El Blog de Otramotro

Mi anhelo es que también tú lo disfrutes

MI ANHELO ES QUE TAMBIÉN TÚ LO DISFRUTES

Dilecta Pilar:

Hoy he venido al Centro Cívico “Lourdes” un poco más tarde de lo usual. Me ha cortado el pelo y recortado la barba Paula, la nínfula que aprendió el oficio con (o se lo enseñó) Esteban, que está ingresado en el HRS (felizmente, parece que todo va por buen camino).

Ídem, gracias. Mujer, aunque soy un lego o profano en muchos campos del saber, algo de lengua y literatura española sí que sé. Lo que me consta es que a mí (a ti y a nuestras/os compañeras/os o colegas) no me (nos) regalaron la licenciatura, no.

Ya ves, tú y yo, perseverantes literatos, parecemos científicos, pues somos seres que, a lo largo de nuestra vida, vamos alternando (casi casi trenzando) aciertos con errores. Nos pasa, mutatis mutandis, algo parecido a lo que les acaece a ellos con su método experimental de ensayo/error. Sí; coleccionamos más de los segundos que de los primeros (como confiesa quien no es un pretencioso, soberbio o vanidoso, claro). Por ejemplo, yo, que contengo y dispongo de un montón de críticos y correctores a mi servicio, me doy cuenta de las numerosas lecturas (aparejadas de adiciones, enmiendas y supresiones) que debo hacer de algunos de mis textos hasta que, por fin, consigo darlos por buenos. Me temo que quien ha malinterpretado lo escrito por ti he sido yo. Me suele ocurrir cuando leo rápido.

He leído como viaja el rayo (o la centella) tu artículo sobre la posverdad (la mentira que se presenta, postula o propone como candidata para fingir y fungir de verdad) y las imágenes reales, en el que te fijas en varios asuntos de rabiosa actualidad (el problema, arreglado en un pispás, como recomienda Confucio, entre Letizia y Sofía, las reinas consorte y emérita de España, el máster —mejor, no máster cursado— de Cifuentes, el ataque a la población civil siria con bombas químicas, con muchos niños heridos en y por el tal, etc.). Me ha gustado. ¿Te has dado cuenta de que en el arranque de tu artículo, la cabal definición que da el DLE de posverdad (“distorsión deliberada de una realidad, que manipula creencias y emociones con el fin de influir en la opinión pública y en actitudes sociales”) tiene cierta cercanía o mucho que ver con lo que busca el autor de ficciones, que sea verosímil el relato que narra su cuento o su novela? Cierto. No andan faltas de razón las objeciones que planteas, pero ¿acaso la posverdad no pretende hacer pasar por verosímil (algo falso con apariencia de verdad) lo que tiene solo un porcentaje (alto, medio o bajo) de real?

Lamento tener que desdecirme, pues lo he publicado hoy. La verdad es que lo había escrito para que viera la luz, en un primer momento, ayer, pero el que urgía ser publicado antes se le adelantó y lo tuve que posponer hasta hoy (no mañana). A veces se me va un poco la olla. Tengo tantos textos comenzados en el telar, pendientes o a falta de lecturas correctoras posteriores que llevar a cabo para darlos como concluidos que, a veces, solo a veces, me armo más de un belén o jaleo.

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Te agradezco un montón la sugerencia

TE AGRADEZCO UN MONTÓN LA SUGERENCIA

Dilecta Pilar:

Pues ya sabes qué debes hacer: tienes que seguir por esa senda (o cauce), dejándote llevar por los aires (o las aguas) de la imaginación.

Te agradezco un montón la sugerencia, pero reconoce que sería como tomar, en lugar de chocolate, un sucedáneo (mutatis mutandis, el aguachirle que le sirvieron, en cierta ocasión, unas hermanas clarisas a Quevedo y él repentizó aquella famosa redondilla: “Monjas claras, claro está; / pero es grande disparate / dar agua por chocolate / y no decir ¡agua va!”.

