Hacía mucho había descartado la existencia de un rincón en el mundo donde distanciarme de la imperfección de esta forma de vida que nos hemos impuesto, descreída de que ese oasis donde poder reposar existiera.
"Sábete, Sancho, que no es un hombre más que otro si no hace más que otro. Todas estas borrascas que nos suceden son señales de que presto ha de serenar el tiempo y han de sucedernos bien las cosas; porque no es posible que el mal ni el bien sean durables, y de aquí se sigue que, habiendo durado mucho el mal, el bien está ya cerca."
La frustración fue el fruto de una búsqueda fallida, ese punto de destino de utópica serenidad no existía; necesitaba ese espacio, estar al tanto de su paradero para, tal vez en el otoño de la vida, regresar a él y no marcharme jamás. Con cada viaje, con cada desilusión, más de lo mismo y el usual vacío, se iba desvaneciendo mi ánimo.
"Confía en el tiempo, que suele dar dulces salidas a muchas amargas dificultades.”
Jotabé, un buen amigo, siempre nos hablaba de su pueblo: El Toboso, al hacerlo los ojos le brillaban y su sonrisa, amplia y abierta, se multiplicaba. La felicidad también es contagiosa.
"Es dulce el amor a la patria.”
Y Jotabé nos invito a visitarlo. ¿Qué sabíamos de El Toboso?, que era el pueblo de Dulcinea la amada de D. Quijote, que estaba en Toledo y que tan solo tenía dos mil habitantes. Pero esa emoción al hablar de sus gentes, de sus calles, de sus monumentos y museos, prometía algo más.
“El que no sabe gozar de La ventura cuando le viene, no se debe quejar sí se pasa.”
Y allá que nos fuimos, dispuestos a retratar cada ángulo que valiese la pena. Un desplazamiento fugaz, con dos días sería más que suficiente para cuatro almas habituadas a trotar absorbiendo esencias. Un murciano, un madrileño, un catalán y una valenciana, grandes ciudades, convencidos de lo que se iban a encontrar. Necia es la ignorancia.
¿Cómo explicar lo que sucedió al dejar la autovía y entrar en la carretera comarcal en cuyo horizonte asomaba El Toboso? Extensiones de viñas, colores verdes, amarillos, naranjas, azules y blancos; árboles frondosos y solitarios en una inmensidad de perfección categórica. Aquello era Machado. Era Cervantes. Incluso los parches del asfalto ampliaban nuestra agitación. Sentí que no llegaba a un lugar extraño, observé a mis acompañantes, todos con esa sonrisa amplia y abierta.
Castilla La Mancha, allí nació mi madre y mis abuelos y mis tatarabuelos. Orgullosa de sus orígenes mi abuela me relataba junto a la mesa camilla con el brasero ardiendo y unas torrijas, como cuenta ahora mi madre a mi hijo, cosas de su tierra, chascarrillos y costumbres, paisajes y formas de vida. Visite hace años el pueblo de mi abuela, el motivo fue muy triste: enterrarla; ella, después de treinta años, anhelaba descansar allí. Aquella ciudad, moderna y luminosa, con buen pavimento, con adosados ajardinados y edificios de diez alturas con ascensor y garaje, con comercios y bares una puerta si y otra también, no era el pueblo de mi abuela. Ni se parecía. Ya no quedaba nada, solo la sensación de pérdida y el recuerdo."Por la calle del ya voy, se va a la casa del nunca."
Nos aproximábamos a El Toboso y el reloj se detuvo. Vislumbrar aquella imponente iglesia, del gótico tardío, con su torre de estilo herreriano, dándonos la bienvenida hizo que todo alrededor se desenfocara. Solo ella, tan inmensa y majestuosa que la conocen como la Catedral de la Mancha, contemplaba nuestra llegada.
Con un cielo lleno de nubes que prometía más bien poco para nuestro cometido, las cámaras y la lluvia nunca se llevaron bien, entramos en El Toboso, intuí que estaba en casa. El encanto nos inundaba, las casas encaladas, mampostería, tejas y calles limpias, aldabas, chascarrillos, torrijas y aquella mujer manchega que de limpia lavaba el agua, que crió nueve hijos y que me rogaba, cuando la vista le fallaba, que le releyera la biblia en voz alta: mi abuela, mi infancia.
“Encomiéndate a Dios de todo corazón, que muchas veces suele llover sus misericordias en el tiempo que están más secas las esperanzas."
Y ¿qué describir?. ¿Ser analítica y aportar fundamentos?, ni todo el papel del mundo podría plasmar lo que es y lo que ha significado El Toboso para cada uno de nosotros.
Los cuatro nos marchamos plenos, fascinados nos detuvimos al salir hacia Valencia para verlo en la distancia una vez más. Allí, en medio de un viñedo, contemplamos la Iglesia Parroquial de San Antonio Abad , a la que subimos a su zona más alta, en una aventura inusual a través de unas escaleras llenas de tiempo, vimos su estructura, reforzada tras un incendio. Recordamos al Párroco D. Juan Miguel, narrándonos con una sonrisa la historia del templo y perdonando paciente nuestra intrusión, flashes y preguntas; mostrándonos los tesoros más preciados, incunables tan hermosos que te cortaban la respiración. La parroquia, inmensa y sublime, arquitectónica e históricamente, se hizo un todo con el silencio roto por las notas del órgano y una delicada voz. Recordamos la Plaza Mayor donde se encuentra con el empedrado pisado por sus gentes acudiendo a misa de doce, las campanas acariciando el cielo, el acto de festividad.
