Miguel Hernández 1942. Turbio y definitivo marzo (2)

14.03.08 @ 21:05:00. Archivado en Política, Miguel Hernández

Desde mayo de 1939, en que fue devuelto desde Portugal a la policía española de Rosal de la Frontera, hasta su fallecimiento el 28 de marzo de 1942 en el Reformatorio de Adultos de Alicante, transcurren casi tres años de dura cárcel en la posguerra de la revancha. Vamos a detenernos, a modo de estaciones de dolor, en alguna de las experiencias de sangre que padeció Miguel/Job/Eccehomo. Su delito: haber disparado con verso en la guerra civil. Fue condenado a muerte. Se le conmutó la pena. Pero agonizará de tisis entre rejas, herido de amor y trapos sucios por el costado del corazón... En vísperas de Semana Santa, no parece mala idea acompañar en su dolor a un hombre bueno, interesarse por sus versos, sus cartas, su ternura... A la izquierda, foto del expediente carcelario del poeta.

ESTACIONES PARA UN ECCEHOMO

• En Rosal de la Frontera. Cuenta Josefina, su esposa:

"Le dieron una gran paliza que le destrozaron. A continuación, durante nueve días seguidos, lo sacaban a las dos de la mañana y le daban una paliza... Yo le pregunté si se vengaría si pudiera alguna vez, y me dijo que no. También me dijo Miguel que a otros también les pegaban en los riñones y orinaban sangre."

• Testimonio de Eduardo de Guzmán, compañero de prisión en Conde de Toreno de Madrid:

"Disponemos de treinta y cinco centímetros de ancho y metro y medio de largo para descansar y hemos de hacerlo materialmente incrustados unos en otros, durmiendo de lado y con las piernas dobladas. Para darse la vuelta durante el sueño tenemos que hacerlo a un mismo tiempo los setenta u ochenta integrantes de cada una de las cuatro filas que ocupan totalmente el espacio de la sala..."

• Escribe Miguel a Josefina:

"La otra noche me desperté y tenía una [rata] al lado de la boca. Esta mañana me he sacado otra de la manga del jersey y todos los días me quito boñigas suyas de la cabeza. Viéndome la cabeza cagada por las ratas, me digo: ¡Qué poco vale uno ya!..."

• Miguel en carta a Josefina:

"El otro día cuando llovía pensaba que era muy posible que estuvierais comiendo a nado, si teníais qué comer. Y nuestra cama, el gallinero de nuestra única gallina, superviviendo de la guerrra y de tus dos partos; digo, ¿nuestra cama cría hierba o ramas con la humedad y los riegos? Cualquier día despertarás y no conocerás la cama, que será, si la lluvia le llega como antes, un árbol de los más frondosos. ¿Y la gallina: qué me dices de la pobre gallina negra, que ha pasado tantas hambres como nosotros y no ha dejado de poner huevos casi en todo el tiempo que lleva de ponedora?"

• Miguel desde Ocaña:

"A mí me va bastante regularmente bien en mi nuevo domicilio, que es el undécimo en mi vida de habitante bajo cerrojos. Como verás soy un preso turista."

• Informa Josefina:

"En la cárcel de Palencia pasó Miguel mucho frío, en la tierra de las famosas mantas de Palencia. Cuando me pidió unas botas ya se le habían quemado los pies. Los tenía negros, así se los vi cuando, al verlo tan grave, se los quise tocar para convencerme del trance que se acercaba, y murió al día siguiente. Los tenía tan fríos como un muerto, que casi era ya."

• En el último marzo. Escribe, como puede, Miguel:

"Josefina: anoche me ha hecho Barbero una operación mucho más importante que la otra. Por medio de un aparato punzante que me colocó en el costado, después de mirarme de nuevo con los rayos X, salió de mi pulmón izquierdo, sin exagerarte, más de litro y medio de pus en un chorro continuo que duró más de diez minutos..."

• Miguel en sus últimos días:

"Josefina, manda inmediatamente tres o cuatro kilos de algodón y gasa, que no podré curarme hoy si no me mandas. Se ha acabado todo en esta enfermería. Comprenderás lo difícil de curarme aquí. Ayer se me hizo la cura con trapos y mal..."

......
No sabe uno si gritar, llorar, rezar... O leer fervorosamente los expresivos versos de tan corazonado y malherido poeta...

4 comentarios • Trackback (0)

Comentarios:

El retrato de Buero Vallejo en el capítulo 1 me hizo recordar un poema de Kavafis del que escribo unos pocos versos : "Se parece a el,por supuesto./este pequeño retrato hecho a lápiz... Se parece a el, aún cuando lo recuerdo más bello./Era de una sensibilidad casi enfermiza/y eso iluminaba más su rostro. ...

Comentario por carlos capelo 19.03.08 @ 11:08

Es inevitable relacionar la dualidad carcel-poesía de Miguel con las páginas que en su momento dedicaste a tu padre. Nicolás ¿ de que temple estaban hechos estos hombres ? capaces en tan terribles circunstancias de pensar en términos de poesía. Mis propias experiencias me hacen verlos con admiración y asombro. Adelante con la serie. Carlos

Comentario por carlos capelo 16.03.08 @ 14:53

Muchas gracias, Nicolás, por compartir con tus lectoras y lectores estas sentidas memorias sobre ese extraordinario ser humano que fue Miguel Hernández. Confieso que no había leído estos datos iluminadores sobre un hombre que se entregó al mundo con sus versos y su sacrificio. Ahora que en tu página evocas la memoria del gran poeta con datos tan reveladores, recuerdo aquella poderosa sentencia de Pablo en Primera de Corintios 15, 55: ¿Dónde está, oh muerte, tu aguijón? ¿Dónde, oh sepulcro, tu victoria?

Comentario por More 16.03.08 @ 00:56

Buen recorrido de Pasión. Así de desalmadas son las guerras y sus consecuencias.
Me vienen a la cabeza estas palabras "Todo aquello que hagáis a los demás a mí me lo haceis". Algo así.

Comentario por Carmen Bellver [Blogger] 14.03.08 @ 22:15

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