Pues, antes de ponerme a redactar las notas que he tomado en casa (a ver qué sale), me paso por tu blog para leerlo.

Parece que en “Plaza Santo Domingo”, tu microrrelato (una reflexión sobre el cambio o los cambios, en definitiva, el inexorable y raudo paso del tiempo), optas por el disfraz de fotógrafa y te dedicas a hacer varias instantáneas en momentos distintos. La primera foto se la haces al señor que va en silla de ruedas y tiene por pies palomas (les haya echado él el alpiste para que lo comieran o no). La segunda foto se la tiras a esa patulea mestiza, mixta, de niños del extrarradio o emigrados (sus padres buscaron mejor vida para su familia en otro país, en otra ciudad, Zaragoza). Supongo que es verano y no tienen dinero para ir a bañarse a una piscina. La tercera foto recoge la nueva carnicería (¿por qué has escrito “carnecería”? Ah, bueno, puede que la palabra aparezca escrita así en el letrero) que un emigrante ha abierto para vender a otros, con igual origen que el suyo o no, la carne de las reses sacrificadas por el rito musulmán. La cuarta se centra en un joven de piel oscura, desplazado, recién duchado, que quiere hablar por teléfono en una cabina que no funciona (¿por qué con un denario? ¿Acaso porque suena a dinar y piensa que aún está en su país, sea o no del Magreb?) hace mucho tiempo (el móvil se ha impuesto). La quinta foto (no hay quinta mala) recoge hasta el audio de tu tío: una especie de profecía fatídica (más que propicia): quizá barrunte que pronto no habrá niños jugando alrededor de la fuente, como repararás luego en ello. La sexta se centra en tu tía, incapaz de andar, cercana a la muerte (haciendo el viaje de vuelta a la niñez —algunos ancianos vuelven a ser como niños: se cagan y se mean encima y necesitan pañales, pero más grandes que los de antaño—). La séptima retrata la vida misma: en un visto y no visto, pasa nuestra existencia (hay quien dice que a la hora de la muerte uno ve su vida en un rápido tráiler que dura un santiamén o pispás). La octava foto constata que, como las piernas añosas fallan, cada vez más ancianos necesitan andadores para desplazarse y poder cubrir así pequeñas distancias, de manera autónoma. La no(ve)na vuelve a la fuente donde ya no hay niños (nuestra sociedad va envejeciendo paulatinamente y, o se pone rápido remedio al problema y promueve la natalidad, o el envejecimiento irá a más). La décima y última la haces mientras asciendes al cielo, metamorfoseada en una de las palomas mencionadas en la primera foto, como queriendo cerrar el círculo.

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No formulo el reparo que refieres

NO FORMULO EL REPARO QUE REFIERES

Dilecta Pilar:

He estado el fin de semana medio griposo. Tengo la sensación o manojo de sensaciones de que esta gripe actual no es tan fuerte como la que padecí durante las pasadas Navidades. No ha cursado con fiebre, pero sí con malestar general, tos y dolor de cabeza. Eso quiere decir (o lleva aparejado de manera implícita) que el sábado no bajé al casco viejo tudelano a “zuritear” (verbo que no aparece en el DLE) con Pío, que he leído menos de lo acostumbrado y he escrito menos de lo habitual. Con todo, estoy contento con lo urdido: dos sonetos: “El tal anda un soneto eternizando” y “A mi amiga Sofía, experta en arte”.