"No hay amor perdido entre nosotros"
Raúl, señaló en la distancia el Convento de las Madres Franciscanas Clarisas, al momento recordamos su precioso jardín empedrado en la entrada principal, aquel edificio hermoso y austero detrás de cuya puerta se encontraban los dulces que ellas elaboran y que nunca serán comparables a la dulzura con la que conversan con sus visitantes.
Víctor, poco hablador, vio emocionado donde estaba el Convento de las Religiosas Madres Trinitarias, El Escorial de la Mancha, y su museo, recordando al momento la celebración tan emotiva que vivimos unas horas antes, la historia de su fundadora, la Orden de Santiago, los delicados bordados, el silencio, la paz.
¿Y del Quijote?, apenas tuvimos tiempo, perdónanos Isabel, ama de la Hospedería Casa de la Torre, manchega de carácter, luchadora y prudente.
“El andar tierras y comunicar con diversas gentes hace a los hombres discretos.”
No quisimos visitar la Casa Museo de Dulcinea ni el Centro Cervantino, lo reservamos para la siguiente, imposible asimilar tanto en tan poco tiempo, fue suficiente con disfrutar la "Casa de la Torre” que contiene el alma de Alonso y Aldonza, de D. Quijote y Dulcinea. No olvidaremos las maravillas de su interior: El Quijote escrito por amanuenses y del que por falta de tiempo nos quedamos con las ganas de ver la parte en latín, los originales de las paredes, los ejemplares atesorados en esa maravillosa librería, la marquetería de la madera, preciosas sabanas colmadas de bordados y puntillas, blancas e inmaculadas que temí estropear con mi roce, el patio con el pozo, ese estupendo desayuno con pan caliente, queso fresco, aceite, fresas, miel…, el brasero prendido que mucho significó y el afecto del “Ama Isabel” en todo momento.
"La libertad es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierran la tierra y el mar: por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida.”
Pero el silencio, aquel sueño sublime y la sensación de descanso, de estar arropada, eso sí que no podrá ser igualado.
"El sueño es el alivio de las miserias para los que las sufren despiertos.”
El Toboso, además del Quijote, es su emocionante historia, tradición, cultura, poesía y música, espiritualidad, todo el arte condensado en sus habitantes y en sus calles.
Ha sido tanto en tan poco tiempo:
Conocer al sacristán, saludarlo desde lo alto de la torre mientras se marcha a la tranquilidad de su hogar, escucharle cantar con su voz de tenor en ese valioso coro.
“La música compone los ánimos descompuestos y alivia los trabajos que nacen del espíritu”
Acompañar a la madre de Jotabé por calles solitarias mientras la lluvia caía y nos contaba su historia abriéndonos las puertas de su hogar. Nos queda pendiente conocer a D. Juan.
Cenar entre amigos y risas en el "Bar Rocinante” donde su simpática dueña hace el mejor “ajo arriero”, chafado con tenedor, después del de mi madre; o comer esos “Duelos y Quebrantos” en "La Noria de Dulcinea".
Escuchar en el auditorio al tenor José Manuel Montero interpretando la emocionante “Romanza de Dulcinea” de Manuel Millán y pedirle a D. Marciano, el alcalde, con toda la cara, que nos diera el título de Quijotes Soñadores, ¿qué habrá pensado el buen hombre?.
Conocer a Rufino Fino Delgado, actor, de los de vocación de verdad, de los que actúan en la calle, para todos, que recita como nadie la Carta de Amor a Dulcinea. Encantador ríe.
Comprar en Toboshop, la única tienda que vimos en todo el pueblo, recuerdos de un lugar imposible de olvidar. Con la hierba fresca que nos regalo su dueña, nos acompaño su aroma durante todo el viaje.
Compartir asiento y festividad con todos los toboseños, sentirnos parte de ellos durante unas horas, escuchar sus problemas con la agricultura, la carencia de industria, el éxodo de los muchachos hacia las grandes ciudades en busca de trabajo y el brillo de los ojos de los mayores al afirmar: “Pero los jóvenes en cuanto pueden vuelven”. No nos extrañó, ¿quién puede evitar volver?.
Los cuatro, durante el regreso, dos horas y media dan para mucho, nos hemos contado las impresiones, sensaciones. No estábamos tristes, ni melancólicos, todo lo contrario, pletóricos y sonrientes, sin buscar habíamos encontrado algo que necesitábamos: Yo, mi lugar. Los demás, que lo cuenten ellos si quieren.
"La pluma es la lengua del alma."
Jotabé, GRACIAS. El Toboso inspira emociones muy exclusivas: Carcajadas abiertas frente a la nostalgia, ánimo contra el desaliento, palabras y armonía que arrullan al silencio. Quinientas fotografías nos han parecido pocas.
