Realidad y memoria. Presente y pasado-hecho-presente dentro de la cabeza. No igual que ocurrió entonces: unas gotas de miel o de hiel sazonan un nuevo banquete, lo condimentan así para nuestra felicidad o nuestro masoquismo. Si pudiéramos, borraríamos del pasado las equivocaciones, los dolores, los fracasos, y sólo disfrutaríamos, de tarde en tarde, de mañana en mañana, de emocionadas escenas de placer y alegría, de creación y de sueños. Hace unos días descubrí en una Presentación PPS el delicioso pensamiento de que "Dios nos dió los recuerdos para que pudieramos tener rosas en diciembre".
Realidad y memoria. A Luis Cernuda le gusta más la memoria que la realidad. Personalidad Cuatro del Eneagrama, creo yo, descubre dentro de sí lo que le falta en el mundo de las cosas, en el roce diario con los seres queridos, en la cercana presencia de gente que se ama y suda, y trabaja y bosteza vulgarmente.
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¿"7 MINUTOS" son suficientes para enamorarse? Generalmente el amor nos pilla de sorpresa, cuando menos lo esperábamos. Cupido, no sabemos cuándo, nos lanza al corazón su encendida flecha y nos deja agonizando. ¿Es tan infrecuente enamorarse de un sólo golpe de vista?
Buscar pareja por internet tecleando calculados textos, intercambiando retocadas fotografías parecería un tanto artificial y laborioso. No es lo mismo conocer a alguien sentando frente a ti, escuchar su voz, estudiar sus gestos, mirar y dejarse mirar por él o ella... Todo tu cuerpo, no sólo tu cabeza, te está pregonando su alegría por el encuentro, o su rechazo, su desinterés si vive tensión, si adivina distancia.
Se va extendiendo de uno a otro continente el movimiento "SPEED DATING" o de Citas rápidas. Aunque con variantes, el esquema podría ser que siete personas se comunican durante siete minutos con otras siete. Las siete chicas permanecen sentadas, y los varones se van acomodando, siguiendo el protocolo a golpe de gong, en la mesa de una nueva señorita... En el cartel de la película podéis observar cómo la dama está expresando no verbalmente algo, con cierta complicidad. El nivel de su licor ha descendido, la temperatura de su erotismo se ha ido elevando...
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Nos encontramos a dos fechas del Día del Medio Ambiente. Parece necesario que el ser humano se alimente del fruto de los mares. Otra cosa es la depredación, el esquilme. Pero el océano se cobra tributo de tarde en tarde, y acontece alguna desgracia.
Realiza Sorolla, en 1894, para la Exposición Nacional del año siguiente, un magnífico cuadro, el más famoso de los realizados en aquella época, sobre todo por su declarado mensaje de crítica social. Fue premiado en el concurso y adquirido inmediatamente después por el Estado.
"¡AÚN DICEN QUE EL PESCADO ES CARO!"
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Acabo de recibir un ejemplar del último trabajo literario de Soledad Cavero, "RÁFAGAS". En imagen, retrato de mujer pensativa a orillas del Támesis, obra de Thomas Grahan, que preside la edición de este nuevo poemario (Sial 2009) difícil de clasificar. Porque se trata de 276 minipoemas (¿cómo se les podía llamar: greguerías, haikus, refranes, relámpagos, apuntes líricos, gotas de sabiduría...?). La edición, de 116 páginas, es bella, sugerente: un bazar de pensamientos multicolores, bengala unas veces, destello de flash otras muchas...
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07.05.09 @ 06:00:00. Archivado en Pareja, Psicología
Fijaos qué cartel de cine tan raro. Los tres personajes aparecen, como si se tratara de una casa, ocupando cada uno un piso distinto... Se trata de un matrimonio treinteañero, PEPE y LUCÍA, de buena posición económica, polìticamente correctos, avecindados en el centro de Madrid, que tienen en acogida a un chaval peruano de ocho años, MANU, que, aunque ha desfilado anteriormente por otros dos hogares, pues presenta un comportamiento difícil, podría ser adoptado legalmente muy en breve. Precisamente, la película transcurre a lo largo de una sola mañana en la que el matrimonio tiene que informar a la asistente social que lleva el caso, si se quedan con MANU o se desentienden de él.
