Callejón de los Dos Codos

04.09.07 @ 02:21:34. Archivado en Nullius in verba

Desde el fondo del viejo callejón apenas pueden las estrellas rebasar los aleros carcomidos del tejado. Abocadas el vacío, las tejas contemplan a sus pies el brillo macilento de las piedras engarzadas y aferradas al suelo, escribiendo, en arcanos mensajes cifrados, los resquicios que la historia ha recopilado bajo los pasos que durante siglos hoyaron y pulieron sus aristas. Nada queda al azar. Desde el principio de la cuesta, que perfila un perfecto marco de contraluz sobre el fondo de Alfileritos, un suave tobogán se desliza hasta el esbozo de plaza que dibujan sus cuatro esquinazos. Remanso intenso de paz entre la maraña de callejas, pasajes y pasadizos que desde los Cobertizos desemboca su insinuante sinuosidad en la cuesta del Cristo de La Luz, mágico y exótico entorno en el que se entremezclan, en armonioso y hermoso mestizaje, las sangres que el tiempo quiso amalgamar bajo sus herraduras. Mezquita del Cristo de la Luz. Le falta sinagoga al nombre pero, seguro, la tiene. O al menos jardín judío

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Caramelo...

13.06.07 @ 02:22:59. Archivado en Nullius in verba

Descubrió, sentada en la orilla, que los gestos tibios del agua, sus guiños y sus requiebros, apenas pintaban de gris la plata de los reflejos del alba.
Cada mañana refrescaba sus pies y sus sonrisas arropada por el arrullo fresco del arroyo adormecido que lentamente serpenteaba entre los guijarros. Su piel, desnuda, alborotaba el cálido canto de los verdejos y las oropéndolas. Miraba al sol tejiendo un mapa de luz y de armonías que se desperezaba entre púrpuras bostezos y turquesas desgajados. Y el gélido céfiro, desperdigado en sus poros, enervaba sus placeres hasta el borde del espasmo. Nada era que no fuese y ya no hubiese sido. Todo era placer y sensación, goce irrefutable de los sentidos, naciendo con la aurora. Era luz y era deseo.

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Anoche...

09.05.07 @ 02:31:56. Archivado en Nullius in verba

Anoche, el cielo era pequeño y lo escondí entre mis manos. Jugué a ser dios entre las macetas y me perdí entre el humo sucio de una taberna sucia y maloliente de vino agrio. Jugué a la risa con las estrellas y me acosté desnudo entre los pastos, en las pajas de los pajares, entre el heno y el arroyo, al pie, justo, de los misterios de una noche bendita, sin sueño, e interminable. Jugué a dirigir el alba hacia otro lado, a pintar con aguardiente el resquemor del silencio, a fundirme en el refajo y en las sayas con hedores de sudor interminables, con sal y salvia por los rincones, con lunas negras y sin sus reflejos.

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"El club de los poetas muertos"

20.01.07 @ 21:42:04. Archivado en Nullius in verba

Existe. Existe un juego interminable en el que la palabra es hambre, sed perenne y perpetua. Existe el hueco, el ojo de la cerradura por el que los cuervos observan y las miradas acechan esperando arrancarlas de sus cuajos y posarlas en altar de sacrificio, ofrenda a lo innombrable, culto al misterio y al arcano que se esconde en el próstilo del ara de la diosa. Existe, más allá del otro lado, el verbo y sus matices, la sangre que se escapa por los poros y duele con los sueños. ¡Dolor de tiempo!

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