Hablaremos de tu tierra, otros la visitarán, pero lo que encuentre cada uno… será una aventura.
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Hoy vengo con la pluma torcida, harta de escuchar como torpes de pata negra, zotes del haba con vistas al mar y balcones a la calle, simples patanes que no pueden evitar serlo por muchas ganas que le pongan al asunto para remediarlo dan sus opiniones sobre la violencia de genero.
Escucho en un bar la conversación que mantenían tres “señores”, similares a otros que allí estaban. Iban vestidos con ropas de calidad que denotaban una buena posición económica y tomaban unos bocadillos y cerveza sin alcohol.
Nada les hacía diferentes al resto excepto sus descabelladas sentencias respecto a los asesinatos de mujeres por parte de sus parejas: “Seguro que se lo buscaron...” ...“Bueno, cuando soportan los golpes es que algo habrán hecho”... “El problema es que hay mujeres no tienen dignidad y aguantan cualquier cosa por el dinero, por no perder la casa...”. Con ganas de vomitar dejo el café en la mesa y me marcho, casi huyo de las voces para evitar un enfrentamiento que, teniendo en cuenta mi carácter, se veía inevitable.
Convencida estoy que estos tres nacieron así, que el pediatra que los puso sobre el vientre de su madre los anunció diciendo “Enhorabuena señora aquí le dejo a un necio de 4 kilos”.
Estos mediocres funcionales no son fácilmente identificables, aunque se reconocen por su incapacidad de dialogar con una mujer que les replique. Les supone tal frustración que son incapaces de disimular, miran hacia todos los lados, excepto a los ojos de quien les habla, y se quedan tan anchos y tan largos, tan pletóricos en su memez cuando dicen eso de: Estas alterada, ¿te ha bajado la regla hoy?.
Son cretinos que encasillan al sexo femenino como santas o meretrices, a su servicio claro esta, unas como madres de sus retoños y señoras de la limpieza, las otras como herramientas para sus bajas pasiones y pruebas de poder ante amigotes de la misma especie.
Estos “señores” que pasan por la vida sin pena ni gloria, que se atreven a justificar el asesinato mientras comen un bocadillo de atún, no se han enterado en que siglo estamos ni se han dado cuenta de que el mundo cada vez es más nuestro, de las mujeres.
Lo más triste es que no es un problema de ignorancia, se han realizado tremendas campañas públicas, lo lamentable es que no se enteran porque no quieren enterarse.
A estos “señores” cuya cantidad de estupidez en el cerebro no les permite pensar: sepan que, del maltrato, la culpa es solo de los maltratadores. Que ignoren esta realidad solo indica el grado de estulticia que soportan en su cuerpo.
En la viña del señor tienen que haber todo tipo de animales pero a mí, estos tres, han conseguido amargarme.
La violencia contra las mujeres está vinculada al desequilibrio en las relaciones de poder entre los sexos en los ámbitos social, económico, religioso y político, pese a todos los esfuerzos de las legislaciones en favor de la igualdad. Constituye un atentado contra el derecho a la vida, a la seguridad, a la libertad, a la dignidad y a la integridad física y psíquica de la víctima y todo ello supone, por lo tanto, un obstáculo para el desarrollo de una sociedad democrática. La violencia que padecen las mujeres comprende cuatro modalidades, que van desde la agresión física -con resultado de muerte en multitud de ocasiones-, la violencia sexual, la psicológica y la económica.
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Los medios de comunicación cada vez más manipulados, espacios electorales donde captar votos, distensiones de campaña que garantizan al medio ingresos y apoyos, realidades inventadas que financian la supervivencia de cada día o la preservación de un espacio de poder en primera línea.
En esa agonía anunciada los medios maniobran demandando el maná que les permita esa porción de libertad con la que se originaron, pero el sistema ya está establecido, ya hay un círculo marcado, abandonarlo implica sucumbir.
La desesperación va arrinconando porciones de imparcialidad y la profesión periodística se desploma en el insondable foso de la miseria de subsistir a cualquier coste, se mendiga la rentabilidad publicitaria y se demanda el mínimo gasto de producción.
No hay respeto, porque no hay valores, solo interesa llamar la atención, sostener lectores o audiencia, exhibir bajezas bochornosas o inventarlas, dar carnaza a la masa, un coso público donde arrojar sustento a unos leones cada vez más ávidos de sangre.
El código deontológico se ha suplantado por la cifra de ejemplares vendidos o por la cuota de audiencia, es lo único que interesa y aquí los depredradores hallan su hábitat natural, no se busca la calidad ni el compromiso, la realidad se reinventa o improvisa en proporción a los intereses que las financian. Los cuchicheos se ofrecen como noticias. Los complejos patológicos desgajan y enlodan en la red con total impunidad, Y la “verdad” empieza a ser solo una, como mucho dos.
