Lo dije el otro día en la tertulia de la televisión: si las cosas son como parece los ricos serán más ricos y los pobres serán más pobres. O sea, antisocialismo. O sea, zapaterismo cruel.
El juez Calamita se rebela y dice que es acusado y condenado por ser católico y hasta es posible que se considere una víctima de los tiempos zapateriles que estamos soportando. El juez Calamita se equivoca y con eso nos hace un flaquísimo favor a todos los católicos y especialmente a los funcionarios católicos. Porque un juez es ante todo un funcionario que debe dejar de lado su ideología, política, filosófica o religiosa, para poder aplicar su función. O debe dejar de lado su función para aplicar su ideología, a escoger necesariamente si las cree incompatibles.
No, ciertamente usted ha pensado bien: este año tampoco me ha tocado el gordo. Seguro que en caso contrario no diría esto. Pero es que la navidad entera me la refanfinfla, y ustedes me sabrán perdonar.
Estamos discutiendo la financiación autonómica, en la que al parecer todos vamos a tener más dinero y mejor repartido. Sea por habitante, sea por kilómetro cuadrado, sea por despoblamiento, todos vamos a salir ganando más pasta gansa. ¡Y ello sin subir el déficit ni los impuestos! Viva la madre que parió a Zapatero y viva la cuadratura del círculo autonómico.
Siempre he pensado que esto de la política es una gran comedia que a su vez es parte de la gran comedia de la vida. Los políticos saben muy bien cada mentira que pronuncian, cada utopía que exageran, cada inexactitud que juran. Y su contrario sabe que es mentira, que es exageración o que es inexactitud lo que su oponente está diciendo. Y éste sabe que el otro lo sabe. Y eso, muy estimados lectores, es lo que está pasando con los vuelos de la CIA que trasportaban en su interior a parte de los ocupantes, actuales y pasados, del malhadado Hotel Guantánamo.
No sé muy bien a qué se debe, pero siempre ha habido ministros malditos desde antes de ser nombrados. De nadie se ha hablado tanto y tan mal como de Maleni. Siempre se ha dicho que Cháves nos la envió para deshacerse de ella. Patada hacia arriba, que moleste en otra parte.
Acaban de retirar la estatua ecuestre de Franco que había en Santander. Y mira que me gusta Santander, ciudad señorial donde las haya, pero nunca he entendido por qué ha tardado tantos años en quitarse de encima al dictador. Voy, al menos iba, con frecuencia a Santander, me encanta pasear por el puerto, con el aire de cara, con la lluvia en la cabeza. Ahora además voy a pasear despacio por su plaza mayor.
Lo mejor que se puede hacer con las estatuas de Franco es
Estamos en manos de un gobierno que está en manos de una parte de los españoles, con lo que todos estamos en manos de unos pocos españoles y ustedes perdonen tanta repetición voluntaria. Este sábado Zapa y Montilla se reúnen para acordar la financiación autonómica, la de todas las autonomías, puesto que la
Cuando un hombre mata a una mujer y sale en portada de los periódicos es que no ha ocurrido nada importante. Entiéndame, entiéndanme, que sí es una salvajada importante, otra más, que un hombre, otro más, mate a una mujer, otra más. Pero si eso aparece encabezando los periódicos digitales nada más pinchar en ellos es que no ha ocurrido nada, todo lo demás pasa desapercibido.
A mí me parece de rechupete que el nuevo boss de Izquierda Unida nos llame a todos a la huelga. General, además. Yo me apunto. Yo me apunto siempre a todas las huelgas porque me apetece tomarme un café, darme un liviano paseíto por la Calle Mayor y terminar tomándome un aperitivo mientras los demás trabajan.
Preámbulo: Vivimos en una sociedad que trata de proteger al débil, incluso aunque no se deje. Conste que no sólo me parece bien, me parece obligado.
Y yo que creía que la presidenta de la Comunidad de Madrid era una mujer de nuestro siglo…, y yo que creía que quería ganar con el PP las próximas elecciones… ¿Pero cómo puede nadie votar a una mujer decimonónica...? Porque evidentemente Esperanza Aguirre es una mujer de otros tiempos. Felizmente pasados. Así le irá al PP.
Uno lleva ya mucho escrito sobre las dos almas que alimentan al PP. Gallardón y Aguirre, Rajoy y María San Gil. Bueno, creo que debería haber dicho “dos almas y… un fantasma”. Que Fraga se ha colocado a la misma altura que energúmenos de otros partidos, pongamos que me refiero al alcalde de Getafe. Eso sí, Don Manuel tiene la excusa de que está gagá.
Y ustedes perdonarán haberles atraído hasta esta página con semejante titular que sólo es parcialmente verdad. Dejémoslo en que somos “imbe”.
Miren, señores, he sido madridista profundo las tres cuartas partes de mi vida. Al final he conseguido aprender y preocuparme sólo de lo trascendente. Me preocupa mi trabajo, me preocupa la crisis, ésa que según Zapa no existía… me preocupan demasiadas cosas como para interesarme en el Real Madrid y sus inacabables problemas.
Acaban de castigar con pena de cárcel a una madre que pegó un cachete a su hijo. España está loca y nos hundimos en la chifladura. La estupidez suma hecha ley en el Parlamento.
Estoy convencido de que tarde o temprano, y casi seguro que temprano, España será una república más del mapamundi. No digo lo que quiero, digo lo que creo. Sospecho que la monarquía no sobrevivirá muchos años.
Pero si la república viene que no sea la de Tardá, no quiero que sea una república necia sino sabia; que no sea de
Los dos bandos en que está dividida la prensa española están cada día más encastillados en sus perversas posiciones y más alejados de la realidad. Parecen luchar por ver quien desvaría más, quien se aleja más de la serenidad y quien pierde el equilibrio que deben presidir todo juicio. Lo más curioso del enfrentamiento de la prensa radical es que mientras un extremo defiende contra viento y marea a “su” gobierno, el otro ataca a “su” oposición. Cosas veredes, amigo Sancho.
Y lamento empezar (otra vez) un nuevo artículo confesando que la única organización en la que milito es la Iglesia Católica. Sé que algunos de mis lectores pueden empezar a huir de mi blog de tanto repetir este soniquete. Pero es que la Iglesia está de plena actualidad y sea para apoyarla o para criticarla, como es el caso, hay que hablar de ella y por lo tanto confesarse no neutral sino partidista. Del partido de la Iglesia.
Cuando la razón no llega el cerebro se paraliza pero la boca no, la boca tiene que seguir hablando y emitiendo palabras. Estoy convencido de que eso le ha pasado al alcalde de Getafe y presidente de la Federación Española de Municipios y Provincias, Pedro Castro, que se quedó sin razones y siguió hablando.
Dice Álvarez Cascos que Esperanza Aguirre será la candidata del PP en el año 2012 y que Gallardón lo lleva crudo. O que va de culo, a escoger. Qué quieren que les diga, no sé si lo que diga este hombre debe preocuparnos o importarnos un bledo. Él ahora mismo no es nadie ni en su propio partido, pero sin duda
No sólo me importa un comino, incluso no me gusta su mirada, quizá sea por las gafas, cosa que no le preocupa lo más mínimo, lógicamente. Como dirigente del PSOE me parece muy bueno, está consiguiendo casi todo lo que se propone. En esta época en que el paro sube, las empresas se hunden y las carteras se vacían aparentemente para siempre jamás, Pepe Blanco es un genio que impide que el PP gane por goleada, aún teniendo en cuenta la inestimable colaboración que en este sentido le presta Mariano Rajoy. Siempre me ha llamado la atención la facilidad que tiene la izquierda para ganar la batalla del agit-prop. ¡Cuánto tiene que aprender la derecha! Pero, si les soy sincero, la opinión de este buen hombre que tantas patadas rastreras le da al diccionario de la Lengua Castellana me importa un comino. Que me la trae floja, vaya, que se vayan enterando los lectores que ayer pasaron por este blog.
Ocurre a veces, que las noticias urgentes no dejan ver las importantes. Lo ocurrido en Bombay es de una importancia que todavía no alcanzamos a ver. La osadía de los asaltantes y su preparación terrorista, sus métodos y su sofisticación indica que el terrorismo internacional plantea nuevos retos a los que no sabemos hasta cuando podremos responder. Hoy, ayer, hemos deshecho sus planes ¿Y mañana?
Los españoles hemos seguido especialmente los acontecimientos debido a la presencia allí de un grupo numeroso de españoles, entre los que se ha destacado a la presidenta de Madrid, Esperanza Aguirre, quien se ha pasado el día por varias emisoras de todo pelaje proclamando su aventura. Pero a medida que nos contaba la historia iba quedando claro que lo suyo no era una heroicidad, precisamente.
Lo de Bombay es una muestra de lo lejos que andamos en occidente de la realidad del mundo, la distancia que hay entre nuestro buenismo y la mente asesina de cuatro iluminados dispuestos a lo que sea en nombre de Dios. De su dios.
En el PP se están preparando maniobras contra Rajoy. El gallego no sólo no convence sino que está empezando a estorbar. Algunos importantes militantes del partido ya han empezado su maniobra de acoso y los tiempos que se le avecinan al dirigente gallego no son precisamente de tranquilidad para preparar las nuevas citas electorales que aparecen en el horizonte.
No empiecen tan pronto a llamar airadamente a este periódico, ni escriban, todavía, alarmadísimas cartas al director. He escogido este titular con la única intención de atraerle a usted hasta estas líneas y lo he conseguido. De eso se trataba en principio. Permítanme aclarar que si España no ha dejado de ser católica le falta poco y es lo menos que nos merecemos. Les estoy hablando de la orden judicial de retirada de los crucifijos de una escuela de Valladolid.
A veces me pregunto por qué tengo miedo de los rusos. Con lo que me gustan las rusas, caramba. Seguro que si fuera al sicólogo, o al terapeuta, que es lo que se dice ahora para ahorrar palabras fuertes, diría que soy un hijo de la posguerra y todo lo ruso me suena a diablo con cuernos y rabo. Con lo buena que está Iliana y lo que me alegra todas las mañanas.
En España somos así, puro descuido, dejadez e improvisación, latinos a tiempo completo. No ponemos remedio cuando todavía estamos en disposición y luego corremos: muerto el burro, la cebada al rabo.
Imagínense a las más altas autoridades del Estado reunidas; con ellas, himnos y ceremonias, discursos y sonrisas. Por fin todos aplauden y finalmente callan. José Bono da un paso adelante, levanta el brazo y descorre la cortinilla. Los presentes levantan la vista y leen:
Bono se ha metido en terreno vedado y lo va a pagar, con la laicidad de las Cortes no se juega. Algunos de sus compañeros de partido se la tenían jurada y la hora de la venganza está llegando, Sor Maravillas y su frustrado homenaje sólo han sido la señal de partida. Está muy mal visto ser heterodoxo en partidos donde se exige fe ciega, que se lo pregunten a Ruiz Gallardón. ¿Cuánto hace que A
Hace mucho tiempo oía con frecuencia algo que pretendía ser una gracia: “Oye, que todavía hay clases, eh” y el que lo decía se hacía el ofendido y sonreía como defendiéndose. No sé si todavía existen clases, si todavía podemos hablar de clases dominantes, o clases pudientes, clases privilegiadas y clases proletarias. Ni si todavía es válido hablar de esos “parias de la Tierra” que dice La Internacional. Lo que sí sé es que alguien acaba de inventar el clasismo al revés.
He leído, deprisa, deprisa, la agresiva diatriba de EL PAÍS contra la madre Maravillas. Su lectura me quemaba, me molestaba, me ofendía, por eso la velocidad de lectura. Era un artículo cargado de mala baba, irónico y sardónico impropio de un periódico independiente y noble que rezumaba desprecio. Soy católico, no conozco a la santa que tanto valora José Bono y me siento despreciado. Más: no, no creo que una santa católica deba tener una placa en un palacio que nos representa a toda la sociedad civil. Bono se ha pasado tres pueblos.
Dicen los periódicos de este fin de semana que el gobierno y las autonomías están escandalizados de la magnitud del fracaso escolar y empiezan a tomar medidas al respecto. Llevo treinta años inmerso en la educación de España, observando desde primera fila las vicisitudes del sistema educativo. De los diversos sistemas educativos que llevamos vividos. A todos ellos les son comunes un par de circunstancias que están, según el parecer de no pocos maestros y profesores, en la base de tanto fracaso escolar. Que el gobierno se dé cuenta ahora es perfecto síntoma del gobierno que tenemos. De los gobiernos que hemos tenido, quiero decir.
Afortunadamente puedo escribir en este periódico. No crean ustedes que es poca satisfacción que haya miles de lectores que le sigan a uno cada mes, aunque antes que esa satisfacción está el desahogo. Escribir es, entre otras cosas, desahogarse en público, lo que seguramente me ahorra muchos euros en sicólogos. A veces la actualidad me deprime y entonces escribo. Digo, no sólo escribo cuando me deprimo, pero también cuando me deprimo. Y me deprime España, me deprime cuando habla Rajoy y cuando habla Zapatero, pero sobre todo me deprime cuando hablan sus respectivas Españas, ustedes tendrán la amabilidad de perdonarme.
Después de varios meses de ausencia, Fidel Castro aparece en las últimas fotos preocupantemente delgado y demacrado. En una foto tomada el 20 de octubre junto al líder de la Iglesia ortodoxa rusa, que inauguraba la catedral ortodoxa de la Habana, el aspecto del viejo revolucionario cubano era casi cadavérico. Todo apunta a que es el principio del fin.
Le prometo que hay mil razones para visitar Palencia, desde la inmensa llanura de Tierra de Campos y sus horizontes de grandeza hasta la magnificencia de la Montaña, desde el gótico al románico, desde la iglesia más antigua de España hasta la estatua más grande de la tierra después del Cristo de Corcovado. El tamaño y la orografía de la ciudad son los ideales. Y cuenta con todos los servicios que pueda usted desear.
Pero además tenemos los dos políticos más graciosos del mundo,
A la derecha tradicionalmente le han caído encima determinados tópicos de los que no ha sabido o querido librarse. Cuando a uno de sus políticos se le acusaba de “forrarse” de manera no demasiado limpia casi todo el mundo pensaba que qué otra cosa podría esperarse de un político de derechas. De los ministros de Franco hasta Zaplana o el presidente de la Diputación de Castellón todos han tenido que pasar por esas horcas caudinas. A veces muy justificadamente. La izquierda, a veces con razón,
Dice Monseñor Rouco Varela que hay que hacer un referéndum a la californiana sobre el matrimonio gay. Que alguien le pare, que alguien le diga que es tontería. Que no se moleste.
Acabo de agregar al diccionario de mi ordenador la palabra “Obama”, cuestión que me parece todo un símbolo. No me las prometo nada felices con nadie que gobierne la primera potencia del mundo, que estoy convencido de que tarde o temprano abusará de su poder y los demás pagaremos sus pecados, pero me parece un símbolo del futuro. Aunque Obama sea un negro defectuoso.
