Es la segunda vez que escribo este artículo, al menos es la segunda vez que escribo un artículo con este título y con contenido semejante. Porque mi irritación no ha cambiado. Porque España no ha cambiado. Porque los españoles seguimos siendo unos pueblerinos asomados desde el propio campanario contemplando con asombro y ansia todo lo que existe fuera de las fronteras de nuestro villorrio.
En Palencia llevamos años dilapidando nuestro dinero en penosas obras municipales. A bote pronto me vienen a la cabeza pifias como aquel empedrado de la calle Mayor que hubo que eliminar y sustituir porque no había día en que no hubiese varias caídas sobre su superficie irregular, puntiaguda y molesta. Los gastos de tanta memez pueden pasar a los anales del despilfarro.
A veces los políticos desbarran. Como cualquier otro humano, quizás más por aquello de que quien mucho habla, mucho yerra. Cuando la venda ideológica tapa sus ojos y encierra sus facultades entonces desbarran más. Arzallus, por ejemplo. Arzallus cree que ser un buen patriota lo justifica todo, al menos justifica a Otegui.
Durante cuarenta años cientos de socialistas vivieron escondiendo sus ideas, temiendo la llegada de la policía a altas horas de la mañana. Durante décadas mantuvieron su ideología en posición firme, desafiando el temporal franquista, desafiando sus miedos con su honradez, luchando en la medida de sus posibilidades por sus ideas. Era la suya una honestidad a prueba de dictaduras, de cárceles, de torturas. Aún recuerdo a un viejo conocido de mi pueblo, cuya condición de represaliado, socialista y republicanos sólo salió a la luz pública tiempo después de morir Franco. Cuarenta años de desierto para llegar a esto.
Estamos regidos por necios, unos están en el poder y otros aspiran a estarlo. El problema para los españoles es doble, porque unos nos rigen y otros pueden hacerlo cualquier día, aunque todo indica que tardarán bastante. El problema de los que están en el poder es que han sido elegidos por su sumisión, no por su capacidad; por su cercanía a ZapaHuero, no por su preparación; por ser mujer, no por ser mujer inteligente. Pero el problema de la oposición es todavía peor.
Durante largo tiempo me ha llamado la atención el discurso, a estas alturas habitual y previsible, de mis progres. Siempre me ha resultado clarificador la facilidad, envidiable por otra parte, con que se movilizan a favor de cualquier causa con tal de que sea lejana y exótica. Si los indios de cualquier tribu perdida en la inmensidad del Amazonas supieran lo preocupados que están mis progres por su inestable existencia, en vez de salir a cazar cada mañana se quedarían absortos, boquiabiertos y permanentemente metidos en su cama a la espera de comprender tamaño misterio. Tumbados en su hamaca, quiero decir.
En los equipos deportivos pasa frecuentemente, después de una serie de años de victorias gloriosas llega un año en que las cosas empiezan a no salir bien, los grandes triunfos no llegan y las tristes derrotas menudean. Entonces el club (el club, no sólo el equipo) se arrastra largo tiempo de manera penosa, compaginando las declaraciones estruendosas de sus jugadores con las promesas de regeneración de sus directivos y los desastres competitivos. Una o dos temporadas en el infierno de la vulgaridad no hay quien se la quite.
Mucho me temo que los pobres piratas de Garzón no tienen ningún interés en que sus colegas corsarios pidan su libertad a cambio de la del atunero vasco. Con lo bien que se vive en un penal español iban ellos a querer volverse libres a Somalia. Con la caló que hase allá. Con la hambre que hase allá.
A mí siempre me gustó el periodista que arrojó su par de zapatos a George Bush. Dicen que ahora está en Suiza y ha montado una fundación, no sé si para enseñar a arrojarlos o para vivir del cuento, que con esto de las fundaciones nunca se sabe. En todo caso creo que el suyo fue un gesto de dignidad que muchos deberíamos imitar. Eso sí, bajo cierto control.
No lean este artículo, sólo habla de la pobreza y la injusticia; sobre ello ya lo han leído ustedes todo. Ahórrense el tiempo y ahórrense un mal rato, a lo peor no les iba a gustar la lectura. Mándenme a paseo.
La sociedad civil española empieza a organizarse. Me refiero a la sociedad conservadora, claro, la otra ya estaba organizada, está eternamente organizada, en eso la izquierda siempre ha sabido dar mil lecciones. Pero es que a los españoles les da miedo ser conservadores. Reconocerse conservadores, quiero decir. Vivimos en un país en el que la imagen progre que vendemos a los demás nos resulta importantísima, ser progre mola mogollón, sea por lo que sea, mientras ser conservador está mal visto.
