OTRO VIAJE A LA SEMILLA (XVI)
Dilecta dama y amada musa, Obamo:
Pasemos por la vicaría o no, siempre serás (te consideré antaño, juzgo hogaño y reputaré dentro de un año, de un trienio, de un lustro, de una década,... y hasta el día en que dé mi última boqueada o agónico estertor) mi esposa (si hacer el Amor contigo, mientras andan de por medio las fantasías o el reparador sueño, me encanta, creo que actúo cabal, correcta y oportunamente al aseverar lo que sigue a continuación, que aún me embelesará más, mucho más, seguro, coronarlo en el ámbito de la realidad, en estado de vigilia o vela).
Aunque esa pregunta ya te la he contestado por extenso, a través de varios SMS, aquí quiero darte algunas de las claves o estrategias que manejo en el proceso de enseñanza y aprendizaje que sigo con mi sobrina Sofía. Verbigracia, tras distinguir las tres grandes categorías (o géneros: lírico, narrativo y dramático), para que fije en su mente las cinco características principales del primero, el poético, le recomiendo que se aprenda de corrido esta letanía mnemotécnica: ACA, BES, CS, FL y V. O sea, 1.- El autor es el centro de atención (cuando Antonio Machado habla de un olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, está hablando de sí mismo, de cómo se siente él, tras perder a su joven esposa, Leonor). 2.- Es básica la expresión de sentimientos (sensaciones, emociones, etc.). 3.- Tiene carácter subjetivo. 4.- Usa figuras literarias. 5.- Si llegas hasta aquí, no sólo mereces aprobar, sino que vas a hacerte acreedora a un sobresaliente; ésa no es la razón del signo de la victoria, V, no. Ya sé, mujer, futura esposa (medie boda o no), ya. La razón verdadera de la uve es esta otra, que usa el verso, aunque también haya prosa poética.
Yo, sin embargo, cada día pienso más lo contrario u opuesto. Salvo en nuestro cerebro (cada día tengo más dudas al respecto; cada día me muestro más escéptico; cada día soy menos creyente y más ateo), que es un deseante total, entero, completo, no existe esa vida de ultratumba.
Es normal que te desconcierte. Todo se contagia (si exceptuamos lo proverbial, la belleza, claro). Yo también estoy desconcertado. Los sentimientos (otro tanto o tres cuartas partes de lo mismo ocurre con los pensamientos) no se pueden gobernar en su totalidad. Algunos van por libre. Les dices, por ejemplo, no debéis amar a esta persona, ni a ésa, ni a aquélla, pero ellos, erre que erre, a lo suyo, o sea, se disponen a pasar olímpicamente de ti y de tus sugerencias, orientaciones o consejos, a no escuchar el “que si quieres arroz, Catalina” (mejor, me desdigo o enmiendo, catalana); es decir, o el caso que te hacen es escaso o, lo que aún es peor, no te hacen ni puñetero caso, causa u origen del rosario o suma de fracasos que, hasta el presente momento (reconócelo, sin ambages), ha sido tu vida amorosa.
Pensar que me puedo morir sin catarte, sin haberte recatado, me martiriza y hasta solivianta. Pensar que aún no te probado, que no he logrado beberme los néctares que brotan de tu hontanar, que todavía no he vivido el milagro de libar tu miel, de honrar ese incontrovertible altar para mí, me pone de los nervios.
Concédeme (lo urdo a conciencia de esta guisa suprema, mitad con ironía, mitad con guasa) este ruego, que jamás te vea desnuda de medio cuerpo para abajo. A ver si, de este modo, el azar o el destino me deparan lo que más deseo (además de llevar a cabo juntos, por descontado, otro sinfín de acciones o hechos, que nos dejarán dichosamente satisfechos).
