un paso más allá que los demás, cuando el defecto se convierte en mérito, cuando el vicio tiene mejor precio que la virtud,
Tenemos muchas cosas que agradecer a la inmigración, que se ocupen de puestos de trabajo que los demás no queremos, por ejemplo, que cuiden a nuestros ancianos o el repunte en la natalidad que se ha producido. Sin ellos el progreso de España de los últimos años no habría sido posible, otra cosa es que nuestro sistema sanitario, por ejemplo, no haya sido suficientemente dotado por nuestras autoridades para aguantar la avalancha. Todos los inmigrantes que conozco, bien por relación personal o profesional, son unas grandes personas, lo que no quita que, como en todo colectivo, entre los inmigrantes haya personas de todo talante, algunos simplemente indeseables.
El dedo enhiesto de Aznar es el perfecto símbolo de las dos españas, jamás nada ha simbolizado tan contundente como efectivamente las dos españas machadianas, las dos españas reales y callejeras.
España se ha dividido irreconciliablemente en partidarios y detractores del dedo de Aznar, media España se frota las manos y la otra media se lo metería por el ojo. O por otro sitio. Dos españas irreconciliables, perversas, engreídas y poseídas por la razón, que se creen poseídas por la razón, digo. No, España ya estaba dividida desde la
ZapaHuero no sabía de economía, aprendió en un par de tardes y así nos va, que andamos todos los días “saliendo del túnel”, viendo “brotes verdes” y “a punto de salir de la crisis”. Sólo por lo pesaos que se ponen anunciándolo vendría bien que alguna vez fuese verdad. Pero de lo que sí sabía era de desbrozar el camino que tenía por delante, de limpiarlo de estorbos, de eliminar obstáculos y hasta de limpiarlo de minas antipersonales con nombre, apellidos y carnet del PSOE.
Están despendolados, desmadrados y megaacelerados. Zapa ha despertado el anticlerical innato en el profundo ser de muchos españoles y alguien ha debido dar la orden de “facha el último”. La España seudoprogre y seudointelectual se ha lanzado al ataque a todo lo que suene a religión, más concretamente a catolicismo.
Mucho me sospecho que entre los que lo buscaban y los que no les importa han metido en un lío, todavía pequeño, a la monarquía. Resulta que si antes a Juan Carlos le rechazaban sólo los sectores más radicales de la izquierda ahora se le está escapando el suelo debajo de sus propios pies: los que han sido su soporte tradicional huyen de la posición a toda prisa.
El caso es que me siento solo. O poco acompañado, vaya, en mi rechazo a San Valentín y todos los “días de”. Mucho me temo que me he quedado atrás, que la sociedad ha evolucionado mucho más y mucho más deprisa que yo y que me he quedado convertido en un bicho raro.
Lo de la Alianza de Civilizaciones me parece una solemne memez propia del capitán que gobierna nuestro barco y que no hace más que llevarnos contra todo iceberg económico que nos encontramos en nuestra ruta. Me parece una más de sus frases hueras, vacías, sin sentido y sobre todo sin contenido, pura propaganda, puro eslogan concebido para deslumbrar ojos facilotes y mentes entregadas.
Ante lo que sospecho se me puede venir encima empezaré por ponerme las vendas antes de que me lleguen las pedradas: Quien esto escribe es español, se siente español y quiere seguir siendo español.
Sin aspirar a igualar, ni a millones de años luz, la pluma unamoniana, debo decir que me duele España y el permanente debate sobre su ser.
No sólo después de quinientos años es un debate inconcluso sino que además no parece que llegue su final ni en ésta ni en la siguiente generación.
Hay cosas que no gustan las haga quien las haga. Imaginarse a casi medio Parlamento gritando “Váyanse, señores socialistas” no hace ni pizca de gracia. Es indigno. Y para esto llevaban mes y pico sin fichar en la oficina de la Carrera de San Jerónimo. El espectáculo es de república bananera y me recuerda a Chávez: “Exprópiese, señor alcalde”. Claro que ya deberíamos estar acostumbrados. A lo de Chávez. A lo de las Cortes no hay quien se acostumbre a pesar de que en cada temporada nos tengan preparado un chou de este tipo. Unos u otros. Bart Simpson habría gritado eso de “Multiplícate por cero”. Queda más molón. Con lo que les pagamos.