Yo también corrijo mucho (tanto haya sido escrito por servidor en prosa o en verso; no formulo el reparo que refieres —si algo nos asemeja, algo también nos diferencia—). Verbigracia, nada tiene que ver la primera versión (tiene que ver la idea matriz, la de la revelación, y la mitad de lo trenzado, más o menos, un cincuenta por ciento, permanece en pie) con la definitiva de los dos poemas citados arriba. Comentas que te dejas llevar cada vez más. Compáralo con lo que dice, por ejemplo, el primer cuarteto del primer soneto que urdí ayer: “Hay en toda invención un fogonazo / Seguido de un manar o ir avanzando / dejándose llevar, asaz gozando, / Con cada de aristarco espaldarazo”. Yo cultivé el verso libre, suelto o versículo en mis primeros poemas, los que le escribí a mi hermano José Javier. Luego mi lira enmudeció. Desde que retomé la actividad poética, desde que volví a tañerla, salvo lógicas excepciones, me he dedicado a trenzar miles de décimas y cientos de sonetos. Soy un usuario asiduo del Diccionario de la Lengua Española. Siempre que escribo en un ordenador tengo su página abierta, para solventar ipso facto posibles dudas. A mí me ocurre lo propio. Todo verdadero creador no deja de experimentar con las herramientas que dispone o tiene a mano.

Cada quien es cada cual (como sabes, es un verso de “Cada loco con su tema —con el significado de manía de hacer las cosas—”, una de las canciones que más me gusta de Joan Manuel Serrat), ciertamente. Tú, por ejemplo, para dar cuenta de la actividad de juntar letras/palabras, que compartimos, hablas de las diferentes formas de “trenzar el magma literario” (es una manera tan válida como otra de verla, que a mí no se me hubiera ocurrido nunca hasta hoy, que la he leído en tu correo). Yo hubiera echado mano de otros vocablos: arcilla, plastilina o nieve, que puede llegar a quemar las manos, si no llevas guantes especiales, tanto como tu magma. Es broma. No te enfades conmigo.

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En esos dos asuntos coincidimos

EN ESOS DOS ASUNTOS COINCIDIMOS

Dilecta Pilar:

Haces bien en insistir (no te moleste hacerlo; a mí, al menos, no me molesta que lo hagas; a pesar de la opinión negativa que otrora leí —y ahora recuerdo que lo hice— en “La peste”, de Albert Camus, uno de mis autores predilectos: “El sueño de los hombres es más sagrado que la vida para los apestados. No se debe impedir que duerman las buenas gentes. Sería de mal gusto: el buen gusto consiste en no insistir, todo el mundo lo sabe. Pero yo no he vuelto a dormir bien desde entonces. El mal gusto se me ha quedado en la boca y no he dejado de insistir, es decir, de pensar en ello”), si eso es lo que piensas. Ahora bien, da la casualidad o la causalidad que en esos dos asuntos concretos opinamos lo mismo.

Me parece bien que hayas llegado a la conclusión de que debes seguir procediendo de la manera que lo haces por la sencilla razón de que a ti te sirve, como me comentas, si, sin apenas corregir, escribes como trenzas, estupendamente. Acaso el problema (la discrepancia existente entre nuestros pareceres) esté, estribe o radique en que yo no tengo un oído tan fino como el tuyo y, por esa razón, no escucho tan bien a mi musa (como tú a la tuya, si es distinta de la mía, que puede). No pretendo convencerte de nada, que conste en acta, pero Juan Ramón Jiménez en “Españoles de tres mundos”, si no estoy equivocado, que (insisto) puede, sostiene que hay inspiración en el acto de la creación, pero también la hay (o puede haberla) en el momento de la corrección.

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¡Cuánto ayuda aprender de los mejores!

¡CUÁNTO AYUDA APRENDER DE LOS MEJORES!

“Yo creo bastante en la suerte. Y he constatado que, cuanto más duro trabajo, más suerte tengo”.