Cada día, carniceros totalitaristas que se autodefinen periodistas, medran en el caldo de cultivo propicio, ceban su ego desequilibrado por su crasa inferioridad, embistiendo con descalificaciones, con injurias viles o falsos rumores a los auténticos profesionales del periodismo que manifiestan su ejercicio con la responsabilidad y el respeto que este merece. Y estos matarifes perpetúan un ataque que revela su retorcida inmundicia, todo porque no consiguen la replica que desean inducir, porque sus victimas no entran “al trapo”, no caen en la zafiedad ramplona y vulgar de sus acosadores, su calidad humana y profesional se lo impiden
La prensa escrita debe encontrar su continuidad y lugar sin quebrantar los fundamentos esenciales que la sustentan. Es una necesidad para los editores y un deber para los periodistas reconducir este “escenario” donde coexistimos e impedir que se prostituyan la libertad de expresión, la veracidad y la imparcialidad, bases imprescindibles de su pervivencia.
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Que no, que yo no puedo escribir artículos sobre política, economía o religión, que esos son temas demasiado trascendentales para opinar, ya hay grandes expertos que lo hacen estupendamente, pero yo no tengo tiempo ni para respirar, es tanto que creo que hasta la temida gripe de estas fechas me rehuye, menos todavía para sentarme a analizar con seriedad la situación del mundo que nos rodea.
Estoy inmersa en temas esenciales (educar un hijo, atender a mi madre, cuidar a mis tres perros, regar los ibiscus del balcón), en temas mundanos (ganar el pan con el sudor de mi frente, conseguir una hipoteca que no me asfixie a la vuelta de la esquina, cumplir con hacienda somos todos), en otros sociales (gimnasio, peluquería, amigas, familia) y otros filosóficos (me acerco a los 40, ¿porque la piel va perdiendo tersura sin avisar?, ¿que haré los próximos 20 años?, ¿que narices he hecho en los últimos 20 años que han pasado tan deprisa?)
No estoy por la labor de escribir artículos que profundicen sobre el estado del mundo, porque siendo el mío un caos, ¿con que base opinaría?. Así que mis artículos son lo que son, una prolongación de mi propio pensamiento personal o profesional, para mí es mucho más sencillo hablar de algo que conozco y controlo que en áreas que no domino.
Sometiéndome a esos fantásticos consejos de buscar tiempo para mi misma, y doy fé de que lo busco, pero que no hay manera de encontrarlo, ni con brújula. ¿Dónde venden un libro de instrucciones?. Maldita mudanza, ¿por qué no se me ocurrió medir el sillón? ¿por donde lo meto ahora?.
Por otra parte, mi pudor es tremendo, impidiéndome tomar partido o plasmar mi opinión que considero mía y no comparto, no por egoísmo, lo dicho, ya hay grandes plumas que cubren este cometido perfectamente, (aprovecho para saludar a Zarzalejos, Gabilondo, Alejandro Mañes, Rosa Montero, F. Puche ) además investigar, contrastar datos, buscar argumentos, requiere de una concentración de la que, ni me apetece ni dispongo, me reservo mi criterio.
Y la presión se traslada a la cabeza en forma de dolor punzante, o al carácter en forma de mal genio constante, de histérica que va corriendo a todos los sitios o de super-woman estresada que impone su presión a quienes la rodean... mala cosa, vamos.
Yo, por suerte o por desgracia, cambio de ideas de un día para otro, a medida que voy recibiendo mayor información mis conclusiones son diferentes, pocas opiniones inamovibles mantengo, solo aquellas que tienen que ver con valores y principios son firmes en mí.
Solo pensar en dar mi opinión sobre economía ya me inspira un tierno cansancio que me hace reflexionar sobre mis finanzas, creándome un profundo desasosiego existencial la duda de si podré o no podré sobrevivir este mes a todas mis facturas (aprovecho para saludar al director de mi banco con enorme afecto y consideración, más me vale).
La comunicación en política es un tema “tabú” para mí, que algunos meten la patita hasta más allá de la cadera y una se tiene que morder la lengua pensando en esos “asesores en comunicación” que más que amigos parecen sabios contrincantes infiltrados en las líneas enemigas para la destrucción lenta e inexorable de la imagen del partido o líder en cuestión, sin contar con esas terribles y casposas campañas que más que animarte a votar te incitan a no hacerlo.
A mi esto de la política me tiene preocupada, la sociedad da la sensación que anda tan preocupada por el desarrollo de los acontecimientos en los reality, los fichajes del futbol y la vida privada del torero de turno que no se han enterado que en Mayo hay elecciones, no escucho conversaciones que hablen de inquietudes, no se habla de los proyectos de tal o cual partido, no se comentan los logros o desaciertos de quienes nos gobiernan, eso si, se murmura con sensacionalismo este o aquel escándalo sacado en prensa a bombo y platillo. Un “salsa rosa” llevado a urnas parece esto. Pero lo que se dice valorar la situación con datos contrastados, pensar en el bien común argumentando proyectos, más bien no parece que interese.
Dicho todo esto, no haré aquello que menos me gusta, hablar ligeramente de temas que no lo son. Así que yo a lo mío, lamentando decepcionar a quien me incita a “mojarme”, (aclarando que lo hago todos los días en la ducha), escribir es para mi un placer y una válvula de escape ante una sociedad que cada vez comparto menos y comprendo más, tengo la valiosa libertad de hablar sobre aquello que me apetece y la seguiré practicando.