El gobierno tiene mala imagen. Eso mismo le pasaba a Belén Esteban y tuvo que pasar por el quirófano para cambiarse la cara. Lo que no entiendo es por qué no mejoró la pobrecilla, por qué le ha quedado tan fea al cirujano-escultor, hay quienes ni con la cirugía tienen remedio. Me pregunto qué pasaría en el gobierno si Zapa se decidiera a ponerse manos al bisturí, por dónde cortaría, por dónde estiraría y qué tiraría al cubo de la basura. Belén Esteban aparece hoy en la prensa con cara de amargura, con cara de presidente del gobierno, y dice que tiene moratones hasta en la planta de los pies.
Todos nos hemos acostumbrado a los sondeos, quién sabe si debemos creerlos a pies juntillas o no, hasta formar parte habitual del paisaje periodístico. Personalmente estoy convencido de que no son inocentes ni neutrales, sino que de alguna manera responden a los deseos del que los paga. Incluso aunque los pague Prisa y sean contrarios al actual Gobierno. O precisamente por eso.
Perdónenme, a lo peor no debía ponerme al teclado, estoy malhumorado y siento rabia e impotencia, quizá debía esperar a que se me pasase el calentón. Pero si esperara a que se me pasase no escribiría nunca. Porque mañana o pasado o al otro me va a volver a arrear otro malestar mayor. No estoy para esperas y la culpa la tiene el gobierno. Y probablemente ustedes, alguno de ustedes, mejor dicho.
La Biblia da para mucho y admite muchas lecturas, interpretaciones y manipulaciones, ¿alguien creía que nuestro presidente no iba a encontrar un pasaje al que agarrarse? Zapa ha cumplido correctamente su papel en una reunión en la que primaba el sentido espiritual y trascendente de la vida, sentidos de los que él y su gobernación carecen. Ha cumplido porque les ha dejado a todos, a todos los que se interesasen por saber más de ese extranjero que ha hablado hoy, creyendo que es un líder serio.
A Zapahuero le están lloviendo los reveses de todo tipo, ya hasta el rollete de Obama, el Zapatero de Hawai, le sale mal. En el plano económico se suman las decepciones y las contrariedades, desde la prensa extranjera, anglosajona especialmente, hasta los grandes pontífices de la economía mundial parece existir un gran acuerdo contrario a la política económica de nuestro gobierno.
De pronto nos hemos despertado descubriendo que tenemos que trabajar dos años más. Estábamos convencido de que jugábamos la championslig de la economía, que éramos el no va más de la riqueza, que nadie había como nosotros. ¿Crisis, qué crisis? Nos decía una y otra vez el Obama de Valladolid. Y que si la había éramos los mejor colocados del mundo mundial. Que jamás habría pérdida de derechos sociales. Y al banquero que se atrevía a señalarlo le llovían improperios y acusaciones de mal fario y fascismo económico.
Es lo que tienen los pobres, que comen lo que a los demás les sobra. Y sobre todo con esta crisis que nunca existió hasta que un día nos despertamos teniendo que trabajar dos años más para poder jubilarnos. ¡La leche, si llegamos a estar en crisis!
No tengo la menor idea, ni quiero tenerla, de quién era el hijoputa al que se refirió Esperanza Aguirre. La derecha está entretenida en lo suyo de siempre, apuñalarse aunque sea a micrófono abierto, mientras España se está desangrando por cuatro millones de hijos de mala madre que no encuentran trabajo y estropean las maravillosas estadísticas de felicidad que nos tiene preparadas Zapahuero.
Todavía va uno por esos mundos y se encuentra que quedan personas convencidas de que ser de izquierdas es mejor, más honesto y beatífico que ser de derechas. Y viceversa: Que ser de izquierdas significa ser diabólicamente perverso. Si ustedes me permiten, hablo de aquellos que están convencidos de que la razón les pertenece siempre por el mero hecho de ser de derechas. O de izquierdas, tanto da.
El desánimo ha cundido en Haití al conocerse que el Bulli va a cerrar durante dos años. “No me lo puedo de creer” ha dicho una señora que llevaba tres horas en la cola del agua.
Antes de que numerosos lectores se me arrojen encima corro a afirmar que sí, que en abundantes ocasiones, con excesiva frecuencia, echo en falta una Justicia más… justa. Y si me permiten seguir sin enviarme a los leones les diré que también, que los asesinos de Marta del Castillo se están riendo de la Policía, de la Justicia y de nosotros. Y que la existencia de tanto preso peligroso suelto antes de tiempo, con fines de semana y otros permisos, debería ser algo a revisar a las primeras de cambio. De lo de de Juana, el etarra, ya ni les cuento.