La verdad es que ni sé quién ha sido ni me importa, pero alguien ha propuesto que de los cuarteles desaparezca el “Todo por la Patria” que desde lo alto de la entrada recibe a todo el visitante que se acerque al lugar. Como los autores no se quedan en la crítica sino que además quieren proponer soluciones sugieren que sea sustituido por “Todo por la democracia”.
Resulta ahora que según investigadores de la Universidad de Georgetown (sí, la de Josemari) Cristóbal Colón era catalán. Los orígenes catalanes del descubridor de América vuelven como el monstruo del lago Ness, sólo que sin fecha fija. Todos lo hemos oído miles de veces, lo mismo que conocemos las versiones de su posible origen genovés. Y otras que indican lo contrario de lo anterior. Y lo contrario de lo contrario. Hasta en algún lugar he leído que Colón era una mujer. A mí me trae al pairo, con perdón.
Por alguna razón me ha estado vedado militar en un partido. Eso no quita que tenga mi corazoncito, claro. Pero otra maldición me lleva a ponerle siempre en partidos minoritarios, mea culpa.
Dicen que la extrema derecha abucheó a Zapatero el día de la fiesta nacional. A mí me parece bien que se abuchee a los presidentes de gobierno; todos terminan, más tarde o más temprano, por ganárselo a pulso. Incluso me da igual el día que se escoja, preferiría que no fuese el doce de octubre, pero qué más da la fecha si tienes la oportunidad de estar cerca de él y puedes darle cuatro voces. Lo tonto sería aguantarte las ganas y esperar a… ¿a cuándo?
Una vez más en la Historia de España los castellanos vuelven a ser postergados ante los intereses injustos de España. ¿O deberá decir “del Estado Español”? ¿O “de algunos españoles”? Claro que los castellanos deberían estar ya acostumbrados a sucumbir ante los intereses ajenos. Quien esto escribe tiene entre nada y cero por ciento de independentista pero también tiene la sensibilidad a flor de piel ante las injusticias, sobre todo cuando las injusticias se vuelven una y otra vez contra los mismos.
Desde hace ya tiempo tengo claro que Occidente degenera. A veces, quizá animado por un regenerante sanfrancisco, me entra la duda y pienso que no, que el que degenera soy yo y por eso me lleno de pensamientos negativos. Cosas de la edad, me digo, que cuando uno se hace mayor ya se sabe...
Respeto mucho a los liberados sindicales. Claro que entre ellos habrá mangantes, escurrebultos y jetas, pero ésos los hay en cualquier otro colectivo. Y si no se lo creen miren ustedes a las ministras florero y a los mangantes puteros del PP.
Ya he escrito varias veces que Occidente debe estar comprometido en la guerra de Afganistán. Allí se dirime la guerra del fin del mundo, allí combatimos para no tener que combatir aquí, allí paramos a los kamikazes que no queremos que lleguen a nuestros aviones, a nuestros trenes, a nuestros túneles de metro. El futuro de Afganistán es el futuro del mundo libre. Abandonar, irse, es dejar el campo libre para Ben Laden y los suyos.
España tiene desde hace más de treinta años un grave problema que se llama ETA. Es, si hacemos excepción de la costosa, torpe e ineficaz política económica del Zapahuero y de la indiferencia de Rajoy ante la corrupción en su partido, la amenaza más grave que pesa sobre la democracia española.
Permítanme centrar esta columna en el fin de semana que acabo de pasar. Soy un hombre feliz y satisfecho, al menos en estos momentos. No tengo grandes agobios y he pasado un fin de semana refugiado en casa, y, tras mi obligado paseo matutino ribera arriba y abajo del Carrión, no he salido más allá de lo justo e imprescindible. Ni siquiera he visto la tele.
No conozco a nadie que sea descendiente de un fusilado de la guerra civil. Sólo conozco a un descendiente de un casi-fusilado: Yo.
Jueves, 16 de febrero
Francisco Rubiales
Vicente Torres
Manuel Molares do Val
Juan Fernandez Krohn
Antonio Javier Vicente Gil
José Pómez
Carlos Ruiz Miguel
Pedro Fernández Barbadillo
Rufino Soriano Tena
Enrique Zubiaga
Vicente A. C. M.
Raúl González Zorrilla
Pedro de Hoyos
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