Una reunión a las 16 h., tengo que recoger al niño a las 17 h., no me dará tiempo; la nevera está vacía tengo que ir a comprar; ¡vaya!,esta a punto de llover, ¿quité la ropa del tendedero?; hay que hacer una planificación del trabajo del nuevo cliente, ¿dónde he metido el móvil?; llamaré a mi madre para que lo recoja ella; ¿nos ha concedido la entrevista fulanito?; tengo consejo de redacción mañana y no he preparado nada; seguro que la ropa se moja ha empezado a chispear; ¿qué portada elegiré?, me gustan las tres. Mejor llamaré a un chino y que traigan la cena, no pienso ir al supermercado; pasado mañana tengo que asistir al acto inaugural... ¿le puse comida a los perros?...
Pero recomiendo la lectura de la prensa diaria, sus artículos nos ofrecerán una visión poliédrica de nuestra realidad política, económica y social... ( ya parezco el “doce meses, doce causas”), lo mío es otra cosa....de momento.
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Las calles engalanadas, los comercios repletos, villancicos en cada esquina, publicidad insistente marcándonos la voluntad y forzándonos las carteras, mazapanes y turrones, niños ilusionados a la espera de sus juguetes, adultos esperanzados con números en papeletas que pueden cambiar sus vidas si los de San Ildefonso cantan su número: Comienza la Navidad.
En esta época reflexionamos sobre el año que finaliza, atrás quedan vivencias irrepetibles, personas perdidas o recuperadas, fracasos y sueños cumplidos, frustraciones, esfuerzos, aciertos y desaciertos, risas y llantos, situaciones que no volverán y otras que se repetirán el año que viene de forma igual o parecida, es el ciclo de la vida.
Muchos se marcan esta fecha para hacer cambios positivos y comenzar el nuevo año con buenos propósitos: dejar de fumar, apuntarse a un gimnasio para mantenerse en forma, hacer ese régimen de adelgazamiento que nunca ha conseguido completar, dejar los problemas del trabajo en la oficina sin llevárselos a casa, pasar más tiempo con la familia…, todo esto esta muy bien, pero lo mío es la comunicación, y veo que hay un déficit de palabras y gestos frente a un superhabit de caros regalos con marcas registradas, hacemos obsequios vanidosos pero no inolvidables, seguimos las pautas que nos dicta una sociedad egocéntrica y consumista que, en lugar de acercarnos, nos aleja, ¡todo a lo grande, que huela a dinero, que se me respete por lo que gasto!!, ¡miradme, he triunfado!... Como buenos necios confundimos valor y precio.
¿Y si probamos a hacer regalos únicos e inolvidables?, entregar obsequios modestos de bajo precio que lleven dedicatorias escritas de incalculable valor, ofrendar intangibles: gestos, actos o palabras envueltas en lazos invisibles de sinceridad y generosidad.
Se me ocurren multitud de presentes insólitos e inolvidables que no tienen su precio marcado en papel pero que sí requieren del esfuerzo de quien los concede, el primer esfuerzo, sin duda, será el de conocer a quién lo recibe y entregarle aquello que espera:
Unos días de capitulación absoluta a juegos con nuestros hijos, fabricar junto a ellos en vacaciones un barco pirata o un coche de carreras con cartones de papel higiénico, pintarlo y aguardar hasta el día de Reyes para disfrutarlo; pedir perdón con quién hemos cometido un error o una injusticia; mandar una nota a quien nos dañó: “No te preocupes por aquello que ocurrió, ya paso”; enterrar el hacha de guerra con ese/a compañero/a de trabajo y regalarle la frase: “Me gustaría conocerte mejor, creo que te he juzgado mal”; dar las gracias a esa persona que esta junto a ti apoyándote en los buenos y malos momentos y hacerle saber que sin su ayuda estarías perdido/a; regalar una sonrisa, una mirada de cariño, un beso en la mejilla, o un corazón pintado en un simple trozo de papel a quien aprecias. Unas flores silvestres recogidas en el campo o una rama de almendro podría ser el obsequio de un enamorado; una conversación que nunca se produjo y quedo pospuesta también puede ser una alegría para quien la espera; un poema recitado con afecto, una carta escrita en la intimidad, una visita inesperada a quién te esta esperando, un café con leche con un/a viejo/a amigo/a, proporcionar esa ayuda a alguien que la está esperando; aprender su canción preferida y cantársela a capela en medio de un restaurante …
¿Suena cursi?, si, puede que sí, pero, ¿quién sabe?, puede que repartiendo palabras y gestos entre quienes comparten sus vidas con la nuestra, entre aquellos que nos importan, comencemos el año de forma diferente a todas las que hemos vivido, puede que si durante el nuevo año no esperamos a Navidad para hacer este tipo de regalos, si conseguimos alargar nuestra generosidad a enero, febrero, marzo, abril, … y entregamos pequeños detalles colmados de sinceridad y generosidad, puede, es posible que al final del 2007 algo haya cambiado en nosotros y en nuestras vidas, que miremos las luces de las calles de una forma diferente, que entendamos la Navidad alejados de un centro comercial, que ya no queramos que nuestra vida cambie, que no volquemos todas nuestras ilusiones en unos números impresos en un papel, incluso es posible que miremos con estupor a quién pronuncié esa frase que seguro todos conocemos: “ A mi, las navidades me entristecen”.