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Al tiempo que va escribiendo, cercado por la sangre y el sufrimiento, los últimos versos de "El hombre acecha", su segundo libro de guerra, le nace un hijo, Manuel Ramón (diciembre de 1937), que desgraciadamente fallecerá sin poder celebrar el primer año de vida. Se deprime Miguel. La guerra está perdida y su esperanza de pervivir en el hijo que tanto se le parecía, se viene abajo. Y escribe desconsolados versos de angustia y desconsuelo. Pero unas semanas después recibe la noticia de que ha venido al mundo Manuel Miguel (enero de 1939), su segundo hijo, vivo retrato de la madre.
Derrotada la república, intenta Miguel huir a Portugal, pero, detenido, da con sus huesos de nuevo en Madrid, en la cárcel de Torrijos (15 de mayo de 1939). Allí escribe, aunque sea en papel higiénico, versos y versos que va reteniendo con excelente memoria, y entrega a amigos para pasárselos a Josefina: versos de arte mayor, o en romance, o cancioncillas simples, de talante esperanzado o amargo desconsuelo, retazos de biografía lírica de uno de los más grandes poetas del siglo XX. Sobre todo a raíz del fallecimiento del primer hijo, había ido escribiendo, como obsesionado por la tristeza, poemitas breves muy hondos, pequeños cantares cargados de dolor y sufrimiento.
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La fiesta de san Valentín es la fiesta del amor. Aunque se haya manchado en nuestros días con la pegajosa baba del consumo, necesita y demanda el hombre de hoy más aire puro, más sol benéfico, más agua de manantial..., y, sobre todo, más, más amor.
Nuestro santo Valentín, obispo en la Umbría, ante la prohibición de efectuarse matrimonios en la jurisdición de Carlos II, casaba en secreto a los enamorados que se lo pedían. Conversaba afectuosamente con ellos y les escribía cartas de amor. Repetidas veces fue encarcelado por su celo apostólico. Despertó, bajo Aureliano, la admiración de su carcelero, que le presentó un día a su hija Julia, ciega de nacimiento, para que la curara. En el nombre de Jesús se realizó el milagro.
En imagen, Valentín y Julia dando gracias a Dios. También aparecen en escena ramas de almendro que, por estas fechas de mediados de febrero, se adelantan a la primavera y se cargan de rosadas flores.
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Cuando nacemos -¡qué desvalimiento!- necesitamos, para sobrevivir, el segundo útero afectivo-nutricional de nuestra madre. Con descansada satisfacción recibimos caricias, yogures, nanas, suspiros, requiebros, miradas... El nene disfruta de la vida: sabe que alguien poderoso cuida de él y le ama sencillamente por existir.
Más adelante, hablamos de papá (Fromm), se le enseñará que tiene que ser bueno; que, para que le sigan queriendo, habrá de cumplir todo lo ordenado. Así, va interiorizando esos modelos/mandatos de sus padres, y seguirá a su escucha toda la vida, pero ya por sus altavoces internos. Cuando han faltado esa perfumada voz, esos brazos de plumón, ese cercano corazón latiendo de cariño, ¡qué difícil, de adulto, creer en la bondad del ser humano!
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Mi amigo argentino Carlos Capelo escribió, en el post del pasado día 15, unas reflexiones sabias y fecundas:
"¡Es tan fácil ser ateo!, tan "racional", solo es difícil para aquel que ha sido educado en la fe, en cuyo caso el camino que lleva de lo uno a lo otro puede llegar a ser una verdadera agonía. Los que conservan un poco de misterio en el corazón pueden darse el lujo intelectual del agnosticismo. Lo curioso, en estos tiempos, es que parece haber una verdadera militancia en ambos casos, a veces, incluso, un poco burlona..."
