11.06.07 @ 12:08:43. Archivado en Aconteceres
Dicen que a partir de los cuarenta uno tiene la cara que se merece. Yo creo más bien que uno acaba teniendo la cara del animal que le rumia dentro. Por ejemplo, no os habéis fijado en que los grandes y poderosos empresarios acaban teniendo cara de tortuga. Si existe una relación entre las cualidades de unos y otros es otra cuestión. Probablemente y según los divertidos estudios de la frenología (si alguien encuentra un cráneo con las señales de la frenología que me lo envíe por favor) si que existe una relación entre la morfología del cráneo y las cualidades "espirituales" o psicológicas del ser humano.
La frenología establece desde las más anecdóticas relaciones entre la amplitud de la frente y la inteligencia!! que hacen revolverse en sus asientos científicos a las grandes eminencias, hasta inquietantes correlaciones entre el tamaño y abultamiento de la parte baja de la nuca y los instintos asesinos y violentos.
Lo que en un principio parecía esoterismo y superstición se ha ido matizando y profundizando con el tiempo, y hoy en día la fisionomía y los estudios sobre su relación con el carácter y el temperamento son objeto de estudio e interés en diversos ámbitos...
Ojos muy separados: extroversión, impulsividad. Muy juntos: introversión, capacidad de análisis. Frente huidiza: sufrimiento interiorizado. Mentón pronunciado: tenazidad, imposición...etc.
Seguramente con el tiempo llegaremos a la "culología", porque sí, es en el culo en dónde se refleja de forma más innata e inconsciente nuestra personalidad, porque no lo vemos nosotros y lo ven los demás!! porque resume nuestro aposentamiento en el mundo, nuestra sensualidad y nuestros miedos, nuestra vitalidad o nuestra indolencia, nuestra rabia o nuestra perpetua búsqueda de cobijo. Porque el culo es la cara oculta...
POr sus culos los conoceréis...
ciao, Patbell.
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29.05.07 @ 10:38:22. Archivado en Aconteceres
POR circunstancias que desconozco, quizás por el ruido de los cazas rompiendo el cielo de León, hoy mismo he ido a visitar el Palacio de Linares de Madrid. Eso sí, a las diez de la mañana.
Siempre he sido una curiosa de los fantasmas, no tanto de los que sobrevuelan las conversaciones snobs o las azañas de salón y vino español, sino más bien de otros como el Fantasma de Canterville, un fantasma patético y trasnochado que no consigue atemorizarse más que a sí mismo, o el fantasma delirante de la Anabel Lee de Poe y amor perdido del gran Santiago Auserón.
Desde luego, puestos a vagar como alma en pena, nada como los salones del Palacio de Linares. Como en la Peste Roja de Poe, los salones se suceden en laberintos de madera y terciopelo rojo, en pasillos de ajedrez que te envuelven en un silencio de sol que agoniza.
El Palacio tiene algo de la consistencia oblicua de las pesadillas, de siniestra casa de muñecas, o de antiguo miedo a habitación cerrada. Pero sin duda, es un buen lugar para sentirse a salvo.
Miro por la ventana y veo los fantasmas del pasado recorriendo las calles de Madrid bajo un frío inesperado. Autobuses espectrales recorren la Castellana recogiendo moribundos, y de pronto... me parece oir algo en la habitación de al lado...sí, estoy acompañada!!, es el fantasma de Luis Escobar en "la Escopeta Nacional" que me invita a tomar un té...me voy antes de que llegue una tal Patbell que viene a visitar el Palacio, CURIOSOS!!
Patbell.
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18.05.07 @ 09:52:32. Archivado en Aconteceres
Admitamos que la mala suerte, la ciega injusticia, la maldad congénita en nuestros semejantes y también, -no está mal un poco de autocrítica- cierta dejadez y holgazanería por nuestra parte, nos han conducido a un estado de postración y necesidad que hace que nuestros días se asemejen al paisaje desolador de un valle de lágrimas, que por saladas, baldan la tierra y la convierten en páramo yermo de amor y bienestar.
Entonces, nos encontramos con la posibilidad de una segunda vida que nos permite dejar nuestra mochila de dolor y de palos. Sin duda, estaría justificado abandonar la que hasta ahora era la única y primera y dedicar nuestros desvelos y mejores intenciones a esta nueva. Poco importa que se desarrolle en una pantalla, pues esta carencia se ve de sobra compensada por la igualdad primigenia con la que todos llegamos a nuestra "Second Live". Allí todos estamos dotados del mismo equipamiento, las mismas herramientas y las mismas oportunidades.