Thomas Jefferson

Hoy, viernes, 25 de mayo, día en el que se conmemora el nacimiento de San Camilo de Lelis (fundador de la Orden de los Camilianos) en la pequeña localidad italiana de Bucchianico di Chieti en 1550, donde estuve, hace casi cuatro décadas, con el difunto José Luis Álvarez Santaolalla y el ingenioso y sutil José Carlos Bermejo Higuera (en el viaje que hicimos tras acabar COU a Italia), quiero tener un recuerdo especial para quienes fueron profesores míos, durante los tres últimos años de la EGB, que cursé en el seminario menor de Navarrete (La Rioja), los religiosos Camilos Pedro María Piérola García, Daniel Puerto y Salvador Pellicer, tristemente finados, y los vivos (si no marro) Ezequiel Julio Sánchez, “Txema” López y Jesús Arteaga Romero.

Recientemente, el mencionado en último lugar en el párrafo precedente (los últimos serán los primeros), Arteaga, con el que más relación tengo (le remito cuanto trenzo), me envió un pequeño escrito en el que me recordaba que, en el día de la fecha, los religiosos Camilos (que prometen en voto solemne, según la fórmula de su profesión, servir a los enfermos aun con peligro de su propia vida, con el mismo amor que siente una madre por su único hijo enfermo) pretenden hacer un merecido homenaje y rememorar a los más de trescientos miembros de la Orden, que murieron mártires de la caridad, al dar sus respectivas vidas, víctimas de contagio, cuando asistían y cuidaban a personas enfermas en tiempos de epidemia.

Recogía don Jesús, en el mencionado texto, una frase del Evangelio de San Juan 15, 13: “Nadie tiene amor más grande que el que da la vida por sus amigos”. Como él fue uno de los mejores profesores que tuve, a lo largo de mi adolescencia y juventud, pues me enseñó a pensar por mi cuenta, a tener criterio propio, a discrepar o disentir, si lo consideraba oportuno (aunque luego debiera disculparme, al comprobar, de manera fehaciente, que me había equivocado), sin ánimo de polemizar con él, ni con el epígrafe o versículo que escogió de San Juan, me permito apuntar que acaso sí haya un amor aún mayor, “el que da su vida por desconocidos que eran, además (lo supiera o ignorara), sus enemigos”.

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Por donde más oscuro está amanece

POR DONDE MÁS OSCURO ESTÁ AMANECE

“Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero los hay que luchan toda la vida: esos son los imprescindibles”.

Bertolt Brecht

Dilecta Pilar:

Por fin, ha llegado la tarde del sábado y puedo leer el poema que te premiaron el diciembre pasado en Lucena (Córdoba), “Mujer sin edén”, y comentártelo (a ver si puedo sacarle el máximo jugo y provecho).

No sé si te has dado cuenta, pero en el primero de los dos archivos que me has mandado, el de la portada, se lee “Mujerarta” (sic; supongo que es un error; y debería haber aparecido “Mujerarte”, que es el título que se lee en el segundo archivo, el del libro). Tras leer dos veces tus versos, permíteme esta primera digresión, acéfala y ápoda, sin cabeza ni pies, para arrancar con unas gotas de zumba mi crítica literaria: he dado por buena (justa y correcta) la explicación que he hallado al error mencionado del rótulo, pues la mujer que urdió la susodicha obra poética recordaba los momentos en los que estuvo hasta más arriba de las narices (no te faltaba razón para estarlo, amiga), o sea, ahíta, de estar harta.

Comienzas con dos endecasílabos perfectos para abrir boca, para poner en situación al lector (ella o él): “La niebla me bloquea el horizonte / en este frío invierno sin ventanas”. Ignoro si con la voz “niebla” querías hacer referencia al folio en blanco y con “frío” un guiño al verso inicial del famoso poema de César Vallejo (“Considerando en frío, imparcialmente”), que itera el título.

En los versos siguientes recuerdas tu despertar a la vida, que pronto, muy pronto, advertiste, por numerosas circunstancias, diferente a la de los demás niños y niñas. Te daba miedo ser distinta y comprobar (porque aún no tenías las herramientas que has ido acopiando a lo largo de tu existencia, de lucha permanente) en tu interior el vacío y la ausencia de luz (para hacerle frente y lograr explicarlo).