Todo camino, por largo que sea, comienza con un solo paso.
Feliz Navidad
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Bueno, esto más que un artículo de opinión es una solicitud de ayuda...
Como ya sabéis colaboramos desinteresadamente desde hace años con la ASOCIACIÓN DE PADRES DE NIÑOS CON CANCER, esta Asociación Valenciana, creada hace 21 años, tiene como objetivo dar apoyo a las familias que se enfrentan con esta terrible enfermedad, su labor es más que necesaria y todo los esfuerzos son pocos para ayudarles a seguir con su lección de entrega y de trabajo. Aspanion ha sensibilizado a nuestra sociedad en torno a un problema que, lamentablemente, afecta a muchas familias, han trabajado infatigablemente para mejorar la calidad de vida de los niños y niñas enfermos de cáncer y sus familias, siempre transmitiendo un mensaje de esperanza y apoyo.
Como todos los años, celebran su Cena Benéfica con esa rifa de objetos, donados por empresas solidarias que aportan su granito de arena, con el fin de recaudar fondos que les permitan continuar su excelente labor. Desde aquí, agradecer a todas ellas su paciencia ante mis e-mails solicitando su apoyo y, como no, en nombre de Aspanion: “Gracias”
Utilizo esta plataforma para lanzar la misma petición, podéis colaborar con ellos adquiriendo entradas para asistir a la Cena (Día 17 de Noviembre- Hotel Melia Valencia Palace- 21,30 horas) o para los que no podáis asistir tenéis la posibilidad de adquirirlas en “Mesa 0”.
Las empresas pueden también aportar sus productos para la rifa, en fin, que cualquier ayuda será agradecida y, os aseguro, que más que bien empleada.
A través de www.aspanion.es encontraréis toda la información para ayudarles.
De nuevo agradecer a quienes han respondido con sus aportaciones, todas importantes, reflejo de esa solidaridad y responsabilidad de nuestra sociedad.
Gracias, ¡¡nos vemos allí!!.
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Por Mercedes Guiot
Gerente EO IPSO COMUNICACIÓN INTEGRAL
Subdirectora O&N COMUNIDAD VALENCIANA
Advierto que las fotografias que vienen a continuación son terriblemente duras, desconozco a que desfile pertenecen, las he cogido de diferentes páginas de internet, pero considero esta la mejor manera de apoyar iniciativas como la de la PASARELA CIBELES o la de MILAN, lanzar nuestro propio reflejo y dejarnos de justificaciones, ni los diseñadores precisan modelos de 1,80 con talla 34, ni la mujer real es así, ¿alquien pretende ese modelo de mujer?...
Pues mirenlo sin tapujos y difruten... En el caso de CIBELES fue una elección de la organización junto a los diseñadores, ¿no debería ser una OBLIGACIÓN seguir su ejemplo?...
Hay cientos de fotografías como estas en internet, y peores, créanme...
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Por Mercedes Guiot
Gerente EO IPSO COMUNICACIÓN INTEGRAL
Subdirectora O&N COMUNIDAD VALENCIANA
Como hemos cambiado…
Hace menos de 70 años en España había una guerra civil, hermanos contra hermanos se mataban a corte de cuchillo, hambre, miseria y miedo cargada a lomos de nuestros abuelos y padres, la pena de muerte ejecutada por garrote vil era una realidad, los fusilamientos… una sociedad en su mayoría analfabeta, embrutecida por sobrevivir, desesperación e ignorancia plagaban las calles. La ley del más fuerte, ese era el perfil de los supervivientes.
Hace menos de 40 años estudiar una carrera universitaria estaba reservado a unos cuantos elegidos, los niños no disponían de libros propios para ir a la escuela y muchos comenzaban a trabajar con 9 años, las calles no estaban asfaltadas y los carros arrastrados por caballos circulaban por ellas, no había luz eléctrica en todas las casas, ni agua, ni cuartos de baño, las mujeres no tenían más futuro que el de parir hijos, criarlos y cuidar a sus maridos, eso las más afortunadas, ellas no podían abrir una cuenta bancaria, ni comprar una propiedad, ni trabajar, sin la autorización de su padre o esposo; no habían lavadoras, pero tampoco había mucha ropa que lavar, una muda como mucho para cada componente de la familia, un colchón de paja, donde dormían 2 o 3 miembros de la misma. Nadie podía elegir, ni discutir, ni siquiera plantear la duda sobre quienes dirigían el país, desesperanza e inocencia seguían plagando las calles. La ley del silencio, ese era el perfil de los supervivientes.
Hace menos de 30 años, ¡solo 30 años!, han pasado desde que la democracia entró en España, todo cambio vertiginosamente y, afortunadamente, es impensable pensar ahora en ejecuciones de muerte, en calles sin asfaltar, en un niño de 9 años trabajando, en una casa sin una ducha, en una entidad bancaria que pida la autorización masculina a una mujer que va a abrir una cuenta. Hoy, nosotras, ocupamos los puestos de poder y responsabilidad que nos corresponden por merito propio, los niños hacen lo que les pertenece por su edad: estudiar y jugar, la media española dispone de una casa en propiedad dotada de todos los servicios, de un vehículo, de un puesto de trabajo digno, del voto en una urna para elegir la opción que considere más adecuada, de formar una familia libremente, de decir SI o NO cuando lo considere, de declararlo en voz alta.