"¡Por fin una sociedad en la que reina la igualdad!" Gritarán algunos entre ardientes lágrimas emocionadas.
Será cuestión de tiempo que vuelvan a darse las mismas diferencias de aquella otra vida desterrada. Porque la diferencia es la hija primogénita de la libertad y la libertad es la condición "sine qua non" de lo humano. La igualdad, por contra, es entelequia que no existe en la naturaleza, la igualdad es la gran patraña con la que a toda costa intenta convencerse quien teme desarrollarse como ser libre, quien teme en definitiva la dinámica interna de la propia vida.
No os extrañe que al cabo de un tiempo, no mucho, estas mismas plañideras creen detro de su segunda vida una "Tercera Live", haber si allí hay más suerte.
Salud
Oscar M. Prieto
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16.05.07 @ 10:03:35. Archivado en Aconteceres
Quien dijo que sólo se vive una vez -y lo dijo para atreverse a hacer alguna tontería- no había llegado al siglo XXI.
Ya no es así. Ahora se vive por lo menos dos veces o, más exactamente, se pueden llevar dos vidas. Una, la de aquí, la de siempre, la que arrastra tras de sí milenios y millones de años, de biología y de historia y otra, la nueva tentación del maligno, que se desarrolla en una pantalla.
El fenómeno se llama "Second Live" y causa furor en la red. No necesito de un conocimiento profundo del mismo para saber que será un éxito sin precedentes, una auténtica revolución en el sentido más estricto del término. Tal es la insatisfación y el desencanto que supone la vida cotidiana para muchos, que sin duda creerán encontrar en Ésta cibernética todo aquello de lo que la otra les priva injustamente.
Intencionadamente, al hablar de ambas vidas no he utilizado para distinguirlas los calificativos de 'real' y 'virtual'. Ni siquiera, cuando sólo había una vida hemos estado seguros de que fuera real. Y si no que se lo pregunten al Segismundo calderoniano para quien la vida y el sueño no tenían distinción, o dedicad alguna tarce a leer la teoría ontológica del genial Berkley, que estaba convencido de que lo que llamamos el mundo real no es más que un sueño de Dios.
Mejor que 'real' o 'virtual' para distinguir una vida de otra, podemos hablar de la que nos tomamos más en serio y la que menos nos importa. No tengo la menor duda que la vida que ahora es segunda en poco tiempo, para muchas personas será la primera y única de ellas.
El tema me parece lo suficientemente jugoso como para seguir hablando de ello en días sucesivos. Hoy no, que tengo sueño.
SAlud
Oscar M. Prieto
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08.05.07 @ 11:23:52. Archivado en Aconteceres
"GLOCAL", uno de los nuevos vocablos, palabras, palabrejas, que produce la sociedad posmoderna...Como ya se sabe que es el lenguaje el que produce el pensamiento y no al revés, tendremos que ir procesando esa mezcla de globalización y localismo, esa paradoja intermitente que nos venden, porque seguramente sale a cuenta.
Lo de la Aldea global viene a ser algo así como un centro comercial de dimeNsiones mastodónticas, ahora puedo encontrar mis galletas preferidas en cualquier parte del mundo!! lo que ocurre es que seguramente a mí también se me podría encontrar en cualquier parte del mundo!! que difícil es perderse hoy en día, lo he intentado varias veces en túneles y scalextrics metropolitanos, imposible!! cámaras que te registran, flechas, carteles, GPSes, algún radar sigiloso, el "GRAN PAPI CHULO" que te guía hasta casa,... como ejecutivos al finalizar el día azotados por un viento cruel.
Hay un síndrome llamado el "Síndrome de Alicia" (por la del País de las Maravillas) en el que hay una distorsión de la percepción del tamaño de las cosas del mundo, puedes ver hormigas como gigantescos monstruos y lejanos rascacielos como mecanos diminutos. A mí con lo "glocal" me pasa algo parecido; una ligera disfunción del espacio-tiempo...me parece tan cercano el artista que he descubierto en New YOrk, tan fácil el viaje, tan conocidos los sabores y las lenguas extranjeras...y sin embargo, se me hace un mundo cruzar dos calles y cambiar de barrio, se estira el tiempo hasta el infinito si tengo que releer los mismos libros y ver las mismas caras, me parecen insalvables las distancias conocidas, separada por mil planetas de los amigos de siempre, tan exótica la cotidianeidad.