Con frecuencia me pregunto cómo será ser francés, por ejemplo. O si ser italiano es tan complicado como ser español. Francia e Italia son dos países que por diferentes razones me encantan, quizá porque tienen lo que le falta a España, quizá porque son plenamente europeos, centroeuropeos, sin por ello dejar de ser mediterráneos. Ustedes me perdonarán, pero tengo la sensación de vivir en un país demasiado complicado; es más, empiezo a estar un poco harto de vivir en un país tan complicado como España.
He perdido la cuenta de las veces que he escrito que el segundo error definitivo de Aznar fue designar a Rajoy. Ahora mismo el PP es un partido sin rumbo, que no sabe si atacar o huir, si oponerse o colaborar, ignora en qué sentido trabajar y a qué segmento de la población debe dirigirse. Y también he escrito alguna vez que el futuro del PP pasa por dividirse en dos partidos que, si me permiten una drástica simplificación, serían el de Esperanza Aguirre y el de Ruiz Gallardón.
El Consejo de Ministros ha aprobado la retirada de los símbolos franquistas que se encuentren en un bien propiedad de la Administración General del Estado o de sus organismos públicos dependientes. Escudos, insignias y placas conmemorativas de exaltación de la sublevación militar, de la Guerra y de la represión de la Dictadura caen de lleno bajo la decisión gubernamental. Zapatero se ha propuesto no dejar al aire ningún símbolo franquista.
Empecemos por el principio, la monarquía no levanta cabeza desde hace largo tiempo. No soy especialmente crítico con ella ni especialmente favorable, vale mientras sirva. Al pueblo, se entiende.
Maradona ha dado a lo largo de su más reciente etapa vital numerosas pruebas de sus limitadas virtudes humanas. Multimillonario y “multifamoso”, ha sido incapaz de sobrellevar con dignidad su temprana jubilación y su paso al anonimato. Habiendo caído numerosas veces en la droga hasta poner en peligro su propia vida nos ha dado muestras de su falta de carácter y su alejamiento de una vida sana y deportiva. Falto de cordura, no ha sabido dirigir su vida hacia un destino sensato que le facilitara devolver al mundo todo aquello que éste le entregó en forma de adoración, dinero y premios.
Los catalanes nacemos y vivimos donde nos da la gana. Que nadie proteste, porque podemos haber nacido en Bilbao o en Venta de Baños, pongamos, pero si uno se siente catalán es catalán. Como yo. Me siento catalán, plenamente catalán. En el corazón y en los sentimientos nadie puede gobernar. Sé que a los españoles les costará aceptarlo, ¿pero a quién le importa lo que piense un español?
Pido perdón a los lectores habituales pero hoy voy a escribir de eso que llaman fútbol. El fútbol fue mi pasión durante años, ¡la de partidos de regional y tercera que he visto yo al equipo de mi pueblo! Los años no pasan en vano y ahora dedico mi tiempo libre a otros menesteres, pero no por ello dejo de seguir, aún relativamente, al Real Madrid y a la selección, una de las pocas cosas que al fin y a la postre nos une a todos, una de las pocas cosas que nos quedan a las que podemos llamar “nacional”. Y el Realmadrid, así, todo seguido. Aún recuerdo al bobalicón que me dijo “pero si ya no te puedes acordar, si eras un niño cuando el Madrid ganó la última copa de Europa” y ese año, catapún, la volvió a ganar. Bobo.
España debe estar en la reunión de Washington para refundar el capitalismo. Por narices, porque tenemos la suficiente importancia política en la escena internacional y porque nuestra economía es de las de mayor importancia del planeta. Nuestras empresas tienen fuertes inversiones en las más diversas bolsas del mundo y de ellas dependen muchos miles de empleos en todos los continentes.
España debería estar en la famosa reunión de George Bush. Nuestra economía y nuestro peso político en el mundo son suficientemente grandes para que nuestra contribución, la de nuestros dirigentes, sea conveniente. No me atrevo a decir que sea necesaria ni imprescindible, como sin duda lo son las de Alemania o Francia, pero España, que ha llevado a cabo un asombroso proceso económico con el protagonismo de todos los españoles, debería ser convocada sin lugar a dudas.
Que los franceses siempre nos han tenido tirria es algo bien sabido, no nos perdonan lo de Napoleón. Y eso por no retroceder más en el tiempo. Ahora además no pueden admitir el gran éxito económico de España en los últimos años: otra razón más para el boicot. Francia nos odia.
Miren, estoy hasta las mismísimas narices de la España del tal Falete. Estoy harto de su omnipresencia en los medios españoles, al menos en los medios digitales. ¿Qué coños ha hecho este orondo marica por la Humanidad para merecer tanta atención de titulares? ¿Qué magnífica obra ha escrito, qué medicamento imprescindible ha descubierto, qué le debe la especie humana? ¿Tanto consumo de basura rosa se realiza en España?
A veces la sociedad da muestras de que está enferma. Un chaval cercena la garganta de sus padres o un loco entra en una discoteca y empieza a disparar a diestro y siniestro. O unos chavales jóvenes, muy jóvenes, queman a una indigente en un cajero por mera diversión. A veces la sociedad da muestras de que está muy muy enferma.
Soy católico, mea culpa. Y católico practicante, ¿qué otra forma hay de serlo?, ustedes me sabrán disculpar tamaño disparate si son tan amables. Así que comprenderán que de entrada diga que éste es un tema en el que no soy neutral, vaya por Dios (no sé si se nota, intentaba hacer un chiste), sino claramente partidario. Tan partidario como ignorante de los intríngulis del mundo clerical que tan bien diseccionan otros compañeros blogueros.
Una de las peores circunstancias de la España de las autonomías, que se supone que surgió para beneficio de todos los españoles, es la diferencia de salarios entre los funcionarios públicos que desempeñan el mismo trabajo en diferentes comunidades autónomas. Conozco por circunstancias profesionales las diferencias salariales entre los maestros y profesores según de qué comunidad autónoma estemos hablando.
No sé qué será de nosotros, probablemente no pase más que lo que lleva tantos años pasando y cuyas duras circunstancias estamos experimentando en estos lúgubres momentos. No sé qué será de nosotros pero estamos en las peores manos, en las del PSOE y las de los nacionalistas que negocian los presupuestos del Estado.
Y el que espere que yo hable de economía que vaya a otra columna de opinión ya mismito, porque aunque es cierto que la sociedad está en crisis y la camisa no nos llega al cuello hay otras carencias sociales que debieran preocuparnos más.
Claro que sí, claro que los españoles somos racistas. Preguntados uno a uno será muy difícil encontrar a muchos ciudadanos que lo admitan. “¿Racista? Yo, nunca” contestará una mayoría de hipotéticos entrevistados. Y añadirían si pudieran: “Con lo mal visto que está eso…”. Y es que somos muy políticamente correctos, nos mola serlo.
Conste que por una vez he visto una obra de ficción española. Es posible que me equivoque, pero la última vez que seguí una serie española de televisión fue cuando…, no, no, prefiero no decirlo. Si seré antiguo. Pues ahora he visto seis o siete episodios, nunca completos, de Escenas de Matrimonio.
¿Dónde va la derecha si la fiesta nacional, los militares y la bandera le parecen un coñazo? Si Rajoy renuncia a todo esto se queda sin nada por lo que luchar, ¿no ha basado siempre la derecha española, desde Franco a Rajoy, su estrategia en viva España y viva la bandera? Ahora que ha caído el capitalismo,
Yo siempre he pensado que el trabajo de los hombres anuncio era una vergüenza. Entonces decíamos hombres-sándwich y los que vivíamos en la España interior los veíamos sólo en algunas películas españolas de las de entonces, imagino que con Tony Leblanc de protagonista.
Qué tío es este hombre, me produce envidia. Seguro que ahora que acaban de detenerle ya está pensando en fugarse o en cómo montar su próximo negocio. Y la de mundo que tiene. Y seguro que le sale bien. El negocio o el intento de fuga, digo. Al tiempo. O ambas cosas.
Hoy he tenido un buen día, los hados me han respetado y el buen humor de la mañana me ha durado hasta estas altas horas en que escribo. Siempre escribo por la noche, el silencio y la falta de prisa me ayudan a escribir, generalmente, con serenidad. Así que hoy cuando hace un rato me he puesto frente a la pantalla, he abierto la bandeja de los discos y en ella he depositado mi vaso de sanfrancisco (algo que he copiado de una estúpida encuesta, no soy original), me disponía a dejar hablar mi ánimo jocundo, algo que, reconozco, no es frecuente en mí. Pero no, al final se me han cruzado los sindicalistas de la sanidad madrileña para tocarme bien tocaos los megabytes y fastidiarme la serenidad de estas últimas horas. Que les den donde más les duela a estos tipejos que vociferan cual locos enfundados en batas blancas.
Como está mil veces demostrado la mayoría de los españoles tiene su voto previamente entregado a un partido y por muy mal que vayan las cosas es difícil que puedan cambiar su voto. Puede que no lo seamos en otros terrenos, pero en eso de las urnas sí que somos extremadamente fieles. Las estadísticas demuestran que sólo una pequeña parte de votantes cambia de opinión a la hora de votar según vayan las circunstancias políticas. Es por lo tanto una relativamente pequeña proporción de españoles la que quita y pone gobiernos.
Estoy plenamente convencido del poder que la televisión tiene entre toda la sociedad española, pero especialmente entre aquellas personas con una menor preparación, cultura o conocimiento. Desgraciadamente en España no ha habido relación entre capacidad adquisitiva y la capacidad cultural. Durante muchos años ha habido tal abundancia económica que muchas personas tenían más dinero del que sabían gastar. Así nos ha ido, así nos va y así nos está yendo desde hace unos meses por mucho que Zapa se empeñe en ocultárnoslo.
Una de las peores publicidades que sobre Palencia se ha intentado llevar a cabo es aquella que presenta una cualquiera de las hermosísimas imágenes de nuestra provincia enfatizada con la palabra “Silencio”. Palencia es ciertamente una tierra tan hermosa como variada, de las inmensas llanuras de Tierra de Campos o de las suaves ondulaciones de la Valdavia, el Boedo o la Ojeda a las altas cumbres de las proximidades de los Picos de Europa la provincia ofrece una diversidad increíble de paisajes, con profusión de grandiosos monumentos y lugares donde la corona de Castilla escribió grandes páginas de la Historia.
Yo quiero que cierren Televisión Española, que la cierren ya, aunque sigan pagando a todos los empleados que haya que pagar. Por lo menos nos ahorramos la luz. Soy de los pocos ciudadanos que vive en una autonomía sin televisión pública, afortunadamente en Castilla y León no existe una fuga de dinero tan importante como ésa. Alguien debió pensar en su momento que el dinero está para gastárselo en lo importante y no en mantener una televisión que sirva de eterno laudatorio al presidente de turno. Dadas las carencias que padecemos no parece mala idea.
Se pone la mano de visera y observa con atención a través del sucio cristal antes de entrar en aquel decrépito bar. Ha llegado intencionadamente pronto y tras una duda decide entrar. Mira en su bolsillo y calcula cuánto le costará un café con leche. Pero antes ha ensayado varias veces cómo debía pedirlo correctamente, apenas hace un año que ha llegado al país y todavía no domina una lengua que le resulta diabólicamente enrevesada.
Entra con miedo y saluda en voz baja. El camarero, enorme, sucio y descuidado, aparentemente hosco con los extranjeros, está a punto de iniciar una mueca de disgusto pero se contiene, al fin y al cabo tiene poca clientela y el dinero es bueno venga de quien venga. El hombre se sienta discretamente junto a la sucia ventana, pasa la manga por el velador y limpia de restos la superficie. Deja unos papeles, se acerca con una enorme sonrisa y el miedo pintado en los ojos a pedir el café y vuelve a su mesa. ¡Cuántos podría pagar por el mismo precio en el café de su lejano pueblo! Bueno, tratará de estirar éste todo lo que pueda, varias horas si fuera posible.
Miren, no, no, no soy monárquico. A lo sumo soy juancarlista, como varios millones de españoles. No creo haber abierto la boca cuando en cualquier rincón de España se ha atacado a la corona y se han quemado fotos de los Reyes. No era necesario porque ese ataque era en realidad a España, que no necesita mi defensa, y porque se sabía que era cosa de pocos, de unos cuantos independentistas salidos de madre.
Si hay personajes que no aguanto, que me molestan, que si pudiera eliminaría de mi vida con un simple plumazo, son los infalibles, esos personajes odiosos que todos conocemos y que, bajo cualquier condición y circunstancia, tienen siempre toda la razón, sin ceder jamás un ápice a las razones de sus rivales, a los que ningunean, menosprecian y relegan con facilidad y frecuencia a meros objetos estorbo.
Ibarretxe, por ejemplo, es un infalible del sector repetitivo, rama de los intolerantes. Además de machacón, pesado y plomizo. Pertenece a esa casta de
Llevo varias semanas preocupado por si los españoles somos los responsables directos del deshielo del Ártico. De quemados que estamos, quiero decir, con el Gobierno. Una de dos, o hemos hecho mal en meternos en la Unión Europea o tenemos por gobierno a una panda de incapaces. A gusto del lector.
No soy absolutamente nadie autorizado para cuestionar la línea editorial de ninguno de los grandes periódicos de España. Ni grandes ni pequeños, claro. Sólo el hecho de llevar tantos y tantos años leyéndolo y tanto tiempo suscrito (claro, no sólo a El País) me autorizan a dirigirme a uno de los símbolos más ensalzados de la prensa española y preguntar:
De cursi, si la circunstancia no fuera trágica, podía calificarse la foto de nuestros políticos arrojando besos a la viuda del militar asesinado por ETA.
Dentro del PP, como en cualquier otro partido, hay mucha vida sin explicar. Las filias y las fobias, los amores y los odios entre los principales dirigentes nunca salen a relucir, o muy raramente, cuando por otra parte explican grandemente los entresijos de lo que ocurre en la política general. Los terremotos empiezan muy dentro y acaban afectando a la superficie.
Lamentablemente creo que Rosa Díez tiene razón y no sirven de nada las lapidarias y acostumbradas frases de condena a ETA. ETA se abanica los bajos fondos con tanta declaración pomposa y grandilocuente. ¿De qué sirve que nadie exprese su pesar por uno más de los asesinatos etarras? Mucho me temo que ni la condena proveniente de sus círculos más próximos serviría para nada. Seamos serios, ni porque Herri Batasuna (por abreviar, pongan ustedes el nombre que más le cuadre) diga un día que matar es cosa mala ETA no iba a dejar de poner bombas.