Al verso “Han sido muchos años de bajar mirada” (que refuerza la misma idea de los anteriores), permíteme el segundo excurso (ya sabes que, cuando me hallo entre amigos, digo o trenzo las cosas sin apenas filtros, llamando pan al pan y al vino vino), yo le hubiera colocado el artículo: bajar la mirada. Da, como resultado (no sé si consideraste esta posibilidad), un alejandrino cabal, dividido en dos hemistiquios exactos.

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La quintaesencia va en tarro pequeño

LA QUINTAESENCIA VA EN TARRO PEQUEÑO

Dilecta Pilar:

Yo, a bote pronto, reconozco que tengo predilección por mis últimos hijos de papel, los benjamines. Tu comentario (“la vida es pura contradicción”, que también he trenzado con esas mismas o parecidas palabras en varios textos) me ha hecho recordar el epitafio que el poeta checo-austriaco en alemán Rainer Maria (von) Rilke urdió poco antes de morir y puede leer quien acuda a su tumba, pues está escrito sobre su laude o lápida: “Rosa, pura contradicción; voluptuosidad de no ser el sueño de nadie bajo tantos párpados” (y es que, ciertamente, si la rosa no hubiera nacido entre espinas —al parecer, al cortar una, se clavó una púa en un dedo— no tendría el prestigio que tiene entre las/os amantes de las flores). A propósito de tu apostilla (“el tiempo climatológico parece haberse vuelto también loco, como la gente”), te mando, abajo, la urdidura (o “urdiblanda”) que publicaré mañana en mi bitácora, “¡Menudo genio!, sí, Pierre Nodoyuna”.

De nada. Soy yo quien tiene que dártelas a ti por haber sido tú, precisamente, la hacedora de esos versos que tanto me gustaron que me empujaron a sacar lo que has leído, tal vez lo mejor de mí. Sé que tu escolio (agradezco los halagos que contiene y me haces) viene de quien viene, una amiga; no obstante, celebro que te haya petado mi breve comentario de texto o crítica. Por lo que urdes (“cuando escribo no me fijo en nada de eso, me dejo llevar”), parece que somos legión los amanuenses o copistas que usan para sus fines líricos las musas de la poesía, Erato y Polimnia. A mí me ha ocurrido lo que comentas, pero luego, por lo regular, disconforme con el resultado de la primera versión, servidor se ha visto obligado a corregir y mejorar y pulir (hasta que el poema se deja como queda —a veces, tengo la impresión refractaria de que, como se podría mejorar aún más, queda inacabado, sin terminar—).

Ya sabes que la quintaesencia suele ir envasada en tarro pequeño.

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Bastante siempre es poco en poesía

BASTANTE SIEMPRE ES POCO EN POESÍA

Dilecta Pilar:

Te agradezco sobremanera el envío del enlace (porque te consta que no tengo facebook —por cierto, las últimas noticias sobre la red social no son nada halagüeñas, ni para quienes son accionistas de la compañía ni para los usuarios de la misma—). En el ordenador del C. C. “Lourdes” se escuchan muy mal tus palabras. Probaré en uno de la biblioteca a ver si mejora la audición.

Celebro que te haya gustado la epístola que publiqué ayer, “Ya sabes qué has de hacer con los halagos”.

A pesar de los pesares (que apenas pesan, reconócelo), lo importante es que han reconocido tu trabajo. Seguramente, tú estás satisfecha de todo lo que haces, pero, como no te engañas, en unos casos adviertes (sin un ápice de soberbia o con una pizca de evanescente vanidad) que cierto escrito, sea en prosa o en verso, tiene más posibilidades que otros de ser premiado por un jurado.