Grecia y sus escultores desembarcan en el Louvres de París, un célebre arquitecto portugués diseña el eje Recoletos-Prado de Madrid, mi amigo Isidro de Matallana de Torío está en Dubai montando una tienda. 20 millones de personas en todo el mundo buscan pareja por Internet.
MIientras, una sonrisa burlona aparece y desaparece mientras queda suspendida en el aire...
ciao, pTBLL.
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26.04.07 @ 11:59:04. Archivado en Aconteceres
mIENTO. nO me gusta Paulina Rubio. Pero el polígrafo dice que usté disse la verdaad!!!!
Entre tanto viaje a Berlín hay algunas que acabamos en Castellón de la Plana, Plaza de Toros, concierto de Paulina...sí, la vida da muchas vueltas y uno nunca sabe en que concierto puede acabar. YO ya había estado en la plaza viendo una corrida de Jesulín, el chico no torea mal pero supongo que su cutre imagen mediática le ha perjudicado. Paulina Rubio no llena las plazas!! apenas había la mitad del foro, y los que estábamos parecía que habíamos caído desde un quinto piso como esos bebés milagrosos que se levantan como sin nada. Sin embargo Paulina, a diferencia de Julio Iglesias, sabe que la ironía, signo de inteligencia, es un recurso mucho más ágil para salir de un embolao como ése: !! me encanta este público entregado!!! dijo con ese acento de pija sin complejos y luego levantó el dedo en plan Pete Doherty mientras lanzaba un beso sonoro a la grada. La verdad es que luego la cantante nos despachó, una horita de concierto y a casa, mientras, las niñas buscaban a Colate entre el público.
Dicen que Paulina no canta bien, y yo diría que no canta. Pero hay que reconocer que tiene algo, es muy simpática, y sin duda, para haber aguantado a Bofill tantos años, debe derrochar paciencia y tolerancia (o un gran sentido del humor).
Como me gustan los conciertos, forman parte de nuestra vida, aún recuerdo uno de mis primeros: DEPECHE MODE!! en el Palacio de los Deportes de Madrid, yo y mi hermana entre una gran mayoría de chicos, apretujadas en las primeras filas, con esas chaquetas de cuero de los ochenta con hombreras imposibles. Luego han venido otros...inolvidable U2 en el Vicente Calderón, quien me iba a decir a mí, que entre esas miles de almas estaba él.
Ahora los conciertos se hacen también en los teatros, hoy mismo me han invitado a Santiago Auserón y su orquesta de Jazz! gracias....
No os perdáis el próximo concierto de vuestra vida, por algo se llama LiVE.
ciao, Patbell.
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24.04.07 @ 09:58:39. Archivado en Aconteceres
Me fui sin viento y con los barcos en el puerto esperando al mar.
Berlín, de nuevo, me ha demostrado que es una ciudad agradable y amable para vivir, aunque esté tan al norte.
Hay grandes, inmensos parques, bosques, y también pequeños, tímidos jardines. Tiene señoriales avenidas por las que pasear bajo los tilos y calles apenas transitadas en las que nace el musgo entre los adoquines.
Los coches no necesitan del claxón y las personas, para hablar, no saben lo que son las voces como arma de comunicación. No es necesaria la luz para prolongar una velada hasta altas horas en cualquier bar de barrio pues sobra con la sombra de una vela, con la buena música -que puedes encontrar en toda la ciudad- y con las botellas de cerveza de medio litro y no muy frías a tan sólo dos euros, como mucho.
Berlín a diferencia de otras ciudades no necesita explicitar su modernidad, y de tan moderna que es y se conoce, se puede permitir el lujo de presentarse como abandonada en estaciones y fachadas.
En Berlín los pisos no son caros y la gente es amable y el metro abre los fines de semana durante toda la noche. Cuando por fin conseguimos acceder a uno de los clubs por los que Berlin es reconocida como la capital de Europa, el Arena Club, alguien nos cuenta que los vuelos baratos de EasyJet están haciendo mucho daño y que los porteros no pueden distinguir al que viene a bailar del que viene a liarla, por lo que las puertas se estan volviendo duras y yo doy fe de ello.
A mi regreso, compruebo con horror que unas cámaras han logrado filmar al escurridizo rinoceronte de Bormeo; unos investigadores de la Universidad de Glasgow me reafirman en lo que ya sabía, que se puede morir por amor, y los barcos siguen anclados en el puerto esperan un viento que les lleve a la mar.
