Descubriremos también hoy más y más versos cernudianos de extraordinaria calidad literaria y humana (pulsar aquí). No van a faltar en la exploración desafiantes preguntas sobre el alma y la trascendencia.
Soy de los amantes de poesía que buscan en los poemarios brevedad y sentimiento. Frente a un poema notablemente extenso, acostumbro pasar página, esperando una nueva oportunidad, que nunca llega. Así me ha ocurrido con la lectura de hoy: estremecedora ficción dramatica ¡de 135 versos! Pero, ya lo veréis, va a merecer la pena. Aunque hemos hecho trampa y sólo estudiaremos las últimas 59 líneas. El poema está tomado del libro "Como quien espera el alba" (1941-1944). Como se ve por las fechas, fue redactado, en Inglaterra, en plena guerra mundial.
Repasa Cernuda su existencia en el lecho de muerte. En la primera parte (ausente en el post de hoy) convoca a los protagonistas más entrañables de su vida.
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No como hoja seca desprendida del árbol. Como rama cuajada de frutos, se desgajó del tronco hace unos días el poeta antequerano. Así lo pedía Andrés Trapiello al evocar, ante una rama caída, generosa de membrillos: "Yo entonces pensaba: / un día quisiera / para mí la suerte / de esta rama vieja. / Cargado de frutos / posarme en la tierra / silenciosamente / y dormirme en ella". Así se fue José Antonio Muñoz Rojas, silenciosamente como había vivido, denso de humanidad y anhelo trascendente.
Nos encontraremos de nuevo con él en el cuartito de estar de sus Poesías Completas. El mejor homenaje a un poeta acaso sea cosechar racimos de belleza y ternura donde un día sembró para nosotros su corazón y su esperanza.
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De toda la poesía de Victoriano Crémer (diciembre 1907 / junio 2009), en el homenaje de hoy seleccionaré tres poemas de amor. El amor y la muerte (eros y thanatos), los dos grandes temas de su vida. En plena guerra civil se enamoró perdidamente de una joven, Trinidad Leonardo, con quien matrimoniaría en marzo de 1939. Ocho años después publica en Adonais "Caminos de mi sangre", dedicado "A mi mujer. A mis hijos."
Los versos que acaso se hayan hecho más populares de toda su producción lírica corresponden a "Mi loba blanca", que presenta como su "primer poema de amor". Dedicado a Dámaso Alonso, introduce versos de Salinas: "Ella, tan vaga e indecisa antes, / tiene escogido cuerpo, sitio y hora. / Me ha dicho: “Voy”. Soy ya su destinada presa." El lenguaje es tremendista, como corresponde a aquella su primera etapa existencial.
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El pasado sábado, 27 de junio, falleció en León, a sus 102 años, el poeta más longevo de España, Victoriano Crémer. Precísamente, acababa de aparecer en librerías su poemario "El último jinete", Visor, XVIII Premio de Poesía Jaime Gil de Biedma. Se puede decir, con verdad, que murió escribiendo, como Benedetti. ¡Si hasta llegó a entregar en el hospital cinco nuevos artículos para su sección del Diario de León "Crémer contra Crémer"!...
TANCREDO EN SU PEDESTAL
La hermosa fotografía que preside este post representa al escultor leonés Amancio González Andrés esculpiendo con maestría el busto de Victoriano Crémer. Y me han venido al recuerdo dramáticos versos del poeta castellano, publicados en "Última instancia" (1984), cuando escribía emocionado desde sus 77 años, sin pensar que le regalaría la vida 25 años más de creatividad y juventud interior.
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25.06.09 @ 06:00:00. Archivado en De mi vida, Mayores
Uno ya no tiene 25 años. Y uno se da cuenta de que, si no se cuida razonablemente el cuerpo, se debilitará la memoria y las neuronas ("mens sana in corpore sano"). En el breve territorio de este post voy a intentar describir mi experiencia de jubilado en el polideportivo de un barrio de Madrid, Vicálvaro.