Llevaba varios días sintiéndome mal. Cierta desazón poco definida iba ganándome las entrañas. Sentía náuseas y un malestar general se había apoderado de mí. El médico que me había revisado de los pies a la cabeza no encontraba absolutamente nada alarmante y me recomendó mucho reposo y no pensar en nada.
Tenía enormes deseos de aislarme y no ver a nadie, llené mi despensa de yogures con bífidus activos que conservaran mi cuerpo por dentro y por fuera como el de un sano modelo adolescente, de pan de molde elaborado por el fresco de mi barrio, de quesos para quitarse la boina y variados sucedáneos alimenticios muy de moda que sustituían con multitud de ventajas a los productos originales. Iba a dedicar el fin de semana simplemente a quedarme en casa. Había decidido autorrecetarme cuarenta y ocho horas de televisión y siesta.
Algunos llevamos más de una década diciéndolo: La derecha española nunca podrá gobernar establemente si el PP es como es. Hay cosas que no pueden ser y además son imposibles: O cambia el PP, haciendo un esfuerzo por modernizarse y actualizarse, o los españoles harán bien en tenerle en la oposición. Aznar se equivocó al nombrar a Rajoy tanto como se había equivocado con la fatal y dolorosamente injusta guerra de Irak.
A veces pienso que nos da vergüenza ser españoles (y encima que los nacionalistas lo saben y se aprovechan de ello) y exprimimos cualquier ocasión para reivindicarnos como más cosmopolitas que nadie. Quizá para compensar nos hemos convertido en un país antiamericano a pesar de que vemos miles de pelis americanas, “chateamos” con nuestros amigos, usamos el “mouse”, nos compramos un “set” de colonia en “spray” y “externalizamos” algunos servicios de nuestras empresas.
América Latina es así por culpa de los españoles que la colonizaron. Pero Estados Unidos también fue colonizada y también es así por haber sido colonizada por los ingleses (sí, ya sé, no sólo ingleses). El por qué los vecinos del norte se hayan desarrollado mucho más quizá se deba a los propios sudamericanos. O a sus dirigentes, por lo menos.
Mira, chico, voy a empezar por ser contundentemente honesto y claro: Contigo no puedo ser imparcial ni neutral ni equilibrado en mis críticas: Nunca me has gustado, qué le voy a hacer.
Estoy seguro de que eres un gran actor, digno de alcanzar el éxito que en estos momentos estás disfrutando, pero nunca me has gustado lo más mínimo. No pongo en duda tu trabajo profesional, algo tendrá el agua cuando la bendicen y a ti te han bendecido mucho y muy importantes gentes en los últimos tiempos, enhorabuena. Pero hace muchos años que dejé de ver cine español y en parte la culpa es tuya también, tu cara y tu aspecto en general me parecen enfermizos, me preocupan, me dan grima, no me permiten relajarme y creerme tus papeles.
Zapatero y sus ministros andan empeñados en regular una nueva ley del aborto –“aborto libre y gratuito”, se decía en la Transición- y del suicidio asistido. Me preocupa que el Gobierno se empeñe en hablar tanto de la muerte cuando quedan tantas cosas de la vida por apoyar, ayudar y promocionar. “Tu cuerpo es tuyo, eso es socialista”, ha dicho Bernat Soria. Y como mi cuerpo es mío mañana mismo puedo chutarme en vena cualquier cosa que me mate, un video de la vicepresidenta con la referencia del Consejo de Ministros por ejemplo.
¿Ustedes se habían fijado anteriormente en la nariz de la futura reina de España? Aunque, permítanme aclararlo, me temo, tal y como van los tiempos, que van a aumentar las posibilidades reales, perdón por el juego de palabras, de que no llegue a ser reina. No, yo no me había fijado para nada en la nariz de la señora y poco en la señora de la nariz. Pero la comidilla de las comadres nacionales es que se la ha operado, parece que aprovechando otra necesaria operación, y media España se ha escandalizado por ello.
Hoy se me van a enfadar los lectores. No tengo una opinión contundentemente clara al respecto de los desenterramientos de la Guerra Civil con la que gratificar a unos o a otros.
No critico al gobierno que estemos cayendo, y de qué manera, en una crisis económica. Quizá la economía mundial esté ya tan entrelazada que ni el PSOE sea culpable, totalmente, de lo que se nos viene encima ni el PP fuera culpable, totalmente, digo, de los años de abundancia que acabamos de pasar.
Algún día los columnistas tendremos que pagarle unas cañas a Carod por facilitarnos tanto la tarea. ¿Que el verano agoniza y no sabe uno qué llevarse al teclado? Ahí está Carod con sus declaraciones altisonantes como antaño estaba, también impagable e insustituible, Arzallus.
Uno tiene grandes amigos para disfrutar de ellos y de su presencia, que tenerlos almacenados en el limbo de la memoria es no tenerlos. Yo he disfrutado de los míos estas fiestas de Venta de Baños. Y si uno es amigo del pregonero oficial, tanto mejor. Juanma es un tío genial además de personaje muy popular y nos alegró la tarde a todos rememorando los tiempos en que por Venta de Baños aún pasaban trenes. Allí estábamos Luis y yo, restantes miembros del trío, para animarle, corearle y aplaudirle.
La mucama me pregunta por la crisis. Ay, madre, cuando la mucama te hace esas preguntas es que la cosa va muy en serio por mucho que se empeñe Zapa en negarlo y andamos todos atándonos los machos por o que se pueda avecinar.
Empieza a llover más fuerte en la sede del PSOE. Las diferencias entre socialistas socialistas y socialistas nacionalistas comienzan a aflorar. La insolidaridad y el egoísmo centrípeta del estatuto catalán marca severas diferencias entre unos y otros. Montilla, la fe del converso o anticatalán el último, tiene que
Se nos han ido sumando varios fracasos en los Juegos Olímpicos, nos creíamos que nos íbamos a comer el mundo y apenas le hemos dado un pequeño mordisco, siempre nos quedarán el ciclismo y el tenis. Lo que ha llovido desde Bahamontes y Santana y ahí seguimos, aún con algún aderezo más en otros deportes. Qué tiempos aquellos en que los olímpicos eran puros aficionados y competían sin cobrar. Rafael Nadal ha venido a rescatar la épica de la competición, él solito le pone la sal, la pimienta y todas las salsas al que habitualmente es vulgar hecho de competir.
Soy uno más de los cientos de ciudadanos que usan con frecuencia los senderos marcados por la orilla del Carrión. Uno de los momentos más importantes de mi día es el del paseo cotidiano desde el Camino de la Torrecilla hasta San Miguel y vuelta por el parque de la Isla Dos Aguas. Si la Naturaleza tiene algo bonito en las proximidades de nuestra ciudad está ahí sin duda alguna.
La relación de España con la emigración ha sido tradicionalmente cercana e íntima, no todos los pueblos del mundo pueden hablar de ella con tanto conocimiento de causa como nosotros. Basta con echar un vistazo a las guías telefónicas de cualquier país para verla llena de apellidos españoles, de cualquiera de las diferentes regiones.
Este verano me aburro; un verano como éste que ni tiene incendios de dimensiones colosales para poder meterse con las manías españolas ni apagones generales para meterse con las eléctricas no parece verano. Esto de que no haya apagones tiene una explicación sana y nada malintencionada: Ya están funcionando las primeras medidas anticrisis del Gobierno, y además de poner bombillas de bajo consumo también hemos puesto aparatos de aire acondicionado de bajo consumo. Además de lo que ayuda no llevar corbata.
La parte más inadvertida de la política es que basta esperar para ver pasar el cadáver político de tu enemigo. Nos olvidamos enseguida de la multitud de ilustres abandonos que son inmediatamente sustituidos por nuevos nombres lustrosos y llamativos hasta que de nuevo son devorados por las circunstancias. Lo peor para un político es creerse superior e insustituible. Tan perfectamente inútil ahora es Aznar como González. Bueno, Aznar tiene a su favor que se fue de motu propio.
Cuando empiezo a escribir España acaba de ganar su primer oro en estas olimpiadas, en la especialidad de ciclismo en ruta. Aunque no en todos los deportes parece que el inicio haya sido tan brillante, se espera una buena cosecha de medallas. Pero ni todas las medallas, tres mil, que se van a repartir permitirán olvidar la gran perversidad de celebrar estos juegos olímpicos en China, uno de los grandes mataderos de este mundo. Sólo uno de ellos.
Se pone la mano de visera y observa con atención a través del sucio cristal antes de entrar en aquel decrépito bar. Ha llegado intencionadamente pronto y tras una duda decide entrar. Mira en su bolsillo y calcula cuánto le costará un café con leche. Pero antes ha ensayado varias veces cómo debía pedirlo correctamente, apenas hace un año que ha llegado al país y todavía no domina una lengua que le resulta diabólicamente enrevesada.
Entra con miedo y saluda en voz baja. El camarero, enorme, sucio y descuidado, aparentemente hosco con los extranjeros, está a punto de iniciar una mueca de disgusto pero se contiene, al fin y al cabo tiene poca clientela y el dinero es bueno venga de quien venga. El hombre se sienta discretamente junto a la sucia ventana, pasa la manga por el velador y limpia de restos la superficie. Deja unos papeles, se acerca con una enorme sonrisa y el miedo pintado en los ojos a pedir el café y vuelve a su mesa. ¡Cuántos podría pagar por el mismo precio en el café de su lejano pueblo! Bueno, tratará de estirar éste todo lo que pueda, varias horas si fuera posible.
Debo reconocer que ese anuncio en el que Gasol admite claramente ser español me ha dejado descolocado, mientras que al mismo tiempo ha dejado temblando uno de los argumentos que con más frecuencia repito en este blog. Alucina, vecina.
Esto de que un político insulte a una región es relativamente comprensible y definitivamente intrascendente si se realiza en la dirección en que se ha realizado. Sí, sí es escandaloso, ciertamente, pero intrascendente para la realidad política, no va a pasar na de na. Seamos sinceros, si el insulto hubiese circulado en dirección contraria estaríamos presenciando como a Carod Rovira y al tal Joan Puig se les hacía la boca agua: estaríamos alimentando el proceso que añoran, ellos mismos se encargarían de cargar las tintas y de prestar cuantos altavoces hicieran falta para potenciar una situación que les beneficiaría el sempiterno discurso plañidero de “España no nos comprende”.
Habría que encontrar la manera de pedir cuentas a nuestros gobernantes, habría que encontrar la manera de exigirles responsabilidad. A Aznar, por ejemplo, por la guerra injustificable de Irak. Y a Zapa, por tantas cosas.
Que la izquierda española ha perdido el norte ya no es secreto de Estado, todo el que tiene ojos y oídos abiertos puede comprobarlo simplemente dando un repaso cotidiano a los periódicos españoles. El problema es que no parece haber recambio, que si ellos han perdido el norte la derecha no parece conocer su ruta de navegación. España es así, qué le vamos a hacer.
Lo acaban de hacer en Cataluña, siempre pioneros, y no tardará en extenderse a toda España: Le han recompuesto el clítoris a dos ciudadanas a las que se le habían amputado. Me parece bien, lo apoyo, apoyo todo lo que sea luchar contra la barbarie. No es más que una gota de agua en un océano de salvajismo de la edad de piedra, pero se trata de dos personas menos en sufrir la barbarie. Y se ha hecho con fondos públicos, lo que ennoblece a la sociedad, aunque sea una sociedad que también aborta con fondos públicos.
Aznar anduvo enredando con el tema del atentado de ETA que no fue de ETA. Él y sus ministros se entretuvieron jugando con las palabras y, como poco, tardaron en aceptar que las bombas venían por otro lado. Entonces España se merecía un gobierno que no nos mintiera. Y ahora también.
A veces hasta parece que la Justicia funciona y todo. Bueno, en realidad funcionará siempre, supongo, menos para los que pierden. El caso es que sentencias como la que condena a Federico Jiménez Losantos me reconforta. Jamás nadie manipuló los micrófonos como él, jamás nadie tronó tan fieramente como él, jamás nadie osó ofender a la profesión periodística como él, jamás nadie utilizó tan torticeramente los micrófonos como él.
Puedo prometer y prometo que hace muchos años que no he visto deliberadamente ningún capítulo de ninguna comedia televisiva española. Como mucho, los espacios promocionales o los últimos minutos de alguna mientras esperaba por otra cosa. Pero también prometo que con eso me basta para saber por dónde van los diálogos, qué tipo de personajes ofrecen y qué clase de argumentos presentan. Y me da pena, ustedes me sabrán perdonar tan atrevido juicio.
Estoy de vacaciones, paso las horas viajando entre Tierra de Campos y la montaña palentina, visitando pequeños pueblos escondidos en la inmensidad de la llanura o en la falda de cualquier montaña.
Hoy he visitado Támara de Campos, un recogido y silencioso pueblo de calles muy limpias y muy cuidadas. Sus cincuenta habitantes han sabido remozar todo el espacio urbano con acierto y cariño, utilizando con gran criterio las subvenciones públicas para proteger y promocionar su enorme patrimonio. Aquí nació Sinesio Delgado, fundador de la, ahora, polémica Sociedad General de Autores.
A veces uno se pregunta por qué tiene que callarse estoicamente ante algunas decisiones de los representantes políticos de su provincia, por qué tiene que aguantarlos sin haberlos votado jamás. Supongo que todo se justifica en nombre de eso que llamamos Democracia. Y que el remedio sería mucho peor.
Porque yo no he votado a ninguno de los actuales, ni de los pasados en muchos años atrás, diputados o senadores que representan a mi provincia. Y me dan envidia, mucha envidia, algunos de los que representan a otras provincias. José Montilla, por ejemplo, me da mucha envidia.
Hasta el gorro de la insistencia de los nacionalistas catalanes debían estar en el Ministerio de Economía y Hacienda después de que llevaran tantos años insistiendo en la publicación de las balanzas fiscales de las diversas autonomías. Olvidándose de que los impuestos los pagan los ricos para compensar a los menos afortunados, los catalanistas pretendían que la supuesta descompensación de su balanza fiscal les sirviera para acumular más privilegios económicos.
Lo mejor que se puede hacer con las placas que en multitud de iglesias se han dedicado a los vencedores de la guerra es arrancarlas, como lo acaba de hacer el Ayuntamiento de Pedro Bernardo, en Ávila. Castilla, la inmortal Castilla de la Generación del 98, nos ofrece todavía una panoplia de recuerdos franquistas en sus calles y plazas. No entiendo como los primeros damnificados por la dictadura persisten en alabar y magnificar a quienes tanto daño les hizo. Hay todavía multitud de calles dedicadas a héroes diversos de la Cruzada sin que a nadie parezca importarle eso ni los crímenes que cometieron.