Como la vida misma es un poliedro de muchas caras (no es extraño comprobar la existencia de una faceta claramente contradictoria con otras), parece como si el actual inicio (gélido, lluvioso, nivoso, ventoso) de la primavera actual viniera a poner en tela de juicio tu precioso poema sobre ella. Si he de quedarme con un verso, me aferro a dos, que tienen que ver con la metamorfosis que ha experimentado el gusano de seda hasta devenir en mariposa: “que ha dejado el letargo en otra cáscara, / carcasa del invierno ya sepulto” (endecasílabos perfectos). Pero, como soy un inconformista, he de hacer referencia, asimismo, a otro, heptasílabo, “se deshielan las lágrimas”, que me ha recordado y trasladado hasta donde los carámbanos, llegado el buen tiempo primaveral, van deshaciéndose paulatinamente, gota a gota, poco a poco, hasta quedar en nada. Pero, como en poesía aun demasiado es siempre poco, he de mencionar (otros preferirán otros versos, seguro) el alejandrino, dividido por la cesura o coma, en dos hemistiquios heptasílabos: “y la zarza se abrasa, / y ardemos sin quemarnos” (que alumbra y deslumbra con su deífico y amoroso oxímoron). Los dos versos finales (“a la degustación de unos primeros brotes, / como yemas ternísimas”), impresionantes, casi sicalípticos (he visto en esos brotes y yemas —ignoro si ese fue tu propósito— lengua/s lamiendo pezones), son un cierre estupendo. Acaso (ya perdonarás la osadía, hija de la confianza) lo hubiera mejorado colocar tras “ternísimas” una coma y, tras esta, un adjetivo más, eternas.

Espero y deseo que, a partir de la lectura de tu poema “Primavera”, que aparece en tu poemario “Pájaros de silencio” (2016), te haya gustado la breve aportación crítica que he hecho de él el día de la Poesía.

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En Cataluña sigue el esperpento

EN CATALUÑA SIGUE EL ESPERPENTO

Por obra y gracia de un pelele sin ninguna ídem, en Cataluña sigue el esperpento. Y, una de dos, o alguien, mancomunado con otros, decide lo que conviene culminar con urgencia, poner pronto remedio a tanta indignidad, dejando al ababol arrumbado en el rincón más oscuro del cuarto donde se suelen guardar (para luego tirar a la basura) las naderías o simplezas, o continuará el espectáculo bochornoso, haciendo aún más daño o deteriorando un poco más, si cabe, que sí, que cabe, las instituciones dependientes de la Generalitat y a las personas, catalanas o no, epatadas por un cristo adicto al cristo o ahítas de tener que soportar, un día sí y otro también, las tomaduras de pelo ideadas o propuestas por un politicastro, un mandatario de tres al cuarto.

La sociedad española, ante tanta afrenta o suciedad, que solo puede producir saciedad, da muestras ya de una notoria indiferencia ante el nuevo caso de indecencia democrática llevado a cabo en el Parlament con los votos de los representantes secesionistas, al modificar la Ley de Presidencia, a fin de permitir una investidura a distancia de Carles Puigdemont. El Consejo de Estado, por unanimidad, ya ha emitido un informe favorable al criterio del Ejecutivo de presentar un recurso ante el Tribunal Constitucional contra la reforma de dicha ley. Ayer leí, en la página 10 del número 2.171 de El País Semanal, en el artículo “La psicología política de los colores”, de Manuel Rivas, una frase de Stefano Mancuso, director del Laboratorio Internacional de Neurobiología Vegetal de la Universidad de Florencia, que acaso explique los delirios de grandeza que vienen padeciendo Puigdemont y sus secuaces: “las personas competentes no compiten; solo compiten los incompetentes” por ver quién dice la mayor sandez o se adjudica o esfuerza para que le atribuyan, qué codicia, como baldón ultrajante, la peor muestra de impericia.

