Nicolás de la Carrera
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Miércoles de ceniza. LA OTRA CENIZA
26.02.09 @ 06:00:00. Archivado en Espiritualidad, Poesía
"Fugit tempus" (el tiempo se nos va de las manos). Porque somos polvo y regresaremos al polvo, tal vez como ceniza de urna funeraria o abono de rosales y cipreses. Cuando nos persignamos ("por la señal de la santa cruz...") dibujamos por la frente, nido de humanidad, la señal del cristiano. En este Miércoles de Cuaresma es otro, el Sacerdote, quien dibuja la cruz sobre las cejas, como marcaban los hebreos las puertas de su hogar con la sangre del Cordero...
Es bueno y necesario sentirnos desvalidas y afortunadas creaturas que mueren un poco cada día, que nacen un mucho cada día a una nueva luz, a un nuevo amor, a una nueva gracia...
Presentaré, en el post de hoy, cuatro poemas sobre el tiempo. Nieva polvo por los rincones del hogar y del mundo... Se llenan los ceniceros de tiempo y de ceniza... Pasea por los bosques la muerte en mil sucesos... Abundante ceniza es hoy recuerdo de los que un día fueran árboles entre nubes...
POLVO SOBRE LOS MUEBLES
Ya el título del poema de Carlos Marzal "Et in pulverem" (y en polvo...), sugiere el misterio central de la fiesta de hoy: que somos polvo y nos convertiremos en polvo... Y pone en movimiento, en el grandioso escenario de sus versos, una danza cósmica de partículas ("ingrávida ceniza migratoria / aventada a las cuatro esquinas del planeta..."). Me viene al corazón el impresionante final del poema de Miguel Hernández "Vals de los enamorados y unidos hasta siempre": "Aventados se vieron / como polvo liviano: / aventados se vieron, / pero siempre abrazados"...
ET IN PULVEREM
Ese manto de armiño que cubre los objetos,
ingrávida ceniza migratoria
aventada a las cuatro esquinas del planeta,
ese leve tumulto de partículas
que tiembla en las aristas de la luz,
serrín que precipita lo que existe,
es uno de los modos enigmáticos
con que se muestra el tiempo a nuestro asombro,
y en su insignificancia constituye
la prueba irrebatible de que nosotros mismos,
al revertir en polvo, demostramos
ser una mutación cavilosa del tiempo,
mota de eternidad que se aposenta
sobre el vuelo del aire y perpetúa
su caricia en el mundo más remoto,
porque nada se pierde ni malgasta,
sólo este torbellino nos cambia de lugar,
bagatelas errantes,
bagatelas.
CENIZA Y HUMO DE CIGARRO
Observa Miguel d´Ors a una señorita fumadora. Y convierte en parábola la escena: se van diluyendo las volutas de humo del cigarro, se desvanece la existencia fugaz de la dama y del contemplador... Todo es ilusión, irrealidad, fluencia... Sobre el abierto cenicero, frío sepulcro de cristal, está lloviendo -llorando- la ceniza...
MUCHACHA EN UN CAFÉ
Espera.
Fuma.
Mira
desvanecerse en humo
leve su cigarrillo.
Sueña. Fuma. No sabe
que yo estoy viendo ahora
cómo se desvanece
su vida en esa mesa
de café. (Yo, que ante
otra inmensa Mirada
también me desvanezco
con mi pluma en la mano
en humo,
en sombra,
en nada.)
PINO EN CENIZAS
Juana de Ibarbourou, con Gioconda Belli, Paz Pasamar y Gloria Fuertes son mis poetas preferidas. De nuevo la angustiosa intuición del desbocado fluir del tiempo. Se evoca la bondad del árbol que, como un hermano mayor, protegía a todos los de la casa de los rigores del verano.
Al fin se consumó en ceniza su majestuosa dignidad. Nerviosamente murmura Juana: ¡qué diminuto montoncito de polvo visualizará mi muerte!
CENIZAS
Se ha apagado el fuego. Queda sólo un blando
montón de cenizas,
donde estuvo ondulando la llama,
ahí tienes, amigo, hecho porción quieta
de polvo liviano,
a aquel pino inmenso que nos dio su sombra,
fresca y movediza, durante el verano.Tan alto, tan alto, que pasaba el techo
de la casa mía.
Si hubiera podido guardarlo en dobleces,
ni en el arca grande del desván cabría.
Y del pino inmenso ya ves lo que queda.
Yo, que soy tan pequeña y delgada,
¡qué montón tan chiquito de polvo
seré cuando muera!
CENIZAS DEL TIEMPO
Nos ronda la muerte (como que la llevamos con nosotros). En sus caminatas por caminos forestales descubre Emilio Durán indicios, noticias, sucesos que le hablan del tiempo y su acto final: la muerte. Lo peor de todo podría ser lo vivido y ya perdido. (O lo mejor, lo evocado de nuevo y golosamente disfrutado una y mil veces más.)
LA MUERTE PASEA POR EL BOSQUE
La muerte me recuerda
su próxima visita.
Tan verde por el césped
nos va dejando huellas de su paso:
la derribada hoja,
el anciano al sol,
esa paloma de quebradas alas,
mi memoria de un tiempo
que ya es ceniza...
Comentarios:
Comentario por Nicolás de la Carrera [Blogger] 28.02.09 @ 00:50
Comentario por María 27.02.09 @ 12:20
y su mirada,
fugitiva,
que todo,
lo deshace,
tan presente,
y ausente,
en un leve,
momento.
El tiempo,
ha sido,
es,
y ya,
ha pasado,
ido,
en instante,
fugaz,
fútil,
vivido.
El ayer,
el mañana,
el hoy,
ya ha sido.
Y avanza,
al infinito,
caminando,
en busca,
del eterno,
misterioso.
Contemplando,
glorioso,
" como se pasa,
la vida,
como se viene,
la muerte,
tan callando".
* * *
Comentario por Maria 27.02.09 @ 12:14
A medida que pasan los años, se va relativizando nuestra historia, nos vemos más próximos a ser una gota en el océano.
Saludos y buena Cuaresma.
Comentario por Carmen Bellver [Blogger] 26.02.09 @ 18:29
Saludos y gracias
Comentario por Raffaelo 26.02.09 @ 11:04
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