Al calor de la reciente y polémica sentencia de la Audiencia Nacional me ha parecido oportuno reeditar este artículo mío escrito a principio de este año. Absurdo por absurdo prefiero el mío, al menos yo no mato a nadie. Así escribí hace unos meses:
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En sesión que tendrá lugar esta misma tarde los concejales del excelentísimo ayuntamiento adoptarán, por votación que se prevé unánime, la decisión de modificar el nombre de la Calle Mayor, antes Calle General Franco y mucho antes Calle del Comercio. El cambio afectará también a otras calles, rotondas y plazas adyacentes. Tras la tarde de ayer, intensa en negociaciones entre los diversos partidos que ocupan los escaños de la Casa Consistorial, el acuerdo ha sido firmado por todos los representantes de los partidos.
Hace tiempo que tengo asumido que soy un bicho raro: No me gusta ir a las playas del sur y del Levante, donde va toda España. En realidad no me gusta ir a ninguna playa, pero menos a ésas achicharrantes, llenas de gente peleando por un metro cuadrao donde poner la toalla, con chiringuitos repletos de camareros maleducados, de clientes sucios y chillones y a tres euros el vaso de vino. Mea culpa, soy raro: ¿O sólo original?
Mi sobrino es un tío mundial, listo, alto, guapo, emprendedor, estudioso. La pera limonera es el chaval. Ojito, chavalas, que ya tiene novia formal. Cuánto me gustaría parecerme a él. Y encima es joven.
El fenómeno hizo su carrera de Fisioterapia hace ya unos años; gran profesional, habilidoso y trabajador puso su clínica privada y dedicándole muchas horas y mucho esfuerzo está sacándola adelante con gran empeño. Si será un fiera que como todavía no estaba suficientemente estresao quiso seguir estudiando y licenciarse en Ciencias de la Actividad Física y Deporte. Que se me había olvidado contarles que también es un deportista completo que habría sido capaz de seguir la senda futbolística de su abuelo si no se hubiese empeñado en estudiar tanto.
Ahora que por fin somos los mejores de Europa en algo cabe suponer que nuestro futuro será de rosa fucsia y chachi piruli con nata montada. Yo me alegraría tanto como el que más de la victoria de España si no fuera por los excesos que se suelen cometer con tal motivo y que en Madrid han terminado con 120 personas atendidas por los servicios de urgencias. Aún así me sale barato haberme equivocado, somos un país poco acostumbrado a las victorias y a los éxitos internacionales. Hombre, los españoles ya no salimos por Europa como cuando Franco y además campeonatos como el recién pasado ayudan a la autoestima de un país crítico consigo mismo como nadie más.
Y no me confundan con uno de esos nacionalistas vascos o catalanes que hace unos días preferían que ganase Rusia. Que les den.
Acabo de llegar a casa de la tertulia de Canal4 de Televisión. Como no queda más remedio uno de los temas que hemos tratado es el de la selección de fútbol y su magnífico recorrido en la copa del mundo, de ahí hemos pasado a la influencia social de ese deporte, o al menos de este campeonato, y cómo esa influencia alcanza a todas las capas sociales, incluidas las ancianas enlutadas de nuestros pueblos.
Tenía yo pensado que uno de los mayores males del comercio era la franquicia. Empiezas a pasear por la Calle Mayor de cualquier lugar de España y ves las mismas marcas, los mismos escaparates y los mismos modelos. Y las mismas ofertas. Mango, Adolfo Domínguez, Pizza Hut, Vitaldent, Benetton… y McDonalds. Y la tienda de los chinos. Todo se repite acá y allá. Que al final no sabes si no has salido de tu pueblo o estás en otra Calle Mayor exactamente igual que la tuya pero a quinientos kilómetros de distancia. Me empieza a molestar tanta franquicia.
Cuando yo era niño Rusia no existía, ni tampoco muchos años más tarde cuando ya era un hombre hecho y derecho, tenía mi derecho al voto y llevaba años casado y trabajando. Rusia era sólo un recuerdo en la boca de los más ancianos cuando evocaban la guerra civil, era algo obsoleto, pasado, una antigualla con la que sólo los más ancianos de mi pueblo habían convivido.
Propongo un juego, si yo lamentara “Ay, Señor, ¡pero quién habrá sido capaz de nombrar a esta elementa!”
¿A quiénes me estaría refiriendo?
Los lectores tienen tres posibilidades:
Que donde las dan, las toman. Que si el PSOE tiene sus aliados mediáticos en el grupo Prisa y en los buenos amiguetes de la Sexta y Público el PP no se queda atrás. No somos nada como no haya un grupo de periódicos y radios detrás apoyándonos, deben decir unos y otros. Pues yo, ingenuo e infeliz, pensaba que cuanto más independiente fuera un medio más prestigio tendría. Aunque alguno haya presumido falsamente de independiente durante años en su cabecera. Lo que pasa es que González Pons, el nuevo responsable de Comunicación del PP se ha pasado. Demasiado claro.
Zapatero tiene muchas cosas buenas, por eso millones de españoles le han votado. Y eso que la mayoría de esos votantes no han tenido en cuenta una razón más para darle su voto: Zapatero es un maestro del Lenguaje, un mago de la semántica, redescubridor del neolenguaje que ya el gran Georges Orwell descubrió en “1984” su gran novela-predíctor.
Todos parecen de acuerdo en que el congreso del PP se ha cerrado de manera positiva para Rajoy y por ende para el propio partido, nadie parece dar importancia a los críticos y a ese margen de votos que no ha querido refrendar a Rajoy como presidente y candidato al Gobierno. Al contrario, para muchos comentaristas ésa es la marca del zorro, la prueba de calidad irrefutable de una convención cuyo mayor error hubiera sido una votación a la búlgara.
La Audiencia de Barcelona ha ordenado reabrir la causa contra Pepe Rubianes por insultar a España. Y a mí me parece bien, no sé si tengo que pedir perdón a alguien. Miren, España es mi patria.
El lehendakari vasco camina con decisión, energía y paso firme hacia ese referéndum de independencia que lleva largo tiempo anunciándonos. No sabemos qué terreno hallaremos bajo nuestros pies pero él sigue, decidido, enérgico y firme, hacia no sabemos muy bien qué futuro, pero siempre comprometido y complicado.
Del juicio a Jiménez Losantos podemos ya sacar una conclusión: el locutor sigue siendo tan insolente como antes de perder el juicio. Nada de reconocer que ha cometido un grave error por el que ha sido condenado, faltaría más, él sigue manteniendo enhiesta la bandera del desafío. Aunque la sentencia no sea todavía firme el locutor ha perdido el primer envite, lo que no le lleva a admitir la posibilidad de estar equivocado. No, él nunca admitirá error alguno, el mundo entero estará equivocado antes de que tan soberbio locutor de su brazo a torcer, jamás reconocerá su error, ni aún cuando vuelva a perder todos los juicios por los que quiera arrastrar sus apellidos.
Empezamos el eterno baile de encuestas. O donde las dan, las toman. O “aquí tiene usted su encuesta para que la interprete como quiera”, que es lo que pasa siempre. El que encarga una encuesta parece tener derecho a salir beneficiado. En ésta me benefician a mí; en la otra, a ti. El caso es que esta crisis que no quiere reconocer le está pasando factura al PSOE, y el PP, ¿quién dijo crisis?, está sólo a un punto de distancia. O, tempora; o, mores.
Grupos terroristas han existido ya unos cuantos en Europa. Han existido y desaparecido. Cuenten ustedes cuántos recuerdan en la reciente Historia de nuestro viejo continente. Todos están desaparecidos, todos. Todos menos ETA.
Y vamos a empezar por lo evidente, no me refiero más que a una minoría, numerosa, pero minoría, de transportistas que creen estar en el salvaje oeste, donde cada uno ha de buscarse la vida por cuenta propia, sin el apoyo de la ley. Creen en la ley de Lynch, y ya la han puesto en práctica en ocasiones anteriores, ¿por qué iba a ser diferente ahora?
Permítanme presumir de una de las pocas cosas de las que puedo presumir: Soy ecléctico, me gusta escoger cuidadosamente todo aquello de lo que me rodeo. Hay que saber elegir qué se come, qué se bebe y qué se lee o escucha. No vale cualquier cosa, te puedes intoxicar, te pueden intoxicar.
El ser humano necesita pertenecer a un grupo social de referencia que considere suyo propio. Hacemos tantos esfuerzos por integrarnos en la “tribu” a la que queremos pertenecer que no nos damos cuenta de que hacemos el ridículo, de que nos ponemos insoportablemente cursis. A veces somos tan cursis que no nos aguantamos la necesidad de demostrarlo. Como le pasó a la ministra miembra del gobierno de Zapatero. Todos creíamos que lo de “jóvenas” que dijo Carmen Romero quedaría como un hito insuperable, pues nos equivocamos.
Dicen que democracia es libertad, dicen que es suma de derechos, dicen que democracia es respeto, dicen…, dicen que todo eso se acaba cuando un piquete sindical se cruza en tu vida.
ETA vuelve por donde solía. Por la bomba. ETA está más fuerte, más armada, más activa, no sé por qué será… ETA va sembrando el País Vasco de muerte y destrucción en defensa… ¡de los vascos! ¡De lo vasco! Esta última bomba en “El Correo” es sin duda en defensa de la Libertad. Libertad de expresión incluida. Me gustaría que alguien calculara cuántas nueces van a recoger los "recogedores de nueces" después de esta última sacudida de los gudaris. Para pensar un poco.
Lo mejor que le pueden aconsejar a Zapatero es que no haga de profeta. Zapatero, el que no se levantó al paso de la bandera americana, nunca sospechó las veces que lo iba a lamentar siendo presidente de España. Que no haga de profeta.
Pues permítanme que me alegre entusiastamente de que por fin empiecen a tomarse serias medidas contra los delincuentes que usan como arma el volante de su coche. España no será nunca un país serio si sigue liderando las estadísticas de accidentes. Está visto que no bastaba con las multas, somos suficientemente ricos y suficientemente ignorantes para pagar y seguir con el pie clavado en el acelerador.
Siempre me ha gustado, siempre la he seguido con atención. Aunque jamás he comprado ni un solo disco suyo, su figura y su voz siempre han sido atrayentes. Siempre me ha gustado oírla. Y verla, que es una señora de muy buen ver, siempre me ha gustado su sonrisa, su desenvoltura, su simpatía, su cercanía.
Mecagüen esta generación de adolescentes. Y ya sé el daño que toda generalización, como la que estoy a punto de acometer, acarrea necesariamente. Pero mecagüen esta generación de adolescentes que son incapaces de apreciar el enorme esfuerzo que las generaciones anteriores han hecho por ellos, el que estamos haciendo todos cuantos componemos la sociedad, empezando por padres y maestros, putos críos que desprecian todo cuanto ignoran, que ignoran cuanto les es ajeno.
Ya hemos pasado unas cuantas experiencias como ésta. Y siempre ha ganado ETA, seamos sinceros y reconozcámoslo. Recordemos lo de Lemóniz, recordemos lo de la autovía. Siempre ganó ETA.
Dice Zapatero que “El pesimismo no crea puestos de trabajo”. Claro que si el PP no estuviera demasiado ocupado lamiéndose el ombligo podría haber apostillado: “Ni el optimismo”. O “Y no por ello hay que mentir al pueblo soberano”. Zapatero pasará a la Historia, entre otras cosas, por ser el político con la mayor capacidad de usar el metalenguaje para enviar mensajes al votante. No al ciudadano. A Zapa le interesan los votantes más que los exigentes y un ciudadano que vota le resulta más conveniente que uno que exige, pasa con todos los gobernantes.
Que en los últimos años ha habido una perversión de valores en nuestra sociedad es algo generalmente admitido y que no es necesario demostrar. En unos pocos años grandes valores sólidamente asentados se han perdido y han sido sustituidos por… ¿sus contravalores?
Cuando se insulta desde los micrófonos no se hace periodismo; cuando se menosprecia, cuando se ofende, se va más allá de la crítica buena, lógica y necesaria. No puedo juzgar a Federico Jiménez Losantos porque tengo el buen gusto de no escucharle, como tampoco escucho a los telepredicadores de la SER, incluso partiendo de que entre el primero y los segundos hay enormes diferencias a favor de los prisistas.
A mí esto de la cocina moderna me ha parecido siempre un gran camelo. Permítanme decir que jamás he comido en uno de esos grandes restaurantes cargados de estrellas Michelín, jamás he probado uno de esos platos tan estúpidamente publicitados por lo más casposo de la modernidad, así que de ellos poco puedo hablar, salvo de oídas. O de leídas.
Dicen que ahora que ya ha hecho el ridículo en Eurovisión quieren “matarle”. Y creo que España cometería un error histórico si se pone a ello. Empecemos por decir que si Chikilicuatre ha hecho el ridículo, que sí lo ha hecho, no ha sido por una clasificación que mejora las últimas habidas, sino porque tratándose de un concurso de canciones… eso no era una canción ni “eso” era un cantante. Si en cambio se trataba de hacer gracia… mucho mejor habría estado Chikito de la Calzada, que es más profesional y más experto en hacer el gilipollas.
Cuando Polanco dijo aquello de que “No hay huevos en España para negarme a mí una televisión” y resultó verdad hacía tiempo que la media España levemente letrada ya sabía que vivíamos bajo el poder de los medios de comunicación. Y Felipe González también, por eso se la concedió. Tienes que caer bien a los directores o a los dueños de los medios o no eres nadie. Luego ellos serán como sean y tú te tienes que aguantar, que mandan mucho. Yo los he conocido de todo tipo, uno que viajó varios centenares de kilómetros para conocerme y otro que me dejó plantado en la acera cuando me detuve a su lado para saludarle. Ellos mandan aunque sean malas personas o carezcan de educación, carencia que suele ser inversamente proporcional a su poder. O a su inteligencia
Me escribe, indignado, muy indignado, un lector habitual, o al menos así se presenta. Y me llama traidor. Y el contexto destila rabia y voluntad de ofensa. Me contrapone a los nacionalistas castellanos, orgullosos de serlo, y me dice “Españolista”. Y se supone que por ello soy contrario a Castilla, a la defensa de Castilla, a los intereses de Castilla. Los dos primeros segundos estoy tentado de defenderme, pero luego pienso... ¿de qué? Al final no me resisto a pergeñar unas líneas que pretendo sean breves aunque sé que no lo voy a conseguir.
Van a lograr que empiece a preocuparme. Los del PP, quiero decir. Están que si se descuidan llegan a las manos. Como el PSOE, también han llegado a las manos, para aplaudir de sincera alegría. Esperen, que rectifico: no sé si voy a alegrarme o preocuparme por lo que está ocurriendo en el PP. Pongamos un futuro en el que haya otro partido, derecha pura como en cualquier lugar de Europa, que acompañe a lo que quede de esta nueva UCD en descomposición, UPD y PSOE.
¿Que una ley sea constitucional o no, más si es una tan importante como el Nou Estatut, puede depender de que se muera o sobreviva un juez, por importante que éste sea?