Lo último que ha trascendido del sujeto en cuestión (al que, como siga así, me temo, habrá que sujetar con una camisa de fuerza, por orate), aficionado a hollar o pisotear toda ley que no le guste, que no diga lo que él anhelaría que dijese, es su exigencia de que nadie ose pisar las estancias del palacio de la Generalitat que él considera de su única propiedad y uso exclusivo.

Como el día 22 de mayo, si no hay president antes de dicha fecha, se disolverá el Parlament y se convocarán elecciones para el 15 de julio, Junts per Catalunya quiere investir un candidato antes del próximo lunes, 14. Aunque reconocen que todo está en el aire o aún muy verde (y es que no han tenido tiempo, porque se lo han pasado o lo han invertido en marear una perdida perdiz a la que no lograban dar caza y ponerle el preceptivo lazo amarillo), son conscientes de que una espada de Damocles pende sobre sus cabezas, porque la suspensión para el ejercicio de cargo público de los diputados procesados por rebelión en la causa abierta por el “procés”, que instruye el magistrado del Tribunal Supremo Pablo Llarena, está al caer, es inminente. Y como, cuando esta sea firme, la suspensión será automática, el plazo es el que es y, si ocurre, verbigracia, esta semana, eso obligaría a los diputados afectados a renunciar a sus actas para mantener la mayoría independentista en el Parlament.

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Estatura, envergadura

ESTATURA, ENVERGADURA

“Quienes quieren juzgar la literatura —y creo que esto vale en general para todas las artes— desde un punto de vista ideológico, religioso y moral se verán siempre en aprietos. Y, una de dos, o aceptan que este quehacer ha estado, está y estará siempre en conflicto con lo que es tolerable y deseable desde aquellas perspectivas, y por lo tanto lo someten a controles y censuras que pura y simplemente acabarán con la literatura, o se resignan a concederle aquel derecho de ciudad que podría significar algo parecido a abrir las jaulas de los zoológicos y dejar que las calles se llenen de fieras y alimañas”.

Mario Vargas Llosa, en su artículo “Nuevas inquisiciones”, publicado el pasado domingo, 18 de marzo de 2018, en la página 15 del diario El País.

Óptima literatura
Puede ser la de los santos
Vida o la suma de espantos,
Que acrecienta la estatura
De su autor, la envergadura.
Prefiero diferenciar,
Quiero decir, licenciar,
Galardonar, distinguir,
Ergo, atizar a extinguir
Y ensalzar a despreciar.

Ángel Sáez García
angelsaez.otramotro@gmail.com


No puede ser el símil más disímil

NO PUEDE SER EL SÍMIL MÁS DISÍMIL

Aunque hoy me he levantado de la siesta con ganas de trenzar un buen soneto, tras haberme enterado de una nueva (que me ha sonado a vieja, cual la tos), ese hecho me ha llevado a otro camino. Y por urdir me ha dado otro tejido que el atento lector (hembra o varón), podrá ponderar, sí, si persevera.

“Eternorretornable” es la existencia porque algunos sujetos, dentro de ella, se entrenan a conciencia, esto es, se esfuerzan a fin de confirmar, precisamente, que sigue en vigor, sí, el mentado aserto, que “eternorretornable” es la existencia. Sin duda, es Joan Tardà uno de los tales, portavoz de ERC y/o “portacoz” en el Congreso de los Diputados.

Cuando Tardà repara en lo notorio, que lleva tiempo sin sacar los pies del tiesto (sin rodeos, excederse), viene a decirse a sí mismo, a la llana: ya no aguanto más, tengo que soltar para que los mass media hablen de mí, aunque me venga mal, una chorrada. Empiezo a echar de menos, verbigracia, que Otramotro no vuelva a motejarme con mi alias predilecto o preferido de “Pelopicopata”. Según él, cada vez que me suelto la melena y le doy a la mui meto la pata.

Así que servidor en esas se halla, en volver por sus fueros porque el tardo Tardà ha vuelto, a su vez, a ir por los suyos.