Sabes de mi empatía; quiero decir, que siento, de veras, tu pinzamiento (y que no miento ni siquiera un ápice o pizca al trenzarlo). Me gustaría estar a tu vera para darte suavemente crema “Panacea” con mis sanadores dedos. Finada tan salutífera tarea, seguramente, me petaría seguir masajeando otras partes, éstas, más erógenas, de tu anatomía, y exigir que mi boca proclamase (para que quien debiera escucharme lo hiciera) a voz en cuello: “Gracias, Olga, por hacer de mí el hombre más feliz del universo mundo, muchas gracias”. Itero que lamento la compresión que sientes y te duele. Y te doy y reclamo comprensión, porque tampoco miento al iterar que anhelo que estés siempre bien; y, asimismo, ansío que el deseo devenga realidad, o sea, estar a tu lado a todas las horas.
Imagina que te doy tres besos taumatúrgicos, tres, en cada una de tus siete vértebras cervicales; ergo, experimenta al instante el prodigio, que esa zona ya no duele, sino que huele, al principio, a linimento y, más tarde, a menta.
No te preocupes. Porque, aunque estés pocha, también te “comeré”. Desde crío me pirran las pochas. Además, ahora, nadie me puede achacar los cuescos subsiguientes, porque ya no los suelto por el ano; esos atronadores y hediondos aires van directamente a la bolsa de la ileostomía.
A veces, cuando escribo literatura, no me creo todo lo que digo que me creo; que conste en acta.
¡Qué difícil es ser justo! Es muchísimo más fácil ser bueno que ecuánime, imparcial u objetivo.
Cierto; volcamos buena parte de nuestro estro poético en ellas. Puedes estar segura de que algunos de los correos que nos hemos cruzado, pulidos, cuando escribamos al alimón la novela epistolar que hemos previsto llevar a cabo sobre nuestra vida, milagros y serendipias o serendipidades, servirán de arquetipo o modelo, acicate y aliciente, a varias/os lectoras/es de los mismos.
Me conformo, si no me las enseñas motu proprio, con que me dejes indagar, investigar o pesquisar por mi cuenta y riesgo. Cada una de las alhajas que contenga ese magnífico tesoro tuyo la besaré y chuparé, para llegar a saber cuánto sabe de ti y a qué sabe.
Está en una mala edad o época vivencial (la pubertad es un desarreglo hormonal).
A Nerea le di clases de Latín durante un verano. Aprobó los tres cursos en sendos exámenes a los que se presentó en tres días distintos de ese mismo mes de septiembre. No le cobré nada. Hace poco, me regaló una pluma. Nerea no es su maestra; sólo es su tutora.
No eres mayor. Cervantes publicó la primera parte de “El Quijote” cuando le faltaban dos años para cumplir los sesenta. Hay que perseverar; hay que seguir tejiendo, un día sí y otro también. No hay otra manera de mejorar que hilar, trenzar, urdir,... y corregir.
Si me falta saliva, acudiré a los mejores hontanares del mundo, tus sonrisas.
Por supuesto que es posible y aun plausible. Puedes acudir al tema de la carta hallada por casualidad en... donde tú imagines, el lugar más insospechado.
Siempre que me pagues en carne (o, si prefieres, en “calne”), me avendré a echarte una mano (que será la misma que te arrime luego para cobrarme el favor). Ésos son los términos del acuerdo. O los tomas (ahora bien, deberás correr con todas las consecuencias; acaso, sean descorridas algunas cremalleras y...) o los dejas (y, valga la redundancia, los dejas correr, sin posibilidad de descorrer).
Marras. Olga, me gustan (que ya es decir) hasta las uñas rojas de tus pies. Pero tu vulva me enajena; es cierto. Me encantaría beber a morro de ese manantial, tu sonrisa vertical.
No quiero disputar contigo. Deseo disfrutar. Tener seis mil y un orgasmos. Me encantaría presenciar todos los éxtasis, espasmos u orgasmos que experimentes desde que seamos pareja de hecho (y de derecho).
Aun ahora sigue en pie la propuesta que te hice otrora.
Te desea buena reunión de vecinos y, sobre todo, que los tres besos citados hayan hecho su labor y el dolor se haya ausentado, quien te ama y desea estar cuanto antes a tu vera, estés lozana o pocha (mejor si estás como una primorosa rosa roja, claro), y te da las gracias por acompañarle en las alegrías y en las penas,
Blas.
(Continuará.)
Ángel Sáez García
angelsaez.otramotro@gmail.com
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