Antonio Mata Huete
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30th. years ago: ¡Jethro Tull!
27.05.07 @ 04:25:02. Archivado en Reflexionando, κυνηγετικός
O cuarenta, o tal vez más…
Los mitos nunca mueren. Pero se descomponen en vida y hieden el tufo de la impotencia, del fue pero no es, del quiero querer pero sólo soy la sombra de un fantasma del recuerdo. ¡Pero, joder, qué recuerdo!
Cuando la armónica, desgarrada, rasgó el aire de la incipiente y tormentosa noche, cargada en agua, desgranando las cuentas de una ancestral plegaria, léase blues, seguida de una guitarra áspera, que quería, tal vez, llorar nostalgia…, en las caras de unos cuantos, unos dos mil y pico, quedó grabada, como marcada, la antigua expresión de estado de gracia de los tiempos de Wright o Woodstock, felices y esperanzadores tiempos. ‘¡El cielo puede esperar!’ Al menos un rato más, me dije, Ian Anderson está, hecho carne, entre nosotros.
Hasta el Living In The Pass todo fue más o menos tirando. Las deficiencias de un sonido ratonero −¡my god! ¿Dónde está aquella armonía, casi pura, de la banda que grabó Aqualung?− las suplían la artrítica izquierda de Martin Barre subiendo y bajando por el mástil y la celestial flauta que nos hizo palpar la piel de las diosas, sumergirnos, libando sal y saliva, en sus rincones más ocultos, y llorar melaza. Remotas reminiscencias de atávicos pretéritos en los que descender a los infiernos no formaba parte de los sueños, era una realidad cotidiana por la que luchar y morir si era necesario.
Los sueños se esfumaron con el Thick As A Brick. En un instante todos fuimos conscientes de la edad que teníamos. Él el primero. Aquella voz única y peculiar, capaz de arropar los sueños de los niños locos, a la tercera o cuarta canción se transformó en un quejido agónico luchando por sobrevivir en medio de un caótico desbarajuste de sonidos graves. El alma en los pies y los sueños rodando bajo el escenario, pisoteados. Tímidos intentos del personal por hacer coro con el himno que marcó un instante concreto de nuestras vidas. Miradas atónitas de desconocidos, unidos por dos horas imaginadas de celestial disfrute roto en mil pedazos, frustradas caras incrédulas de la cruda realidad. La existencial memoria pasándonos factura y cobrándose una a una las cuentas pendientes, rompiendo desamores que, por momentos, todos estábamos seguros de recuperar. Por eso acudimos a sus pies, no para adorarle, para suplicarle que nos devolviese con su mágica flauta, al menos unos minutos, el tributo que pagamos.
Y lo hizo. A pesar de todo lo hizo. La idílica melodía de Bouree, la melosidad de la flauta sobre un bajo tristón y melancólico como nosotros mismos, nos hizo rememorarnos, otra vez, y sentirnos reyes de una época hermosa en la que le plantamos cara a la vida, desahuciados de su sistema, ‘arrancando los adoquines para encontrar la playa’. Y la vendimos a buen precio… hasta que nos compraron a precio de saldo. Hermoso momento, el de Bouree, para rezar una plegaria a tantos olvidados que se quedaron por el camino.
El resto, del concierto, tuvo de todo. Homenajes a Mozart, popurrís de verbena americana −¡con West Side Story! ¡La madre que me parió!−, viejos temas en los que cada vez que cantaba era un auténtico sufrimiento, el alma en vilo por que no se quedase mudo definitivamente, porque… no hiciese más el ridículo. Se me erizan los vellos recordándole.
Las quejas fueron unánimes. Demasiado caro, el concierto, para tan poco espectáculo. Intenté defenderlo. Los mitos son los mitos y hay que pagar por verlos, por sentirlos, aunque… era indefendible. Pero, a pesar de mi contra corriente, en el fondo me sentí como Fausto, no era tan caro, yo, al menos, había comprado dos horas de mi tiempo al diablo. ¡Joder qué dos horas!
No recuerdo los nombres de los últimos temas, estaba demasiado melancólico, pero seguro que alguno de ellos fue Too Old To Rock 'n' Roll: Too Young To Die!
Ladies and gentlemen, 30th. years ago: Jethro Tull!
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