La sociedad, las relaciones, todo cambió... Un sistema férreamente posicionado durante décadas fue sustituido por otro muy diferente llamado libertad. España entró en nuevos tiempos y le acompaño de la mano nuestra forma de vida, todo dio un giro brutal a golpe de claqueta: ¡Acción!.
Afortunadamente la era que nos ha tocado vivir no es tan cruel como las que nos preceden, nos queda mucho por agradecer a quienes transformaron todo lo que nos rodea en lo que hoy es, su sacrificio nos obliga a enseñar a generaciones futuras lo que hace no mucho fuimos, lo mucho que nos queda por aprender y lo mucho que tienen ellos que mejorar en un futuro, y que harán si somos buenos transmisores, no me cabe la menor duda. Recomendaría una reposición del NO-DO en Televisión, en horario juvenil, donde nuestros jóvenes contemplen esas imágenes de hace 40 años que no tienen desperdicio, que analicen el mensaje propagandístico de la época, que observen los rostros de los ciudadanos, sus ropas, sus expresiones, que miren como eran no hace mucho las calles de sus ciudades. Al pasado no hay que darle la espalda, hay que mirarlo de frente y con valentía, porque todos formamos parte de él.
Nuestra generación debe ahora ir más allá de todo lo conseguido en España, es el momento de mirar a países más desfavorecidos que están pasando hoy la misma situación que aquí pasamos hace 40 años, se lo debemos a aquellos otros jóvenes que nos facilitaron esta sociedad de bienestar entregando su vida por conseguirla. No podemos cerrar los ojos a quienes están sufriendo guerra, miseria y miedo, muertes y fusilamientos, analfabetismo, explotación de niños, hambre, enfermedades y lo más importante, carencia de libertad: LIBANO, SENEGAL, MARRUECOS, INDIA, PAKISTAN, ANGOLA, SUDAN, COLOMBIA, BRASIL, una lista interminable. No podemos ignorarlos, hacerlo sería volver atrás, a la ley del más fuerte o a la ley del silencio, practiquemos La Ley del Camaleón, a los más tolerantes, generosos, adaptables y flexibles, ese es el perfil de los nuevos supervivientes.
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Por Mercedes Guiot
Gerente EO IPSO COMUNICACIÓN INTEGRAL
Subdirectora O&N COMUNIDAD VALENCIANA
Y al final de todo, te preguntaste si valió la pena luchar tanto para conseguir aquello que soñaste…
Al principio todo fueron ilusiones y ganas, estabas tan preocupado en sobrevivir, en cubrir las necesidades más básicas, que no tenías tiempo de reflexionar, todo tu esfuerzo, toda tu obstinación, era continuar sin descanso, luchar contra molinos o contra la fatalidad o contra lo que fuera que Dios o el sino te quisiera imponer, era tu sueño, había que construirlo y estabas dispuesto a ello.
Y para recolectar un fruto tenías que sembrar mil, el resultado nunca se compensaba con el esfuerzo que suponía, la balanza se inclinaba descaradamente hacia el lado no deseado, pero cada logro te hacía dichoso, te reafirmaba que molerte la espalda y el espíritu, dejándote las suelas y el alma en el empeño, recorriendo el camino de la vida que habías elegido tenía su recompensa, del calvario las más, del cielo las menos.
Y de repente, te hiciste la pregunta, “¿Vale la pena?”, pero continuaste, no disponías de tiempo para contestarla ni del lujo de detenerte a cavilar, porque al lobo que te hostigaba, con las fauces abiertas, hambriento de fracaso y sangre, le debías de ganar terreno, porque podías hacerlo, porque tu empeño lo merecía, porque nunca te habías rendido.
Y perseveraste, sin mirar atrás, sin apenas resuello, sin contemplar el paisaje, no había oportunidad, tripas y corazón, que el esfuerzo no se entrega a plazos, no hay préstamos ni pagarés a 180 días, esto te lo cobran al contado, sudor y decepción al momento, en efectivo y con el cambio justo, que nadie te dará las vueltas, “AGOTADO CAMBIO, POR FAVOR, INTRODUZCA EL IMPORTE EXACTO”.
Y un día giraste la vista atrás y en la distancia estaba el lobo, le habías ganado margen, pero no era suficiente, necesitabas más, porque sabías que éste no se rinde y un descuido, relajarte, te podía costar la vida, de nada serviría todo el sendero correteado… y seguiste, seguiste... dejando gente atrás, porque no llevaban tu velocidad; hubo quienes intentaron seguir tu ritmo, pero solo unas jornadas, al remate se agotaron, se doblegaron o, simplemente, se detuvieron; quisiste animarles, estimularles, auxiliarles, hasta fuiste capaz de cargar a alguno sobre tus hombros, como un lastre y finalmente, cuando las fuerzas se te gastaron, le abandonaste a su suerte. Eras tu o él. Pura supervivencia, nada personal.