Somos 19 miembros y miembras, orquesta que suena bien bajo la batuta de Dani, nuestro monitor, licenciado del INEF (quince años de docencia), que dirige los lunes y miércoles, de 11 a 12, ejercicios de mantenimiento físico para todos nosotros y, a continuación, de 12,15 a 12,45, orienta actividades en el agua para los que también practicamos natación. Nos atiende Daniel personal y grupalmente con gran conocimiento de la psicología de la tercera edad y de las técnicas corporales más útiles para un saludable envejecimiento.
En la fotografía, tomada hace dos días, nos habíamos escapado del pabellón polideportivo cubierto donde habitualmente realizamos los ejercicios, que estaba ardiendo en este tórrido verano, hacia un espacio fresquito a orillas de la piscina. El pelotón que 
tenemos a nuestro lado nos serviría después para jugar creativamente con él lanzándolo desde cierta distancia al pie de cada árbol, a ver quién se acercaba más... Improvisar juegos, como hacen los niños, es uno de los ejercicios que más nos satisfacen.
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Josef es un veterano profesor de Literatura en Enseñanza Secundaria, muy cansado de sus alumnos, con los que apenas conecta ya. No puede soportar, sobre todo, las impertinencias de un estudiante gamberrete que le hace la vida imposible, al parecer con cierta impunidad porque es hijo de un importante bienhechor del Centro.
Como no está dispuesto a seguir soportando carros y carretas, decide abandonar la enseñanza. Investiga ocupaciones que le levanten la moral y le ayuden a ser verdaderamente más útil y feliz.
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CABO de recibir un bonito regalo. Se trata de las reflexiones, cálidas y hondas como siempre, de Leonardo Boff en su último cumpleaños: "Una relectura de mi vida a los 70 años" (Nueva Utopía 2009). En folleto de 30 páginas, podemos disfrutar, sobre todo los mayorcitos, la sugerente meditación del teólogo brasileño en vísperas de aniversario (nació un 14 de diciembre de 1938 en Concórdia, Santa Catarina (Brasil).
El 12 de diciembre subió a su "columna semanal" de los viernes (pulsar) un novedoso artículo: "Oficialmente anciano". Evidentemente, se refería a las 70 velitas de su aniversario. En el cuadernillo que acabo de recibir así se define: "Soy un viejo, cristiano, franciscano, teólogo, hombre..."
Me gustaría detenerme en la primera declaración: SOY UN VIEJO”. Es muy entrañable el desarrollo de esta inicial entrega, que bajaré completa, aunque permitiéndome algún subrayado en negrita para una cómoda lectura.
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Caliente aún el cadáver de Mario Benedetti, acaba de definirle maliciosamente el último premio Cervantes, Antonio Gamoneda, como "poeta menor". Oigámosle:
"Era un hombre necesario en el terreno del pensamiento social y en el de la honradez... Aunque yo no comparto su ámbito poético. Fue un ser admirable, pero utilizaba un lenguaje normalizado, el lenguaje de la comunicación coloquial que, aunque lo respeto, no lo comparto. En eso era un poeta menor".
Ahora que no me escucha don Antonio, os doy fe de mi primera ilusión por conocer la obra lírica del galardonado vate, y de cómo, después de haber perdido horas y dinero en la adquisición y lectura de varias de sus obras, se desencadenó un mí un tormentón de rechazo. Al descubrir cuán oscuro y pedante se me mostraba el leonés, regalé inmediatamente sus versos, porque cerraban espacio en mi biblioteca a otros autores más interesantes. Lo más probable es que yo sea también un "lector menor".
Tengo la fantasía de que los poetas de verdad no buscan tanto acumular premios cuanto ganar corazones. Y en esto Benedetti era número 1. Y pasará a la historia, pese a quien pese, por la puerta grande de los poetas mayores.