Salud
Oscar M. Prieto
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12.04.07 @ 11:56:29. Archivado en Aconteceres
No tiene porque sorprendernos el hecho de que la divisa que enarbolaba el escudo cardenalicio de San Carlos Borromeo fuera "Humilitas" y con todo y eso, sea reconocido como Patrono de los economistas.
Hombre de fuerte carácter y fervorosa fe, no temió la peste que asoló Milán -y que se llevó entre otros al padre de Caravaggio-, pero trato a los españoles, por aquellos años dueños y señores del Ducado, como si fueran peores que la misma.
El caso es que estos días su nombre está en boca hasta de ateos y recalcitrantes anticlericales y no para pedir y no para pedir su intercesión, sino con motivo de una parroquia del barrio de Entrevías, en la que todo debe ser como muy de colegas.
Hasta allí se han acercado parte representante -"cada vez que os reunáis más de dos en mi nombre, allí estaré yo"- de La Farándula, que últimamente entre manifiesto y rosa blanca no halla otro modo que el de repartirse para poder estar en todas partes, para comulgar con vino, y chupar minutos en todos los telediarios (¡qué parecen bobos!)
Heterodoxias, herejes, divisiones y excindidos constituyen uno de los temas de estudio más fascinantes en cualquier religión y en concreto en la cristiana. No obstante un tratamiento adecuado de los mismos sobrepasa los límites de este blog.
En el caso que nos ocupa, parece ser que todo se reduce a una cuestión de ritual. ¡Cómo si el ritual no fuera nada! Uno de los motivos de división entre católicos y ortodoxos no fue otro que el de si la Pascua de Resurrección debía celebrarse siempre en domingo o en el día de la semana que correspondiera cada año.
No me extenderé, para entendernos diré que el ritual a la religión viene a ser algo así como el procedimiento al Derecho o el plazo y forma de las convocatorias.
Intentad presentar un caso que tengáis con la justicia sin abogado o procurador, sin haber redactado en conformidad el pliego que se requiera, etc, etc, y le decis al juez que es sólo cuestión de procedimiento. Entonces, cuando el juez no satisfaga ninguna de vuestras acciones y además os condene a pagar las costas del proceso, llamais a alguno de estos actrizos y actoras a que se manifieste con vosotros y comulgue con vino.
Digo yo ¿por qué no irán estos mismos a las mezquitas calzados?
Salud
Oscar M. Prieto
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09.04.07 @ 13:06:58. Archivado en Aconteceres
HACE poco he estado en el Ampurdán. Un lugar en el que se conjugan a la perfección la hondura del mar y el azul de los pinos y las montañas. Yo lo llamo la Toscana española, aunque no conozco la Toscana la he visto mucho en películas (especialmente en "Stealing Beauty"). A menudo, entre la campiña amarilla, te puedes encontrar, como dados tirados al azar, pequeñas iglesias románicas y cálidos pueblos de piedra como Pals o Peratellada. En verano hacen festivales de música antigua como el de Torroella de MOntgrí, dónde una vez ví a Jordi Savall con su pinta de trovador medieval, tocando la viola de gamba en una calurosa noche de verano. Dicen que en el Ampurdán hay mucho loco, fruto de la Tramontana, el viento del norte, que pone del revés las estrellas y te lleva hasta Port Lligat, el pueblo de un paranoico genial, dónde crecen huevos gigantes en la orilla del mar, y las barcas reposan en el salón de las visitas por si hay que salir nadando.
En Vergés, una vez al año, se hace la danza de la muerte, y todo el pueblo se viste de esqueleto viviente y de dama de la guadaña, y a las doce de la noche la comitiva parte alegremente, entre tambores y dulzainas, a recorrer el laberinto de calles oscuras.
En Palafrugell el ritmo es lento. Esta pequeña ciudad ha sido elegida con el distintivo de "cittá lenta", dentro del movimiento "slow movement", que premia aquellas ciudades dónde el ritmo y la calidad de vida está marcada por la tranquilidad, el cuidado y la calidad de los detalles (slowmovement.com). Pero para detalles las lentejas con gambas, el pollo con langosta o las habitas con butifarra del perol, que me zampé, una auténtica delicia, platos en los que la cocina fusión contemporánea encuentra sus raíces en la vivencia más tradicional del campo, en la que por qué no?, desde siempre y sin alardes ni florituras, se mezclan los productos del mar y la montaña.