El porta(c-v)oz de ERC en la Cámara Baja (según leí ayer en la información que llevaba el titular de “Tardà compara a los presos del ‘procés’ con Mandela” y firmaba Leonor Mayor Oreja en la edición digital de La Vanguardia), en la sesión de control al Gobierno, comparó a Oriol Junqueras y a los Jordis (Sánchez y Cuixart) con quien estuvo preso durante 27 años en las cárceles de Sudáfrica, con “Madiba”, activista contra el apartheid, (que significa “separación” en afrikáans), sistema de segregación racial que estuvo en vigor hasta el 1992. En plata, nihil novum sub sole, nada nuevo bajo el sol. En mi criterio, no puede ser el símil más disímil.

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Sigo siendo un profano en mil saberes

SIGO SIENDO UN PROFANO EN MIL SABERES

Dilecta Pilar:

Harás bien si le dedicas, al menos, unos minutos. Como sabes (te honra reconocer que eres una analfabeta), no cumples lo que dice la primera entrada de dicho vocablo, según el Diccionario de la Lengua Española, DLE (y no DRAE, como hasta ahora trenzaba este menda y aclara Javier Marías en “Desdén”, su último artículo dominical publicado en El País Semanal, “al ser obra de todas las Academias, no solo de la de nuestro país”), pues sabes leer y escribir. En lo tocante a la segunda (ignorantes y profanos en algunas —más bien, en muchas— disciplinas), todos los seres humanos, todos, sin excepción, lo somos y la cumplimos. Como dicen que dijo Albert Einstein, “todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas”. Ahora bien, somos muchos, la inmensa mayoría, los que ignoramos las mismas (y son muchísimas las que desconocemos) cosas.

Y para muestra de lo que acabo de trenzar en el parágrafo precedente y vienes de comprobar, te he comentado algo de Jonas Edward Salk, que desconocías, y me has apostillado algo que ignoraba, que fuiste, con Pablo, pionera en crear o instaurar el Movimiento de Vida Independiente en Zaragoza y Aragón. En lo que concierne a la contradicción, me temo que soy más permisivo (o menos intransigente o severo) que tú, sospecho (pero puedo estar equivocado). Muchas veces, a lo largo de mi vida, he acudido a los siguientes versos de Walt Whitman en “Canto a mí mismo”, porque hacían las veces de la égida con la que podía defenderme: “¿Que me contradigo? / Sí, me contradigo. Y ¿qué? / (Yo soy inmenso / y contengo multitudes)”.

Acabo de usar el “espabilaburros” y de cerciorarme de que el vocablo “trap” existe y es una combinación de “hip hop” y de música electrónica de baile. Y, asimismo, de constatar que, aun sabiendo ahora lo que es el ídem, sigo siendo el mismo profano, como te he escoliado en el párrafo de arriba, en mil y un saberes.

Esta mañana he leído tu artículo, “Porteo telemático” en el Heraldo (lleno de guiños: a Rosa Montero, doble; sor María Jesús de Ágreda —¿te he comentado alguna vez que mis padres se casaron en la agredeña Basílica de Nuestra Señora de los Milagros? De hecho, mi padre se casó solo, sin estar presente mi madre, por el juzgado. Al día siguiente, tras la ceremonia religiosa, firmó mi progenitora el documento en la iglesia—, al Quijote, a Puigdemont y sus ansias de ser elegido president por medios telemáticos —¿para darle una segunda vida al “procés”?—, etc.). Me ha gustado mucho. Y he vuelto a confirmar o corroborar tu versatilidad o que hacías un exhaustivo ejercicio de perspectivismo (casi casi como hace Ramón Pérez de Ayala en “Troteras y danzaderas”, 1912, novela de clave, donde irónicamente comenta que “sería interesante conocer el punto de vista de Sesostris”, el galápago, quelonio o tortuga) en torno al variopinto ámbito de lo telemático en tu columna.

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Sábado, 23 de junio

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