Hace ya muchos años que Matías y yo nos conocemos, hace también bastante tiempo que nos otorgamos mutuamente el título de mejor amigo. Somos un armónico ejemplo de convivencia, jamás votamos al mismo partido, no somos aficionados del mismo equipo de fútbol, él lleva sus hijos a un tipo de colegio muy distinto del mío. Ambos trabajamos con diversas ONG’s, pero las suyas y las mías tienen objetivos y procedimientos muy distintos.
Dice Rosa Díez que quiere reformar la Educación. Llevo treinta años metido en ese difícil mundo; la Educación, la mala educación, es la clave de todo lo que está pasando, desde la televisión basura hasta la elección popular de Chikilicuatre para representar a España. España fue alguna vez un país que olía a ajo. Ahora huele a chicle de fresa. Insustancial, maleducado e intrascendente.
Va a pasar Zapatero como el presidente de las apariencias, un hueco relleno de vacío. Zapa-cero, Zapa-huero, Zapa palabras bonitas, Zapa súper promesas. Zapa nada.
Esperanza Aguirre está hasta las mismísimas. También Rajoy. Y Ruiz Gallardón. Y María San Gil. Y medio PP. Y el otro medio. ¿Puede haber algo peor que un país sin oposición, con un gobierno inactivo e inoperante, dedicado a frotarse las manos de satisfacción por los problemas de sus contrarios?
Y si a alguien le duele el titular que lo sustituya por este otro: “EL PNV no colabora contra ETA”. Tal vez guste más aunque viene a significar lo mismo.
En realidad Makelele se llama Luís. Quizá hace bien en usar un alias como los delincuentes. Porque quizá sea un delincuente. A ver si me explico, media España sabe que lo es, pero él a lo peor aún no se ha enterado, andamos todos alborotaos porque el juez puede decírselo de un momento a otro. Así que Makelele no es todavía un delincuente. Se queda de momento en gilipollas integral. Y sinvergüenza, muy sinvergüenza. Aunque esto a él no le importa. Lo que le importaba hoy es que no le viésemos la cara en el juicio al que se ha visto obligado a acudir.
Y bien que hace, si yo fuera ella seguiría su ejemplo. ¿Tiene alguien que ser noticia sin hacer nada notable, sin querer serlo, tiene alguien que aguantar cien mil ojos fisgando su vida privada si sólo tiene vida privada? ¿Tiene Telma Ortiz que vivir espiada, controlada y carente de intimidad como en “1984”, la novela de Orwell? ¿Quién y en nombre de qué le ha privado de tan indispensable derecho?
Yo llevaba varios meses detrás de Lorenzo, criticándole para que no nos trajera más comedietas de segunda fila, ligeras e intrascendentes. Pero Lorenzo siempre me despedía con palabras bonitas, vagas promesas y un par de palmadas en la espalda. Se explica porque algún tiempo antes había tenido una fuerte pelotera con el cura del pueblo en pleno casino, con la barra y las mesas llenas de parroquianos que tomaban café y jugaban las interminables partidas de siempre, a costa de “tanta marranada como nos estás trayendo, Lorenzo, que la gente no es de piedra y luego pasan las cosas que pasan”. El cura bramó y bramó sin cesar hasta que Lorenzo acabó por tirarle a la cara las fichas del dominó, marchándose sonriendo con desvergüenza, silbando y con los pulgares debajo de la sobaquera de su elegante chaleco. Sólo cuando dos días después el párroco amenazó con plantarse delante del cine e “ir sacando fotos de los pecadores que entren a ver esas películas para ponerlas el domingo en el tablón de la parroquia” Lorenzo desistió de exhibir determinados títulos y yo me quedé sin ver buen cine. Por si no fuera bastante con la censura de todos los españoles nosotros teníamos a Don Genaro de párroco.
Soy progre, ustedes me sabrán disculpar. Me encanta ese estado espiritual de bonhomía en el que gentes de la talla intelectual de Zerolo o Leire Pajín flotan permanentemente. Abajo los fachas, abajo los trogloditas del PP.
Todo empezó cuando Franco. De los campos, pueblos y ciudades castellanas desaparecieron con el transcurso de los años tres millones de ciudadanos. Tres millones de personas que se tuvieron que ir porque Franco colocaba las industrias donde no había gentes que las mantuvieran en marcha. Así que tres millones de castellanos tuvieron que dejar sus casas y marchar a buscarse la vida a otras partes, contribuyendo a la riqueza y al avance de otras regiones, contribuyendo al envejecimiento, a la pobreza y a la desertización de la suya propia.
Siempre lo hago, quizá simplemente por inercia católica. O porque soy católico. El caso es que siempre lo hago, pero este año lo voy a hacer con especial intención.
Básicamente porque empiezo a no fiarme de un gobierno cuyas primeras medidas no consisten en atacar la crisis económica, enmascarándola retorciendo el lenguaje, sino en atacar a los católicos. Miren empiezo a estar harto de ser un bicho raro por ser católico. Yo no molesto a nadie, no ofendo a nadie, trato de vivir discretamente mi condición de creyente, y sin embargo empiezo a comprender que soy objetivamente sospechoso para el gobierno.
Lo mejor que puede hacer España es conservar por muchos años este gobierno que tenemos, nuestro idioma lo agradecerá. Los lingüistas estarán de acuerdo: Con este gobierno no hay crisis económica, sino aceleración de la desaceleración económica. No hay colapso de la Justicia, sino simple atraso de papeleo. Los circunloquios y florituras barrocas a que Zapatero y sus Ayrgamboys someten a nuestro idioma para tener razón y no dar su brazo a torcer nos permiten conocer su riqueza semántica y enriquecerla si fuera preciso con neologismos todavía ignotos por el gran público, pero que el gobierno se encargará de dar a conocer cuando lo estime oportuno para su tarea de agit-pro.
Empieza el Gobierno a moverse después de tantas semanas de dontancredismo en las que ha cedido a la crisis del PP los focos y el estrellato de los medios. No se ha hablado del gobierno ni bien ni mal mientras el PP parece ir en caída libre. Por fin el gobierno empieza a mover ficha, empezando por proponernos la modificación de algunos aspectos de la actual Constitución. Para eso están todas las leyes, especialmente la primera de ellas: para adaptarse a las necesidades cambiantes de una sociedad cambiante. Esos cambios que la vicepresidenta de la Vega propone son: Convertir el Senado en una verdadera Cámara de representación territorial, incorporar la denominación de las Comunidades Autónomas, garantizar la igualdad de género en el acceso a la Jefatura del Estado e introducir el proceso de integración europea.
Nada que oponer a esos cambios constitucionales excepto a la
Me mareo, se marea la clase periodística y política española, nos mareamos todos. Nos hacen mirar primero a un lado y luego a otro pero no es un partido de tenis, es el peloteo del PNV. Inacabable, insufrible, insoportable, inagotable trabajo de Sísifo: venga para arriba empujando nuestra tesis, ahora todos para abajo con ella. Jano Bifronte debe ser el líder eterno e inabarcable de los nacionalistas vascos, a la vez hacia delante y hacia atrás. Imaz, Egibar. Y Urkullu, la cuadratura del círculo bipolar vasquista.
Ronaldo pertenece a esa caterva de astros del fútbol cuya luminaria mayor es Maradona. Un conjunto de peleles llenos de dinero pero faltos de cultura y de cordura que se creen que por tener más dinero del que jamás podrán gastar son los reyes del mambo. Se pasan una vida de lujo, de fiesta en fiesta, de matrimonio en matrimonio y de orgía en orgía.
Los críticos han dado en llamarlo “populismo”. A lo de Chávez y Evo, me refiero. Aunque es cierto que en determinadas ocasiones lo más correcto sería llamarlo “populacherismo”, tan barriobajeros son estos líderes. Peligros de la Democracia, que no siempre es un sistema acertado. Pero ahora que Chávez empieza a callar su enorme boca llena de simplezas, mentiras y fanatismos déjenme que alabe a Evo Morales.
Resulta que la nieta de Matías, mi buen vecino, mi buen amigo, ha hecho su primera comunión, y por más que he rogado e implorado no he podido evitar ser invitado a la consiguiente apoteosis, ¡servidumbres de la sociedad actual, te torturan por ser amigo!
Creo que el hecho de que España no celebre el segundo centenario de su independencia con grandes fiestas populares, con manifestaciones en la calle, desfiles militares, cohetes y bandas de música me da la razón. Que apenas celebremos momentos tan gloriosos para cualquier país, salvo unos cuantos actos oficiales y alejados del pueblo, es señal de que España no se quiere, se avergüenza de sí misma, se da pena. España no debería existir como país independiente. Viva Francia.
Según la agencia Associated African Press el ejército marroquí, en un vertiginoso e inesperado movimiento táctico envolvente, ha tomado las plazas españolas de Ceuta y Melilla, en la costa mediterránea de este país africano, sin que las tropas coloniales allí acantonadas hayan podido evitarlo. Tanto los cuarteles militares como los edificios gubernamentales son custodiados por soldados marroquíes fuertemente armados que impiden todo movimiento. Las calles del centro de las ciudades están paralizadas y ni vehículos ni personas transitan por ellas.
Al final Rajoy rectifica la postura de su partido en el asunto de las seudo mociones de censura en el País Vasco. En Mondragón el PP se equivocó y es corresponsable del resultado final. Si la alcaldesa salió sonriendo del pleno del Ayuntamiento fue también porque la concejala del PP no obró con lógica y acierto. Mejor esa falsa moción de censura que nada, mejor dejar clara la postura mayoritaria que sembrar la realidad de dudas. Cierto que no es eso lo que los demócratas queremos, pero poco es mejor que nada. Seguro que los votantes del PP de Mondragón habrían salido más satisfechos si en vez de tanta politiquería barata el PP hubiese votado con todos los demócratas. Con los demócratas y el PNV.
A cada cerdo le llega su sanmartín; a cada presidente, su cese. A Laporta se le está acercando, ya le va quedando menos. Hasta los cacos se atreven a entrar en su despacho tan ricamente y llevarse su ordenador ¿Cuánto valdrá la información que contiene?
Lo confieso, fui de izquierdas. Si alguien me pide cuentas, aclararé que en el caso de que haya dejado de serlo debe exigirse responsabilidad a la izquierda. A cierta izquierda. Si he dejado de ser de izquierdas que se empiece a preguntar a Felipe González y a sus últimos gobiernos.
Son ciertamente los que más incondicionales tienen, los que más venden, los más oídos, los más leídos, los más citados… Puede que incluso sean los más influyentes, algo que todo el que escribe en un periódico puede haber soñado alguna vez. Pero son un peligro para la profesión que tanto aman. Dudar de todo, dudar del líder, dudar de la verdad, dudar de uno mismo, algo que todos deberíamos ejercitar a lo largo de la vida y que se debería enseñar en las primeras lecciones, no entra en sus planes vitales. Nadie tiene nunca razón en todo, nadie tiene nunca razón para siempre. Excepto ellos, claro.
Hoy además de las mismas noticias de siempre, las del Gobierno, la oposición, los nacionalistas, los antinacionalistas… los telediarios le van a hablar del día del libro. Y de Sant Jordi, el día en que en Cataluña se regalan rosas y libros, qué hermosa tradición. Y ello le van a dedicar, otro año más, más minutos, más imágenes, más comentarios. Se van a repetir los mismos de todos los años, aunque tomadas éste. El caso es que...
España se ha convertido en una caca. Perdonen ustedes si les ofendo, yo soy tan español como cualquiera de ustedes y tengo exactamente los mismos sentimientos, esos sentimientos que parece no tener el que afirmó que la nación era algo… ¿cómo narices dijo?.. que era algo relativo quiso decir. Pero España se ha convertido en una caca de la vaca, mal que nos pese.
España no puede ser un país serio si pasa esto, no sé si será un país, pero será un país de cartón-piedra, un país de pichiglás, una pompa de chicle en las manos asesinas de un bebé. España es un país fracasado, un país de opereta cómica, un país irrisorio de peleles goyescos, de hombres sucios en camiseta y palillo en los labios, de mujeres en pantuflas y rulos en todo lo alto, de chistes verdes, de personajes sanchopancescos ensalzados por el vulgo más ruin y zafio, de iletrados bufos que se creen Dios, de siquiatras que se creen locos y de locos que se creen siquiatras.
Arrecian los ataques entre las dos facciones en que parece haberse dividido el PP, ya sólo les falta acordarse del respectivo padre y devolverse hasta el rosario de la madre que los parió. La dialéctica agresiva sigue aumentando cada vez que les ponen un micrófono delante y ninguna de las dos pares enfrentadas parece dispuesta a callarse. De momento sólo se cruzan indirectas, los puñetazos y mordiscos esperan para una posterior ocasión en que unos y otros no se aguanten las ganas. Esto empieza a parecerse a Pressing-Catch.
Oigo demasiadas críticas a Carmen Chacón. A algunos les asombra que una mujer sea ministra de Defensa, pero si lo puede ser de cualquier otra cosa, ¿por qué no de Defensa? Cierto que verla pasar revista a las tropas con siete meses y medio de embarazo a cuestas es algo novedoso y sorprendente pero no más que cuando fue ministro un cegato de pies planos. ¿Se acuerdan de Narcís Serra?
Lo que era evidente es que había que llevar agua a Barcelona. En Barcelona o Almería el que tiene sed tiene que tener agua. Nadie, creo, reprocha al Gobierno que se lleve agua para evitar la sed de los barceloneses. El problema no es ése, el problema es lo pésimamente que lo han hecho los dos gobiernos, el nacional y el autonómico. Empezando por haber acordado no abordar el tema hasta pasadas las elecciones. Manipulación.
Hace mucho tiempo que los españoles dejaron de interesarse por lo que este individuo decía o callaba, hacía o deshacía. A las pruebas electorales me remito. Desde su sectarismo e inflexibilidad, dos sustantivos que siempre deberían ir unidos, se ha imaginado imprescindible, se ha creído poseído por el don de la infalibilidad y pensaba que los ciudadanos iban a hacer cola para votarle. Quizá se ha creído encarnación del Espíritu Santo. Por aquello de la llama, digo. Les voy a ser sincero: Si le traigo hoy a mi columna es porque me aburro y no tengo nada mejor para escribir. Ah, y para que no siga haciendo el ridículo, él cree que no nos damos cuenta, pero toda España se está riendo de él con disimulo. No, no, sin disimulo, sin disimulo.
Finalmente el románico del norte de Castilla es candidato a la declaración de Patrimonio europeo, según anunció la semana pasada la consejera de Cultura de Castilla y León. La propuesta se refiere a las provincias de Palencia, Burgos y La Rioja, una acumulación de monumentos muchas veces centenarios que adornan la cuna de Castilla.