En LLafrach, hay un faro, el Faro de Sant Sebastiá, que iluminá por las noches todo el Golfo de León. Por si te pierdes...
como barca en la mar...
ciao, Patbell.
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20.03.07 @ 12:02:04. Archivado en Aconteceres
Tempus irreparabilis fugit.
En la naturaleza del tiempo está el pasar, el fluir, el correr, el no parar. Y pobre de aquel al que se le pare el tiempo y quede anclado para siempre en una hora -¡siempre la misma!- y ya no sea capaz de generar un sólo recuerdo más.
Que el tiempo pase sin remedio, lejos de ser una maldición, debería servirnos para comprender la verdad más íntima de la vida: que sólo hay una.
Y una vez compendida esta verdad, pero comprendida de verdad, ¡hasta los huesos!, quién sería el loco de dejarla pasar, de perder aunque sólo fuera un minuto de ella; quien no celebraría cada hora que pasa con campanadas de año nuevo y uvas y confeti y champán.
Cada día lo conmemoraríamos con una exposición universal, lo abriríamos con la sesión inaugural, con antorcha olímpica incluída y desfiles de todos los pueblos de la tierra, y lo despidríamos con una ceremonía de clausura colgando del cuello orgullosos las medallas ganadas.
Cada cuarto de hora que llegara lo recibiríamos con banderas y vítores y banda municipal en la estación.
Todos los días pondríamos ropa de domingo y las misas siempre serían concelebradas, con campanas al vuelo y con baile vermout a la salida.
Brindaríamos por cada segundo, porque cada segundo tendría la condición y el honor de ser histórico, por ser irrepetible y único.
Y así cuando la muerte viniera a visitarnos la recibiríamos sin duda sin temor a habernos equivocado, con la confianza, la serenidad y la alegría de haber vivido ya.
Ha pasado un año desde que hicimos las maletas y montamos en el transbordador espacial que nos trajo hasta aquí, a METACOSMIA, nuestra colonia en los resquicios del tiempo y el espacio que quedan entre los distintos cosmos, la morada en la que habitan los tranquilos dioses que no se preocupan de los hombres.
Ha pasado un año y os lo quiero agradecer a todos, a los que habéis pasado por aquí y a los que os habéis quedado. Para celebrarlo os pediría que nos contéis una, dos, tres cosas que os hayan pasado en vuestro año.
Salud.
Oscar M. Prieto
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09.03.07 @ 12:36:55. Archivado en Aconteceres
NOrmalmente ME muevo por la ciudad como una pequeña rata de laboratorio. Vista desde arriba, por las mañanas y en hora punta, haría las delicias de cualquier científico loco, con ansias de condicionamiento operante.
MI gran dilema es: autobús o metro?? como en todos los dilemas las dos opciones son fatales, son trampas para comprobar el nivel de hórmona del stress en la sangre: EL CORTISOL.
Aquel día como casi todos, acabé en el metro. Siempre me he imaginado a una especie de Lex LUthor que sabotea desde las profundidades de su panel de control, las líneas y los trenes del metro. Recuerdo una vez en que bajábamos a toda prisa por la escalera mecánica, yo y unas cuantas ratas blancas y nerviosas, de repente "Lex Luthor" paró en seco el motor, y salieron despedidas hacia abajo por la inercia dos señoras que se estamparon en el suelo. Cruel sin duda, pero el experimento no pudo conmigo; hice una flexión de rodillas con un giro de cadera, como si estuviera haciendo surf en Tarifa, me agarré firmemente al pegajoso pasamanos, y continué mi camino hacia las profundidades.
Sin embargo aquel día fué distinto. Aquel día el experimento me superó.
Conseguí sitio en un vagón. Conseguí sitio en una de las barras de asimiento. Conseguí evitar el aplastamiento de los vagones "Haustwitz", y las miradas de carnero degollado del hacinamiento, esas caras que tanto me recuerdan a los camiones que veo pasar por la carretera llenos de cerdos, pollos y terneros con la mirada dislocada.
Todo iba bien, demasiado bien para Lex Luthor. De pronto, el vagón se paró en medio de un túnel. Bueno, pensé, esto me había pasado otras veces, en unos minutos arranca. La gente hacía las bromas habituales, los bostezos, los insultos a la familia dell...sin embargo, pasaba el tiempo y el tren no se movía. Una voz ronca dijo por el altavoz que debido a una avería no se reanudaría la marcha hasta dentro de 10 minutos. Entonces empezó.