Y esa duda siguió rondando tu cabeza, “¿Vale la pena?” … cada vez las llagas de tus pies punzaban menos, tu alma estaba encallecida y mentalizada para la carrera, tu marca mejoraba por momentos, tus piernas eran más potentes, hasta disfrutabas corriendo, dejando personas atrás, no sentías piedad, ya no soportabas lastres, asumiste que ellos no estaban capacitados, que eran carne para el lobo.
Un día te fijaste en tu espalda, el lobo no estaba, hacía tiempo lo dejaste muy, muy atrás, te detuviste y respiraste profundamente, ¡lo habías conseguido!, descubriste tu piel ajada, sin rastro de una tersura recordada; tu cabello abundante y oscuro, se había transformado en una mata escasa y blanca; no había nadie junto a ti, estabas solo, rematadamente solo, absolutamente solo. Y distinguiste tu reflejo en un charco, no te reconociste, tú no eras ese, esos ojos sin pasión no podían ser tuyos, esa mirada apagada, que antes brillaba al dirigirse al horizonte, no te era familiar.
Te acomodaste en el suelo, no disponías de recuerdos hermosos, solo la carrera, solo el sudor, el miedo, el ansía de llegar a un punto en el que finalmente ya estabas, y nuevamente la pregunta, “¿Vale la pena?”, retumbó en tu cabeza…
Y cuando, horas después, tuviste la contestación, un sonrisa afloró a tus labios, porque allí, en la distancia, estaba el lobo, que se aproximaba, inmisericorde, con su paso constante hacia ti, pero no te moviste, no hiciste el más mínimo ademán de incorporarte, lo observaste avanzar con cariño, porque aquel depredador era el único ser al que reconocías, que te había acompañado todo el recorrido, lo aguardaste sin dejar de sonreír, comprendiendo que fue preciso todo el coraje y sacrificio para contestar a esa pregunta de la que, en ese momento, tenías ya la respuesta.
Me permito la literatura en este espacio, que reflexione aquel que tiene un proyecto, que dirige una empresa, que lucha por una causa, por una ideología, por una fe.
Mi respeto a los que se quedaron en el camino y a los que siguen en él, a los que encontraron la respuesta y a los que nunca se la plantearon, a los que tienen sueños y a los que sufren pesadillas, a los que sonríen al contemplar al lobo y a los que son lobos, al final, el final es el mismo para todos.
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Por Mercedes Guiot
Gerente EO IPSO COMUNICACIÓN INTEGRAL
Subdirectora O&N COMUNIDAD VALENCIANA
A menudo afirmo que no creo en la publicidad, decir esto dedicándome a lo que me dedico es poco menos que un suicidio profesional; pero esta afirmación, se sustenta en una argumentación indiscutible. La publicidad es cara, para que sea efectiva tiene que ser repetitiva, por tanto, es tremendamente cara.
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Por Mercedes Guiot
Gerente EO IPSO COMUNICACIÓN INTEGRAL
Subdirectora O&N COMUNIDAD VALENCIANA
Que las empresas tienen el derecho de publicitar sus productos y la libertad de elegir como y donde hacerlo es obvio; que las empresas de comunicación y publicidad tenemos la responsabilidad de ofrecer campañas coherentes y soportes que transmitan realmente la identidad de nuestros clientes, soportes efectivos que no se impongan ni produzcan rechazo en la sociedad es nuestro trabajo; que la administración vele por un entorno limpio y respetuoso con todos los ciudadanos es, naturalmente, una obligación.
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Si haces planes para un año, siembra arroz.
Si los haces por dos lustros, planta árboles.
Si los haces para toda la vida, instruye a una persona
Me piden opinión sobre los efectos culturales de la publicidad, pero todos sabemos ya que natillas son las mejores “listas para comer”, que firma cosmética comprar “porque tú lo vales” o en que grandes almacenes “ya es primavera”, así que rebelándome ante la trilogía anunciada me salto las reglas, que para eso están (todas menos las de Dios).
Lei una noticia en prensa sobre un ayuntamiento valenciano que había contratado los servicios de una empresa de comunicación para formar a sus funcionarios/políticos como portavoces, es decir, les enseñaban como dirigirse a los medios de comunicación, como actuar frente a una situación de crisis, como comunicar de forma ordenada y coherente el mensaje al público en general. La noticia se centraba en la protesta de la oposición a que este tipo de formación no fuera pagada con los fondos del ayuntamiento, opinaban que cada cual tenía que pagarla de su bolsillo, basándose en que esta enseñanza no redunda en beneficio del pueblo.
Pensé en la afirmación de que esta formación no beneficiaba al municipio, ¿seguro que no?, mi opinión es que sí dado que la comunicación es nuestro único medio de transmitir, la diferencia entre hacerlo bien o hacerlo mal puede ser la misma que entre triunfar o fracasar, entre tranquilizar o causar el pánico, entre informar o desinformar.
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Mercedes Guiot
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21.04.09 @ 14:16:22. Archivado en Artículos de Opinión, Artículos Mercedes Guiot