Cuando uno era joven la energía nuclear era el ogro, el coco. O te tomabas toda la sopa y te ibas a la cama sin rechistar o te soltaban un átomo para que te mordiera el culo. Nadie entre la gente común se atrevía a contradecir eso de “¿Nucleares? No, gracias”. Esto era una expresión tan cotidiana y usual como el “buenos días, Maruja” cuando te encontrabas a la amiga de tu madre en la calle mayor y querías disimular para que no se chivara de que estabas fumando.
No sé si habrá más de diez españoles a los que les importe el festival de Eurovisión, no sé si pasarán de mil los que vean en directo tan histórico evento. Lo que sí sé es que hay casi cuarenta millones de ciudadanos avergonzados.
Ya lo del chiquilicuatre aquel fue una puñalada trapera en la honrilla nacional ante toda Europa. Y hablo sólo de honrilla y no de honor porque se trataba
Haití no debería existir tal y como lo conocemos. Como lo hemos conocido, digo. Haití siempre fue nada. Agujero de ficción en medio de la inexistencia. Un vacío, una ausencia. Necio desierto huero sin nada dentro. Entelequia insoportable al ardiente sol sin sombras. País sin Estado, Caribe sin playas.
Empiezo por aclarar que no se puede desear a los inmigrantes un año y expulsarles al otro. Que no puede ser una cosa cuando las vacas gordas y la contraria cuando las vacas están cual modelo anoréxica. Hay cosas demasiado simples que el Estado ha dejado pasar y que han terminado por infectarse. La cuestión es si tenemos que amputar y por dónde para que la infección no nos ataque todo el cuerpo. No hablo de los inmigrantes, sino de las leyes.
Como varios millones de españoles más he ido a mi banco a entregar un pequeño donativo para Haití. Con ello, además de excusarme y calmar mi conciencia por no coger un avión y marcharme allí, me he sumado a la inmensa corriente de solidaridad intercontinental que ha surgido con el devastado país francófono. Eso y escribir, de ello va mi artículo del viernes para la prensa de papel, es todo lo que uno en su inmensa debilidad puede hacer.
Pues me van a perdonar todos los lectores pero estoy de acuerdo con Chávez, aunque sólo sea parcialmente, pues estarlo por completo es algo sólo al alcance de unos pocos afortunados que se alimentan de sus palabras. Exclusivamente, quiero decir. Sólo quien se alimenta exclusivamente de una fuente tiene capacidad para seguirla sin dudas ni preguntas. Yo no soy de esos, afortunadamente.
En los últimos meses han ocurrido tres cosas que no creía llegar a ver nunca: Que un negro gobernase EEUU, que un López gobernase Euskadi y que Zapatero fuese a misa. Dado que las tres cosas increíbles, y muchos otras, han ocurrido o van a ocurrir muy pronto una de las conclusiones que hay que sacar es que en política nunca puedes decir nunca.
Cuando los políticos se acercan al final de su periodo de gracia empiezan a meter la pata una vez tras otra. Encadenan más errores que Ronaldiño fiestas y saraos nocturnos.
Permítanme empezar discretamente: Tengo la impresión de que Monseñor Munilla se ha equivocado. Después de tantos ataques injustos y comportamientos nada cristianos de algunos de sus supuestos seguidores Monseñor la ha pifiado. Insisto en el uso del “Monseñor” porque vivimos en un país y una época en la que se ha abusado del absurdo igualitarismo, igualitarismo por abajo, claro. Así que Monseñor Munilla, que hasta hace bien poco era mi pastor, se ha equivocado.
Si el Wall Street Journal se ha fijado en Zapa y se burla de él diciendo que su solución para la crisis es hacerla ilegal es sólo porque es el presidente de turno de la Unión Europea y eso llama mucho la atención. Bastaría que los norteamericanos “del norte”, que diría un amigo mío, bajaran un poco su mirada para encontrarse con Chávez, el populista presidente venezolano que lleva a su país al colapso, devalúa la moneda nacional, expropia fábricas de leche y azúcar y lo soluciona sacando el ejército a la calle para detener… la subida de los precios. ¿Hay quien de más? ¿Quién de los dos gana a ingenio político?