Empecé a oir algo, un sonido sordo y acelerado. Cuando me quise dar cuenta, me dí cuenta de que era el sonido, el latido de mi corazón desbocado. Intenté controlar, pero no pude, mi cabeza estaba disparada, mis pensamientos rebotaban contra las puertas con fondo negro del túnel. No me había pasado nunca. El pánico me superaba. Un sudor frío me rodeaba, la ansiedad crecía, no podía creer que nadie hiciera nada, sólo pensaba en que tenía que salir de allí, que si pasaba un segundo más me iba a dar un síncope Aaaaaajjjjjjj!!!. Y entonces el tran arrancó.
Las puertas se abrieron indiferentes en la siguiente parada. NO era la mía pero salí despedida rapidamente hacia el exterior, como quien asciende desde el fondo de un catafalco, hacia la luz vertida en la superficie de un mar en calma.
ATAQUE DE PANICO, pensé. El cuerpo que se revela. Percepción extrema de un peligro, reacción física ante un estímulo que el cuerpo percibe como mortal, claustrofobia, reacción de alerta máxima, ansiedad.
El aire de la mañana me devolvió a los niveles óptimos de serotonina, la hormona del placer, desde entonces sé que el experimento consiguió su objetivo, fuimos dos o tres pequeñas ratas blancas y jadeantes las que abandonamos el vagón aquel día, en cuanto tuvimos ocasión. Las más frágiles.
besos. Patbell.
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05.03.07 @ 11:57:15. Archivado en Aconteceres
SAnta María in TRastévere. Eclipse de Luna. Suena "Dead Can Dance", Lisa Gerard con su voz de ultratumba se eleva entre el corro de gente, que mira absorta los malabares del echador de fuego. Eclipse de luna y un borracho se acerca a la fuente y grita profético y sarcástico: "¡Africa is here!", mientras clava la mirada en el pelo afro de una mulata arrepentida. Agarro con fuerza mi bolso falso de PRADA, y la luna sigue velándose en la Plaza de Santa María in Trastévere. Laberinto de cal roja y escaleras hacia el cielo de la Academia de España en ROma. Huele a ambar y a cúpulas y a gatos gordos de dos caras.
En realidad todo el mundo conoce Roma, es una ciudad abierta en canal como un cerdo, de la que se aprovecha todo y a la que todos aprovecha. Generosa y anciana, destartalada a estas alturas del alicatado universal, inmune a los ojos ávidos del turista. Bella, terriblemente bella.
Esta vez, como siempre en Roma, todo fué diferente. Descubrí la espalda valiente y hermética de la estatua de Giordano Bruno que fué quemado en la Plaza del Campo dei Fiori, (la luna aún no sabía que al día siguiente una negra sombra la iba a ocultar). Vista desde atrás tiene algo sobrecogedor, supongo que cuando se mezclan la dignidad y la muerte uno enmudece. Y al día siguiente en el mismo lugar...CARCCIOFFI!!, alcachofas, berros, flor de calabacín (rebozada y con mozarella es algo increíble), facciolini (unas judías pequiñas muy buenas), hinojos gigantes, cebollas rojas, en fín, tengo que reconocer que los mercados me producen una emoción comparable a los Caravaggios de San Luis de los Franceses, y éste de Roma era espectacular, una verduras, unas especias únicas, que te hablan de la auténtica comida italiana que me encanta.
Como hablar de las "olivas scolane", un aperitivo de aceitunas rellenas de carne y fritas con pan rallado, que es una delicia, y del genuino Tiramisú, o de la torta di mandorle, una tarta fina de almendras y crema que...en fin, voy a dejarlo¡
Como explicar la hospitalidad y los encuentros con Pili, Alejandra y Carmen, dueña de una galería de arte tribal. Mujeres apasionadas con silencios y vidas vividas detrás.
Y el café en lo alto del Campidoglio con la vista brumosa del atardecer romano, sereno. La Piazza de Spagna, la Virgen con el Niño de Caravaggio, el paseo por el Aventtino, la intocable Vía Condoti, los pies como morcillas a punto de estallar, el Capuccino, el pannini, el 115, el bar Calisto, el Tíber, el Pantheon, él.
Ya no me acuerdo del deseo que pedí en la Fontana di Trevi, tendré que volver, a Roma siempre hay que volver, como a una vieja amante...
gracias...
bessos, Patbell.
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Oscar M. Prieto y Patricia Márquez
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