¿Cuándo un pueblo vota puede equivocarse? ¿Se equivocó el pueblo español cuando apoyó a Zapatero? ¿Se equivocaron los italianos al votar a Berlusconi? ¿Es Berlusconi un delincuente? ¿Se debía haber mordido la lengüita Alfonso Guerra?
Empieza el PNV a repicar campanas por todos sus caseríos en busca de un bombero que apague el fuego interior que se está extendiendo por sus batzokis. Han perdido las elecciones pasadas y deben salir de la situación como sea. Dice Josu Erkoreka que hay que llegar a acuerdos entre todos los partidos y que es importante la unidad porque “ETA va a zumbar”.
Se llenan los periódicos con fotos del nuevo gobierno, se llenan los telediarios y se llenan nuestros ojos de ver a los sans cullotte de Zapatero.
Van todos descorbataos, van como de camping, van diciéndonos que son nuestros coleguis, van de informales subidos, van seguros de sí mismos, van que se salen de ser tan chupiguays.
A guasones no hay quien nos gane. Españoles quizá sea sinónimo de cachondos. Resulta que el concejal la Chunta Aragonesista de Illueca ha propuesto que a la Calle General Franco (¿Pero todavía quedan estos sitios?) se la llame a partir de ahora Calle de Chiki-chiki. Para concejal no sé si valdrá el individuo, pero para ganar un concurso de chistes desde luego sí que vale. Y mucho. Hay que tener sentido del humor y ninguno del ridículo para proponer algo así.
Cuando uno tiene la fortuna de decidir un gobierno tiene una oportunidad inigualable de empezar una tarea desde cero, con los nombramientos va manifestando su voluntad de llevar las riendas de un país de determinada manera. Si lo hace por segunda o tercera vez une a su voluntad su experiencia, es la ocasión de confirmar o rectificar dicha voluntad. Zapatero se contradice: sus palabras van por un camino y sus decisiones señalan otra dirección.
Que no tenemos los políticos más cultos ni preparados es algo que ya conocíamos previamente; que la renovación y mejora fuera posible con cada elección democrática sería sueño de una noche electoral. Ha cambiado el Congreso de los representantes de España pero éstos siguen riéndose de su propia ignorancia. La insaculación lo demuestra.
Yo no me enamoré de Ava Lavinia Gardner en Mogambo, como tantos otros, ni en La noche de la iguana o en Las nieves del Kilimanjaro. Yo me enamoré de Ava en La cabaña, al mismo tiempo que Mari Puri se enamoró de un canoso Stewart Granger, elegantísimo incluso en calzoncillos y con zapatos, despreciando a un ploroso David Niven que nunca supo estar a la altura de las circunstancias que exigía una diva como la Gardner.
El Gobierno venezolano ha prohibido la emisión de los dibujos animados 'Los Simpson' asegurando que son una mala influencia para los niños, y obligó a retirar la mítica serie de la programación del canal privado de televisión Televén, sustituyéndolo por “Los vigilantes de la playa”, lo que nos lleva a saber que:
Miren, hace muchos años que no veo los debates de investidura ni del estado de la Nación (¿cuál de ellas?) ni nada que se le parezca. Soy absolutamente escéptico y los acontecimientos me están dando repetidamente la razón. Así que de casualidad he visto hoy al terminar uno de los informativos, no estoy seguro de qué cadena era, cómo la esposa de Rajoy salía del Congreso precipitadamente, absolutamente tapada por un abrigo o chaquetón negro y escondiendo la cabeza bajo un enorme sombrero de alas que protegía nada discretamente su rostro.
De un solo golpe se nos han muerto El Cid, Moisés, Tomás Moro, Ben Hur y otros cuantos grandes personajes del cine. A mí no me gustaba Charlton Heston, pero desvinculen este gusto mío de toda relación con las opiniones políticas del famoso actor. Que fuese un declarado defensor de algo tan decimonónico como llevar armas por la calle no tiene que ver con mis preferencias en cuestiones de cine. Como tampoco lo tiene que desfilase con Martin Luther King defendiendo los derechos de los negros.
Mi abuelo fue siempre del Club de la Corbata Roja. Según creo entró cuando sólo tenía 19 años. Llegó a ser vicepresidente. Mi padre fue siempre del Club de la Corbata Roja. Según creo entró cuando volvió de la mili, llegó a ser presidente. Yo he sido siempre del Club de la Corbata Roja, entré cuando estrené mi primer empleo. No se trataba sólo de mantener una tradición porque sí, porque mis antepasados la seguían, no. Yo adoraba el Club de la Corbata Roja, no había en mi ciudad nadie más distinguido, elegante y entregado a los demás que los miembros del Club de la Corbata Roja. Me acaban de echar, malditos sean, cuando yo esperaba convertirme en presidente. Del Club de la Corbata Roja.
España es probablemente el país del mundo que tiene más bares por ciudadano. Cualquiera de nuestros más pequeños pueblos tiene uno o dos bares, aunque se trate de un villorrio tan insignificante que carezca de cualquier otro tipo de comercio. Así somos, tan peculiares que el pueblo tendrá que ser abastecido de pan y fruta por medio de furgonetas una vez al día, pero el bar… ah, el bar nunca falla.
El Parlamento de Vitoria, la Cámara de representantes vascos, acaba de celebrar un sencillo homenaje a Gregorio Ordóñez, asesinado por ETA hace ahora trece años. Se colocó una sencilla placa y se pronunciaron unas palabras en elemental recuerdo. De todo lo que allí se dijo y se hizo lo más reproducido por los medios han sido las palabras pronunciadas por Ana Iribar, precoz viuda del que iba camino de ser un duro batallador por la españolidad del País Vasco, dirigidas tanto hacia el lehendakari como al propio Parlamento vasco, palabras muy duras y enérgicas. Por cierto, quién salió ganando una vez “eliminado” Gregorio Ordóñez?
Lo del éxito fulgurante, temprano y extraordinario debe marcar a una persona. A Dios gracias yo no lo he tenido y me puedo defender como ser normal en un mundo normal. Ser un astro idolatrado en las cuatro esquinas del mundo debe de ser una limitación desastrosa, incapacitante para la felicidad e inhabilitante de una vida próspera y útil a la sociedad.
A veces me produce la impresión de que nuestros políticos son más raros que esa mujer que quiso ser hombre sin dejar de quedarse embarazado/a. Vivimos en un mundo tan chusco y contradictorio como éste. Queremos sólo lo bueno de todos los estados humanos posibles: Ser hombre porque me gusta serlo sin por eso dejar de estar embarazada. Me imagino que dentro de algún tiempo, quizá en una generación, las señoras podrán “pasar” de tener la regla sin por eso dejar de poder quedarse embarazadas. Es un mundo tan chupiguay que ni los mundos de Yupi. Buscamos el hedonismo por el hedonismo que para qué ir andando a comprar el pan a la tienda de la esquina si tenemos a la puerta el coche con el depósito repleto.
A veces nuestros políticos son de una ingenuidad tan infantil que es difícil de creer. La postura del PNV en la política española ha sido permanentemente la misma: la política de las dos velas, la política de estar en el campanario y en la procesión del santo, en las instituciones y en el monte. Hay que reconocer que lo saben hacer muy bien, no en vano llevan treinta años montados en el poder. Indudablemente les da resultados positivos, no había pues ninguna razón para suponer que en el inicio de esta nueva legislatura iban a cambiar sus actitudes.
Mis padres estaban casados por la Santa Madre Iglesia como era natural y seguramente inevitable en aquellos años. Nunca fueron puestos en mi conocimiento los motivos por los cuales mi padre tenía domicilio propio y diferente al de mi madre. O viceversa. Ya he dejado escrito en momentos anteriores que cuando mi padre salía de la garita del paso a nivel que guardaba pasaba siempre por mi casa, la de mi madre, a desayunar. Sopas de pan con leche y achicoria formaban parte del cuerpo principal del desayuno que se cerraba indefectiblemente con un buen vaso de aguardiente. Era raro el lunes que durante la colación no me contara alguna película, fundamentalmente de Tarzán o del Oeste, aunque recuerdo también alguna de romanos. Yo le escuchaba con gran atención, tratando de poner buen cuidado en imaginarme los horizontes lejanos del desierto de Nevada o la frondosa selva del África Ecuatorial.
Puede que a usted le extrañe pero a mí siempre me gustaban más las películas en blanco y negro. Yo les encontraba un determinado ángel del que carecían las películas en color, quizá el encanto de aquellas galletas de nata que hacía mi madre, el atractivo de lo artesanal frente a la producción en serie. Naturalmente no es que mi ceguera encontrase la más mínima diferencia, sino que la voz de Mari Puri sonaba mucho más pura y transparente, más campanillera y vibrante, transmitiendo una ternura y emoción de las que bajo mi punto de vista carecen hoy muchas películas “made in Hollywood”. Si es que este ciego puede tener punto de vista.
Estoy convencido de que nadie que no haya estado enamorado comprende el sentimiento de unión que tienen un hombre y una mujer, nadie que no haya tenido un hijo puede comprender el amor de un padre, nadie que no haya poseído un perro podrá comprender el profundo sentimiento de dolor ante su pérdida.
Quiero compartir con todos mis lectores esta carta que no he recibido ayer de mi amigo Inocencio Velásquez residente en Santiago de Cuba, en el sureste de la isla caribeña:
Rosita, la misma que durante las fiestas de Santa Rosa despachaba churros y algodón en rama, era la taquillera que toda la vida asistía a los clientes del Capitol: sábados y domingos, dos sesiones; lunes, sesión doble, con pipas y chicle. Yo siempre sospeché que Rosita se olía que entre Mari Puri y yo había más de lo que parecía. Aquella tarde, al verme esperarla en vano me animó a entrar al prudente grito de “Ciego, como no entres no te vas a enterar de la peli, es de piratas”. Rosita era siempre igual de delicada, daba igual que despachase churros o entradas de cine. Un buen día descubrió que su marido, que era maquinista, tenía un amor en cada estación de la línea Venta de Baños-Irún, lejos de amilanarse por aquel fracaso matrimonial echó al marido, que se tuvo que ir a la pensión “El Riojano” (General Franco 65, bajo, izquierda), pasó un mes acostándose con todos los amigos de su marido y acto seguido se puso a trabajar.
Alguna vez habrán tenido ustedes esa sensación de recordar a una persona a la que nunca habían conocido antes o de que les sonara a repetido un lugar en el que jamás habían estado. Esa sensación tengo yo cuando empiezo este segundo artículo consecutivo sobre la virginidad, sólo que en este caso sí es cierto y un poco más abajo en este blog pueden ustedes encontrar lo que acabo de escribir sobre las declaraciones de Kaká defendiendo la virginidad hasta el matrimonio.
Alguien tuvo la humorada de colocarle al viejo y decrépito cine de mi pueblo el pomposo nombre de “Capitol” quizá queriendo arrastrar con el nombre el glamour y el exotismo de otras tierras, queriendo contaminarse de lujo y gloria. Cerró definitivamente hace ya unos años y, después de intentar sobrevivir amarga e innecesariamente como bar de copas, sólo espera pacientemente a que un día sea rentable echarlo abajo y construir en su solar una de las antiestéticas e impúdicas torres que coronan indecorosamente nuestros pueblos y ciudades. Tengo que acordarme, si la circunstancia me pilla todavía intentando sobrevivir, de comprar un ático modestito. Allí asomado a la barandilla de la terraza o del balcón, mientras a mis pies se extienden las vías entrecruzadas de la estación, camino de Burgos, de Madrid y Galicia, esperaré la llegada fantasmagórica de Rock Hudson o Dorys Day peleando a almohadazos o la de John Wayne que al frente de su diligencia vieja y desvencijada competirá con el expreso de las diecinueve treinta que efectuará su entrada dentro de breves minutos por la vía cuatro, andén tercero.
Conste que no me lo creía, conste que tuve que leerlo dos veces: Kaká, un joven de hoy, un joven de éxito social y económico, sale en público a defender valores tan pasados de moda, tan fuera de lugar, como la virginidad. ¿Es posible que en 2008 exista alguien con la osadía de defender en público valores tan antiguos?
Ya han empezado a prepararnos. Desde el lado del Gobierno y desde el lado de la oposición han empezado a trasmitirnos los primeros datos de cómo van a ser los tiempos parlamentarios que se avecinan. Y ustedes me perdonarán pero me he ilusionado.
Pues a mí me parece bien, ya era hora de que los tribunales entraran a condenar a esos estúpidos padres incapaces de detener el mal comportamiento de sus hijos. En España arrastramos una serie de complejos heredados del franquismo que nos impiden crecer moral e intelectualmente. El de los padres que pretenden ser mejores padres por no reñir a sus hijos, permitirles hacer de todo y en definitiva ser padres “chupiguay” que son amigos de sus hijos es sólo uno de ellos.
Callan cielos y tierra y se detienen a contemplar al Nazareno que asoma bajo el viejo arco románico débilmente iluminado. Él no lo sabe, pero dentro de unos minutos, eternos, angustiosos, va a ser prendido. Por la otra esquina, donde la calle se pierde en el campo, asoma la soldadesca. Rufianes y patanes se vienen dando codazos para animarse, la tarea es sencilla, pero tienen miedo.
Dice Montserrat Nebrera que Aznar es el jarrón chino del PP… A veces, los objetos valiosos son un estorbo y lo mejor es ponerlos donde no entorpezcan la vida cotidiana. Vivir en una casa museo, llena de cuadros valiosos, lámparas antiguas y jarrones chinos es muy difícil, estorban y se te cruzan en cualquier lugar. En cualquier momento.
Andan en el PNV que no les llega la camisa de los votos al cuerpo de la independencia. Buscan el asidero del PSE porque se están cayendo del caballo de las urnas. Y quieren, como siempre ha hecho este partido, compatibilizar asidero socialista e independentismo. El PNV siempre ha tenido dos almas opuestas para echar mano de una cuando la otra falla.
Sé que vivimos en tiempos materialistas, sé que España es más laica que el Boletín Oficial del Estado. Y además sé que somos prácticos porque hay que serlo para poder vivir, que sin vil metal no vamos a ninguna parte. Pero también sé que vivimos en tiempos en los que hemos hecho de algunos derechos el súmmum de lo políticamente correcto. De “algunos”, insisto, machaco y recalco. Ay de mí si se me ocurriera llamar maricones a todos los zerolos del mundo. Se me echarían encima mil y un lectores reclamando espantados el uso de algún circunloquio más correcto, “personas con una opción sexual alternativa”, por ejemplo.
Fuenteovejuna dista mucho de haberse disuelto en el paso de los siglos. España entera es Fuenteovejuna cuando las leyes no sirven o si sirven no se aplican. España es Fuenteovejuna que se vuelve el Far West a la espera de que John Wayne venga a defender con acento de Texas los derechos de un polvoriento pueblo al que acosan cuatreros que todos los anocheceres roban el bienestar público. Película antigua en blanco y negro que de vez en cuando se exhibe fugazmente en las calles de algún pueblo español donde no llega el largo brazo de la Ley. Donde no llega porque no quiere.