Efectivamente, los que un día fueron bendecidos con una fe religiosa, y su experiencia fue feliz, pueden añorar a ratos aquellos tiempos de fervor y confianza, y hasta sentirse un poco culpables por haberlos perdido. Por eso, podría ser doloroso para ellos vivir conscientemente a espaldas de Dios, hasta llegar a generarse, por los íntimos claustros de su corazón, cierto resentimiento, cierta agresividad hacia todo lo que ya no se disfruta, y criticarlo agriamente... Como el autor de la réplica de la creación por Dios del primer hombre que preside estas líneas: la teología atea nos enseña que es, en realidad, el hombre quien ha creado a Dios...
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El cartel de la izquierda nos anuncia el film "Dí que sí" en su versión original en inglés ("YES MAN"). El actor cómico Jim Carrey se contorsiona y realiza gestos histriónicos, siguiendo el guión y su particular carisma de payaso feliz.
Su historia trata de un empleado de banca, Carl Allen, amargado y tristón, que, para no ser menos que la mayoría de los agentes financieron de hoy, se niega sistemáticamente a conceder créditos a sus clientes. Divorciado y solitario, rechaza toda invitación a una fiesta o a tomar una cerveza. Disfruta, eso sí, en su secreta intimidad, los últimos films que acaba de conseguir en el videoclub.
Pero un día, empujado por un amigo, se presenta en un seminario de autoayuda dirigido por cierto gurú muy persuasivo y exitoso (Terence Stamp), ante quien se compromete a responder siempre afirmativamente a cualquier propuesta, cualquier invitación que le llegue de un semejante.
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La fotografía que acompaña esta entradilla, pienso que representa con claridad la imagen que ofrecía de sí misma la poeta de Lavapiés: pantalón, pelo recortado, larga, larga corbata de colores, desgarbados andares... A veces se tocaba con boina, montaba en bicicleta... No se separaba de la cajetilla de tabaco rubio que fumaba deleitosamente (falleció el 27 de noviembre de 1998 de cáncer de pulmón). Le gustaba la vida bohemia. Recitaba sus versos con temblona y aguerrida voz aguardentosa...
Respecto de las corbatas, una simpática anécdota, que refiere un gran amigo suyo, el cantante Ismael (pulsar aquí). En una recepción en la Casa Real, se presentó Gloria de corbata, como acostumbraba, sin el protocolario traje de etiqueta. Le hizo notar don Juan Carlos que lucía la misma corbata del año anterior, y le envió a la semana siguiente seis corbatas de las que se fabrican en Italia en exclusiva para él. "Cuando recogimos todos los objetos -explica Ismael, heredero de los bienes de la poeta- vimos que tenía más de 200 corbatas. Ella era así. Tenía un carácter muy extrovertido. Daba la misma importancia a un retrato firmado por Francisco Nieva como a otro regalado por un niño..."
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Cuando nos falta un ser querido, sobre todo por muerte repentina, el corazón se retuerce de dolor. Y, acaso, quemándonos la entraña aquellas palabras de despedida que nos hubiera gustado decirle, que nos hubiera gustado escuchar. Hablar del familiar, del amigo que se fue, con alguien que también le quiso, alivia y fortalece el recuerdo. Pero suele consolar mucho escribirle una carta (que al final, acaso como incienso, pudiera ser aventada en un fuego purificador). Decirle aquello que callamos, por miedo o por pudor, nos facilitaría cerrar el círculo del duelo. En gestalt juega el sobreviviente a dialogar, sentado alternativamente, imaginativamente, en dos sillas, aquí él, aquí yo, diciéndonos, desde la emoción, lo que nos quisimos, lo que nos despistamos...
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Nicolás de la Carrera
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