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30.04.09 @ 06:00:00. Archivado en Mayores, Poesía
El pasado viernes, 24 de abril, fue internado en un Sanatorio de Montevideo Mario Benedetti, aquejado de una enfermedad respiratoria crónica que se le había complicado con una dolencia intestinal grave, que está cursando favorablemente y se mantiene el escritor estable y lúcido. Al imprescindible poeta uruguayo, que tiene ya 88 años, a pesar de haber sido ingresado varias veces en dicha institución le cuesta abandonar la pluma y persiste en la aventura de su vocación literaria.
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En la Semana de Autor 2009 que celebramos en estas fechas, nos gustaría destacar el último poemario de Pilar Paz Pasamar (Jerez de la Frontera 1933), jovencísima poeta, siempre a la vanguardia de una lírica que, como la santa de Ávila, consigue integrar, en personal abrazo, lo humano y lo divino, el cuerpo y la trascendencia. Quiero decir que, mientras atiende al puchero o a la olla exprés, y suspira por el Amado, no se le quema el cocido.
En "Los niños interiores", Calambur 2008, nos introduce Pilar Paz en el luminoso santuario de su catedral interior. Allí encontramos, traducidos a poesía, versos apasionados de búsqueda y encuentro. Se trata -nos explica Manuel Francisco Reino, amigo y discípulo- de un «libro de consumación y madurez, un libro que sirve de perfecta última entrega de su obra poética, con una modernidad sorprendente, y corona una trayectoria en la que sus grandes temas y tonos, desde la senda juanramoniana de Animal de Fondo, siguen siendo la memoria, la trascendencia, la preocupación por lo humano, y ese peso inmenso de la divinidad que palpita en lo cotidiano, en las cosas diarias e insignificantes, enviando sus mensajes y códigos cifrados».
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Vamos hoy a asomarnos, como por el ojo de una cerradura, al género literario que creó Ramón Gómez de la Serna: la GREGUERÍA. Me cae bien el madrileño. Creo que estudiamos en el mismo colegio de escolapios situado en el arranque de la Cuesta de la Vega, frente a la que hoy es Catedral de la Almudena, que en tiempos de Ramón era todavía un jardín y, en mi adolescencia, oscura cripta del futuro Templo, a donde nos llevaban los piadosos frailes todos los días a oír misa. Los dos nos examinamos, con medio siglo de distancia naturalmente, en el Instituto san Isidro.
También tenía nuestro genial creador obsesiva afición a ir cada domingo al Rastro, de cacería de objetos raros, y acumularlos en su despacho, donde los disfrutaba y ensalzaba en greguerías. En aquel extraño bazar podíais descubrir un reclamo de perdiz, saltamontes, gatos, velones, cornucopias, Cristos, espadas, alfanjes, pistolas, golondrinas de porcelana, cajas de música, peces, sogas marineras, un farol de calle y mil cosas más.
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02.03.09 @ 06:00:00. Archivado en Mayores, Poesía
Recibo con frecuencia, enviadas por amigos, Presentaciones PPS con bellas imágenes y alguna frase, desarraigada de contexto, tomada con probabilidad de un diccionario de citas. Mi amigo José María Fernández Nieto ha sido siempre admirador del genial Gómez de la Serna, creador de la greguería, ese telegrama chispeante, divertido como rosa de luz en noche de fiesta. A sus 83 años ha publicado José María, en ediciones Cálamo (2003), un librito de 64 páginas titulado "Relámpagos", donde da a conocer su particular incursión en el territorio comanche de las GREGUERÍAS.
Oigamos cómo las describe el poeta palentino, en el prólogo de "Relámpagos":
"... recorrían el pensamiento desde las ocurrencias más callejeras hasta los más profundos recovecos del pensamiento humano. Y siempre con la frescura, la ironía y la imaginación más desenfadadas. Y es una pena que este género tan popular y a la vez tan intelectual haya sido olvidado en la última mitad del siglo XX."
Me he permitido agavillar un puñadito de relámpagos, y espero no quemarme en el intento. Dejaos acariciar por el dulce aguijón de estas banderillas de fuego, de risa, de corazón, de humanidad... Y observad cómo nuestro octogenario poeta vive su edad mucho más cerca del Cantar de los Cantares que del Eclesiastés:
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Nicolás de la Carrera
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