La actual guerra de Irak, provocada artificialmente por Estados Unidos, es uno de los mayores errores del mundo moderno. Basada en mentiras crueles, engaños y dolorosas falsedades fue una burla al mundo entero. Injusta y feroz, ha colaborado a la actual situación de tensión, inestabilidad e intranquilidad mundiales. Incluso ha proporcionado excusas a los criminales asesinos de Al Qaeda, que necesitan justificar como sea su actual locura.
Los que ya tenemos mogollón de años todavía nos acordamos del botellazo a Juanito, aquel excelente extremo del Real Madrid. De botellazo a botellazo y tiro porque soy un cafre. Y espero que no vengan los cafres a reivindicar su imagen y a llamarme políticamente incorrecto, pecado mortal en la España de Zapatero y Zerolo.
Si hay cosas que me molestan es que me impongan la verdad. Pasé muchos años estudiando una Historia de España que luego descubrí que estaba amañada, sólo con los años desmontamos las falsedades que en ella nos vendían sobre la guerra civil. Pero además me imponían el pensamiento único desde F.E.N, la asignatura que en el Bachillerato quería hacer de nosotros unos perfectos franquistas.
Creo que nos estamos pasando con Carod. A mí Carod Rovira me “pone”. Qué quiere que le diga, amable lector, siempre me van los pobres, los débiles, los necesitados, los perdedores. Coño, que siempre me ha gustado defender a los pobrecillos. Y como también me gustan los políticamente incorrectos Carod Rovira ha sido siempre una debilidad para mí.
Después de miles de años de Historia, después de decenas de guerras, revoluciones y contrarrevoluciones, después de dictaduras y dictablandas, después de una inacabable ristra de ministros de Educación (Popular. Y Ciencia. Y Cultura) resulta que nos convocan elecciones y elegimos a Chikilicuatre. Mierda de país, mierda de España, mierda de sociedad, mierda de cultura popular. No me voy a Suiza porque el gasoil está más caro que la gasolina, maldito diésel.
Creo que hay una serie de cosas aprovechable de los resultados de las recientemente pasadas elecciones generales. Con independencia de lo que guste o no la victoria socialista de Zapatero (A mí no me ha gustado, y no por socialista, sino por Zapatero) hay importantes consecuencias que no pueden pasar desapercibidas y en las que hasta el más cerril partidario del PP podría encontrar amplios motivos para sonreír y felicitarse.
No sé si Rajoy tiene o no tiene que dimitir. Estaba yo más animado a decir que sí, pero oigo rumores de que la voz que clama en el desierto, el micrófono de los insultos, el locutor sin medida pide su retirada, señal más que suficiente quizá para pedir que Rajoy resista, se quede y refunde el partido.
A veces no hay que darle muchas vueltas, basta con ser directo y decir las cosas con claridad, sin subterfugios, a pelo.
Estoy plenamente convencido de la importancia que puede llegar a tener el partido de Rosa Díez si a lo largo de esta legislatura sabe ganarse un sitio en el ánimo de los votantes de izquierda. No sé si a alguno de los visitantes habituales me discutirá la trascendencia de que exista un fuerte partido de izquierdas con una visión de España semejante a la de Bono, Rodríguez Ibarra u otros líderes socialistas. O la Rosa Díez, de la que recordemos que es socialista.
Cansado de pertenecer a la España de
Lo más dulce que puede decirse de la actitud hostil de Patxi López es que era innecesaria y que estaba fuera de lugar. Los muertos son de todos, las víctimas inocentes del terrorismo son de todos, nos pertenecen, no tienen partido. La bronca absurda que Patxi le montó a Rajoy demuestra lo sectaria que es la política, cómo a nadie le importa la honestidad o la limpieza sino defender su propia bandería y “su” propia verdad por encima de la verdad.
Todos lo habíamos dicho: BatasunETA quiere votar en estas elecciones. Y ayer desgraciadamente se hizo realidad. El voto de BatasunETA es de sangre, está hecho de Goma-2, de plomo, de amonal o de cualquier otro material cada vez más explosivo, moderno y mortífero. El voto de ETA es muerte. Hay doscientos y pico mil vascos que votan muerte y muchos de ellos han brindado con txacolí al conocer que un pistolero había depositado el voto de ETA en una calle de Mondragón. Qué miseria.
Se acaba de estrenar en España “En el punto de mira”, la película que está llamada a ser un éxito cuya acción trascurre supuestamente en las calles de Salamanca. Doy por sentado que gran parte de los lectores habrán conocido la bella ciudad castellana y habrán paseado por sus calles que han servido de hermosísimo plató a esta película en la que intervienen actores de la talla de Dennis Quaid, Matthew Fox, Forest Whitaker y Sigourney Weaver.
Si fuéramos conscientes de la gravedad de la situación, si tuviésemos un mínimo de amor propio, si no estuviésemos absolutamente derrotados y resignados, las noticias publicadas últimamente sobre la despoblación en nuestros municipios habrían levantado oleadas de indignación. Pero no, tranquilos, en Silencio nunca pasa nada.
Y no me diga que me pongo pesimista. No pertenezco a la España de ninguno de los dos grandes líderes de este país; hay, tiene que haber soluciones fuera de ellos. Los debates habidos no sirven porque no hablan de mis problemas, en ninguno de los dos han hablado del gran problema que se planteará España a partir del próximo lunes.
A veces resulta tan fácil ser demócrata que no tiene mérito, millones de personas se atribuyen esa cualidad sin más pruebas que su palabra y sin más esfuerzo que depositar una papeleta en una urna cada cuatro años. Para demócratas, los de antes. Contra Franco éramos más demócratas.
Cuando los pueblos sufren una gran crisis social pueden trastornarse y elegir a cualquiera para que rija sus destinos. Venezuela es un claro ejemplo. Arrojada a una grave crisis institucional por sus pésimos gobiernos democráticos ha acabado en manos de Demagogo Chávez. Y antes de seguir más adelante permítanme afirmar que para que un gobierno sea puramente demócrata no basta haber sido elegido en las urnas. Las urnas dan ciertamente legitimidad, pero el marchamo de “demócrata” sólo deben tenerlo aquellos gobiernos que gobiernan para el bienestar del pueblo, no para su ruina, por mucho que pertenezcan a la internacional socialdemócrata o cristianodemócrata.
Todos vamos a perder las próximas elecciones. Todos menos los nacionalistas. De la actual situación de práctico empate los nacionalistas catalanes, más probablemente que los nacionalistas vascos, van a sacar todito lo que les de la gana. Eso partiendo de que el resultado sea una victoria clara de cualquiera de los dos grandes partidos. No les digo cómo se harán valer los nacionalistas si no sólo pudieran negociar con uno, si los resultados facilitaran que ambos, PP y PSOE, pudieran gobernar mediante pactos con los nacionalistas. ¿Se imaginan qué subasta?
Cuando un presidente del Gobierno se jubila, un halo de nobleza e independencia debería velar su imagen y un poso de nieve recubrir sus sienes. Su alejamiento de la batalla política debería proporcionarle una dignidad y una altura de miras que le hiciese superior a los demás mortales. Sin abandonar su partido ni abjurar de sus ideas debería hablar siempre desde una elevada posición de dignidad.
Me sobran todos los Bardem. Y todos los cineastas españoles que hacen pelis a las que no va ni el acomodador. El cine español se muere sin espectadores y alguien tendrá la culpa. Digo yo que yo no, que yo no tengo la culpa precisamente porque no voy. Y me preocupa muy poco un cine, bien que siento que sea el mío, que no tiene en cuenta mis intereses, mis apetencias, mis gustos. El cine español es un cine incestuoso, porque está pensado para que vayan a verlo los que lo hacen y sus familiares.
Como lo hizo Al Qaeda hace cuatro años, poniendo muertos en las urnas, en vez de votos. Lo está intentando con porfía, aunque parece que sus limitaciones técnicas y de militancia se lo están impidiendo. Y la acertada labor de los cuerpos de seguridad, que no les dan respiro. Y ello a pesar de que nos han repetido miles de veces que la pasada tregua fortaleció a los asesinos.
España es un plató de televisión en el que todo es debate. Toda la vida nacional es debate y sólo debate. Electoral, digo. Parece que en bares y tabernas, en la cola del pescao, en el autobús y en las puertas del colegio, España sólo hablara del debate. Parece que sólo existiera una televisión, como cuando Franco, y todos viéramos el mismo programa. Hala, audiencias televisivas de veinte millones. Casi como el otro día.
El Vaticano pide a sus sacerdotes homilías de no más de diez minutos, y es que los hay que se ponen soporíferos e infumables, por eso nunca voy a los mítines ni me trago los debates electorales. De televisión lo más que hago es dormirme un documental cada siesta, puede incluso que también alguna noche. Así que me importa un comino quién ganara el otro día. Allá los espectadores, no me atrevo a insultarlos como los artistazos de ZapaCero insultaron a los votantes del PP, pero qué menos que llamarlos crédulos. Misanta y yo nos fuimos a la cama y eso que ganamos, que dicen quienes de esto entienden que los que no votamos ni al PP ni al PSOE disfrutamos más del sexo.
Permítaseme empezar manifestando mi máximo respeto por la religión y los sentimientos religiosos. Yo tengo profundas y sinceras ideas religiosas, conste. Pero Dios podía haber hecho las cosas con mayor perfección; si bien se mira, parte de su obra es perfectible. Si a un simple mortal como yo se le ocurren mejoras a su Creación, no entiendo cómo determinadas cosas no se le ocurrieron a Él.
No entiendo la fiebre debatidora que se nos ha despertado de pronto. Para mí que queremos parecernos a nuestros hermanos mayores en esto de la democracia. Nunca seremos como Estados Unidos, en algunos asuntos afortunadamente.
Claro que también podría haber titulado “Gerontocracias hereditarias”. Porque ahora toca Cuba, pero podríamos haber estado hablando de Corea del Norte. La Unión Soviética también era una gerontocracia, aunque no hereditaria, lo que a los rusos les daba exactamente igual. Entre comunistas quedaba todo, todo nacía y moría en la dictadura del proletariado y los inviernos en el archipiélago GULAG eran igual de duros, gobernase quien gobernase, se llamase como se llamase.
Llevo muchos años escribiendo, sé lo duro que es escribir cuando tienes que hacerlo por obligación. No es como subirse a un andamio o bajar a la mina pero tener delante la pantalla del ordenador y no saber qué decir es jodío. Duele. El antiguo pánico al folio en blanco es ahora pánico a la pantalla vacía. Y si encima tienes que escribir encorsetado por unos personajes concretos, un argumento determinado y por las presiones de la audiencia la cosa pasa a mayores. Hace muchos años que dejé de ver las series españolas, conste que lo intenté de nuevo con “Escenas de matrimonio” pero fracasé, mea culpa.
Ahora ya empiezo a comprender por qué no consigo ser votante del PP por más que me empeño. De votar al PSOE hace ya mucho que dejé de empeñarme, aclaro para lectores apresurados. Porque dice una encuesta que a los votantes del PP les gusta más los toros, la siesta, las señoras rubias y el vino. Y claro, ahí no encajamos mi voto y yo, que soy un problema de adaptación. O de inadaptación, depende del punto de vista.
Siempre han hablado mucho, siempre se han dejado oír. Siempre han puesto el punto sobre las íes de su partido. Pero eso es todo, hablan pero otorgan. Menos hablar y más hacer. Los disconformes del PSOE, quiero decir.
Nos hemos liao, hemos confundido el culo con las témporas y desbarramos sin límite. Mejor dicho: “Se han liao, han confundido y desbarran”, en tercera persona. Seamos claros, se trata sólo de una minoría, muy pesada y cojonera, pero una minoría a la que hay que parar los pies. Como no se les va a convencer por las buenas, tenemos ya larga experiencia en esto, habrá que utilizar el poder del Estado o el estado de la razón, qué más da. Pero a los fascistas hay que pararlos en seco.
Todos los dictadores tienen los días contados, como cualquier mortal, claro. El caso es que todos se van por el desagüe, aunque no sea más que porque la muerte no distingue a los asesinos de los héroes. Castro ha empezado a decir adiós, Castro ha empezado a irse de Cuba, país del que todos quieren irse, aunque no a todos les dejen. Y eso es una buena noticia para todos menos para Llamazares.
No te soporto, amigo. Lo siento, créeme, pero no te soporto ni una sola indirecta más. No te soporto a ti ni a los que son como tú. Espero con el ánima encogida a que acabe rápidamente esta eterna campaña electoral que tan mal llevo, atravesada de modo que no me permite ni respirar ni comer. Espero que con ella os acabéis también aquellos tan sabios, tan perfectos y tan superiores que pretendéis aconsejarnos a los demás aquello que debemos votar.
Conscientes de las dificultades que va a tener encontrar un candidato fiable para moderar los debates ofrezco gratis et amore una lista de aspirantes, confiando en que los lectores añadan aquí abajo sus opciones, sabiendo que se trata de encontrar personas cultas, suficientemente preparadas y políticamente neutrales que no ofendan las sensibilidades de ninguna opción política. Mis candidatos son:
Conste que no soy absolutamente “anti” nada. Que admito de entrada la bondad general de unos y otros. No me creo que los políticos de derechas sean intrínsecamente malos, corruptos o ineficaces ni acepto que los del PSOE sean unos vendepatrias que sólo buscan la aniquilación de España. Ese tipo de ideas corresponde exactamente a lo que unos y otros, aquellos que quieren imponer su pensamiento único, quieren que pensemos. Porque les conviene.
Aún recordamos todos el prestigio que llegó a tener Iñaki Gabilondo. Ha sido un maestro de informadores, Matías Prats lo acaba de reconocer, por la seriedad y el rigor con que se solía emplear. Tantos años de honesto y eficaz trabajo le han elevado al olimpo de los dioses de la información.
Los nacionalistas están tan seguros de que van a ser los únicos vencedores de las próximas elecciones que ya han empezado a elaborar la lista de precios al público. Y seamos serios, tienen razón, vamos a perder todos menos ellos.
Durante los años más negros de la Historia de España los políticos habían venido a lucrarse. O se lucraban al paso de sus servicios al sufrido pueblo. En esto hemos tenido de todos los tonos, colores y opiniones políticas si nos remontamos simplemente un siglo atrás. La corrupción no solía distinguir banderías políticas y recalaba en las puertas del que se dejaba tentar. Ministros corruptos hemos tenido de todos los colores, pero, quizá porque gobernó más años, siempre había un tufillo de corrupción rodeando a la derecha, quizá porque “cuando el río suena, agua lleva” o quizá porque a la izquierda siempre se le ha dado muy bien la agitación y propaganda.