Soy, de manera infinitamente más humilde que la original, la voz que clama en el desierto contra las series españolas de televisión. De su enorme capacidad de deformar a los menores nadie parece darse cuenta. De su enorme ascendiente negativo en los espíritus más sensibles y capaces de aceptar acríticamente cualquier influencia externa nadie parece tomar nota. Del disparate de emitir series como Física y Química al alcance de cualquier adocenado adolescente nadie parece asustarse. Soy la voz que clama estúpidamente en el desierto educativo español.
Yo soy de los que dijeron que Rajoy debía estar en la cola del paro, pero en la de verdad, desde el día que Aznar le designó. Así lo llevo reflejando todos estos años en mi blog y en mis columnas. Sin embargo que se haya hecho ahora una tópica foto en una cola de verdad es una tontería insignificante. Una tontería para el entretenimiento general, que no aporta nada a Rajoy ni al PP y que sirve sólo para que hablemos de él. Aunque sea mal, como lógicamente está haciendo el PSOE.
Están jugando a ver quien es el más progre, el Ayuntamiento de Logroño se ha sumado a la competición, tonto el último. Dice el alcalde que Logroño quiere ser capital de las personas. ¿Y? ¿En qué consiste eso, cómo se hace, para qué? ¿Las demás ciudades no lo son? Jugamos a hacernos los más listos de la cuadrilla y a machote no hay quien me gane. Y para serlo, lo de capital de las personas, el alcalde se ha dirigido a todas las asociaciones, clubes, organismos y colegios profesionales existentes en la ciudad para conocer sus personales calendarios para 2010.
Me la refanfinfla, ustedes perdonen la grosería. Hace muchos años que dejé de creer en Papá Noel, los Reyes Magos y los políticos españoles, al menos los políticos de los principales partidos. Nos avasallan continuamente con nueva legislación, no paran de elaborar leyes, códigos y normas nuevas, miles de ellas en cada periodo legislativo, que deben servir para bien poco pues enseguida hay que rehacerlas, completarlas o incluso anularlas con otras nuevas.
Soy de los convencidos del calentamiento global de la tierra, incluso a pesar del gélido invierno que estamos pasando en Europa. Aún recuerdo historias contadas por mi padre de cuando los huertanos de la Palencia de principios del siglo pasado cruzaban el Carrión helado con sus carros y sus caballerías. Me fío tan poco de la especie humana que sé que no nos importaría acabar con la vida si a cambio conseguimos ser los más ricos del cementerio. Lo siento por aquel nefasto primo de Rajoy, el que se tomaba poco en serio todas estas cuestiones.
Los fans de Zapatero, que tanto abundan en este blog, proponemos que dedique su tiempo en la presidencia de la Unión Europea a asuntos más cercanos a los ciudadanos, más pegados a la realidad. Nada de dedicar horas de reuniones, decenas de sesudos asesores, miles y miles de euros a combatir el paro, la crisis bancaria o el hundimiento económico de la economía capitalista. Chorradas que a nadie interesan, el pueblo sano, los votantes de zapatero que pisamos la calle y combatimos esforzada y diariamente contra las fuerzas de la derecha capitalista, clasista y religiosa, queremos que el gobierno socialista se una a nosotros: Todos contra la Religión.
Que en la web de la presidencia española de la Unión Europea hayan sustituido la imagen de Zapa por la de Mr Bean puede servir para reír tanto como para llorar. Que toda Europa se entere de la imagen que muchos españoles tienen de nuestro dirigente no es para echar las campanas al vuelo aunque es entretenido. La verdad es que realmente no se puede hablar de suplantación de identidad. O sí, Zapa es menos divertido.
Aparte de preguntarme para qué sirve el Tribunal Constitucional si tarda tres años en sacar adelante una sentencia de la máxima importancia me pregunto si como adelanta hoy “El País” no van a dejar que Cataluña se erija en nación. ¿Por qué no?
Lunes, 13 de febrero
Pedro Fernández Barbadillo
Antonio Javier Vicente Gil
Raúl González Zorrilla
Toni García Arias
Vicente Torres
Manuel Molares do Val
Miguel Torres Galera
Vicente A. C. M.
Juan Fernandez Krohn
Francisco Rubiales
Enrique Zubiaga
Graciano Palomo
Pedro de Hoyos
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