La verdad es que, plenamente sumergido en esta larguísima campaña electoral que estamos padeciendo y entendiendo perfectamente el entusiasmo de unos y otros no puedo dejar de abrir la boca de asombro ante la actitud del resto de la masa ciudadana. Quede claro que “unos y otros” son los partidarios más fervientes de unos y otros. De socialistas y populares, quiero decir.
Aún recuerdo aquellos tiempos en que la prensa era neutral. O pretendía serlo. O pretendía que lo creyéramos. O pretendíamos creerlo. El caso es que salvo honrosas excepciones una buena parte de la prensa se empeña en hacerles la ola a los líderes políticos. Han caído las caretas y ya nadie pretende disfrazar de información lo que es opinión, la línea que antaño separaba estas parcelas está cada día más difuminada.
Algo pasa en esta España nuestra que permite a la izquierda disfrutar de determinados bulas que son inalcanzables para la derecha. Parece que si eres de izquierdas puedes decir determinadas cosas que tendrías prohibidas si las dijeras en nombre de la derecha. Siempre he pensado que si revestías adecuadamente de progresismo determinadas expresiones podrías decir o hacer casi cualquier cosa.
Me he cansado, hasta las mismísimas narices estoy de que me digan a quien debo votar. La Conferencia Episcopal que queriendo echarle un cable al PP llena las urnas de votos socialistas, con la consiguiente bronca zapaterista; la conferencia islámica llamando increíblemente a votar a partidos progres, ¿pero habrase visto algo más carca que un musulmán?, y ahora esta conferencia episcopal laica de cantantes y artistas, los mismos que llevan a la ruina al cine español, todos empeñados en darme razones para votar a Zapatero.
El hecho de que Rajoy nos proponga asuntos nuevos, sea en emigración o plantación de bosque enteros significa que la campaña electoral ha entrado en una nueva parte más seria y reflexiva que al insulto o el mercadeo de votos a tantos euros la victoria. No sé si es una situación ilusionante que va a durar o si mañana nos van a hacer una superoferta dos por uno si votamos al mismo partido para el congreso y el senado. Hace falta que los candidatos nos bombardeen a propuestas de gobierno, no a insultos recíprocos o a gestos propios de chalanes en la feria ganadera de Paramillo del Río.
Uno de los errores de Rajoy tras su derrota de hace ya cuatro años fue no cambiar el equipo que había heredado de Aznar y seguir peleando por ganar unas elecciones con el equipo que las había perdido. Mantener a Zaplana, Acebes y santa compaña es sólo muestra de cerrazón y de mantenella y no enmendalla. Don Erre que erre.
Ya tenemos una razón para no votar al PSOE: los musulmanes piden el voto para partidos progresistas. Así de “fuerte”, así como lo leen ustedes. Para partidos progresistas, insisto. Y conste que reivindico su derecho a decir, opinar e intervenir las veces que quieran y en el sentido que quieran. Si lo hacen los obispos católicos ¿por qué no van a poder hacerlo los protestantes, los judíos o los islamistas? Sólo un poco más abajo (pinchar aquí) tienen ustedes mi opinión sobre la nota pastoral de los obispo pidiendo el voto para el PP. Bueno… “no pidiendo” el voto para el PSOE.
Los habituales lectores de este blog, gracias, amigos, ya me han leído demasiadas veces que el PP no quiere ganar las próximas elecciones. La mejor campaña del PSOE se la están haciendo entre el PP y los obispos. Hasta tal punto está clara la victoria socialista que sólo dando por descontada la derrota de Rajoy puede entenderse la batalla de Madrid entre Aguirre y Gallardón, que con tanta anticipación querían repartirse sus despojos. O simplemente colocarse en un buen lugar en la parrilla de salida para la sustitución.
Ustedes ya saben que nosotros copiamos más que un coreano. Los españoles, me refiero. Chorrada que vemos, chorrada que copiamos. Ya digo: como los coreanos, la diferencia es que ellos le sacan un rendimiento económico a tanta baratija de marca extranjera que “fusilan”. Nosotros somos tan soplagaitas que ni siquiera lo hacemos por sacar una pasta gansa a los inventos de otros. Bobochorras que somos.
Seguramente soy de esos malos patriotas que dice Zapatero, soy de ésos que creen que España no va tan bien como nos dicen que va. Exactamente lo mismo que me pasaba con Aznar. Será que soy mal español, supongo que Franco me tendría exiliado en Fuerteventura, por ejemplo. O quizá simplemente soy crítico e inconformista, siempre creo que las cosas deben ir mejor, siempre creo que hay camino para la perfección, para la mejora, que no debemos echar las campanas al vuelo, algo que gusta enormemente a los políticos. Sean de partido que sean. A mí me traen al pairo, iba a escribir una expresión malsonante, ellos y sus campanas –campañas- de gloria.
Pero miren ustedes por dónde hoy estoy satisfecho, hoy me siento
Cuando a uno le ponen un micrófono delante no debe relajarse. Por muy acostumbrado que se esté tienes que ponerte en guardia y escoger muy bien las palabras que vas a utilizar. Si además eres muy mayor y tienes detrás una controvertida historia debes saber que corres grave riesgo de meter la pata hasta el corvejón.
Me dan miedo las elecciones del próximo mes de marzo. Mucho me temo que pueda ganarlas el que más dinero dé en vez de ganarlas el mejor. Se han metido los dos grandes partidos (Ya de paso, no se nos olvide que hay otras opciones de voto) en una loca espiral de ofertones que ni El Corte Inglés.
Las encuestas lo dicen a las claras: Empate técnico, ni PP ni PSOE podrán gobernar España sin el auxilio de los nacionalistas. El precio lo habremos de pagar los demás españoles. En la actualidad, y desde los primeros momentos de la Transición, hay españoles que deciden los Gobiernos y los presupuestos de España y otros españoles que no pintamos nada.
Rajoy acaba de declarar a Pedro Jota (sí, ya sé, yo lo escribo como me parece mejor) que la guerra de Irak fue un error, que de haber sabido que no había armas de destrucción masiva “no habríamos apoyado la intervención”. Y ha tardado más de cuatro años en decirlo. ¿Qué habrá hecho España para además padecer una izquierda que no cree en ella aguantar a una derecha que engaña, se deja engañar y, tras perder por ello unas elecciones, tarda cuatro años en darse cuenta de la realidad?
Algún día se conciliarán las dos almas del PSOE. Porque el PSOE, como todos los partidos, tiene dos almas. Hasta algunos hay que disponen de varias, de modo que si no acaban en el diván del siquiatra es porque la disciplina de partido siempre supeera a la esquizofrenia. En el PSOE disponen, digo, por lo menos de dos almas, el alma de Bono y Rodríguez Ibarra ( y cuatro de ellos más, como por ejemplo Leguina) y el alma de casi todos los demás, Españolismo y zapaterismo, si se me permite simplificar hasta el extremo.
Soy demócrata firmemente convencido. En esto mi vulgaridad es extrema, soy demócrata como cualquier otro, como el que más. Pongamos que soy tan demócrata como el mayor demócrata del PNV, pongamos que por lo menos soy como Ibarretxe. Pongamos que a mí tampoco me gusta el Estado, que por cierto no me gusta nada.
Uno no deja de asombrarse de vivir en el país en el que vive. ¿Cómo no asombrarse de que uno de los argumentos de un candidato político sea decir que obligará a cumplir la ley? Es que dice Rajoy que facilitará a todos los niños catalanes la posibilidad de estudiar en castellano. Y se ha armado la gorda. Obsérvese que Rajoy no dice que impondrá el castellano, ni que impedirá el estudio del catalán, no, no. Sólo dice que permitirá estudiar en castellano al que lo desee.
Y luego dirán las malas lenguas, fachas disimulados escondidos en el PP que le han impelido un giro a la derecha más rancia al cercenar el ascenso de Ruiz Gallardón, que la Alianza de Civilizaciones impulsada por nuestro presidente, Don José Luis Rodríguez Zapatero, es un invento artificial que no sirve para nada, que todo se reduce a
Cualquiera de encuestas consultadas manifiesta claramente que Zapatero y el PSOE van a ganar las próximas elecciones del nueve de marzo. Con independencia de los posibles, seguros, errores de Zapatero y sus ministros, con independencia de aciertos y fallos de Rajoy, los españoles van, vamos, a conceder otros cuatro años más a la izquierda.
Andan en Cuba metidos en la harina de las elecciones generales. Bueno, de algo parecido a elecciones generales. La diferencia es que los cubanos no necesitan pensar a quien van a votar. Se lo dan pensado. Ni decidir, tampoco tienen que decidir. Se lo dan decidido. Es lo que pasa cuando no hay más que un solo partido. Cuando los demás están prohibidos. Negación de la democracia, vaya. A eso se llama dictadura. Como cuando Franco, ¿se acuerdan?
Cuando una tía anciana y solterona se pone enferma y empieza a tener mala cara, los herederos, que sienten por ella cualquier cosa menos afecto, empiezan a hacer sus cálculos, a defender egoístamente sus intereses y a reunirse en conciliábulo por ver la manera de conocer los de los demás y defender sus apetencias personales de la mejor manera posible. Ayer se han reunido los miembros de esa poderosa alianza nacionalista llamada Galeuscat.
Empiezan a pasar las horas y comenzamos a vislumbrar la magnitud de esta batalla, incruenta pero con vencedores y vencidos, que han disputado Esperanza Aguirre y Alberto Ruiz Gallardón. Ambos, pero en diferentes magnitudes, han trabajado contra el PP. Se han enfrentado dejando hecha unos zorros la sede de la Calle Génova. Entre unos y otros han disparado duramente contra la línea de flotación del buque que capitanea Rajoy.
Y miren ustedes que aquellos que somos neutrales en política no entramos en si Rajoy ha acertado o no. Eso sólo lo veremos a partir del nueve de marzo. Todo depende del partido que le sepa sacar el PSOE, anda que no va a hacer leña de este árbol caído, y de la prisa que se dé el PP en sacar un nuevo tema de interés que sustituya pronto al “gallardonismo”.
A veces uno quiere ser profeta y se equivoca, porque nació para otra cosa. A veces, sin ser profeta en absoluto, puede acercarse a rozar el acierto en la predicción. Esto que va usted a leer los escribimos, éste que firma y algunos blogueros, hace medio año con el título "Gallardón, se acerca la hora". Que los lectores juzguen.
Cuando escribo este artículo acabo de enterarme de que el asesino de la catana ha quedado libre. El asesino de la catana es aquel chaval que un día decidió que su vida sería más libre si terminaba con la de sus padres y su hermana, así que se remangó y se puso a ello. En un tris tras acabó con su faena y siete años, nueve meses y un día después ha alcanzado tanta libertad deseada. Está en la calle sin vigilancia de ningún tipo, sin reclamaciones y sin preocupaciones. Enhorabuena, chaval, objetivo cumplido.
Lo último que se espera de un columnista es que se repita, que a los pocos días vuelva a la carga con los mismos temas, con los mismos argumentos, con los mismos razonamientos. Lo siento, pero Telecinco, visto el éxito de “Escenas de matrimonio”, nos recuerda que en esta sociedad “Sin tetas no hay paraíso”. Si no quieres caldo…, tienes que comulgar con ruedas de molino.
Volvemos a la zafiedad, a la vulgaridad y a reírnos de nuestra cultura. De nuestra incultura, sería mejor decir. O sea a reírnos de nosotros mismos pero haciendo sangre. Telecinco está inmersa en una crisis de espectadores, a pesar de tan atractivas e interesantes series como éstas a las que aludo, y para combatir el malquerer de los espectadores cualquier cosa vale, supongo yo.
Sigo apoyando a Chávez. El lector interesado podrá encontrar en este mismo blog varios trabajos míos de apoyo al caudillo iberoamericano, futuro presidente de la Unión Republicana de Sudamérica, prócer de la patria que liderará el renacer bolivariano de una región del mundo que de no haber sido expoliada por España estaría ahora mismo liderando el progreso universal.
El himno de España ya tiene letra y podemos darnos con cantito en los dientes. Les voy a confesar un secreto: Me encanta que la tenga, además creo que su única vía de penetración y popularización es a través del deporte. Es la única ocasión en que los españoles nos decidimos a sacar la bandera como símbolo de unidad, no de enfrentamiento. Izquierdas y derechas podrán no estar de acuerdo respecto al uso de la bandera, excepto en el deporte, especialmente el fútbol, cómo no. Nadie grita “España, España, España” en una manifestación política bajo
Sí, ya sé, queridos lectores que a la mayoría de ustedes no, qué le vamos a hacer. También soy un fan incondicional de otros que repelen a la mayoría de ustedes, pongamos Fidel Castro o Arzallus. La Humanidad entera reconocerá un día la deuda que con ellos tiene.
Algunos no hemos podido dejar de sonreír ante el escándalo mediático, absolutamente vano por otra parte, sucedido entre la Iglesia Católica española, con el apoyo del Vaticano, y el gobierno de España con el apoyo del PSOE.
Las cosas van tan mal en el terreno económico para el gobierno Zapatero que en el PSOE han decidido cambiar de estrategia para afrontar los dos meses que quedan hasta las elecciones. Ya no van a insistir tanto en las grandes ventajas sociales que han proporcionado a España los cuatro años de “zapaterazgo” y la modernización del Estado con leyes como la del matrimonio de los homosexuales, sino que van a poner su acento en los aspectos económicos.
La sorpresa ha asaltado las portadas de los periódicos españoles de hoy viernes. A las pocas semanas de su divorcio Rodríguez Zapatero ha encontrado refugio en los cálidos brazos de la conocida actriz Penélope Cruz. Sorprendidos al principio los españoles han terminado por aceptar la realidad que tan impositivamente les ha mostrado su presidente de Gobierno.
Aún el alzheimer no ha hecho suficientes estragos en mí como para olvidarme de la ilusión y despilfarro de energías con que celebraba estas fiestas sólo unos años atrás, pero, qué quiere usté que le diga, ya nada es igual. Los mismos años que quitan fuerzas proporcionan serenidad. Y hartazgo.
Dice Mayor Oreja y corrobora Fraga que “el Franquismo fue una etapa de enorme placidez”. Y se quedan tan anchos después del enorme favor que le hacen a Zapatero, facilitándole otro poquito más su permanencia en la Moncloa. Llevo unos meses convencido de que algunos en el PP no quieren aprobar las oposiciones del nueve de marzo que viene; con amigos como éstos Rajoy no necesita más zapateros. Quedo a la espera de que quien tenga interés suficiente me demuestre lo contrario.
Jueves, 16 de febrero
Antonio Javier Vicente Gil
José Pómez
Carlos Ruiz Miguel
Pedro Fernández Barbadillo
Rufino Soriano Tena
Enrique Zubiaga
Vicente Torres
Vicente A. C. M.
Manuel Molares do Val
Juan Fernandez Krohn
Raúl González Zorrilla
Pedro Rizo
Pedro de Hoyos
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